ROMANCE DE BARRIO

ROMANCE DE BARRIO



Primero la cita lejana de abril,

Tu oscuro balcón, tu antiguo jardín.

Más tarde las cartas de pulso febril

Mintiendo que no, jurando que sí.

Romance de barrio tu amor y mi amor.

Primero un querer, después un dolor,

Por culpas que nunca tuvimos,

Por culpas que debimos sufrir los dos.



Hoy vivirás

Despreciándome, tal vez, sin soñar

Que lamento al no poderte tener

El dolor de no saber olvidar.

Hoy estarás

Como nunca lejos mío,

Lejos de tanto llorar.

Fue porque si,

Que el despecho te cegó como a mí

Sin mirar que en el rencor del adiós

Castigabas con crueldad tu corazón.

Fue porque si

Que de pronto no supimos pensar

Que es más fácil renegar y partir

Que vivir sin olvidar.

Ceniza del tiempo la cita de abril,

Tu oscuro balcón, tu antiguo jardín,

Las cartas trazadas con mano febril,

Mintiendo que no, jurando que si.

Retornan vencidas tu voz y mi voz

Trayendo al volver con tono de horror,

Las culpas que nunca tuvimos,

Las culpas que debimos pagar los dos.



HOMERO MANZI

jueves, 3 de enero de 2008

TRÍPTICO DEL OLVIDO

TRÍPTICO DEL OLVIDO

El que quiera un corazón
que pregunte por mi olvido.
Federico García Lorca

1
Todo lo debo a tu vacío.
Las calles pasan, pasan
estrepitosamente iluminantes.

No queda nadie, nadie
sino la doble sombra solitaria
donde te sigo amando.

Tómame, persígueme, fatígame,
como el arcángel que anuncia la muerte
cuando gira en los ojos y no acaba.

Así tú, escalón a escalón, sigue bajando,
pesas lanzada en mi totalidad,
cayendo entre la desmemoria,
hacia la estrella
inofensiva de la nada.

2
Todo es infancia.
Las guayabas doradas
tejidas por el oro del azar
junto al olor sediento
de tu traje rasgado.
Ahí yo tuve que morir.

Todo es infancia.
Y tú también te quedas
mientras yo me deshago
y en tu cuerpo abro lámparas
que nunca encenderé.

Tú también permaneces,
bendita mía,
reempezando la ausencia
entre la claridad
incomprendida.

3
Todo es infancia.
Nada sigue después,
sino el silencio.

Nada supera su primer prodigio:
la pompa de colores donde Dios llameaba,
la lagartija rápida entre la luz secreta.

Y tú y yo como el porvenír,
fatalmente desnudos.

Sólo se entiende la primera letra
oscurecida por palabra o miedo.
Lo que queda de azul sigue brillando,
pulsa, mana, convoca claridades.

Todo es infancia.
Nada sigue después,
sino la muerte.

LAUREANO ALBÁN ( Costa Rica, 1942 )

ABANDONADOS

ABANDONADOS

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos.

Seis poetas seis

Seis poetas seis

Los poetas aquí presentados son parte de una selección preparada por Timo Berger para la edición de poesía alemana reciente que la Universidad de Guadalajara publicará próximamente. Timo Berger nació en 1974, en Stuttgart, y vive en Berlín. Es uno de los coordinadores de Latinale, festival rodante de poesía latinoamericana ( www.latinale.de) que tiene lugar en los primeros días de noviembre en Berlín y diferentes ciudades alemanas, con la participación de doce poetas de diversos países, entre ellos Amaranta Caballero Prado, de México. Berger es además editor de la antología alemana de poesía Devolver el fuego (Bahía Blanca/Argentina, vox, 2006) y del Latin.Log, antología de poesía latinoamericana traducida al alemán ( www.latinlog.de). Tradujo del portugués a Laura Erber; del castellano a Sergio Raimondi, Washington Cucurto y Cecilia Pavón, entre otros. Es uno de los coordinadores de Salida al Mar, Festival Latinoamericano de Poesía en Buenos Aires.
Esther Andradi
Sexo y tiempo
Timo Berger

