Idea Vilariño - Última carta

Oh tú amor de mi vida
me había equivocado.
No eras tú no eras tú
o no eras más que tú
y yo te quise al otro.

Que fueras tú que fueras
que llevaras tu nombre
que vieras con tus ojos
y que me conocieras
ya me justificaba.

Qué voy a hacer ahora
con este amor con cartas
que escribí para quién
qué haré ya con mi vida
con lo que soy con versos
que ahora me hacen gracia.

Pensé en dejarlo todo
pensé en abrir el gas
lamento que no sea
ya posible un convento.

Día a día me miro
te miro y me hace gracia
y pienso abrir el gas
y siempre lo postergo.

Pienso otras cosas pienso
que tal vez seas el otro
que quizás una noche
se rompa una corteza
que un milagro te entregue
y vea que eras tú
el que quise el que quiero.

(Hallado en 1992)

jueves, 30 de octubre de 2008

Idea Vilariño - Sabés

Sabés

Sabés
dijiste
nunca
nunca fui tan feliz como esta noche.
Nunca. Y me lo dijiste
en el mismo momento
en que yo decidía no decirte
sabés
seguramente me engaño
pero creo
pero esta me parece
la noche más hermosa de mi vida.

(La Habana, 1968)

poesía arma necesaria...

Sin palabras.
¿Para qué más?
A ustedes,
Cristina Castello

http://www.cristinacastello.com

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José Martí: « Valor de la poesía »

«¿Quién es el ignorante que sostiene que la poesía no es necesaria a los pueblos? Hay gentes de tan corta vista mental que creen que toda la ruta se acaba en la cáscara.

La poesía que congrega o disgrega, que fortifica o angustia, que apuntala o derriba las almas, que da o quita a los hombres la fe y el aliento, es más necesaria a los pueblos que la industria misma, pues ésta les proporciona el modo de subsistir, mientras que aquélla les da el deseo y la fuerza de la vida.

¿Adónde irá un pueblo de hombres que haya perdido el hábito de pensar con fe en la significación y el alcance de sus actos?

Los mejores, los que unge la naturaleza con el sacro deseo de lo futuro, perderán en un aniquilamiento doloroso y sordo todo estímulo para sobrellevar las fealdades humanas; y la masa, lo vulgar, la gente de apetitos, los comunes, procrearan sin santidad hijos vacíos; elevaran a facultades esenciales lo que debe servirles de meros instrumentos y aturdirán con el bullicio de una prosperidad siempre incompleta, la aflicción irremediable del alma, que sólo se complace en lo bello y grandioso».

martes, 28 de octubre de 2008

NADA / Aquiles Nazoa

"El que escribe para comer
ni come ni escribe"

Leo toda la prensa. Todavía
no he dado con el tema. Ni siquiera
una perlita en el filón de afuera
ni una vulgar cuestión de policía.

Y sin pensarlo - tonta tontería -
me dedico a formar una ringlera
de letras sin sentido, a la manera
de una lección de mecanografía.

Porque el día, señores, que ha pasado
ha sido melancólico y pesado
como un día de lluvia en el destierro.

Y yo he estado vacio y aburrido
con ese aburrimiento indefinido
del hombre que regresa de un entierro.

HUMOUR NOIR / Aquiles Nazoa

Hay días en que somos tan áridos, tan áridos

(cosa que al Gran Profirio se le olvidó decir)

que nos pasamos horas sentados a la máquina

y no hallamos ni media palabra que escribir.


Nos sentimos entonces estúpidos, estúpidos,

criaturas despreciables indignas de vivir,

y sufrimos la angustia de haber caído a un sótano

del que nunca, más nunca fuéramos a salir.


Son esos días grises, insípidos, monótonos

en que -tal vez la influencia de "Las Flores del Mal"-

se nos antoja el mundo como si lo miráramos

a través de los blancos vidrios de un hospital.


Y mil veces buscamos el tema en los periódicos,

y todo lo que dice nos parece trivial

y pensamos que haciendo chistecitos imbéciles

tenemos ya treinta años y el mundo sigue igual.

Y miramos la pluma, la máquina, los lapices

con una asnal mirada que significa: !Bah!,

y nos ensimismamos pensando en lo difícil

que es, sin usar futuros, rimar versos en á.

Pero de pronto viene la luz a nuestro espíritu

y hay algo que por dentro nos dice: ¡Qué Cará!

Si es que no encuentras temas, explícaselo al público

y dile que perdone, que otro día será!...

HOY / alberto montoya

Hoy no se me ocurre nada,
el viento aulla como fiera,
Rosa anda en el sofá
cual sirena varada
y Ana tras su tarea
me reclama con las ganas
de cobrarse esa prenda.
Organizo discografías,
digitalizo a alto bitrate,
a veces la cabeza se me queda
como ojos en el escaparate
y el alma se escabulle
enredada en la memoria
de canciones,rostros y lugares.

Salgo al tendedero
y salvo la ropa de la lluvia próxima,
el temporal me chilla a la cara
con hojas secas que los árboles perdieron.
Las nubes huyen despavoridas
y el agua despistada
como espuma del cielo
resbala por mi espalda.

Voy cerrando ventanas,
la noche me regaló otra hora,
una inquieta satisfacción
me lleva a lavar los platos
y antes de darle calma a mis huesos
me reviso el andar de mis fueros
con la idea de apagar otro fuego.
Ana duerme liada como momia a la sábana,
parece más muerta que viva
me acerco a su respiración y respiro,
Rosa yace en su cubil como loba expandida
y afuera el viento sigue con su copla,
me convenzo de no insistir,
hoy no se me ocurre nada.

5 y 25 minutos
Domingo 26 de Octubre de 2008

LLÉNATE DE MÍ / pablo neruda

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.
.
Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.
.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
.
Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.
.
No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué‚ palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
.
Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.
Ser‚ la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.
.
Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de m¡ mismo, perdidamente,
libre de mí, Curiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

Pablo Neruda

Soy Parte De Esta Historia / pato valdivia

Usted me busca y no me encuentra
pero estoy aquí, soy como usted,
no he desaparecido
yo soy reflejo vivo.

Escucho hoteles de prisa y
gritos de vendedores
usted me busca y no me encuentra
pero yo estoy aquí, jamás me fui
Juan termino la escuela
y aunque muy tarde sea
ira buscando la verdad,
usted y el me encontraran
ves yo estoy aquí
donde jamás me fui
estoy aquí y a veces canto
te puedo ver sola bailando
para que nadie pierda la memoria
porque soy parte de esta historia
están mis hijos, mi mañana
mi mañana.

sábado, 25 de octubre de 2008

Un cuento de amor y amistad


17/10/2008
(Del libro Nadie te creería)

Pablo, el que hacía caca en un establo, le dijo a Inés, la de la caca al revés, si quería jugar con él y con Rubén, que hacía caca en un tren. Inés estaba con Sofía, la que hacía caca todo el día, y le contestó que no. Pablo, el de la caca para el diablo, se enojó.
Justo pasaba por ahí, la maestra Teresa que hacía caca con frambuesa, y le dijo:
Pablo, el que hace caca cuando le hablo, no le digas así a Inés, la de la caca de pez. Mejor vete a jugar con Luis, el de la caca y el pis, o con Gustavo, el de la caca por centavo.
Pablo le contestó:
Señorita Teresa, que hace caca con destreza, lo que pasa es que ellas, las que hacen caca tan bella, nunca quieren jugar con nosotros, que hacemos caca con otros. Las invitamos y no quieren y a nuestra caca la hieren.
La maestra Teresa, que hacía caca en una mesa, miró con mucho cariño a Pablo, el que hacía caca en un vocablo, y le preguntó:
¡Ay tesoro, el que hace caca de loro! ¿No será que estás enamorado de ellas, que hacen caca con estrellas?
Justo llegaba Tomás, al que la cada das, y cuando oyó eso le dijo a la señorita, que hacia caca tan finita:
Es verdad maestra, la que la caca le cuesta, él está muy enamorado de Sofía, la de la caca en las vías…
Y Pablo, que no estaba enamorado sino muy enamoradísimo, se puso colorado de enojo y les contestó:
¡No es cierto! ¡Y tú, Tomás tomalosa, que hace la caca en Formosa, tú gustas de Inés, que hace una caca por vez!
¡Mentiroso! ¡Mira, Pablo pableta, que hace caca en bicicleta, mejor te callas!
La señorita Teresa, que tenía caca en la cabeza, los miró y les dijo:
Pablo Pablito, caca de pajarito, y Tomás Tomasito, caca de perrito, ustedes son amigos y no tienen que pelearse ni por la caca enojarse. Por ahora vayan a jugar entre ustedes, que ya va a llegar el día en que esas niñas, con la caca en trensiñas, los buscarán para jugar.
Pablo y Tomás, salieron corriendo abrazados, haciendo caca de parados, y se olvidaron de preguntar si trensiñas quiere decir algo o nada más lo inventó la señorita haciendo caca con palabritas.

viernes, 24 de octubre de 2008

Mientras bailas (zamba de Roberto Cantos)

Sería capaz de cantar
Todita la noche pa' verte bailar
Mientras bailas voy bebiendo
El aire que dejas al pasar
Aromas de tu pollera
Guardo en mi guitarra para alcanzarte
Yo te abrazo y la zamba
Me roba los ojos para mirarte.


Sería capaz de pedirle a la luna
Que baile a tu alrededor
Pero le quitarías la luz
Sin luna no hay zamba… y mi corazón
Sin zamba ya no podría
Contarte viditay lo que siento
Sería capaz de volar
Todita la noche con tu pañuelo
Palomita de tu mano
Que se escapa y viene a mi pecho
Milagro de toda zamba
No hay nada que brille como tu cuerpo
Cuando bailas tu mirada
Alumbra la copla de mi deseo.

