José Martí

Mover un país, por pequeño que sea, es obra
de gigantes.
Y quien no se sienta gigante de amor,
o de valor, o de pensamiento, o de paciencia, no
debe emprenderlo.”

martes, 25 de noviembre de 2008

Eduardo Galeano

Los expertos saben convertir a las mercancías en mágicos conjuntos contra la soledad. Las cosas tienen atributos humanos: acarician, acompañan, comprenden, ayudan, el perfume te besa y el auto es el amigo que nunca falla. La cultura del consumo ha hecho de la soledad el más lucrativo de los mercados. Los agujeros del pecho se llenan atiborrándolos de cosas, o soñando con hacerlo. Y las cosas no solamente pueden abrazar: ellas también pueden ser símbolos de ascenso social, salvoconductos para atravesar las aduanas de la sociedad de clases, llaves que abren las puertas prohibidas. Cuanto más exclusivas, mejor: las cosas te eligen y te salvan del anonimato multitudinario. La publicidad no informa sobre el producto que vende, o rara vez lo hace. Eso es lo de menos. Su función primordial consiste en compensar frustraciones y alimentar fantasías: ¿En quién quiere usted convertirse comprando esta loción de afeitar?

Subcomandante Marcos

Para detenernos, rendirnos y aniquilarnos, el poderoso usó toda su fuerza. Grandes y muchas son las máquinas de guerra que llenan nuestros suelos y nuestros cielos. Mucha y grande es la muerte con la que el poderoso ataca nuestra vida. Aquí estamos, seguimos aquí. No nos hemos callado, no nos rendiremos.
Para engañarnos y comprarnos, el poderoso compró palabras y conciencias. Dijo el poderoso que la paz quería, y detrás de su promesa venían la traición y la muerte. A nuestra verdad, el poderoso opone la mentira. Contra nuestra memoria, lanzó el olvido. Aquí estamos, seguimos aquí. No nos hemos olvidado, no nos rendiremos.
Nuestra guerra fue y es para que la memoria recupere su lugar en la historia. No habrá paz mientras el olvido siga siendo el único futuro.
Nuestra guerra fue y es para que la dignidad sea respetada por los todos que son. No habrá paz, mientras el desprecio al diferente siga siendo la única relación posible.
Nuestra guerra fue y es para que la verdad de los distintos sea escuchada y entendida, para que todos los mundos tengan su lugar en el mundo. No habrá paz mientras la mentira sea la única palabra para la que hay oídos, y la intolerancia y el cinismo las banderas únicas.
Nosotros los zapatistas nos hablamos por nosotros mismos y traemos también la palabra de todos los muertos que se murieron muy callados. Por ellos hablamos, en nuestra palabra hablan los muertos todos, los callados de siempre.
Resistiremos hasta que caminen sus palabras de los olvidados. Lucharemos hasta que hablen los silencios de los callados. Moriremos hasta que vivan los muertos.

El Libro de las Preguntas - Pablo Neruda

1.
Por qué los inmensos aviones
no se pasean con sus hijos?

Cuál es el pájaro amarillo
que llena el nido de limones?

Por qué no enseñan a sacar
miel del sol a los helicópteros?

Dónde dejó la luna llena
su saco nocturno de harina?

2.
Si he muerto y no me he dado cuenta
a quién le pregunto la hora?

De dónde saca tantas hojas
la primavera de Francia?

Dónde puede vivir un ciego
a quien persiguen las abejas?

Si se termina el amarillo
con qué vamos a hacer el pan?

3.
Dime, la rosa está desnuda
o sólo tiene ese vestido?

Por qué los árboles esconden
el esplendor de sus raíces?

Quién oye los remordimientos
del automóvil criminal?

Hay algo más triste en el mundo
que un tren inmóvil en la lluvia?

4.
Cuántas iglesias tiene el cielo?

Por qué no ataca el tiburón
a las impávidas sirenas?

Conversa el humo con las nubes?

Es verdad que las esperanzas
deben regarse con rocío?

5.
Qué guardas bajo tu joroba?
dijo un camello a una tortuga.

Y la tortuga preguntó:
Qué conversas con las naranjas?

Tiene más hojas un peral
que Buscando el Tiempo Perdido?

Por qué se suicidan las hojas
cuando se sienten amarillas?

6.
Por qué el sombrero de la noche
vuela con tantos agujeros?

Qué dice la vieja ceniza
cuando camina junto al fuego?

Por qué lloran tanto las nubes
y cada vez son más alegres?

Para quién arden los pistilos
del sol en sombra del eclipse?

Cuántas abejas tiene el día?

7.
Es paz la paz de la paloma?
El leopardo hace la guerra?

Por qué enseña el profesor
la geografía de la muerte?

Qué pasa con las golondrinas
que llegan tarde al colegio?

Es verdad que reparten cartas
transparentes, por todo el cielo?

8.
Qué cosa irrita a los volcanes
que escupen fuego, frío y furia?

Por qué Cristóbal Colón
no pudo descubrir a España?

Cuántas preguntas tiene un gato?

Las lágrimas que no se lloran
esperan en pequeños lagos?

O serán ríos invisibles
que corren hacia la tristeza?

9.
Es este mismo el sol de ayer
o es otro el fuego de su fuego?

Cómo agradecer a las nubes
esa abundancia fugitiva?

De dónde viene el nubarrón
con sus sacos negros de llanto?

Dónde están los nombres aquellos
dulces como tortas de antaño?

Dónde se fueron las Donaldas,
las Clorindas, las Eduvigis?

10.
Qué pensarán de mi sombrero,
en cien años más, los polacos?

Qué dirán de mi poesía
los que no tocaron mi sangre?

Cómo se mide la espuma
que resbala de la cerveza?

Qué hace una mosca encarcelada
en un soneto de Petrarca?

11.
Hasta cuándo hablan los demás
si ya hemos hablado nosotros?

Qué diría José Martí
del pedagogo Marinello?

Cuántos años tiene Noviembre?

Qué sigue pagando el Otoño
con tanto dinero amarillo?

Cómo se llama ese cocktail
que mezcla vodka con relámpagos?

12.
Y a quién le sonríe el arroz
con infinitos dientes blancos?

Por qué en las épocas oscuras
se escribe con tinta invisible?

Sabe la bella de Caracas
cuántas faldas tiene la rosa?

Por qué me pican las pulgas
y los sargentos literarios?

13.
Es verdad que sólo en Australia
hay cocodrilos voluptuosos?

Cómo se reparten el sol
en el naranjo las naranjas?

Venía de una boca amarga
la dentadura de la sal?

Es verdad que vuela de noche
sobre mi patria un cóndor negro?

14.
Y qué dijeron los rubíes
ante el jugo de las granadas?

Pero por qué no se convence
el Jueves de ir después del Viernes?

Quiénes gritaron de alegría
cuando nació el color azul?

Por qué se entristece la tierra
cuando aparecen las violetas?

15.
Pero es verdad que se prepara
la insurrección de los chalecos?

Por qué otra vez la Primavera
ofrece sus vestidos verdes?

Por qué ríe la agricultura
del llanto pálido del cielo?

Cómo logró su libertad
la bicicleta abandonada?

16.
Trabajan la sal y el azúcar
construyendo una torre blanca?

Es verdad que en el hormiguero
los sueños son obligatorios?

Sabes qué meditaciones
rumia la tierra en el otoño?

(Por qué no dar una medalla
a la primera hoja de oro?)

17.
Te has dado cuenta que el Otoño
es como una vaca amarilla?

Y cómo la bestia otoñal
es luego un oscuro esqueleto?

Y cómo el invierno acumula
tantos azules lineales?

Y quién pidió a la Primavera
su monarquía transparente?

18.
Cómo conocieron las uvas
la propaganda del racimo?

Y sabes lo que es más difícil
entre granar y desgranar?

Es malo vivir sin infierno:
no podemos reconstruirlo?

Y colocar al triste Nixon
con el traste sobre el brasero?

Quemándolo a fuego pausado
con napalm norteamericano?

19.
Han contado el oro que tiene
el territorio del maíz?

Sabes que es verde la neblina
a mediodía, en Patagonia?

Quién canta en el fondo del agua
en la laguna abandonada?

De qué ríe la sandía
cuando la están asesinando?

20.
Es verdad que el ámbar contiene
las lágrimas de las sirenas?

Cómo se llama una flor
que vuela de pájaro en pájaro?

No es mejor nunca que tarde?

Y por qué el queso se dispuso
a ejercer proezas en Francia?

21.
Y cuando se fundó la luz
esto sucedió en Venezuela?

Dónde está el centro del mar?
Por qué no van allí las olas?

Es cierto que aquel meteoro
fue una paloma de amatista?

Puedo preguntar a mi libro
si es verdad que yo lo escribí?

22.
Amor, amor aquel y aquella,
si ya no son, dónde se fueron?

Ayer, ayer dije a mis ojos
cuándo volveremos a vernos?

Y cuando se muda el paisaje
son tus manos o son tus guantes?

Cuando canta el azul del agua
cómo huele el rumor del cielo?

23.
Se convierte en pez volador
si transmigra la mariposa?

Entonces no era verdad
que vivía Dios en la luna?

De qué color es el olor
del llanto azul de las violetas?

Cuántas semanas tiene un día
y cuántos años tiene un mes?

24.
El 4 es 4 para todos?
Son todos los sietes iguales?

Cuando el preso piensa en la luz
es la misma que te ilumina?

Has pensado de qué color
es el Abril de los enfermos?

Qué monarquía occidental
se embandera con amapolas?

25.
Por qué para esperar la nieve
se ha desvestido la arboleda?

Y cómo saber cual es Dios
entre los Dioses de Calcuta?

Por qué viven tan harapientos
todos los gusanos de seda?

Por qué es tan dura la dulzura
del corazón de la cereza?

Es porque tiene que morir
o porque tiene que seguir?

26.
Aquel solemne Senador
que me atribuía un castillo

devoró ya con su sobrino
la torta del asesinato?

A quién engaña la magnolia
con su fragancia de limones?

Dónde deja el puñal el águila
cuando se acuesta en una nube?

27.
Murieron tal vez de vergüenza
estos trenes que se extraviaron?

Quién ha visto nunca el acíbar?

Dónde se plantaron los ojos
del camarada Paul Éluard?

Hay sitio para unas espinas?
le preguntaron al rosal.

28.
Por qué no recuerdan los viejos
las deudas ni las quemaduras?

Era verdad aquel aroma
de la doncella sorprendida?

Por qué los pobres no comprenden
apenas dejan de ser pobres?

Dónde encontrar una campana
que suene adentro de tus sueños?

29.
Qué distancia en metros redondos
hay entre el sol y las naranjas?

Quién despierta al sol cuando duerme
sobre su cama abrasadora?

Canta la tierra como un grillo
entre la música celeste?

Verdad que es ancha la tristeza,
delgada la melancolía?

30.
Cuando escribió su libro azul
Rubén Darío no era verde?

No era escarlata Rimbaud,
Góngora de color violeta?

Y Victor Hugo tricolor?
Y yo a listones amarillos?

Se juntan todos los recuerdos
de los pobres de las aldeas?

Y en una caja mineral
guardaron sus sueños los ricos?

31.
A quién le puedo preguntar
qué vine a hacer en este mundo?

Por qué me muevo sin querer,
por qué no puedo estar inmóvil?

Por qué voy rodando sin ruedas,
volando sin alas ni plumas,

y qué me dio por transmigrar
si viven en Chile mis huesos?

32.
Hay algo más tonto en la vida
que llamarse Pablo Neruda?

Hay en el cielo de Colombia
un coleccionista de nubes?

