ya que piden / cortázar

con el corazón en honduras....


Yo te pido, Señor, que esta existencia
vista su faz de nieve no posada.
Quiero verla hecha luz -ya deslumbrada
en su afán de alumbrar-albo de esencia
singular. Que no sea su presencia
un número en la cifra inacabada
Dale una voz, Señor; no le des nada
sino voz para alzar toda su ciencia.
Yo te pido un latido del futuro
en que el mundo comprenda que ha tenido
fragmentos de su Dios en un poeta:
dale voz y valor frente a lo oscuro
luego, déjalo solo, que ha nacido
para surcar el viaje hecho saeta.

De Presencias de Julio Denis

lunes, 29 de junio de 2009

manifiesto / Raúl Ybarnegaray


Creo en la Naturaleza y en la Tierra, como las madres de todas las madres.

Creo en el CAMBIO, cuando éste propone horizonte y progreso. Y creo en una Bolivia habitada por gente con la conciencia social desarrollada, como para asumir ese CAMBIO.

Creo en la Bondad, en la Fé y en la Moral.

“Todavía creo en el Amor”, como la mayor fuerza de todo el Universo.

Creo en la juventud, aquella que asume un compromiso con su sociedad basado en los valores y la ética. Y lo respeta 24 horas al día y 7 días a la semana, sin feriados ni fines de semana de libre albedrío trocado en libertinaje sin límites.

Creo en la Verdad, como la luz de todas las luces.

Creo en la Paz, cuando ésta nace de la Justicia y esa Justicia trasciende cualquier tiempo y espacio.

Creo en la Humanidad; y en la “palabra”, en los “niños” y la “inocencia”, como sus más valiosos patrimonios.

Creo en la Razón y la Locura, cuando entre ambas, se respetan.

Creo en la Ternura, como la lección más grande que un ser humano puede atesorar.

Creo en la Poesía, la que nace en la calle... la que habla de la Vida.

Creo en la Belleza y la Rebeldía, cuando van de la mano y son los apellidos de la Patria.

Creo en la Gente humilde y con ideales, que sabe el valor de cada verbo.

Creo “en un darse la mano”, como una de las mejores cosas que pueden existir.

Creo en la Intención, la que nos diferencia de cualquier otra criatura viviente y nos otorga dirección.

Creo en la Música y en todo tipo de Arte, como herramientas inmensas y poderosas para el CAMBIO.

Creo en la Revolución. La única. La que se escribe con mayúscula y no es un juego, ni un capricho, sino una necesidad.

Marzo, 2005

martes, 16 de junio de 2009

Ausencia.../ Vinícius De Moraes


Dejaré que muera en mi el deseo
de amar tus ojos dulces
porque nada te podré dar sino la pena
de verme eternamente exhausto.
No obstante, tu presencia es algo
como la luz o la vida.
Siento que en mi gesto está tu gesto
y en mi voz tu voz
No quiero tener porque en mi ser
todo estará terminado
Sólo quiero que surjas en mi
como la fe en los desesperados,
para que yo pueda llevar una gota de rocío
en esta tierra maldita
que se quedó en mi carne
como un estigma del pasado.
Me quedaré....tú te irás
apoyarás tu rostro en otro rostro
tus dedos enlazaran otros dedos
y te desplegarás en la madrugada,
pero no sabrás que fui yo quien te logró
porque yo fui el amigo más intimo de la noche
y escuché tus palabras amorosas,
porque mis dedos enlazaron los dedos
en la niebla suspendidos en el espacio
y acerqué a mi la misteriosa esencia
de tu abandono desordenado.
Me quedare solo como lo veleros
en los puertos silenciosos.
Pero te poseeré más que nadie
porque podré irme
y todos los lamentos del mar,
del viento, del cielo, de las aves
de las estrellas, serán tu voz presente,
tu voz ausente, tu voz sosegada.

A ti / Jaime Saenz


Al calor de tu forma progresa mi sangre, en el aire del sueño el clima para lo sólo eres tú
- una sombra canta para ti en el fondo del agua al
compás de mi corazón y en tu mirar mis ojos están silenciosos por la música al soplo de la luz
en el cielo y en la oscuridad
Esta noche reuno tu forma,
el eco de tu boca en medio de una olvidada canción
- y te doy un abrazo...

Silencio / Andrés E. Blanco


Cuando tu te quedes muda,
cuando yo me quede ciego,
nos quedaran las manos
y el silencio.
Cuando tu te pongas vieja,
cuando yo me ponga viejo,
nos quedaran los labios
y el silencio.
Cuando tu te quedes muerta,
cuando yo me quede muerto,
tendrán que enterrarnos juntos
y en silencio.
y cuando tu resucites,
cuando yo viva de nuevo,
nos volveremos a amar
en silencio.
Y cuando todo se acabe
por siempre en el universo,
será un silencio de amor
el silencio.

PANTEÍSMO



Yo quiero de tus lagrimas el póstumo tributo,
En gracia de lo mucho que por tu amor sufrí,
El dia en que siguiéndome con paso irresoluto,
Al campo santo vayas para volver sin mí.

Al convertirme en árbol, te ofreceré mi fruto.
Será mientras exista mi sombra para ti...
Después, cuando a mi vera, cual mármol impoluto
reposes, mis raíces han de abrazarte allí.

Bajo mi savia -¡oh virgen!- tu carne toda en germen,
Ha de surgir de nuevo con todos los que duermen
En subterráneo génesis el sueño vegetal...
Y al envolver mi tronco tu floreciente traje,
Arriba, luminosas, en el etéreo viaje,
daránse nuestras almas el beso sideral.

Bolivia, Sucre, 1881 - 1948

LOS NUEVE MONSTRUOS / césar vallejo


I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora, voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás, de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)

Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tánto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

REBELIÓN / Yolanda Bedregal


Miraba yo la pampa inmensa soñando con el mar.
Miraba yo la pampa tensa, tan alta, tan serena,
tocando con el cielo su frente de cristal;
un acorde de grises y violetas su manto,
que altura en la belleza!
que altura en la belleza!
que majestad estática en el día altiplanico!

De pronto un niño llora.
Entre la paja brava, con su ponchito viejo
llora un niño. Por que?
Quien sabe...

El indio aymará se lleva el grito en su raza,
y su clamor innato
desgarra la serena nobleza del paisaje.

Un niño, un llanto humano es una herida abierta
que ensangrienta este mundo.
Tiemblan y se estremecen los monolitos míticos:
se rompen y entreveran los caminos de paz.
Hay maldad en la tierra.
Arde lo que era de hielo.

Las palabras suaves se crispan en los puños
desafiando al relámpago.
Corro sobre la pampa desaforadamente;
me quema el corazón como una brasa.
Hay maldad en la tierra, hay injusticia.

Quizás mas lejos halle la bandera que busco.
Quiero la gleba abierta con sus labios de surcos
como un libro de música.
Quiero que se calme este llanto de niño
que es llanto del mundo.

Este dolor desconocido / Arsenio Mayta


Si no tienes memoria para reconocer tus cicatrices
Si has olvidado que mi sangre también es tu herida
si la gangrena que amenaza evitar
el retorno del verano hasta mi casa
no te desata la mano para envolver mis muñones
con un pedazo de sol que has cultivado para el hombre
no sé como llamarte, desde mi cepo oscuro
infestado de insectos automáticos que tienen la muerte en cartuchera
que desollando mis sueños vuelcan en carne viva bilis hirviente de bárbara ordalía..

Si no conoces mi lecho cuadriculado de tumbas
si has olvidado a tu padre en los hornos crematorios
si lo abandonas- tan solo- como a mi, en las alambradas
¿Cómo renacerán los trigos, cómo volverán a cantar las colegialas?
¿Cómo, en fin, podrá desgranarse la alegría?

