Asuncion Silva / El Mal del Siglo


Asuncion Silva / El Mal del Siglo

EL PACIENTE:

Doctor, un desaliento de la vida
que en lo íntimo de mí se arraiga y nace,
el mal del siglo... el mismo mal de Werther,
de Rolla, de Manfredo y de Leopardi.
Un cansancio de todo, un absoluto
desprecio por lo humano... un incesante
renegar de lo vil de la existencia
digno de mi maestro Schopenhauer;
un malestar profundo que se aumenta
con todas las torturas del análisis...

EL MÉDICO:
—Eso es cuestión de régimen: camine
de mañanita; duerma largo; báñese;
beba bien; coma bien; cuídese mucho:
¡Lo que usted tiene es hambre...!

miércoles, 27 de febrero de 2008

una carta por demás dulce..

de un amigo trovador a su hija que está lejos:
Hijita:
Eres mi ser
Saber que estás bien, en tu rumbo, me da plenitud.
Cómo cambian las cosas, aunque nada cambie, si uno cambió.
Y la vida no se trata de ser felices, sino más bien de ser.
Esa obsesión por la felicidad es lo más dañino del mundo, porque nos impide ser.
Ya vendrá la felicidad, si quiere. Tendrá una gran acogida.
La recibiremos con la mesa puesta y cuando haya terminado de comer la despediremos si debe partir.
Volverá siempre, porque es familiar, porque le damos lo suyo.
Pero no la ataremos, ni le impediremos partir.
Y cuando se vaya, la esperaremos con naturalidad, en calma, plenos de nosotros mismos, dándole un sentido a nuestros dolores. Sabemos que vendrá de nuevo a estrecharnos en sus brazos. Siempre es así. Siempre regresa.
Ya vendrás tú, lejana hija que no se fue. Acá te espero y sueño contigo. Acá estás en todas las cosas.
Que Dios te bendiga

Tu papi

PABLO NERUDA


Antes de amarte, amor, nada era mío,

Antes de amarte, amor, nada era mío,
vacilé por las calles y las cosas,
Nada contaba ni tenía nombre,
El mundo era del aire que esperaba.
Yo conocí salones cenicientos,
Túneles habitados por la luna,
Hangares crueles que se despedían,
Preguntas que insistían en la arena.

Todo estaba vacío, muerto y mudo,
Caído, abandonado y decaído,
Todo era inalienablemente ajeno,

Todo era de los otros y de nadie,
Hasta que tu belleza y tu pobreza
Llenaron el otoño de regalos

Pablo Neruda

QUEDA PROHIBIDO...

 
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