(Peteco con "La juntada")

VIENTRE PROFETA SIN TIEMPO

Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi
sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.
Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se
alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con
lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de
Galaxias.
Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo
volver.
Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísima
catedral de tinieblas..

Miguel Ángel Bustos.


Miguel Ángel Bustos
Desaparecido el 30/5/76
Tenía 33 años

Palabra aún no usada

No he usado
muchas flores
palabras
como encía pelvis
planta rampa luminal.

que no necesité
no comí
no me calenté con ellas.
Pero
si llevara
la palabra mierda
junto a un cuerpo sangriento
sola
sin saber
sería triste
humana
hasta dónde más.

de "Poesía inédita" (1960)
Miguel Ángel Bustos


Escritor, dibujante y periodista de estremecedora lucidez y ternura. Bustos nació en Buenos Aires en 1932. Entre el 60 y el 63 viajó por el norte del país, Brasil, Bolivia y Perú. De regreso, fue internado en el neuropsiquiátrico Borda, donde conoció al poeta Jacobo Fijman, ocupante durante veintitantos años de la cama número 13. Secuestrado el 31 de mayo 1976 por un grupo paramilitar, se convirtió en una de las víctimas de la última dictadura. En 1998 se edita una selección de poemas de la obra de Miguel Ángel Bustos: "Despedida de los ángeles" (1998) , realizada por Alberto Szpunberg para Libros de Tierra Firme.

Espumas de luz y sombra: murallón de vida

Apenas vuele sobre el llanto
por mi lengua riendo llegaré a tus manos.
Elástico al sol subiré enorme
acorralando en la noche
el día de vientos afilados.
Niños heridos
palomas de hambre
amordazan mis besos
sacuden mis risas y te alejan
para que muerda la vida y no me canse la muerte

de "Corazón de piel afuera" (1959)
Miguel Angel Bustos

Desaparecido el 30/5/76
Tenía 33 años


Miguel Ángel era antropólogo, periodista de izquierda y profesor. Estaba casado con Iris Enriqueta Alba de Bustos. Nació el 31/8/32. Era de ascendencia alemana. Fue secuestrado en su domicilio ubicado en la calle Hortiguera N° 1521 piso 6° departamento "B" de Capital Federal. El 30 de mayo de 1976, siendo las 22:30 hs. golpearon la puerta del domicilio de Miguel Ángel y su esposa, un grupo de personas que se identificaron con unas Tarjetas Amarillas como pertenecientes a la Policía Federal. Luego ingresaron al inmueble entre cuatro o seis personas vestidas de civil, la encerraron a Iris en la cocina junto con su hijo Emiliano Bustos mientras
destrozaban el lugar, y tras unos 40 minutos se fueron llevándose al Sr. Miguel Ángel Bustos. Ese mismo día el cineasta Raymundo Gleyzer fue secuestrado. No tenemos testimonio de su paso por un C.C.D. Su caso fue tratado en la Causa Primer Cuerpo de Ejército.

CANCIÓN DEL NIÑO Y EL CARACOL

Sol
por aquí
baja,
caracol
caracol de mi corazón.

Vuelve
sube
manito
por el aire,
dedito
suave
a mi frente,
caracol
caracol de mi corazón.

Miguel Angel Bustos

Desaparecido el 30/5/76
Tenía 33 años


Miguel Ángel era antropólogo, periodista de izquierda y profesor. Estaba casado con Iris Enriqueta Alba de Bustos. Nació el 31/8/32. Era de ascendencia alemana. Fue secuestrado en su domicilio ubicado en la calle Hortiguera N° 1521 piso 6° departamento "B" de Capital Federal. El 30 de mayo de 1976, siendo las 22:30 hs. golpearon la puerta del domicilio de Miguel Ángel y su esposa, un grupo de personas que se identificaron con unas Tarjetas Amarillas como pertenecientes a la Policía Federal. Luego ingresaron al inmueble entre cuatro o seis personas vestidas de civil, la encerraron a Iris en la cocina junto con su hijo Emiliano Bustos mientras destrozaban el lugar, y tras unos 40 minutos se fueron llevándose al Sr. Miguel Ángel Bustos. Ese mismo día el cineasta Raymundo Gleyzer fue secuestrado. No tenemos testimonio de su paso por un C.C.D. Su caso fue tratado en la Causa Primer Cuerpo de Ejército.

El Garimpeiro / eduardo parra

I

Hace mucho tiempo ya
ha venido sucediendo
que se nos está metiendo
entre la selva un ladrón
Si el gobierno nacional
no tiene las "voluntades"
le diré varias verdades
pa' que asuman su cuestión

Coro:

Garimpeiro abusador
no nos mates a los indios
no te perdono el dolor
que causaste al pueblo mío
pa' arrancarnos el tesoro
que la tierra te escondió
ensuciaste al Orinoco
¡vete ya de mi nación!

II

La Amazonia se rebela
frente al ímpetu implacable
los indios no quieren que hablen
y que pongan corazón
ya no hay justificación
para seguirlo escondiendo
¡mientras tanto se están riendo...!
díganme ¿quién los dejó?

III

Se desbordarán los ríos
se los tragará la tierra
fuerzas se desencadenan
si odias la naturaleza...
Huracanes de pobreza
le brindan a nuestra patria
grita el pueblo de Guayana
¡sáquenlos de la frontera!
grita el pueblo de Guayana
¡sáquenlos de la frontera!

jueves, 23 de octubre de 2008

SOBRE LAS FUNCIONES Y LA TROPA / Onelio Perez

La TROPA es la amiga
que me arropa
y después me desabriga;
la más clara y obscura,
la más verde y madura,
la más íntima
la más indiscreta.
La TROPA me da todo,
aunque no me respeta:
se me entrega feliz
cuando me viola.
La TROPA es la ola
que me eleva y me hunde,
que me fragua
lo mismo que me funde.
La TROPA compañera,
virginal y ramera, la TROPA.

UN PARTIDO TROPERO DE SUEÑOS

Se admiten tarados, enfermos, gordos sin amor,
tullidos, enanos, vampiros y días sin sol.
Se admiten proscritos, rabiosos, pueblos sin hogar,
desaparecidos deudores del banco mundial.

pensándolo bien / jaime sabines




Me dicen que debo hacer ejercicio para adelgazar,
que alrededor de los 50 son muy peligrosos la grasa y el cigarro,
que hay que conservar la figura
y dar la batalla al tiempo, a la vejez.

Expertos bien intencionados y médicos amigos
me recomiendan dietas y sistemas
para prolongar la vida unos años más.

Lo agradezco de todo corazón, pero me río
de tan vanas recetas y tan escaso afán.
(La muerte también ríe de todas esas cosas.)

La única recomendación que considero seriamente
es la de buscar una mujer joven para la cama
porque a estas alturas
la juventud sólo puede llegarnos por contagio.

miércoles, 22 de octubre de 2008

credo / león felipe

Aquí estoy...
En este mundo todavía... Viejo y cansado... Esperando
a que me llamen...
Muchas veces he querido escaparme por la puerta maldita
y condenada
y siempre un ángel invisible me ha tocado en el hombro
y me ha dicho severo:
No, no es la hora todavía... hay que esperar...
Y aquí estoy esperando...
con el mismo traje viejo de ayer,
haciendo recuentos y memoria,
haciendo examen de conciencia,
escudriñando agudamente mi vida...
¡Qué desastre!... ¡Ni un talento!... Todo lo perdí.
Sólo mis ojos saben aún llorar. Esto es lo que me queda...
Y mi esperanza se levanta para decir acongojada:
Otra vez lo haré mejor, Señor,
porque... ¿no es cierto que volvemos a nacer?
¿No es cierto que de alguna manera volvemos a nacer?
Creo que Dios nos da siempre otra vida,
otras vidas nuevas,
otros cuerpos con otras herramientas,
con otros instrumentos... Otras cajas sonoras
donde el alma inmortal y viajera se mueva mejor
para ir corrigiendo lentamente,
muy lentamente, a través de los siglos,
nuestros viejos pecados,
nuestros tercos pecados...
para ir eliminando poco a poco
el veneno original de nuestra sangre
que viene de muy lejos.
Corre el tiempo y lo derrumba todo, lo transforma todo.
Sin embargo pasan los siglos y el alma está, en otro sitio...
¡pero está!
Creo que tenemos muchas vidas,
que todas son purgatorios sucesivos,
y que esos purgatorios sucesivos, todos juntos,
constituyen el infierno, el infierno purificador,
al final del cual está la Luz, el Gran Dios, esperándonos.
Ni el infierno... ni el fuego y el dolor son eternos.
Sólo la Luz brilla sin tregua,
diamantina,
infinita,
misericordiosa,
perdurable por los siglos de los siglos...
Ahí está siempre con sus divinos atributos.
Sólo mis ojos hoy son incapaces de verla...
estos pobres ojos que no saben aún más que llorar.

