Para después perderse en el horizonte


Cuando él la vio llorando, sintió que con cada lágrima escurría un poco de su imaginaria historia. Dice Joaquín Sabina: no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió. Algo así pasaba entre ellos. Nunca pudieron ser amantes. Ella era una versión pos moderna de las míticas musas que se convertían en la inspiración de artistas. Y él tenía empeñada su espada en casa de otra doncella. Quizá por eso en el rosario de lágrimas, no hubo un padrenuestro que fuera capaz de mitigar la nostalgia, solo el arrepentimiento de no haberle construido al amor su templo mayor. Entonces tomados de la mano, fueron la metáfora perfecta para describir el sepelio de un fantasma.
Cuando pasaron los funerales, un abrazo de despedida suavizó el ritmo cardiaco y los remos se volvieron a agitar, para después perderse en el horizonte, donde nunca más han asomado. Ella no espera. Tiene un bello recuerdo de lo que nunca existió, y le basta.

jueves, 26 de febrero de 2009

Polvo de estrellas / macario


Lo suave de la sábana
no adormece la nostalgia
los verbos que tengo en un cajón
ruegan los saque
lloran y sus lágrimas inundan mi cuarto
el agua salada hace desaparecer el techo
y un manto negro transparente
se extiende sobre mi
me entrego a descifrar sus códigos
las estrellas
como una fila de hormigas
bajan por la pared
a iluminar su retrato
pero sus ojos me ven con lástima
entonces las hojas que he escrito
se vuelven polvo y la brisa nocturna
lo trae con su olor hasta mi pecho

Como si fuera cierto que he escrito
nada hay en el viento
nada hay en mi cama
nada hay en mis manos
solo un aroma de mujer perfecta
que a veces me mira
y se convierte en polvo de estrellas


Macario

fe de erratas / Martin Niemoeller

había colocodo inicialmente esta frase como de bertolt bretch, pero gracias a nuestros lectores descubrimos que la frase es de martin niemoeller, que la disfruten:

Primero vinieron a por los comunistas,
y yo no los defendí, porque yo no era comunista.
Después vinieron a por los judíos,
y yo no los defendí, porque yo no era judío.
Entonces vinieron a por los católicos,
y yo no los defendí, porque yo no era católico.
Finalmente vinieron a por mí,
y para entonces, ya no quedaba nadie para defenderme."

seguir vivo / alberto montoya


Sólo se pretende cumplir algunos sueños,
locas fantasías,aprendizajes,algo de vino,
compañía,algunas hierbas y buenos momentos.
¿Porqué todo se hace tan difícil,tan probable
como terriblemente improbable,tan vurgal
como sublime,tan recordado como olvidado?.

Sólo pretendíamos cumplir algunos sueños,
apuntábamos en hojas sueltas fáciles de perder,
listados de buenos deseos,versos,como si fundáramos
un 1º de Enero cualquier día del calendario.
Allí iban a parar locuras de guitarras mudas,
genealogías de amores probables,nombres y citas.

De ser tan desvastadoramente jóvenes
a ser ancianos de costumbres trasnochadas,
era un desvío que en unas horas se tomaba,
con licor o sin él,con derrota o sin ella,
perder el sino o no encontrarlo nunca
era un destino sin agenda que no imaginamos.

Y cada cual ató su chorizo al perro
y lo sacó a pasear dándole lustre y eco,
y cada quién tomó casamiento y oficio,
una casa caliente,mujer e hijos,
y cada cuanto hubo quién perdió la sién en un diván
y dejó de enebrar las agujas y los remiendos
sobreviviendo con mayor o menor holgura y seguridad.

Derrotados y perdidos,la banca repartió cartas,
funcionariados,liberados,artistas del despojo,
horarios de cojos,huérfanos de ideologías,desvalidos,
vendedores de ebay,compradores de ilusiones,ordenanzas,
no me joda yo no hice nada,camaradas,excamaradas,ONGs,
soflamas,líderes del humo,programas,proclamas...

Cuando los años son sumas de nada,o eso parecen,
espejismos en un desierto de colores,dolores,
una sombra que te juzga sin palabras,miradas,
cuando la historia es un constante dedo en la llaga,
un sin vivir,un no dejar de pensar,heridas desangradas,
torbellinos de agua pasada,libertad podrida,gastada.