Por qué siempre se hacen en Londres
los congresos de los paraguas?

Sangre color de amaranto
tenía la reina de Saba?

Cuando lloraba Baudelaire
lloraba con lágrimas negras?

33.
Y por qué el sol es tan mal amigo
del caminante en el desierto?

Y por qué el sol es tan simpático
en el jardín del hospital?

Son pájaros o son peces
en estas redes de la luna?

Fue adonde a mí me perdieron
que logré por fin encontrarme?

34.
Con las virtudes que olvidé
me puedo hacer un traje nuevo?

Por qué los ríos mejores
se fueron a correr en Francia?

Por qué no amanece en Bolivia
desde la noche de Guevara?

Y busca allí a los asesinos
su corazón asesinado?

Tienen primero gusto a lágrimas
las uvas negras del desierto?

35.
No será nuestra vida un túnel
entre dos vagas claridades?

O no será una claridad
entre dos triángulos oscuros?

O no será la vida un pez
preparado para ser pájaro?

La muerte será de no ser
o de sustancias peligrosas?

36.
No será la muerte por fin
una cocina interminable?

Qué harán tus huesos disgregados,
buscarán otra vez tu forma?

Se fundirá tu destrucción
en otra voz y en otra luz?

Formarán parte tus gusanos
de perros o de mariposas?

37.
De tus cenizas nacerán
checoeslovacos o tortugas?

Tu boca besará claveles
con otros labios venideros?

Pero sabes de dónde viene
la muerte, de arriba o de abajo?

De los microbios o los muros,
de las guerras o del invierno?

38.
No crees que vive la muerte
dentro del sol de una cereza?

No puede matarte también
un beso de la primavera?

Crees que el luto te adelanta
la bandera de tu destino?

Y encuentras en la calavera
tu estirpe a hueso condenada?

39.
No sientes también el peligro
en la carcajada del mar?

No ves en la seda sangrienta
de la amapola una amenaza?

No ves que florece el manzano
para morir en la manzana?

No lloras rodeado de risa
con las botellas del olvido?

40.
A quién el cóndor andrajoso
da cuenta de su cometido?

Cómo se llama la tristeza
en una oveja solitaria?

Y qué pasa en el palomar
si aprenden canto las palomas?

Si las moscas fabrican miel
ofenderán a las abejas?

41.
Cuánto dura un rinoceronte
después de ser enternecido?

Qué cuentan de nuevo las hojas
de la reciente primavera?

Las hojas viven en invierno
en secreto, con las raíces?

Qué aprendió el árbol de la tierra
para conversar con el cielo?

42.
Sufre más el que espera siempre
que aquel que nunca esperó a nadie?

Dónde termina el arco iris,
en tu alma o en el horizonte?

Tal vez una estrella invisible
será el cielo de los suicidas?

Dónde están las viñas de hierro
de donde cae el meteoro?

43.
Quién era aquella que te amó
en el sueño, cuando dormías?

Dónde van las cosas del sueño?
Se van al sueño de los otros?

Y el padre que vive en los sueños
vuelve a morir cuando despiertas?

Florecen las plantas del sueño
y maduran sus graves frutos?

44.
Dónde está el niño que yo fui,
sigue adentro de mí o se fue?

Sabe que no lo quise nunca
y que tampoco me quería?

Por qué anduvimos tanto tiempo
creciendo para separarnos?

Por qué no morimos los dos
cuando mi infancia se murió?

Y si el alma se me cayó
por qué me sigue el esqueleto?

45.
El amarillo de los bosques
es el mismo del año ayer?

Y se repite el vuelo negro
de la tenaz ave marina?

Y donde termina el espacio
se llama muerte o infinito?

Qué pesan más en la cintura,
los dolores o los recuerdos?

46.
Y cómo se llama ese mes
que está entre Diciembre y Enero?

Con qué derecho numeraron
las doce uvas del racimo?

Por qué no nos dieron extensos
meses que duren todo el año?

No te engañó la primavera
con besos que no florecieron?

47.
Oyes en medio del otoño
detonaciones amarillas?

Por qué razón o sinrazón
llora la lluvia su alegría?

Qué pájaros dictan el orden
de la bandada cuando vuela?

De qué suspende el picaflor
su simetría deslumbrante?

48.
Son los senos de las sirenas
las redondescas caracolas?

O son olas petrificadas
o juego inmóvil de la espuma?

No se ha incendiado la pradera
con las luciérnagas salvajes?

Los peluqueros del otoño
despeinaron los crisantemos?

49.
Cuando veo de nuevo el mar
el mar me ha visto o no me ha visto?

Por qué me preguntan las olas
lo mismo que yo les pregunto?

Y por qué golpean la roca
con tanto entusiasmo perdido?

No se cansan de repetir
su declaración a la arena?

50.
Quién puede convencer al mar
para que sea razonable?

De qué le sirve demoler
ámbar azul, granito verde?

Y para qué tantas arrugas
y tanto agujero en la roca?

Yo llegué de detrás del mar
y dónde voy cuando me ataja?

Por qué me he cerrado el camino
cayendo en la trampa del mar?

51.
Por qué detesto las ciudades
con olor a mujer y orina?

No es la ciudad el gran océano
de los colchones que palpitan?

La oceanía de los aires
no tiene islas y palmeras?

Por qué volví a la indiferencia
del océano desmedido?

52.
Cuánto medía el pulpo negro
que oscureció la paz del día?

Eran de hierro sus ramales
y de fuego muerto sus ojos?

Y la ballena tricolor
por qué me atajó en el camino?

53.
Quién devoró frente a mis ojos
un tiburón lleno de pústulas?

Tenía la culpa el escualo
o los peces ensangrentados?

Es el orden o la batalla
este quebranto sucesivo?

54.
Es verdad que las golondrinas
van a establecerse en la luna?

Se llevarán la primavera
sacándola de las cornisas?

Se alejarán en el otoño
las golondrinas de la luna?

Buscarán muestras de bismuto
a picotazos en el cielo?

Y a los balcones volverán
espolvoreadas de ceniza?

55.
Por qué no mandan a los topos
y a las tortugas a la luna?

Los animales ingenieros
de cavidades y ranuras

no podrían hacerse cargo
de estas lejanas inspecciones?

56.
No crees que los dromedarios
preservan luna en sus jorobas?

No la siembran en los desiertos
con persistencia clandestina?

Y no estará prestado el mar
por un corto tiempo a la tierra?

No tendremos que devolverlo
con sus mareas a la luna?

57.
No será bueno prohibir
los besos interplanetarios?

Por qué no analizar las cosas
antes de habilitar planetas?

Y por qué no el ornitorrinco
con su espacial indumentaria?

Las herraduras no se hicieron
para caballos de la luna?

58.
Y qué palpitaba en la noche?
Eran planetas o herraduras?

Debo escoger esta mañana
entre el mar desnudo y el cielo?

Y por qué el cielo está vestido
tan temprano con sus neblinas?

Qué me esperaba en Isla Negra?
La verdad verde o el decoro?

59.
Por qué no nací misterioso?
Por qué crecí sin compañía?

Quién me mandó desvencijar
las puertas de mi propio orgullo?

Y quién salió a vivir por mí
cuando dormía o enfermaba?

Qué bandera se desplegó
allí donde no me olvidaron?

60.
Y qué importancia tengo yo
en el tribunal del olvido?

Cuál es la representación
del resultado venidero?

Es la semilla cereal
con su multitud amarilla?

O es el corazón huesudo
el delegado del durazno?

61.
La gota viva del azogue
corre hacia abajo o hacia siempre?

Mi poesía desdichada
mirará con los ojos míos?

Tendré mi olor y mis dolores
cuando yo duerma destruido?

62.
Qué significa persistir
en el callejón de la muerte?

En el desierto de la sal
cómo se puede florecer?

En el mar del no pasa nada
hay vestido para morir?

Cuando ya se fueron los huesos
quién vive en el polvo final?

63.
Cómo se acuerda con los pájaros
la traducción de sus idiomas?

Cómo le digo a la tortuga
que yo le gano en lentitud?

Cómo le pregunto a la pulga
las cifras de su campeonato?

Y a los claveles qué les digo
agradeciendo su fragancia?

64.
Por qué mi ropa desteñida
se agita como una bandera?

Soy un malvado alguna vez
o todas las veces soy bueno?

Es que se aprende la bondad
o la máscara de la bondad?

No es blanco el rosal del malvado
y negras las flores del bien?

Quién da los nombres y los números
al inocente innumerable?

65.
Brilla la gota de metal
como una sílaba en mi canto?

Y no se arrastra una palabra
a veces como una serpiente?

No crepitó en tu corazón
un nombre como una naranja?

De qué río salen los peces?
De la palabra platería?

Y no naufragan los veleros
por un exceso de vocales?

66.
Echan humo, fuego y vapor
las o de las locomotoras?

En qué idioma cae la lluvia
sobre ciudades dolorosas?

Qué suaves sílabas repite
el aire del alba marina?

Hay una estrella más abierta
que la palabra amapola?

Hay dos colmillos más agudos
que las sílabas de chacal?

67.
Puedes amarme, silabaria,
y darme un beso sustantivo?

Un diccionario es un sepulcro
o es un panal de miel cerrado?

En qué ventana me quedé
mirando el tiempo sepultado?

O lo que miro desde lejos
es lo que no he vivido aún?

68.
Cuándo lee la mariposa
lo que vuela escrito en sus alas?

Qué letras conoce la abeja
para saber su itinerario?

Y con qué cifras va restando
la hormiga sus soldados muertos?

Cómo se llaman los ciclones
cuando no tienen movimiento?

69.
Caen pensamientos de amor
en los volcanes extinguidos?

Es un cráter una venganza
o es un castigo de la tierra?

Con qué estrellas siguen hablando
los ríos que no desembocan?

70.
Cuál es el trabajo forzado
de Hitler en el infierno?

Pinta paredes o cadáveres?
Olfatea el gas de sus muertos?

Le dan a comer las cenizas
de tantos niños calcinados?

O le han dado desde su muerte
de beber sangre en un embudo?

O le martillan en la boca
los arrancados dientes de oro?

71.
O le acuestan para dormir
sobre sus alambres de púas?

O le están tatuando la piel
para lámparas del infierno?

O lo muerden sin compasión
los negros mastines del fuego?

O debe de noche y de día
viajar sin tregua con sus presos?

O debe morir sin morir
eternamente bajo el gas?

72.
Si todos los ríos son dulces
de dónde saca sal el mar?

Cómo saben las estaciones
que deben cambiar de camisa?

Por qué tan lentas en invierno
y tan palpitantes después?

Y cómo saben las raíces
que deben subir a la luz?

Y luego saludar al aire
con tantas flores y colores?

Siempre es la misma primavera
la que repite su papel?

73.
Quién trabaja más en la tierra,
el hombre o el sol cereal?

Entre el abeto y la amapola
a quién la tierra quiere más?

Entre las orquídeas y el trigo
para cuál es la preferencia?

Por qué tanto lujo a una flor
y un oro sucio para el trigo?

Entra el Otoño legalmente
o es una estación clandestina?

74.
Por qué se queda en los ramajes
hasta que las hojas se caen?

Y dónde se quedan colgados
sus pantalones amarillos?

Verdad que parece esperar
el Otoño que pase algo?

Tal vez el temblor de una hoja
o el tránsito del universo?

Hay un imán bajo la tierra,
imán hermano del Otoño?

Cuándo se dicta bajo tierra
la designación de la rosa?

