la ventolera / libro de los abrazos / eduardo galeano



Silva el viento dentro de mi.
Estoy desnudo.
Dueño de nada, dueño de nadie,
ni siquiera dueño de mis certezas,
soy mi cara en el viento,
a contraviento,
y soy el viento que me golpea la cara...

lunes, 9 de febrero de 2009

El día inútil - Rosario Castellanos


Me han traspasado el agua nocturna, los silencios
originarios, las primeras formas
de la vida, la lucha,
la escama destrozada, la sangre y el horror.
Y yo, que he sido red en las profundidades,
vuelvo a la superficie sin un pez.

Vencer las trampas / gioconda belli


Volvés a sentir el calorcito en la yema de los dedos,
la cosquilla de escribir en el estómago y sos de nuevo
poeta, mujer, pájara. Estas otra vez fértil y tierrosa
llenas de fuego líquido las venas que creías apagadas
como ríos mansos

¿dónde? / oliverio girondo


¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.

PIDO EL SILENCIO - Alejandra Pizarnik


Canta, lastimada mía
Cervantes
aunque es tarde, es noche,
y tú no puedes.
Canta como si no pasara nada.
Nada pasa

COLD IN HAND BLUES / Alejandra Pizarnik




y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

ESCRÚPULO / oliverio girondo


Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

dietética / oliverio girondo


Hay que ingerir distancia,
lanudos nubarrones,
secas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,
vizcacheras,
caminos con tropillas
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.
Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
a fogata,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas, al aire,
de molino,
de toro...
Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!

cuando de sed sufrí / antonio guerrero

Poema de Antonio Guerrero, prisionero en las cárceles de USA, por luchar contra el terrorismo. Conferencia Rosa Luxemburg, Berlín, Alemania. Musicalización de Vicente Feliú




Cuánto de sed sufrí

Cuánto de sed sufrí hasta lograr tu beso,
tu boca seductora, agua fresca de un río.
Aquella sed compacta hizo temblar la noche
y el deseo llenó las copas con su vino.

Bebimos sin pensar en la luna sangrienta
ni en la estrella de fuego y con espinas,
para luego sentir que fuimos solo instante.
No tuvimos, acaso, más remedio que amarnos.

Han seguido rodando los tranvías vacíos
sobre rieles de inviernos de gélidas ventiscas,
andan como el amor truncado que camina

callado y confundido con todo lo existente,
andan como yo ando, sediento y sin refugio,
harto de soledad desde que te alejaste.

Antonio Guerrero

Noticia para viajeros / julio cortázar



Noticia para viajeros
Si todo es corazón y rienda suelta
y en las caras hay luz de mediodía,
Si en una selva de armas juegan niños
y cada calle le ganó la vida,
No estás en Asunción ni en Buenos Aires,
No te has equivocado de aeropuerto
No se llama Santiago el fin de etapa
Su nombre es otro que Montevideo.
Viento de libertad fue tu piloto
Y brújula de pueblo te dio el norte,
cuántas manos tendidas esperándote,
cuántas mujeres, cuántos niños y hombres
Al fin alzando juntos el futuro,
Al fin transfigurados en si mismos,
mientras la larga noche de la infamia
se pierde en el desprecio del olvido
La viste desde el aire, ésta es Managua
de pie entre ruinas, bella en sus baldíos,
pobre como las armas combatientes
rica como la sangre de sus hijos
Ya ves, viajero, está su puerta abierta,
todo el país es una inmensa casa.
No, no te equivocaste de aeropuerto:
Entra nomás, estás en Nicaragua.

