Poesía que no cede a la hipnosis / varios autores



PASIÓN DE JUAN EN AYACUCHO

Lo imposible ocurrió:
estiraron a mi amigo como a un insecto amargo,
lo colgaron de las tapias desde el amanecer
..........—exponiendo su torso vacío por ser una cadera
..........—la lluvia cayendo en mi amigo frío.
Mañana comeremos con él
pan e higos secos que no robaron los soldados,
sucediendo entonces otro mismo imposible:
empezar el tiempo
.....................................de la revolución.

(Enrique Falcón)



ESTADO DE ACEPCIÓN

Gaza.
(de origen y fin incierto).

uno. femenino.
Nudo en llanto, desatado
en el extremo. Obligado a doblarse,
a des-ser, mordaza en sangre.
Sirve par enganchar o ceñir
el cebo de Occidente,
una carnada de rabia,
la espada de Israel

y suspenderla luego desde ninguna parte.

dos. femenino.
Circundar el alambre,
abrirse las manos, caminar
el polvo hasta alcanzar
las puertas del templo,
despacho o como se llame
el lugar donde el Hombre del Lobby
aventa cenizas
de la Zarza Ardiente.

Enmarcar el albarán de su fusil.

tres. femenino.
Pájaro negro que al surcar
la franja esta noche
me despierta y canta

(Carmen Camacho)




NI NADIE

Nadie me conoce.
Ni mi psiquiatra.
Ni la alcachofa de la ducha.
Ni mi taza de café.
Ni mis pestañas.
Nadie sabe nada de mí.
Nadie me ha descubierto todavía.
Ni mis sujetadores.
Ni mis bragas.
Ni mi pinza de depilar.
Nadie se asoma a mis zonas estrechas.
Nadie sabe encontrarlas
Nada me araña.
Ni mi cepillo de dientes.
Ni los chicles.
Ni los vasos de leche desnatada.
Nada entra en mi cuerpo.
Todo lo cruza.
Todo pasa de largo.
Como el viento en las casas con dos puertas.
Nada se lleva nada.
Nadie.

(Inma Luna)

martes, 15 de diciembre de 2009

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS / SUERTE MANIFIESTA / Jesús Jambrina





LOS VIVOS

se acuestan temprano
después de anotar en sus libros
las ganancias del día: cada engaño,
cada frase bien dicha, cada
espejo de agua derrotado en el camino.
se levantan en la mañana
y mientras corren a orillas
de un lago real o imaginario,
los vivos planean el día
con la municiosidad de una lagartija
antes de capturar un insecto.
regresan a casa, ponen CNN
para sintonizar el código del día:
el nuevo problema, la nueva enfermnedad
el signo de la discordia
cotidiana contra el sin apellido
que se permite un proyecto de vida
contra el señor de la esquina
que lee el periódico y tiene
una opinión diferente
contra la niña
que dice papá al último que atendió
su madre en la madrugada.
los vivos se bañan con las palabras de CNN
desayunan anuncios, toman café en la bolsa
y se visten y peinan
como los presentadores o presentadoras,
los vivos son todo ojos y oídos
al mínimo verbo, abjetivo, o sustantivo
que revele el secreto de la jornada,
la cuerda floja en la cual deberan pasar
las próximas ocho horas.
al momento de salir, los vivos
se topan con los muertos, esa masa
de fantasmas que surge de la nada
y anota pacientemente
el día en que volverá a nacer.




POEMA DE AMOR
Sólo poseemos aquello que perdemos
J. L. Borges

Ahora que todo terminó
lavarás tu conciencia
diciendo que nunca me quisiste.
Yo me alegraré
porque al fin y al cabo
también podré decir lo mismo.
Todo quedará entre personas
de bien y de vastas lecturas;
por eso igualmente sabrás
que Borges no fue mi maestro
y que de verdad te habrás ido de mi vida
mientras yo sólo estaré empezando
en la tuya.