La historia de un caballo que era bien bonito - Aquiles Nazoa

Yo conocí un caballo que se alimentaba de jardines.

Todos estábamos muy contentos con esa costumbre del caballo; y el caballo también porque como se alimentaba de jardines, cuando uno le miraba los ojos las cosas se veían de todos los colores en los ojos del caballo.

Al caballo también le gustaba mirarlo a uno con sus ojos de colores, y lo mejor del asunto es que con los ojos de ese caballo que comía jardines se veían todas las cosas que el caballo veía, pero claro que más bonitas, porque se veían como si tuvieran siete años. Yo a veces esperaba que el caballo estuviera viendo para donde estaba mi escuela. El entendía la cosa y miraba para allá, y entonces mi hermana Elba y yo nos íbamos para la escuela a través de los ojos del caballo.

¡Qué caballo tan agradable!

A nosotros cuando más nos gustaba verlos era aquellos domingos por la mañana que estaban tocando la retreta y ese caballo de colores llegaba por ahi vistiéndose de alfombra por todas partes que pasaba.

Yo creo que ese caballo era muy cariñoso. Ese caballo tenía cara de que le hubiera gustado darle un paseíto a uno, pero quien se iba a montar en aquel pueblo en un caballo como ese, pues a la gente de ahí le daba pena; ahí nadie tenía ropa aparente.

Como sería de bonito ese caballo que con ese caballo se alzó Miranda contra el gobierno porque se inspiró en el tricolor de sus labios y en el rubio de sus ojos.

Ese caballo si se veía bonito cuando estaban tocando ahí esa retreta y el Señor Presidente de la Sociedad de Jardineros lo traía para que se desayunara en la plaza pública.

Que caballo tan considerado. Ese caballo podía estar muy hambriento, pero cuando los jardineros lo traían para que se comiera la plaza, el sabia que en el pueblo había mucha gente necesitada de todo lo que alli le servían, y no se comía sino a los músicos.

Y los músicos encantados. Como el caballo estaba lleno de flores por dentro, ellos ahí se sentían inspirados y se la pasaban tocando música dentro del caballo.

Bueno, y como el caballo se alimentaba de jardines y tenía todos los colores de las flores que se comía, la gente que pasaba por ahí y lo veía esperando que los jardineros le echaran su comida decían: míreme ese caballo tan bonito que está ahí espantándose las mariposas con el rabo.

Como sería de bonito ese caballo que con ese caballo se alzó Miranda contra el gobierno porque se inspiró en el tricolor de sus labios y en el rubio de sus ojos.

Y el caballo sabía que decían todo eso, y se quedaba ahí quietecito sin moverse para que también dijeran que aquel caballo era demasiado bonito para vivir en un pueblo tan feo, y unos doctores que pasaron lo que dijeron es que lo que parecía ese caballo es que estaba pintado en el pueblo.

¡Así era de bonito ese caballo!

Todo el mundo era muy cariñoso con ese caballo tan bonito, y más las señoras y señoritas del pueblo, que estaban muy contentas con aquel caballo que se alimentaba de jardines. ¿No ve que como consecuencia de aquella alimentación lo que el caballo echaba por el culito eran rosas?

Así, cuando las damas querían adornar su casa o poner un matrimonio, no tenían más que salir al medio de la calle y recoger algunas de las magníficas rosas con que el caballo le devolvía sus jardines al pueblo.

Una vez en ese pueblo se declaró la guerra mundial, y viendo un general el hermoso caballo que comía jardines, se montó en él y se lo llevó para esa guerra mundial que había ahí, diciéndole: mira caballo, déjate de jardines y de maricadas de esas y ponte al servicio de tal y cual cosa, que yo voy a defender los principios y tal, y las instituciones y tal, y el legado de yo no se quien, y bueno, caballo, todas esas lavativas que tu sabes que uno defiende.

Apenas llegaron ahí a la guerra mundial, otro general que defendía el patrimonio y otras cosas así, le tiró un tiro al general que estaba de este lado de la alcabala, y al que mató fue al caballo que se alimentaba de jardines, que cayo a tierra echando una gran cantidad de pájaros por la herida porque el general lo había herido en el corazón.

La guerra por fin tuvo que terminarse porque si no hubiera quedado a quien venderle el campo de batalla.

Después que terminó la guerra, en ese punto que cayó muerto el caballo que comía jardines, la tierra se cubrió de flores.

Una vez venía de regreso para su pueblo uno que no tenía nombre y estaba muy solo y había ido a recorrer mundo buscando novia porque se sentía bastante triste, ¿no ve que le mataron hasta el perro con eso de la defensa de los principios y tal?, y no había encontrado novia alguna porque era muy pobre y no tenia ninguna gracia.

Al ver ese reguero de flores que había ahí donde había muerto el caballo que comía jardines, el hombre cogió una de su gusto y se la puso en el pecho. Cuando llegó al pueblo encontró a su paso una muchacha que al verlo con su flor en el pecho, dijo para ella misma: que joven tan delicado que se pone en el pecho esa flor tan bonita. Hay cosas bonitas que son tristes también, como esa flor que se puso en el pecho ese joven que viene ahí. Ese debe ser una persona muy decente y a lo mejor es un poeta.

Lo que ella estaba diciendo dentro de ella con ese asunto, el hombre no lo escuchó con el oído, sino como lo oyó fue con esa flor que tenía en el pecho.


Eso no es gracia; cualquiera pude oír cosas por medio de una flor que se ha puesto en el pecho. La cuestión es que uno sea un hombre bueno y que reconozca que no hay mayores diferencias entre una flor colocada en el pecho de un hombre y la herida de que se muere inocentemente en el campo un pobre caballo.

Qué iba a hacer, le regaló a aquella bonita muchacha la única cosa que había tenido en su vida, le regaló a la muchacha aquella flor que le servía a uno para oír cosas: ¿quién con un regalo tan bueno no enamora inmediatamente a una muchacha?

El día que se casaron, como el papá de ella era un señor muy rico porque tenía una venta de raspado, le regaló como veinticinco tablas viejas, dos ruedas de carreta y una moneda de oro.

Con las veinticinco tablas el hombre de la flor se fabricó una carreta y a la carreta le pintó un caballo, y con la moneda de oro compro una cesta de flores y se las dio de comer al caballo que pinto en la carreta, y ese fue el origen de un cuento que creo haber contado yo alguna vez y que empezaba: "Yo conocí un caballo que se alimentaba de jardines".

América desnuda - Samuel Eduardo Quenza

Yo imagino la América desnuda,
-erótica es su armazón telúrica-
erótico el perfil de sus pezones
manando la fría leche de los páramos.
eróticas sus venas: Amazonas,
Plata, Orinoco, Paraná, Río Bravo,
(Eva escapada a algún Demián imberbe)

América es la hembra que idealizo
unas veces tendida la verde grama del estero,
otras más, empinada,
afincada en sus dedos que hunden sus mil samanes
en el océano oculto donde flota
su cuerpo, florecido y floreciente,
y otras veces montado en una danta
donde sin taparrabos cabalga la leyenda.

América es así:
¡Naturaleza!
No con rostro de nieve, sí de piedra,
no con voz de jilguero, sí de trueno,
no con sexo de mula como quieren
los que su savia maternal pretenden detener.
No con húmedo cuerpo de paloma
y sí con trepidente
arquitectura feroz y femenina de pantera.
No con luz de luciérnaga en los ojos
sino con mil relámpagos de estrellas.
América extendida para entrega
que ha de fructificar en raza nueva.
Pero América erguida
con un lucero al norte de su rumbo
en vez de aquella mano levantada
como de libertad enmascarada
que si no se calcina se congela.
América con niños que sean niños,
sin aquel santa claus de los que tienen
todavía prohibida la emoción de la flecha,
la angustia del tambor,
el placer del torrente,
porque son colibríes encerrados
en bonita hosca jaula de quimeras.

Pero mi bella América desnuda
que fue vírgen y novia, angelical y tierna,
que es la de quetzacoalt ala del mito
está en el gran día de esta era
amanecida ya en mujer,
su himen se le ha vuelto torrentera
desde Cauthemoc,
Desde Paramaconi,
desde Tupac Amaru,
desde Caupolicán el Araucano,
desde el negro Miguel,
desde Chirinos,
desde Hidalgo y Morelos,
San Martín y Bolívar,
Miranda, Sucre, Girardot, Martí,
y todos ellos…

Y desde el gran Sandino
que ayer dobló su tallo para soltar semillas.
y desde aquel Camilo colombiano
con que Cristo se vino hasta mi Tierra.
desde el Che de la Pampa
que fue a la Sierra Maestra
para volver de allá a hacerse símbolo
cerca de donde estuvo Tiahuanaco.
Y de los que como ellos
la han preñado de veras
porque aquí está el futuro:
el Adán de esta Eva.
Hoy me siento como ellos los varones
como ustedes se sienten,
porque somos los hombres
los mestizos
los que nacimos del encuentro
de la cruz, del tambor y la flecha.

Yo imagino la América desnuda.
¡Que bella es
y que tierna
y cómo le palpita el corazón,
aunque con oro se lo quieran petrificar
los que no la comprenden!
Hace falta más fuerza,
más vigor,
más sudor
y más sangre
¡Para que para América!

jairo aníbal niño / habla de todo un poco...

Policrítica en la hora de los chacales

De qué sirve escribir la buena prosa,
De qué vale que exponga razones y argumentos
Si los chacales velan, la manada se tira contra el verbo,
Lo mutilan, le sacan lo que quieren, dejan de lado el resto,
Vuelven lo blanco negro, el signo más se cambia en signo menos,
Los chacales son sabios en los télex,
Son las tijeras de la infamia y del malentendido,
Manada universal, blancos, negros, albinos,
Lacayos si no firman y todavía más chacales cuando firman,
De qué sirve escribir midiendo cada frase,
De qué sirve pesar cada acción, cada gesto que expliquen la
Conducta
Si al otro día los periódicos, los consejeros, las agencias,
Los policías disfrazados,
Los asesores del gorila, los abogados de los trusts
Se encargarán de la versión más adecuada para consumo de
inocentes o de crápulas,
fabricarán una vez más la mentira que corre, la duda que se
instala,
y tanta buena gente en tanto pueblo y tanto campo de tanta
tierra nuestra
que abre su diario y busca su verdad y se encuentra
con la mentira maquillada, los bocados a punto, y va tragando
baba prefabricada, mierda en pulcras columnas, y hay quien
cree
y hay quien olvida el resto, tantos años de amor y de combate,
porque así es, compadre, los chacales lo saben: la memoria es
falible
y como en los contratos, como en los testamentos, el diario de
hoy con sus noticias invalida
todo lo precedente, hunde el pasado en la basura de un presente
traficado y mentido.


Entonces no, mejor ser lo que se es,
Decir eso que quema la lengua y el estómago, siempre habrá
Quien entienda
Este lenguaje que del fondo viene
Como del fondo brotan el semen, la leche, las espigas.
Y el que espera otra cosa, la defensa o la fina explicación,
la reincidencia o el escape, nada más fácil que comprar el diario
Made in USA
Y leer los comentarios a este texto, las versiones de Reuter o
De la UPI
Donde los chacales sabihondos le darán la versión satisfactoria,
Donde editorialistas mexicanos o brasileños o argentinos
Traducirán para él, con tanta generosidad,
Las instrucciones del chacal con sede en Washintong,
Las pondrán en correcto castellano, mezcladas con saliva
nacional
Con mierda autóctona, fácil de tragar.

