ALTA HORA DE LA NOCHE / roque dalton


Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscando por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

jueves, 31 de julio de 2008

ORACIÓN / cristina peri rossi


Líbranos, Señor,
de encontrarnos
años después,
con nuestros grandes amores.

MANUAL DEL MARINERO / cristina peri rossi


Llevados varios días de navegación
y por no tener nada que hacer
estando la mar en calma
los recuerdos vigilantes
por no poder dormir,
por llevarte en la memoria
por no poder olvidar la forma de tus pies
el suave movimiento de ancas a estribor
tus sueños iodados
peces voladores
por no perderte en la casa del mar
me puse a hacer
un manual del marinero,
para que todos supieran cómo amarte, en caso de naufragio,
para que todos supieran cómo navegar
en caso de maniobras
y por si acaso
hacer señales
llamar con la o que es roja y amarilla
llamarte con la i
que tiene un círculo negro como un pozo
llamarte desde el rectángulo azul de la ese
suplicarte con el rombo de la efe
o los triángulos de la zeta,
tan ardientes como el follaje de tu pubis.
Llamarte con la i
hacer señales
alzar la mano izquierda con la bandera de la ele,
subir ambos brazos para dibujar
-en el relente nocturno-
las dulzuras lúgubres de la u.

LA PASIÓN / cristina peri rossi


Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.

DISTANCIA JUSTA /cristina peri rossi

En el amor, y en el boxeo
todo es cuestión de distancia
Si te acercas demasiado me excito
me asusto
me obnubilo digo tonterías
me echo a temblar
pero si estás lejos
sufro entristezco
me desvelo
y escribo poemas.

DESPUÉS / cristina peri rossi

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:
Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.
-------------------

mi asterisco: si sigo loca...

BITÁCORA / cristina peri rossi


BITÁCORA

No conoce el arte de la navegación
quien no ha bogado en el vientre
de una mujer, remado en ella,
naufragado
y sobrevivido en una de sus playas.

AFRODITA /cristina peri rossi

Cristina Peri Rossi
(uruguay)

AFRODITA
Y está triste
como una silla abandonada
en la mitad del patio azul
Los pájaros la rodean
Cae una aguja
Las hojas resbalan
sin tocarla
Y está triste
en mitad del patio
con la mirada baja
los pechos alicaídos
dos palomas tardas
Y un collar
sin perro
en la mano
Como una silla vacía.
"Diáspora" 1976

hay que borrar todas las huellas




hay que borrar todas las huellas






líbranos, Señor,
de encontrarnos,
años después,
con nuestros grandes amores
(cristina peri rossi)





desandar sobre los olores de espacios compartidos
tirar por la borda los últimos abrazos

seguir trinando atardeceres
hasat que la luna tropiece
con su último crepitar dentro de las olas del mar

apagar el brillo de tus ojos
cuando alcanzabas un orgasmo

con la lámpara del techo girando
hasta volverse aguacero
todas las puertas de la memoria

tu olor sobre las sábanas recién lavadas
tu cabello alborotando todas las peinillas de la casa

tu sonrisa
pegada para siempre a un cepillo de dientes
que ya nadie va a usar

hay que borrar todas las huellas
quemar los silencios disfrazados
de canción en cantina de pueblo

lanzar al fondo de un volcán tus discos
y ese espejo en el qe bailabas denuda antes de dormir

volver a enamorarme del silencio
de los pasos que truenan en mitad de la nada
trayendo solo ladridos de perros extraviados

mirar las líneas escritas en cuadernos tan viejos como azules
y sentir que nada tiene horizonte
estar seguro que el mundo deja de ser cuadrado
y que las migas de pan que seguí hasta tu cama
fueron almuerzo de gorriones

hay que borrar todas ls huellas
con un ladrillo basta






freddy peñafiel larrea

Por aquí pasa un río


Por aquí pasa un río
(Ángel González - Pedro Guerra)

Por aquí pasa un río.
Por aquí tus pisadas
fueron embelleciendo las arenas,
aclarando las aguas,
puliendo los guijarros, perdonando
a las embelesadas
azucenas...

No vas tú por el río:
es el río el que anda
detrás de ti, buscando en ti
el reflejo, mirándose en tu espalda.

Si vas de prisa, el río se apresura.
Si vas despacio, el agua se remansa.

Por aquí pasa un río.
Por aquí tus pisadas
fueron embelleciendo las arenas,
aclarando las aguas,
puliendo los guijarros, perdonando
a las embelesadas
azucenas...

domingo, 27 de julio de 2008

La Mujer del Futuro


La Mujer del Futuro
(Aquiles Nazoa)

Un modisto parisino
lanzo el anuncio anteayer
de que el busto femenino
tiende a desaparecer

Las mujeres del mañana
dice el modisto agorero
tendrán la pechera plana
como cualquier caballero

Y añade que las muchachas
que habrá en el año dos mil
serán muchachas mas machas
que cualquier jefe civil

Recia voz, cara amarrada.
su "mula" en el pantalón
y un puño al que no hay quijada
que le aguante un pescozón

Con esas damas sin busto
y empaque tan varonil,
¡que mundo tan de mal gusto
será el del año dos mil!

Menos mal, caro lector
que para ese año bendito
ya no queda ni el polvito
de un seguro servidor.

Ventana de tren


Ventana de tren
korge



El humo espeso dentro de la consola, no permite ver bien al inmenso rinoceronte acorazado que bloquea la entrada del carro del tren.
Montada en una brisa invasiva, flanqueando al pétreo guardián, la chica de largo vestido se desliza suavemente y se sienta frente a mi. Importunando a mi ociosa mirada, vacía de luces antes de ti.

Me acosa sin saberlo. Huyo, la atrapo y la acoso, sin ella saberlo. Sin embargo todos quietos. El vértigo del ansia ha vencido su peso muerto. Nadie, en expansivo silencio se ha movido un milímetro dentro del coche del tren.
Intento treparme a su mirada, que ella elude con maestría evitando cualquier asomo de aventurosa lidia.

Es experta en el intento, tarea propia de su virginal belleza acostumbrada a ser admirada. O quizás solo fingida pose de mujerzuela barata, blufeando el costo de posible transacción. - Uf, perra maldita!. Y yo casi cediendo derechos por alguien que no merece siquiera de mi un temor.

Mi pupila huérfana, se aferra al reflejo que en la ventana ella ocasiona producto del ámbito versátil que otorga la luz. El oscuro paisaje del túnel precipita sobre el cristal belleza y nitidez. Más brillante y luminosa aún que su propia luz. Más joven y bella aún que su propia y joven edad. Pero sin alma. Desalmada, intocable. Sin humores ni labios. Invisible al roce, nada.

Transito en forma intermitente desde la imagen del vidrio al rostro de la chica sentada frente a mi. La una impalpable y huidiza, solo perceptible al capricho de la luz. La otra, un misterioso peligro …me acosa, me inquieta. Me invade y se entra en mi chaqueta abrochada hasta el sur de mi barba. Y me viola y me agrede y me deja hecho un guiñapo, destrozado. Quieto. Sentado. Sentado frente a ella, impasible en un carro de metro, donde no pasa nada. Donde a nadie le sorprende que haya un inmenso rinoceronte acorazado y gris, bloqueando la entrada del carro del tren.

Montada en una brisa, la chica de largo vestido, se levanta del asiento y se baja del tren.

Transparentarse...

macario....siempre palpitante..

DEBUTANTE

He aprendido el guión.
El escenario llama.
La multitud espera.
Y yo que quería ser poeta
me conformo con decir dos líneas
en la obra
"la realidad."
Cielos… ¿cómo iba?

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MUTACIONES DEL ESPEJO

Este todo es inmutable
pero desgastado
a la deriva
nosotros convencidos
nosotros santificados
nosotros perseguidos
martirizados y beatificados
por el mutismo de los dioses
por el reflejo de un parricida

Soy inmutable
pero víctima de una metamorfosis
piel con líneas y cicatrices
un crucifijo de papel suspendido del alma
la espera inútil
las Noches Buenas

Sin embargo alguien cambia
nos traiciona con alevosía
baja la cabeza por miedo
se vende manso
la palidez en su rostro le delata
y esa sonrisa…


¡Eh, tu!, ¡mírame a los ojos!


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FUNDAMENTO

No,
me niego a saltar atrás,
a pedir limosnas en las catedrales
con mi morro izquierdo,
con esta herencia de ojos tristes.

Me niego a aceptar el pan
de la canasta del hipócrita
con su mano derecha
salpicada de imperio.

Acá me quedo,
con mi Jesús y mi fe.
Mis tornillos sueltos,
una vida genuina
lavada en el rió,
secada en el monte.

Si Satanás me tienta
sabrá que no es fácil,
que las estrellas no se apagan
solo porque es medio día,
que el futuro me dará la razón.

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SU BESO ES UNA FIESTA


Su beso es una fiesta:
vino dulce en copa de labios,
collares de perlas,
callejuelas tristes para enamorados alegres,
Vivaldi sonando en el alma
acompasado por el sístole y la diástole,
uno…, dos…,
deseos bailando desnudos
sin antifaces
ni pudores,
antiguos amigos reconociéndose
saludándose de cerca,
recuerdos de viejas historias
por el mar,
por la selva;

su beso es una fiesta
en que me cuelo a placer;
en la que me embriago
hasta recobrar la razón.

------------


CLAROSCURO


Transparencias niqueladas,
matices de luz
que penden de las cortinas,
que ocultan el día gris,
los roces del cabello,
las orejas,
el pubis,
la margarita deshojada,
las tres y veinte,
la lluvia que…
comienza.

El estruendo de la tormenta,
interrumpido por la algarabía
de los niños jugando escondidas;
inocentes criaturas
pidiendo pan
y leche.