Para Martín Solares
Imagínate que fuera verano y ninguno abandona
la cama, el hombre títere, por ejemplo, sobre mi
estantería de la cocina, ése que se aferra, por lo general,
al oso bebé o se esconde detrás de una caja de velas,
baila, baila, de repente, con la banda sonora
de Mauricio Kagel. ¿Quién será ese Kagel?
La tormenta sobre un lago cercano da la vuelta,
un rayo perdido desvía todavía los mocasines,
más ningún capricho, ninguna granizada bate
en el patio, sólo vecinos con unos dados diminutos
tomando caña al son de los gemidos. Pero este verano
debe, debería de una vez por todas terminarse, nos vamos
a volver todos padres y madres de hijos que con otro
tiempo hubieran permanecido sobre los estantes;
sus cabezas de pelusa escondidas detrás de una caja
que guarda las velas consumidas en noches de invierno.
Versión del propio Timo Berger
Green faces: somos entonces
algo así en el espacio
Monika Rinck

imitábamos la niebla interestelar,
una plebe cósmica, la cámara filmaba
sin embargo parecía haber algo en el aire
quizás tenía que ver con el lente
esta falta de nitidez fundamental, como si
la percepción misma hubiera sido afectada
y ya no pudiésemos tenerla en cuenta.
La difusión de la energía, los tiempos de espera
entre escenas, los largos derroteros
a través del pabellón obsoleto. Los sándwiches
que comíamos, alfombras en beige y marrón,
la suciedad, capas completas, pensaba,
qué sé yo, tal vez de entre todos los sentimientos posibles,
sólo los incorrectos estaban presentes
sedimentados, y construían capas. "cut !"
nos mirábamos. Nuestros rostros emitían
luz verde, debajo como un enmudecimiento,
la alfombra. Ah, estos colores roñosos.
Versión de Cecilia Pavón
Monika Rinck nació 1969 en Zweibrücken, vive y trabaja en Berlín. Ha publicado varios poemarios y ensayos, y recibido numerosos premios, entre ellos el Primer Premio en el concurso de jóvenes autores del Prenzlauer Berg, Berlín (2001).
las hijas de freud
René Hamann

ella es una de las hijas de freud: educada para el
lloriqueo, la manera en que le pongo el megáfono en el
oído
para que pueda escuchar mejor: p.ej. el
relamerse de mi lengua. especialmente líquidas, sus
piernas se angulan como un eje ante
la cercanía del establecimiento. ella es una de
de las hijas de jung: lejos de todo egocentrismo
escucha y escucha y no para de conmover
nos en medio de montones de envases
de sexo, apática metafórica, y yo
y yo le cuento y le cuento y le cuento nada de lo que me
podría hacer famoso. ella es una de las hijas
de adler. la manera en que se sienta, se da vuelta de
golpe, en que
no-fuma y no-habla, en que no-lee
y no-llama, la manera en que acaricia el megáfono
para saber qué hora es...
Versión de Susana Romano
René Hamann nació en 1971 en Solingen, vive y escribe en Berlín. Hasta ahora ha publicado dos poemarios, además de artículos en diarios y revistas de música. Fue becado por el Senado de Berlín en 2005. Signo astrológico: Leo. Malo en idiomas extranjeros.
El amor en los tiempos de la UE
Björn Kuhligk

Como un guardia fronterizo traza de nuevo
una línea, se debe, se
puede disparar, esto
debe, esto puede ser filmado
como ajeno a la tierra este continente
con estrellitas en la solapa, como el que
arma la defensa, mami lava
rápido los platos
cuando en el sur las primeras zapatillas
fueron arrojadas a la costa, más tarde
se pescaron dos, tres bípedos,
se debe, se puede devolver el fuego
Versión de Ariel Magnus
Björn Kuhligk nació en 1975 en Berlín, donde vive y trabaja en una librería. Es redactor de la revista literaria Lauter niemand ; ha publicado en varios revistas y antologías. En 2005 aparecieron sus poemas Großes Kino en Berlín Verlag.
visión to go
Ron Winkler

el bosque es una bella forma de aglutinamiento.
los árboles, por ejemplo, suelen echar ramas
de forma perfecta y dan, sin embargo, una impresión de
naturalidad.
a veces se mueve algo entre las ramas
podría ser una cosa o también algún tipo
de información idílica. un sitio alado
con un enorme potencial de exactitud
si quieres puedo hacerte una copia.
Versión de Cecilia Pavón
Ron Winkler nació en 1973 en Jena; se mudó a Berlín después de haber realizado estudios de Germanística e Historia. Escritor, poeta y crítico literario. En 2005 obtuvo el Leonce-und-Lena-Preis, la distinción más alta para poetas jóvenes en Alemania.
fuera de juego
Nikola Richter