Resucitar es la salida de urgencia homicida,
el marcapasos de búsquedas y ausencias,samaritana,
el rabo de nube de la basura del alma,
vela inflamada,corazón y esperanza,estampida,
el yunque de un nuevo crisol de sueños y tiempo,
camino y espada que nos devuelva la humanidad perdida.

Aunque cada cual ate su chorizo al perro
y lo saque a pasear dándole lustre y eco,
aunque cada quién retome casamientos y oficios,
casa propia o prestada,con o sin mujer,con o sin hijos,
aunque cada cuanto haya quién pierda la sién en un disparo
y deje de enebrar las agujas de otro mundo posible,
seguir vivo es un sueño cumplido de andar paso a paso..

un atril vacío / alberto montoya


UN ATRIL VACÍO

Deslizo sobre el papel la llama,
engarces de seda encantada,
baile de luciérnagas,añil,
tacón de ansia,copla,jarana,
nada sobre nada en el pentagrama,
vacío quedó mi atril.

Como una novia sin anillo
las notas escapan del bolsillo,
calla una cigarra en su redil,
una encordada llora su alborada,
y un ángel se lleva mi instinto
dejando vacío mi atril.

Enamoradas andan las flores,
danzas de embrujo primaveral,
pareciera que el mismísimo Abril
adelantara su peregrinar
pero Febrero sigue en su afán
dejando vacío mi atril.

Una militante adolescencia
se hizo amante de la desidia
y en los anales del sentir
nunca faltaron los himnos
pero un juglar faltó a su sino
dejando vacío mi atril.

Como neblina temprana,
la vihuela ensarta su rabia
por un sueño sin cumplir,
torpes manos calladas,
sirenas varadas en la ventana,
vacío quedó mi atril.

Si yo supiera improvisar acordes
en el corazón de mis palabras,
fugas,corcheas y semicorcheas,
un lenguaje de negras y blancas,
armonía,melodía y compás,
si supiera moldear el marfil,
puntear el vientre de una guitarra,
si yo no dejara de ser feliz,
nunca más el viento de otoño
dejaría vacío mi atril.

(Febrero de 1996)

alquimia de amores y muertes


Cuando de tan joven uno se enfrenta
a las tempestades de romances y desvelos,
ya sabe desde el traspiés del suelo
que la muerte aguarda en el quicio de la puerta
como una espada sedienta de herir el corazón.

Cuando de tan joven se conocen los fracasos
en las apuestas de cada caricia,
ya se sabe que la muerte es un luto desquiciado
que igual viaja en ramos de claveles,
como en anillos de despropósitos y desamparos.

Cuando de tan joven uno se envalentona
como se acobarda ante el polvo y el éxtasis,
ya sabe que es frágil ese filo desdentado
por donde camina la edad gentil de los comienzos
como la edad senil de los derrotados.

Fuimos cautivos
de un mar embravecido,
y en la apuesta de amar
aprender a querer no supimos,
el naufragio cobró testigo,
la tristeza anidó en los ojos
y perdimos,perdimos,
y como aves desorientadas
no encontramos el camino de regreso
a la semilla de los principios.

Futuro y horizonte,
a mis veinte años
buscando su alma
como si de mi alma se tratara,
quedé enredado,enamorado
de mortales laberintos
de vida y suerte,
de amor y muerte,
licores,canciones y versos
y el tormento del desaliento.

Fue luna de mi noche viajera,
santo y seña de retos,
rosales y enredadaderas,
jardín de quimeras
sediento de agua,sexo y sal,
ella fue capitana
de mi barca naufragada,
niebla y espejo,
el beso amortajado
de la profundidad del mar.

Regresar resucitado
desde el tejer de la derrota,
ocurrió como ocurren los nacimientos,
en un acto de amor solitario,
y en la lujuria de mi propia pasión
le di a mi alma un vestido nuevo,
al corazón un latido restaurado,
y a mis pies el sentido de un sueño,
y me confesé converso a los aprendizajes,
a la alquimia del crecimiento.

Cuando de tan joven uno ya camina
del brazo de la Vieja Dama
y se enreda entre sus tretas y sus camas,
sabe tanto como aquél viejo que no cejó
en alimentar el amor de sus sueños.