Narcisos frente al espejo,
con ropa blanca y negra
sin planchar

------------


DERRIBO CORDIAL


Enclenque palpitante
heroinómano sin futuro
basca de mi basca
te desentiendes
de soslayo miras el desierto
tu pueblo se estremece
por los espasmos sincopados
impertinentes
Qué clase de contrapunto
es el ritmo que esgrimes
qué baile moderno
qué carta marcada
qué martilleo despiadado
parte la roca
los sueños
mis castillos de arena

y alguna torre vecina

------------

PENSÓ BESARME

Pensó mirarme con sus ojos cálidos,
llamarme con el pensamiento,
tenerme cerca,
preguntar por ella en mis ojos,
creer lo que le contara,
juntar nuestras soledades,
buscar lunares en el cielo de mis brazos,
darme un trozo de pan en la boca,
ir más allá…
pensó besarme.

Pero no,
no lo hizo,
se quedó sentada
esperándolo a él.

--
Publicado por Macario Rodríguez para Cianuro al Silencio

poemas alberto montoya "mi duende"

una alterada primavera juega en nuestro tejado
8 de mayo 2008

Nos toca revolver la ceniza,
el dormitar del peso de lo logrado
en la inercia del acomodo,
en la herencia diaria
del resurgir de lo cansado.
De vuelta a la ignorancia,
al anonimato del saber,
al trasiego de dolores y tristezas
que la azarosa casualidad nos dejó
en la pupila del quehacer.
Otra vuelta de tuerca
en el centrifugado de la acción,
otro escarbar en el resquicio
de horarios y deseos,
otro picotear en las carencias.
Se cumplen y se incumplen
los decretos de la felicidad,
los llamados de la voluntad
y pagamos prenda en la necesidad
de desordenar el orden aprendido.
Dame unos metros más de tu cansancio,
saca de mí esta suma masiva de años
que me nubló el andar y la sién
y en la lección de las distancias
déjame poner en tu pizarra un nuevo ideario.
Nos toca darle color a esta alterada primavera,
calmar el dolor de rodillas y entendederas,
hacer revolución en el reposo de la siesta
y en el intercambio de roles y deberes
devolverle al beso y a las sábanas su querencia.
Que entre lo viejo y lo próximo
hay un puente de tormentas,
y hay un resplandor de flores en el tejado
aunando sudores,voluntades e intenciones,
nueva estatura para el amor y la conciencia.

contrariedades
14 mayo 2008

No te quiero por la costumbre del tiempo,
ni por el miedo a la puerta abierta,
ni por la extrema soledad de tu ausencia,
no te quiero por capricho de mis carencias.
No te quiero por tu olor a selva,
ni por ser maravilla de coral
en el arrecife de mi mar inventado,
no te quiero por ser luz en mi faro.
No te quiero por tu corazón de tierra,
ni por ser la única rosa
en mi jardín abisal y descuidado,
no te quiero porque seas luna y estrella.

No te quiero para el placer y la gloría,
ni para ser muleta,curandera y esposa,
en la tristeza,en las heridas,en el desgarro,
no te quiero porque seas mariposa.
No te quiero por la fértil sementera
ni por la mágica mixtura
de sexos,salivas,brazos y piernas,
no te quiero por ser madre paridora.

No te quiero por darme un portal,
ni por el ofrecimiento de tu cama y mesa,
ni por la suerte de ser tu caballero,
no te quiero por ser sol y poeta.
Si te quiero y asi sea
fue porque un dia te sentí imperfecta,
mineral,galáctica,terrena.

Si te quiero y así sea fue por que quise que fueras
mi compañera por esos caminos que van
indistintamente de la vida a la muerte.

Si te quiero y asi sea es por esa fe infinita,
por encarnar sin traiciones ni renuncias
el destino,las rabias y alegrías de ser seres humanos.


humano, tan humano no. 2
4 de Junio de 2008

Matemáticamente insuficiente,inviolable,
implacablemente volátil,fungible,cambiante,
se me va por las esquinas de esta casa,
por los pasillos,abre las puertas y ventanas
y desaparece cual si de un espectro se tratara.

Me mira distante,indiferente,cabronamente,
le importo tanto como la vida de una ostra,
no pregunta,no da respuestas,ni escucha ni habla,
no se percibe,no huele,no usa ropas,
es tu luz,es tu sombra,tu todo,tu nada.
Me escasea,me pesa,me abruma,me acosa,
en su búsqueda inventamos el reloj,
los horarios,la desidia,las prisas,
es un monstruo rebelde inasible,
gigante inalcanzable,solitario.
Me inquieta esta simulada quietud,
todo me pide calma,calma,pero noto
la latitud volcánica que lo habita
los arrebatos,la tormenta,el abismo
que esconde en su acertado olfato.
.
Mil máscaras y apellidos,
miles de adjetivos,sustantivos,
verbos que le definen,le acotan,
múltiples inventos de uno mismo
que se reflejan en su invisible faz.
Fantasma que se escabulle
como el humo de un cigarro,
fuego y ceniza,ángel y diablo
que atenaza,libera y oprime
en el azar,en la causalidad,en el destino.


retablo de estaciones y trenes
23 de Julio 2008

Grandes y pequeños recuerdos,la vida en un trago,
el rio invisible de la infancia,la sed,la fiebre,
el viento caliente,el sudor frío del ansia
todo se inclina en la hoguera inquisitorial del deseo
y paga su prenda en las manos del naufragio.
Quise tanto y quizás me quisieron
y ante el espanto de soledades,altares y quimeras,
pinté de fantasmas las paredes de mi cuarto
y no quise aferrarme como lobo famélico
al beso falso de anticipadas primaveras.
Quise tanto y quizás me quisieron
y no quise más otoños de compasión y nostalgia,
me hice adicto,ladrón,traficante sin oficio,
rehusé la espera y tejí una piel nueva
alejada de refugios sin esperanza.
Después de tanto tiempo nada está a salvo,
todo sigue siendo acecho y juego,
todo sigue siendo amor y pelea,
liturgia de viejos sinos y nuevos retos,
eucaristía de sexos,constelaciones y estrellas.

Quiero tanto y de seguro me quieren,
fui y soy asesino de santorales y melancolías,
algún día las ropas se tiñen de sangre
y es el futuro que se enreda entre miedos,
hipertensiones,tendinitis y rabias.
Quiero tanto y de seguro me quieren,
tengo un minúsculo rincón y una hoja en blanco
donde despertar de tentaciones y herejías,
una niña a la que la risa le puso Ana
y Rosa,esta mujer que vive y duerme a mi lado.
Giran norias,tiovivos,bodas,funerales y bautizos,
el ofertorio de los posibles,las mieles del verano,
no es tontera si afilo el filo de este empeño nuestro,
este peregrinar tuyo y mío por defender la alegría,
estos olores a vino joven y pan tierno.
Quise tanto y quizás me quisieron,
quiero tanto y de seguro me quieren
y entre tanto y tanto y entre quizás y quizás
crecen lunas en las playas,crecen soles en los bosques
y allá que voy con mi cubo y mi pala a recolectar,
a llenar de chimeneas las pastorales del invierno,
a llenar de imposibles los acomodos de la felicidad,
que todo sigue en la pelea,que nada,nada está a salvo.

Alberto Montoya Alonso

Reflexiones de domingo sobre una historia llena de Silvio


Reflexiones de domingo sobre una historia llena de Silvio

Si, está largo el título del correo jeje pero el correo no será taaan largo.
Gracias a Alberto, ha vuelto a mi un disco que tenía olvidado en mi memoria (de la antigua, o sea mi cabeza, ya todo es cibernético).
Días y Flores, tengo dos días ya de escucharlo y volver a vivirlo y volver a enamorarme de ese ser, que llegó a mi vida hace poquito mas de veinte años. Me hace recordar porque lo he amado tanto tiempo y porque fue importante en mi camino.
Hace 20 años yo era estudiambre, o sea, ni en sueños podría aspirar a tener un disco, o casette de Silvio (ni de nadie mas), pero por fortuna teníamos la grabación de casettes, siiii, Juangui!!! se podía sin computadora!!! jejejje, hace años, cuando no había compus ni internet, o al menos no para todos los mortales, también nos conseguíamos música y nos la pirateábamos y solo así podíamos tenerla en nuestras pequeñas grabadoras, la mía, de color rosita, regalo d emi mamá, respondía al estímulo de un zape cuando se atoraban las cintas.
Aún no teníamos al Silvio, ni al Rodríguez y mucho menos al Domínguez, ni soñar con expedición... y aunque ya existían las canciones de Erase que se era, Juangui tendría 4 años y no sabía aún lo que significaba... Inéditas.
En mis manos, mis oídos y mi conciencia estaban los discos.... Al final de éste viaje, Unicornio, Antología (ahí venían Mariposas y Madre), Mujeres y... Días y Flores.... después, llegó a mi Canciones Urgentes, Rabo de nube, los Trípticos!!! Uuufff que afortunada era!!! no tenía plata, no tenía computadora, pero tenía amigos que también escuchaban esa música y no eran estudiambres como yo jajajja ya ellos ganaban, poco, pero les alcanzaba para comprar esos discos y grabármelos.
Días y Flores, sus letras, sus canciones, su belleza... lo escucho y digo... tenía yo 19 años y me gustaba esa música!!! con razón pensaban que era rara!!! que adolescente puede gozar con esas canciones, que adolescente puede llorar, maldecir, extasiarse....