LEYENDA DEL ARCOIRIS / Cos Causse


Existe un solo arcoiris en el Caribe y en mi
recuerdo
Y llegó a esta isla oculto en un barco por un
Esclavo africano
y al primer latigazo del amo surgió el color
Rojo y real
Y los últimos colores surgieron con las lágrimas
De sus ojos.
pero alguien dice que no, que el arcoiris es un sueño, una sirena
que vino un día en un caracol de Curazao y
que al tocar las costas de Cuba
brotaron del fondo gris y de la música del
caracol los colores más curiosos
y el arco del arcoiris.
Elma, desde las montañas de Jamaica, vio un
arcoiris estallar
como una rafaga de fuego, como relampagos
juntos y enemigos.
Un caminante antillano cuenta que es un
cimarrón muerto que se asoma
desde el pasado buscando la isla donde crece
la Ceiba, el árbol que fué su cuerpo.
Los poetas piensan que el arcoiris es el primer
testimonio de amor sobre el planeta,
que cuando el hombre y la mujer descubrieron
que de su vida nacía otra vida
tejieron felices frente al niño las aguas del
mar y las flores de la tierra.
Pero lo que si es cierto es que existe un solo
arcoiris en el Caribe y en mi recuerdo
y que vamos unidos a conquistar colores,
esa imagen que mañana será la vida!

El analfabeto político - Bertolt Bretch


El peor analfabeto
es el analfabeto político.
Él no oye, no habla
ni participa en los acontecimientos políticos.

No sabe que el costo de la vida,
el precio de los frijoles, del pescado,
de la harina, del alquiler, del calzado
y de las medicinas
dependen de las decisiones políticas.

El analfabeto político es tan animal
que se enorgullece e hincha el pecho
al decir que odia la política.

No sabe el imbécil que
de su ignorancia política proviene
la prostituta, el menor abandonado,
el asaltador, y el peor de los bandidos,
que es el político aprovechado,
embaucador y corrompido,
lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

PARECE SER EQUINOCCIO 8:30PM / liván magdaleno


Para Ibis

Siempre la llegada es la partida
absorbes la ciudad olvidas el auditórium
es corta la saeta lejana en rugir de plata
gradual opalescencia a merced del centro cóncavo
que bebe del sol su brújula
Nada mas exacto mas absoluto abrir los ojos
rogar sobre la piedra atribulada que nunca espera
sobre otros microorganismos inferiores de la cadena
8:30pm parece ser equinoccio
Dueles entonces como ropa de invierno
como racimos de cuchillos en la nuca
Soñar es la única sensación que nos motiva
el hacha de la conciencia
los verdugos no perdonan tales faltas
En este olor seco de la tarde
las sajaduras succionan
perpetuos músculos en su cavidad
asilo interminable del madero dentro de la grava
Somos lo que parece ser el justo medio
la inconformidad de la concurrencia baldía
Tontos estadíos del simulacro pasan se hospedan
en un café cual si fuese espuma o vapor de París
(no precisamente corre el Sena)
Cuatro billetes por dos boletos clandestinos al costado del parque
frente al café parisino
dos boletos cuestan un mundo
para el centro cóncavo de la sala
El protagonista domina el intervalo
magistral ojeada calidoscopio
CLOSE-UP (SONRIE CEREMONIOSO)
después de alzar el brazo en do mayor
(PALABRAS) (OVACIÓN) Comienza el concierto.

EL ASPA INSOMNE / liván magdaleno


A Violeta Ramos

Después del trabajo el tedio arrastra. Eternizas el sentido ignoto
romper el orden finísimo se hace carne
un graznido que fecunda una bocanada de sangre para la aurora
Disección del ruido pantanoso. Febril laberinto
Después del trabajo doblegas lo que otros iniciaron
vivir no solo es una neurálgica opción
a céntimos se construye un sueño
espectros de luz beben su sombra
Supón que el aire es asiento
( ponga el escribano lo que necesita )
volar con rumor de flechas nos aleja de la insomne curvatura
Girar la rueda girar
escozor de tendones rígidos
girar flotar girar
Para quien conoce la voz obsequiosa
fractura del todo. Ensimismada
con los dedos rasgando el eje donde la humareda
del tiempo apuntala
Solo la lucha contra el viento genera las aspas
girar la rueda girar
Después del esfuerzo tendrás tus alas.

CONOCIENDO A SEVERO SARDUY / liván magdaleno


Gracias, Estanislao.