Si la distancia me ignora y los grandes rotativos sólo mentan
mi fabulosa, exótica, postal con indias sonrientes y ponchos de arcoiris
si el "typical pais" resulta distante para el tiempo y la palabra
cuando menos no me ofendas agusanando mi herida con sarcasmos
o derogando, a tu gusto, ciudadanía a mi sangre que es la misma que chorrea

en todas partes, con la misma sangritud partida
por cuchillos fabricados por el mismo endemoniado matarife

Si te enternece y convence la sonrisa maquillada de mi verdugo pardo
si no te espanta mi honda y muda y crucial desgarradura,
si no sabes que vivo prendida a la muerte por un umbilical olvido de miseria

Si tengo que gritar mi dolor en alaridos multifónicos
si tengo, en fin, que convencerte que la cárcel, la tortura, las cadenas
son tan duras y mortales en cualquier edad o dimensión geográfica
aunque allá sean cien mil y aqui noventinuevemilnovecientos noventinueve solamente

Si he de tener que definir el hambre, el crimen, las turbias cerraduras
para que caigas en cuenta que estoy amordazada, maniatada, flagelada
me tomo que es difícil entendernos, entenderte que te niegas comprenderme

Si cada piedra, cada pedazo de suelo, cada adobe de tierra amurallada
en calabozos que perforan mi raíz de oscuras galerías
lleva el recuerdo de un preso que no volvió jamás, ni al calabozo ni a la primavera

Si los niños silenciados con caramelos punto 30 nos contemplan con su mirada de asombro desde sus tumbas
Si los dulces embriones emporcados por flagelos violatorios
se secaron en el tierno suicidio de las madres
si ya no `puedo mirar los ojos del día para poder vivir la cristalina corriente de la vida
Si bombardean aviones, tanques y artillería sobre un mundo de mujeres con sus hombres
de chiquillos y de abuelos campesinos defensores de la "paz" del "nuevo orden" , del garrote
Cómo no he de levantarme rechinando mis angustias contra algo que es, funciona me asesina
aunque el sabio "larousse" grande o pequeño o ilustrado lo desmienta
Cómo cerrar los ojos, cómo apagar los puños ¿Cómo vivir tapiados y en silencio?
... Ay cómo me duele, humanidad, cuando de mi dolor te olvidas...

POEMA 3 / Alejandra Pizarnik



Sólo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

vane en diez líneas / macario


A Vane la vi entre la multitud;
una mujer con quien llegaron las ideas.
Parecía conocerla de mucho, mucho tiempo atrás.
Me miró a los ojos y en ellos vi un corazón
marcado por el amor con algunas tristezas.
Después, no se porque razón,
me asomé a su alma y encontré una actitud
aguerrida, insurrecta, una pasión
por la vida que me hizo bajar la cabeza
y pensar... pensar ¿qué de mi?..

ODA AL PINTOR / Virgilio Piñera


a: Canet, paleta florida.
Sencilla sinfonía de Beethoven,
promiscua necedad de los caprichos,
grabados y pinturas post-románticas,
que danzan al compás del modernismo.
Acaso no te han dicho lo que he oído,
que entre los muertos ya te han postulado,
que una bengala al cielo le han tirado
desde el portillo negro y embrujado.
Mas no temas a las parcas tejedoras,
mucho menos al enigma del olvido,
que suba a la posteridad lo positivo
y que caiga en la posguerra el cruel destino.
Mas donde tu melodía,
sigue cantando en el pabellón
de la palabra exitosa
grita después ¡Rebelión!
Dando el mensaje a la aurora
¡Desde el país de las palmas
vociferando a la pampa!
Descubrirás que a la muerte
le has confundido su suerte:
¡Y baila, baila!
¡Y canta, canta!
¡Que la cuaresma levante la polvareda celeste!
¡Que las cenizas protejan tus cuadros y tus bosquejos!
¡Que paren aquellos cantos que llevan luz a tu aurora!
¡Y que demuestren que tu alma
no es más que la de otro Goya!
Canet, el timbre ha tocado,
Canet, el tambor se ha parado,
Canet, guitarra sedienta,
Canet, pincel embarrado.

por soledades / francisco urondo


Un hombre es perseguido, una
familia entera, una organización, un pueblo. La
responsable de esta situación no es la codicia.
sino un comerciante con sus precios, con la imposición
de las reglas del juego. Los empresarios, la policía
con la imposición de las reglas del juego. Por eso
ese hombre, ese pueblo, esa familia, esa
organización, se
siente perseguida. Es más, comienzan
a perseguirse entre ellos, a delatarse,
a difamarse, y juntos, a su vez, se lanzan a perseguir
quimeras, a olvidarse de las legítimas,
de las costosas pero realizables aspiraciones;
marginan la penosa esperanza. Entonces
toda la familia, todo el pueblo, entra
en el nivel más alto de la persecución: la
paranoia, esa
refinada búsqueda de los
perseguidos históricos y culturales.
Y ésta
es la triste historia de los pueblos
derrotados, de las familias envilecidas
de las organizaciones inútiles, de los hombres
solitarios, la
llama que se consume sin el viento, los aires
que soplan sin amor, los amores que se marchitan
sobre la memoria del amor o sus fatuas
presunciones.

vagabundo / Javier Villafañe


Vagabundo es el que anda, el que camina. Da la sensación de uno que no hace nada, o que camina por caminar, pero el vagabundo es el que va por los caminos y no sabemos qué pasa adentro de él, cuál es el motivo de esa huida. A lo mejor huye de sí mismo. O existe el vagabundo que da la vuelta a la manzana todos los días. O aquel que se va y anda y no sabe que es vagabundo. Todos lo son.

Labios sin besos / LUIS ROGELIO NOGUERAS


Otra boca besa la boca que mi boca ya no besa
otras manos tocan las manos que mis manos
ya no tocan
otros ojos se miran en los ojos que ya no ven
mis ojos

boca que te fuiste
manos que se fueron
ojos que se fueron

mi mano escribe el poema
que mi boca no quiere repetir, no
que mis ojos no quieren leer, no
mi mano escribe el poema de tu boca
que tampoco repetirá tu boca)
el poema de tus ojos
que tampoco leerán tus ojos)
el poema de tus manos
que tus manos no tocarán)

se fue la boca, sí
se fueron las manos, sí
se fueron los ojos, sí

sólo queda el poema
manco
ciego
mudo

HISTORIA DE UNA POÉTICA / ROQUE DALTON




Puesiesque esta era una vez un pueta
de aqui del pais
que no era bello ni malo como satanas
(como el soñaba que era)
sino mero feyito y pechito y retebuena gente
que a puras cachas hacia el tiempo para escribir
entre sus estudios de Teneduria de Libros y su trabajo en los Juzgados.
El pueta nacional amaba a la justicia y a las muchachas
(tal vez un poquito mas a las muchachas que a la justicia)
(pero eso no es tan pior si uno no sabe
el talle que tiene la justicia por estos lares)
y sábado a sábado hacía sonetos al pueblo
al futuro que vendrá y a la libertad para tirios y troyanos
todo ello con la mirada llameante
después de haber llamado pan al maiz
y vino al guaro.
Así fue su vida y su obra
de las que se hablaba en las tertulias de "La Masacuata"
y que hasta llegaron a despertar
un comentario benevolente de Roberto Armijo.
Un dia sucedió que subió hasta las nubes el precio del papel:
y tanto en los Juzgados como en la Academia
le racionaron implacablemente las hojas al pueta
a fin de que no las desperdiciara en nada que no fuera
su tétrico trabajo judicial y su aprendizaje contable.
El Pueta echó de ver clarito
y para mas señas en un dia de la semana bastante alejado
del sabado
que en fondo de todo habia un atentado contra la poesia
que no se podia quedar asi
por mucho y que el gobierno hablara del alza del petroleo.
Fue entonces que comenzó a escribir en los muros
con su mero puño y letra
en los tapiales y en las paredes
y en los grandes cartelones de las propagandas.
No le fue leve el cambio
muy por el contrario
al principio
cayó en profundas crisis de concepcion creadora.
es que en los tapiales no lucian bien los sonetos
y frases que antes le embriagaban como
"oh sandalo abismal, miel de los musgos"
se miraban todas cheretas en las paredes descascaradas
.
Ademas los serenos y los orejas
y los cuilios y los Guardias Nacionales
de todas maneras se lo iban a encumbrar
(si es que no le venadeaban de entrada)
aunque lo que pintara en los muros fueran versos como
"fulge, lampara palida, tu rostro entre mis brazos"
o
"yo te libé la flor de tu mejilla"
o
"no hay dios ni hijo sin desarrollo".
De ahi que el pueta agarrara vara de una vez
y se metiera a la guerrilla urbana
(ERP: Seccion de Propaganda y Agitacion de la Direccion Nacional)
para quien ahora pinta en los muros
cuestiones como estas:
"viva la guerrilla"
"lucha armada hoy--socialismo mañana"
"ERP"
Y si alguien dice que esta historia es
esquematica y sectaria
y que el poema que la cuenta es una babosada ya que falla
"precisamente en la magnificacion de las motivaciones"
que vaya y coma mierda
porque la historia y el poema
no son mas que la purita verdá.