Un reloj se transforma en cangrejo, y la capa de un viejo da con una tempestad de comején.... (ni idea tenía de que carajos era un comején).
¿Hasta donde debemos practicar las verdades? ¿Hasta donde sabemos? Que escriban su historia los hombres de playa Girón.
Va cabalgando el Mayor con su herida. Más si tuviera solo una araña, en ese entonces solo tenía una araña... pero como era bailarina no necesitaba mucho que comer.
Soñé con serpientes, una de mis canciones favoritas y que años mas tarde me inspiraría a crear una coreografía que gustó mucho.
Vivo en un país libre, como alucinaba yo esa canción, jejeje casi todas las hacía coreografías en mi cabeza, esa me alucinaba un hombre, atado con elásticos (he usado mucho elásticos, ese fue el primer indicio), danzando con esa hermosa melodía.
Me he dado cuenta, de que miento, siempre he mentido, siempre he mentido..... que hacía una chamaca de 19 escuchando ésto??? mis alumnos, escuchan música moderna, pop, etc., insisto, con razón mi familia se preocupaba.
Y al que diga que me aguante, debajo de una sotana.... jajajaja como disfrutaba ésta frase, sentía que ese señor del que acaso conocería una foto, era mi cómplice, él me autorizaba a seguir adelante con mi vida indecente, hace veinte años no era tan común ser artista.
Sueña que hay días en que vivo, sueña lo que hay que callar..... en mi hermosos minidepartamento, en jalapa, tenía dos compañías, una televisión que rara vez agarraba la señal de algún canal, y mi grabadora rosa que reaccionaba a los golpes, en las tardes de domingo, frias y lluviosas de Jalapa, una y otra vez, recostada, escuchar, escuchar, transportarse con éstas fantasías de éste señor loco.
Esto no está muerto, no me lo mataron.... Silvio también fue mi primer referente de las guerrillas, dictaduras, de todo lo que pasaba en mi continente, y que estaba muy lejos del pueblito donde yo crecí.
La rabia es mi vocación, creo que ha sido una de las canciones que mas fuerte me han hecho, que me hacían vibrar, sentir como se encendía mi plexo solar (jejeje con eso bailamos las contemporáneas), realmente me marcó, y me volvió cómplice suya.

Bueno, ya me extendí mucho, gracias Alberto, por compartir y traer a mi de nuevo éste disco que fue parte de mi inicio, y ese inicio me trajo muchos años después a ésta comunidad, jajajaja cuando iba yo a imaginar que existiera el internet, ni pensar en tener música así, con un tris, y mucho menos que Juangui entrara a la habitación de Silvio a conseguir inéditas.
Creo que desde hace dos días, soy un poquito mejor.
Gracias Silvio, gracias tropa, gracias de nuevo Alberto.

Martha ensilviada.

espejito espejito / korge


Desprendese mi guiño y mi gesto
desde la piel cara que sostiene mi rostro
y botando rebota en ida y vuelta
sobre el líquido cristal que afirma un espejo.

Me repito, pero no me reflejo
me miro de frente
y no me comprendo.

korge

martes, 22 de julio de 2008

cosas sucias..


entonces él dijo -mientras yo estaba sobre él-: este es el mejor polvo que hemos tenido hasta ahora...

y ella le dijo: siiiii... ella lo besó con cariño...

entonces sonó el teléfono de él...
justo cuando terminaba el polvo más exquisito que habíamos tenido..
y mientras contestaba el teléfono pedía que yo le acaricie la espalda...
y respondió un mensaje...
dos..
tres..
y otro más..
y uno mas...

entonces me dijo algo así como son mensajes que se deben responder, por razones semilaborales y luego dijo: son mensajes de despedida...

cuando comenzó todo esto, él me lo dijo: no te ofrezco nada, no tengo nada, no soy nada, no me comprometo con nada...

y yo.. con la ilusión de que me conozca y descubra que soy una persona inteligente, buena, sencilla..fácil y loca... quería llegar a ser no sé si "tan" importante, o por lo menos "algo importante" como para no tener que responder un mensaje de celular después de tremendo orgasmo...

me dijo que quería explicarme y yo le dije que no... me quedé callada porque no puedo exigir una explicación si él fue claro desde un inicio... no ofrezco nada, no soy nada, no tengo una relación ni la tendré...para qué una explicación...

en el auto preguntó que qué me pasaba... le dije que nada...
y él dijo que está bien y se puso a cantar y a bailar con el volante...
al bajarme del auto él dijo "qué pena"....

y sin embargo... por algún puto motivo... sabiendo yo que no soy nada, que no me ofrece nada, que no tiene una relación con nadie, y que no da explicaciones a nadie.. a pesar de todo esto, hoy la noche terminó con un laaarrgggoo llanto y con un suspiro interminable de aquellos que sólo los sientes cuando algo está ahí en el corazón.....

y si te preguntas ¿qué me pasa?.... nada......
son cosas mías....
como el pensar que de repente, podría ser en tu vida algo así como necesaria, imprescindible....al punto que no importara que suene el teléfono y lo apagues porque estás teniendo el mejor polvo del mundo.... pero esas.. esas son ideas sucias mías.....

lunes, 21 de julio de 2008

Asalto / Elsa Crosa

Elsa Crosa
Asalto


hace gira, para todos,
las heridas en su tronco.
Aimé Césare


De noche el paso del lince
ruido de hojas
en los aserraderos.
De noche
grito de monos,
fulgor cambiante:
mimetismos.

Bebes en la espesura
La fiebre deja en tus labios
cáscaras amargas.

Un punto fijo.
Por la mira en cruz
lentos transcurren campos,
sus bestias y sus hombres.
Arrozales.

Tam-tam de guerra al oído.
La fiebre tensa sus tambores.

El fuego crece por las empalizadas,
salta a los techos,
alcanza las ramas del encino.

En los aserraderos
triplica la noche su fortuna.
Negro -en Baco-
dormido.
Savias ardientes te embriagan.

Ante los ojos, ejercitos.
Llamas
a los cuatro vientos.
Fuego sobre el umbral,
fuego en los techos;
vidrio que estalla.

Brillo maligno
doblegado acero,
fundiendo al rojo
sangre
la mirada.
Fragor, esquirlas saltan.
-Piedra ardiente tu pecho-

Un gran árbol en llamas,
un gran tronco se desliza
cuesta abajo

Corteza oscura
tu piel.
Fuertes brazos las ramas
donde el alba no sorprende
ruido de pájaros.

Gian Franco Pagliaro

Gian Franco Pagliaro
http://almeidam1.spaces.live.com/Blog/cns!555047290AC9DE6!726.entry


Lo que hay que hacer es decirse te quiero a tiempo
porque mañana puede ser tarde...

Pedir disculpas a quien hemos ofendido
porque mañana puede ser tarde...

Saldar las deudas que tenemos aún pendientes
porque mañana puede ser tarde...

Mandar las flores a quien las esta esperando
porque mañana puede ser tarde...

Lo que hay que hacer es terminar con la tristeza
porque mañana puede ser tarde...

Que cada uno tenga su porción de dicha
porque mañana puede ser tarde...

Dejar que crezca verde la primavera
porque mañana puede ser tarde...

No envenar el mar ni el aire del futuro
porque mañana puede ser tarde...

Lo que hay que hacer es ser mejor todos los dias
porque mañana puede ser tarde...

Destruir los muros que nos quedan en el alma
porque mañana puede ser tarde...

Soltar los pájaros presos en nuestros sueños
porque mañana puede ser tarde...

Firmar un pacto de amor con todo el mundo
porque mañana puede ser tarde...

Lo que hay que hacer es hacer lo que más queremos
porque mañana puede ser tarde...

Bailar, cantar, beber el vino de la vida
porque mañana puede ser tarde...

No dejar ni una sonrisa para mañana
porque mañana puede ser tarde...

No guardarse un sólo llanto para más tarde
porque más tarde puede ser tarde...

demasiado tarde
y no habrá ni tiempo para el arrepentimiento...

anoche soñé con silvio...

yo me había enterado que se presentaba aquí en quito en una "casa" donde yo trabajaba antes..
e hice todo lo posible por irlo a ver..
llegué el momento preciso en que él, metido en una piscina, empezaba a cantar oleo de mujer con sombrero por supuesto dedicada a mi.. y me lo decía mirándome a los ojos!
a la mitad de la canción, un grupo de hinchas del boca, se alteraron de la emoción de ver a silvio, y lanzaron al lado de la piscina una valla publicitaria.. tonces el silvio se enojó, dijo que no cantaba más y que mejor se iba a poner a nadar....
así terminó mi sueño...
en fin...

abrazo soñador
vanesa
pd.. ni porque estaba en la piscina se dejó ver su pechito el silvio.. andaba con camisa y pantalón. :(

El mar, las lágrimas y los deseos

este poema nació a partir de la página que José Conde abrió para difundir los eventos que se realizarán en el encuentro de la tropa cósmica en berlín este año....
ahí está el texto completo de cuando silvio denominó a la tropa cósmica como tal..
y yo me conmoví muchísimo..
entonces josé conde leyó lo que escribí como respuesta a eso y me escribió esto tan hermoso...
qué manera de conmoverle a una en tan poco tiempo!!!

gracias josé... te quiero!

El mar, las lágrimas y los deseos
para Vane

Las lágrimas son gotas de mar
que todos llevamos dentro
y con ellas también se van
barcos cargados de sueños.

Los peces son emociones
que nadan en lo profundo del océano
si un día a la orilla los ves llegar
sabrás que se están muriendo.

El cielo y el mar, a veces se unen
cuando los miramos desde lejos
si caminas hacia ellos, se alejarán
no quieren testigos ajenos.

Una gaviota que vuela sobre la mar
es como el deseo
se deja llevar por la brisa
sin perder el regreso.

Berlín, 20 de julio de 2008
José Conde.

Tengo

Tengo

Estas manos anhelando tus manos
estos besos anhelando destino en tus besos
este pequeño pedazo de historia viajando entre tus bucles
esta risa ansiando vivir despacio en tu boca.

Esta razón sin motivos,
estos motivos sin justificación,
estas ganas de perder la cordura en tu piel oscura,
esta postal de sueños sin estrenar,

tengo esto... nada más


XV

el día de tu muerte...