Estoy inventándome un paradigma
alguna señal vía crucis que acorte la distancia del puente
un nombre cuyo pecado subvierta lo diferente
/ mas bien extinto
ante la excesiva indiferencia de la sombra
Un huésped redentor con alas de Ícaro;
misionera estirpe de testamento escribe el crucigrama
/ al paso
de sirena sembrada al vacío
con su música de sonajero transcurrida en innata sabia
El escriba desdibuja las marcas de una isla
/ cenizas de antepasados
como enigma doliente
retoñando el trópico en tierra firme la terquedad de la voz
Lejanía absoluta navegando por los entresijos
Lezamianos del altar fundado
a la luz de la escarcha parisina y de Saint-Leonard
Te descubro
Áurea cópula de ideas
La discordia sepulta la hipocresía
lo confuso sigue siendo confuso
hasta gangrenoso
Un regalo de feria te atrajo a mis manos
para deconstruir sinuosa división
con esa cantata en la memoria
entre escupidores acuchillados por tu suerte
cuando sólo sirves de paz con todos
(ríen por la simbiosis del espejo para saciar las soledades)
Suerte que ya no se conforma con el ensueño
para ilusos profanadores de tumba e indigna cicatriz
/ haciéndose eco en el río
Ahora las grises nevadas parisinas
recorren las calles habaneras otra vez, debajo del brazo
acurrucando la ingravidez
Estoy inventándome un paradigma
una señal que acorte la distancia del puente
Abro las puertas de la isla
al fetiche dinosaurio.

CÍRCULOS CONCÉNTRICOS / Liván Magdaleno



Cuando nos parece exacto taladran
/ luego los abismos
boquiabiertos y desnucados como postales tardías
daguerrotipos brutales moldeados por ángulos filosos
de cuerpos pendientes transmigraciones repetidas
--es nuestra sentencia, no hay otra salida--
Todo se hace un reflejo, núcleos donde sobreviven
/ los elementos más fuertes
en la irrealidad desmedida del eco sin tono
El umbral detiene el rumbo azaroso
creemos formar parte de sus centros de todo
/ cuanto tocamos
de esa inercia devorada que nace de ella
/ un punto blanco
A veces impredecible como lunas deshojando soles
y una estampida descorcha los vórtices
hacia emanaciones terrenales de sus entidades próximas
de sus círculos concéntricos
Cuando nos parece exacto equivocamos
/ la ruta de los dioses
(cualidades huecas de los círculos)
ya nada tiene en tal caso regreso
hasta el espejo tiene poros deudas con el pasado
aleros deformes lechos ultramarinos
/ inacabados y salinosos
rodeados de cuanta vida estalle
a intervalos de minutos siglos y milenios
Su fin es el mismo punto
embestidos uno dentro de otros formando
/ odas en espirales
¡Cuanto quisimos también nos amaron!
Estamos ahí o sea viéndonos distintos
algo mas adentro que de costumbre.

SIMBIOSIS EN EL ESPEJO / Liván Magdaleno / DUEÑOS DE LA PALABRA



Un hombre hiere de muerte en la otra esquina
dedo índice sobre la geografía
usurpa huellas al margen del fango
entonces exige su disparo
reverencias
para una muchedumbre que reclama el sacrificio del amor
Al costado su miseria de cada día
encima del hombro una ciudad desierta
/ atestiguan los perros
el hambre que les habita en las entrañas
y decenas de muertes viajan contaminado el silencio
cuando le persiguen mejillas de harapos inocentes
secuencias y rutas de la conciencia
A esos dueños del mundo búsquenles en lo más hondo
en la inmateria esclava de sus perforaciones
o en el reverso
cuando desdoblen los rostros
/ al alcance de todos
bien sabrán
se esconde un cobarde animal enmascarado en portafolios
Ese infeliz tiene su dardo
sin embargo puede morir como cualquier otro
y será para entonces
que mordido víctima de la palabra
caerá por el propio peso.

varios poemas / josé conde

Estas cosillas las escribí durante mi estancia en Cuba, y se me habían quedado allá. Fue en medio del calor y el trabajo en la agricultura, así que fueron sudados más que inspirados, deseo les gusten.


