Estás vivo en mi pecho
y sólo yo te siento.
Eres el alquimista
que transforma en poesía
nuestro llanto.
y sólo yo te siento.
Eres el alquimista
que transforma en poesía
nuestro llanto.
ARS POÉTICA / Claribel Alegría
Yo,
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jamás me cambiaría
por la Venus de Milo:
mientras reina en el Louvre
y se muere de tedio
y junta polvo
yo descubro el sol
todos los días
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jamás me cambiaría
por la Venus de Milo:
mientras reina en el Louvre
y se muere de tedio
y junta polvo
yo descubro el sol
todos los días
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.
ayer / fernando rojas
una vez tal vez habríamos bailado
apretados al alba o a la memoria
tal vez en el abrazo un beso largo como tiempo
o como el largo de la orilla del beso de la tierra
tal vez una mañana habría visto tus ojos
los habría despertado con un beso
o les habría robado el alma hasta aprenderlos
un día sin pensarlo habría volteado hacia el camino
sin ver los pasos y sin ver los cielos
los resplandores las sombras los infiernos
los perros flacos y los amarillos
tal vez habría mordido un labio
en un beso letal o habría mojado a besos
tus manos y tu sexo
tus piernas y tus senos
tus miedos tus oídos tus albas tus incendios
tus labios con mi nombre tejido
sin remedio
apretados al alba o a la memoria
tal vez en el abrazo un beso largo como tiempo
o como el largo de la orilla del beso de la tierra
tal vez una mañana habría visto tus ojos
los habría despertado con un beso
o les habría robado el alma hasta aprenderlos
un día sin pensarlo habría volteado hacia el camino
sin ver los pasos y sin ver los cielos
los resplandores las sombras los infiernos
los perros flacos y los amarillos
tal vez habría mordido un labio
en un beso letal o habría mojado a besos
tus manos y tu sexo
tus piernas y tus senos
tus miedos tus oídos tus albas tus incendios
tus labios con mi nombre tejido
sin remedio
mira / fernando rojas
mira desde lejos el desorden de mi mesa
el montón de papel en mi escritorio
mira que no sé si es un desorden
pues yo sé dónde está cada cosa
o un orden no espacial, invisible
será que miro de cerca tanta cosa
o dejo de mirar
será que ya no miro ni tu ausencia
el montón de papel en mi escritorio
mira que no sé si es un desorden
pues yo sé dónde está cada cosa
o un orden no espacial, invisible
será que miro de cerca tanta cosa
o dejo de mirar
será que ya no miro ni tu ausencia
Un poema al padre del escepticismo: Raúl Alfonsín
31 de marzo de 2009
el problema no es
ni el punto final
ni la obediencia debida
ni el felices pascuas
ni la casa está en orden
ni la masacre en la tablada
ni haber dicho que las madres
de plaza de mayo
eran desestabilizadoras
ni la economía de guerra
ni llamar héroes de malvinas
a un montón de militares golpistas
ni el pacto de olivos
ni haber ordenado
un pedido de captura internacional
para juan gelman.
el problema es
que hoy murió el padre
de nuestro escepticismo y esa muerte
no nos deja ninguna
esperanza.
Pablo Marchetti
el problema no es
ni el punto final
ni la obediencia debida
ni el felices pascuas
ni la casa está en orden
ni la masacre en la tablada
ni haber dicho que las madres
de plaza de mayo
eran desestabilizadoras
ni la economía de guerra
ni llamar héroes de malvinas
a un montón de militares golpistas
ni el pacto de olivos
ni haber ordenado
un pedido de captura internacional
para juan gelman.
el problema es
que hoy murió el padre
de nuestro escepticismo y esa muerte
no nos deja ninguna
esperanza.
Pablo Marchetti
Pablo Marchetti es escritor, músico y periodista. Fundador de la revista Barcelona y cantante y compositor del grupo Falopa. El viernes 3 de abril recitó esta poesía en la presentación que ese grupo musical realizó en Mu. Punto de Encuentro.
Entradas