ARQUEOLOGÍA AMOROSA

La ciudad está viva
porque en noches de amor
levantamos su plano
arqueólogas del pasado
reconstruimos su historia
pisamos sus ruinas antiguas
contemplamos admiradas
sus templos contemporáneos
y nos amamos en los portales
y nos deseamos en sus tiendas
de todo a cien
y la asediamos
con los ejércitos del deseo.
Las cafeterías en penunbra
a la salida del cine Verdi
los árboles oscuros de la Diagonal
una vieja mercería donde venden camiseteas
de algodón de todos los colores
la heladería de la calle Córcega
donde los emigranes compran
grande copas de tutti frutti
por euro y medio
el locutorio con carteles de playas del Caribe
y tarjetas de descuento telefónico
la squina de la psicoanalista
el portal del Gótico húmedo
con olor a orines
la confitería de las tres vestales
catalanas
vírgenesy mártires
vos y yo temblando de emoción
en cualquier callejón oscuro
o en la peluquería
fetiches del amor
como la fusta de cuero
la braga de látex
y aquel corset negro
copiado de un cómico
sadosmasoqista
que compré en un sexshop en rebajas
abalorios del amor
cuentas perdidas.

ella / oliverio girondo

Es una intensísima corriente
un relámpago ser de lecho
una dona mórbida ola
un reflujo zumbo de anestesia
una rompiente ente florescente
una voraz contráctil prensil corola entreabierta
y su rocío afrodisíaco
y su carnalesencia
natal
letal
alveolo beodo de violo
es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que
estrellan y disgregan
aunque Dios sea su vientre
pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada
una libélula de médula
una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes
un chupochupo súcubo molusco
que gota a gota agota boca a boca
la mucho mucho gozo
la muy total sofoco
la toda ¡shock! tras ¡shock!
la íntegra colapso
es un hermoso síncope con foso
un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico
un ¡knock out! técnico dichoso
si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno
el sedimento aglutinante de un precipitado de labios
el obsesivo residuo de una solución insoluble
un mecanismo radioanímico
un terno bípedo bullente
un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio
y espasmos lírico-dramáticos
aunque tal vez sea un espejismo
un paradigma
un eromito
una apariencia de la ausencia
una entelequia inexistente
las trenzas náyades de Ofelia
o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable
una despótica materia
el paraíso hecho carne
una perdiz a la crema.

referencias / onelio pérez

a todos los Silviófilos que conozco.


Al final de este viaje
tendremos unicornios listos para cabalgar.
¿a dónde irán entonces las gaviotas?
Hoy no querer la lejanía es imposible
mientras vagar sea un antojo bajo el claro de la luna,
y en estos días insista en llover otra vez sobre mojado.
El amor será siempre merecido
aunque con una gota sola calme su sed el corazón.
¿Y estas alas?, estas alas migratorias
vuelan hacia el porvenir
mi patria es la intemperie, el sueño, la poesía.
cruzar la puerta prohibida para llegar
al pie del mar de los delirios.

Hoy sé que no hay nada imposible
la mesa vacía a veces alimenta
y aquella misma gaviota es Dios con plumas.
Supón que me voy lejos
y que tus ojos vuelven a la oscuridad
la noche se enriquece de secretos
si existe aun la voluntad de amanecer.
Melancolía en días escasos de inteligencia
réquiem por mujeres soles que dan de beber
y afinan sus gargantas los sinsontes.

Yo te amaré sin voz ni testamento
cuando era un enano supe lo que es vivir cerca de un río.
Incoloros vamos conociendo la locura y el polvo
Nuestras alas fueron siempre un papalote errante
preferimos por deseo la escoba del querube
una canción, un verso, una guitarra
y nada más.

abril'98
a partir de canciones de Silvio.

trova en versos / onelio pérez

TROVA EN VERSOS

Por encontrarle a Silvio su unicornio
Pablo bajo una estrella azul
Sara espantaba los insomnios
y Frank Delgado dejo su Trovatur.

Con Lazaro Garcia en carreton
Augusto Blanca trajo su regalo
Fito vino a ofrecer su corazon
y un arcoiris aporto Santiago.

Vicente quiso hacer un inventario
aparecio Carlos Varela siete veces
Amaury escarbo en su abecedario
y Sabina en el sueño de los peces.

Polito Ibanez hizo recuento
mientras Liuba venia iluminando
Raul Torres se fue a buscarlo
entre las sabanas blancas de Gerardo.

A toda prisa Noel Nicola con Virulo
a la busqueda vinieron a sumarse
Alejandro Filio y Delgadillo
desde Mexico parecian asomarse.

Le preguntaron a Serrat y a Cortez
si aquello era cosa real o poesia,
llegaron Miriam, Xiomara y Anabell
con Ireno y con Charly Garcia.

Pedro Luis regalo una Mariposa
y el carapacho de una jicotea
de la mano con Mercedes Sosa
subieron a buscar en la azotea.

Luego encontre al gatico Vinagrito
de Teresita Fernandez tan oriundo
diciendo que jamas habia visto
caballo con cuerno en este mundo.

Julio 05

con qué voy a rellenar mi almohada / freddy peñafiel larrea

la foto del parque está dejando solos
a los caballos de cartón
y a un gato que pasaba
tu recuerdo de foto de porque
ya no está

tu voz al otro lado del río
se va apagando
tus silencios se hace crueles

te vas

llamas a las cigüeñas que te conocen los insomnios
las convocan a volar detrás de tí
sobrevuelas la luna
las montañas empequeñecen

nadie saluda desde el andén del cielo
eva se ha puesto celosa
te anda ocultando de adán
que sabe tanto de pecados originales
los quisiera inventar contigo

qué hago con los poemas que te nombran
con los personajes de novelas ajenas que se te aparecen
con los planetas que tienen tu nombre
con el montón de arena del mar
con la pobre luna

qué hago con la sombra mía que me sobra
con la sonrisa que era siempre para tí
con mi mano para cruzas las avenidas
con el parque donde nos aprendemos a vivir
qué hago con mis lunares
con los pedacitos de nubes que comíamos juntos

pasillos tristes
me tararean
las veredas sin charco del quito

y el plicía que se acercó a averiguar
qué pasaba
(tres horas anclado en una esquina)

mi corazón saltaba con cada ruido de pasos
que te podrían anunciar
no llegabas

nunca te pude pedir que te quedaras
nunca contar que he construido un mundo
donde solo entre vos
nunca te pude pedir:
"por hoy
solo un minuto más
no te vayas".

sabes,
hoy
me voy.

lunes, 20 de octubre de 2008

cortitas... de jaime sabines...

"¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba..."
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EL DÍA
Amanecí sin ella.
Apenas si se mueve.
Recuerda.
(Mis ojos, mas delgados, la sueñan.)
¿Qué fácil es la ausencia?
En las hojas del tiempo
esa gota del día
resbala, tiembla.
------------------------------------------------------------

"Mortalmente triste sólo he visto a un gato, un día,
agonizando.
Yo no tengo la culpa de mis manos: es ella.
Pero no fue escrito:
Te faltará una mujer para cada día de amor."

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"En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas."
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"Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor."
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"Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio."

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"No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti...."

duerme tranquilo / alfonsina storni

Dijiste la palabra que enamora
a mis oídos. Ya olvidaste. Bueno.
Duerme tranquilo. Debe estar sereno
y hermoso el rostro tuyo a toda hora.
Cuando encanta la boca seductora
debe ser fresca, su decir ameno;
para tu oficio de amador no es bueno
el rostro ardido del que mucho llora.
Te reclaman destinos más gloriosos
que el de llevar, entre los negros pozos
de las ojeras, la mirada en duelo.
¡Cubre de bellas víctimas el suelo!
Más daño al mundo hizo la espada fatua
de algún bárbaro rey y tiene estatua.

capricho / alfonsina storni

Escrútame los ojos sorpréndeme la boca,
sujeta entre tus manos esta cabeza loca;
dame a beber veneno, el malvado veneno
que moja los labios a pesar de ser bueno.

Pero no me preguntes, no me preguntes nada
de porqué lloré tanto en la noche pasada;
las mujeres lloramos sin saber, porque sí.
Es esto de los llantos pasaje baladí.

Bien se ve que tenemos adentro un mar oculto,
un mar un poco torpe, ligeramente estulto,
que se asoma a los ojos con bastante frecuencia
y hasta lo manejamos con una dúctil ciencia.
No preguntes amado, lo debes sospechar:
en la noche pasada no estaba quieto el mar.
Nada más. Tempestades que las trae y las lleva
un viento que nos marca cada vez costa nueva.
Si, vanas mariposas sobre jardín de Enero,
nuestro interior es todo sin equilibrio y huero.
Luz de cristalería, fruto de carnaval
decorado en escamas de serpientes del mal.

Así somos, ¿no es cierto? Ya lo dijo el poeta:
deseamos y gustamos la miel en cada copa
y en el cerebro habemos un poquito de estopa.

Bien. No, no me preguntes. Torpeza de mujer,
capricho, amado mío, capricho debe ser.
Oh, déjame que ría. ¿No ves que tarde hermosa?
Espínate las manos y córtame una
rosa.

Límites

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?
¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?
¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?
¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?
Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.

Juan Gelman

jueves, 16 de octubre de 2008

OPINIONES

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre los muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.


Juan Gelman

CUADRO

CUADRO
Cada vez que hay un problema
el juez levanta el martillo
y el país se hunde
más adentro.

ROBERTO JORGE SANTORO (1939-1977)

Recurso de Amparo

Con eso de la bomba atómica
y el payaso de la paz que hace morir de risa
se tapó el carburador del aire.

Asómense a mi barrio
Mientras los deshollinadores trabajan
en la chimenea de la democracia
La ternura se emborracha en las cantinas
y no le pagan la jubilación a la esperanza

Yo no pido volver
pero con tanto encarpetar los pantalones cortos
murió de un infarto el barrilete
y al amor le han disparado un tiro en la cabeza

Roberto Santoro
(de su libro "Desafío" 1972)

Oración por la lactancia materna

Por: Koldo Campos Sagaseta

(Tomado del libro "Diario de Itxaso". Reflexiones de una bebé)

No voy a ser yo quien ponga en tela de juicio el sabor de un buen marmitako, ni repruebe la ensalada de langosta, el cocido de garbanzos o los callos, así sean madrileños, pero un bebé todo lo que demanda es leche. Y la mejor leche es la natural, la de su madre, porque contiene todos los nutrientes que el bebé necesita, porque los dispone a la temperatura adecuada, los suministra por la vía más tierna y los soporta en el más entrañable pecho. ¡ Y además ofrece servicio las 24 horas y es absolutamente gratis!