CARTA EN EL BUZON DEL VIENTO / JUAN MANUEL ROCA



Sin saber para quién,
Envío esta carta puesta en el buzón del viento.
Oscuros hombres han merodeado a mi puerta
Con gabanes abultados por la escuadra de una lugger,
Y en la noche, mientras leía a mis viejos poetas enlunados,
Una legión de sombras ha roto mi ventana.
No son duendes.
No son fantasmas los habitantes de este ebrio rincón del mundo.
Y sin embargo,
Nos hemos visto dando nombres propios a un vacío:
Hay un poblado de hombres desaparecidos
Y es frecuente escuchar en las calles y en los bares
A gentes que hablen de abandonar un país como un barco que naufraga.
Sin saber para quién,
Escribo esta carta puesta en el buzón del viento,
Desde una nación donde alguien proscribe el sueño,
Donde gotea el tiempo como lluvia envilecida
Y la risa es condenada por traición a los espejos.
No sé a quién pedirle que abra su ventana
Para que entre esta carta en el buzón del viento.

AÚN TENÉIS / Claudio Nicolás Grandi


A Francisco Franco y sus verdugos

No os alcanzó con Guernica
Con la verde Granada rota
De Federico al amanecer
Con la multitud de ojos que miraron
Atardecer sus exilios
Mientras vosotros agarrotabais su geografía natal
Bajo un silencio censurado entre tricornios.

No, no os alcanzó.
Aún tenéis que sumar cinco muertes a la vida:
Aún tenéis que matarla mejor.

Aún tenéis que hacerlo
Si no puede volver a nacer
Y puede crecer, por ejemplo,
Con esa asombrosa testarudez vasca
Para recordar historias viejas
Historias acalladas en los anaqueles oficiales
Y volverse Quijote
Hasta encontraros los límites de los entuertos
Y agradeceros, por fin, los patrióticos asesinatos prestados.


27/9/1975

Un cuento de amor y amistad / Luis Maria Pescetti


(se advierte que en este cuento hay una mala palabra: "caca").

Pablo, el que hacía caca en un establo, le dijo a Inés, la de la caca al revés, que si quería jugar con él y con Rubén, el que hacía caca en un tren. Inés estaba con Sofía, la que hacía caca todo el día, y le contestó que no. Pablo, el de la caca para el diablo, se enojó. Justo pasaba por ahí, la maestra Teresa, que hacía caca con frambuesa, y le dijo:

- Pablo, el que hace caca cuando le hablo, no le digas así a Inés, la de la caca de pez. Mejor andate a jugar con Luis, el de la caca y el pis, o con Gustavo, el de la caca por centavo.

Pablo le contestó:

- Señorita Teresa, que hace caca con destreza, lo que pasa es que ellas, que hacen la caca tan bella, nunca quieren jugar con nosotros, que hacemos caca con otros.
La maestra Teresa, que hacía caca en una mesa, lo miró con mucho cariño a Pablo, el que hacía caca en un vocablo, y le dijo:

- ¡Ay tesoro, el que hace caca de loro! ¿no será que estás enamorado de ellas, que hacen caca con estrellas?

Justo llegaba Tomás, el que la caca das, y cuando oyó eso le dijo a la señorita, que hacía caca tan finita:

- Es verdad maestra, la que la caca le cuesta, él está muy enamorado de Sofía, la que hace caca en las vías.

Pablo se puso colorado de enojo y les contestó:

- ¡No es cierto! Y vos, Tomás tomalosa, que hacés la caca en Formosa, vos gustás de Inés, que hace una caca por vez.

- ¡Mentiroso! mirá, Pablo pableta, que hace la caca en bicicleta, mejor te callás.

La maestra Teresa, que tenía caca en la cabeza, los miró y les dijo:

- Pablo Pablito, caca de pajarito, y Tomás Tomasito, caca de perrito, ustedes son amigos y no tienen que pelearse ni por la caca enojarse. Por ahora vayan a jugar entre ustedes, que ya va a llegar el día en que esas niñas, con la caca en trensiñas, los buscarán para jugar.

Pablo y Tomás, salieron corriendo abrazados, haciendo caca de parados, y se olvidaron de preguntar si trensiñas quiere decir algo o nada más lo inventó la señorita haciendo caca con palabritas.

Declaracion universal de los derechos del niño a escuchar cuentos


1. - Todo niño sin distinción de raza, idioma o religión, tiene el derecho a escuchar los más hermosos cuentos de la tradición oral, especialmente aquellos que estimulen su imaginación y su capacidad crítica.

2. - Todo niño tiene derecho a exigir que sus padres les cuenten cuentos a cualquier hora del día. Aquellos padres que sean sorprendidos negándose a contar un cuento a un niño, no sólo incurren en un grave delito de omisión culposa, sino que se están autocondenando a que su hijo jamás le vuelva a pedir otro cuento.

3. - Todo niño que por una u otra razón no tenga a nadie que le cuente cuentos, tiene absoluto derecho a pedirle al adulto de su preferencia que se los cuente, siempre y cuando éste demuestre que lo hace con amor y ternura, que es como se cuentan los cuentos.

4. - Todo niño tiene derecho a escuchar cuentos sentado en las rodillas de sus abuelos. Aquellos niños que tengan vivos a sus cuatro abuelos podrán cederlos a otros niños que por diversas razones no tengan abuelos que les cuenten del mismo modo, aquellos abuelos que carezcan de nietos están en libertad de acudir a escuelas, parques y otros lugares de concentración infantil en donde, con entera libertad, podrán contar cuantos cuentos quieran.

5. - Todo niño está en el derecho de saber quienes fueron José Martí, Hans Christian Andersen. Las personas adultas están en la obligación de poner al alcance de los niños todos los libros, cuentos y poesías de estos autores.

6. - Todo niño goza del derecho a conocer las fábulas, mitos y leyendas de la tradición oral de su país, así como de toda aquella literatura creada por los pueblos latinoamericanos y del resto del mundo.

7. - El niño también tiene derecho a inventar y contar sus propios cuentos, así a modificar los ya existentes, creando su propia versión. En aquellos casos de niños muy influenciados por la televisión, sus padres están en la obligación de descontaminarlos conduciéndolos por los caminos de la imaginación, de la mano de un buen libro de cuentos infantiles.

8. - El niño tiene derecho a exigir cuentos nuevos. Los adultos están en la obligación de nutrirse permanentemente de nuevos e imaginativos relatos, propios o no, con o sin reyes, largos o cortos; lo único obligatorio es que estos sean hermosos e interesantes.

9. - El niño siempre tiene derecho a pedir otro cuento y a pedir que le cuenten un millón de veces el mismo cuento.

10. - Todo niño, por último, tiene derecho a crecer acompañado de las aventuras de " Tío tigre y tío conejo ", de aquel caballo que era bien bonito, de la barra del viejo lucho, del colorín colorado de los cuentos y del inmortal "Había una vez...", palabras mágicas que abren las puertas de la imaginación en la ruta hacia los sueños más hermosos de la niñez.

La declaración de los Derechos Humanos después de Guantánamo


Cronopiando

Todo ser humano tiene derecho a ser considerado inocente mientras no se demuestre su culpabilidad, excepto en los casos en que Estados Unidos y la Unión Europea decidan lo contrario.

Todo ser humano arrestado tiene derecho a ser informado de los cargos en su contra, excepto si Estados Unidos y la Unión Europea tienen otro criterio.

Todo ser humano tiene derecho a un juicio público y contradictorio, excepto si Estados Unidos y la Unión Europea consideran otra cosa.

Todo ser humano tiene derecho a disponer de una defensa, excepto si Estados Unidos y la Unión Europea mantienen otra opinión.

Todo ser humano tiene derecho a recibir visitas, excepto si Estados Unidos y la Unión Europea acuerdan que no hay visitas.

Todo ser humano tiene derecho a que se le haga justicia con equidad y prontitud, excepto si Estados Unidos y la Unión Europea resuelven que no sea así.

Todo ser humano tiene derecho a no ser vejado o torturado, ni física ni psicologicamente, excepto si Estados Unidos y la Unión Europea coinciden en que
este derecho no es declarable ni acatado.

