pre-ocúpame

sábado, 28 de junio de 2008

poesía de alberto blanco enviada por mario bergés

Mario Bergés todos los lunes suele enviar a la tropa bellas palabras como para alegrar la semana.. aquí lo que envió el pasado lunes:


"Hoy les traigo un poeta mexicano contemporaneo : Alberto Blanco.
Conocí su poesía navegando en la web y cala hondo.
Que tengan bonita semana.
Mario"



DECLARACIÓN DE AMOR A LA ORILLA DEL MUNDO

Todo lo que no alcanzamos a decirnos
lo dijeron los árboles temblando por nosotros:
las espigas rosadas al borde del camino,
los pájaros hundidos en su canto invisible
y un rumor que venía de todas partes y de ninguna.

Recuerdo que me detuve a recoger una piedra
y la levanté con gran cuidado -amorosamente-
como si hubiera sido un pajarillo
que acabara de caerse de su nido.

La puse junto a tu oído y te dije:

- Cierra los ojos…
¿la escuchas?

- Sí, ¿qué es?

- Es la niebla.

MI TRIBU

De lago en lago,
de bosque en bosque:
¿cuál es mi tribu?
-me pregunto-

¿cuál es mi lugar?
Tal vez pertenezco a la tribu
de los que no tienen tribu;
o a la tribu de las ovejas negras;
o a una tribu cuyos ancestros vienen del futuro:
una tribu que está por llegar.

Pero si he de pertenecer a alguna tribu
-me digo-
que sea a una tribu grande,
que sea una tribu fuerte,
una tribu donde nadie
quede fuera de la tribu,
donde todos,
todo y siempre
tengan su santo lugar.

No hablo de una tribu humana.
No hablo de una tribu planetaria.
No hablo siquiera de una tribu universal.
Hablo de una tribu de la que
no se puede hablar.


Una tribu que ha existido siempre
pero cuya existencia está todavía por ser comprobada.
Una tribu que no ha existido nunca
pero cuya existencia
podemos ahora mismocomprobar.


ÁRBOL

Asciendo de la tierra
que a todos nos sostiene:
Hay luz entre mis hojas
y sombra en mis costados.

En mi copa sonora
los pájaros se mecen
Como si nunca fueran
a regresar al cielo.

Me basta así (Ángel González - Pedro Guerra)


este poema es una maravillosa verdad triste..
que si fuera hombre ya sería mío.. pero como soy mujer.. me lo dedico a falta de alma caritativa que se fije en esta mujer llena de sensibilidad..




Me basta así
(Ángel González - Pedro Guerra)
Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando-luego-callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto…

últimamente ando algo perdida..


con el perdòn de ismael serrano y respetando sus derechos de autor, me tomo este texto en femenino..

Últimamente
(Ismael Serrano) en manos de Vanesa Vergara
Últimamente ando algo perdida,
me han vencido viejos fantasmas,
nuevas rutinas -los tìpicos errores que una nunca deja de cometer-.

Y en cada esquina acecha un ratero
para robarme las alhajas -que no tengo-, los recuerdos -demasiados-,
las felicidades -ocasinoales- y -otros demoños-...

De un tiempo a esta parte
llego siempre tarde
a todas mis citas -mentira, no hay citas...-

Y la vida me parece una fiesta
a la que nadie
se ha molestado en invitarme.

De un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto, tanto, no amarte,
no amarte.

Últimamente ando desconcertada,
así que ponte a salvo, porque en este estado
ando como loca -mismo-.

Y me enamoro de hombres comprometidos, (ya no hay solteros disponibles en este mundo),
llenos de abrazos -que no valoran,
llenos de mentiras -puras patrañas-.

De un tiempo a esta parte, a mi amor propio algo le falta,
lo has dejado unos puntos
por debajo del de Kafka - y unos cuantos aurelianos-.

Y la vida me parece una fiesta
a la que nadie
se ha molestado en invitarme.

De un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto, tanto, no amarte,
no amarte.

Últimamente planeo una huida
para rehacer mi vida,
probablemente en Marte -aunque el bùho me hizo pensar que serìa mejor saturno-.

Seguro que allí no hay nadie empeñado en aconsejarme:
"Vanesa, ¿qué te pasa?
No estudias, no trabajas -solo mandas mails a la tropa y duermes nada-".

Y qué vamos a hacerle,
si es que últimamente ando algo perdida,
si te necesito.

Si de un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto, tanto, no amarte,
no amarte.

Han de venir tiempos mejores -porfavorcito que sea ràpido!!-,
cometeré más errores, daré menos explicaciones,
y haré nuevas canciones -o lo que fuera-

en las que te cuente cómo, últimamente,
son tan frecuentes -TAN FRECUENTES- tristes amaneceres
ahogando mis finales -un final màs-,

repetidos, cansados,
miserables,
llenos de soledades -saudades ciertamente-.

De un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto, tanto, no amarte,
no amarte.

(2008

Nigromancia al silencio /macario

desde hace mucho tiempo he aprendido que una de las mejores formas de comunicarme es el silencio...
este poema es de mi bello amigo macario.. a veces quisiera que no estés tan lejos..(mentira, siempre quiero que no estés tan lejos..)


Nigromancia al silencio
En presencia de las ausencias
convoco al silencio,
conjuro ideas,
hechizo su voz.

Invoco recuerdos presos
de alma añeja,
sueños agazapados en el futuro,
a la presente frustración...,

De ellos bebo el elixir,
llego al éxtasis,
me solarizo;
entonces apago el frío,
entonces mato al silencio
con el silencio mío.

la cita / alfonso canales


no sé hace cuánto no tengo una cita sin intenciones sexuales...

Alfonso Canales
La cita

Amor, amor, amor, la savia suelta,
el potro desbocado, amor, al campo,
la calle, el cielo, las ventanas libres,
las puertas libres, los océanos hondos
y los escaparates que ofrecen cuando hay
que ofrecer al deseo de los vivos.
De los vivos, amor, de los que olvidan
que un día no habrá puertas ni ventanas,
ni potro ni raudales de la hermosura
para estos, estos ojos, estos ojos
donde habrá que engastar unas monedas
-y otra bajo la lengua-, por si acaso
al barquero le sirven o al que busque
sueños de ayer, de hoy, bajo la tierra.
Bajo la tierra, amor, trufas, estatuas,
oro, cántaros, dioses
apagados, amor, tesoros, premios
de la ansiedad.
Amor, dame la mano,
no te conozco, amor, no importa, dame
la mano, amor, no la conozco, nunca
importa demasiado conocerse.
Abre los ojos, no, no puedo, abre
la boca, ¿dónde está tu risa, dónde
se duerme tu palabra? Amor, no tengo
más risa, más palabra: Amor.
Te doy,
a cambio lo que esperas.¿Tú lo sabes,
tú sabes lo que espero? Amor, ¿tú tienes
lo que espero? Es amor, amor y el mundo
como está, como es, con estas vías
abiertas con las cosas
que con amor se hacen, con la gracia
de hacer las cosas con amor, con tiempo
para formarlas con amor, con fuerzas,
aguas de amor para apagar el miedo.

Poema de Benedetti a Allende

Poema de Benedetti a Allende

Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar mas para seguir matando,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza,
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejercito,
pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo
y tenia en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios mas tanques mas rencores
mas bombas mas aviones mas oprobios
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse siempre a la muerte
matar y matar mas para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

viernes, 27 de junio de 2008

del abelito ...

habìa una vez una niña que subiò al telefèrico de milindoquitodemividayotecantoconamor, con alguien a quien
quiere mucho, y le hizo bailar el chullita quiteño a semejante altura...

èl escribiò esto...

Alguien me pregunto hoy -¿Cómo estás?, como siempre me suelen preguntan, y como siempre respondo –Estoy sentado.



Pero esta mañana me preguntaron y…

Mi garganta levemente inflamada
raspa el viento que me interna,
y mi voz como erosionada
se oye en breves semicírculos de voces ajenas...

Mi traje azul,
cadencioso al compas de estos días grises
poco logra en su intento abrigador,
la corbata ploma ajustada con dulzura
toma el pulso vital de mi respiración.

Mis zapatos, negros y sucios,
como hambrientos huérfanos
caminan las calles húmedas,
sus pasos -los míos-
ensombrecidos largan piedrecillas en las aceras,
convidan compañías ágiles de niños escolares,
se detienen a sus gritos y correríos sin presagios.

Mi piel,
monótona y limpia,
larga capa de insensible naturaleza,
absorbe la humedad de una ducha tibia,
se estremece a ratos,
cuando se entretocan -por ejemplo-
mis dedos en cualquier parte.