Así que, si usted puede amamantar a su bebé porque ninguna causa de fuerza mayor se lo impide, si su religión no se lo censura ni su gobierno se lo prohíbe, aún cuando lo hagan, repita conmigo:


Madre nuestra que nos das el seno,

santificado sea tu nombre,

venga a nosotros tu leche

y hágase la nutrición

tanto de un seno como del otro.

La leche nuestra de cada día

dánosla hoy

y no perdones sus sucedáneos

así como nosotros, tampoco, los perdonamos,

que no hay nada más sano que el pezón,

más líbranos del mal…Nestlé.

Oración por la lactancia materna

Por: Koldo Campos Sagaseta

(Tomado del libro "Diario de Itxaso". Reflexiones de una bebé)

No voy a ser yo quien ponga en tela de juicio el sabor de un buen marmitako, ni repruebe la ensalada de langosta, el cocido de garbanzos o los callos, así sean madrileños, pero un bebé todo lo que demanda es leche. Y la mejor leche es la natural, la de su madre, porque contiene todos los nutrientes que el bebé necesita, porque los dispone a la temperatura adecuada, los suministra por la vía más tierna y los soporta en el más entrañable pecho. ¡ Y además ofrece servicio las 24 horas y es absolutamente gratis!

Así que, si usted puede amamantar a su bebé porque ninguna causa de fuerza mayor se lo impide, si su religión no se lo censura ni su gobierno se lo prohíbe, aún cuando lo hagan, repita conmigo:


Madre nuestra que nos das el seno,

santificado sea tu nombre,

venga a nosotros tu leche

y hágase la nutrición

tanto de un seno como del otro.

La leche nuestra de cada día

dánosla hoy

y no perdones sus sucedáneos

así como nosotros, tampoco, los perdonamos,

que no hay nada más sano que el pezón,

más líbranos del mal…Nestlé.

CANTO A LA ESPERANZA

Andaba yo desnudo de mí
perdido en la lluvia del olvido,
de barco navegando por las plazas,
dormido el pecho,
su gorrión descalzo
y tuve que llevarte a la palabra,
ponerte en posición de vuelo,
a veces de bufanda
rueda azul
andaba
te seguía
mi muerte con su forma de guitarra
y tuve que ponerla en la memoria
como se pone un hijo
con esa rabia dulce
mitad de mí
agua del aire
andaba así
de loco en el olvido
de furia que quiere reventar por el costado
y un día de tanto nombrarla
la encontré,
se la llevé a mi madre,
la puse en el saludo,
la compartí como un pan con mis amigos,
la arrastré hasta. el remolino del amor
allí donde los ríos tienen un mismo nombre,
para que entendiera de una vez por todas
que era nuestra,
para que nunca se olvidara de este país enorme,
de esta ciudad,
su ternura abandonada en los portales,
le dije algunos versos,
le puse el corazón como una hoguera,
me la bebí de cabo a rabo,
le enrosqué la cola en mi solapa,
me di el gusto de agarrarla de la mano
y hoy la traigo aquí,
pero si un día se llega a volar porque fallamos
si se escapa esta rabia que llamamos esperanza,
si un día se va,
yo crucifico al amor
y después. de enterrar a mis hermanos,
me voy con el tranvía de la muerte
a clausurar mi corazón en una plaza.

ROBERTO JORGE SANTORO (1939-1977)


Roberto Jorge Santoro nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. Fundador de la revista literaria El Barrilete y de publicaciones como Gente de Buenos Aires y Papeles de Buenos Aires, tiene en su haber los siguientes títulos: Oficio desesperado (Ediciones Cuadernos del Alfarero, 1962); De tango y lo demás, fragmento (Editorial Barrilete, 1962); El último tranvía, plaqueta (Editorial Barrilete, 1963); Nacimiento en la tierra (Ediciones Cuadernos Australes, 1963); Pedradas con mi patria (Editorial Barrilete, 1964); De tango y lo demás (Editorial Barrilete,
1964); En pocas palabras, plaqueta (Ediciones Hechas a mano, 1967); Literatura de la pelota, recopilación sobre el tema del fútbol (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1971); A ras del suelo (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1971); Desafío (Editorial Gente de Buenos Aires, 1972); Uno más uno humanidad (Ediciones Dead Weight, 1970); En esta tierra lo que mata es la humedad (tragedia musical representada en Buenos
Aires, 1972); En esta tierra (canciones; música de Raúl Parentella; canto Kiko Fernández; Music Hall, 1972, disco L.P.); Poesía en general (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1973); Cuatro canciones y un vuelo (Editorial Gente de Buenos Aires, 1973); Las cosas claras (anti-libros "La trenza loca", 1973); Lo que no veo no lo creo (canciones; música y canto Jorge Cutello, 1974); No negociable, carpeta (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1975); De Santoro (Homenaje a R. J. Santoro realizado en Madrid por poetas, escritores y artistas en general represaliados en
Argentina, Ediciones del Rescate, 1979). Roberto Jorge Santoro fue secuestrado por elementos del terrorismo de Estado el 1° de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica N° 25
Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán, en la calle Saavedra del barrio de Once, donde el poeta prestaba servicio de preceptor con el cargo de subjefe. Hasta hoy se encuentra desaparecido. Una plaza de Buenos Aires, en Avenida Forest y Teodoro García, lleva su nombre.

Veintiuno y diez. Me fijo

Los muertos están muertos.
Muertos y agujereados como simples colmenas.
Ni siquiera las manos le transpiran.
Son otros, son -quiero decir- los vivos los que hablamos.
Los que mentamos un nombre en las aceras,
y nos hacemos cómplices del agua
que pasa entre sus huesos humillada.
Pero los muertos, los muertos están muertos.
Tranquilos, y bien aclimatados al silencio que no los desespera.
Los muertos se olvidaron de sus ganas.
Y los otros -quiero decir- seguimos, meramente de novios,
de compinches, de jefes o almas buenas.
Nos cambiamos de acera y vestimenta.
Nos tocamos las manos o los hombros, nos besamos los ojos
y seguimos, seguimos murmurando de nuevo en otra acera,
meneando como loros borrachos las cabezas cansadas,
tropezando volteados cual hormigas contentas de sus días.
Mientras los muertos siguen su tumulto a solas.
Atorados de oficios o percances, bien o mal o a deshora
se encontraron con el silencio aquel que los ha mordido.
Los otros escuchamos renuentes las campanas: dón-de es-tán?
Ya se sabe cómo abriremos luego el fósforo
para el antepenúltimo cigarro de la última congoja.
Y volvemos ay -quiero decir- volvemos de nuevo a las aceras
a engordar los saludos, las prisas y los ruegos.

A poco se nos gasta el rumor.
El impulso se nos hace de pronto
el puñadito de sal que quiere la vecina.
Y el murmullo incesante de las horas se vuelve,
se vuelve -quiero decir- se ha vuelto
esa sorda colilla que un pisotón apaga.

Ángel Escobar

martes, 14 de octubre de 2008

proseguir...

Proseguir

Qué quieres matar en ti que ya no se haya muerto.
Acaso pueda sostenerte una idea, una mañana, un vicio
en este despeñadero de ideas, de mañanas, de vicios.
Toma un cigarrillo, una taza de café, escucha
alguna música del veinte. Por qué no sonreír con un recuerdo
que te ofrezca coartada. Espera.
Quizás llegue ella con un ramo de lilas.
Puedes pensar en un andén, un aeropuerto, un rio
no creas que eres el único bastardo que se pudre,
porque al final todo ya está podrido en paz
y no por eso termina.
La televisión, los periódicos
la indiferencia y el desdén que no te mortifiquen.
Cuando el cine te olvide o te presente como el malo,
no llores porque abusas del alcohol y el tabaco,
y te ves malo, enfermo,
sustituible, latinoamericano,
diviértete y transige; ve a la feria y disfrázate;
vota por algún candidato. O no votes, y créete, créete
que cambiarán las cosas. Busca, busca, te digo,
tu propia manera de aguantar, si es que hay alguna.

Angel Escobar

poema sin tiempo

Fui niño de calle y estercolero
con los bolsillos llenos de deseos sin nombre
y una urgencia en los agujeros del zapato
buscando obsesivamente la alegría y el juego.

Hasta la extenuación,hasta el castigo,
el día tenía las mismas horas
que la ilusión rodando tras una pelota.

La vida corría tras de mi,era cometa,
aeroplano cuesta abajo,bicicleta sin freno,
la realidad quedaba en la puerta del colegio.

Fui niño sin caballo de madera,
sin scalextric,geiperman ni balones de cuero,
sin bicicleta,madelmans ni soldaditos de plomo,
nunca tuve sosiego para tentar a los sueños.

A cambio tuve la magia de las murallas,
las leyendas de gitaneria y cueva,
la lluvia llamándome al corazón del barranco.

Las tardes de verano,la mar,el barro,la arena,
la obsesión por lo vivo y lo muerto,
los lobos,los perros,los gatos,el viento.

En la pubertad de la inocencia
me enseñaron que había tiempo pa todo
y yo tan tonto lo creí y pasé años
a rueda del paso del tiempo.

Y a ese carro subí y se sucedieron
estaciones,escuela,universidad,
novias,amigos,vicios y oficios diversos.

Y en ese carro aprendí algo ya viejo,
que todo cabe en el tiempo,
pero no hay tiempo para todo.