A UNA MUCHACHA QUE PREGUNTA

Quiero mostrarte mi país
no en un, dos, tres…
sino, en todos sus colores
con todos sus dolores
y esperanzas.

El verde y el azul
de mar y cielo
(pero no de noticieros)
y caminar con los pies descalzos
por la húmeda hierba de la mañana
que se ve desde mi ventana
tomados de la mano.

Un amarillo cálido
que nos arrope
de voces que se encuentran
cuando la tarde llega
y entre susurros y sigilos
anuncian noches iluminadas.

Rojo, corazón
que sueña y crea
futuros que se adelantan
en la risa de un niño
en la mujer que trabaja
y ve sus manos dignas
y se siente dichosa
cuando ama y es amada.

S. Spíritus, 19 de octubre de 2008

*****************************

FLOREAL

"con las mismas manos de acariciarte"
Roberto F. Retamar


Sembramos un campo repleto de flores
donde debíamos comida
tú sabes, los niños.
Hoy lo visitan las mariposas
de infinidad de colores
de lugares sin nombres
de países sin sombras
ni horizontes.
Tus manos, que tanto cuidaron la tierra
hoy cuidan los niños
con idéntico amor
y no estoy contigo.

Sembramos un campo repleto de flores
a pesar que el tiempo marcó
un final y una duda
lo que importa.
El destello veloz de tu risa
los niños
quedarán guardados
como remedio de amores
y de mi corazón
la cura.

Managuaco, 10 de octubre de 2008

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DELIRIO DE AGUA QUE CAE

Cae, cae
la lluvia y brilla
un arcoiris, al roce del sol
Toca, toca
la sublime lira
una canción espirituana.
Gira, gira
mi corazón, delira
entre un buenas y un adiós.

Cae, cae
agua y limpia
este aire que asfixia
e inspira, estos versos
en los que simbolizas
sol, delirio, canción.

Dos Ríos (S. Spíritus), 12 de octubre de 2008

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TIEMPO DE/CLARAR

Se del dolor
cuando el alma pena
y el olvido nubla la razón.
Ponle cara al viento
en su mejor gala
y no temas
no soltaré tu corazón.

Se del sol
que quema y acaricia
y del fuego que consume
el tiempo, y las horas
que secan el pasado, las piedras
que habitan los caminos
y nos dejan sin versos
sin molinos
sin palabras
sin princesas encantadas
para cantarle al amor.

Managuaco, 11 de octubre de 2008

CANCIÓN DE LA ESPERANZA / Yolanda Bedregal


Canción de la esperanza
en el camino inútil
de mi vida, tus manos
cruzan como dos alas
cargadas de ternura

AHUYENTEMOS EL TIEMPO, AMOR / Gioconda Belli


Ahuyentemos el tiempo, amor,
que ya no exista;
esos minutos largos que desfilan pesados
cuando no estás conmigo
y estás en todas partes
sin estar pero estando.
Me dolés en el cuerpo,
me acariciás el pelo
y no estás
y estás cerca,
te siento levantarte
desde el aire llenarme
pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés,
me hace sentirme a veces
como una leona herida,
me retuerzo
doy vueltas
te busco
y no estás
y estás
allí
tan cerca.

Poema a la Clase Media / mario benedetti


Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.

Desde el medio mira medio mal
a los negritos
a los ricos a los sabios
a los locos
a los pobres.

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también.

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida) sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se dá cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.

Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.