Todo ser humano tiene derecho a ser humano, excepto si Estados Unidos y la Unión Europea deciden que no sea humano ni disponga de derecho humano alguno.

koldocs@hotmil.com

ME ENAMORE DE ESA MUJER / jorge falcone


Me enamoré de esa mujer
que no alcanza a calentar mi almohada.
Que siempre se está yendo.
Que no me deja ser su dueño.
Que acude cuando no la espero.
Esta mujer cuya mirada
es un tobogán que lleva al lecho.
Que no sabe detenerse en un beso.
Que no confía hasta el último secreto.
Esa mujer que sabe abrir la puerta
para ir a jugar más no precisa
de un héroe invencible que la salve.
Que algunas noches descongela un buen vino
y otras mañanas deja apenas
la estela inaprensible de una nota.
Me enamoré de esa mujer ¡y cómo!
Sólo me resta, ahora,
dar con ella.

calambur


Una vieja adivinanza dice:
Oro parece, plata no es.

La respuesta está oculta en la misma frase,
y aparece cuando se la pronuncia
con una cadencia levemente distinta:
Oro parece, plátano es.

Ese truco del lenguaje se llama calambur.
Dicho con palabras un poco más formales, en un calambur las sílabas
o letras de una expresión adquieren significado completamente distinto
al cambiar el lugar de separación de las palabras.

A veces, la escritura es diferente, pero suenan igual al oído.

El diccionario de María Moliner trae este ejemplo:
Ató dos palos. A todos, palos.

Quizás el calambur más logrado sea el que el escritor mexicano
Xavier Villaurrutia incluyó en su poema
«Nocturno en que nada se oye».
Y mi bosque madura.
Y mi voz que madura.
Y mi voz, quemadura.
Y mi voz quema, dura.

De la poesía clásica castellana son estos dos octosílabos:

Diamantes que fueron antes / de amantes de mi mujer.

Aunque no repiten exactamente las mismas letras,
una pronunciación apresurada las hace iguales.

Otros, de autor no identificado:

Si el rey no muere, el reino muere.
Yo lo coloco y ella lo quita.
Yo loco, loco, y ella loquita.
Entreno en coche deportivo.
En tren o en coche deportivo.

Les Luthiers, expertos jugadores de palabras,
tienen una canción que lleva de título:

Quien conociera a María, amaría a María.

La página correspondiente a los calambures
en Juegos de palabras incluye otros ejemplos,
de donde sacamos la mayoría de los que siguen:

Hilos cruzados ayudaron al rey.
Y los cruzados ayudaron al rey.
(Mercedes de los Santos.)

El dulce lamentar de dos pastores.
El dulce lamen tarde dos pastores.
(Garcilaso de la Vega.)

Con dados ganan condados. (Góngora.)

Útiles de jardinero. Útil es dejar dinero. (Francisco Briz.)

Distancias de lluvia / diego cazar



31 de marzo del 2007

Pedirte que te quedes así,
con esa luz que te cuida las mañanas,
así, callada y sabia,
llovida desde tu rayo más noctívago
hasta tu más descalza tierra;
pedirte desnuda
o pedirte que el segundo
en que parpadea tu paso
sea mío,
que me lo mientas, aunque sea,
así puedo también pedirte
que tu silencio baje la voz,
que no me rompa tu color
-ese tono de nube en tu equinoccio,
marchito de espera,
virgen de páramo en pleno sol,
criatura de ágata blanda
en acto de petitorio
o de beso a los aires-.

Pedirte que me quede así,
pedir que encalles en mi espejo,
que te ahogues sin mácula
dentro de mi imagen de ti,
deshojando tu piel de celofán,
lamiendo las canelas
y el orégano al soplo,
o el llanto, o tu campanario...
Tus rodillas pedir,
tus resabios y tus canonjías,
los desvaríos de tu vereda
y los de tus certezas,
pedirte muerta, inclemente,
casual y hostil, enmascarada,
ala de palma tu lengua,
adictiva lengua de quebrada;
tu pelo verde como el sueño
donde te vi mentirme
que eras la mano entera,
ni palma ni palmera.

Pedirnos y así quedar:
dos aves de camelos
tótem de mesita de velador,
surcos hechos en la lluvia,
tus palabras y mi risa;
del tablado y del telón
salen verdugos, orcos,
...bajas la voz de tu silencio
a tono de nube, a resquicio,
a ganas de estar a gritos,
de pedir que te pida y no.

los hipócritas / koldo


Los hipócritas no tienen rostro, apenas la sonrisa maquillada con que sumarse al carnaval y simular una apariencia humana.

Los hipócritas no tienen palabras, únicamente registros y pretextos con que acallar conciencias y maquinar coartadas.

Los hipócritas no tienen amigos, como mucho otros socios de embozos y artificios.

Los hipócritas no tienen sueños, quizás la pesadilla del espejo

cuando el tiempo se cobre los olvidos.

Los hipócritas no tienen amor, sólo miedo a conocerse y a que los descubran.

Los hipócritas, que se dicen cristianos, no tienen Dios, les basta darse golpes en el pecho, invocando su nombre, en el temor de que alguna vez los oiga.

Los hipócritas no tienen pasado, se conforman con negar las evidencias y esconder sus páginas en blanco.

Lo único que, en una sociedad como la nuestra tienen los hipócritas es... futuro.

Pero eso sí, un futuro sin rostro, sin palabras, sin amigos, sin sueños, sin amor, sin Dios, sin pasado... sin futuro.

Sobre el amor... / Lady Gabois


I.
Espejismo
te cuento
te cuido
te curo
te cubro
te descubro
sin sorpresas
sin decoro
rompo el Espejo.

II.
Amores de amores.
Amor es desamor.
Te amo, ¿me amas?
Amame, ama(rra)me.

III.
Amo tu resto de sabor
resta saber nombrar.
Cross road
decidir, aplacar, consentir,
elegir, conminar, olvidar.
Laberito sin centro.
Volver, siempre,
al punto de partida.


(reflexionando sobre una suma de sensaciones
sobrevaloradas)

"DIGNIDAD REBELDE" / Rodrigo Grion


Somos dignidad cabalgando en la historia
Grito rebelde que busca vencer al tiempo,
Somos agua, flor y aroma que combate
Decididos a llevar la muerte a su desierto.

Somos lo que seremos, estrella inmortal y bella
Semilla de la Libertad, espíritu de la valentía,
Somos el viento que va trazando su leyenda
Recorrido que acorrala al hambre y la injusticia.

Soñamos, esa es nuestra virtud, nuestra marca
Insatisfechos con un mundo desbarrancado ;
Luchamos, siempre, somos acción y convicción
Pintores de un porvenir sin humillados.

Somos vida, la vida que va buscando su verdad
Su terreno imaginado, utopía que justifica,
Somos tierra que abre su propio camino
A fuerza de resistencia, amor y agonia.

Somos palabra, lenguaje que va inventando su luz
Vuelo de pueblos que escriben su nuevo mañana ;
Soñamos, eso nos salva, nos conduce a nosotros
Grito que no se rinde, dignidad rebelde que cabalga.



Rodrigo Grion (Argentina) del libro " HUELLAS DE RESISTENCIA-ETERNIDAD "

Diccionario de Borgerías / jorge luis borges


AZAR
Es el nombre que nuestra inevitable ignorancia da al tejido infinito e incalculable de efectos y causas

BASTÓN
Yo siento que, de algún modo con mi bastón hay una cierta amistad. Pero es una amistad no compartida, porque el bastón no sabe que yo existo.

Caprichos
He escrito muchos poemas de amor causados por muchas mujeres. Si estaba enamorado me salían uno, dos, tres poemas. Si estaba encaprichado me salían muchos. A veces, dejados por la mujer elegida, sólo nos queda el goce de estar tristes por la mujer que nos falta. El amor es eterno mientras dura...

Definiciones
Sólo se puede definir lo abstracto: un polígono o un congreso.
Pero...cómo definir el sabor del café o esa tristeza agradable de los atardeceres o esa esperanza (sin duda ilusoria) que uno puede sentir por la mañana.
Definir es expresar algo en otras palabras y esas palabras pueden ser menos expresivas que lo definido.