para eso se necesitan chicas
que tejan las bufandas,
que pintan los logos.
y cuando termina el primer tiempo,
y empieza el segundo,
esta lógica cotidiana completamente normal
en un deporte de pueblo, completamente normal,
las chicas contienen la respiración
y no se animan a preguntar
si están o no fuera de juego.
Versión de Cecilia Pavón
Nikola Richter nació en 1976 en Breme y vive en Berlín. Con Timo Berger fundó el grupo de autores visch&ferse que organiza lecturas en Berlín. Publicaciones en revistas y antologías. Sus obras teatrales se estrenaron en un estacionamiento subterráneo en Colonia, en un edificio de oficinas de Viena y en la azotea de un hotel de Colonia.

AMOR

AMOR

Amar es este tímido silencio
cerca de tí, sin que lo sepas,
y recordar tu voz cuando te marchas
y sentir calor de tu saludo.

Amar es aguardarte
como si fueras parte del ocaso,
ni antes ni después, para que estemos solos
entre los juegos y los cuentos
sobre la tierra seca.

Amar es percibir, cuando te ausentas,
tu perfume en el aire que respiro,
y contemplar la estrella en que te alejas
cuando cierro la puerta de la noche.


SALVADOR NOVO

ESCRIBIRTE

ESCRIBIRTE



Escribir, escribirte, dibujarte. Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas, colgadas en el aire, en el tiempo, en aquella rama llena de flores amarillas del cortés cuya belleza me pone los pelos de punta cuando vengo bajando sola, por la carretera, pensando. Definir el misterio, el momento preciso del descubrimiento, el amor; esta sensación de aire comprimido dentro del cuerpo curvo, la explosiva felicidad que me saca las lágrimas y me colorea los ojos, la piel, los dientes, mientras voy volviéndome flor, enredadera, castillo, poema, entre tus manos que me acarician, y me van deshojando, sacándome las palabras, volteándome de adentro para afuera, chorreando mi pasado, mi infancia de recuerdos felices, de sueños, de mar reventando contra los años, cada vez más hermoso y más grande, más grande y más hermoso.

Cómo puedo agarrar la ilusión, empuñarla en la mano y soltártela en la cara como una paloma feliz que saliera a descubrir la tierra después del diluvio; descubrirte hasta en los reflejos más ignorados, irte absorbiendo lentamente, como un secante, perdiéndome, perdiéndonos los dos, en la mañana en la que hicimos el amor con todo el sueño, el olor, el sudor de la noche salada en nuestros cuerpos, untándonos el amor, chorreándolo en el piso en grandes olas inmensas, buceando en el amor, duchándonos con el amor que nos sobra.


Gioconda Belli

UN SAPO BOCOTAS

UN SAPO BOCOTAS

En la selva deciden festejar el fin de año todos los animales juntos. Están reunidos poniéndose de acuerdo sobre las cosas que cada uno iba a traer, entonces el León organizaba:
—A ver, los elefantes van a traer loooos… refrescos.
Y había un sapito que preguntaba (esto hay que decirlo con la boca muy abierta):
—¿Y las chiiiiiicaaaas?
El León medio se enojó de que lo interrumpieran, pero siguió:
—Las gacelas y los monos van a traer tartas y frutas.
—¿Y las chiiiiicaaas? (otra vez el sapito hablando con su boca muy abierta)
El León lo miró un poco feo y siguió:
—Las víboras y las panteras van a traer… el vino.
Y se volvió a oír esa vocecita que lo interrumpía:
—¿Y las chiiiiiiiiiiiicaaaaaaaaaass?
Ahí el León ya estaba tan enojado que le gritó:
—¡Y a todos los bocones los vamos a echar a patadas en las nalgas!
Y el sapito, poniendo la boca muy muy chiquita y cerrada, dijo en voz baja:
—¡Uy! pubricitu del cucudrilu…