Mi cabello largo,
largo como las esperas incómodas,
como los libros inconclusos,
se derrama estéril pasto negro sobre mis sienes,
su desparpajo siempre, su inmovilidad siempre.
A ratos mis dedos
buscan en su espesura el calor del carbono de sus pelos,
ahí escondidos del mundo
aman el verano que extrañan desde niños.

Mi rostro borroso cumple su acto rutinario,
los ojos dormidos miran,
la nariz decomisada huele,
los oídos sordos oyen,
y mis labios,
secos son el cauce de ríos de azufre,
grietas dolorosas,
surcos serranos de tristeza,
el hambre y la ausencia,
que importan mis labios.

Y adentro,
un motor ruge compases guitarreados,
vísceras y sangre abrazándose, amándose.
Así estoy.
¿Cómo estás tú? –Le dije.

Desde Tacna
Abel

P.d.
Salió el sol…
asterisco: una vez un coleguita mìa el de un colegio donde èramos psicòlogos, me dijo: COMO ESTAS.. y yo le respondì: Bien, gracias y tù?? Entonces dijo: NO VANE, NO ERA UNA PREGUNTA, ERA UNA AFIRMACIÒN, "!!!!còmo estàs!!!!! jijijij

desmesura / francisca aguirre

un dìa alguien me dijo desmesurada..
no sè quièn pero me lo dijo...
tampoco me acuerdo en què contexto ni por què...
bueno el asunto es que encontrè este poema y me acordè de la palabrita y fui al diccionario a buscarla...
desmesurada segùn el real diccionario... o mejor dicho segùn el diccionario real? o ese de la lengua española dice: 1. f. Descomedimiento, falta de mesura... entonces me fui a buscar ahì mismo la palabra mesura: (Del lat. mensūra, medida).
1. f. Moderación, comedimiento.
2. f. Gravedad y compostura en la actitud y el semblante.
3. f. Reverencia, cortesía, demostración exterior de sumisión y respeto.
4. f. ant. templanza (‖ virtud cardinal).
5. f. ant. medida.

y descomedida no soy... osea no serìa desmesurada.. pero mesurada tampoco porque muy pocas veces me modero o me pongo "grave" -aunque me digan lo contrario jiji-, pero eso de la sumisiòn olvìdenlo! respeto si, a quien se lo merece..bueno ya a quien no tambièn... templanza....no tengo nada templado :( en pocas no soy ni lo uno ni lo otro pero todo lo contrario.. en fin! que el poema ta lindo...

asterisco: premio a quien me dice què relaciòn tiene el texto con la imagen!!




Francisca Aguirre
Desmesura

A Javier Statié

Dijo que no. Y el Tiempo se quedó sin tiempo.
Luego, la vida hizo una pausa
y todo pareció recomponerse
como esos acertijos infantiles
en los que sólo falta una palabra,
una palabra necesaria y rara.
Pero dijo que no. Cerró los labios
y escuchó el gorgoteo de las sílabas
luchando por vivir a la intemperie.
Dijo que no. Y el tiempo oyó el silencio.
Luego, la vida hizo una pausa.
Y todo fue distinto: el dolor fue
más cauto, más sensato,
la lujuria lloró en su madriguera.
Y el tiempo inauguró sus máscaras:
hubo un pequeño espanto en los rincones,
temblaron los espejos agobiados
defendiendo impotentes el azogue.
Los pájaros callaron esa tarde
y la luna brilló blanca y sin manchas.
Ardió la noche como vieja tea
con la absurda avaricia de la muerte,
con su luto distante y pegajoso,
y un rencor resabiado y carcomido
descargó como lluvia en el desierto.
Entonces, sólo entonces,
oyó a su corazón ladrando
y se volvió despacio a los espejos
y los vio tiritar con mucho frío
y pedir compasión desde su escarcha.
Y no supo qué hacer con tanta desmesura:
cerró los labios y escuchó al silencio.

hoy me gusta la vida mucho menos / cèsar vallejo...


ocurre que mi poeta bello desaparece, o es parecido a esas luces intermitentes... y no dejo de pensarlo porque sè que està pasando por momentos difìciles.. y ya.. quisiera poder
apoyarlo màs.. pero no se puede.. hoy mientras pretendìa trabajar -mentira absurda- y me tomaba mi almuerzo -cafè muy caliente- recordè que me decìa mi poeta: "almuerza!" y yo terca...
en fin..
que a veces quisiera que las cosas me pasen a mì y no a quienes quiero... y para colmo de males se me cruzò cèsar vallejo por el camino... no es justo!



César Vallejo
Hoy me gusta la vida mucho menos...

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tánta vida y jamás!
¡Tántos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:
¡Tánta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tántos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.

Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡tánta vida y jamás! ¡Y tántos años,
y siempre, mucho siempre, siempre, siempre!