Rogelio Guedea
el día de tu muerte...
-jaime sabines, a tu memoria-

el día de tu muerte se hizo un árbol de fuego
en lo más dulce de mi mujer. el día de tu muerte.
cayeron pájaros del costado izquierdo de mi mujer.
una bugambilia le nació. le nació uno de esos
dolores que te dolían. eras lento con esos dolores.
amargo como un animal herido. y nunca supiste
que mi mujer lloraba leyendo tu pasión. por las
noches la encontraba leyendo tu pasión y ahí mismo
le volaban astros. claridades. una pena se desprendía
de tus manos y arrastraba como ramita a mi mujer.
la bajaba del cielo a mis brazos pasando por tu alma.
quiero decir por ese páramo donde cabalgas o haces
brechas para que camine yo. por eso una noche mi
mujer ató soles. hierbas dulces. ella misma juntó
el amor que derramaba. jaime. y te abrigó.

viernes, 18 de julio de 2008

Otoño del 96

Sergio Badilla
Otoño del 96

Miro hacia el jardín y mis pupilas sorprenden la fugacidad de un relámpago
Tal vez no existo
soy sólo un espejismo que amarillea la lóbrega arboleda
una articulada mise en scene una descuidada mentira
La madreselva se resiste a la persistencia del viento
sus hojas mantienen la lasciva humedad de la llovizna y de la pasada noche
La savia se extravía en el camino hacia los pétalos
se tempraniza se prematura entre las ramas
Un hombre se pierde en medio de la bruma ante mis ojos
en la umbría vecindad del mar del norte
Una sirena ulula en la imaginación distante de algún puerto
No hay ni habrá jamás lejanía en su mente
sus huellas se disipan con torpeza en la profunda nieve
Los cuadros cuelgan ahora en la blanca perpetuidad del muro de mi casa
con casual destreza con un orden de estética doméstica estudiada
En la cocina una olla expide un intenso olor a comida
Riitta esculca la profundidad del tiesto
la paleta arrebata en su madera
el secreto al metal y a su forma
Una fotografía refleja tenuemente la silueta de un árbol deshojado
cubren el vidrio que la envuelve
El color de la vida se destiempla se descontextualiza
se humilla ante la realidad que modifica su única existencia
Un zorzal apresura su vuelo para evitar la calma
y elude ser una figura pedestre
semejante a la pasividad de los cuerpos en reposo
Las flores se marchitan
desangran su íntimidad desde las corolas
hacia la mohosa nada
Qué puede urgir ahora la vieja memoria me pregunto
El otoño se confunde en la opacidad de la mirada en los gestos
y hace frío en todas las habitaciones de esta eruginosa casa
Una ráfaga de viento estremece la vidriera de la ventana más cercana
La garúa perla insistente la rama extendida de una palma
algo insinúa la sequedad en su aterido cuerpo
En la penumbra se escapan figuras que reconoce mi cerebro
algunos objetos figuras ambulantes una decena de rostros quietos
La evocación me obliga a rondar como temeroso fantasma
intangible próximo a una desesperada tristeza
Vuelvo a pensar que no existo unas pisadas en la nieve
la presteza de un relámpago en la oscuridad de la arboleda

VAMPISOL

ahora que salimos al aire con radio pirata, han habido muchas cosas lindas que compartir, pero este mail de glenda me sacó mil sonrisas:

ya estoy tambiénn!! y la mente loca y trimotorrr me llevó a recordarme de los Vampiros en La Habana y su Radio Vampiro Internacionallll, cuando todos los del mismo grupo pegados al aparato se enteran de la fórmula del Vampisol..aquí se las dejo, hasta que Vane, Lore, Kike o Julio nos mande por Radio Pirata Internacional la fórmula secreta del Tropisol :o)

Esta es Radio Vampiro Internacional...interrumpimos esta maravillosa comedia para informarles de la fórmula del vampisol, gratis, como siempre quiso el profesor…:



En noche de luna llena
mezclar con gran precisión,
dos onzas de hierbabuena
y un huevo de camaleón,
echar 3 onzas y un cuarto
de azúcar sin refinar,
un corazón de lagarto
y una pizquita de sal…
después de todo eso añada,
sangre de colibrí
con mucha piña colada
y un toquecito de ají…
Debe agregar sin demora
extracto de tiburón,
lo pasa por batidora
con medio litro de ron.
Todo se debe colar
por un colador de tul,
luego se pone a enfriar
hasta que se ponga azul…

Desde entonces, gracias a Pepe, Vane, Lore, Kike, Julio... los vampiros ya podemos chupar sangre a cualquier hora (Brindo por ello con O+ añeja 1903…la mejor!!!) y escuchar musikita de la que mueve el alma..así que cuando vayas a la
playa o este en la cola del super...cuidado..ese junto a ti podría ser...un vampiro!!! o un tropero!!! :-P yo, la vampira Glenda, tomando tropisol añejo 1996, escuchando a Cesaria Évora y Caetano :-)))))))

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN

sábado, 15 de abril de 2006
EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN de Manuel Scorza



EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN


Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?

Tenía que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza

se trata de / macario

Se trata de bajar la voz en el hospital
por si la paciencia convaleciente
desespera encamada.

Se trata amar el aire,
recoger un poco,
hundirse en la ciudad,
salir, respirar de nuevo,
o comprar un tanque de oxígeno.

Se trata de coleccionar monedas
de distintos tiempos
que cada día valen más,
contrario a nosotros.

Todo por si el invierno llega a tiempo
a compartir la cena,
una copa de vino,
sin ansiedad alguna
ni espectros del hubiera.

macario

Y por más que busca

Un trota mundos,
busca el final del arco iris,
un espectro, un dios,
sirenas,
las canciones, la voz,
una hoja en blanco.

Nunca está satisfecho;
se aflige, se espanta,
muere, llora
y vuelve a morir;
sale de un sitio y entra a otro,
mira ladrones en los cantaros
y lámparas sin aceite.

Su familia lo detesta.
Le reclaman las noches,
las sabanas, los cuadros.
Duerme solo, solo por dormir.
Sueña brújulas, mapas,
fe, días con sol,
un harem de diosas,
y a ella por mujer.

Y por más que busca
solo encuentra un rostro en el espejo.
¡cielos!
¡Se parece tanto a mí…!

______________________________________

Amordazada la memoria,
lloviendo tristeza y ganas de gritar,
así se vive después de morir,
de migajas de pan y agua de lluvia.

--
Publicado por Macario Rodríguez para Cianuro al Silencio

CREDO / Aquiles Nazoa

CREDO

Creo en Pablo Picasso,Todopoderoso,Creador del Cielo y de la Tierra;
creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,
que fué crucificado, muerto y sepultado por el tiempo ,
pero que cada día resucita en el corazón de los hombres,
creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable,
creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa,
creo en la cualidad aérea del ser humano, configurada en el recuerdo de Isadora Duncan, abatíendose como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo;
creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente
debajo de la almohada de mi niñez;
creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,
yo que en las horas de mi angustia ví al conjuro de la Pavana de Fauré,
salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma,
creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza,
que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer,
creo en las flores que brotaron del cadaver adolescente de Ofelia,
creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar;
creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora;
su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,
junto a sus cienes un resplandor de estrellas,
creo en el perro de Ulises,
en el gato risueño de Alicia en el País de las Maravillas,
en el loro de Robinson Crusoe,
creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,
en Beralfiro el caballo de Rolando,
y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero,
creo en la amistad como el invento más bello del hombre,
creo en los poderes creadores del pueblo,
creo en la poesía y en fín,
creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama.

Aquiles Nazoa

jueves, 17 de julio de 2008

MANIQUÍ DESNUDO ENTRE ESCOMBROS / Nuvia Estévez

L PLACER DE LOS ADVERTIDOS
MANIQUÍ DESNUDO ENTRE ESCOMBROS
Nuvia Estévez

DESDE EL FONDO

Yo nunca tuve mar
ni brazos con qué llevar mi hija a las olas
Nunca tiré piedras al espécimen
mis padres prohibieron el azul
gritaron "hasta allí los límites
la mirada divisoria entre las aguas
hasta allí la sal los ahogados
la fría eternidad de los peces en las rocas".

Siempre creí que el mar estaría en cualquier pueblo
en cualquier casa
en cualquier madre
pero mi madre nunca tuvo mar
y en mi casa sólo hubo un balde
donde el amante orinaba su ausencia.

El mar fue un barco que se hundía
un anuncio solitario desde arriba
Pero se fue del país
de mis amigos
Nada hizo mi anzuelo para encontrarlo
lancé botellas a ese hueco que alguna vez fue manantial
lancé la geografía la pulcritud
los delfines tan humanos ante la oscuridad de mi pueblo.

Alguien dijo "la lluvia nos traerá el mar"
pero no llovió en cuarenta días
ni hubo madres felices ancladas con sus hijos.

El país fue un arca
a ella sólo llegaron animales malditos
(esa ungida inocencia de los animales sin espina
ese vaho silencioso de los amantes oscuros)
El país sólo fue un lugar para los que escapaban
un mapa compartido en la nieve.

"Madre" grita mi niña
y el nombre a secas me devuelve aguas
"Madre qué ciudad nos salvará el naufragio
qué aullido nos pintará el silencio
en qué cuerpo quedarán los brazos abiertos
a ese dolor imposible de lo limpio".

Yo nunca tuve un mar tocándome la puerta
deslizando tranquilo por hendijas su recuerdo migratorio
nunca bañé su fantasma contra mi cuerpo
su ácido contra la imperfección del rostro
Pude lanzar mi corazón en una botella
partir desnuda tras las malolientes gaviotas
pero nunca tuve un mar el soplo de las velas
la danza de su ruido pálido y mecánico.

Quién iba a anunciar las aguas
ese arrepentimiento de los que se hundían sin país
las piedras la isla
los ahogados sus bocas abiertas al olvido
Quién iba a empujar hacia este silencio sus tablas.

Hundida el arca
vueltos los animales a esa costumbre oscura de la existencia
el mar retornó a golpearnos
y dolió al cuello la nostalgia bulliciosa del tumulto
Mi hija pintaba barcos en la pared
mientras otro amante flotaba prendido a mi cuerpo.

Ahora que ardo sobre esta isla animal
mi húmedo hundimiento de vida
y mojo la arena desolada donde perdí mi casa
siento el nombre que duele en las costas
esa frígida felicidad sin brújula.

Mi hija y yo
también nos hemos ahogado.