LUIS PESCETTI

Sensación en el labio

Sensación en el labio



Me da sorpresa bajar
por la ventura de mis emociones
porque para qué haber estado alta
si la fiebre la produce el recorrido.
Tengo un beso junto a la boca
y un tiempo para que dure
la sensación del beso que recibo
y la inscripción de la sinceridad.
Otro tiempo no lloraré sin saberlo
que es como ahora que por encima
de la conciencia está la voluntad
de sentir un beso junto a la boca.
Si ese beso se parte y va al labio
una senda del beso que se fue
se irá sin mí también
y no será simétrico.
Por eso es gran cosa.

c. Garcia

Acto amoroso

Acto amoroso


: dos se miran uno al otro
hasta que son irreales
entonces

cierran los ojos

y se tocan uno al otro
hasta que son irreales

entonces
guardan los cuerpos,

y se sueñan uno al otro
hasta que son tan reales
que despiertan
dos se miran

Ulalume González de León

Si me ves

Si me ves



Si me ves cansado fuera del sendero, ya casi sin fuerzas para hacer camino.
Si me ves sintiendo que la vida es dura, porque ya no puedo, porque ya no sigo.
Ven a recordarme como es un comienzo, ven a desafiarme con tu desafío.
Muéveme en el alma, vuélveme al impulso, llévame a mí mismo.
Yo sabré entonces encender mi lámpara en el tiempo oscuro, entre el viento frio.
Volveré a ser fuego desde brasas quietas, que alumbre y reviva mi andar peregrino.
Vuelve a susurrarme aquella consigna del primer paso para un principio.
Muéstrame la garra que se necesita para levantarse desde lo caído.
Si me ves cansado fuera del sendero, sin ver mas espacios que el de los abismos.
Trae a mi memoria que también hay puentes, que también hay alas que no hemos visto.
Que vamos armados de fe y de bravura, que seremos siempre lo que hemos creído.
Que somos guerreros de la vida plena, y todo nos guía hacia nuestro sitio.
Y que un primer paso, y que un nuevo empeño, nos lleva a la forma de no ser vencidos.
Que el árbol se dobla, se agita, estremece, deshoja y retoña, pero queda erguido.
Que el único trecho que da el adelante es aquel que cubre nuestro pie extendido.
Si me ves cansado fuera del sendero, solitario y triste, quebrado, herido.
Siéntate a mi lado, tómame las manos, entra por mis ojos hasta mi escondrijo.
Y dime se puede, e insiste, se puede, hasta que yo entienda que puedo lo mismo.
Que tu voz despierte, desde tu certeza, al que de cansancio se queda dormido.
Y, tal vez, si quieres, préstame tus brazos, para incorporarme, nuevo y decidido.
Que la unión es triunfo cuando hombro con hombro vamos, ¡si se puede!, con el mismo brío.
Si me ves cansado fuera del sendero, lleva mi mirada hacia tu camino.
Hazme ver las huellas, que allá están marcadas, de un paso tras otro por donde has venido.
Y vendrá contigo una madrugada, la voz insistente para un nuevo inicio.
Que abriré otro rumbo porque si he creído, que siempre se puede... se puede, mi amigo
Que afortunados los que con el apoyo de la familia y los amigos nos hemos levantado de una caida, y que bonito que sean ellos los que nos impulsan a creer y seguir en el camino de la vida.
Conserva a tus amigos lo mas que puedas, no sabes cuando necesitaras que te vuelva a mostrar el camino.

Autor desconocido

CITAS DE BORGES

esto lo escribió Néstor en una lista a la que estoy suscrita...

CITAS DE BORGES

Jorge Luis Borges es uno de los escritores mas extraordinarios de todos los tiempos.

Desde aquel lejano día en que leí uno de sus cuentos en la biblioteca del colegio Carlos Pellegrini no he dejado de ser un fanático suyo.
Y he vivido, a lo largo de mis años, una verdadera borgesmanía.
Sé también que casi todos los argentinos lo conocen pero muy pocos leyeron sus obras.
Así que ahora pongo al alcance del club algunas de las citas suyas.
Espero que les guste.

"A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires: la juzgo tan eterna como el agua y el aire."

"Antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo."

"Creo que con el tiempo mereceremos no tener gobierno alguno." (El maestro y su corazoncito anarquista)

"Cuando uno escribe, el lector es uno mismo."