No me excuso de nada, y sobre todo
No excuso este lenguaje,
Es la hora del Chacal, de los chacales y de sus obedientes:
Los mando a todos a la reputa madre que los parió,
Y digo lo que vivo y lo que siento y lo que sufro y lo que
Espero.

Diariamente, en mi mesa, los recortes de prensa: París,
Londres,
Nueva York, Buenos Aires, México City, Río. Diariamente
(en poco tiempo, apenas dos semanas) la máquina montada,
la operación cumplida, los liberales encantados, los
revolucionarios confundidos,
la violación con letra impresa, los comentarios compungidos,
alianza de chacales y de puros, la manada feliz, todo va bien.

Me cuesta emplear esta primera persona del singular, y más me
Cuesta
Decir: esto es así, o esto es mentira. Todo escritor, Narciso,se
Masturba
Defendiendo su nombre, el Occidente
Lo ha llenado de orgullo solitario. ¿Quién soy yo
Frente a los pueblos que luchan por la sal y la vida,
Con qué derecho he de llenar más páginas con negociaciones y
Opiniones personales?

Si hablo de mí es que acaso, compañero,
Allí donde te encuentran estas líneas,
Me ayudarás, te ayudaré a matar a los chacales,
veremos más preciso el horizonte, más verde el mar y más
Seguro el hombre.

Les hablo a todos mis hermanos, pero miro hacia Cuba,
No sé de otra manera mejor para abarcar la América Latina.
Comprendo a Cuba como sólo se comprende al ser amado,
los gestos, las distancias y tantas diferencias,
las cóleras, los gritos: por encima está el sol, la libertad.

Y todo empieza por lo opuesto, por un poeta encarcelado,
Por la necesidad de comprender por qué, de preguntar y de
Esperar,
Qué sabemos aquí de lo qué pasa, tantos que somos Cuba,
Tantos que diariamente resistimos el aluvión y el vómito
De las buenas conciencias,
De los desencantados, de los que ven cambiar ese modelo
Que imaginaron por su cuenta y en sus casas, para dormir
Tranquilos

Sin hacer nada, sin mirar de cerca, la luna de miel barata con su isla
Paraíso
Lo bastante lejana para ser de verdad paraíso
Y que de golpe encuentran en su cielito lindo les cae en la
Cabeza.

Tienes razón Fidel: sólo en la brega hay derecho al
Descontento,
Sólo de adentro ha de salir la crítica, la búsqueda de fórmulas
Mejores,
Sí, pero de adentro es tan afuera a veces,
Y si hoy me aparto para siempre del liberal a la violeta, de los
que firman los virtuosos textos
por-que-Cu-ba-no-es-eso-que-e-xi-gen-sus-es-que-mas-de-bu-fe-te,
no me creo excepción, soy como ellos, qué habré hecho por
Cuba más allá del amor,
Qué habré dado por Cuba más allá de un deseo, una esperanza.

Pero me aparto ahora de su mundo ideal, de sus esquemas,
Precisamente ahora cuando
Se me pone en la puerta de lo que amo, se me prohibe
Defenderlo,
Es ahora que ejerzo mi derecho a elegir, a estar una vez más y
Más que nunca
Con tu Revolución, mi Cuba, a mi manera. Y mi manera torpe,
A manotazos,
Es ésta, es repetir lo que me gusta o no me gusta,
Aceptando el reproche de hablar desde tan lejos
Y a la vez insistiendo (cuántas veces lo habré hecho para el
Viento)
En que soy lo que soy, y no soy nada, y esa nada es mi tierra
Americana,
Y como pueda y donde este signo siendo tierra, y por sus
Hombres
Escribo cada letra de mis libros y vivo cada día de mi vida.

Comentario de los chacales (vía México, reproducida con alborozo en Río de Janeiro y Buenos Aires): "El ahora francés Julio Cortázar… etc." De nuevo el patrioterismo de escarapela, cómodo y rendidor, de nuevo la baba de los resentidos, de tantos que se quedan en sus pozos sin hacer nada, sin ser oídos más que en sus casas a la hora del bife; como si en algo dejara yo de ser latinoamericano, como si un cambio a nivel de pasaporte (y ni siquiera lo es, pero no vamos a poner a explicar, al chacal se lo patea y se acabó) mi corazón fuera a cambiar, mi conducta fuera a cambiar, mi camino fuera a cambiar. Demasiado asco para seguir con esto; mi patria es otra cosa, nacionalista infeliz; me sueno los mocos con tu bandera de pacotilla, ahí donde estés. La revolución también es otra cosa; a su término, muy lejos, tal vez infinitamente lejos, hay una magnífica quema de banderas, una fogata de trapos manchados por todas las mentiras y la sangre de la historia de los chacales y los resentidos y los mediocres y los burócratas y los gorilas y los lacayos.


Y así es, compañeros, si me oyen en La Habana, en cualquier
parte,
hay cosas que no trago,
hay cosas que no puedo tragar en una marcha hacia la luz,
nadie llega a la luz si saca a relucir los podridos fantasmas del pasado,
si los perjuicios, los tabúes del macho y de la hembra
siguen en sus maletas,
y si un vocabulario de casuistas cuando no de energúmenos
arma la burocracia del idioma y los cerebros, condiciona a los
pueblos
que Marx y que Lenin soñaron libres por dentro y por fuera,
en carne y en conciencia y en amor,
en alegría y trabajo.

Por eso, compañeros, sé que puedo decirles
Lo que creo y no creo, lo que acepto y no acepto,
Esta mi policrítica, mi herramienta de luz,
Y en Cuba sé de ese combate contra tanto enemigo,
Sé de esa isla de hombres enteros que nunca olvidarán la risa y
La ternura,
Que las defenderán enamoradamente,
Que cantan y que beben entre turnos de brega, que hacen
Guardia fumando,
Que son los que buscó Martí, lo que firmaron con su sangre
Tantos muertos
A la hora de caer frente a chacales de dentro y a chacales de
Fuera.

No seré yo quien proclame al divino botón el coraje de Cuba y
Su combate;
Siempre hay alguna hiena maquinada de juez, poeta o crítico,
Lista a cantar las loas de lo que odia en el fondo de sus tripas,
Pronta a asfixiar la voz de los que quieren el verdadero diálogo,
El contacto
Por lo alto y por lo bajo: contacto con ese hombre que manda
En el peligro porque el pueblo
Cuenta con él y sabe
Que está ahí porque es justo, porque en él se define
La razón de la lucha, del duro derrotero,
Porque jugo su vida con Camilo y el Che y tantos que pueblan
De huesos y memorias la tierra de la palma;
Y también en contacto Con el otro, el sencillo camarada que necesita la palabra y el rumbo
Para impulsar mejor la máquina, para cortar mejor la caña.

Nadie espere de mí el elogio fácil,
Pero hoy es más que nunca tiempo de decisión y de aguas
Claras:
Diálogo pido, encuentro en las borrascas, policríticas diaria,
No acepto la repetición de humillaciones torpes,
No acepto risas de los fariseos convencidos de que todo anda
Bien después de cada ejemplo,
No acepto la intimidación ni la vergüenza. Y es por eso que
Acepto
La crítica de veras, la que viene de aquel que aguanta en el
timón,
de aquellos que pelean por una causa justa, allá o aquí, en lo
alto o en lo bajo,
y reconozco la torpeza de pretender saberlo todo desde un mero
escritorio
y busco humildemente la verdad en los hechos de ayer y de
mañana,
y te busco la cara, Cuba la muy querida, y soy el que fue a ti
como se va a beber el agua, con la sed que será racimo o canto.
Revolución hecha de hombres,
Llena estarás de errores y desvíos, llena estarás de lágrimas y
Ausencias,
Pero a mí, a los que tantos en horizontes somos pedazos de
América Latina,
Tú nos comprenderás al término del día,
Volveremos a vernos, a estar juntos, carajo,
Contra hienas y cerdos y chacales de cualquier meridiano,
Contra tibios y flojos y escribas y lacayos
En París, en La Habana o Buenos Aires,
Contra lo peor que duerme en lo mejor, contra el peligro
De quedarse atascado en plena ruta, de no cortar los nudos
Machetazo limpio,
Así yo sé que un día volveremos a vernos,
Buenos días, Fidel, buenos días, Haydée, buenos días mi Casa,
Mi sitio en los amigos y en las calles, mi buchito, mi amor,
Mi caimancito herido y más vivo que nunca,
Yo soy esta palabra mano a mano como otros son tus ojos o tus
Músculos,
Todos juntos iremos a la zafra futura,
Al azúcar de un tiempo sin imperios ni esclavos.

Hablémonos, eso es de hombres: al comienzo
fue el diálogo. Déjame defenderte
cuando asome el chacal de turno, déjame estar ahí. Y si no lo
quieres,
oye, compadre, olvida tanta crisis barata. Empecemos de nuevo,
di lo tuyo, aquí estoy, aquí te espero; toma, fuma conmigo,
largo es el día, el humo ahuyenta los mosquitos. Sabes,
nunca estuve tan cerca
como ahora, de lejos, contra viento y marea. El día nace.



Publicado en la revista Casa de las Américas, n º 67, julio-agosto de 1971, La Habana

El Grito - John Holloway

En el principio es el grito. Nosotros gritamos.

Cuando escribimos o cuando leemos, es fácil olvidar que en el principio no es el verbo sino el grito. Ante la mutilación de vidas humanas provocada por el capitalismo, un grito de tristeza, un grito de horror, un grito de rabia, un grito de rechazo: ¡NO!

El punto de partida de la reflexión teórica es la oposición, la negatividad, la lucha. El pensamiento de la ira, no de la quietud de la razón; no nace del hecho de sentarse, razonar y reflexionar sobre los misterios de la existencia, hecho que constituye la imagen convencional de lo que es "el pensador".

