poesía arma necesaria...

Sin palabras.
¿Para qué más?
A ustedes,
Cristina Castello

http://www.cristinacastello.com

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José Martí: « Valor de la poesía »

«¿Quién es el ignorante que sostiene que la poesía no es necesaria a los pueblos? Hay gentes de tan corta vista mental que creen que toda la ruta se acaba en la cáscara.

La poesía que congrega o disgrega, que fortifica o angustia, que apuntala o derriba las almas, que da o quita a los hombres la fe y el aliento, es más necesaria a los pueblos que la industria misma, pues ésta les proporciona el modo de subsistir, mientras que aquélla les da el deseo y la fuerza de la vida.

¿Adónde irá un pueblo de hombres que haya perdido el hábito de pensar con fe en la significación y el alcance de sus actos?

Los mejores, los que unge la naturaleza con el sacro deseo de lo futuro, perderán en un aniquilamiento doloroso y sordo todo estímulo para sobrellevar las fealdades humanas; y la masa, lo vulgar, la gente de apetitos, los comunes, procrearan sin santidad hijos vacíos; elevaran a facultades esenciales lo que debe servirles de meros instrumentos y aturdirán con el bullicio de una prosperidad siempre incompleta, la aflicción irremediable del alma, que sólo se complace en lo bello y grandioso».

martes, 28 de octubre de 2008

NADA / Aquiles Nazoa

"El que escribe para comer
ni come ni escribe"

Leo toda la prensa. Todavía
no he dado con el tema. Ni siquiera
una perlita en el filón de afuera
ni una vulgar cuestión de policía.

Y sin pensarlo - tonta tontería -
me dedico a formar una ringlera
de letras sin sentido, a la manera
de una lección de mecanografía.

Porque el día, señores, que ha pasado
ha sido melancólico y pesado
como un día de lluvia en el destierro.

Y yo he estado vacio y aburrido
con ese aburrimiento indefinido
del hombre que regresa de un entierro.

HUMOUR NOIR / Aquiles Nazoa

Hay días en que somos tan áridos, tan áridos

(cosa que al Gran Profirio se le olvidó decir)

que nos pasamos horas sentados a la máquina

y no hallamos ni media palabra que escribir.


Nos sentimos entonces estúpidos, estúpidos,

criaturas despreciables indignas de vivir,

y sufrimos la angustia de haber caído a un sótano

del que nunca, más nunca fuéramos a salir.


Son esos días grises, insípidos, monótonos

en que -tal vez la influencia de "Las Flores del Mal"-

se nos antoja el mundo como si lo miráramos

a través de los blancos vidrios de un hospital.


Y mil veces buscamos el tema en los periódicos,

y todo lo que dice nos parece trivial

y pensamos que haciendo chistecitos imbéciles

tenemos ya treinta años y el mundo sigue igual.

Y miramos la pluma, la máquina, los lapices

con una asnal mirada que significa: !Bah!,

y nos ensimismamos pensando en lo difícil

que es, sin usar futuros, rimar versos en á.

Pero de pronto viene la luz a nuestro espíritu

y hay algo que por dentro nos dice: ¡Qué Cará!

Si es que no encuentras temas, explícaselo al público

y dile que perdone, que otro día será!...

HOY / alberto montoya

Hoy no se me ocurre nada,
el viento aulla como fiera,
Rosa anda en el sofá
cual sirena varada
y Ana tras su tarea
me reclama con las ganas
de cobrarse esa prenda.
Organizo discografías,
digitalizo a alto bitrate,
a veces la cabeza se me queda
como ojos en el escaparate
y el alma se escabulle
enredada en la memoria
de canciones,rostros y lugares.

Salgo al tendedero
y salvo la ropa de la lluvia próxima,
el temporal me chilla a la cara
con hojas secas que los árboles perdieron.
Las nubes huyen despavoridas
y el agua despistada
como espuma del cielo
resbala por mi espalda.

Voy cerrando ventanas,
la noche me regaló otra hora,
una inquieta satisfacción
me lleva a lavar los platos
y antes de darle calma a mis huesos
me reviso el andar de mis fueros
con la idea de apagar otro fuego.
Ana duerme liada como momia a la sábana,
parece más muerta que viva
me acerco a su respiración y respiro,
Rosa yace en su cubil como loba expandida
y afuera el viento sigue con su copla,
me convenzo de no insistir,
hoy no se me ocurre nada.

5 y 25 minutos
Domingo 26 de Octubre de 2008

LLÉNATE DE MÍ / pablo neruda

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.
.
Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.
.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
.
Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.
.
No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué‚ palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
.
Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.
Ser‚ la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.
.
Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de m¡ mismo, perdidamente,
libre de mí, Curiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

Pablo Neruda

 
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