DANZA DEL EQUILIBRIO

Mi hija baila rock montada en el equilibrio
se ha soltado el pelo
y rompe la cabeza contra el piso
es acróbata malabarista
se empeña en domesticar leones
dice que son mansos
que ya no mojarán su barba en el estiércol
Mi hija huye de las manzanas
anda en busca de cardos para agujerearse la frente
ella que un día fue Penélope
ahora se retuerce en una esquina
se esconde de los perros
de los transeúntes
lanza la piel contra el asfalto
y allí queda
allí queda mi pequeña
mi santa
mi maldita inocencia.

JUEGO DE AZARES

Rachel

Si pudieras, desde tu sitio pequeñísimo de flor, volar hasta mi árbol desgajado, no te asustara el grito del pájaro salvaje que canto cuando tengo frío.

La soledad se aparece llena de telas blancas, me toma de la mano, no me deja ir.

La muerte salta por una ventana y baila con un traje de colores púrpuras. Danzas de fuego. Entonces yo maldigo. Y tú, que juegas con azares, temes o vuelves la cabeza.

Pero no llorarás por mi aleteo. Echaré de la casa los graznidos y cantaré como un ave feliz.

Las plumas que floten en el aire

no te rozarán.

TOILETTE

Los hombres orinan el borde
nosotras

el fondo.

ISLA NEGRA

Mientras enciendo este cigarro Neruda agoniza. Ama sus rostros, sus estatuas, sus máscaras, como a la ola perpetua que lo inunda.
Yo iría en una de sus botellas hasta la roca frente a su ventanal, pero mi hija tiene cinco años de palidez.
Mientras absorbo el amigo brota como el aguacero, se vuelve animal mío, dice que nada es un poema, que un poema es ser el loco de siempre.
Fumo.
Anochece.
Quién puede llevarme hasta su laberinto si es imposible armar otra emboscada.
Soy esa bailarina sin brazos. Estoy aquí junto a Simbad, con sus ojos hacia el pacífico. Me vuelvo su bigote, su ojo tuerto, su cojera. El mar es sólo mío, su brillo metálico que asfixia, el puro aroma del salitre hasta el fondo de la nariz.
Respiro.
Un cigarro puede ser la salvación o la muerte. Un cigarro puede ser odiar el universo, correr sobre la cuerda floja. Que nadie venga a soplar el humo. Que nadie rompa este fuego agradable mientras mi hija rifa una nostalgia, mientras mi madre apaga las lámparas de coca que ardieron sobre su juventud.
Que nadie venga. Ni mi padre con la trombosis golpeando los pasillos. Ni mis muertos con sus infartos y la impiedad del abandono.
Fumo.
Y me pierdo para siempre en la humareda.

vanesa dice...

Debería estar en la cama
pero me asaltó hace unas horas esta ocurrencia
pensé dejarla para mañana pero no ha podido ser
así que ya agotado pero contento
por haberte escrito unos versos.

Un beso

--
Saludos desde La Posada
Alberto Montoya
17 de Julio de 2008

Vanessa dice
cosas que hacen a la noche
más hermosa,menos sola.
Su sueño sueña con la luna
y una barca amarrada a la prisa
para viajar por la vida.

Vanessa dice
es un rotulito del google mail
que me lleva al corazón
de una loca galaxia
donde de vez en cuando
tomo posada y otras cosas.

Vanessa dice
es una puerta a una mujer
de enorme humanidad y es
el llamado,la voz queda
que con desesperación rasga
los cristales de mi ventana.

Vanessa dice
es un canto y es un llanto,
es una espera que desespera,
es una mano y otra mano
es el deseo sin quimeras,
la esperanza hambrienta.

Vanessa dice
es la locura y la negrura,
la luz que a sí se busca,
la imprudencia que reincide,
la madre,la amante,la amiga,
la niña que llora y duda.

Vanessa dice,
cada día en mi pantalla,
evocando la alegría,
como si el sol quisiera ser mujer
y saliera a recibirme
a darme cada mañana los buenos días.

Nueve días


Nueve días

No nos habíamos visto en... a ver... nueve días...

¡Falso!



Nos vimos ayer, pero no pudimos pasar del beso en la mejilla con el que nos saludamos siempre que están presentes nuestras respectivas parejas. O alguno de los dos. O alguien que nos conozca. Mierda. No nos habíamos tocado en nueve días.

Ella lleva 5 años de tranquilo matrimonio con Israel, un tipo estupendo, y al que sinceramente me da un poco de lástima lo que le estamos haciendo, pero esa es otra parcela de mi vida y no viene a cuento. A mi mujer, Yudith, no le guardo ninguna lástima. Fui el cornudo más cornudo de todos durante la mitad de nuestro noviazgo, y me enteré de todo hace un año, a dos meses de habernos casado. Ella no lo sabe, pero ya adelanto el divorcio.

En fin, que Maricruz y yo nos vimos ayer. Fuimos a una cena de la fundación a la que ambos pertenecemos, en la cual brindamos atención a los niños seropositivos. Cualquiera que tenga una pareja habitual y esté sano sabe que, tras nueve días de dura abstinencia, nadie en su sano juicio se somete a la tortura de acercarse a la pareja sin poder tocarla siquiera. Eso fue lo que nos pasó esa noche. Estaba hermosa, con su cabello por debajo de la media espalda, cubriendo la piel que tantas veces besé desaforadamente, encabritado en el deseo que esa mujer despierta en mi. El vestido dejaba al descubierto su torso hasta el final de su cadera, a un dedo del punto en que nace la hendidura entre sus nalgas, y sin embargo, Israel no parecía notarlo.

Ahí estaba la clave. El matrimonio entre ellos era tranquilo. Demasiado. En cinco años él apenas la habría tocado 20 veces, y una mujer tan hermosa y joven como Maricruz no merece que sus encantos se desperdicien tan absurdamente. Porque Mary –así la llamo en nuestra cama- es una chica encantadora: 27 abriles, morena de cabellos lisos y largos, rostro ovalado, senos desafiantes y firmes, nalgas que enganchan miradas en la calle y unas piernas firmes, resultado de la hora y media que dedica cada mañana al trote.

Tras la cena, tenía una sensación de desasosiego en el cuerpo; el deseo me quemaba por dentro, me inflamaba y me producía una fuerte opresión en toda la zona genital. Algún entendido en el Tao me dice que el exceso de energía Yang me produce esos malestares. Yo creo que sencillamente se me alborota el deseo y al no poder despejarme, toda esa excitación deja su hinchazón en mis bolas.

Mary cruzó, mientras me servían una trucha –hay que decirlo, exquisita-, sus dos piernas por debajo de la mesa alrededor de una de las mías. Ese contacto primario, sutil, encantador, fue suficiente para infundir una oleada de sangre en mi pene, que erectó inmediatamente y permaneció adolorido, como pidiendo relajarse, hasta hoy.

Esta mañana Yudith salió temprano, a su oficina, en donde trabaja hasta entrada la tarde. Yo tenía el día libre y me quedé en casa, no sin enviarle un mensaje de texto a Mary para informarle la buena nueva. Llegó en cosa de media hora. Israel estaba en la oficina y ella entraba más tarde. Disponíamos de 3 horas...

Cuando la sentí llegar, mi pulso se disparó en adrenalina, ¿180, 190 pulsaciones por minutos? ¿qué importa? La emoción me dominaba, el temblor de mis manos no me dejaba abrir la puerta pero, gracias a Dios, estaba abierta, así que ella lo hizo. Cuando la tuve entre mis brazos sentí que mi pecho se reventaba, que mi alma no estaba en su lugar, que se salía mi vida por la boca y se me escapaba en el beso que, por fin, lograba darle.

Nuestras lenguas se encontraron en la humedad de su boca, recorriéndose, fundiéndose y encajándose una en la otra. Luego la suya en mi boca hizo estragos con mi paladar... los oídos en zumbido permanente... hacía rato que no era dueño de mis movimientos ni mis sentidos.

En 5 minutos estábamos en la alcoba, aún vestidos pero mojados de sudor; tal fue el calor del primer contacto... la blusa de ella, fina, blanca, transparentaba sus pezones duros, enhiestos, como llamando a ser comidos... y eso hice. No sé donde cayó la tela, y me bebí con ansia el sudor que corría de su cuello y hombros hacia abajo, besando inmisericorde sus senos que, pequeños y firmes, se hallaban turgentes por el trabajo de mi lengua sobre ellos... El aroma a sexo inundaba nuestros espacios.

Camisa y pantalones no duraron mucho en su lugar. Mary me sacó la ropa en segundos, sin tardanza procedió a lamer mi pecho y mi abdomen, que conservo bastante plano a pesar de haber abandonado el gimnasio hace meses... Siguió corriente abajo y entre sus manos liberó de su prisión al causante del bulto en mis boxers. Estaba erecto y pleno, duro, salvaje, henchido yo de placer e hinchado mi pene de urgencias.

Cuando quise sacar la mínima prenda que tenía bajo su falda, caída hacía rato a un lado de la cama, ella no lo permitió, y con un guiño se arrodilló frente a mi, para dedicarse con fruición a lamer mis testículos, sin dejar escapar un milímetro de la delicada piel que los cubre. Yo exudaba líquido pre seminal como una fuente. Eso me mantenía perfectamente lubricado mientras Mary cubría y descubría el glande con su mano izquierda (es zurda), brindándome un mar de sensaciones.

-Te amo, Enrique- soltó entre una lamida y otra, sorprendiéndome y erizando mi piel entera, porque esa palabra había estado proscrita entre nosotros debido a las circunstancias de nuestra relación.

-Yo también te amo, Mary, ya no concibo mi vida sin ti.

Por toda respuesta ella metió el rojo glande en su boca y succionó lentamente todo el tallo, hasta engullir su total extensión, lo que provocó un grito de mi parte, porque el placer que sentía era prácticamente insoportable.