Empezamos desde la negación, desde la disonancia. La disonancia puede tomar muchas formas: la de un murmullo inarticulado de descontento, la de las lágrimas de frustración, la de un grito de furia, la de un rugido confiado. La de un desasosiego, una confusión, un anhelo o una vibración crítica.
Nuestra disonancia surge de nuestra experiencia, pero esa experiencia varía. A veces, es la experiencia directa de la explotación en la fábrica, de la opresión en el hogar, del estrés en la oficina, del hambre y la pobreza o la experiencia de la violencia o la discriminación. A veces lo que nos incita a la rabia es la experiencia menos directa de lo que percibimos a través de la televisión, los periódicos o los libros. Millones de niños viven en las calles. En algunas ciudades se asesina sistemáticamente a los niños de la calle como la única forma de reforzar el respeto por la propiedad privada. En 1998 los bienes de las 200 personas más ricas del mundo sumaban más que el ingreso total del 41 por ciento de la población mundial (constituida por 2.500 millones de personas). La brecha entre ricos y pobres se agranda, no sólo entre países sino al interior de los mismos. En 1960 los países con el quinto de personas más ricas del mundo contaban con uningreso per capita 30 veces mayor que el de aquellos con el quinto más pobre: para 1990 la proporción se había duplicado 60 a 1 y hacia 1995 llegaba a ser 74 a 1. El mercado de valores sube cada vez que aumenta el desempleo. Se encarcela a los estudiantes que luchan por la educación gratuita mientras que a los responsables activos de la miseria de millones de personas se los colma de honores y se les otorga títulos como los de general, secretario de defensa o presidente. Y la lista continúa. Nuestra furia cambia cada día de acuerdo con la última atrocidad. Es imposible leer el periódico sin sentir rabia, sin sentir dolor.
Confusamente, tal vez, sentimos que estos no son fenómenos aislados, que entre ellos existe una relación, que son parte de un mundo defectuoso, de un mundo que está equivocado en algún aspecto fundamental. Vemos cada vez más personas mendigando en la calle mi8entras que los mercados de valores rompen nuevos récords y que los salarios de los gerentes de las empresas se elevan a alturas vertiginosas, y sentimos que los horrores del mundo no son injusticias casuales sino parte de un sistema que está profundamente equivocado. Hasta las películas de Hollywood (quizás de manera sorprendente) casi siempre comienzan con la presentación de un mundo fundamentalmente injusto antes de continuar reafirmándonos (lo que resulta menos sorprendente) que la justicia para el individuo puede ganarse por medio del esfuerzo individual. Nuestra ira no se dirige sólo contra acontecimientos particulares sino contra una impostura más general, contra el sentimiento de que el mundo está transtornado, de que el mu7ndo es en alguna forma falso. Cuando experimentamos algo particularmente espantoso, levantamos horrorizados las manos y decimos: "¡No puede ser! ¡No puede ser!". Sabemos que es verdad, pero sentimos que es la verdad de un mundo falso.
¿Cómo sería un mundo verdadero? Podemos tener una idea vaga: sería un mundo de justicia, un mundo en el que las personas pudieran relacionarse entre sí como personas y no como cosas, un mundo en el cual las personas podrían decidir su propia vida. Pero no necesitamos tener una imagen de cómo sería un mundo verdadero para sentir que hay algo radicalmente equivocado en el mundo que existe. Sentir que el mundo está equivocado no significa, necesariamente, que tengamos cabal idea de una utopí que ocupe su lugar. Tampoco implica un romanticismo del tipo "algún día vendrá mi príncipe", ni la idea de que aunque las cosas están mal, en algún momento accederemos a unh mundo verdadero, a alguna tierra prometida, a un final feliz. No necesitamos la promesa de un final feliz para justificar el rechazo de un mundo que sentimos equivocado.
Este es nuestro punto de partida: el rechazo de un mundo al que sentimos equivocado, la negación de un mundo percibido como negativo. Debemos asirnos a esto.

La luna - Jaime Sabines

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

La Rosa de Hiroshima / Vinicius de Moraes

Piensen en las criaturas
Mudas telepáticas
piensen en las niñas
ciegas inexactas
piensen en las mujeres
rotas alteradas
piensen en las heridas
como rosas cálidas
Pero oh no se olviden
de la rosa de la rosa
de la rosa de Hiroshima
la rosa hereditaria
la rosa radioactiva
estúpida e inválida
la rosa con cirrosis
la antirrosa atómica
sin color sin perfume
sin rosa sin nada

Estáis Muertos - César Vallejo

Que extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero verdad, estáis muertos.

Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del cenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vos sois el original, la muerte.

Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra

Estáis muertos, no habiendo antes vívido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.

Y, sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.

Estáis muertos.

La Ratoncita presumida - Aquiles Nazoa

Hace ya bastantes años,
doscientos años tal vez,
por escapar de los gatos
y de las trampas también.
Unos buenos ratoncitos
Se colaron en un tren
y a los campos se marcharon
para nunca más volver.

Andando, andando y andando
llegaron por fin al pie
de una montaña llamada
La Montaña Yo-No-Sé,
y entonces dijo el más grande:
-Lo que debemos hacer
es abrir aquí una cueva
y quedarnos de una vez,
porque como aquí no hay gatos,
aquí viviremos bien.

Trabaja que te trabaja,
tras de roer y roer,
agujereando las piedras
se pasaron más de un mes,
hasta que una hermosa cueva
lograron por fin hacer
con kiosko, jardín y gradas
como si fuera un chalet.

Había entre los ratones
Que allí nacieron después
una ratica más linda
que la rosa y el clavel.
Su nombre no era ratona,
como tal vez supondréis,
pues la llamaban Hortensia
que es un nombre de mujer.

Y era tan linda, tan linda
que parecía más bien una violeta
pintada por un niño japonés:
Parecía hecha de plata
por el color de su piel
y su colita una hebra
de lana para tejer.

Pero era muy orgullosa.
Y así ocurrió que una vez
se le acercó un ratoncito
que allí vivía también
y que alzándose en dos patas,
temblando como un papel,
le pidió a la ratoncita
que se casara con él.

-¡Qué ratón tan parejero!
-dijo ella con altivez-
Vaya a casarse con una
que esté a su mismo nivel,
pues yo para novio aspiro,
aquí donde usted me ve,
a un personaje que sea
más importante que usted.

Y saliendo a la pradera
Le habló al Sol gritando: ¡Jeeéy!,
usted que es tan importante
porque del mundo es el rey,
venga a casarse conmigo,
pues yo soy digna de ser
la esposa de un personaje
de la importancia de usted.

-Más importante es la nube
-dijo el Sol con sencillez-,
pues me tapa en el verano
y en el invierno también.
Y contestó la ratica:
-Pues qué le vamos a hacer...
Si es mejor que usted la nube
con ella me casaré.

Mas la nube al escucharla,
habló y le dijo a su vez:
-Más importante es el viento
que al soplar me hace correr.
-Entonces -dijo la rata-,
ya sé qué hacer;
si el viento es más importante
voy a casarme con él.

Mas la voz ronca del viento
Se escuchó poco después
Diciéndole a la ratona:
-Ay Hortensia, ¿sabe usted?,
mejor que yo es la montaña
-aquella que allí se ve-
porque detiene mi paso
lo mismo que una pared.

-Si mejor es la montaña
con ella me casaré
-contestó la ratoncita-,
y a la montaña se fue.
Mas la montaña le dijo:
-¿Yo importante? ¡Je, je, je!
Mejores son los ratones
los que viven a mis pies,
aquellos que entre mis rocas
tras de roer y roer,
construyeron la cuevita,
de donde ha salido usted.

Entonces la ratoncita
volvió a su casa otra vez,
y avergonzada y llorando
buscó al ratoncito aquél
a quien un día despreciara
por ser tan chiquito él.
-¡Oh, perdóname, Alfredito
–gimió cayendo a sus pies-,
si me quieres todavía,
contigo me casaré.
Por pequeño y por humilde
un día te desprecié,
pero ahora he comprendido
-y lo he comprendido bien-
que en el mundo los pequeños
son importantes también!

¿Cuándo? Daniel Día

¿Cuándo?

Cuando el amor Sea de todos sin fronteras
Como el mar
Cuando el mar Sea de todos sin fronteras
Como el cielo
Cuando el cielo Sea de todos sin fronteras
Como el sol
Cuando el sol Sea de todos sin fronteras
Como la tierra
Cuando la tierra Sea de Todos

Cielo de amor / hamlet lima quintana


esta es una historia conmovedora... quisiera que presten atención al poema y a la historia de un hermano de uno de los desaparecidos de la nefasta dictadura argentina...créanme que me ha estremecido hasta el alma.... gracias daniel por recordarnos que NUNCA MÁS pueden suceder cosas como estas... que jamás debemos tener amnesia histórica....mi solidaridad con tu pueblo, con tu familia...


Cielo de amor / hamlet lima quintana

No veo el cielo madre, sólo un pañuelo blanco
no sé si aquella noche yo te estaba pensando
o si un perfil de sombras me acunaba en sus brazos
pero entré en otra historia con el cielo cambiado.


No me duele la carne que se fue desgarrando
me duele haber perdido las alas de mi canto
las posibilidades de estar en el milagro
y recoger las flores que caen de tu llanto.

No quiero que me llores, mírame a tu costado
mi sangre está en la sangre de un pueblo castigado
mi voz está en las voces de los "iluminados"
que caminan contigo por la ronda de Mayo.

No quiero que me llores ahora que te hablo
mi corazón te crece cuando extiendes las manos
y acaricias las cosas que siempre hemos amado
la libertad y el alma de todos los hermanos.

No sé si aquella noche amanecí llorando
o si alguna paloma se me murió de espanto
la vida que ha esperado tanto
es el cielo que crece sobre tu pañuelo blanco.

No quiero que me llores, mírame a tu costado
mi sangre está en la sangre de un pueblo castigado
mi voz está en las voces de los "ilumunados"
que caminan contigo por la ronda de Mayo.



Elvio Alberto Almada detenido desaparecido el dia 30 de Diciembre de 1975 en la ciudad de San Francisco (Cba.)

Elvio tenía 21 años; estudiaba y trabajaba ATSA (Sindicato de la Sanidad). El lugar más lejando que conoció en su vida fue la ciudad de Córdoba. Era una excelente persona y el más querido de nuestra familia.; ávido lector, inteligente y reflexivo, era afectuoso con sus hermanos, generoso con todo el mundo y con un gran sentido de la justicia social. Nunca le importó tener más que lo puesto. Hoy todavía nos preguntamos Qué peligro representaba para el orden impuesto? Segúramente el pensar más de lo debido.

En un operativo que tuvo lugar en la fecha indicada a la hora 3,30 y del que participaron entre 15 a 20 personas con uniforme militar en automóviles Ford Falcon y Torinos, (según testigos presenciales) Elvio fue secuestrado junto a dos compañeros en una pensión que habitaban. El grupo de tareas era el tristemente conocido “Logia Libertadores de América” que tenian su base en el comando del 3er. Cuerpo que comandaba el asesino Menendez. Una vez consumado el operativo, Elvio fue llevado a la Fábrica Militar San Francisco y luego se lo trasladó a la ciudad de Còrdoba precisamente a la jefatura de policia frente a la Plaza San Martín. Se cree que luego fue derivado al famoso “Campo de la Rivera” y que no pasó por el campo “La Perla”. Hasta hoy, junto a sus amigos Osvaldo Mesagli y Eduardo Scocco, todos continúan desaparecidos. En nuestra ciudad hay alrededor de 50 víctimas de la dictadura, entre muertos y secuestrados. Aquí tenemos formada una comisión de la memoria, y cada 24 de marzo se realizan actos en homenaje a quienes dieron su vida por un país mejor.-

Daniel Almada
Enero 2008.-

un día después de la guerra / jotamario arbaláez

Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Texto del poeta nadaísta colombiano Jotamario Arbaléz que aspira a sobrevivir a la guerra para amar a su dulce muchacha, si es capaz de amar después de la guerra, si queda amor después de la guerra. XII Festival Internacional de Poesía de Medellín (2002), convocado y prerado por la revista Prometeo.
Jotamario Arbeláez nació en Cali, Colombia, en 1940. Destacado representante y cofundador del movimiento nadaísta colombiano. Desde su primer libro, El profeta en su casa (1966), Jotamario demostró la ironía y la mordacidad que había asimilado a través de sus lecturas de los creadores surrealistas. En 1980 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Oveja Negra y Golpe de Dados, con Mi reino por este mundo (1981). Otros libros publicados: El libro rojo de rojas (1970), en colaboración con Elmo Valencia; la antología Doce poetas nadaístas de los últimos días (1986) y El espíritu erótico (1990), antología poética y pictórica realizada junto con Fernando Guinard. En 1985 ganó el Premio Nacional de Poesía Colcultura con La casa de la memoria.



Un día después de la guerra

Un día
después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
te tomaré en mis brazos
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra tengo brazos
te haré con amor el amor
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra hay amor
y si hay con qué hacer el amor.

tú me darás el arma, poesía / jorge carrera andrade / ecuatoriano

Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. El público del Festival Internacional de Poesía de Medellín lee colectivamente el poema Tú me darás el arma poesía, del ecuatoriano Jorge Carrera Andrade, en la clausura del evento de la séptima edición del Festival, hecho inédito en la poesía mundial.
El público de este Festival acude anualmente en un número mayor a 150.000 personas y coplma todos los escenarios del evento, a lo largo de más de 120 actividades.