SUERTE MANIFIESTA

Te acusarán de plagio,
de falsificación de documentos
y alteración de los hechos.
Husmearán en tus gavetas.
Irán de período en período
buscando una razón, un punto
de entrada en el presente
que los haga afirmar
que tu felicidad es un truco.
Si es preciso crearán evidencias,
hablarán con los muertos,
digitalizarán sus voces
mencionando alguna de tus bobadas.
Destruirán tu pasaporte.
Pero no encontrarán nada.
Tu vida es más simple de lo que sospechan.
Tragarán esa píldora-daga
que en su tránsito al interior
cortará fríamente sus esósfagos.
Vomitarán, defecarán
su propia baratija espiritual;
su imaginación perversa.
Sus cadáveres pasarán
frente a tu tienda de campaña.



ALMODÓVAR

¿Es que acaso el deseo
tiene que ser una amenaza?
¿No hay vida más que en el deseo?
¿No hay muerte más que en el
sufrimiento?


LA COSA


Habría que inventar
una palabra para nombrarte,
y todavía estarías fuera
de todo alcance
en medio de un cuadro
difícil de reconocer.



TELÚRICAS


I
La lluvia
penetra en los corales
hay tanto revuelo
en ellos que no se
sabe que pasará
en la próxima
jornada

II
Y todo marcha
entre nebulosas
como la galaxia
en el espacio estelar


III
la hormiga sube
a su hoja y vuela
aunque sólo se le vea
cargando fragmentos
a su castillo de polvo


DISCURSO
a Carlos Alberto Aguilera

Alguien mira al horizonte
mientras traduce un trabalenguas
del tiempo de los egipcios.
No hay nada que pueda ser hallado ¿o sí?
En la curva del lenguaje
una pitonisa y un niño
se dejan caer sigilosamente,
como de oídas.


NOCHE DE CINE


El otoño se descubre
en la zona de un grito.
Pasan una, dos parejas
por entre los arcos.
Hay tres botellas, una copa,
un vestido y tres cajetillas
de cigarros. Los rostros no están
pero fuman.



LA BRUJA

Desconfía de todos
porque no confía en sí misma.
Se cree joven
y colecciona objetos
de sus amantes imaginarios
para que la salven
de la modorra en la que vive.
Es una sociopata,
una asesina en potencia,
una terrorista
que usa su alquimía monetaria
para comprar el cielo
y los diplomas de confíanza.
La bruja muere cada día
en la noche y resuscita
en la mañana con ayuda de los demonios
que lleva en el cuerpo.
Dice mentira a sus hijos
y es un peligro
para sus propios nietos.
La bruja habla con los fantasmas,
los dibuja en cartulinas
que esconde de la vista pública
por ser la evidencia
de su verdadera vocación.
Da lástima verla esforzarse tanto
contra el mundo
que la mira y sonríe en silencio.



NADA QUE PERDER

el ojo de la ballena
circula el horizonte
trae en él
lo que nadie ve o
no quiere ver, el tiempo
pasa en picachos
de ilusiones y tu
sigues tu camino
sin que el vecino
logre convercerte
del beneficio de tener.



EL DÍA DEL SILENCIO

El Poder se apropia de nuestras palabras;
transfuga del derecho
se adueña de ellas sin avisar
y luego nos culpa de hablar demasiado.
El Poder nos roba el conocimiento
y con él fabrica sus jerarquías
de odio y sus políticas baratas.
El Poder malversa con nuestros afectos
nuestras necesidades y nuestra alegría.
El Poder usa su alquimia de oficinas
su historia y la fantasía de su justicia
para elaborar lo contrario.
El Poder hurta el amor hipócritamente
invita a la prensa y los ministros
para que celebren su delincuencia autorizada.
El Poder está solo y quiere que estémos
solos con él.
Por eso y por mucho más que no viene al caso,
declaremos un día de silencio
empezando con un nano segundo, un segundo
un minuto, una hora...
Cerrémosle la entrada a nuestro universo
de palabras, de imaginaciones y búsquedas.
Póngamos en evidencia su rapiña
su destrucción sistemática de la verdad
y su incapacidad para construir belleza.
En silencio, fertilicemos el espacio donde el Poder
no puede entrar, donde nunca pudo entrar
porque el secreto es mas fuerte
que sus técnicas de vigilancia.
Demostremos cómo el Poder ha muerto
sin posibilidades de resucitar.