¡Qué cosas!,¿Cómo pude soltar de las manos
lo que tanto me costó aprender de chico?
Cuando solo tenia deseos sin nombre,
cuando fui niño de calle y estercolero.



alberto montoya alonso
9 de Octubre de 2008

lunes, 13 de octubre de 2008

LA CRISIS EN 28 VERSOS URGENTES

¿No vieron?,echan la casa por la ventana
para que no se joda el sistema financiero,
para que los bancos que se hincharon las pelotas
de dinero y más dinero y más dinero
no cierren sus puertas y fastidien el status quo,
no sé si me explico no entiendo bién
esto de la Bolsa de tanto ladrón asociado.


Miles de billones de dólares,de euros,
¿para matar el hambre?,no qué va,qué ingenuidad,
¿para abaratar la salud,los alimentos?
qué estupidez,qué bobería,
¿para sacar de la desesperación a los parados,
a quienes pierden sus casas,a los que les ahoga la hipoteca?
pero qué ocurrencias,eso solo son daños colaterales.


Se reparan agujeros de especulación y falta de activo
para el desarrollo sostenible del lucro y la miseria,
se subvenciona a explotadores con afán de coleccionismo,
se parchea el orden de estafadores a elevado interés,
se actualiza la esclavitud productora de beneficio,
se garantiza el esfuerzo de Estados y Naciones
para prestar subsidio y ayuda a quienes más tienen.


Nunca antes el sistema enseñó su infernal alma
con tan insultante e hiriente clarividencia,
me duelen hasta la médula los hambrientos,
los sin techo,los pobres de esta tierra,
millones de seres humanos que no merecen
tan excepcionales medidas de los grandes estados
tan excepcionales decisiones para salvar sus vidas.

Alberto Montoya Alonso
12 de Octubre de 2008

Los poemas de Nicolás Guillén dedicados al Che Guevara

La trascendencia de la vida de Ernesto Che Guevara ha servido de fuente de inspiración para disímiles creadores cubanos y extranjeros que han plasmado en diversas obras facetas de la existencia de quién un día afirmara ser “un hombre que actúa como piensa”.
Nicolás Guillén, catalogado como Poeta Nacional de Cuba, dedicó cuatro poemas a Ernesto Che Guevara.
El poema más conocido referido al Che Guevara fue el que leyó, precisamente, el 18 de octubre de 1967 en la Plaza de la Revolución “José Martí”, en La Habana.
Ese día se efectuó una velada solemne en homenaje a quién había caído varios días antes en tierras de Bolivia. En esa velada Nicolás Guillén, Poeta Nacional de Cuba, leyó un poema dedicado al Che.

Che Comandante

No porque hayas caído
tu luz es menos alta.
Un
caballo de fuego
sostiene tu escultura guerrillera
entre el viento y las
nubes de la Sierra.
No por callado eres silencio.
Y no porque te quemen,
porque te disimulen bajo tierra,
porque te escondan
en cementerio,
bosques, páramos,
van a impedir que te encontremos
Che Comandante,
amigo.



Ante una impresionante multitud silenciosa, sin previa presentación, el poeta había ocupado el podio situado en la tribuna y su emocionante voz reflejó en versos el sentimiento de todo un pueblo:

Con sus dientes de júbilo
Norteamérica ríe.
Más de pronto
revuélvese
en su lecho
de dólares.
Se le cuaja
la risa en una máscara,
y tu
gran cuerpo de metal
sube, se disemina
en las guerrillas, como tábanos,
y tu ancho nombre herido por soldados
ilumina la noche americana
como una estrella súbita, caída
en medio de una orgía.
Tú lo sabias,
Guevara,
pero no lo dijiste por modestia,
por no hablar de ti mismo.
Che Comandante,
amigo.


En los días siguientes al 8 de octubre de 1967 las agencias internacionales de prensa comenzaron a difundir despachos relacionados con la muerte del Che en Bolivia.
Y aún sin que se tuviese la certeza de la veracidad de dichas informaciones, Nicolás Guillén empezó a trabajar en la creación de este poema con tal dedicación que cuando Haydée Santamaría, entonces directora de la Casa de las Américas, se le acercó para hacerle esa sugerencia, él le dijo: “Haydee, perdóname, pero ya está terminado, le faltará algún verso, alguna estrofa, pero el grueso de la composición sólo necesita un poco de lima”.
El 15 de octubre Fidel Castro en una comparecencia por la Televisión Cubana confirmó la caída del Che en Bolivia y anunció que el 18 de ese mes se efectuaría en la Plaza de la Revolución “José Martí” una velada solemne.
En horas de la tarde de ese día Nicolás Guillén recibió una llamada de Fidel quién le solicitó que leyera el poema en el acto que se realizaria en homenaje al Che Guevara.

“Naturalmente, le dije que sí. –comentó Guillén. Sin embargo, esto no dejó de causarme una mezcla de orgullo y temor, ya que cualquier incidente, por débil que hubiera sido, podía frustrar o entorpecer una ceremonia que sería tan pura como solemne”.

Estás en todas partes. En el indio
hecho de sueño y cobre.
Y en el negro
revuelto en espumosa muchedumbre,
y en el ser petrolero y salitrero,
y en el terrible desamparo
de la banana, y en la gran pampa de las
pieles,
y en el azúcar y en la sal y en los cafetos,
tú, móvil estatua
de tu sangre como te derribaron,
vivo, como no te querían,
Che
Comandante,
amigo.


La voz del poeta reflejó el simbolismo de la vida de un hombre de estatura universal. Y sus versos llegaban al corazón de un pueblo que lo escuchaba con profundo silencio.

Cuba te sabe de memoria. Rostro
de barbas que clarean. Y marfil
y aceituna en la piel de santo joven.
Firme la voz que ordena sin mandar,
que manda compañera, ordena amiga,
tierna y dura de jefe camarada.
Te vemos cada día ministro,
cada día soldado, cada día
gente llana y difícil
cada día.
Y puro como un niño
o como un hombre puro,
Che Comandante,
amigo.
Pasas en tu descolorido, roto, agujereado
traje de campaña.
El de la selva, como antes
fue el de la Sierra.
Semidesnudo
el poderoso pecho de fusil y palabra,
de ardiente vendaval y lenta rosa.
No hay descanso.
¡Salud Guevara!
O mejor todavía desde el hondón americano:
Espéranos. Partiremos contigo. Queremos
morir para vivir como tú has muerto,
para vivir como tú vives,
Che Comandante,
amigo.

Che Comandante no fue ni el primero ni el último poema de Nicolás Guillén que hiciera referencia a Ernesto Che Guevara.
Precisamente a raíz del triunfo de la Revolución Cubana, en enero de 1959, Guillén creó un soneto titulado “Che Guevara”.
Entonces Guillén se encontraba en Buenos Aires, Argentina como exiliado político y realizaba gestiones para retornar a su tierra natal (Cuba) tras varios años de exilio. En el hotel donde se encontraba recibió una llamada del director del semanario “Propósitos” quién le pidió que le entregara ese mismo día una crónica o un poema en homenaje al Che Guevara que ya gozaba de un gran prestigio internacional por su participación en la lucha de liberación nacional en Cuba.
Debido al poco tiempo que disponía para entregar el poema, al principio Guillén trató de excusarse y no aceptar la solicitud, pero tras colgar el teléfono comenzó a escribir y una hora antes del cierre de la publicación ya tenía elaborado el soneto.
Además de las dos creaciones que hemos citado, Nicolás Guillén compuso también, en homenaje al Che Guevara “Guitarra en duelo mayor” y “Lectura de Domingo”
Guitarra en duelo mayor, está escrita en octasílabos.
Acerca de este poema, Nicolás Guillén en sus Memorias reflejadas en el libro “Páginas Vueltas”, señaló que esta obra cumplió su propósito de ofrendar a la memoria del héroe un poema netamente popular, tanto por su forma como por su contenido.
Incluso precisó nuestro Poeta Nacional, que esta composición en octosílabos era fácil de musicalizar.
Precisamente algún tiempo después Nicolás Guillén conoció que su poema Guitarra en Duelo Mayor había sido musicalizado por el español Paco Ibáñez, quién incluyó esta creación en un recital que ofreció en el teatro Olimpia de Paris. El compositor cubano Harold Gramatges también le puso música a este poema de Nicolás Guillén.
El cuarto poema de Nicolás Guillén dedicado a Ernesto Che Guevara titulado ¨Lectura de Domingo¨, según también manifestó en sus memorias, el poema está realizado en una especie de silva libre, irregular… …¨
Y digo irregular, porque se trata de versos de siete y once sílabas inexorables a la manera de Garcilaso de la Vega, y, en general, de los poetas del Siglo de Oro, durante la influencia en la literatura española. Son silvas modernas, con libertad de movimiento que hacen el trabajo del poeta menos riguroso y agobiador…¨
De los cuatro poemas que Nicolás Guillén, Poeta Nacional de Cuba creara en homenaje a Ernesto Che Guevara, el que más le complació al creador fue “Lectura de Domingo” por su contenido dramático, por su moderna construcción, aunque por supuesto no dejó de reconocer la trascendencia desde el punto de vista emotivo que tuvo el poema Che Comandante que declamara ante más de un millón de cubanos en la velada solemne efectuada en la Plaza de la Revolución “José Martí”, en La Habana, el 18 de octubre de 1967.
Victor Pérez Galdós Ortiz

jueves, 9 de octubre de 2008

poemas emigrantes... diego cazar

(fragmento del libro Caleidoscopio)