Lamporecchio

Lamporecchio
[Cuento. Texto completo]
Giovanni Boccaccio



Hermosas amigas, son muchos los hombres y mujeres majaderos que suponen que, por vestir a una moza con una blanca toca y una oscura vestidura, ha dejado de sentir apetitos femeninos, y de ser mujer, como si en roca la convirtieran al hacerla monja. Y si escuchan algo contrario a su convicción, se azoran como si algún gran y avieso mal se hubiese perpetrado contra la naturaleza, no pensando ni pretendiendo pensar en sí mismos, que poseen licencia completa para obrar como deseen hasta saciarse, ni reflexionando en el inmenso poder de la soledad y el ocio. Y muchos de aquellos también imaginan que el azadón y la pala, las comidas toscas, y las fatigas quitan por completo los deseos conscupiscentes a los trabajadores del campo y les hacen de ingenio y sagacidad muy romos.
Y, como los que así creen se engañan mucho, deseo aclarárselo con un relato, según la reina me ha mandado. Existía y aún subsiste en nuestro país un convento de religiosas muy famoso por su santidad, del cual su nombre no mencionaré para no mermar esa reputación. En el que, no hace mucho, residían ocho mujeres y una superiora, jóvenes todas, y vivía un hombre humilde que era hortelano de un hermosísimo jardín.
Y él, no contento con su paga, solicitó la cuenta a las mujeres y se regresó a Lamporecchio, de donde era originario. Y entre quienes con alegría le acogieron, había un labriego joven, corpulento, vigoroso y de buen semblante como de persona de aldea. Masetto se llamaba quien preguntó al recién llegado dónde había permanecido tanto tiempo. El hombre, que se llamaba Nuto, se lo contó, y Masetto le preguntó en qué servía en el convento. A lo cual Nuto respondió:
-Trabajaba yo en un amplio y hermoso jardín, y además iba a buscar leña por el bosque, y traía agua y realizaba oficios semejantes, pero me pagaban con tan poco jornal que ni para calzas me alcanzaba. Además, todas las monjas son jóvenes, y parecen que tienen el diablo en el cuerpo, de modo que nada se hace a su gusto, sino que, cuando en el plantío trabajaba yo, alguna llegaba y me decía: "Aquí coloca esto", y otra: "Aquello ponlo aquí", y otra, arrebatándome la azada, decía: "No está bien eso"; y tanto enfado me daba, que abandonando yo la faena me salí del huerto; así, entre una y otra cosa, no quise continuar más allí y me vine. Su administrador en cuanto partí, me rogó que si a alguien conocía de este oficio, se lo mandara, y se lo prometí; pero así Dios le haga tan sano de los riñones no pienso enviarle a nadie.
Oyendo Masetto las palabras de Nuto, sintió vivo deseo de estar con aquellas monjas, suponiendo que él podría cumplir allí sus deseos. Y, presumiendo que ello no ocurriría si decía algo a Nuto, le dijo:
-Bien has hecho en venir. ¿Qué hace un hombre entre mujeres? Mejor estaría con diablos, porque ellas, seis veces de cada siete, ni lo que quieren saben.
Y, acabados estos razonamientos, empezó Masetto a pensar cómo debía presentarse a ellas. Entendía el oficio de que Nuto le habló, pero temió que no le recibieran al verle demasiado mozo y bien parecido. Y, figurándose entre sí muchas cosas, imaginó: "El lugar es harto lejano de aquí y nadie me conoce. Si finjo ser mudo, de fijo me recibirán". Y, aferrándose a esta imaginación, echose la segur al hombro y, sin decir a nadie dónde iba, a guisa de pobre hombre entró en el convento, en el cual, al llegar, casualmente halló al administrador en el patio y, por señas, cual mudo, pidióle de comer por amor de Dios y ofrecióle, si quería, partir leña.
El otro diole de comer de buen grado y le puso ante unos troncos que Nuto no había podido partir, pero que el joven, que muy robusto era, en pocas horas cortó. El mayordomo, que necesitaba ir al bosque, le llevó consigo y, luego de hacerle cortar más leña, le puso el asno delante y por signos le indicó que lo llevara al monasterio.
Cumpliolo todo bien el joven, y el mayordomo, para que le sirviese en algunas cosas que le eran precisas, le tuvo consigo más días. Y, viéndole una vez la abadesa, preguntó quién era, y el otro repuso:
-Un pobre sordomudo, señora, que vino a pedir limosna y a quien he encargado algunas cosas que nos eran necesarias. Si supiese trabajar el huerto y quisiera quedarse, creo que nos prestaría buenos servicios, porque anda necesitado, y es fuerte, y podría hacer lo que quisiera. Y, además, no existiría peligro de que platicase con vuestras jóvenes.
A lo que dijo la abadesa:
-A fe de Dios que hablas en verdad. Mira si sabe labrar e ingéniate para retenerle. Regálale un par de zapatos y algún vestido viejo, halágale y dale bien de comer.
El hombre prometió hacerlo. Masetto, que estaba barriendo el patio, lo oyó todo y díjose, contento: "Si aquí me ponéis, yo os labraré el huerto como no os lo habrán labrado nunca". Viendo el administrador que el mozo labraba óptimamente, por señas le preguntó si quería quedarse allí. Y con señas respondiole Masetto que haría lo que a él le pluguiese, y cl hombre, aceptándolo, le impuso la tarea de cuidar el huerto y le mostró sus otras obligaciones, y luego, yendo a otras faenas del monasterio, le dejó. Y, trabajando un día tras otro, comenzaron las monjas a molestarle e importunarle y, como a menudo pasa con los mudos, le decían, no creyendo ser atendidas, las más injuriosas palabras imaginables. De lo cual la abadesa se curaba poco o nada, creyéndolo privado de oído como de habla. Y una vez que él había trabajado mucho y descansaba, dos monjas jovenzuelas que andaban por el jardín llegáronse a donde estaba y, creyéndole dormido, le miraron. Una, que era más atrevida, dijo a la otra:
-Si pensase que callabas, te diría un pensamiento que muchas veces se me ha ocurrido y del que tú también podrías aprovecharte. La otra respondió:
-Habla, que nada diré a nadie.
Y la arrojada comenzó:
-No sé si habrás parado mientes en lo estrictamente que vivimos, y en que aquí ningún hombre osa entrar, salvo el mayordomo, por viejo, y éste por mudo. Y yo muchas veces a mujeres que nos han visitado les he oído decir que todas las dulzuras del mundo son una burla por comparación a la que siente la mujer con el hombre. Por lo que muchas veces he determinado que, si con otros no puedo, con este mudo me he de ensayar, y más que es para el caso el mejor del mundo, puesto que nada puede ni sabría decir. Ya ves que es un mozallón estúpido, más crecido que sensato. Oiré tu parecer.
-¡Oh, lo que dices! -exclamó la otra-. ¿No sabes que hemos prometido a Dios nuestra virginidad?
-¡Oh -dijo la primera-, cuántas cosas que no se cumplen se le prometen todos los días! Si le hemos eso prometido, busca otra u otras que lo cumplan.
La compañera le dijo:
-¿Y si quedásemos embarazadas?
Su amiga alegó:
-Ya estás pensando en el mal antes de que llegue. Cuando se produzca, se podrá pensar. Mil modos habrá de arreglarse sin que nada se sepa, siempre que nosotras no lo digamos.
La otra, al oír esto, tuvo aún más ganas que la primera de probar qué animal es el hombre, y dijo:
-¿Y qué haremos?
La otra respondió:
-Ya ves que es sobre la nona. Creo que todas las monjas duermen menos nosotras. Miremos si hay alguien en el huerto y, si no, ¿qué otra cosa tenemos que hacer sino echar mano a éste y llevarlo a esa cabaña junto al manantial? Una puede estar con él y la otra estar al cuidado. Y como él es necio se plegará a lo que queramos.
Masetto oía este razonamiento y, presto a obedecer, no esperaba sino que le tomase una de ellas. Y habiendo las dos examinádolo todo y comprobado que de nadie podían ser vistas, la que había propuesto el lance, fue a Masetto y le despertó y él incorporose y ella, con obras lisonjeras, le tomó la mano, y mientras él reía neciamente, llevole a la cabaña, donde Masetto, sin hacerse rogar mucho, accedió a lo que ella quería. Y la monja, como leal compañera, una vez satisfecha, llamó a la otra y también Masetto se plegó a lo que ella quiso, sin dejar de mostrarse un entero simple.
Y así, antes de partirse, otra vez cada una quisieron saber cómo el mudo cabalgaba, y luego, departiendo entre sí, decíanse que aquello era tan dulce y más que lo que se hablaba. Y desde entonces, escogiendo horas adecuadas, iban a retozar con el mudo.
Ocurrió que, un día, una compañera suya las vio desde la ventanilla de su celda y se las mostró a dos compañeras más. Tuvieron ante todo razonamientos encaminados a acusarlas ante la abadesa, pero luego, cambiando de opinión, de consenso empezaron a participar también de Masetto, al cual, por diversos accidentes, las otras tres también hicieron compañía en varios casos.
Últimamente, la abadesa, andando un día de gran calor sola por el jardín, encontró a Masetto, el cual, durante el día, por la fatiga del mucho cabalgar por la noche, se había tendido a dormir a la sombra de un árbol. Y habiéndole el viento alzado las ropas, hallábase todo él descubierto. Lo que, mirándolo la mujer y hallándose sola, hízola caer en igual apetito que sus monjitas y, despertando a Masetto, se lo llevó a su cámara, donde le tuvo varios días, con gran desolación de las monjas al ver que su hortelano no salía a labrarles el huerto.
Y la abadesa probó y reprobó aquella dulzura que usualmente ante las otras solía censurar. En fin, mandole a su aposento y buscole otras veces, y como las demás le buscaban también, no pudiendo el hombre satisfacer a tantas, pensó que el seguir siendo mudo podría arrojarle gran daño, y una noche, estando con la abadesa, al separarse de ella, comenzó a decir:
-He oído, señora, que un gallo se basta para diez gallinas, pero que ni aun diez hombres se bastan para satisfacer a una mujer, de suerte que a mí me conviene servir a nueve. Por nada del mundo podría perseverar en ello, y aun con lo hecho, he venido a tal extremo, que ya no puedo hacer ni poco ni mucho, por lo que, o me dejáis ir con Dios, o buscáis remedio a este caso.
La mujer, oyendo hablar al que tenía por mudo, pasmóse y dijo:
-¿Cómo es esto? Te creía mudo.
-Señora -dijo Masetto-, lo era, pero no por naturaleza, sino por una enfermedad que me privó del habla, la cual solamente desde esta noche me ha sido restituida, por lo que alabo a Dios en cuanto puedo.
Creyolo la mujer y le preguntó qué significaba aquello de haber de servir a nueve mujeres. Lo contó todo Masetto, y la abadesa, advirtiendo que no había monja que no fuera más experta que ella, como discreta, y aunque sin dejar partir a Masetto, convino buscar remedio al mal con sus monjas, para que por Masetto no fuese el monasterio vituperado.
Y como en aquellos días había muerto el administrador, ellas, de común acuerdo, y revelándose entre sí lo hasta entonces hecho a escondidas, convinieron, con placer de Masetto, en hacer creer a las gentes del contorno que sus oraciones y los méritos del santo bajo cuya advocación estaba el monasterio habían restituido a Masetto el habla tan largamente perdida: y le hicieron administrador, y tan hábilmente se distribuyeron entre todas las fatigas del hombre, que él pudo fácilmente soportarlas. Y entre ellas, aunque bastantes monjitos el buen hombre generó, tan diestramente se llevó la cosa que nada se supo hasta después de la muerte de la abadesa. Siendo ya Masetto viejo, padre y rico, sin el trabajo de nutrir a sus hijos y costear sus gastos, habiendo con su agudeza sabido manejarse bien en la mocedad, volvió al sitio de donde había salido con la segur al hombro, afirmando que así trataba Cristo a quien le ponía cuernos en la cabeza.

Poesía indígena


Poesía indígena
Publicado por Julián Pérez Porto

Las culturas indígenas y autóctonas han sido claves en el desarrollo de la poesía latinoamericana. Mucho antes de la llegada de Cristóbal Colón al continente, en lo que fue mal llamado como el "descubrimiento" de América (¿cómo descubrir un territorio poblado por otros seres humanos?), diversos grupos se dedicaban a las actividades poéticas, ya sea desde la tradición oral o mediante escritos.