Es medianoche / Maria Etchart



Es medianoche y llueve en Costa Rica,
Un silencio total puebla las calles,
Algunos dormirán sus borracheras,
Esos chicos que ocultan su droga y su vergüenza
Bajo un trailer vacío yacerán en el suelo silenciosos.
El cerro que amenaza derrumbarse
Perturbará, ominoso y letal, algunos sueños.
Muchos hombres y mujeres, serenos,
Juntarán fuerzas para un nuevo día.
Y yo anhelo escuchar que llegó la mañana
Con los gritos de ardillas en las ramas
Y coloridos pájaros que picotean frutos.
El sol traerá de nuevo la esperanza,
Siempre lo hace, desde siempre aparece
Y todo vuelve a comenzar como si ese día
Tal vez todo resulte diferente.


Las tres de la mañana en Buenos Aires,
Como hormigas silentes volvieron a su casa los nocheros,
Los que festejan el despojo que del país hicieron,
Pero también han regresado los que recorren barrios,
Noche a noche y las bolsas de residuos,
En busca de un mendrugo, un trapo
O tal vez un juguete con que alegrar a un niño.


En distintos lugares del planeta,
En diferentes horas, otros hombres, en silencio,
Prosiguen, inmutables, amasando fortunas y creando miserias.
Sus codiciosas mentes no descansan, nunca tendrán bastante,
Y tan sólo perciben el verde dólar, el negro del petróleo,
La blanca cocaína que hay que seguir vendiendo,
Atizando conflictos para vender armas y fabricar guerras
En las que morirán los inocentes.
Su boleto de entrada es el soborno,
compran almas como otros compran panes,
todo lo ensucian, matan
Sin ensuciar sus manos con la sangre.


Y en esta misma noche, bajo este mismo cielo,
Habrá miles de niños con pancitas vacías, ojos secos,
Durmiendo un sueño yermo, sin esperanza alguna,
Salvo ese infaltable sol de la mañana
Que siempre nos engaña, haciéndonos creer
Que, tal vez este día, todo sea diferente.

Poemas para los amigos


Amigos: Otra vez soy yo, con otro poemita. Esta vez son versos de seis sílabas. Los sonetos anteriores eran endecasílabos. Se dice que a partir de los endecasílabos los versos son de arte mayor. De diez sílabas hacia abajo, ya son de arte menor. Claro que, si sin saber esto alguien me preguntara qué es un verso de arte mayor, yo hubiera dicho que era uno de Darío o de Neruda, de uno grande que sabe poner la palabra exacta en el sentimiento exacto. Aquí un recluso me prestó el libro Azul de Darío y otra pequeña antología de sus poemas. Ello, unido a las rimas de Bécquer que también, milagrosamente, cayeron en mis manos, han disparado mis impulsos, han revuelto la musa, claro que sin pretender llegar a la cúspide de ambos. Pero he disfrutado muchísimo la lectura, especialmente de Azul, que antes había ‘leído’ (así entre colmillas). Ese recluso me mostró unos mensajes que le envía a su esposa y yo le dije que se acercaban mucho a genuinos poemas, solo que él tenía que perfilarlos un poquito con algo de rima y métrica, aunque en la poesía todo está permitido. Surgieron así, para explicarle a él, estos poemas que comienzan por éste que, como les dije, tiene versos cortos de solo seis sílabas, muy usados en todas las generaciones de poetas.
Su título ya de por sí dice algo:

EL COMPAS DE UN VERSO

De una luz que está
dentro de tu pecho
prendida en la noche
cuando arriba Eros
de las altas cumbres
en corcel de fuego
a causar la herida
dulce del recuerdo
viene precedido
el compás de un verso.
Muisca armoniosa
del volcán inmenso
donde arde la llama
de llantos y ensueños.
Mágicos sonidos
de alas en el viento
abriendo en el aire
la verdad del sueño.
Un compás que vibra.
Un compás que pienso.
!Oh, compás divino
del amor eterno!