Tú me darás el arma, Poesía
para vencer al enemigo oculto
para arrasar las fortalezas fatuas
para escalar las torres de lo bello,
para estirpar las sierpes del planeta
instaurando el reinado del rocío.

Oh Poesía armada
clava tu alfanje de cristal y de música
en el cuerpo del pulpo de la sombra,
da muerte al escorpión de la injusticia,
corta el pan de la luna para todos,
protege al nido, corazón del árbol,
a los seres vestidos de inocencia,
a las albas del mundo
y ciñe tu armadura transparente
para el combate diario con la noche.

No permitas que rueden las palabras
de peldaño en peldaño hasta el estiércol.
Haz huir a los cuervos emisarios
de fealdad, que mienten en tu nombre.
Tú me darás el arma, Poesía
para abolir el reino del Oscuro
y devolver al hombre el patrimonio
de la luz transformada
en amor a las cosas del planeta

Texto Pendejo - Facundo Cabral




Cada cantor es una buena noticia
porque cada cantor es un soldado menos
y por eso hay que cuidarse del que no canta
porque algo esconde.
Mi abuela decía:
habría que acabar con los uniformes
que le dan autoridad a cualquier
¿Qué es un general desnudo?
Y tenía razón, y tenía derecho a hablar de esto
por que estuvo casada con un coronel,
que era realmente un hombre valiente.
Solamente le tenía miedo a los pendejos.
Un día le pregunté por qué,
y me dijo por que son muchos.
No hay forma de cubrir semejante frente,
y por temprano que te levantes
a donde vayas ya estás lleno de pendejos.
Y son peligrosos por que al ser mayoría
eligen hasta al presidente.
Y los hay de todas las categorías,
por ejemplo está el pendejo informático
que es un pendejo computado
el pendejo burócrata
que es oficialmente pendejo
el pendejo optimista
que cree que no es pendejo
el pendejo pesimista
que cree que es el único pendejo
el pendejo esférico
que es pendejo por todos lados
el pendejo fosforecente
por que hasta de noche se ve
que por allá viene un pendejo
el pendejo de referencias
¿dónde está Alberto?, allá al lado del
pendejo de la chaqueta gris
el pendejo consciente
que sabe que es pendejo
el pendejo de sangre azul
que es hijo y nieto de pendejos
y el más peligroso de todos
el pendejo demagogo
que cree que el pueblo es pendejo.

la cotidianidad de mi quito, se ha vuelto una costumbre..../cheqa

asterisco: un texto del 5 de octubre del 2005... me reí como loca cuando lo leí hoy de nuevo...

después de mi viaje a perú....
(sigo escribiendo sobre ello!!!!)...
después de mi viaje a perú y de haber dado tantos abrazos como me fueron posibles....
tuve una petición importantísima de alfonso que se va a españa para estudiar una beca...
él me dijo que le consiguiera el cd de "tercer mundo" porque le había encantado la versión de "si te fijaras en la sombra que ha hecho tu cuerpo en mi cara verías amorrrrr"...pero la quería en versión estudio, no en versión concierto como está en "todas las voces todas"...

ajá....

llegué a quito y con mi usual despiste ni me acordé del disco...
luego él me lo recordó sutilmente..
y empecé la búsqueda que para mí sería sencilla...
inicié mi viaje por las tiendas de música no-pirata por cada uno de los centros comerciales a los que no voy hace mucho...

yo no sé si es el piso de esos lugares, mis zapatos bajos o yo! pero siempre que voy allá en vez de caminar, patino!...por qué el piso tiene que brillar y ser bonito sólo para los tacones y la moda??

entre resbalones y mandadas al carajo descubrí las pocas tiendas que quedan con música original...
recordé que hace poco la gran cadena gringa aquella que no recuerdo el nombre, cerró en quito por falta de clientes...mientras que en la esquina de la américa y naciones unidas, ahí frente a la puerta principal, un comerciante informal vendía las últimas películas en taquilla, todo por el módico precio de 1 dólar.

"yo no sé lo que es el destino...." pero apenas ingresaba a cada espacio musical, como por inercia me sumía en la trova y la música que me gusta....era decepcionante...había tan poco..

le pregunté a más de un muchacho de los que atendía si tenían el último disco de silvio.....
- ¿ de quién?

luego de illapu
- ¿el último? no, sólo "las mejores"

gerardo alfonso, pedro guerra, ALGO QUE NO SEA OJALÁ O YOLANDA?? LA NEGRA O "LO MEJOR" DE LA CANCIÓN SOCIAL?
- mmmm déjeme verrrr.... (silencio)
caminar lento hasta la computadora...
teclear un nombre,
buscar con otro nombre,
preguntar "cuál me dijo??"

- noooo, no hayyy la próxima semana nos ha de llegar...

CARA DE PUNTOS SUSPENSIVOS LA MÍA...

entonces ahí si, a preguntar:
- tiene el primer disco de tercer mundo en donde está "si te fijaras en la sombra que ha hecho.." (cantado porque no sé el nombre de la canción!!!)...

ah! "eso" si tengo..
yo: no, pero no en concierto...
ah! no..se acabó, pero la próxima semana me llega.

ajá..

- le puedo dejar mi número de teléfono para que me avise??
síiii claro!!

en otra tienda:

- tiene trova??
- nooo, "eso si que no tenemos"

ajá...

me doy la vuelta y me encuentro connnn: TROVA....

yo: eso es trova -apuntando el stand repleto con sosa, silvio rodríguez, pablo, quizá serrat, poquito de inti illimani (en trova)..

ah! canción social?? síi de "eso" tenemos "eso" -apuntando con el dedo..

ajá...

¿le llegará lo último de ismael serrano?

- ¿qué género canta?
- trova!
- ah! "eso" nnooo creeooo, quizá para la próxima semana.
- me puede llamar por si le llegara?
-claro, deme su número..

yo...tiene el cd de tercer mundo en donde está la canción "no en concierto" que es así: "si te fijaras en la sombra que ha hecho tu cuerpo en mi...."???
(sonrisas del muchacho)..
yo con cara de pocos amigos....¿lo tienes?
- déjame "buscarte"...
- este tengo..
- y en este está esa canción?
- no, este es el último..

ajá...

quicentro shopping "el arte de saber comprar", mall el jardín "donde encuentra de todo a menor precio", el bosque "saldos de verano", cci "sin slogan", ccnu "sin slogan 2"....

todos la misma historia...

más de la mitad de la mañana había pasado...
más de la mitad de la mañana resbalándome en el bendito piso de los centros comerciales....

entonces...
llamada de rigor: ¿sabes dónde consigo música pirata de tercer mundo?
si, por la ute hay todo lo que buscas, ahí "de ley" encuentras....

ajá...
me bajo del bus rapidísimo porque me había pasado de la ute...
ahí tomo otro bus colón camal...
me bajo para tomar uno en la américa...
llego a la ute...
llego al local en donde "de ley" encontraría todo..

- hola, tienes el disco de....
el muchacho me hace una seña para que me espere porque no me oía nada producto del ruido terrible de una canción en ritmo "sexotón".
- ya ahora sí, qué me decías?
- que si tienes una canción de tercer mundo que es "si te fijaras en la sombra que ha hecho tu cuerpo en mi..."
- siiii, claro...
me enseña el disco..
- ¿lo puedo oír?
- claro!
- lo pone en un volumen altísimo!! (yo creo que el pobre era sordo!!!)
primera, segunda, tercera, cuarta....novena....
- y la canción???
- ah! no!! no ha habido esa!

ajá...

-sabes dónde puedo conseguir "esa" canción?
- sí, claro, verás, ándate a santa clara, por ahí "de ley" consigues, si nosotros le compramos allá!
- gracias...

caminar hasta la 10 de agosto para tomar el trole...

llego a santa clara y busco la tienda...
claro!
2 grandísimas!! de música pirata...
(en mi pensamiento! aquí "de ley" encuentro!!!)

- hola..tienes el disco de tercer mundo en donde está la canción no en concierto: "si te fijaras en la sombra que ha hecho tu cuerpo en mi..."
- sí creo...déjame ver...(mientras tanto le preguntaba a la chica del mostrador: oye, hay ese disco en donde están los tercer mundo con tranzas??, y la chica le respondía, busca pues que yo estoy "cobrando").
- este es el único que tengo...
- y lo puedo oír?
- claro....
- no, no está....¿seguro entre todos estos no tiene en algún lado esa canción?
- verás, yo creo que aquí si hay pero si me pongo a buscarte me voy a demorar y hay otras personas que van a querer otras cosas entonces no puedo darte ahorita el disco...
- pero te lo voy a comprar seguro si es que lo encuentras..es que es un regalo especial para alguien que pronto se va a españa..
- no, no puedo....

ajá....

-sabes dónde podría conseguir??
- verás, ándate a la ute, allá hay de todo lo que quieras!

lo que no he dicho es que visité más de 10 tiendas de música pirata y no pirata...
que mientras recorría ese lugar, tomé aproximadamente 13 buses.
que gasté sólo en buses 2 dólares con 75 centavos..
que en algunas tiendas piratas encontré música de la que a mí me gusta....
que ahora aumenté en mi colección cinco discos:
- colección de piero (con tres ejemplares que incluyen las canciones infantiles que tanto me gustan y que me las regaló alfonso un día en el chat!, uno de los ejemplares es un vcd que está buenísimo!!!)
- "lo mejor" de heredia.....no es lo mejor..eso es muy subjetivo...pero sí las que más me gustan...
- inti illimani en chile...excelente...
- illapu...."venada"
- una copilación con música antigua que se denominaba "canción social", excelente!!! muy parecida a la versión que salió en acetato hace algunos años de "cantos para mi gente", la había buscado hace tiempo!!!

cada disco costó un dólar....total gastado en música:5, 00 dólares....
más dos con 75 de buses.....total gastado...............7, 75 dólares....

hasta ese momento...

tanto caminar y cantar "si te fijaras en la sombra que ha hecho tu cuerpo en mi....." me ha hecho tener sed...

entro a la tienda....
no había nadie....
al menos eso parecía...
"toma un agua y sal corriendo"...jajaja estoy loca!

bueeennasssss
- si qué desea??
- tiene guitig?
- con gas o sin gas?
- las guitig siempre tienen gas?? o ya sacaron una nueva??
- ah! sí, cierto, fría o de la refri?
(pensé: fría o de la refri???????)
- tiene al clima??
- no no tengo.
- deme la fría por favor...
(y me dio una que estaba fuera del congelador....)
- gracias, cuánto cuesta?
- espéreme un ratito que no me acuerdo, voy a preguntarle al carlos, un ratito..
(deja el agua y sal corriendo!!...ahora no era mentira!!!!)
- ya, 35 ha sido..
- tome señora (billete de 1 dólar)
- no tiene sueltitos?
- (pensando con picardía aquel chiste que dice: señor, tiene sueltos?? y el señor responde: no, los tengo bien puestos!!!!) no mi seño, no tengo (haciendo el ademán de buscar en mi...bolso-shigra moneditas..)
- siempre vienen a comprar acá para "descambiar" los billetes grandes como que a una le sobraran los sueltos...
- perdone seño pero en serio no tengo!
- bueno ahora se aguanta que le de "en de a uno".
- bueno...

30 monedas "de a uno"
una moneda de 25
dos de diez...

caminé.....

subí al bus para ir al correo...