"¿De qué otra forma se puede amenazar que no sea de muerte? Lo interesante, lo original, sería que alguien lo amenace a uno con la inmortalidad."

"Deporte: yo creo que habría que inventar un juego en el que nadie ganara."

"Dicen que soy un gran escritor. Agradezco esa curiosa opinión, pero no la comparto. El día de mañana, algunos lúcidos la refutarán fácilmente y me tildarán de impostor o chapucero o de ambas cosas a la vez."

"El ejecutor de una empresa atroz debe imaginar que ya la ha cumplido, debe imponerse un porvenir que sea irrevocable como el pasado."

"El infierno y el paraíso me parecen desproporcionados. Los actos de los hombres no merecen tanto."

"El tema de la envidia es muy español. Los españoles siempre están pensando en la envidia. Para decir que algo es bueno dicen: "Es envidiable"."

"El tiempo es la mejor antología, o la única, tal vez."

"El tiempo es la materia de la que he sido creado."

"Estoy solo y no hay nadie en el espejo." (!!!!!!)

"Gracias por la música, misteriosa forma de tiempo."

"Hay comunistas que sostienen que ser anticomunista es ser fascista. Esto es tan incomprensible como decir que no ser católico es ser budista."

"Hay que tener cuidado al elegir a los enemigos porque uno termina pareciéndose a ellos" (!!!!!)

"He cometido el peor pecado que uno puede cometer. No he sido feliz."

"La duda es uno de los nombres de la inteligencia."

"La paternidad y los espejos son abominables porque multiplican el número de los hombres." (!!!!!!)

"Las mujeres me han hecho desdichado. Pero la felicidad que he obtenido compensa toda la desdicha. Es mejor ser feliz y desdichado que no ser ninguna de las dos cosas."

"Las tiranías fomentan la estupidez."

"Lo cierto es que vivimos postergando todo lo postergable; tal vez todos sabemos profundamente que somos inmortales y que tarde o temprano, todo hombre hará todas las cosas y sabrá todo."

"Me gustaría ser valiente, pero mi dentista asegura que no lo soy."

"No eres ambicioso: te contentas con ser feliz."

"Deseo que el cielo exista, aunque nuestro lugar sea el infierno."

"Quizá haya enemigos de mis opiniones, pero yo mismo, si espero un rato, puedo ser también enemigo de ellas.

"Los espejos y la cópula son abominables, porque multiplican el número de los hombres."

"Ser inmortal es algo sin importancia. Menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran la muerte. Lo divino, lo terrible, lo incomprensible, es saberse inmortal."

"Sentí lo que sentimos cuando alguien muere: la congoja, ya inútil, de que nada nos hubiera costado ser más buenos." (!!!!!)

"Siempre he sentido que hay algo en Buenos Aires que me gusta. Me gusta tanto que no me gusta que le guste a otras personas. Es un amor así, celoso."(!!!!!)

"Sólo aquello que se ha ido y que ya no tenemos es lo que nos pertenece." (!!!!!)

"Sólo los dioses pueden prometer, porque son inmortales."

"Yo, a diferencia de otros escritores, no me jacto de lo que escribo sino de lo que leo."

"Sólo una cosa no hay. Es el olvido." (Maestro, en esto disiento con usted)

Y una cosa final, a Serrat no le gusta Borges.
Al que le gusta Borges (casi como mí) es a Joaquín Sabina

Sergio Mouat

Sergio Mouat
Chile
Comandante Che Guevara

Tu estrella solitaria y cósmica
ilumina los cielos de esperanzas,
como esa verdad universal
que hablaras a todos por igual.

Siguiendo su cauce contigo llegaron
a encontrarse todas tus pasiones
y traicionado vino a ti la muerte segura,
sin que temblara tu mano ni tu bravura.

Creyeron quienes te dispararon
tu cuerpo inerte consigo llevaría
todo lo que hidalgamente creías,
nunca sabrían cuán errados estarían.

Ni que por tan cobarde actitud
tu imagen a la inmortalidad llegaría
el mundo entero tu partida lloraría,
recibimos el tesoro que dejarías
una clara conciencia revolucionaria
ejemplo de lucha y razón libertaria.