Escrito el 18 de noviembre de 2009

Ahora en la mañana cuando vine a chequear si me había entrado algo tenía 11 mensajes. Aquí las sesiones están limitadas a 30 minutos de uso del sistema. Luego tienes que esperar al menos otros 30 minutos para poder entrar. Esto sin contar la cola que a veces hay y los cierres por conteo. Pero ya les responderé a todos. Puedo ver que lo de los poemas ha gustado y eso me da una alegría y quizás surjan otros nuevos en este diciembre que va a paso agitado. Otro abrazo fuerte de los cinco, con nuestro amor eterno. Tony

Queridos amigos: Aquí les va otro soneto. Este tiene relación con alguien a quien conocí aquí y hemos compartido mis inspiraciones y sus ideas para algunos versos. No se asusten por ‘el cometa errante en el vacío inmenso del olvido’ que sabemos que ustedes jamás se olvidan de nosotros cinco. Muchas veces es difícil explicar todo lo que condujo a algún poema y qué hay detrás de cada verso. Lo real y que quiero que quede en ustedes es cuando les digo de corazón:¡no dejaremos nunca de amarlos!

VANA ILUSIÓN

Como brasa apagada por el viento
En mi se va muriendo aquel pasado.
Poco tengo del barrio que ha cambiado.
El horizonte azul pierdo a lo lejos.
De noche cuando miro el hondo cielo,
Lejana voz como el rumor de un lago
Creo que por mi nombre me ha llamado.
!Todo es vana illusión, todo es un sueño!
El diario del ayer se me ha perdido,
Ando sin dirección, cometa errante
En el vacío inmenso del olvido;
Rueda rota que sigue hacia adelante
Sobre las duras piedras del camino,
Ese soy yo !y no dejo de amarte!

Escrito el 10 de noviembre de 2009
Con el eterno aprecio de los cinco.
Tony

Queridos amigos: luego de enviarles algunos sonetos en los que la rima no ha sido como la que debe tener el soneto clasico, aqui les envio mi intento de sonetio clasico, en el que podarn ver que las rimas son consonates segun corresponde a cada estrofa del poema. Los estoy aburriendo con todo esto?.la verdad es que yo nosoy ningun experto en la materia. Claro que este dedicarme a la poesia me ha hecho descubrir algunos secreticos de la composicion poetica, pero para explicar lo que es un soneto clasico se necesitaria un poco de tiempo y no creo que sea el objetivo de este intercambio.
Aqui veran, en este soneto, una cierta influencia de ese erotismo que ha marcado a muchos poetas y es que el tema de la mujer y del amor ha veces viene con un impulso ligado a toda la belleza femenina que hace la vida tan hermosa. Lleguen a ustedes con el mayor respeto estos versos.

SONETO

Hoy pinte su desnudo cuando besa
Con ardiente y al mismo tiempo pura
Expresion en los ojos, hermosura
De una ilusion primaveral espesa.
Suspiros puse en su peson de fresa
Y fuego en la region de su cintura,
Un toque de quietud y de locura,
Un poco de afrodita y de princesa.
No sintiendome a gusto con colores
Incapaces de dar con su armonia
Me enfrasque con esmero en los aromas.
Mi mente se inundo de sus olores,
Fragancias llenas de melancolia,
Desde donde volaron mis palomas.

Escrito el 17 de noviembre de 2009
Quedo abierto a cualquier comentario y a cualquier critica.
Con el carino hermano de los cinco.
Tony

SIGNOS VITALES
Dando signos vitales a un fantasma
Palpe sus movimientos, su armonia;
Vi arder con llamas nuevas sus pupilas;
Por su rostro correr azules lagrimas.
Trate que me dijera lo que calla,
Lo que vamas alla de su apatia
Y entendi que aunque el alma nada diga
Puede amar y sufrir con la mirada.
No es cuestion de palabras, es de ojos
Tan tiernamente tristes como el ave
Que se ha quedado sola en el invierno.
El enigma de un llanto que conozco
Y he llevado conmigo a cualquier parte
Me hizo por fin decirle: !te comprendo!

Un fuerte abrazo de los Cinco. Tony

 
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