- pasajes por favor...
- buenos días, aquí tiene...
- sólo de uno tendrá?
- no, pero quiero pagar así...
CARA DE POCOS AMIGOS...

ya en el bus, tomé mi reproductor de mp3 para escuchar la canción que había querido empezar a escuchar en el primer bus de ese día...

- bueeenasss tardes damitas y caballeros, perdone que lo moleste, reciba un saludo de este muchacho trabajador...agradezco la amabilidad del señor conductor y de la hermosa dama que lo acompaña, me he subido en este medio de transporte para decirle que yo soy uno más de los que ha salido del mundo de la droga y de la delincuencia, hace dos días salí del penal garcía moreno por asesinato y no quiero volver a pasar por lo que he pasado, por eso me he subido aquí, pero no con las manos vacías (a qué rato saca el puñal!!!!!!!), le traigo este delicioso caramelito mentolado con relleno de mermelada!!!, en una tienda le costaría 4 por un dólar, yo le estoy dando la módica cantidad de dos por 25 centavos!!! (?????)...le pasaré a entregar en sus asientos y espero que me los reciba sin ningún compromiso, que ver y tocar no cuesta nada, hazlo por educación o cultura...ahora que ya lo tiene en su mano, lo puede ir abriendo, lo puede ir saboreando y por último también, lo puede ir pagando...porque con 25 centavitos si eres pobre pobre te quedas, si eres rico de igual maneraaa....alguna personita?? alguna personita??

(mientras nadie le compraba: porque mire uste que he venido acá no con las manos vacías, no soy como otros que se subirían y le arrancharían sus pertenencias, apóyeme para no caer de nuevo en el vicio del robo -¿no era asesinato?-)

desgastante....amedrantador....

-bajaranse rapidito los que se quedan en el cci....

me bajo...
camino hacia "correos ecuador"....

llego....
al guardia: ¿buenas tardes, dónde canjeo este paquete?
- nacional o internacional?
- internacional..
- no sé, pregúntele a la señora que está allá...

ajá...

- buenas, dónde puedo canjear este paquete para perú?
- verá, baje las gradas por donde entró, y siga "derecho" ahí hay una puerta, entra no más, si no está la chica es que se fue a almorzar.

ajá...

- buenas...BUENASSSSS
(sale una chica con la boca llena de comida haciendo un ademán de qué quiero??)
- buenas tardes, quiero canjear este paquete para perú por favor..
(traga rápido..)
- para qué parte?
- para el callao.
- eso queda en lima?
- en las afueras de lima, es otro municipio.
- se demora 8 días pero.
- sí está bien...
- y es al peso, no?
- sí, lo sé, por favor me lo puede pesar?
- es que el chico que hace eso no está...
- y usted no sabe cómo pesar?
- es que yo estoy recién comenzando.
- y como cuánto se demorará el chico?
- se fue al almuerzo, ya mismo ha de volver...

ajá...

ya mismo ha de volver.....
¿espero o no?
¿será un presagio?

me voy....

camino de nuevo hacia el cci para tomar el bus...

(corre que se te va el san vicente)

se fue....

a esperar...

diez, quince, treinta minutos...

de nuevo el san vicente....

me subo, pago con la moneda de 25...

me siento, prendo el reproductor con la misma canción....

por fin podré escucharla completa...


esa mañana salí con la intención de comprar un disco y demorarme 1 hora 30 minutos en hacerlo....
y no gastar más de 5 dólares....
me demoré realmente 5 horas y 48 minutos hasta que volví cansada a casa....
y habiendo gastado 8 dólares con 35 centavos...

cuando llegué mi madre me preguntó: cómo te fue?
y yo le dije: bien...

bien????
y es que la cotidianidad de mi quito, se ha vuelto una bella costumbre....

haroldo conti

"La leve y pequeña Su pregunta por qué la luna es así. Caminan por la calle Venezuela, del otro lado de la avenida. Es una pregunta seria, como todas sus preguntas. La cabeza de Orestes es también un amasijo de preguntas (…)

- ¿Por qué, pa?
- ¿Cómo así?
- Así, ¿no ves?
-
Alzó la vista distraídamente y buscó la luna entre las copas de los árboles.

- Es un barco.
- ¿Qué hace ahí arriba, en el cielo?
- Navega hacia aquella estrella, que es una isla.
- ¿Y la chimenea?
- No se ve porque está muy lejos.

Era una noche de otoño (otoño del 53, casi con seguridad) con el aire cargado de humedad y el borroso presentimiento de todos aquellos barcos detrás del tapial del puerto. La manita de Su revolvía en el hueco de su mano como un pichón emplumado. Él era un barco amarrado a su mano.

- Los barcos van por el agua
- La luna es un barco que va por el aire
- Entonces no es un barco
- Bueno, ¿qué es?
- Un globo
- Un globo que de lejos parece un barco"

¿SI LOS ENAMORADOS VIVIERAN EN LA LUNA? / jairo aníbal niño


Si los enamorados vivieran en la luna

en noches de tierra llena

- cogidos de la mano-

contemplarían el océano azul de nuestro planeta

y lo verían lleno de estrellas de mar.

miro la luna llena / jairo aníbal niño


Miro la luna llena
y compruebo que la ausencia
tiene forma
de una brillante y triste rueda de bicicleta

el javo...

en estos días cumple años el javo, un amigo que tengo desde hace unos trece años...y al condenado, como a casi todos mis amigos, les dio por irse a trabajar lejos y no he sabido nada de él por mucho tiempo ya que anda por la selva ecuatoriana...

un día, justo cuando cumplí años estando embarazada -cumplí 19 años- vino a visitarme y me dio una carta bien linda que aún la tengo guardada como tesoro...

él dijo esto:

Este papel que tienes sobre las manos, es nada más ni nada menos que años de cariño y confianza. Este papel aunque blanco, ha transcurrido cientos de pesajes de todos los colores y experiencias en cada época, en donde tú has sido la mujer más tierna y dulce que he conocido. La perfecta amiga y compañera, la inseparable guarda de mis emociones, alegrías y anhelos.

Aunque este conjunto de palabras no puedan hablar, te dirán cuánto te aprecio y quiero. Aún cuando no hablen ruegan a Dios, llenar tu camino de alegrías, de sueños y de rosas.

Donde las rosas significan lo más bello que te puedo brindar! Mi cariño, el ser tal como soy, lleno de defectos y virtudes, para que sepas dónde hallar la palabra de esperanza y el consuelo ante los momentos duros que trae la vida en las espinas que la rodean.

Los sueños, que alimentan tu dulce voz, tu ternura y tu compromiso con la vida, que dichosamente tienes entre tus brazos, fruto de tu sangre y la esperanza en el futuro y la vida.

Las alegrías de seguro que en abundancia te llegarán, producto de tu bondad y sinceridad, de tu alma y el saber compartir, de la inocencia y ternura de una nueva vida. De todos aquellos que sentimos en ti, de la inocencia y ternura de una nueva vida. De todos aquellos que sentimos en ti, la gratitud de tu tiempo y preocupación.

Quién sabe, cuánto se ha vivido, cuánto se ha luchado y rodado de tumbo en tumbo en esta vida, girando violetas, viendo el cielo y las estrellas, para llegar a 4 palabras....."¡Así es la vida!". Y es una fortuna contar con tu compañía.

T. Q. M
Javier Mejía

te marchas / cheqa

Te marchas
Y lo dejas todo roto
Descosidos sentimientos
Corazón rasguñado
Manos atadas
Ojos ciegos
Lágrimas goteando
Pies descalzos y torcidos
Cerebro confundido
Ideas atoradas
Oídos sordos
Boca seca y desgastada
Cabello blanco
Nariz enferma de tus aromas
Saliva escasa
En terapia intensiva
En estado de coma
Con eutanasia frustrada
Y un suicidio en fracaso..

el sueño que nunca dormimos / cheqa

Tu mirada se apoyó en la mía
Y bebiste de mis lágrimas fértiles por la luna..
Rasguños en la espalda,
Duraznos en lata,
Carritos de juguete,
Sábanas y sus complejas tendencias,
Gritos abismales de mi alma mientras la amabas,
Deseos, libros, escritos, historias, animados...
El sueño que nunca dormimos...

guádame en papel / cheqa

Guárdame en papel
atesórame en tinta
que cuando en tu corazón halles los huesos míos
solo letras de mar, párrafos de viento
y puntuaciones sin destino
sean los restos de mi estructura

Quédate con la memoria de mi voz
pero no con la mía, sino la tuya
aquella que ahora suena muda mientras lees estas líneas

Reinvéntame con textos
recuérdame en palabras
seres guerreros, anhelantes, sugestivos,
pioneros, móviles del espíritu,
esquirlas del alma...
que nunca mueren
que no saben de hoy ni de mañana

Porque ciertamente te digo
corazón con frío, ojos del infinito...
que de todo el amor que te di,
de todo el amor que hicimos
guardes solo aquel que tiene cuatro letras

Que de todos los susurros de mi boca
de todos los besos que sobre tu piel sembré con mis labios
conserves solo los que duermen sobre una hoja

Porque el papel lo aguanta todo
incluso las distancias
y en aquella comarca de historias tuyas
de poesías tuyas
todo parece más sencillo
casi como siempre lo has querido

Guárdame en papel
atesórame en tinta
que cuando en tu corazón halles los huesos míos
solo estas páginas existan.

00:07 / cheqa

00:07

...contaste tres
...contaste dos

Hace siete segundos que Dios bailaba en nuestros dedos
libre de atavíos, de vestiduras sacramentales.
Hace siete segundos que el tabaco, esa fogata moderna que muchos atizamos
te tentaba talvez como la serpiente a su Eva.
Hace siete segundos que el amor se nombraba
como lo mas bello, como la mejor promesa.
Hace siete segundos que éramos letra viva, niños jugando
en el regazo materno de Microsoft Corporation y sus milagros.
Hace siete segundos...


Ahora, siglos después
años después
siete segundos después.
que alguien extraña sin la luna
y que yo ensayo estas palabras
tendrás que dejar todo lo planeado
poner de pie todo lo que des por sentado.

Me perdonará la ciencia médica y sus augurios
y el extranjero idiota del síndrome de no se qué
pero no te atrevas a decir hasta luego...

Ahora, justamente ahora que nuestra fiesta empieza,
que ni siquiera han repartido los caramelos...
Ahora ni en adelante
no te atrevas a decir que no estarás
no te atrevas a contar hasta uno y menos hasta cero.

una historia de desamor...