IV
bum, bum, bum, bum…
se escuchan sus pasos telúricos.
son los plantígrados blancos,
banderas raídas en mano,
prosodia, monodia, parodia, melodia.
izan acentos en hipos diacríticos
de piesplanos y complejos de estrellita.
bum, bum...
son ellos, seguro.
ya sus talantes se oyen:
podios por colmillos,
bombos y platillos,
corbatas por trompa,
bandada de corazas,
colosos incorruptos incordios antiadjetivistas...
pero, mesurados militantes de algo chatarra.
son los elefantes pálidos
bum, bum, bum, bum,
bla, bla...
dicen sus orejas aspavientos
al ejecutar el roce social,
requisito del poeta cauto,
como todo gran cacao;
con su cercanía de plomo casimir
y el marfil de sus solapas somníferas
marcan la esfera de su terreno
y recuerdan orgullosos tzantzas de antaño,
actualizan ideologías en antologías
y membresías tácitas junto al pisapapeles.
frente amplia, posición correcta y bien derecha, pose.
detrás del buró.
bum, bla, bum,
bla, bla, bla...
sí, se aproximan juntos.
elevo la mirada
hasta dislocar el hilo del títere que me han hecho.
se desata mi calavera
y rueda a sus pies
fingiéndose ratón.
y, tal como la reina o el líquido rosa:
the show must go on.
VIII
el cantautor empuña la guitarra
como en los tiempos de juglaría,
apunta,
dispara,
hiere,
taconea las palabras y quiebra la voz.
como todo quiebre,
suena sedes y hambrunas
y mira el sol del cañón
que se avienta sobre su coronilla,
y enfoca objetivos sin ver enfrente más que mar adentro,
intuitivo.
como toda quebrada,
suda y gimotea;
aplauden mareas,
plasman chasquidos,
placeres se plagian placentas plantas de plexos plenos
con sus dendritas ávidas.
la trayectoria del proyectil se bifurca,
arranca risas,
compás de la luz sobre la escena;
hace de las palmas aleteos,
regocijos en las silbatinas tribales,
la terapia avanza trepidante y circunda:
mi
si
sol
re
la
mi
con la nota de-caída besa la frente de la canción
y sorbe su afable lengua,
a quemarropa el recital.
el cantautor sostenido desnuda y deshalaga,
como el muerte-metal,
diciendo tinieblas horrores,
sangre, leche y desarraigos;
¡qué no queremos ver, pues!
que ciegos vemos más lejos y cojos marchamos combativos,
y mancos
-así en Santiago como en el cielo-
nos perpetuamos;
y ancianos... ancianos en bemoles y menores.
ronronea, cantautor,
arrima la culata de tu guitarra en mi hombro,
que voy llorando.
IX
padre nuestro
que estás en los cielos rasos y en los suelos enjutos,
santificado sea tu anonimato;
venga a nosotros el reino vigente,
ajeno,
hágase la voluntad de la seda y la moneda,
en la tierra como en la guerra y con ella.
como era en el principio, ahora y siempre, per saecula saeculorum.
¡amen!
danos hoy la miga que nos quitaron mañana
tus doce histriones de historieta,
porque fue su última cena,
no la nuestra.
yo te absuelvo, te disuelvo y te resuelvo
por felón, con ficción y en mentira de hoguera,
como también vos castigaste,
en tu infinita misericordia omnisapiente,
a todos nuestros dioses en nuestros cuerpos prohibidos.
déjanos caer para verte a la cara,
para tentarte como a mí mismo
y librarte del mal trago que te jugó la verdad.
¡amen!
y no busquen las tildes.
XI
acudo ayer a la cita sofista
y aprendo a decir ayer:
ayer será la eclosión,
ayer me engendrarán,
ayer pariré a mi madre...
aprendo que nada se queda,
que nadie vela por sí,
ni por ti, ni por mí,
que el lumpen común está vivo
aun cuando me leven y me consuman,
y que nos mana como pus aromada,
y que nos mama como luz.
lo que nada se queda fotografiado de memoria;
y mi yotúélellanosvosellosellas,
en la sempiterna agonía de ser social,
vástago de la célula divisible
desde que emigraron los protones,
sigue tras cosas invisibles
a pesar del desarrollo.
y me acojo a la onda expansiva
de despertenecerme en caravana,
si mis cilios se fugan y enviudan mis telas de aruños;
de paso evito la vejez.
aprendo a aprender a alejarme de los pocos,
de las burbujas de los sabios,
para volver con los innúmeros adonde nadie sabe,
adonde poco se sabe;
adonde nadie sé,
donde poco sé.
aprendo de memoria el color del asfalto,
la bofetada hormonal,
el sabor a mentira que tiene la vida,
los puentes, los ríos,
los buenos y los malos,
la compasiva malevolencia,
la depravada caridad,
la vergüenza en manos de las vísceras.
aprendo que a todos nos confundieron,
que nos confundimos,
que somos el error en el que confiamos.
que por negar al dios rosado escupimos lo bello,
lo ínfimo;
otros corretean detrás del escualo: la mente,
para no dejarse alcanzar
por la cola de un quinde,
por la vergüenza de desatar el cogote a punta de llanto...
aprendo a ser justo y no cuesta mucho
cuando es nimio todo latido;
entonces desaprendo la justeza
a punta de cincel y felonía.
aprendo a maullar de noche
y a contener el llanto en los zapatos
para desatar la garganta;
y el sabor a verdad que tienen los secretos,
y que la fe es la más bella atea,
la del nombre prostituto y asesino
que se escabulle silente
en el badajo anónimo de todos los impíos.
aprendo a quererte cuando menos lo mereces
y me deshojo.
XIII
cual travesura supraterrena
me comí los pasquines de la esquina
con hambre gatuna y sal prieta,
seguro de escupirlos.
ese lunar ermitaño tuvo manos y miró,
su ademán erotizó mi momento ido
y bajé para subir a lamer y amasar.
su monólogo anónimo hizo el tablado suave,
se reclinó ínfimo y me dio su cosmos
a cucharadas.
ese, tan pequeño héroe, fue capaz del gozo:
bocado de mi mejor ágape.
a voz en cuello ejercí mi defensa
ante impávidos jurados inocentes,
supliqué que escrutaran en mí,
que tradujeran mis grafos y glifos
y que me tomaran juramento,
pero las leyes no amparaban tal cárcavo.
cumplo sentencia de misántropo
sin posibilidad de fuga ni de fianza,
levito como ánima prófuga,
sin latidos ni flujos
hasta que se me seque la saliva,
hasta pintar el sol de salinas fascistas y verborrea.
pero estoy absuelto,
me absolvió la nigromante de estos versos
con su vara biflora y su diluviana duna
que fue mi cuna de otra época.
fue después cuando me acusó.
sabía lo que hacía:
convencía a mis huestes de la culpa,
seducía con la llegada de sus gatos y condenaba.
pero ando en pena
con mis caros dedos de puntillas
sin saber si ando,
sin dolerme,
con el dolor omnímodo que sorbe los otros,
con la filigrana de las boas,
que es el silencio.
***********************************

(del recital colectivo El Chorizo. 18 de julio de 2006)

años de máchica, chapo y recalentaditos...
los años de la abuela se cuelgan aún del capulí del patio trasero,
se columpian en los quioscos del centro,
en todos los ahijados que dejó en cada feria libre de esta ciudad,
en las plantas,
en las eternas andanzas del barrio.
años de baños de tina bajo sol quiteño,
malgenio y pan.
las uñas de la abuela no rasgaban, cincelaban.
cantaba para mentirle al dolor
con la más bella mentira que es el canto,
parecía verdad su voz
hasta cuando la desmentía con llanto.
años de rabias, sabias ausencias y adioses...
años amarillos con viento de naranja,
para robar las flores de las casas vecinas,
para jugar a las escondidas,
para enfurecer al abuelo...
años idos y no 'volvidos'.
años de radiola,
baños de brazos grandes...
cosecho capulíes y deshojo azúcar
con la abuela y sus vivanderas de antaño, c
on su guiño a la edad...

********************************
VI

¡oh ley!,
prostituta púber
vestida de marañas desnudas,
pudorosa abrigas tu frío de folios
con aire acondicionado y gas...
y lloras.

te arden los huesos
aunque fueran las kipas con que desequilibras tus balanzas
las que te yerguen.

¡oh ley!,
hembra soroche sangrante,
cómo amar tu desidia,
tu baratillo,
tu mercader de pulgas
que saca la lengua en tu boca baja;
como inmolarme en tu nombre,
numerado escupitajo peregrino,
si por principios nada termina,
si de ley eres mentira.

VII

tus senos sentados descansan en mis hombros,
guiñan sus pupilas y fijan su atención...

¡natura, sabia natura!

los colgados se mecen en hipnóticas fugas,dibujan dibujos niños y, umbilicales, buscan lactarnos.

MOSCAS VERDES

Traducido del árabe por: María Luisa Prieto.



El espectáculo es eso. Espada y vena.
Un soñador incapaz de ver más allá del horizonte.
Hoy es mejor que mañana pero los muertos son los que
Se renovarán y nacerán cada día
Y cuando intenten dormir, los conducirá la matanza
De su letargo hacia un sueño sin sueños. No importa
El número. Nadie pide ayuda a nadie. Las voces buscan
Palabras en el desierto y responde el eco
Claro, herido: No hay nadie. Pero alguien dice:
"El asesino tiene derecho a defender la intuición
del muerto". Los muertos exclaman:
"La víctima tiene derecho a defender su derecho
a gritar". Se eleva la llamada a la oración
desde el tiempo de la oración a los
féretros uniformes: ataúdes levantados deprisa,
enterrados deprisa... no hay tiempo para
completar los ritos: otros muertos llegan
apresuradamente de otros ataques, solos
o en grupos... una familia no deja atrás
huérfanos ni hijos muertos. El cielo es gris
plomizo y el mar es azul grisáceo, pero
el color de la sangre lo ha eclipsado
de la cámara un enjambre de moscas verdes.