Y fluyen como manantiales,
tu evocación por doquier brota,
no importarán los años,
a los pueblos del mundo toca
desde lo más profundo
de los sentimientos,
hasta la eternidad
seguir tus pensamientos.

Jorge Enrique Adoum

fue a trabajar con sabor a malanoche
el jefe lo trató como a comunista y negro
se comió un sandwich de jamón flaquísimo
volvió a la oficina cárcel o perrera
hablabló de qué para qué con quiénes
escribió las mismas cartas de ayer para algún día
fue al banco a mendigar un saco dos meses medicinas
lo maltrataron en los transportes públicos
y avanzó a pie bajo la lluvia espesa
pero ella lo llamó en la noche y le leyó lo escrito
"fue al trabajo maltrabajado por la malanoche
recibió en la cara jazos de su jefe
se comió un sandwich de huecos y vacío
volvió buey involuntario al materreses
habló de todo y nada con uno y con ninguno
escribió cartas de otro para otros otros
en el banco lo trataron como al tercer mundo
en los transportes públicos nadie habla con alguien
cruzó esta noche la vida bajo la lluvia llena
y preparó la fiesta de la carne doble
(esto es también autentiúnica dura verdad de poesía)"
entonces él supo que siempre había sido
un pocoautor de todos sus poemas.

*

hizo la cama que revolvió la noche
lavó las tazas del desayuno flaco
pasó el aspirador de un trapo por la casa
lavó la camisa las medias los pañuelos
preparó el almuerzo para sobremorir la tarde
lavó los platos los cubiertos inservibles
cosió botones en los pantalones lánguidos
hizo tiempo para hacer compras para hacer comida
y lavó las cacerolas de lo ya vivido
per él la llamó en la noche y l leyó lo escrito
"rehizo la cama que deshizo la noche
lavó en las tazas los sorbos los bostezos
aspiró el polvo de las cosas de la casa
lavó el olor de ambosdós pegado a su camisa
¿fue reina una mañana siquiera en la cocina?
prolongó en la mesa los plazos cotidianos
lavó en las cacerolas los restos de futuro
le puso unos botones a falta de monedas
fue a la carnicería iglesia limpia
y preparó la doble fiesta de la carne
(esto es también únicauténtica verdadura de poesía)"
entonces ella supo que siempre había sido
un pocoautora de todos sus poemas.


Jorge Enrique Adoum

PERDÓNAME EL DOLOR, A VECES

PERDÓNAME EL DOLOR, A VECES

Enero,1980

Perdóname el dolor, a veces,*
perdóname la tristeza casi siempre
y la soledad
(es así como llamo a tu ausencia).
Perdóname el silencio
y las palabras
ahora.
Perdóname la alegría si te tengo
un poco,
los encuentros, los versos,
mi pobre vida.
Perdóname la esperanza
todavía
(la tomo sin dármela
y la asumo como único alimento).
Perdóname que hable
que calle
que respire
pero nunca que te ame.
Condena mi amor, castígame por él,
quiero el infierno por patria y aposento,
que los días me torturen y conozca la fatiga,
que tus reproches me vistan de martirio,
tu fúria de sangre.
Maldita y desterrada, te seguiré queriendo
y seré, más que nunca, imperdonable.

*«Perdóname el dolor, a veces» (Pedro Salinas)

perdóname por ir así buscándote....

PERDÓNAME POR IR ASÍ BUSCÁNDOTE...

Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perdóname el dolor alguna vez.
Es que quiero sacar
de ti tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo,
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo en lo alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías, a lo alto.
Para llegar a él
subida sobre ti, como te quiero,
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuerpo, ya ascendiendo
de ti a ti misma.
Y que a mi amor entonces le conteste
la nueva criatura que tú eres.

pedro salinas..

vinicio de moraes

vinicio de moraes

De repente la risa se hizo llanto,
silencioso y blanco como la bruma;
de las bocas unidas se hizo espuma,
y de las manos dadas se hizo espanto.

De repente la calma se hizo viento
que de los ojos apagó la última llama,
y de la pasión se hizo el presentimiento
y del momento inmóvil se hiso el drama.

De repente, no más que de repente,
se volvió triste lo que fuera amante,
y solitario lo que fuera contento.

El amigo próximo se hizo distante,
la vida se volvió una aventura errante.
De repente, no más que de repente

 
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