Enseñanza
He sido profesor durante veinte años y he aplazado a tres estudiantes. Poco, ¿no?. Nunca olvido un examen que tomaba un profesor de literatura española. El tema era la comedia Los intereses creados de Jacinto Benavente y el profesor preguntaba: "¿Qué sucede en la segunda escena del tercer acto?" Eso es terrorismo. El mismo Benavente no hubiera sabido qué contestar. Como eso de preguntar el año de la muerte de un escritor que ni el mismo escritor conoce. Shakespeare no pudo saber que se murió en 1616...

Felicidad
Si en todos los idiomas existe la palabra felicidad, es verosímil que también existe la cosa, siquiera a modo de esperanza o de nostalgia. Algunas veces, al doblar una esquina o cruzar una calle, me ha llegado, no sé de dónde, una racha de felicidad.

Greta Garbo
Yo estaba enamorado de ella, como todos en mi época. En Anna Christie, Greta Garbo llegaba de la noche y de la niebla y entraba a un bar de marineros en donde había un largo mostrador. Ella comenzaba a caminar lentamente...y todos los hombres del mundo sabíamos que cuando terminara el recorrido oiríamos la voz de Greta Garbo por primera vez y que eso iba a ser como si hablara un dios. El mostrador era larguísimo. Cuando llegó al final ella dijo, simplemente, con su voz ronca: I want a scotch ... y todos temblamos.

Haraganería
El hombre, en general, es muy haragán y prefiere que otro asuma la responsabilidad de sus actos. Profesar una religión o afiliarse a un partido político o a una doctrina, es un buen pretexto para no pensar...

Impresión
Tengo la impresión de haberme pasado la vida gastando dinero en tacitas de café o en vasos de leche...pero posiblemente sea una impresión falsa.


Juzgar
No se debe juzgar al árbol por sus frutos ni al hombre por sus obras, los hechos no nos expresan cabalmente.

Kodama
María Kodama es la síntesis de la cortesía oriental. Estoy enamorado de ella y pienso seguirla hasta el fin del mundo. Sus cualidades son la inteligencia, la intuición, el don de la literatura...

Límites
Mi poema "Límites" (Para siempre cerraste alguna puerta / y hay un espejo que te aguarda en vano...) corresponde a una experiencia que todo el mundo ha tenido: el hecho de que cuando uno llega a cierta edad, ejecuta muchos actos por última vez. Yo llegué a sentir eso. Yo era un hombre viejo y mirando la biblioteca pensé: cuántos libros hay que he leído y no volveré a leer; y también la idea de cuando uno se encuentra con una persona equivale a una despedida posible, ya que uno puede no verla más.
Estamos diciéndoles adiós a las personas y a las cosas continuamente, y no lo sabemos

Muerte
¿Por qué voy a morirme, si nunca lo he hecho antes? ¿Por qué voy a cometer un acto tan ajeno a mis hábitos? Es como si me dijeran que voy a ser buzo, o domador o algo así.

Necesidades
Unamuno escribió que no podía creer en un Dios que no proveyera la inmortalidad.
Yo no veo nada de eso. Puede que haya un dios que desee que yo no siga viviendo o que piense que el universo no me necesita. Después de todo, no me necesitó hasta 1899, cuando nací.

Opiniones
El hecho de que yo sea conservador y Cortázar comunista, no tiene nada que ver con el hecho literario. No creo que un escritor deba ser juzgado por sus opiniones. En ese caso yo tendría que admirar a todos los escritores conservadores. Y Cortázar tendría que admirar a todos los comunistas. No creo que ese sea su caso. La literatura es algo mucho más complejo.

Publicidad
Vivimos en un tiempo muy, muy ingenuo.
Por ejemplo, las personas compran productos cuya excelencia es anunciada por los mismos que los venden. Eso me parece una prueba de ingenuidad.

Quiero
(Así terminó el discurso con el que Borges agradeció la entrega del Premio Cervantes)

...Quiero decir también que me siento muy conmovido, tenía preparadas muchas frases que no puedo recordar ahora, pero hay algo que no quiero olvidar, y es esto: me conmueve mucho el hecho de recibir este honor en manos de un Rey, ya que un Rey, como un Poeta, recibe un destino, acepta un destino y cumple un destino y no lo busca, es decir, se trata de algo fatal, hermosamente fatal, no sé cómo decir mi gratitud, solamente puedo decir mi innumerable agradecimiento a todos ustedes ...

Riqueza
La riqueza me parece una guarangada. Y el lujo también. Por eso no acabo de reconciliarme con el Renacimiento. La idea de un palacio, por ejemplo, me parece horrible.

Siglos
Yo no creo ser un escritor de este siglo, hay tantas cosas que no entiendo. Creo que soy un hombre del siglo XIX extraviado en el siglo XX. Disculpen.


Tener (y no tener)
Ya dijo Schopenhauer que lo que tenemos puede no hacernos felices, pero lo que nos falta nos hace ciertamente desdichados (...).
Toda persona que sufre de dolor de muelas comete el error de pensar que los que no tienen dolor de muelas son felices.

Universo
Uno siente que el Universo responde a un dibujo. Las cosas no son absolutamente arbitrarias: hay cuatro estaciones, nuestra vida va pasando por etapas: nacimiento, niñez, juventud...Podrían ser indicios de que hay una trama, de que este mundo no es caótico sino laberíntico.

Vicio
Uno de los vicios más incorregibles de los seres humanos es el nacionalismo, la manía de los primates.

Wilde
Wilde decía: "Cada hombre es en cada momento todo lo que ha sido y todo lo que será". Es decir, en el caso del propio Wilde, quiere decir que cuando él era famoso ya era, también, el futuro encarcelado".

Xul Solar
Xul era el hombre más capaz de amistad que he conocido. Siempre estaba inventando cosas: la panlingua, el neocreol y un piano circular. Recuerdo que una tarde sofocante le pregunté qué había hecho en aquel día bochornoso. "Nada importante, Borges, excepto fundar doce religiones después de almorzar."

Yo
Toda mi obra es autobiográfica. No puedo crear personajes, como hace Dickens. El único personaje soy yo.

Zunz, Emma
En el cuento se sugiere que a ella no le gustaban los hombres, porque todo tiene que ser un sacrificio: ella no tiene que sentir agrado ante la idea de estar con un hombre. Ella no sé si era una muchacha pudorosa o frígida.

(Uno de los mejores cuentos de Borges, sobre la justicia como institución vs la justicia de los hombres) Por ahí, en algún lado del cuento, estas palabras:

"La historia era increíble, en efecto, pero se impuso a todos, porque sustancialmente era cierta. Verdadero era el tono de Emma Zunz, verdadero el pudor, verdadero el odio. Verdadero también era el ultraje que había padecido; sólo eran falsas las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios... "

De "Borges Verbal",

Los Estatutos del Hombre (de Thiago de Mello)


(Acto Institucional Permanente)
A Carlos Hector Cony


Artículo I.
Queda decretado que ahora vale la vida,
que ahora vale la verdad,
y que de manos dadas
trabajaremos todos por la vida verdadera.


Artículo II.
Queda decretado que todos los días de la semana,
inclusive los martes más grises,
tienen derecho a convertirse en mañanas de domingo. .

Artículo III.
Queda decretado que, a partir de este instante,
habrá girasoles en todas las ventanas,
que los girasoles tendrán derecho
a abrirse dentro de la sombra;
y que las ventanas deben permanecer el día entero
abiertas para el verde donde crece la esperanza.


Artículo IV.
Queda decretado que el hombre
no precisará nunca más
dudar del hombre.
Que el hombre confiará en el hombre
como la palmera confía en el viento,
como el viento confía en el aire,
como el aire confía en el campo azul del cielo.

Parágrafo único:
El hombre confiará en el hombre
como un niño confía en otro niño.


Artículo V.
Queda decretado que los hombres
están libres del yugo de la mentira.
Nunca más será preciso usar
la coraza del silencio
ni la armadura de las palabras.
El hombre se sentará a la mesa
con la mirada limpia,
porque la verdad pasará a ser servida
antes del postre.


Artículo VI.
Queda establecida, durante diez siglos,
la práctica soñada por el profeta Isaías,
y el lobo y el cordero pastarán juntos
y la comida de ambos tendrá el mismo gusto a aurora.


Artículo VII.
Por decreto irrevocable
queda establecido
el reinado permanente
de la justicia y de la claridad.
Y la alegría será una bandera generosa
para siempre enarbolada
en el alma del pueblo.