"Corazón obscuro,
corazón con muros,
corazón que se esconde,
corazón que está dónde,
corazón en fuga,
herido de dudas
de amor. "
silvio rodríguez



NOTA: Por favor, da clic dentro de este paréntesis (_)

Lo ves ahí, esperando. En este momento lo encuentro así. Confieso que se me escapa una sonrisa, que curioso, siempre delante de mis ojos y por primera vez desentraño su realidad, su magnitud. Podría decirse que parpadea o que titila, para los nuestros registros me resulta más poético afirmar que palpita insaciable en pos de una letra, un número, un espacio, algún carácter que aplaque por una fracción de segundo su hambre eterna. Hay quien lo llaman “cursor” pero aquel nombre me resulta frío, sin alma; yo preferiría llamarlo mago, taumaturgo o alquimista pues como tal lo he descubierto hoy.
Pensar que estaba ahí al principio de todo, que su conjuro intermitente nos seduciría hacia las primeras palabras, pensar que aquella línea insignificante daría a luz casualidades y confidencias, pensar que se alimentaría tantas veces de puntos suspensivos, que se convertiría en culpable y cómplice, pensar que ahora mismo me sigue letra a letra, late frente a mi como si fuera el corazón que bombea estas palabras por las venas traslúcidas del papel.
Hoy como siempre me es grata su compañía (de hecho qué mejor amigo podría tener un mal boceto de escritor como yo) solo que ahora se matiza de forma inusual, hoy su pestañeo incesante trae consigo nuevas implicaciones: mientras que yo intento blandir mis emociones a dos manos él me exhorta al arte, mientras que yo optaría por el sano oficio epistolar él apacigua mi ímpetu convenciéndome en revindicar el discurso, mientras que los sin sabores casi gotean por mis dedos él me susurra un consejo de hermano que intentaré poner en práctica: dejar mis sentimientos a un lado, a lo sumo como un mensaje subliminal, como una música de fondo para acompañar las letras que hablen de nuestra historia, de todo aquello que vivimos. Porque aunque: “...nuestro amor fue desde siempre un niño muerto y solo de a ratos parecía que iba a vivir, que iba a vencernos” no es justo que permanezca como tal en la memoria. Esta historia tuya y mía es fruto de nuestro amor, es carne de nuestra carne, letra de nuestras letras, eco de nuestras voces, esta historia es nuestra hija que ha de vivir bella y radiante en nuestras almas coqueteando de vez en cuando con el lado mas iluso de nuestro corazón.


“El amor cuando no muere, mata...
amores que matan nunca mueren... ”
Joaquín Sabina


“Brindemos por el amor y sus fracasos, quizás podamos escoger nuestra derrota, el sol limpia las calles, la memoria, feroces pasiones atenúa. Invéntate el final de cada historia que el amor es eterno mientras dura”
Ismael Serrano



Quien iba a prever que el amor ese informal se dedicara a ellos tan formales, mientras se escribían por primera vez, él muy lento y ella no tanto y llenaban con sospechosa objetividad el messenger con grandes temas en dos volúmenes, su sonrisa, la de ella era como un augurio o una fábula, su mirada, la de él imaginaba cómo eran sus ojos, los de ella, pero sus palabras, las de él no se enteraban de esa dulce encuesta.

Como siempre o como casi siempre la política condujo a la cultura, y Cuba a la revolución, y la revolución a Silvio, y Silvio a la poesía, y la poesía a Benedetti con un poema no apto para corazones heridos de dudas de amor, y así antes de empezar a escribir en círculos, él se dio cuenta que en realidad no sabían mucho de el uno del otro; entonces sentados allí a la tibia luz de los monitores ellos optaron por la confidencia extra seca y sin hielo por favor.

Seis días de cartas, fotos y poemas, que hoy constituyen 2.61 megabites en el baúl de sus respectivos nombres...

Seis días de largas horas al teléfono pese a lo implacables que son las tarifas de la empresa privada aunque se trate del amor...

Seis días de cachimalas, cangrejos, colores favoritos, cucharaditas de tierra, guitarra por teléfono, puestas de alarma, consultas psicológicas, hasta mañanas sin ropa, bailes con islandesas, miradas coquetas, llamadas en espera, celos infundados, intercambio de acentos, cafés que destruyen hígados, cigarrillos que complican fracturas, caracteres de chapa, teléfonos descargados, deberes de matemática, timbres de artificio, trasconejamientos y quijuemadres...

Seis días de:

...contaste tres
...contaste dos
Hace siete segundos que Dios bailaba en nuestros dedos
libre de atavíos, de vestiduras sacramentales.

3
2...
y los segundos se quedaron colgados en un monitor...
hoy aquel extranjero con sabor a dolor y mirada fugaz no ha querido visitarme haciéndome olvidar por un segundo, por un respiro que nada ocurre en mi océano, que las olas están en calma y que mi vida podrá observar un nuevo amanecer...

...traslúcida imagen, llegas
disparando tu luz tan a quemarropa
¿acaso no sabes el peligro que corres?
¿desconoces el riesgo de liberar estas letras?

Andaban correteando mis ideas por algún lugar lejano de mi alma...
Ahí entre la aorta y el nervio óptico...
Entre el universo de neuronas y el sistema límbico...
Entre la pelea constante del hemisferio derecho con el izquierdo...
Por aquello de que “yo quiero ser a la zurda más que diestro”...

Soñaba hoy con la aventura de descubrir nuevas tierras
acaso te lo decía; pero mal compromiso aquel que no se escribe.
Divagaba hoy en medio de la nocturnidad con viajes de ambrosías.

Se me pasa la vida –distante y coqueta –
Entre mil unicornios e ideales perdidos...

Caerían en dos hojas,
distintas y paralelas,
simultáneas y antagónicas
las palabras que ahora se derriten
gota a gota entre mis dedos...

Quisiera cambiarte la vida en un segundo
Y regalarte los días más hermosos que te pueda dar el cielo...

...hoy la luz fue esquiva, y eso únicamente como antecedente.


Te vi y tu aire huele a mar...a ciudad lejana y absorbida por la lluvia y el smock...
Mientras en tu espacio, la brisa llena aquel corazón de soledades y perdones...
Ahí estás....con ganas de lanzar puntos suspensivos que viajen kilómetros para encontrar por fin mis labios...y quizá mi cuerpo, y quizá mi vida...
A veces quisiera dejarte una nota,
tener un papel ínfimo
que diga apenas lo esencial...

Eres mi amor por todos lados...
De la cabeza a los pies
Principio y fin
Hombre sin treguas
En este lado de mi vida
Y al otro lado de mis sueños,
Todavía te alcanzo...todavía...

Una puerta,
una ventana,
una página en blanco,
casi cualquier pretexto es válido si de pronto alzas tu mirada
y me ves esbozado en tu futuro...

Seis días que fueron como seis siglos, seis días que les habían robado más de un te amo, seis días que cayeron por su propio peso cuando ya se veían planificando su encuentro... pero a veces el amor está lleno de percances y en este caso en particular la rutina era implacable con ellos. Los dos con sus horarios y responsabilidades: ella dirigiendo proyectos educativos y él como redactor en un suplemento dominical, ella cantando trova en los bares y él metido en estudios de grabación... pero no todo estaba en contra, tenían una ventaja, un as bajo la manga que a la final hacia todo mas fácil: la ciudad.
Su ciudad que no era grande ni chica, donde había cien centros comerciales pero toda carrera costaba un dólar, que tenia un mar donde nadaban peces colmados de melancolía y un volcán atorado de cenizas; donde había peligros como: botellas cayendo del cielo o restaurantes donde robaban carteras. Su ciudad que tenia un trole, una catedral, insectos que soportaban el frío, discos a treinta y cinco centavos, pan caliente a las seis de la tarde y una central de radio taxis llamada “Enemigo”.

Esperaron pacientes el séptimo día, donde el azar confluyó en un feriado nacional que les brindo su anhelado momento, se celebraba el día de “San Hijuemadre” patrono de los ateos; sin mucha planificación decidieron encontrarse a las siete de la noche en un lugar denominado La mosca, que quedaba el norte de la avenida que iba al sur, justo frente a dos escaleras hacia la nada.

Y ahí estuvieron, el uno frente al otro...

Se saludaron con beso en la mejilla y caminaron sin tocarse una uña o un ojal ni siquiera una hebilla o una manga y como hacia bastante frío y ella no usaba su bufanda multicolor fue preciso meterse en un café.
Al salir notaron que la noche era joven y que además venia vestida de luna llena, así que decidieron tomarla por asalto... con mucha compostura empezaron yendo a ver una película sobre viajes en motocicleta, rodaron lágrimas y se llenaron de argumentos, luego y talvez por la adrenalina en aumento terminaron bailando pegaditos los acordes de Rosana en el primer refugio insomne que encontraron.
Se hacia tarde, cuando llegaron a su casa, la de ella (que por cierto estaba adornada de cajas pues se acababa de mudar) ya el frío estaba en sus labios, los de él, de modo que ella, fábula y augurio, le dio refugio y café instantáneos. Una hora apenas de biografía y nostalgias hasta que al fin sobrevino un silencio, como se sabe en estos casos es bravo decir algo que realmente no sobre... él probo: “solo falta que me quede a dormir” y ella probo: “por que no te quedas” y él: “no me lo digas dos veces” y ella: “bueno porque no te quedas”.
De manera que él se quedo en principio a besar sin usura sus pies fríos, los de ella, después ella besó sus labios, los de él, que a esa altura ya no estaban tan fríos y sucesivamente así...
...mientras los grandes temas, las computadoras, Silvio, los teléfonos, la ciudad y Benedetti dormían el sueño que ellos no durmieron.


Guárdame en papel
atesórame en tinta
que cuando en tu corazón halles los huesos míos
solo estas páginas existan.

Feliz punto final....


FAREWELL

1
DESDE EL FONDO DE TI, Y ARRODILLADO,
UN NIÑO TRISTE, COMO YO, NOS MIRA.

POR ESA VIDA QUE ARDERÁ EN SUS VENAS
TENDRÍAN QUE AMARRARSE NUESTRAS VIDAS.

POR ESAS MANOS, HIJAS DE TUS MANOS,
TENDRÍAN QUE MATAR LAS MANOS MÍAS.

POR SUS OJOS ABIERTOS EN LA TIERRA
VERÉ EN LOS TUYOS LÁGRIMAS UN DÍA.

2
YO NO LO QUIERO, AMADA.

PARA QUE NADA NOS AMARRE
QUE NO NOS UNA NADA.

NI LA PALABRA QUE AROMÓ TU BOCA,
NI LO QUE NO DIJERON LAS PALABRAS.

NI LA FIESTA DE AMOR QUE NO TUVIMOS,
NI TUS SOLLOZOS JUNTO A LA VENTANA.

3
(AMO EL AMOR DE LOS MARINEROS
QUE BESAN Y SE VAN.

DEJAN UNA PROMESA.
NO VUELVEN NUNCA MÁS.

EN CADA PUERTO UNA MUJER ESPERA:
LOS MARINEROS BESAN Y SE VAN.

UNA NOCHE SE ACUESTAN CON LA MUERTE
EN EL LECHO DEL MAR.

4
AMO EL AMOR QUE SE REPARTE
EN BESOS, LECHO Y PAN.

AMOR QUE PUEDE SER ETERNO
Y PUEDE SER FUGAZ.

AMOR QUE QUIERE LIBERTARSE
PARA VOLVER A AMAR.

AMOR DIVINIZADO QUE SE ACERCA
AMOR DIVINIZADO QUE SE VA.)

5
YA NO SE ENCANTARÁN MIS OJOS EN TUS OJOS,
YA NO SE ENDULZARÁ JUNTO A TI MI DOLOR.

PERO HACIA DONDE VAYA LLEVARÉ TU MIRADA
Y HACIA DONDE CAMINES LLEVARÁS MI DOLOR.

FUI TUYO, FUISTE MÍA. QUÉ MÁS? JUNTOS HICIMOS
UN RECODO EN LA RUTA DONDE EL AMOR PASÓ.

FUI TUYO, FUISTE MÍA. TU SERÁS DEL QUE TE AME,
DEL QUE CORTE EN TU HUERTO LO QUE HE SEMBRADO YO.

YO ME VOY. ESTOY TRISTE: PERO SIEMPRE ESTOY TRISTE.
VENGO DESDE TUS BRAZOS. NO SÉ HACIA DÓNDE VOY.

...DESDE TU CORAZÓN ME DICE ADIÓS UN NIÑO.
Y YO LE DIGO ADIÓS.

 
cheqa - Wordpress Themes is proudly powered by WordPress and themed by Mukkamu Templates Novo Blogger