Es imposible no mencionar al Popol Vuh (o Popol Wuj), el libro sagrado que recopila distintas leyendas del Quiché, una reino maya ubicado al sur de Guatemala. Esta narración pretende explicar el origen del mundo, los fenómenos naturales y las civilizaciones.

De maíz amarillo y de maíz blanco se hizo su carne;
de masa de maíz se hicieron los brazos y las piernas
del hombre. Únicamente masa de maíz entró en la carne
de nuestros padres…
(fragmento del Popol Vuh)
La poesía maya también reconoce textos como "Canción al flechador", un canto ritual que propone

Alza bien tu frente,
alista bien la mirada,
no hagas errores
para que alcances tu premio.

En el México precolombino, por otra parte, aparece la figura de Nezahualcòyotl (1402-1472), quien fuera el monarca de la ciudad-estado de Tetzcuco y uno de los principales poetas de la cultura mexicana.

Con flores escribes, Dador de la vida,
con cantos das color,
con cantos sombreas
a los que han de vivir en la tierra.
(fragmento de "Con flores escribes", de Nezahualcòyotl)
La poesía indígena, claro, no se limita a las producciones precolombinas. Podemos recordar a Andrés Henestrosa, el poeta, narrador, ensayista, historiador y político que falleció en enero de este año. Hasta los 15 años de edad, Henestrosa sólo dominaba las lenguas indígenas zapoteca y huave.
Aunque aprendió español y hasta llegó a ser miembro de la Academia Mexicana de la Lengua, Henestrosa no dejó de ser un gran divulgador de la literatura indígena. Es que las culturas siempre deberían poder convivir en paz, aunque la historia parezca demostrarnos lo contrario.

domingo, 22 de junio de 2008

THE SANDPIPER

hace unas semanas cayó un diluvio en mi ciudad... con granizo y todo eso.. corría un viento muy fuerte, y un pajarito, durante la hora del aguacero, se quedó parado inmóvil en los cables de electricidad... mi padre le explicaba a feli que no estaba muerto pues se hubiera caído... tampoco estaba electrocutado... era horrible pensarlo... llegamos a la conclusión que la fuerza del viento y el granizo harían que si el pajarito volaba hacia el árbol donde está su nido, seguro y terminaría estampado en el piso... pasó la lluvia, el pájaro se puso a trinar y llegó al árbol frente a mi ventana... entonces no sentimos mucho la lluvia...

Ivan Tubau
THE SANDPIPER

Hoy llueve todo el día y el termómetro
marca fuera dos grados sobre cero.
Seguramente vale la pena que la humanidad,
recorriendo a través de los siglos,
las abominaciones y
los millones de años luz en el camino
que lleva a la calefacción central
pueda ofrecer a un estornino
posado en la ventana, justo encima
del radiador,
los dieciocho grados del confort.

Lleva un buen rato tras el cristal. He abierto
la ventana pero no quiere entrar. No deja de mover
el pico emitiendo sonidos. ¿Qué debo hacer, Liz
Taylor? No sé ornitología, soy de letras y nací
en la ciudad. Cuando se vaya dentro de
once minutos no sabré si cantaba feliz o chillaba desesperado.
Ayúdame, Liz Taylor, tú que sabes de pájaros heridos
en Big Sur.

Muerte en el olvido

Muerte en el olvido
(Ángel González)

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
—oscuro, torpe, malo— el que la habita...

lunes, 16 de junio de 2008

Me he quedado sin pulso y sin aliento

Me he quedado sin pulso y sin aliento
(Ángel González - Pedro Guerra)

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón, de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.

Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.

Artritis metafísica

Artritis metafísica
(Ángel González)

Siempre alguna mujer me llevó de la nariz
(para no hacer mención de otros apéndices).

Anillado
como un mono doméstico,
salté de cama en cama.

¡Cuánta zalema alegre,
qué equilibrios tan altos y difíciles,
qué acrobacias tan ágiles,
qué risa!

Aunque era un espectáculo hilarante,
hubo quien se dolió de mis piruetas,
lo cual no es nada extraño:
en semejante trance
yo mismo
me rompí el alma en más de una ocasión.

Es una pena que esos golpes
que, entregados al júbilo del vuelo,
entonces casi no sentimos,
algunas tardes ahora,
en el otoño,
cuando amenaza lluvia
y viene el frío,
nos vuelvan a doler tanto en el alma;
renovado dolor que no permite
reconciliar el sueño interrumpido.

En esas condiciones no hay alivio posible:
ni el bálsamo falaz de la nostalgia,
ni el más firme consuelo del olvido.

A veces un cuerpo puede modificar un nombre

A veces un cuerpo puede modificar un nombre
(Ángel González)

A veces, las palabras se posan sobre las cosas como una
mariposa sobre una flor, y las recubren de colores nuevos.

Sin embargo, cuando pienso tu nombre, eres tú quien le da
a la palabra color, aroma, vida.

¿Qué sería tu nombre sin ti?

Igual que la palabra rosa sin la rosa:
un ruido incomprensible, torpe, hueco.

Mientras existas

Mientras existas
(Ángel González - Pedro Guerra)

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz —cualquiera...

Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo este amor que crece y no se muere,
bajo este amor que sigue y nunca acaba.

EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA




EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA

'Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies, sino aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.

Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo, es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa y un buen consejo puede alegrarte la vida.

Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos, ni más cargos académicos, es aquella que sacrifica su sueño temporalmente por hacer felices a los demás.

Una mujer exquisita no es la más ardiente sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.

Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.

Y un HOMBRE........UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora a una mujer así..............
Que se siente orgulloso de tenerla como compañera...Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento...
Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles, desde lavar platos y atender tripones, hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes...

La verdad, compañeros hombres, es que las mujeres en eso de ser 'Muy machas' nos llevan gran recorrido... ¡Qué tontos hemos sido -y somos- cuando valoramos el regalo solamente por la vistosidad de su empaque...
¡Tonto y mil veces tonto el hombre que come mierda en la calle, teniendo un exquisisímo manjar en casa!!!.


Gabriel García Márquez.

domingo, 15 de junio de 2008

Muéstrale un tema de Silvio a tu hijo

Muéstrale un tema de Silvio a tu hijo

Alguien gasta papeles recordándote,
ojalá que la lluvia no los pueda desteñir,
ni que un rabo de nube se los trague
al final del largo viaje hacia el porvenir .

Alguien llama al cometa, papalote,
alguien quiere que tomen de él, todo y todavía más.
Yo tomé su palabra y enfrenté las peores noches,
armado de sus voces, de luz y dignidad.

Que no te moleste su amor…
Que esta era sume el latido
al compás de su corazón,
ya que el nuestro fue mal parido.

Muéstrale un tema de Silvio a tu hijo,
dale un punto fijo y limpio de comparación,
contra el vendaval de ruido que hoy recibirá su oído,
nunca viene mal
la vital lección,
para recordar cómo se da una canción.

Alguien pìde a los ángeles la cita
y por más que les grita nunca viene un querubín,
aunque siempre puntuales llegan los que necesitan
sus notas infinitas para sobrevivir.

Alguien busca sombreros y mujeres,
azulados corceles, coronados en añil
y yo sigo esperando en los andenes
al tren de Camaguey, como esperando Abril.

Y que aquí de una buena vez
con su amor llegue el enanito.
Y que Eva imponga su ley
y Mariana un día distinto.

Muéstrale un tema de Silvio a tu hijo,
si prefieren yo lo elijo… oigan ¨El Mayor¨,
o cualquiera, donde sea, siempre habrá un genial sonido
y una mano leal
y un necio clamor,
de morir igual a como siempre se vivió.

Muéstrale un tema de Silvio a tu hijo,
dale un punto fijo y limpio de comparación,
contra el vendaval de ruido que hoy recibirá su oído,
nunca viene mal
la vital lección,
para recordar cómo se da una canción.

último poema de víctor jara....



y si... "anónimo" declaró una gran verdad respecto a que no sólo el ché hizo revolución a pesar de ser el más grande referente... víctor jara hizo lo mismo.. y me atrevo a decir que no sólo con sus canciones sino con su vida....

les dejo el último poema que escribió, joan jara dice de este texto lo siguiente: " ... Cuando más adelante me trajeron el texto del último poema de Victor, supe que él queria dejar su testimonio, su único medio de resistir ahora al fascismo, de luchar por los derechos de los seres humanos y por la paz."





Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿ Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país ?
Solo aqui
diez mil manos siembran
y hacen andar las fábricas.

¡ Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura !

Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.

Un muerto, un golpeado como jamás creí
se podria golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores
uno saltó al vacío,
otro golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡ Qué espanto causa el rostro del fascismo !
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
Sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo
¿ Es este el mundo que creaste, dios mío ?
¿Para esto tus siete dias de asombro y trabajo ?
en estas cuatro murallas solo existe un número
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte.

Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
llena de dulzura.
¿ Y México, Cuba y el mundo ?
¡ Que griten esta ignominia !
Somos diez mil manos menos
que no producen.

¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del companero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Asi golpeará nuestro puño nuevamente

¡Canto qué mal me sales
Cuando tengo que cantar espanto!
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo nunca vi,
lo que he sentido y que siento
hará brotar el momento...


(Victor Jara, Estadio Chile, Septiembre 1973)
http://www.chilevive.cl/iframe.php?file=http://www.chilevive.cl/homenaje/victor

sábado, 14 de junio de 2008

cuando se habla del ché, nunca se podrá hablar de pasado..





siempre pensé que los muertos van directo pa la tierra y son comidita de gusanos..
ciertamente quién hubiera querido ser los bichos que te comieron... no, no es poético, lo sé... tampoco una broma...

ché..guía...cuántas veces mirando la caricatura tuya que tengo en mi dormitorio, lloré y estuve a punto de decir basta, no puedo más... pero ahí estás tú, aprentando al águila yanqui con una mirada firme, tan firme como tus ideales..

ya pasaste la era de los estampados en las camisetas.. de la fase de tus frases en mis nicks... superé esas etapas.. hoy te siento más "endentro" como dirían mis compañeros allá en el campo.. ese campo que tu viviste y sentiste y cosechaste y amaste....

y yo que no creo en que como fantasmita vayas por ahí asustándole al bush, o a uribe, sí se que tus ideales viven en miles de personas que en un sólo puño vamos intentando -es que no ta fácil ché- hacer lo propio..

una sólo cosa me acongoja de tu muerte: no haberte podido preguntar mirándote a los ojos, cómo hiciste siempre para sacar fuerza de tu cuerpo enfermo...cómo cruzaste ríos, cómo caminaste por américa, cómo luchaste en la sierra, cómo aún a punto de morir la fuerza de tus palabras fueron profundas...

la más sabia lección que aprendí de no habértelo preguntado es leer en cada texto tuyo la importancia de cada palabra y darle sentido... a uno le toca aprender leyendo y poniendo en práctica eso que lee y cree...

no es fácil ché... a veces por más que lo intentas y quieres, el puto sistema capitalista te aplasta como la mosca a la que le das contra la ventana y así se queda moviendo apenas una pata...

a veces también, ché, mi enfermedad no me permite tener la suficiente claridad para tomar decisiones... entonces me complico y me pongo ansiosa... la clave para superara esa etapa ha sido siempre leer... eso hago...

otras ocasiones ché, quiero mandarlo todo al carajo... porque revolución se hace siempre y en todo, no? es difícil hacer revolución en casa... mis padres son una joda completa.. y a mi madre le ha dado por colocar el padre nuestro en la pared de la entrada a casa, como ya dándose por vencida que las malas energías entren y el padre nuestro las detenga... a veces, no puedo contra la influencia de los medios en mi hijo.. que el ipod, que el pleyesteicion... y sin embargo me siento tranquila cuando viene donde mí y me dice: MAMI POR FAVOR HÁBLAME DEL CHÉ PORQUE LO ESCOGÍ COMO TEMA DE MI EXPOSICIÓN LA SIGUIENTE SEMANA....

complicado es ché, cuando crees que votaste por el presi adecuado... cuando lo oigo hablar y estoy de acuerdo con sus palabras.. pero los oligarcas tienen más plata y pagan mas anuncios contra él para que quienes tienen tv y radio sólo escuchen eso...

es difícil ché, porque trabajo cerca del hospital de niños baca ortiz y ahí los niños no pueden curarse por falta de medicinas...

es difícil ché porque la gente aún se muere por no tener cómo pagar el hospital, las medicinas..

es difícil ché porque hay gente que no sabe leer, escribir, ni usar la computadora.. osea, casi nadie leerá esto que para mí es tan importante....

es difícil ché, porque la gente anda medio loca con esto del marketing... me pasa ché... hasta en detalles superficiales como mi apariencia física... si me conocieras verías una enana gordita despeinada... y nadie quiere a las enanas gorditas despeinadas.. la gente quiere a la modelo flaca yanqui y rubia superficial....

es complicado ché..

porque parece que a veces no hay espacio para las ideas, la velocidad de la vida no da espacio a la cultura, al arte, a la pintura, a la música.. al amor....

y sin embargo ché... continuamos en la lucha....

el otro día que iba a un asunto de trabajo, un amigo me escribió en un mensaje de esos que tú no conociste, los mensajes de texto de celular, me dijo: pues pelee, luche, venza..suerte!... fue como darle agua a alguien en el desierto...

y entonces no todo es complicado...
el agua tiene la facilidad de mejorar la capacidad de conexión neuronal.. tú lo sabes.. eres médico...
entonces pienso en quienes van hasta los lugares más recónditos del mundo a enseñar a leer y escribir..
quienes lo dejan todo por hacer música, poesía, literatura, de esa con sentido.. con revolución..
de quienes no se contaminan con la corrupción y hacen su vida con verdad....
de quienes aún y con todo el ruido y el esmoc, han podido mantener la coherencia entre lo que piensa y dice, y actúan en función de la verdad...
yo sigo creyendo que mientras existan los niños y su inocencia, y sigamos educándolos bien, hay esperanza...

creo ché, que si te hubiera podido decir esto personalmente, hubieras tenido que pedirte dos cafés.. y quizá yo cinco porque me hubiera puesto muy nerviosa...

y por último.. decirte que para colmo de males, estás muy guapo... muchos no lo creen pero si pues, eres mi tipo de hombre... siempre me fijo en amores imposibles!!!!!

Feliz cumple ché...camino junto a tí, a veces me adelanto, a veces voy a tu lado, pero aprendí a no retroceder, como tú dijiste, eso sería motivo de muerte...

y en mi camino también, voy buscando aquellos hermanos que se sienten conmovidos con las injusticias del mundo... si... son compañeros de lucha entonces....

feliz cumple 80 ché.. nicolás guillén


Nicolás Guillén
Cuba
Che Comandante

No porque hayas caído
tu luz es menos alta.
Un caballo de fuego
sostiene tu escultura guerrillera
entre el viento y las nubes de la Sierra.
No por callado eres silencio.
Y no porque te quemen,
porque te disimulen bajo tierra,
porque te escondan
en cementerio, bosques, páramos,
van a impedir que te encontremos
Che Comandante,
amigo.
Con sus dientes de júbilo
Norteamérica ríe. Más de pronto
revuélvese en su lecho
de dólares. Se le cuaja
la risa en una máscara,
y tu gran cuerpo de metal
sube, se disemina
en las guerrillas, como tábanos,
y tu ancho nombre herido por soldados
ilumina la noche americana
como una estrella súbita, caída
en medio de una orgía.
Tú lo sabias, Guevara,
pero no lo dijiste por modestia,
por no hablar de ti mismo.
Che Comandante, amigo.
Estás en todas partes. En el indio
hecho de sueño y cobre. Y en el negro
revuelto en espumosa muchedumbre,
y en el ser petrolero y salitrero,
y en el terrible desamparo
de la banana, y en la gran pampa de las pieles,
y en el azúcar y en la sal y en los cafetos,
tú, móvil estatua de tu sangre como te derribaron,
vivo, como no te querían,
Che Comandante,
amigo.
Cuba te sabe de memoria. Rostro
de barbas que clarean. Y marfil
y aceituna en la piel de santo joven.
Firme la voz que ordena sin mandar,
que manda compañera, ordena amiga,
tierna y dura de jefe camarada.
Te vemos cada día ministro,
cada día soldado, cada día
gente llana y difícil
cada día.
Y puro como un niño
o como un hombre puro,
Che Comandante,
amigo.
Pasas en tu descolorido, roto, agujereado
traje de campaña.
El de la selva, como antes
fue el de la Sierra. Semidesnudo
el poderoso pecho de fusil y palabra,
de ardiente vendaval y lenta rosa.
No hay descanso.
¡Salud Guevara!
O mejor todavía desde el hondón americano:
Espéranos. Partiremos contigo. Queremos
morir para vivir como tú has muerto,
para vivir como tú vives,
Che Comandante,
amigo.

feliz cumple 80 ché.. vicente feliú


Vicente Feliú
Cuba
Una canción necesaria
al Che no in memoriam

Tu piel ligada al hueso se perdió en la tierra.
La lágrima, el poema y el recuerdo
están labrando sobre el fuego
el canto de la muerte
con ametralladoras doradas desde ti.
Y aquí a cada noche se busca en tus libros
el propósito justo de toda acción.
Y se abre tu memoria a todo aquel que renace,
pero nunca falta alguien que te alce en un altar
Y haga leyenda tu imagen formadora
y haga imposible el sueño de alcanzarte
y aprenda alguna de tus frases de memoria
para decir: "seré como él", sin conocerte
Y lo pregone sin pudor,
sin sueño, sin amor, sin fe
Y pierdan tus palabras sentido de respeto
hacia el hombre que nace cubierto de tu flor
Algún poeta dijo, y sería lo más justo,
desde hoy nuestro deber es defenderte
de ser Dios.

feliz cumple 80 ché.. silvio rodríguez


Silvio Rodríguez
Cuba
América te hablo de Ernesto

Con una mano larga
para tocar las estrellas
y una presión de dios en la huella,
pasó por tu cintura
por tu revés y derecho
el curador de hombres estrechos.