Artículo VIII.
Queda decretado que el mayor dolor
siempre fue y será siempre
no poder dar amor a quien se ama,
sabiendo que es el agua
quien da a la planta el milagro de la flor.


Artículo IX.
Queda permitido que el pan de cada día
tenga en el hombre la señal de su sudor.
Pero que sobre todo tenga siempre
el caliente sabor de la ternura.


Artículo X.
Queda permitido a cualquier persona,
a cualquier hora de la vida,
el uso del traje blanco.

Artículo XI.
Queda decretado, por definición,
que el hombre es un animal que ama,
y que por eso es bello,
mucho más bello que la estrella de la mañana.


Artículo XII.
Decrétese que nada estará obligado ni prohibido,
todo será permitido,
incluso brincar con los rinocerontes
y caminar por las tardes
con una inmensa begonia en la solapa.

Parágrafo único:
Sólo una cosa queda prohibida:
amar sin amor.


Artículo XIII
Queda decretado que el dinero
no podrá nunca mas comprar
el sol de las mañanas venideras.
Expulsado del gran baúl del miedo,
el dinero se transformará en una espada fraternal
para defender el derecho de cantar
y la fiesta del día que llegó.


Artículo Final.
Queda prohibido el uso de la palabra libertad,
la cual será suprimida de los diccionarios
y del engañoso pantano de las bocas.
A partir de este instante
la libertad será algo vivo y transparente
como un fuego o un río,
y su morada será siempre
el corazón del hombre.

ELOGIO DE LA MODERACION / Ernesto De La Calle


A modo de ensayo

Quizás sea más fácil convertirse a la santidad, que dejar los hábitos.

Con lo cara que están las carnes y otros placeres "prohibidos" uno podría encaminarse sin mayor dificultad al menos a la beatificación y convertirse en un beato que vea todo peligroso, todo sucio, todo contraindicado.

Ahora si uno intenta, dejar un (1) hábito de conducta, pareciera que, además de uno mismo, todos se confabularan para que se abandone la noble causa.

Si uno sale a caminar, indefectiblemente varios confabuladores pararan sus autos para obligarlo a subir.

Si uno hace un esfuerzo mayor para abandonar la comida chatarra y las bebidas alcohólicas de mala calidad, no faltara quien lo invite a un pantagruélico asado o a una pizzeada humilde, pero ostentosa en calorías grasas y cerveza berreta ex made in Brasil.

Si una ya hace un esfuerzo superior y deja (esta vez te juro que para siempre!) el cigarrillo infame, cae una noche una amigo o amiga con el alma mancada que nos pide que lo banquemos en su catarsis, y por supuesto prende uno, dos, tres, dieciocho, etc. puchos hasta que nos dice " dale fumate uno y empezá otro día la abstinencia tabaquica. Otro día nunca llega, porque
siempre llega un gomia vicioso y enviciador a los dos días de ese otro día, y uno abandona una vez mas la opción de ser otro, distinto al que se es y ya lo viene cansando

Insisto, intentar la santidad puede resultar más factible que dejar un hábito. Solo que pese a la promesa de ganar el cielo uno avizora un aburrimiento delarruesco infernal que lo lleva a pactar con Satán al menos, consumir dosis moderadas de los poco saludables vicios terrenales y
convertirse en un moderado.

E aquí el triunfo. La moderación recoge elogios en todos los ámbitos, desde la política hasta la vestimenta. Aunque a veces, colijo que puede ser la jactancia de los hiperequilibrados que suelen ser gente que guardan bajo el poncho el puñal de algunas de la perversiones más execrables..

Dada así las cosas podríamos concluir que un de los mejores caminos es andar por la vida haciéndole caso a la mitad de las cosas de Oscar Wilde y la mitad de San Agustín

Porque, confesmos: hay que ser inhumanamente disciplinado para llevar una vida santa.

Y hay que ser muy guapo para renunciar a todos los hábitos no aconsejados por los doctos en lo que puede llevar a la muerte, que suele ser gente que sabe muy poco de la vida.

Y la vida, convendremos es justamente lo que importa.

La moderación espantando el reviente total y la conciencia de lo que redunda cuidarnos un poco suele parir de cuando en cuando esas caricias al alma que nos hacen decir.la puta que vale la pena haber nacido!!

Puerto Madryn Chubut Argentina

una obra de muchos actores y pocos escenarios....


PRIMER ACTO

Temeroso ante lo incomprensible, el hombre del medioevo elevaba los ojos al cielo y rogaba y con ello inauguraba el rito teatral.
En Europa, hacia el 1000, el oficio de Viernes Santo incluía representaciones de la Pasión, con diálogos,vestuario y escenografía. Pero poco después, quizá para mantener el interés del público, las escenas comenzaron a incluir situaciones mundanas, como la Virgen María regateando el precio de los óleos con los que ungir a su hijo.
La dramatización salió entonces del atrio de la iglesia y recaló en la calle.

SEGUNDO ACTO

Cansado de mirar al cielo y no ser escuchado, el hombre empieza a mirarse a sí mismo y se convierte en espectáculo. Ya en el Renacimiento la plegaria medieval se ha convertido en acción.
Un poco más adelante (la Commedia dell'Arte - 1600) ya la condición humana es el tema central de las historias e incluye equívocos, crítica y humor e Inglaterra genera a William Shakespeare y con él la mirada hacia lo más profundo del hombre.
Pero esta mirada que hace centro en el hombre abarca en movimiento romántico, el realismo - naturalismo, el teatro psicológico y las manifestaciones del drama burgués (siglos XIX y comienzos del XX ).
Ibsen (noruego), Strindberg (sueco), Chejov (ruso), O'Neill y Miller (norteamericanos), Wilde y B.Shaw (irlandeses), Pirandello (italiano), Valle Inclán y García Lorca (españoles), Brecht (alemán) y Florencio Sánchez o Armando S. Discépolo (rioplatenses) son sólo algunos de los exponentes de un teatro que cree en la palabra.
Pero este teatro que se centra en el hombre también empieza a refutar a la palabra como instrumento de una racionalidad que empieza a valorarse insuficiente o equívoca.
Entonces Beckett o Ionesco experimentan con el absurdo, Artaud con el surrealismo, Kantor con el "happening", las instalaciones y la ruptura de las fronteras de los géneros .
En las primeras décadas del siglo XX los porteños vieron convivir zarzuelas y revistas. Los temas sociales (la inmigración, el desarraigo, el tango) fueron abordados primero por el sainete, después por el grotesco (Santos Discépolo) y más tarde por el Teatro Independiente.
Una nueva era comienza en 1949 con emergentes como Carlos Gorostiza, Ricardo Halac, Roberto Cossa, Osvaldo Dragún y Juan Carlos Gené y ahora los personajes de clase media inducen a la reflexión social y política.

TERCER ACTO

Asumida su esencial fragilidad, el hombre del 2000 parece haber perdido el miedo y, como si no tuviera más que perder, derriba mitos, reformula el concepto de ficción y realidad, niega la palabra, renuncia a las salas tradicionales, mezcla géneros, fragmenta o superpone tiempos y espacios, materializa su inspiración echando mano de recursos cibernéticos. E insiste, como al principio, en tratar de atrapar lo eterno con la fugacidad del instante poético que a veces, sólo a veces, ocurre.

ÓLEO CON BRUJA (duende) / ROBERTO BAQUERIZO


Te devuelvo los engaños de tu escoba,
no me juegues con tus naipes del destino,
ya no quiero ser un gato en el castillo
de una anciana en mecedora.
Ya no llores por la sangre que has perdido,
que no es para asustarse.
A mí también van a matarme.

Ya no sirven tus promesas sin futuro,
ya la aurora me ha entendido, no hago alarde
de haber firmado con mi estrella en tu paisaje
a la espera de un conjuro.
Yo no he sido el que ha comido de tu carne,
y no es el fin del mundo.
Ya no vas a hipnotizarme.

Ya he limpiado tus murmullos de mi alcoba,
no es cuestión de libertad o de independencia,
es que estoy con un dragón en la paciencia
escribiéndote otra historia.

Ya no estamos en la vida igual que antes,
y no es que me sorprenda...

A mí también van a matarme.


ROBERTO BAQUERIZO (Guayaquil, 1981) Amante del cine y de los viajes. Tiene listo varios poemarios por publicar. Ha vivido algunos años en Cuba.