Ramala, agosto del 2006.
(Publicado en la revista al-Karmel)

Recuerdas cómo trinan las aves en el parque

Recuerdas cómo trinan las aves en el parque

Allí vienen los botas negras
marchando sin temor
marcando el paso en una guerra
que llevan en su interior
Radio Kaos


Te veo eres una mujer dura con trapos frágiles
A mí se me cae el cabello
ya no soy el joven que subía a los arboles para espiar
en primavera a las madres de mis amigos
eres una mujer que sabe comer de la mano emblemática
tus muslos ya no son aquel canto preparatoriano
aquella guitarra en desvelo
aquellas primeras gotas de ron
yo ya no soy ese muchacho
que consumía cocaína para mantenerse fuerte y sobrio ante la oscuridad
aquel melenudo con chamarra de cuero y pantalones rotos se perdió en un abismo
se perdió en el recuerdo
éramos la patria
recuerdas que marchamos juntos agarrados de las manos
y ni el salinismo nos separaba?
recuerdas que éramos la izquierda y la luz de una década que pasó sin saber su nombre?
esperamos juntos el año 2000
y juntos esperamos el ovni que nos llevaría a la salvación
y no pasó nada
más que seguir escuchando a los Happy Mondays
y a Chavela con Sabina después de las tres de la mañana
Te recuerdo con tus Doctor Martens morados y yo como mis botas negras marchando sin temor

(Aún conmemoras nuestro himno)

Yo era un niño y tú una verde cavidad en las piedras
Tú eras una niña y yo el río que rozaba con sus aguas gélidas el musgo de las rocas

Un día fumamos marihuana hasta que vimos duendes en los árboles
que adornan el alrededor de la Rectoría de Ciudad Universitaria
reíamos mucho y no sabíamos hacia dónde caminar
y caminamos por el lodo acumulado que había dejado la lluvia
y nos caímos
ahí éramos jóvenes
nuestros dientes no tenían esas manchas
que se forman con los inviernos continuos

Ahora mujer eres dura como el concreto
vistes como cualquier oficinista
yo aún conservo ese hálito de niño
me considero poeta en tiempos de neoliberalismo mediático

Tú eres hermosa como los vestidos de Chanel gris
y yo soy un esclavo de las desgracias humanas
el cenit del silencio

En aquellos tiempos íbamos a Rokotitlan para bailar la danza de las patadas
hoy bailas con tu jefe en el Merengue y trata de emborracharte y tú quieres ser ejecutiva
quieres más poder quieres un Jaguar como el de él
y yo quiero quitarte esas frágiles ropas
quiero otra vez la lluvia y el lodo en nuestros ojos
quiero esperar ese ovni que vendrá por nosotros
quiero cantar con tequila aquella canción del mes de abril

Recuerdas la primera vez que leímos A la izquierda del roble?
quiero de vuelta nuestra alegre juventud con toda y guerra fría
Ahora somos treintagenarios cansados heridos
Vulnerables a cualquier cambio de temperatura
Marcados con la desolación que ha dejado el espíritu frío de la noche
Tenías los caireles libres del viento
Los colores rojos de los cielos frenéticos
Yo era un coloso cuando declamaba el poema XIV en medio de la oscuridad
Que parecía provinciana en las calles de Coyoacán

Teníamos las manos suaves y perfumadas
Las rodillas servían para subir las escaleras
Hoy están deterioradas de hincarse para los cielos caídos

Un día me besaste con los labios negros
Robert Smith tenía los cabellos esponjados
tú los tenías como asteroides que venían a impactar a la tierra
a mi tierra (piel descalza y sin temores)
Por aquellos años vacacioné en tu bosque místico
Eras mi lecho arbolario mi columna de la victoria
Tomábamos de la noche sus áureas luces con tequila y sexo esporádico
Tu sexo se aprisionaba en tu rojo Volkswagen
Los dos estuvimos tantas veces cogiendo en tu auto compacto
Que en él aún huele la explosión de las novas
El escarabajo después de la tormenta caminaba para nuestras casas grises

Ahora mujer dura con cabello artificial
No recuerdas los trinos
Ahora hombre casi calvo y con dientes desnudos y tristes
no recuerdo el plumaje del pasado
pero si recordamos aquellas caminatas nocturnas por el parque hundido
En aquellos días nuestros besos tenían la carne tierna de los labios
hoy nuestros besos saben a salida de emergencia de avión en llamas

Recuerdas lo que nos dijo aquel gorrión sin plumas de ese parque olvidado:
la juventud no vuelve
la juventud no vuelve

Lo tengo bien presente ahora que nos vemos
Las arrugas en el alma



Arturo Sodoma

frases....

El lenguaje significa para la filosofía lo mismo que para la música o para la pintura: de ninguna manera es el medio adecuado de la representación.

***
Caso de que existiese una esfera más sublime, sería la que está entre el Ser y el No-Ser, sería un estar entre los dos algo inefable; aquí tenemos la noción: la vida.

***
¿Tienen todos los hombres que ser hombres? Bien puede ser que haya seres con estatura humana completamente diferente de los hombres.

***
El hombre: una metáfora.

***

Hay que estar orgulloso del dolor; cada dolor es un recuerdo de nuestro alto rango.

***
Tiempo es espacio interior. -Espacio es tiempo exterior.

***
Cuentos, sin conexión, pero con asociación, como los sueños. Poesías, meramente armoniosas y llenas de palabras bellas, pero también sin sentido ni conexión -a lo más estrofas sueltas inteligibles- como nada más que fragmentos de cosas diversísimas.

***
Traducc.J.Gebser, Edit. Séneca, México

Algo muy grave va a suceder en este pueblo por Gabriel García Márquez

[Cuento contado: Texto completo]

Nota: En un congreso de escritores, al hablar sobre la diferencia entre contar un cuento o escribirlo, García Márquez contó lo que sigue, "Para que vean después cómo cambia cuando lo escriba".

Imagínese usted un pueblo muy pequeño donde hay una señora vieja que tiene dos hijos, uno de 17 y una hija de 14. Está sirviéndoles el desayuno y tiene una expresión de preocupación. Los hijos le preguntan qué le pasa y ella les responde:
-No sé, pero he amanecido con el presentimiento de que algo muy grave va a sucederle a este pueblo.
Ellos se ríen de la madre. Dicen que esos son presentimientos de vieja, cosas que pasan. El hijo se va a jugar al billar, y en el momento en que va a tirar una carambola sencillísima, el otro jugador le dice:
-Te apuesto un peso a que no la haces.
Todos se ríen. Él se ríe. Tira la carambola y no la hace. Paga su peso y todos le preguntan qué pasó, si era una carambola sencilla. Contesta:
-Es cierto, pero me ha quedado la preocupación de una cosa que me dijo mi madre esta mañana sobre algo grave que va a suceder a este pueblo.
Todos se ríen de él, y el que se ha ganado su peso regresa a su casa, donde está con su mamá o una nieta o en fin, cualquier pariente. Feliz con su peso, dice:
-Le gané este peso a Dámaso en la forma más sencilla porque es un tonto.
-¿Y por qué es un tonto?
-Hombre, porque no pudo hacer una carambola sencillísima estorbado con la idea de que su mamá amaneció hoy con la idea de que algo muy grave va a suceder en este pueblo.

Entonces le dice su madre:

-No te burles de los presentimientos de los viejos porque a veces salen.
La pariente lo oye y va a comprar carne. Ella le dice al carnicero:
-Véndame una libra de carne -y en el momento que se la están cortando, agrega-: Mejor véndame dos, porque andan diciendo que algo grave va a pasar y lo mejor es estar preparado.
El carnicero despacha su carne y cuando llega otra señora a comprar una libra de carne, le dice:
-Lleve dos porque hasta aquí llega la gente diciendo que algo muy grave va a pasar, y se están preparando y comprando cosas.
Entonces la vieja responde:
-Tengo varios hijos, mire, mejor deme cuatro libras.
Se lleva las cuatro libras; y para no hacer largo el cuento, diré que el carnicero en media hora agota la carne, mata otra vaca, se vende toda y se va esparciendo el rumor. Llega el momento en que todo el mundo, en el pueblo, está esperando que pase algo. Se paralizan las actividades y de pronto, a las dos de la tarde, hace calor como siempre. Alguien dice:
-¿Se ha dado cuenta del calor que está haciendo?
-¡Pero si en este pueblo siempre ha hecho calor!
(Tanto calor que es pueblo donde los músicos tenían instrumentos remendados con brea y tocaban siempre a la sombra porque si tocaban al sol se les caían a pedazos.)
-Sin embargo -dice uno-, a esta hora nunca ha hecho tanto calor.
-Pero a las dos de la tarde es cuando hay más calor.
-Sí, pero no tanto calor como ahora.
Al pueblo desierto, a la plaza desierta, baja de pronto un pajarito y se corre la voz:
-Hay un pajarito en la plaza.
Y viene todo el mundo, espantado, a ver el pajarito.
-Pero señores, siempre ha habido pajaritos que bajan.
-Sí, pero nunca a esta hora.
Llega un momento de tal tensión para los habitantes del pueblo, que todos están desesperados por irse y no tienen el valor de hacerlo.
-Yo sí soy muy macho -grita uno-. Yo me voy.
Agarra sus muebles, sus hijos, sus animales, los mete en una carreta y atraviesa la calle central donde está el pobre pueblo viéndolo. Hasta el momento en que dicen:
-Si éste se atreve, pues nosotros también nos vamos.
Y empiezan a desmantelar literalmente el pueblo. Se llevan las cosas, los animales, todo.
Y uno de los últimos que abandona el pueblo, dice:
-Que no venga la desgracia a caer sobre lo que queda de nuestra casa -y entonces la incendia y otros incendian también sus casas.
Huyen en un tremendo y verdadero pánico, como en un éxodo de guerra, y en medio de ellos va la señora que tuvo el presagio, clamando:
-Yo dije que algo muy grave iba a pasar, y me dijeron que estaba loca.