Casi a la fuerza la despegué de mí y la obligué a acostarse en la cama, con las piernas colgando, posición que me permitió devolverle el tratamiento. Me extasié en los aromas que de su cuerpo emanaban, aspirando el aire que la rodeaba y lamiendo lugares precisos de su barriguita, en donde yo sabía que le provocaba unas cosquillas excitantes, que para nada dan risa, sino que calientan enormemente. Y el cuerpo de Mary lo conozco de memoria.

Al llegar a su vulva me abrí paso con la punta de la lengua, de abajo hacia arriba, sorbiendo sus jugos de sabor acre y salado, invocando sensaciones increíbles en ella, que se contorsionaba como una posesa al borde del orgasmo. Pero ella no tenía por qué controlarse, así que, dejándose llevar por mi lengua, estalló en su primer clímax, que abrió para mí las puertas de sus labios menores, en un baño de su elixir vital. Gritó con fuerza que siguiera, que no me detuviera jamás, que por favor mi lengua no la abandonase, que no me separase de ella. Yo la complací y seguí sorbiendo, ungiendo mi boca con el agua bendita de su sexo ardoroso.

Bajé mi boca para lamer el anillo de cobre que limita su otra hendidura. Lo sentí con la punta de mi lengua e intenté penetrarlo, lo que prácticamente la volvió loca. Gemía y repetía: ¡qué rico te siento, papi!, mientras yo la humedecía una y otra vez por su fruncido ano. En minutos sentí que estaba lista para un nuevo orgasmo, pero ahora quería disfrutar su cuerpo con todo mi cuerpo, así que la hice subir en la cama y me alcé sobre ella, apuntando con el ariete su entrada, frotándola dulcemente, sin pausa ni reposo, firme y enhiesto junto a su fisura, haciendo presión sobre la bifurcación que se abre tras el clítoris.

Entonces la penetré por primera vez en nueve días. Su vagina me abrazó como un forro hecho a la medida, flexible y suave, pero suficientemente apretado como para hacerme sentir que el paraíso estaba ahí, entre sus piernas. Aunque ya conocía su gruta, esta vez la sentía mucho más cálida y acogedora. ¿Cómo pudo decirse alguna vez que el sexo era pecaminoso, por amor de Dios?

No podía evitar moverme, de adelante a atrás, mientras sentía que volaba, que el tiempo no existía, que el abrazo en que nos fundíamos podía ser eterno y que nada nunca haría correr el tiempo. Perdidos en nuestro trance extático, nos agitábamos frente a frente, besándonos, amándonos, lamiéndonos sin fin, hasta que sentí que se disolvía y que sus jugos manaban de nuevo alrededor de mi pene, que sintió quemarse en la lava candente que lo rodeaba. Esa sensación de quemadura dulce fue el detonante de un disparo que había estado engatillado desde que nos vimos.

Ella, debajo, gritó a los cuatro vientos su éxtasis, su orgasmo devastador y sublime, que la elevó y a un tiempo la aplastaba contra el suelo en su efecto destructor de la realidad y creador del hechizo enamorado. Yo, arriba, sentí mis oídos trancarse como si me encontrase a metros de profundidad en el mar. Ella, ella es el mar. Yo un pez atrapado en su red, y sobre ella, descargaba mi energía acumulada, mis ansias inmensas de tenerla. Aunque ella me tuviese a mí, aunque perdiese el control y, junto a un gutural gemido de placer, de liberación, gritase, como estaba gritando, mi amor y mi furia de que no fuese sólo mía.

Estabamos exhaustos pero felices. Despertamos cuando Yudith gritó "¡qué coño está pasando aquí!", mientras Israel, casi desnudo y lleno de pintura de labios, aparecía detrás de ella en el umbral del cuarto.

El suicidio de un escritor

El suicidio de un escritor
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Pedro Flecha
pedroflecha@yahoo.com

(A propósito de "El suicidio de una nación" artículo de Mario Vargas Llosa en El Nacional de Caracas el 8 de Agosto de 1999)

Mario Vargas Llosa es un valioso literato para la lengua castellana, pero sus comentarios políticos son por lo menos desatinados y la vena ideológica de los escritos que no son de ficción literaria parecen no penetrar el cascarón de las convenciones de moda.

Es un agudo crítico de Fujimori, como yo también lo soy, pero por razones muy diferentes. Parece que tengo, sin embargo mejor memoria que él. En la primera ronda de elecciones en 1990 en Perú voté por Vargas Llosa, quien había construido una plataforma política en base a los estudios de Hernando de Soto sobre la potencia de un capitalismo popular nacido espontáneamente de la industria y comercio informal en
Lima. Veníamos de la incompetente frivolidad aprista, de un Alan García que fue una gran oportunidad perdida y cualquier cosa podía pasar...

Si Fujimori fue presidente en 1990 en segunda vuelta, fue gracias al carácter pusilánime de Vargas Llosa, quien en la misma noche de la primera elección fue al centro de campaña de Fujimori, y ante las cámaras de TV nacional le ofreció cederle la segunda vuelta y que fuera el nipón presidente de una vez; cosa que el mismo no aceptó. ¿Se imaginan los lectores que sentimos todos aquellos quienes votamos por
Vargas Llosa al ver semejante prueba de debilidad?. ¿Qué derecho tenía Vargas Llosa para tomar una decisión de ese tipo, personalista y majadera, cual niño engreído?. ¿Por qué tenía que entregar mi voto y el del más de una tercera parte de los votantes peruanos a un señor que nadie conocía?

Demás está decir que en la segunda vuelta voté en blanco... porque en el Perú votar es obligatorio. Gran parte de los que vieron al Vargas Llosa de esa vergonzante noche, hicieron lo mismo que yo. Fujimori salió elegido.

Vargas Llosa había querido evitar un Parlamento dividido, seguramente había soñado ser ungido con los laureles de la popularidad que ahora repudia. Quería culminar su "ego trip" triunfalmente, no quería discutir. Fujimori tampoco es bueno discutiendo y por ello pateó el tablero en el año 1992. Pero nuevamente le falla la memoria a Vargas Llosa cuando dice que los Venezolanos "apoyaban mayoritariamente el
sistema democrático y habían repudiado el intento golpista que pretendía imitar el ejemplo peruano". El golpe de Chavez fue el 4 de Febrero de 1992, el de Fujimori el 5 de Abril del mismo año. En su apasionamiento Vargas Llosa altera la secuencia de los hechos y pone la carreta delante del caballo. ¿Superficialidad, carencia de interés o intencionalidad malsana?

Risible no es quien,como Chavez, propone echar al tacho más de siglo y medio de independencia de opereta -y ello es aplicable a todos los países latinoamericanos-. ¿ De que independencia podemos hablar si somos esclavos de conceptos europeizantes , que en el Perú llamamos "huachafos"? La palabra "huachafo" viene de una deformación del "Nuevo rico" peruano fruto del negocio del guano de islas, que cuando viajaba
a Londres el siglo pasado, compraba ropas, muebles y menaje en una calle –donde los nuevos ricos de todo el mundo iban a comprar- que se llamaba White Chappel. Los que ahí compraban se llamaban despectivamente "white chaps", por decir gente de gusto dudoso. Vargas Llosa parecería merecer un busto en esa calle, si todavía existiere.

Los peruanos estamos acostumbrados a las veleidades del escritor y a sus espasmódicas "pataletas" , lo cual no desmerece en absoluto sus méritos intelectuales y literarios. Estas pataletas están pobladas de una ficción de "democracia" , "mercado", "estado de derecho" cual mágicas abracadabras de un mundo ideal que el escritor cree que en alguna parte existe. La mayoría de los literatos, con muy pocas excepciones como Borges -que era más matemático que literato- son debiluchos en ciencia, matemáticas y acción. En ello se parecen a los
abogados. Tienen una especie de aversión a todo aquello que no es decorativo y que es descarnadamente verosímil. La matemática de Chavez es verosímil al plantear que tres poderes no son suficientes y revivir el "Poder Moral" propuesto por Bolivar. Todas las cosas siempre son cuatro; estaciones, elementos, nucleótidos de ADN , o los cuatro Suyos Incaicos. Solo esta contribución de Chavez al diálogo político
reverdece conceptos ancestrales que en el Ande son comunes a la Crotone Pitagórica. Si Darwin hubiera sido coetáneo de Bolivar, este simplemente hubiera definido su "Poder Moral" como lealtad a la especie. Enormemente valioso es también el transmitir a ese Bolivar pendiente, aquel de Angostura que planteaba el nuevo Poder debía señalar la inmoralidad en una especie de "dazibao" institucionalizado,
de forma muy similar al tratamiento que se le da al "Q'ara" (hombre signado como "paria" porque no reconoce la reciprocidad) en el ancestral mundo andino.

Vargas Losa está prisionero en su propia fábula y cual la zorra del mismo clama que las uvas están verdes porque, simplemente, no las alcanza. En este entrampamiento memético cree que planificación y mercado son antagónicos. ¿Cree acaso que las transnacionales que tanto adora no planifican ni conspiran, o que los mercados son sacrosantos lugares animados por personajes propios de Walt Disney? Es que las
palabras siempre devienen en insuficientes y es fácil caer entrampado en ellas. Las palabras en economía no significan mucho, no son ellas las que generan riqueza ni suplen necesidades, son los actos de los hombres, mas propiamente la actitud de los hombres hacia las cosas las que lo hacen. Los actos de los hombres son apasionados y esa pasión es contagiosa cuando alguien plantea una utopía. Utopía no es lo
imposible, sino es la actitud hacia adelante, es el no conformismo, es Juan Ramón Jiménez con eso de "dadme papel rayado y escribiré al través". Este inconformismo está en la obra literaria de Vargas Llosa, está en cada hoja de sus libros , pero, creo por eso mismo, está completamente ausente en su ser público que se acerca más a los "apoltronados" de Bolivar. Thoreau se preguntaba " Puede un hombre abrigar una opinión y contentarse con eso?". Hay hombres de acción, Chavez es de esos que rompen el molde y pueden cambiar las cosas. Si el escritor peruano se detuviera un poco y revisara sus ancestros, no digo a Bolivar que es reciente, sino a Guamán Poma de Ayala, el gran fundamentalista andino del siglo XVII, se encontraría que tanto Chávez
como Bolivar tienen parte de esa savia inconsciente andina.