Preparando el milagro
de caminar sobre el agua
y el resto de los sueños
de las dolencias del alma,
vino a rajar la noche
un emisario del alba.

Y con voz tan perfecta
que no necesita oído
hizo un cantar que suena a estampido.
En todos los idiomas el emisario
va a verte:
en todos los idiomas
hay muerte.
Aunque lo entierren hondo,
aunque le cambien la cara,
aunque hablen de esperanza
y brille la mascarada,
llegará su fantasma
bien retratado en las balas.

(1972)Santiago de Chile- Libro: "Que levante la mano la guitarra" Víctor Casaus - Luis Rogelio Nogueras- Editorial "El Juglar" - Bs.As. – Agosto 1984. Enviado por Andrea Ramos.

feliz cumple 80 ché.. víctor jara


Víctor Jara
Chile
Zamba al "Che"

Vengo cantando esta zamba
con redoble libertario,
mataron al guerrillero
Che comandante Guevara.
Selvas, pampas y montañas
patria o muerte su destino.
Que los derechos humanos
los violan en tantas partes,
en América Latina
domingo, lunes y martes.
Nos imponen militares
para sojuzgar los pueblos,
dictadores, asesinos,
gorilas y generales.
Explotan al campesino
al minero y al obrero,
cuanto dolor su destino,
hambre miseria y dolor.
Bolívar le dió el camino
y Guevara lo siguió:
liberar a nuestro pueblo
del dominio explotador.
A Cuba le dió la gloria
de la nación liberada.
Bolivia también le llora
su vida sacrificada.
San Ernesto de La Higuera
le llaman los campesinos,
selvas, pampas y montañas,
patria o muerte su destino.

feliz cumple 80 ché...Marcos Rodríguez-Frese


Marcos Rodríguez-Frese
Puerto Rico
Lo necesario

Uno se encuentra, a veces,
solo entre sus costillas y solo
entre toda la gente, hundida
la ternura al fondo de los poros. Toma
un libro de paz, una revista, recién
llegado amor. La desnuda
como partir el pan, y se va por su piel
bebiendo luces, palabras de una voz luminosa,
desconocida y nuestra, sin embargo.

Recuerdas el poema que quisiste
escribir entre agrios buches, cuando
Fidel dijo: Es dolorosa-
mente cierta la muerte. Y lo dejaste
a medidas con tus convencimientos
de amargura. Hoy lo tomas como
a un vaso que arde, lo llevas a tu boca,
y se te sale el corazón. Por esa herida,
sangra contra el viento inundado
de impurezas. Cuando acabes la sal
y el aceite que te llenan, sabe
que va el amor haciendo huella y lo más
necesario es pisar adelante
con todo lo que tienes. Para aprender, al menos,
a escribir, igual que en el principio,
diciendo así y llorando,
si es preciso: A,
como en ahora y en abrazo; B,
como en batalla y en bandera; C,
como en compañero y comandante,
y en el idioma antiguo de los heroes: Ch,
como en Che. Así seguido.

la era del pájaro..

Todo empezó en la sorpresa, en un encuentro casual
pero la noche es traviesa cuando se teje el azar.
Sin querer se hace una ofrenda que pacta con el dolor
o pasa un ángel, se hace leyenda y se convierte en amor.
silvio rodríguez..






no debería ser tan terca...

cierto día, el ché guevara cuando las condiciones eran muy difíciles en la pampa boliviana y ciertamente faltaba poco para su muerte, habiendo muerto varios de sus compañeros, sin agua, con días y días de caminata y sin comida; ese día un compañero suyo vio un pajarito.... le dispararon y se lo comieron... entonces el ché dijo: estamos en la era del pájaro...

y si...

en esa era ando...

poniendo un punto final -una vez más- a tantas cosas...
volviendo a la realidad de mi vida en quito....
continuar haciendo feliz a mi feli...
y permitiendo que la gente hable de mi y se dedique a sacar conclusiones con este blog...

a veces quisiera aprender las cosas de una forma menos dura...
a veces quisiera no sentir tanto....

jueves, 12 de junio de 2008

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS (Fogwill, 2002)

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS (Fogwill, 2002)

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Epístola a los poetas que vendrán

el julito dijo: "el lunes se extendió toda la semana, ya esta declarado, así que ni modo; y entre las 27 horas de trabajo, la guitarra y los malabares típicos de nuestros días, se dejan ver en las paredes de un cuarto oscuro que vuelta vuelve a las andadas estas palabras del Maestro peruano Manuel Scorza, que me evocan las tierras que me albergan ahora (y nos da en la cara con como desgraciadamente la historia no cambia."

Por cierto julito, si algún día lees esto, quiero que sepas que yo te estimo mucho pero que a veces no entiendo tus sentimientos.. sólo eso...



Epístola a los poetas que vendrán

Talvés mañana
los poetas pregunten
por qué no celebramos
la gracia de las muchachas;
quizá mañana
los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía
la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes
se oía llanto,
por todas partes
nos cercaba
un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser
un relámpago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien
mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras los mendigos lloren
de frío en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza
con un palo.
Hay cosas más altas
que llorar el amor
de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo
que despierta,
eso es más bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es más bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es más bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido
de su cárcel
de ceniza
para quemar el mundo
donde estuvo la tristeza.

Manuel Scorza

miércoles, 11 de junio de 2008

Que mira, levanta y venera.

Este es un poema del Dino que bajo sus palabras: "lleva a mi madre dentro, y mis vivencias de su enfermedad y mi juventud."



Que mira, levanta y venera.

Un mundo, unas manos,
acaso una pesadumbre,
acaso una estela
que gira y te lleva,
levanta y venera.

Un espacio, tu corazón,
mi vida en vilo,
mi vida eterna,
te mira,
levanta y venera.

Si acaso, ese pequeño,
que juguetea en tu mente
me permite conocerte
me permite tenerte plena.

Como la justicia y la dignidad
Son las ideas con que juegas,
como estás ideas,
son las que
me levantan y te veneran.

martes, 10 de junio de 2008

Receta de cocina frustrada a las finas hierbas


Receta de cocina frustrada a las finas hierbas

Apenas empiezo a saborearte
y ya me entran ganas de comerte
mordisquear tus orejas despacio
lamer tu cuello lentamente,
prepararte un aderezo con mi aliento
mezclar tu saliva con mis dedos.
Apenas empiezo a intuirte
y ya me entran ganas de servirte
un manjar de caricias y de halagos
invitarte a degustar mi condimento
sazonar con mis manos tu cintura
hornear el deseo a fuego lento.
Apenas empiezo a tramar la receta
cuando te deslizas con cautela hacia la mesa
y con la exquisita canela de tu boca
dispones ante mí la escapada.
Argumentas que hay exceso de alimento
y que mantienes una dieta muy estricta
me dejas rebosantes las manos de especias
y un desfile se inicia de pucheros y cazuelas.
El orégano previsto en tu mejilla
la pimienta salpicada en tu mirada
la vainilla extendida por tu nuca
la menta en tu piel y la mostaza.
El comino, el limón, la hierbabuena
el romero en tu frente, en tus labios la salvia
el azafrán y el laurel en tus hombros
por tus dientes el anís, la alcaparra.
Uno a uno los ingredientes que aguardaban tu llegada
retroceden a su lugar de origen
y yo, apenas me dispongo a iniciar la retirada
congelo en la memoria el menú del deseo
por si alguna vez te apetece paladearme
y a mí me entran ganas de evocarte
y es que apenas empiezo a conocerte
y ya siento el impulso de adobarte.