Lluvias / Aquiles Nazoa


Han llegado las lluvias. Muchos recuerdos gratos
vienen a mi memoria cuando empieza a llover:
mis tardes en la escuela, mis primeros zapatos,
mis primeros amigos, los que no he vuelto a ver…
¿Serán ellos ahora como estos mentecatos
que en mojarse no encuentran el más leve placer
y huyendo de la lluvia, como si fueran gatos,
con las primeras gotas echaron a correr?
Yo mismo, que en mis tiempos de escolar no sabía
de contento más grande ni mayor alegría
que salir, en el cinto las alpargatas rotas,
a vadear las corrientes, chapoteando en el barro,
hoy soy un caballero que le teme al catarro…
Definitivamente somos unos idiotas.

Cuento Inédito: EL MUNDO REAL por Silvio Rodriguez


Desde que tengo uso de razon se que el mundo es un escenario irreal, puesto ahi para que me lo crea. Delante de mi siempre hay un corre-corre de prepa- rativos para tener dispuestos los lugares que se me ocurra visitar. Si voy a casa de mi abuela Isabel, que queda a unos 200 metros de la mia, siento el alboroto que se forma a lo largo de su calle, mientras me voy acercando a l la esquina, de forma que cuando llego y doblo, mi vista se posa en un panorama habitual: Panchita contando papas rellenas, el Guacara saltando a su yegua esqueletica, Cuca tendiendo sabanas a traves de una rendija del porton y, un poco mas alla, aparentemente al azar, algunas personas entrando y saliendo de las casas misteriosamente, quien sabe con que fin.

Total, lo que se ve en cualquier calle de cualquier pueblo, en culquier lugar.

Los animales y el monte son los unicos que no disimulan.Ellos son como son. El rio es hondo y lleno de biajacas, y esta encajado entre dos lomas larguisimas que van culebrando durante kilometros, llenas de pelo verde. La cabellera de la loma es el monte, y yo soy un piojo curioso que no va por los trillos, sino por donde esta la maran~a en que se arrastra el jubo,donde las lagartijas son gordisimas. Yo voy a donde hay pajaros que no se ven, pero se oyen. Hay uno que dice tirecaratiti y otro que dice cocoriOco. En ese lugar hay jicoteas montadas en los gajos que rozan la corriente. Si pasa un bote, ellas se zambullen; pero si vengo yo, se quedan y me miran. A veces hasta sacan un buen tramo la cabeza y me hacen sen~itas, saludandome.A mi no me gusta molestarlas y ellas a mi tampoco.

Luego me voy al ojo de agua,donde hay una laja blanca y ancha,sumergida una cuarta bajo la superficie, en la que me siento y me deslizo hasta el chorro que viene del fondo. El manantial es potentisimo: desde la orilla se ve y parece que hubiera un tropelaje de peces, pero uno se para en la laja, casi arriba del borboton, lo mira y no hay mas que un tembleque de aguas transpa- rentes. La primera vez daba miedo meterse, porque estaba aprendiendo a nadar y alli tapa a dos hombres, pero me agarre del bordecito de la piedra y me fui escurriendo hasta que senti que la fuerza del chorro me aguantaba. Que comico, no sabia que saber nadar, uno se acostaba y era como si en aquel punto el rio hubiera perdido su man~a de tragagente. Yo no sabia que el rio tuviera un ojo, y mucho menos que fuera de esa forma.

A veces alli, como una cruz mirando al cielo, soy la pupila del ojo de agua, y alla arriba, en la ultima lejania de las alturas, veo pasar auras tin~osas perforando las nubes. Esos pajaros lucen muy bien a esa distancia, pero cerca tienen una cocorotina de maran~on que da repugnancia. Dicen que son utiles, porque se comen la carron~a, pero a nadie le gustan porque son feas y de mal aguero.Sin embargo, nada vuela mejor que una tin~osa, como si el aire fuera de ellas.Suben y bajan todo el tiempo y pasan horas sin mover un ala, como bailando en el vacio. Por eso, a vecess dan ganas de ser aura, aunque la gente luego te repudie.