CUANDO YO MUERA / rubén molina


Cuando yo muera
Me abrazaré a mi sombra
Me beberé de un sorbo la tierra
Y dejaré
El último latido
Sembrado entre la hierba

Cuando yo muera
Moriré contigo
Y finalmente dejaré que te marches
Al olvido

Cuando yo muera
No escucharás mi grito de agonía
Me moriré solo
Así como vine al mundo
Sin un recuerdo que me atraviese el alma
Y confesándole mis pecados a la vida.
No me importará entonces
Haber nacido ángel o demonio
Ni haber bebido el néctar de mil pubis
Me iré libre
Y volveré
Al santuario donde un día
Apresuradamente vine a la vida
Y en este inmenso círculo
Regresaré al principio
Mientras busco nuevamente
Nacer de los brazos de un niño.

http://www.culturaenlinea.com/content/view/37/39/



RUBEN MOLINA (RIOBAMBA - ECUADOR)

La noche de por si es una maldición, un espacio oscuro del tiempo donde los demonios más inimaginables tocan el espejo y escapan amorfos sin rencores ni tapujos a repintar las cosas con el pecado lujurioso de su nombre, con la anarquía diabólica de sus rictus. Estos son los hijos nocturnos de Rubén Molina, hechos piel en la palabra, teñiendo la vida de metáforas. Si no escapas y te refugias de estos versos y cuentos puedes caer en el abismo de pensar diferente y ser verdaderamente libre.

POESÍA / DIEGO CALVOPIÑA


* * *
En el planeta de la luz
sus inquilinos salen
a comprar velas cada día

De regreso a casa
se embarcan en platillos voladores
y descienden sobre
la autopista del pensamiento
antes de que los girasoles
le vuelvan la espalda
a la noche

Dentro de la recámara interior
los candelabros parpadean
y de rodillas
la paciencia comulga
una ostia en apuros

En la oquedad de un destello
levitan los sentimientos superiores
le toman el pulso a la verdad
y de vez en cuando
también le mienten
a la conciencia

El dormitorio de este presentimiento esquivo
no está de arriendo
ni en anticresis por el momento
sus puertas, ventanas y secretos
les están negados
a los últimos mortales

ELLOS
al igual que las tinieblas
no llevan candela en el bolsillo
ni óleo en la mochila

EL PLANETA DE LA LUZ
es propiedad privada
de los que jamás
le robaron el incienso
a la esperanza

http://www.culturaenlinea.com/content/view/21/39/

POESÍA / DIEGO DIMACAN


Ella es
lugar lleno de ausentes desagravios
Espejo redondo
Frágil cubo de paisajes infinitos
Mesita de sala
álbum fotográfico

Punto y coma
paréntesis
titulo de libro

Un insomnio menos
un día más

Retrato
cuatro esquinas
punto medio
medio punto

Matemática ilógica
lógica coincidencia

Ella nunca fue
YA NO ES
será...




El amor se descarriló ayer, cerca de la estación de los capulíes; a 27 kilómetros del centro cósmico. De acuerdo a la información obtenida por el reportero de los sentimientos, el convoy se hallaba cargado con 900 nubes de afecto y 13 encomiendas franqueadas en las hojas del silencio.

Hasta el momento no ha sido posible conocer de una manera certera el estado de salud de la tripulación ni de sus viajantes; pero, se presume que por la velocidad a la que se movilizaba "el tren del tiempo" - como así se lo conocía-, no habría quedado sobreviviente alguno.

Este instante justamente se puede observar a uno de los accidentados; se trata del Señor Paciencia que al parecer ha perdido una de sus alas, está inconsciente.

Otro herido; es EL DOLOR; se nos confirma que es el único sobreviviente; acaba de entregarnos un mensaje: "Soy la estaca que lastima y cura la recámara interior de los corazones, quien no ha saboreado mi medicina interna todavía; es porque aun no se ha embarcado en este tren..."



Es verdad lo que dijo IVAN
"Gracias a Dios soy ateo"
Es verdad lo que dijo el ateo!
Si no existiera DIOS
Iván no podría negarlo
seguiría siendo CREYENTE


http://www.culturaenlinea.com/content/view/21/39/

yo no pagué con billetes / cheqa


yo no pagué con billetes

mi ideología
mi moral
mi quererte
mi amarte
mi hijo
mi maternidad
mi soledad
mi compañía
mi mirada
mi sonrisa
mi coquetería
mi sufrimiento
mi llanto
mi dolor
mi salud
mi escuchar
mi olerte
mi saberte
mi movimiento
mi pasividad
mi ansiedad
mi locura
mi tolerarte
mi impacientarme
mi cotidianidad
mi insolencia
mi fidelidad
mi infidelidad
mi susurrar
mi gritar
mi verdad
mi mentir
mi quizá
mi tal vez
mi hoy no
mi ¿otra vez?
mi pasión
mi fulgor
mi sangrar
mi tropezar
mi caer
mi levantar
mi amanecer
mi anochecer
mi ocaso
mi saudade
mi insomnio
mi dormir
mi sueño
mi realidad
mi virginidad
mi invirginidad
mi censura
mi noreligión
mi bondad
mi paz
mi justicia
mi verdad
mi voluntad
mi sencillez
mi ingenuidad
mi estupidez
mi tontería
mi equivocación
mi ceguera
mi vocación
mi estilo
mi informalidad
mi vanidad
mi fugacidad
mi irracionalidad
mi determinación
mi perspicacia
mi decisión
mi lucha
mi condena
mi diario vivir
mi poema
mi soberanía
mi patria
mi guerrilla
mi trinchera
mi fantasma
mi demonio
mi ángel
mi estrella
mi sol
mi luna
mi rayo
mi tormenta
mi horizonte
mi tiempo
mi distancia
mi felicidad
mi eternidad...

Telarañas las pupilas / diego cazar


Se mira la mano derecha:
las lineas le enredan
de pies a cabeza,
de uñas a nudos,
hoyas diminutas sin color,
en el dorso,
arboles enjutos
brillantes de luz propia,
causes lascivos de aridez
sin fines ni madres,
rsotros estelares,
lacras d ela selva,
lunas,
lumbres,
lunares,
lunaticas pecas
de oropel y canela
gritandole la culpa la sol
cinco veces;
telarañas las pupilas
se fisuran el cristalino,
la medialuna,
sus replicas y padrastros;
la mugre debajo de los caparazones
holgazanea
con los cuyes
que croan
croan
croan
croan
croan.

en medio del piélago / diego cazar


en medio del piélago
tan solo pido un ángel
que haga el amor

como entre las dunas
el oasis pielero,
como en las revueltas
la celda fresca,
como dentro del mundo
un salvamuertas,
como hoy te pido a vos.

corazonada / jorge enrique adoum



era por descostumbre de la muerte por desmuerte
que decía el lunes la semana que viene el año próximo
hablando de las cosas con que uno se mortaliza
pero tú eras lo premortal impostergable
tú el duradero instante siempre urgente
en mi necesidad de tu sur desangustiante
y entonces no sabía como ahora que de pronto
no iba a haber más tú puede no haber más días

home sweet home



de qué carajo sirvió todo el amor sobre todo
si después de todo llegaron las explicaciones
esa excrecencia que le nace al destino
cuando ya se han gastado por el uso los cuerpos
entonces me voy yendo
pero nos quedamos quedándonos
animalmente atados entre nosotrosdós
y vivieron felices muchos años

concienciobediencia / jorge enrique adoum



en mi ignorancia ciclopédica más aún matemática
acabo de aprender que un grupo puede ser uno
o sea que no estoy tan solo como creía
que me hago compañía sin saberlo
pero mis otros yo me aburren tanto
que siempre vale más estar solo
que mal acompañado
y así volvemos otra vez a fojas uno
y de paso no violo las disposiciones
del estado de sitio en que vivimos

SE MIRAN, SE PRESIENTEN, SE DESEAN / OLIVERIO GIRONDO

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se encarnan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se envarcan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.

MADRIGAL / LIL PICADO


Puñados de avena tiro al aire,
amapolas al fuego,
desde que te he visto, amado;
la dulce ranciedad del higo pruebo,
y gimo,
y sorbos de agua bebo.
Y río y canto
y danzo hasta morir,
y me deleito
de la tierra que piso,
y todo es a mi voz
sonido y eco;
y loca me euforizo
y palidezco.
Aspiro todo el musgo
del sendero,
y las fuentes sombrias
merodeo
buscando, amor,
el tiempo
de saciar mi esplendor
bajo los chorros frescos.
Sólo trinos y piares desayuno,
y me trenzo guirnaldas
en las crenchas y el cuello;
y me perfumo con néctar y tomillo,
y me froto laureles en los senos.
Y me engalano el alma
de centeno
y del pubis
de misterios,
y de silbos las llagas
del corazón me siembro...