Por su inhabilidad apreciativa y su idealización literaria del liberalismo económico, Vargas Llosa sería prontamente calificado por Bertrand Russell como uno de esos "fanáticos del mecanismo", que creen que algo oculto y complicado maneja las cosas que no entienden, más aún cuando su acceso a los mecanismos y sistemas es sólo a través de las palabras. Cae nuestro connacional en plantear, aunque se dice
agnóstico, que la creencia es superior al conocimiento, que hay cosas que están dadas, hechas y por ello erige totems contradictorios. El conocimiento es pasión y Chavez no parte de una ideología (de un sistema de creencias, como él) sino que es dueño de una actitud de conocer haciendo...y eso es estimulante a nivel humano, ya que esa actitud parte de la frescura de lo que nos es común, el inconsciente
colectivo humano, el cual está por necesidad propia de especie encima de toda creencia.

Debería Vargas Llosa revisar el concepto andino de Reciprocidad como ley natural, para entender que mientras no hagamos una toma de conciencia de este extraordinario concepto seguiremos abrumados por las creencias dogmáticas y la falta de humanidad. Que revise al pitagórito Arquitas y encontrará como hace milenios el Ande estaba
cercano a la utopía sinárquica de Crotone. Que revise a la Nueva Atlántida de Bacon y encontrará lo mismo. Hay raíz en el Ande y Chávez es uno de esos frutos, que por necesidad cultural y mandato del inconciente colectivo surgen, felizmente, de vez en cuando...

Finalmente su vergonzante súplica al poder económico internacional y especialmente a Estados Unidos para que "multipliquen esfuerzos para moderar los excesos voluntaristas, verticalistas y planificadores del estentóreo caudillo, y exijan de él, en política económica, un mínimo de sensatez." parece extraído de razonamiento propio de algún colaboracionista frances con los nazis de entonces. Es la invocación a un golpe internacional por medio de la asfixia económica del aislamiento, es invocar un siniestro bloqueo como el que se hace con Cuba ¿Qué daemones se han enseñoreado en la mente del escritor para proponer un mundo servil, sin voluntades, chato, dominado por otros donde, por nuestro lado, no surjan hombres extraordinarios? ¿No serán acaso sus frustraciones políticas y sus errores de juicio los que hablan por él?. ¿No es acaso su actitud la del Eróstrato revivido por Sartre, que quemó el Templo de Diana en Efeso para así lograr pasar a la Historia?

Richard Dawkins dice que los hombres no poseen memes (análogo cultural de un gen) sino que los memes poseen hombres. Penosamente, Vargas Llosa es una comprobación perfecta de ese meme que campea en las mentes de los dominados y acomodados, aquellos con quienes se encontró Bolivar en Lima, aquellos que entregaron la ciudad de Arequipa al invasor chileno-británico en 1879, aquellos que han perdido la
capacidad de emocionarse y creen que la fatalidad existe...

Podrán decir muchas cosas sobre lo que pasa en Venezuela, pero viene a
mi mente aquello que dijo Galileo Galilei después de ser coaccionado
en la Inquisición..."¡Y sin embargo se mueve!". Porque algo se mueve
en Venezuela y el que algo auténticamente humano, y por ello rebelde,
se mueva en alguna parte es una buena noticia.

El dormir y la electroestimulación fomentan la memoria

ahora entiendo por qué no me acuerdo ni dónde tengo la cabeza...



El dormir y la electroestimulación fomentan la memoria


Dormir es importante para aprender y para tomar decisiones, pues las células del cerebro se reordenan de una nueva forma, según expuso el equipo de investigación de la Universidad de Ginebra que dirige Sophie Schwartz en el Foro de Neurocientíficos Europeos que se celebra en esa ciudad suiza.

Otro grupo de investigadores logró aumentar la memoria con ayuda de la denominada electroestimulación. Los expertos de Schwartz dieron a las personas que participaban en el estudio tareas fáciles de aprendizaje. Posteriormente, una parte de ellos durmió, mientras que al resto se le impidió el sueño. Los investigadores demostraron que, a través del sueño se ordena de nuevo la conexión de las células del cerebro que
influyen en el comportamiento y en los procesos de decisión.

"Si se tiene una nueva experiencia y se duerme después un tiempo, entonces las enseñanzas que de ahí se desprenden quedan mejor grabadas", expresó Schwarz.
"La mejoría está relacionada con la actividad cerebral en determinadas regiones del cerebro que son importantes para el aprendizaje", añadió. Afianzar la memoria durante el sueño es importante, como cuando por ejemplo se aprende de memoria, pero también para los procesos del desarrollo del movimiento como el ir en bicicleta o hacer malabares.

Otro de los estudios presentados en Ginebra muestra que la estimulación del cerebro con campos eléctricos a través del cráneo puede influenciar la formación de memoria a largo plazo. Para ello las personas que hicieron la prueba aprendieron parejas de palabras antes de irse a dormir por la noche. Al día siguiente, los científicos que
dirige Lisa Marshall, comprobaron cuán bien habían sido memorizadas las parejas de palabras tras una estimulación verdadera o simulada.

Si la estimulación era baja, de 0,75 herzios, la frecuencia del lento ritmo cerebral, se aumentaba la llamada memoria declarativa, que almacena hechos y acontecimientos. La estimulación reforzó el lento y oscilatorio ritmo cerebral y el típico patrón ondeado en los encefalogramas durante la fase del sueño, que participan en la conformación de la memoria. Si la frecuencia de estimulación se
aumentaba a cinco herzios, el ritmo cerebral mientras se sueña, perjudicaba la formación de la memoria.

Fuente: Ginebra, julio 14/2008 (DPA)

Julia Cabalé



EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
Julia Cabalé

ESTIGMA

Hay una forma de mirar que nos devuelve las formas.

Visión del ojo recreando su metáfora.
Pincel de luz para innovarla.

Energía vuelta en sí y contra sí
cuando caduca.

Hay una forma de mirar que nos devuelve
las formas que nos siguen.

ELECCIÓN

La ficción de la luz
argumenta la densidad del cuerpo y del aire
por lo inevitable.
Saber, no es para gritar
que el pensamiento se quiebra.
Saber, hace vibrar
y por qué no,
elegir la forma.

RUTA

Estela de luz que en mí se quiebra. Ruta de milenios
avanzo y limito la red de tus vacíos.

Pertenezco a las interrogantes
al discurso el éxtasis que me confina
a barrer las horas del día.

CREPITACIONES

1

Sin pájaros sin árboles.
Canto del gallo
en la madrugada.

2

Chas...

Universalidad
de las hormigas.

3

Mis brazos en cruz
mi frente sobre la tabla.

4

Las ramas secas huyen de la ceniza.
Crepitaciones. Llovizna ilustre.

5

Ni pesar ni agonía, gesto de placer
a la manera húmeda.

6

Energía
¿no tienes bordes?

7

Trazo inicial
causalidad de línea fina.

El pincel tiembla ante su obra.
El original en reciprocidad
seguirá esperando.



8

Un poco tierra
mis versos fluyen
a pesar de...

9

La paz y la nostalgia toman
una taza de café
en mi ventana.

NOMBRES Y SUCESOS

1

Nuestra cofradía
es un montoncito de nombres y sucesos.
Si no somos los iniciados,
iniciaremos la cronología
de la orfandad de los espejos.
La señal comienza en el costado
Es el tiempo que nos deja solos.

2

El espejo entrega lo que aún perdura.
Definición de la última estancia.
El espejo esperará al otro,
mientras persista.

EL GRITO

Olor de la carne bajo tierra. Olor natural de los elementos.
La realidad nos desorienta, de alguna manera nos rescribe.
El grito define a la especie, un clan, lo nómada del bosque.
Sin frontera tierra mía. Universal es la mirada.

Donde pongo la vida pongo el fuego (Ángel González - Pedro Guerra)


Donde pongo la vida pongo el fuego
(Ángel González - Pedro Guerra)

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, toco la herida.
Donde dejo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego

lo que me queda: un resto de esperanza.
Al siempre va. Mantengo mi postura.
Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.
Pero nunca o amor, mi fe segura:
jamás o llanto, pero mi fe fuerte.

Breve historia de un encanto.

Dedicada a toda la tropa cósmica y parajes aledaños.
Breve historia de un encanto.

VICENTE CORREA


Esta crónica aconteció poco después de haber cumplido con el requisito de la pasantía de ley. Todavía mis emociones bullían cargadas de ruralidad. La provincia sureña San Juan de La Maguana había sido lo mejor de mi vida en muchos años a la redonda. El próximo escalón lo constituía la residencia médica, pero aún estaba lejos en el tiempo. Había terminado en agosto de 1983 y las residencias empezaban en junio. El desempleo obligó a establecerme en la populosa barriada Los Ángeles del kilómetro trece de la autopista Duarte, en la periferia de la capital. En una bonita y decente casita justo a la vera de una polvorienta calle central clarinada de ruidos y palabrotas me asenté con un cartelón enmaderado que decía ´´Centro Médico doctor Correa´´. Allí pernoctaba casi todo el día combinando mi labor médica y estudiando ávidamente para estar preparado a la hora de los exámenes para las residencias médicas.

Mi sabrosura innata no tardó en acarrearme amistades de todos los calibres, desde el filosófico policía retirado Altagraciano, hasta la perversa Sinforosa, una rubia postiza que de inmediato me hizo saber por trasmanos que dominaba como ninguna otra mujer el mundo del sexo. Los chismes y la política competían con las ensordecedoras bachatas y merengues, sin dejar atrás al necio de Don Eneas y su insoportable altoparlante llamándonos a nosotros los mundanos a convertirnos al evangelio. No puedo negar que entré con buen pie al barrio. A las pocas semanas ya estaba más o menos bien posicionado en el sector. La atención primaria en salud que ofrecía llenó las expectativas y ya me sentía ser parte importante de Los Ángeles.