Las nubes son otra historia, aunque tampoco ponen al personal de acuerdo. Periquin ve un barco donde el Chentu ve un conejo, y alli mismo es donde Mingo ve una mujer escarranchada.Yo, tratando de ver lo que ellos dicen, veo una jaiba en una bandera de piratas.Las nubes son de lo mas curiosas. El problema de las nubeses de donde vienen y hacia donde van,que han visto y cuantas cosas se las pasan saboreando.Porque esas aguas que han subido y bajado tantas veces, deben ser las mismas de toda la vida.La nube que se descarga sobre el rio de mi pueblo seguro se lleno en el Amazonas, y las goticas que el sol me chupa del ombligo van a llover sobre una piramide de Egipto.Yo creo que las nubes ensen~an tantas formas porque les gusta contar las extran~ezas que conocen,pero por mas que uno las mire nunca llegan a saber tanto como ellas, tan solo se lo puede imaginar.

Cuando tengo que ir a la escuela -una de las cosas mas horribles del mundo obligatorio- o cuando ya es por la tarde y no me dejan salir solo, yo tengo mi manera de regresar al mundo real.No tengo ni que cerrar los ojos, solo me quedo quieto y me voy, lo visito pensando.A veces hasta resulta mas entretenido que ir a pie, porque me atrevo a hacer cosas que cuando estoy alli me dan escalofrios.Por ejemplo, cruzar nadando la curva del Paso del Soldado.Eso solo lo hacen los mas grandes; es una distancia tremenda y alli dicen que el rio tapa una palma real.Yo se que algun dia lo voy a hacer en carne y hueso, pero mientras tanto practico con la cabeza.El unico problema que tiene la cabeza es que cuando voy braceando, a mitad del camino, puedo ver el lecho del rio, donde siempre hay algunos ahogados envueltos en el limo del fondo, riendose y llamandome.Otras veces veo el lomo escamoso de una serpiente marina que me pasa rozando.

Hoy vamos a Labana, a donde dicen que nos vamos a mudar, porque mi padre encontro trabajo alla. Le pregunte a mi tio Angelito, el que mas habla conmigo, como es la Labana.Creo que no me va a gustar demasiado.Dicen que es como el pueblo, pero diez veces mas grande.Ya me parece estar viendo a diez Panchitas contando papas rellenas, a diez Guacaras con una yegua flaca cada uno, a diez Cucas tendiendo ropa limpia, y a diez de todo lo demas, incluyendo el teatro.La vida obligatoria sera diez veces mas truquera y habra diez veces mas gente corriendo de un lado para otro y cuchicheando: "apurense que ya viene "mientras yo me acerco a una esquina y la doblo para ver lo que estare diez veces mas aburrido de mirar. Lo unico que me llama la atencion es ese mar del que hablan.Dicen que es diez veces mas grande que el rio y que la orilla del frente no se ve.No me explico como, pero si fuera cierto, el mundo real de Labana debe tener que ver con ese mar. ?Cuantas jicoteas y biajacas andaran por alli?...Pero igual me pregunto quien sabra el nombre de los pajaros, donde habra un patio con granadas y si estara Mirita en el de al lado.No se nada, comprendo.Como tampoco me imagino la cantidad de noticias que cargaran las nubes, que taman~o podra tener el ojo de agua de un rio tan grande, ni con cuantos ahogados y serpientes querra meterme el miedo cuando no tenga mas remedio que visitar el mar con la cabeza.

solo / oliverio girondo


Solo,
con mi esqueleto,
mi sombra,
mis arterias,
como un sapo en su cueva,
asomado al verano,
entre miles de insectos
que saltan,
retroceden,
se atropellan,
fallecen;
en una delirante actividad sin rumbo,
inútil,
arbitraria,
febril,
idéntica a la fiebre
que sufren las ciudades.
Solo,
con la ventana
abierta a las estrellas,
entre árboles y muebles que ignoran mi existencia,
sin deseos de irme,
ni ganas de quedarme
a vivir otras noches,
aquí,
o en otra parte,
con el mismo esqueleto,
y las mismas arterias,
como un sapo en su cueva
circundado de insectos

LLORAR A LÁGRIMA VIVA / oliverio girondo



Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

 
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