*/Gloria Bosch ("De carne y verso")/*

lunes, 9 de junio de 2008

será??

será que me vas a aguantar con mi carácter?
con mis ganas de dormir?
con mi andar descalzo?
sin que use ropa interior?
eliminando de las comidas todo lo frito, saturado de grasas, made in usa y monopolios como la cocacola?
será que me amas moviéndome todo el tiempo
olvidándome de todo,
sin recordar ni un solo nombre
con el "orden del día" alterado por los imprevistos
por mis lágrimas por todo
con la música siempre presente
unas veces muy callada
otras veces sin parar de hablar
y días hormonales sin querer que me toques?
será que amas a esta mujer amante
compañera
revolucionaria
trabajadora
amiga
hermana
hija
madre...
será que te gustan mis besos?
será que te enamora mi forma de hacer el amor?
será que te gusta ver mi cara sin maquillaje?
que te molesta mi perfume
o te incomoda mi forma de vestir?
será que te gusta mi cabello enredado, siempre despeinado
mis tres aretes por oreja,
mis peticiones de un vasito de agua a media noche?
será que soportas mi temor a las arañas,
el no querer cocinar pero tampoco salir a comer a ningún lado,
mi coquetería habitual involuntaria,
mi orden establecido??
será que te adaptas a que extrañe mucho a felipe,
a que lo llame todos los días y te diga que lo extraño con mi vida?
será que me amarás con la locura de la gente de la tropa,
sus reuniones troperas y mi presencia en ellas?
será que me amas si te bailo despacito y te soplo en la oreja,
si te digo: hoy no mi vida!
o al contrario: mi vida hoy si!
será que me amas aún y con mis olvidos.
con mi radicalidad antiyanqui,
con mis paradojas existenciales,
con mis dudas respecto a la natalidad,
mi afán desmesurado por ser madre
y mi inquietud por volver a criar a un enano o enana...
será que me amas siempre llevando un bolso más grande que yo,
y aunque me tropiece con mis propios pies,
y decida un día comer solo frutas,
o me de por llorar por todo
o no llorar por nada,
que fundemos un país para nosotros....
será que me amas cuando esté desnuda?
cuando lleve ropa,
o cuando te la quite?
será que me amas hasta el fin de los tiempos,
a pesar de mis errores y defectos?
será que me amas buscando mil motivos para no casarme de blanco
o mucho peor! para no casarnos?
encontrando pretextos para no usar tacones,
o para evitar la reunión formal
o el vocabulario de élite?
será que me amas cuando a punto de caerme lance una palabrota?
o cuando te diga que perdi algo en la calle
o peor aún! que te llame a decir que estoy perdida!!!!!!
será que amas a felipe,
así como lo he criado,
como el padre que siempre ha soñado??
será que me amas aún y cuando mi padre te analice de pies a cabeza???
aún y cuando mi familia te bautice como el "extraterrestre" -lo hacen con todos los novios nuevos de las primas, somos como 39-
con mi locura que veces asusta....????

Padrenuestro latinoamericano

Padrenuestro latinoamericano
(Mario Benedetti)


Padre nuestro que estás en los cielos,
con las golondrinas y con los misiles,
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande.

Padre nuestro que estás en el exilio,
casi nunca te acuerdas de los míos;
de todos modos, dondequiera que estés,
santificado sea tu nombre,
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria.

En junio de mil nueve setenta y cinco
ya no sirve pedirte "venga a nos el tu reino",
porque tu reino también está aquí abajo,
metido en los rencores y en el miedo,
en las vacilaciones y en la mugre,
en la desilusión y en la modorra,
en este ansia de verte pese a todo.
Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello
y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria,
también alzó la mano el indio silencioso

que te respetaba pero se resistía a pensar "hágase tu voluntad".

Sin embargo, una vez, cada tanto,
tu voluntad se mezcla con la mía;
la domina, la enciende, la duplica,
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuando creo de veras lo que digo creer,
así en tu omnipresencia como en mi soledad,
así en la tierra como en el cielo,
siempre estaré más segura de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora.

Pero, ¿quién sabe?, no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga.
Tu voluntad igual se está haciendo en el viento,
en el Ande de nieve,
en el pájaro que fecunda a su pájara,
en los cancilleres que murmuran "Yes, sir",
en cada mano que se convierte en puño.
Claro, no estoy segura si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse;
lo digo con irreverencia y gratitud,
dos emblemas que pronto serán la misma cosa.

Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada día
y de cada pedacito de día.
Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy.
O al menos el derecho de darnos nuestro pan,
no sólo el que era símbolo de algo,
sino el de miga y cáscara,
el pan nuestro.

Y ya que nos quedan
pocas esperanzas y deudas
perdónanos, si puedes, nuestras deudas,
pero no nos perdones la esperanza;
no nos perdones nunca nuestros créditos.
A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos,
tangibles y sonrientes forajidos.
A los que tienen garras para el arpa.

Poco importa que
nuestros acreedores perdonen
así como nosotros, una vez, por error,
perdonamos a nuestros deudores.
Todavía nos deben como un siglo de
insomnios y garrote,
como tres mil kilómetros de injurias,
como veinte
medallas a Somoza,
como una sola Guatemala muerta.

Y no nos dejes
caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado,
o arrendar una
sola hectárea de su olvido,
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río el dólar y su amor contra-reembolso
arráncanos
del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia.

Amén.

ahora que-qué?

la cobardía es asunto
de los hombres no de los amantes
los amores cobardes no llegan a amores
ni a historias se quedan allí
ni el recuerdo las puede salvar...
ni el mejor orador conjugar...
de un tal silvio...





ahora que el tiempo ha pasado y que los años dejan huella...
ahora que te miro a los ojos y descubro tu sensibilidad...
ahora que oírte en el teléfono ya no es importante...
ahora que la frustración ha pasado a segundo plano...
ahora que me creí lista para amar...
ahora que la vida me ofreció una ilusión...
ahora que parece que la fuerza se multiplicó..
ahora que te encuentro en cada palabra sin hablar...
ahora que no importa la distancia sabiendo que estás...
ahora que los espejos reflejan tu historia y la mía...
ahora que la vida se pintó de olores con tu presencia...
ahora que los cuadros colgados en la habitación tienen tu nombre...
ahora que la cama ya no está tan vacía...y si...
ahora que la cobardía fue asunto de la mujer y no de la amante...
ahora cuando sólo me queda buscarme de amante la respiración...

y entonces, ahora que...


Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón...

Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías...

Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.

Ahora que tengo un alma que no tenía.
Ahora que suenan palmas por alegrías.
Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado, llueve todavía.
Ahora que hacemos olas por incordiar.
Ahora que está tan sola la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento de nunca empezar.

Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado...

Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,
sin querernos todavía...

Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganas
de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.

Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas
ni letanías.
Ahora que está en la luna
la policía.
Ahora que
explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo
cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo
de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido
lo que me das.
Ahora que no me mido
con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.


ahora....yo decidí mudarme...

Hoy decidí mudarme
y conmigo se mudarán otros,
como los sumideros de silencios
y los tráfagos y mi víscera más diminuta y virginal.

Se mudarán las marcas de mis dedos,
los cilios de mis miedos,
la lámpara del primer desliz,
el año pasado, el beso muerto en un instante;
el veneno del proceso se mudará de espacio,
se secará en la copa de esta torre
erguida sobre las ruinas de mi exilio,
se arrugará y florecerá dos hálitos
violáceos disparados hacia toda la tierra.

Me despellejaré del tiempo al viento
sin prisa de ver ni de ir
sino de empacarme, desempolvarme,
arruinarme la seguridad de mis pasos y la de mis tartamudos
sueños, dar una manita de gato a la luz de las mañanas
y recoger los
restos de uñas de las paredes,
de las almohadas,
recoger cada vestigio
de sombras madrugadoras
y todos los nombres, todas las sales,
los gemidos y el arroz con pintas verdes;
envolver en papel de plumas los
telones de bolsillo roto para husmear en el olimpo,
apilar el verbo y
refundirlo en un aguacero sordo,
amasar la piel hasta el desvanecimiento.