Cuando de tan joven uno sabe tan poco,
más cerca de todo queda la duda,
más cerca de nada la rienda de la locura,
las faenas del proceder de la certeza,
la fiebre de la mayor de las aventuras.

Y es tanto lo que tengo de ese joven
y es tanto lo que no,
que reencontrarnos es una fiesta constante,
una ilusión que se me atonja necesaria,
en el ardid de esta guerra de amores y muertes.

al principio / alberto montoya

Mis queridos amigos y amigas,brujos,brujas, elfos y elfas,criaturas reales o imaginadas,troperos y troperas,personas,humanos y demás ralea que en público o privado tuvieron el atrevimiento de agasajarme con ternura y cariño,qué deciros que no sea otra cosa que mi más profundo agradecimiento.

Además quisiera daros un regalo;aparte de mi propia vida, mi compañera,mi hija, familia,amigos y compañero/as lo mejor de mi fantasía son esos versos que tejo dejándome el alma en cada sílaba,en cada palabra y justamente eso quisiera regalaros.
Un puñao de versos que junté con ahinco hace unos meses para un nuevo proyecto y que hoy quiero dar a la luz para vosotros,mis otros hermanos y hermanas en este viaje en la vida.

Gracias.


AL PRINCIPIO


A mis padres:
Manuela Montoya Alonso,
Amadeo Puig Raventós.

Mi padre fue Amadeo,mi madre Manuela,
raro o común romance de amo y sirvienta,
donde una mujer de voluntad libre y recia
decidió ser madre y sin saber leer en libro
supo leer a lo claro en su instinto de hembra.

Y en la negrura de una España medio muerta,
medio naciendo a la vida dió a parir tres hijos
y se deslomó para alzarlos,alimentarlos y vestirlos,
para verlos felices y largarse con esa tristeza
de quien dió su alma en misión cumplida.

Al principio solo tuvimos la ciencia de la miseria,
la calle y el barranco,la Alcazaba,el sol,la mar
y un jolgorio de calles llenas de mierda y tierra,
un clamor de pájaros,murallas,tricornios a caballo,
gallineros,pocilgas,garrapatas,piojos y chinches.

Al principio fue el hambre para todo,la ausencia
de tanto menos de la más elemental de las alegrías
y hubo guitarras,fiesta, cuevas encaladas,gitanos,
agua prestada , cubo de aguas negras y pocas bombillas,
nunca nos faltó bocado,veranos de siesta y playa.

Mi madre fue Manuela,mujer morena y ruda,
mi padre,Amadeo,un represaliado de la guerra
a quien se le conmutó la pena de muerte
para trabajar en las imprentas franquistas
de los dóciles periódicos del Movimiento.

Mi padre,Amadeo ,que nos dejó semi huérfanos,
mi madre ,Manuela, que se dejó espalda y piel
para que pudiéramos tener destino y escuela,
se dió al sueño esclavo del sudor y el trabajo,
llevándonos desde sus manos a las andanzas del futuro.

En el espejismo de una España en desarrollo
crecimos al desaire de sotanas y misterios,
años de paz ensangretada,oscuridad y silencio,
cárceles de ignorancia cercando la piel de toro
y el animal humano desposeído y prisionero.

Mi madre fue Manuela,guapa andaluza ,
sabia en la pobreza,huraña,tierna,humilde,dura,
mi padre,Amadeo,socialista en la Barcelona anarquista,
mujeriego,uno noventa de rubia melena,tuvo otros hijos
y ojos azules como los míos,murió ignorándonos .

Alberto me puso mi madre y Alberto me llamo,
hace algo más de un año perdí a mi hermano,vivía en Madrid,
mi hermana cumplió 52 vive en un pueblo de Murcia,
nací a favor del tiempo en Almería un 15 de febrero de 1960
y en más de una ocasión he muerto y he resucitado.

juro que lo oí decir / roque dalton

«Salvo en una sociedad completamente justa,
lo mejor de la vida
es ser jefe.»


Tomado de:
Roque Dalton, Un libro levemente odioso, Segunda Edición, UCA Editores, San Salvador, 1992.

 
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