II

Llena de dulcedumbre,
te dejaré la flauta de mi cuerpo,
su murmúreo penar alejandrino,
el sigiloso arroz de mis mejillas. Y,
de mi oculto lagar, te daré vino
umbroso, fiel, sereno.


III

Tú y yo
sentados a cada lado del río
frente a frente,
con los pies metidos en el agua
para siempre.

(Costa Rica, 1951)

Había una linea / Alejandro Urdapilleta


Había una línea
Suave
De pronto vibraba y explotaba

En Palacio
Con fiebre

Llegó el Padre

Debe descansar

Cerraron
Con tranca
Y candados

Luego sané

Estás sano
Dijo el Padre

-Padre
¿Qué hay debajo?

-¿Para qué?!
Fue su respuesta

Pusieron guardias
En mi puerta

Al tiempo libre
Pude andar suelto

Salones musicales
De lectura
Rincones de ópera
Pinacotecas

Todos sabían
Habían escaleras
Subiendo
Bajando

Una noche bajé
Abrí una puerta
Gris
Detrás del gobelino

En cada escalón
Habían dientes
Orejas
Cueros cabelludos
Estaba muy oscuro
Prendí un fósforo
Y esa cara!

-Tengo un hijo
Como vos
Me lo quitaron
Sos vos?
Vos sos
Sos mi hijo
-Me dijo

Le faltaban dientes
Le faltaban orejas

Seguí bajando
En el fondo
Habían fuegos
Dando calor
Y luz apenas
Y gente apenas
En corrales

Pero al verme
Huyeron
En estampida
Contra las paredes
En cada corral
Corrales de bestias
Paredes rasgadas
Por las uñas
De la gente apenas
Sin cuero cabelludo
Ni dientes
Ni orejas

Un guardia
Un rayo de uniforme
Otro rayo
Y la tormenta

-¡Esta vez!
-Dijo el Padre
-¡Meses!

Al fin salí otra vez

Danzas
Terrazas
Gasas vientos
Orquestas
Nadie sonreía
Siquiera
Bailes mudos
Fiestas silenciadas
Nadie osaba
Pestañear

Recurrí a la Madre
Tuve frío
Me arropó
Hasta brotarme
Tuve miedo
Descubrió un seno
Amamantó
En mi boca
Bebí
Dormí

Hay corrales
Y escaleras Madre

-¡¿Para qué?!
Fue su respuesta

Los hijos
Fuimos reunidos
En fila
Por orden de altura

El 25 de mayo
La fanfarria
Nos condecoró
Se elevaron
Varias banderas
Hasta en los baños

Se abrieron
Los jardines
Sin pájaros
Sin bosques

Todo había sido derrumbado

Marchamos a jugar

En la noche
Abrí un espejo
Y entré
Habían escaleras

Pisoteando orejas
Dientes
Llegué al fondo
En penumbras

¡¡ Esa cara!!

-Tengo un hijo
Con esa cara
¡Sos vos!-

Varios relámpagos
Truenos
Trombas
Bombas
Otra vez
Los guardias
Me arrastraron

Padre
Madre
Hijos
Todos al corral

La Fuerza condenó

Nos arrastraron
Escaleras abajo

Fuimos confinados
En corrales

Cerraron pestillos
Cerraduras
Cerraduras
Cerraduras
Candados

Otra línea suave
De pronto explotó

Madre
¿Sos la Madre?
¿Sos vos el Padre?

Cada uno perdió
Uno
Dos
Tres dientes
Cuero cabelludo

Fuimos iguales todos

No quise sanar
Esta vez
Para qué

INVENTARIO / jacinto santos verduga


Doce meses de amor
los tres últimos sin empleo
un hijo por llegar
dos hermanas distantes
Un premio grande y otro menor.
Todos mis amigos
presentes
Un par de zapatos
nuevos
Muchas malas noches
Dios y el diablo
conmigo
dos venas menos
varios vasos rotos
Una visita al psiquiatra
otra al cementerio
Y esta soledad en el alma
que parece un domingo
a las tres de la tarde.

Tanto soñé contigo / Robert Desnos


Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.

¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero?

Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían adaptarse al contorno de tu cuerpo.

Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y me gobierna desde hace días y años, seguramente me transformaré en sombra

Oh balances sentimentales.

Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar.

Duermo de pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta ahora para mí, más difícil me resultará tocar tu frente y tus labios que los primeros labios y la primera frente que encuentro.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de tu fantasma que ya no me resta sino ser fantasma entre los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

Último poema

Tanto soñé contigo,/ caminé tanto, hable tanto,/ tanto amé tu sombra,/ Que ya nada me queda de ti./ Sólo me queda ser la sombra entre las sombras/ ser cien veces más sombra que la sombra/ ser la sombra que retornará y retornará siempre/ en tu vida llena de sol.

Robert Desnos

(Nacido en París, el 4 de julio de 1900, y muerto el 8 de junio de 1945 por la desnutrición y el tifus en el campo de concentración de Terezin, Checoslovaquia.

amigos



¿Somos amigos?-preguntó el joven cordero, en ese idioma que sólo entienden los niños.

El pequeño, de cara sucia y mirada triste, frunció el ceño y exclamó- ¡Pues claro! Pero si te vi nacer, eras una bolita peluda que no sabía ni andar.

Y sin embargo- contestó el animal- cuando crezcas me matarás para saciar tu hambre.

El niño guardó silencio durante unos minutos. Luego, sin mirar a su amigo contestó.

-Tranquilo, yo no me haré mayor. Una bomba me matará antes de que mi voz cambie.

-Pero si a ti no te pueden comer.- Respondió el cordero.

-No importa Bolita, para ellos yo también soy rebaño.

Dedicado a Claudia / Pablo Díaz


Poema de Pablo Díaz, uno de los sobrevivientes de
"La Noche de los Lápices". (Junio de 1985)

(Claudia Falcone, una de las secuestradas aquella fatídica noche)

Hoy
me he quedado inmóvil observando en el recuerdo
el beso que se estrellaba en el muro.

Flor o acero. Ni ángel ni desángel.

Sólo la verdad desnuda.

La voz es un reclamo de amor y un instante duro.

Pero las manos no pierden el momento de tus manos.

¿dónde estás, en qué tiempo, en qué mundo te encuentro?

¿Hasta dónde estiro la mirada para verte?

Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre
me llegaría hasta vos.

No creas que no te busco, no me olvido,
pues no hubo adiós; nos dijimos hasta luego.

Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí.

O la soledad del otoño,
o las flores de la primavera.

Como quieras.

Pero no dejes de volver a lo que soñamos.

Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz.

¿Te acordás?

Habíamos quedado en ir de vacaciones
o de juntarnos todos los chicos a tomar cerveza.

Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto.

Y yo camino mirando a ver si los encuentro.

Me junto con sus madres, padres, hermanos,
tíos, amigos,
y no sé qué decirles, ¿dónde están las palabras para ellos?

Todavía no he aprendido a no desafinar,
¿y las idas a las villas?

¿Qué es esto de sobreviviente? ¡Por favor!

Que algún día los encuentre.


LA PLATA - ARGENTINA
1976 - 16 de setiembre - 2005

Capitalismo y socialismo | DIFERENCIAS


- Tu sabes cual es la diferencia entre el capitalismo y el socialismo ?
- No
- El capitalismo es la explotacion del hombre por el hombre; el
socialismo es justo al revés

Subversión inmóvil / Daniel Montoly



Necesito ser estremecido como un feto
que ve la luz de las manos
de un abortista religioso.
Me urge ser óvulo fecundado
por espacios jóvenes,
ser despedazado por los simples regimientos
de las máquinas autistas.
Por tiburones que agiten la sangre
dulce y fresca,
defecándose en lo insulso
con pujantes lágrimas de acero.
Demando un hito, me llamo arte,
¿Me reconoces, poeta viejo?

 
cheqa - Wordpress Themes is proudly powered by WordPress and themed by Mukkamu Templates Novo Blogger