Hay tantas cajas de cartón en las esquinas,
llenas de horizontes quebradizos,
llenas de voces amigas y otras canciones
que caben en mi solsticio eterno
de gritos para ser hilvanados,
de tuertos crímenes
perfectos de criminales australes,
míos, nuestros, vuestros;
cajas de cáscaras también,
cáscaras de humo degollado en el lavabo,
duendes cantantes habitantes del número siete,
hambrientos, peregrinos amantes de
todo vértigo, míos y solamente míos como si de criaturas dijera su génesis
y me los comiera con ansias famélicas hasta el letargo,
hasta encarnar
en sus espíritus y verlos volar
metidos en esas cajas vacías,
en mis células perfumadas con el aroma de sus miramientos
hasta vestirme de sus
pieles y desescamarme de mendicidades minusválidas
que ya no peinan las olas
ni rezan la espuma que me hizo fuerte.

Seres míos que dejaron sus
lágrimas en dibujos sobre esta jaula,
que se quitaron las togas que caían del sol
y anochecieron y atardecieron y amanecieron así de desnudos,
con la hoja de parra del poema,
con la visita de los clavos en el pecho
y un trago de uva para asentar arenas,
para sedarnos como parte de la terapia grupal,
para pintarnos las bocas de palabras,
de cama, sí. De canas.

Mudarme porque he visto harapienta una huella mía
al subirme al muslo bohemio de cada buenos días;
mudarme por el hastío de respirar igual,
de aspirar por los poros del vacío,
de amagar un vórtice agazapado
en crisálidas perpetuas,
en el debajo que no tiene mi lecho.

Mudarme por vicio,
mudarme con las manos en alto,
con las alas lésbicas y con espanto,
de la mano de todos y ensartando adioses,
siempre adioses, siempre comienzos y horquillas
donde quemar monigotes y
jubilar guitarras de combate;
mudarme de sangre, que es lo que importa
(de vez en cuando),
cuando hay hacia el centro un horno donde el
hollín se vuelve esfera anaranjada,
donde incineran a los anillos de la vida
y así van junto a los surcos,
labrando el espiral,
colmándolo de aguas herbales,
de juncos y flores con ínfulas de jazz.

Degüello múltiple es esta mudanza,
la decapitación de los recuerdos a pesar de la coraza,
del verdugo de la higuera
o del semillero de versos,
de hermanos, de camaradas,
mariposas de menos de un día.

He decidido esta mudanza
y conmigo se mudarán otros,
aprendices de andarse en andrajos,
los que acaso han vuelto al parnaso,
quienes tuvieron sexo con
el ombligo de la creación,
los parapetos del mundo,
devotos al uno de la verdad,
al uno del origen.

Los unos, los otros,
nosotros, los
yoes...

Mis bosques se mudarán
a un pedazo de capullo,
a uno de
sus hilos amarillos,
allá donde todos
tejemos nueva casa.


porque en un mañana cantaré un "ahora ya ves..."

Ahora Ya Ves (Olga Román)

He dejado de hablar con las paredes,
de repetir tu nombre
he dejado de perderme en los bares
de buscarte en la noche
de rendirme al amanecer
he dejado de pensar si algun dìa
tal vez si tu quisieras, tal vez
volverìamos a ser lo que fuimos,
lo que un dìa quisimos,
lo que nunca tuvimos

Y ahora ya ves,
ya se como seguir adelante
ya se como seguir aunque tu no estès,
no ha sido fàcil,
pero ya se

Ahora ves aunque cada mañana me cueste
aunque a veces me equivoque y te nombre
fue sin querer, aprenderè

He dejado de burlarme del tiempo
de reirme del amor
he dejado a un lado mis hazañas
ahora cuido las palabras
lo que hago y lo siento
he dejado de esperar eternamente
tal vez lo que ha pasado serà para mejor
he dejado de llorar por las esquinas
y ahora espero que la vida
me traiga otro tiempo de amor

Y ahora ya ves...

asterisco: poema la mudanza de diego cazar baquero escrito el día de hoy a propósito de no sé qué... la otra canción es increíblemente de sabina -aunque sabina a mí no me guste- pero ya ven la letra fue necesaria.... y la última canción es decir la siguiente de santiago feliú...

asterisco2..no eres tú! es el destornillado y cotidiano azar...siento haberte hecho sufrir...



No eres tú,
es el destornillado cotidiano azar,
la puerta del delirio,
la fangosa realidad,
los narcos, la inflación, la solución impar,
los dioses apagados, la fantasía incapaz,
Berlín, Fidel, el Papa, Gorbachov y Alá.
No eres tú, mi amor...*

No eres tú,
son estos días de mierda que también se irán,
son Lennon y Guevara que no quieren regresar,**
latinos divididos sin América;
soy yo, que no me curo de quererte más,
es por los pasaportes y la enemistad.
No es por ti, mi amor...***

No eres tú,
es tanta democracia para no creer,****
es la canción de Silvio y la crisis de fe,
es la sabiduría de desaprender,
es Panamá sin guía, agradeciendo a Bush,*****
es un amor por Cuba, es socorrer la luz, ******
es como cuando faltas, cuando faltas tú.
No eres tú, mi amor...

No eres tú,
no eres lo que esta noche me costó inventar,
es falta de marcianos, es por mi aterrizar;
es que me falta cuento en esta capital:
se amarga hasta el romance y la anarquía crece más;
es cuerda que se oxida en esta vena de pensar,
es musa mal parida, es que no sé ni qué cantar,
No eres tú, mi amor...*******
No eres tú...
¡Son los demás!


asterico3: a veces los pacientes no entienden que para nosotras las psicólogas cortar la vida y el amor nos resulta casi imposible...

El día en que yo la vide

El día en que yo la vide

El día en que yo la vide
no sé lo que fue de mí
hay cosas que el cuerpo pide
no debiéndolas pedir.

Cortante sin ser cuchillo
mujer de la población
tu amor fue como un cadillo
clavado en el corazón.

Bailé con ella una noche,
noche que fue como el día,
la cabeza se me moche
si no es cosa`e brujería
el merengue de esa noche
lo estoy oyendo toavía.

Anónimo.

Dominicano libre

Dominicano libre

Cuando llega el domingo en la mañana
ensillo el portro rucio de más brío,
cojo un gallo, concierto un desafío
y marcho a la gallera más cercana.

Cruzo haciendo disparos la sabana
me detengo en algún que otro bohío
y dando vivas al caudillo mío
me tomo cuatro veces la mañana.

Dos cosas me subyugan: la morena
con quien paso las noches en la plena
y hace que el alma de entusiasmo vibre

y la voz legendaria y palpitante
que responde al ¿Quién vive? interrogante
llena de Fe: ¡Dominicano libre!

Emilio A. Morel

ELEGÍA AL CHE GUEVARA

ELEGÍA AL CHE GUEVARA

Dejaste los veranos argentinos
y esas tardes y noches que te queman,
recorriste, con gusto, los caminos
de casi toda tu América.
Cambiaste el aire de la pampa y de las sierras
por el dulzor de lejanos cañaverales,
contagiaste a hijos de otras tierras
con el fervor de tus simples ideales.
Si ellos fueron equívocos o acertados,
- sólo Dios lo sabrá -
eras un joven revolucionario
buscando justicia y libertad.
Y ya lejos de tu suelo
fuiste maestro y zafrero,
médico de los obreros
que a tu lucha se unieron.
Y en las contiendas cubanas
-como prueba de hermandad -
derrocaste al dictador
exponiendo tu verdad.
Para callarte eligieron
la muerte y a traición,
nunca honró a tu enemigo
esa trágica elección.
Te juzgaron con las leyes
de un bárbaro fusil,
te declararon culpable
y condenado a morir.
Pero nunca lograron
que tu mirada se apague
aunque tu corazón herido
te dejara de latir.
Como al tigre te emboscaron
-en silencio entre la selva-
luego tu cuerpo arrastraron
bajo el techo de una escuela.
Esperando que el cobarde se alejara
otro hereje cavó una fosa entre las piedras,
y escondido esa noche en las tinieblas
descargó su odio golpeando con la pala…
sabiendo que la carne que enterraba
era del valiente y perseguido "Che" Guevara.
Sólo hay dos barbados rostros
que los hombres han recordado,
el del que padeció en las cruz, por otros
y el tuyo, que sin ella te enterraron.
Pero aún hoy tus pétreos ojos
invitan a luchar por la justicia,
desde una gorra, remera o camisa
los alientas a que griten sus enojos.
Enarbolan banderas por el mundo
jóvenes que creyeron en tu verbo
sabiendo en su sentir profundo
¡ que estás vivo, para siempre, en el recuerdo !
"Está, está, el "Che" está
en el campo, en la tierra, en el camino,
en un pájaro, en el cielo, en un niño,
en todas las voces pidiendo libertad"
Y tus huesos, embebidos de pasión,
en una tumba, al fin descansan
de aquel histórico panteón
donde van los héroes elegidos por las masas.

Mirna Berraz de Gallo

 
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