Poema de Fayad Jamís

¿Qué es para usted la poesía además de una piedra horadada por el sol y la lluvia,
Además de un niño que se muere de frío en una mina del Perú,
Además de un caballo muerto en torno al cual las tiñosas describen eternos círculos de humo,
Además de una anciana que sonríe cuando le hablan de una receta nueva para hacer frituras de sesos
(A la anciana, entretanto, le están contando las maravillas de la electrónica, la cibernética y la cosmonáutica),
Además de un revólver llameante, de un puño cerrado, de una hoja de yagruma, de una muchacha triste o alegre,
Además de un río que parte el corazón de un monte?
¿Qué es para usted la poesía además de una fábrica de juguetes,
Además de un libro abierto como las piernas de una mujer,
Además de las manos callosas del obrero,
Además de las sorpresas del lenguaje -ese océano sin fin totalmente creado por el hombre-,
Además de la despedida de los enamorados en la noche asaltada por las bombas enemigas,
Además de las pequeñas cosas sin nombre y sin historia
(un plato, una silla, una tuerca, un pañuelo, un poco de música en el viento de la tarde)?
¿Qué es para usted la poesía además de un vaso de agua en la garganta del sediento,
Además de una montaña de escombros (las ruinas de un viejo mundo abolido por la libertad),
Además de una película de Charles Chaplin,
Además de un pueblo que encuentra a su guía
y de un guía que encuentra a su pueblo
en la encrucijada de la gran batalla,
Además de una ceiba derramando sus flores en el aire
mientras el campesino se sienta a almorzar,
Además de un perro ladrándole a su propia muerte,
Además del retumbar de los aviones al romper la barrera
del sonido (Pienso especialmente en nuestro cielo y
nuestros héroes)?
¿Qué es para usted la poesía además de una lámpara encendida,
Además de una gallina cacareando porque acaba de poner,
Además de un niño que saca una cuenta y compra un helado de mamey,
Además del verdadero amor, compartido como el pan de cada día,
Además del camino que va de la oscuridad a la luz (y no a la inversa),
Además de la cólera de los que son torturados porque
luchan por la equidad y el pan sobre la tierra,
Además del que resbala en la acera mojada y lo están viendo,
Además del cuerpo de una muchacha desnuda bajo la lluvia,
Además de los camiones que pasan repletos de mercancías,
Además de las herramientas que nos recuerdan una araña o un lagarto,
Además de la victoria de los débiles,
Además de los días y las noches,
Además de los sueños del astrónomo,
Además de lo que empuja hacia adelante a la inmensa humanidad?
¿Qué es para usted la poesía?
Conteste con letra muy legible, preferiblemente de imprenta.

¿De que se rie? por Mario Benedetti

En una exacta foto del diario
Señor Ministro del Imposible,
ví en pleno gozo y en plena euforia
y en plena risa su rostro simple.

Seré curioso Señor Ministro:
¿De qué se ríe? ¿De qué se ríe?
de su ventana se ve la playa
pero se ignoran los cantegriles.

Tienen sus hijos ojos de mando
pero otros tienen mirada triste.
aquí en la calle suceden cosas
que ni siquiera pueden decirse:

Los estudiantes y los obreros
ponen los puntos sobre las íes.
Por eso digo Señor Ministro:
¿De qué se ríe? ¿De qué se ríe?

Usté conoce mejor que nadie
la ley amarga de estos países;
ustedes duros con nuestra gente:
¿Por qué con otros son tan serviles?

¿Cómo traicionan el patrimonio
Mientras el gringo nos cobra el triple?
¿Cómo traicionan usté y los otros,
los adulones y los seniles?

Por eso digo Señor Ministro:
¿De qué se ríe? ¿De qué se ríe?

Aquí en la calle sus guardias matan
y los que mueren son gente humilde,
y los que quedan llorando rabia
seguro piensan en el desquite.

Allá en la celda sus hombres hacen
sufrir al hombre y eso no sirve;
después de todo usté es el palo
mayor de un barco que se va a pique.

Seré curioso Señor Ministro:
¿De qué se ríe? ¿De qué se ríe?

TANGO / cristina peri rossi


La ciudad no eras vos
No era tu confusión de lenguas
ni de sexos
No era el cerezo que florecía -blanco-
detrás del muro
como un mensaje de Oriente
No era tu casade múltiples amantes
y frágiles cerraduras
La ciudad era esta incertidumbre
la eterna pregunta -quién soy-
dicho de otro modo; quién sos.

de silvio al ché: oración

oración

Al que predica la austeridad
y llena la barriga de su casa
con fetiches burgueses,

Ramón, Che, Comandante
San Ernesto de Valle Grande.

Al que predica la austeridad
y ni el día que se poncha
sube a la ruta del pueblo,

Ramón, Che, Comandante
San Ernesto de Valle Grande.

Al que predica la austeridad
y regresa de un viaje al otro mundo
con disfraz de vitrina,

Ramón, Che, Comandante
San Ernesto de Valle Grande.

Al que predica la austeridad
y no bebe en porrón de nuestra agua
sino en su termo helado,

Ramón, Che, Comandante
San Ernesto de Valle Grande.

Al que predica la austeridad
y sólo la predica,

Ramón, Che, Comandante
San Ernesto de Valle Grande,
Ramón, Che, Comandante
San Ernesto de Valle Grande,
Ramón, Che, Comandante
San Ernesto de Valle Grande.


Silvio Rodríguez, 1970.
asterisco: Ramón era el nombre de batalla del Che en Bolivia (gracias al foro silviófilos).

elegía al ché...


miércoles, 8 de octubre de 2008

che / mario benedetti



Lo han cubierto de afiches / de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo

lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia enmbalsamada

han decidido usarlo como epilogo
como ultima thule de la inocencia vana
como anejo arquetipo de santo o satanas

y quizas han resuelto que la unica forma
de desprenderse de El
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un heroe
de marmol o de yeso
y por lo tanto inmovil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado

sin embargo los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo no entienda
que treinta anos despues siga bregando
dulce y tenaz por la dicha del hombre.

che / samuel feijoó

Sobrio, tranquilo y tajante,
Así, se levantaba, andaba
latía.
Ni un solo instante se perdió en flojeras,

nimiedades, jactancias, quejas.
Ni una solo vianda
arrimo a su plato
con su propia mano en la cena de todos.
Era la justicia, sonreída y firme.
Así, solo se ha visto.
así.
jamas tendra su noche en la memoria.
Retornará como los huracanes y los rayos,
todo encendido como era
y es, en la justícia,
y abatira a los cuervos y a las fieras,
sangrientas águilas.
No haya duelo por él, ganó la llamarada
del que se ofrenda entero.
Todos los apaleados del mundo
lo entienden, lo besan, lo sujetan: héroe,
sin esperar más gloria que el futuro
alegre. No haya duelo.
Su victoria es la nuestra; no cejamos:
siglo tras siglo.

yo tuve un hermano / julio cortázar

Yo tuve un hermano
no nos vimos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.

Lo quise a mi modo
le tomé su voz
libre como el agua.

Camine de a ratos
cerca de su sombra
no nos vimos nunca
pero no importaba.

Mi hermano despierto
mientras yo dormía.
Mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

che / miguel barnet

Che, tú lo sabes todo, los recovecos de la Sierra,
el asma sobre la yerba fría
la tribuna
el oleaje en la noche
y hasta de qué se hacen
los frutos y las yuntas
No es que yo quiera darte
pluma por pistola
pero el poeta eres tú.

Décimas, violeta parra / pensándolo bien

asterisco: antes de oir esta maravilla debo decir que corresponden a una serie de décimas que por ese tiempo andaban de moda en cuba, no, no es moda, es una tradición cubana poniendo guitarra y voz para darle un toque sabroso a lo que uno quiere decir.. violeta lo hizo así y aquí tenemos este audio para poder disfrutar de su voz, su dulzura y de su sencillez...
que lo disfruten tanto como yo.




Pero, pensándolo bien,
y haciendo juicio a mi hermano,
tomé la pluma en la mano
y fui llenando el papel.
Luego vine a comprender
que la escritura da calma
a los tormentos del alma,
y en la mía que hay sobrantes;
hoy cantaré lo bastante
pa' dar el grito de alarma.

Empezaré del comienzo
sin perder ningún detalle,
espero que no me falle
lo que contarles yo pienso;
a lo mejor no convenzo
con mi pobr' inspiración
escas' ando de razón,
mi seso está 'polilla'o,
mi pensamiento nubla'o
con tanta preocupación.

Recularé algunos años
y de lugar mudaré,
así les resaltaré
sin "coilas" y sin engaños;
que se descarguen los daños
en la pobre relatora,
por no valerle hast'ahora
haberse amarra'o a Chile.
Si el canto no le da miles,
válgame Dios, la cantora.

Primero, pido licencia
pa' "transportar" la guitarra;
después, digo que fue Parra
quien me donó l'existencia.
Si me falta l'elocuencia
para tejer el relato,
me pongo a pensar un rato
afirmando el "tuntuneo",
a ver si así deletreo
con claridez mi relato.

Tenga calma la compaña
ya viene la despedí'a;
la poca sabiduría
mis ocurrencias empaña.
Siempre la suerte m'engaña
por mucha ilusión que tenga;
que la fuerza me sostenga
si el sacrificio es en vano,
y no me condene, hermano:
no hay mal que por bien no venga.


otro asterisco: la décima completa escrita está en este enlace: http://www.letras.s5.com/violeta0905021.htm

sábado, 4 de octubre de 2008

 
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