Una tarde me llegó al consultorio Úrsula, una linda y simpática joven con una cortadura en su mano izquierda provocada por sí misma mientras trataba de destapar una lata de salsa de tomate. No era una situación de envergadura, aunque el sangrado hacía aparentar lo contrario. Es más, los pocos puntos de sutura transcurrieron en medio de lo que hoy llamamos chercha o chanzas. Úrsula era una mujer mestiza bonita y bien formada, con una discreta mancha frontal próxima a la sien izquierda. La anestesia aplicada sirvió para algunos chistes y de buenas a primera se puso a mis órdenes para que en cualquier momento asista al negocio de expendio de comida donde trabajaba.

-Está al lado de la gasolinera, allá afuera, doctor. No deje de pasar por allá.

-Gracias Úrsula.

Y no pasó de ser eso: un caso rutinario de cortadura, sutura y prescripción de antitetánica. No puedo alardear de cumplir con la ética médica ciento por ciento. Algo más de veinte años luego de aquella breve historia de un encanto, debo reconocer que Úrsula era hermosa, pero de verdad mi ética médica no se alteró…hasta una semana después.

Fue una maldad lo que hizo Úrsula cuando asistió a retirarse los puntos de sutura. ¡Eso no se hace! Nadie puede ir a un centro médico a dizque quitarse unos puntos, en esa fachada. ¡No señor!

-¡¿Y dónde es la fiesta?!

-En ninguna parte, doctor. Vine a quitarme los puntos.

No sabía que la gente se maquillaba así para ir a un simple procedimiento que lo hace cualquier analfabeto. No era posible que la ética médica me obligara a sólo observar su hermosa mano ya restablecida. Cómo podía obviar esos pantalones adosados estrechamente a su cuerpo amazónico, cómo rehuir la mirada a una cintura descubierta, con una simple blusa que apenas cubría los senos. Era una clara provocación, una centelleante invitación a desoír juramentos y moralidades etéreas.

-Úrsula, así no se va al médico.

De verdad le hablaba en forma moralista y un dejo de temor, en aquél consultorio sin nadie más a la vista, acompañado de esta escultural mujer que no dejaba escapar la más mínima oportunidad de sonreír, incitando la humanidad que todos llevamos debajo de las vestimentas. En pocos minutos su mano izquierda ya estaba libre de las puntadas y un reproche dejó escapar, dando a entender cierta queja de indiferencia por parte mía.

-Me dejó esperando. Le iba a brindar una buena cena…

Hablaba como un animal en celos. La coquetería es imposible que se le escurra al doctor Correa. El Diablo empezó a laborar. Úrsula no era una paciente en el estricto sentido de la palabra; quiero decir que no estaba enferma. Una cortadura no es sinónimo de enfermedad. Yo estaba soltero y no tenía la más mínima pizca de homosexual. Mi motocicleta XL-100, herencia de mis días en la lejanía sanjuanera, estaba a la espera de una aventura más, de las muchas que fue cómplice.

No supe de dónde, de cual recóndito escondrijo de mi cerebro salió el ángel de la cordura y la mesura –del que no era muy asiduo para aquellos días-, y me llamó la atención. ´´donde se trabaja no se goza, ni donde se goza se trabaja´´, ´´te puede salir caro´´, ´´aguántate´´…

Pero el demonio no daba señales de ceder. ´´El Campito está cerca, allí las cervezas son frías y no cobran caro´´, ´´arranca para allá, que la moto y yo no somos jabladores´´…

Fue cuando sonó el golpe en la puerta. Tocaban y de buenas a primera varias personas estaban en la sala de espera. Mi presupuesto no daba para tener secretaria, de modo que debí dejar a medio camino el conflicto existencial ético-mundano y atender a los recién llegados, entre ellos una señora con un niño en brazos, con evidentes signos de deshidratación, por una enteritis, de acuerdo a los datos que me ofreció en breves palabras y lo que pude atinar a vuelo de pájaro en el menos.

- Úrsula, te prometo que pasaré por allá esta noche.

El resto de la tarde fue de trabajo, a tal punto que me olvidé de Úrsula. Ya casi de noche despaché al niño y su madre, y de verdad que me había olvidado de Úrsula. Vine a reparar en ella ya en mi casa. No estaba en eso de volver a salir hacia el kilómetro 13, detrás de una falda. ´´será mañana´´, dictó en mi inconsciente un victorioso Lucifer. Mi determinación era sólida y firme: la noche de ese día sería para recordar.

--------0--------
El día siguiente fue rutinario. No recuerdo cuantos pacientes vi; ese detalle es imposible determinar luego de tantos años transcurridos. Pero nunca olvidaré a Arcadio Hidalgo, un hombre serio y de trabajo, de quien me hice amigo varios días después de instalarme en la barriada. Tenía una linda familia, con su esposa y tres hijas, ningún varón. Fue a consultar por una enfermedad de hombre. Al parecer, las canas al aire también son de los hombres serios y casados. Lo cierto es que me extrañó. Pues esperaría esa consulta en Leonel, Porfirio o Humberto, el hijo del sargento Momo, quienes no salían de los lupanares y otras madrigueras de mala muerte. ¡Pero Arcadio! ¡No pude ser!

-¡Doctor Correa, me arde el caño de la orina!

No solo era la sensación urente en su uretra. Había también un ganglio inflamado en la ingle derecha. Era evidente que estaba afectado de una enfermedad venérea.

-¡Coño, también me sale una vaina amarilla cuando me lo exprimo, doctor Correa!

Me recordó al ´´hombre con la menstruación´´ que había curado en La Maguana un año atrás; era el mismo caso. Una ampolla de Togamycin que tenía en mi maletín fue a parar a una tapa de nalga de Hidalgo y la pregunta no se hizo esperar, de mi parte.

-¡¿y quien te pegó eso, Arcadio?!

Me dejó frío y estupefacto. Suerte que ya había puesto la inyección.

-!Un cuero que trabaja al lado de la gasolinera; una que tiene una mancha en la frente, creo que se llama Úrsula!.

A pesar de mis firmes convicciones como hombre de ciencia y conflictos con Enea el evangélico, tuve el impulso de arrebatarle su altoparlante, hinchar las venas de mi cuello y vociferar ¡Dios es grande!

BALADA PARA LOS NIÑOS QUE SERÁN POETAS


BALADA PARA LOS NIÑOS QUE SERÁN POETAS

I

La reina Til desnuda una risa de fragua.
Todos los pájaros de la danza nacen en su pie volátil.
Sus ojos parecen dos lebreles recién castigados...
Desde un país en donde se abre el huevo de las mañanas
vino el Príncipe a caballo de su alegría:
—¡Busco tu risa forjada por herreros musicales
y alegre como la sal gema que hacen arder los brujos!
Tu reír es el asta donde flamean los días asoleados;
yo soy un hondero que soñó con el pájaro de tu risa...
Pero no busco tu danza
ni tus ojos más tristes que dos viudas.
El Príncipe se fue a caballo de su alegría:
la reina Til desnuda una risa de fragua...

II

Desde su río que se estira como un lagarto bajo el sol
llega el rey Bamb:
—¡Amo tu pie gracioso como el de un elefante
y más grato que la muerte de los tíos ilustres!
Las abuelas textiles no poseen dos agujas como tus pies;
amo el viento de tu danza que te hace girar, linda veleta...
Pero no busco tu reír inútil
ni tus ojos de gata soltera.
El rey Bamb se fue a su país de lunas incautas:
la reina Til ha quedado sola...

III

Mas, he ahí que Sir Olaf llegó en trineo
desde su estepa geográficamente sentimental:
—¡Quiero tus ojos iguales a dos mediodías con lluvia
y helados como dos focas en el mismo témpano!
En tu mirar, oh Reina, se posan las golondrinas cansadas;
busco tus ojos más largos que la noche de seis meses...
Pero no amo tu risa de lobo
ni la danza que incendia tu pie.
Sir Olaf huyó en su trineo
hacia un país de soles resfriados...

IV

La reina Til se ha convertido en una cisterna
y ha de dormir por muchos días;
hasta que llegue un Rey que busque
los pies bailarines
los ojos que llueven,
la risa de fragua.

poemas sueltos de jaime sabines


poemas sueltos de jaime sabines


—Quiero una Tota, digo, a la hora del almuerzo y Julito se apresura a corregirme:
—No se dice Tota, papá se dice ko-ka-ko-la.
—Bueno, quiero una Coca Cola.
A los tres años y medio, Julito aprende nuestro idioma después de habernos enseñado el suyo. Y su facultad de aprender es mayor que la nuestra de olvidar. Son muchas las voces que nos ha dado y de las cuales no podemos deshacernos.
—Compra unos pipis, le digo a mi mujer al entrar al cine, y Julito me reprende: "papá, son palomitas".
Nos ha enseñado a gustar de las películas de vaqueros y las aventuras de Tarzán. Y nos llama la atención sobre las avipas, las hormigas y los saltamontes.
¡Cuántas cosas no le debemos a Julito! Sobre todo este espíritu que aprende a recrearse de nuevo en las cosas simples.

Recuerdo su primera impresión de la muerte. Fue frente a un conejito que murió a los dos días de estar en casa. Julito me lo trajo de las patitas, tieso, como un trocito de madera.
—No se mueve, papá, está muy feo.
—¿Lo tiramos a la basura?
—Sí, tíralo, está feo.
Y no creo que nadie diga nada mejor acerca de la muerte. Ni de la vida.

Poemas sueltos-Jaime Sabines

creo


J. G. Ballard
(Gran Bretaña, 1930)
Creo


Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.
Creo en mis propias obsesiones, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.
Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.
Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.
Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.
Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.
Creo en las adolescentes , en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames.
Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos ,en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.
Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
Creo en todas las excusas
Creo en todas las razones
Creo en todas las alucinaciones
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones
Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz...

 
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