Sólo se pretende cumplir algunos sueños,
locas fantasías,aprendizajes,algo de vino,
compañía,algunas hierbas y buenos momentos.
¿Porqué todo se hace tan difícil,tan probable
como terriblemente improbable,tan vurgal
como sublime,tan recordado como olvidado?.
Sólo pretendíamos cumplir algunos sueños,
apuntábamos en hojas sueltas fáciles de perder,
listados de buenos deseos,versos,como si fundáramos
un 1º de Enero cualquier día del calendario.
Allí iban a parar locuras de guitarras mudas,
genealogías de amores probables,nombres y citas.
De ser tan desvastadoramente jóvenes
a ser ancianos de costumbres trasnochadas,
era un desvío que en unas horas se tomaba,
con licor o sin él,con derrota o sin ella,
perder el sino o no encontrarlo nunca
era un destino sin agenda que no imaginamos.
Y cada cual ató su chorizo al perro
y lo sacó a pasear dándole lustre y eco,
y cada quién tomó casamiento y oficio,
una casa caliente,mujer e hijos,
y cada cuanto hubo quién perdió la sién en un diván
y dejó de enebrar las agujas y los remiendos
sobreviviendo con mayor o menor holgura y seguridad.
Derrotados y perdidos,la banca repartió cartas,
funcionariados,liberados,artistas del despojo,
horarios de cojos,huérfanos de ideologías,desvalidos,
vendedores de ebay,compradores de ilusiones,ordenanzas,
no me joda yo no hice nada,camaradas,excamaradas,ONGs,
soflamas,líderes del humo,programas,proclamas...
Cuando los años son sumas de nada,o eso parecen,
espejismos en un desierto de colores,dolores,
una sombra que te juzga sin palabras,miradas,
cuando la historia es un constante dedo en la llaga,
un sin vivir,un no dejar de pensar,heridas desangradas,
torbellinos de agua pasada,libertad podrida,gastada.
Resucitar es la salida de urgencia homicida,
el marcapasos de búsquedas y ausencias,samaritana,
el rabo de nube de la basura del alma,
vela inflamada,corazón y esperanza,estampida,
el yunque de un nuevo crisol de sueños y tiempo,
camino y espada que nos devuelva la humanidad perdida.
Aunque cada cual ate su chorizo al perro
y lo saque a pasear dándole lustre y eco,
aunque cada quién retome casamientos y oficios,
casa propia o prestada,con o sin mujer,con o sin hijos,
aunque cada cuanto haya quién pierda la sién en un disparo
y deje de enebrar las agujas de otro mundo posible,
seguir vivo es un sueño cumplido de andar paso a paso..
locas fantasías,aprendizajes,algo de vino,
compañía,algunas hierbas y buenos momentos.
¿Porqué todo se hace tan difícil,tan probable
como terriblemente improbable,tan vurgal
como sublime,tan recordado como olvidado?.
Sólo pretendíamos cumplir algunos sueños,
apuntábamos en hojas sueltas fáciles de perder,
listados de buenos deseos,versos,como si fundáramos
un 1º de Enero cualquier día del calendario.
Allí iban a parar locuras de guitarras mudas,
genealogías de amores probables,nombres y citas.
De ser tan desvastadoramente jóvenes
a ser ancianos de costumbres trasnochadas,
era un desvío que en unas horas se tomaba,
con licor o sin él,con derrota o sin ella,
perder el sino o no encontrarlo nunca
era un destino sin agenda que no imaginamos.
Y cada cual ató su chorizo al perro
y lo sacó a pasear dándole lustre y eco,
y cada quién tomó casamiento y oficio,
una casa caliente,mujer e hijos,
y cada cuanto hubo quién perdió la sién en un diván
y dejó de enebrar las agujas y los remiendos
sobreviviendo con mayor o menor holgura y seguridad.
Derrotados y perdidos,la banca repartió cartas,
funcionariados,liberados,artistas del despojo,
horarios de cojos,huérfanos de ideologías,desvalidos,
vendedores de ebay,compradores de ilusiones,ordenanzas,
no me joda yo no hice nada,camaradas,excamaradas,ONGs,
soflamas,líderes del humo,programas,proclamas...
Cuando los años son sumas de nada,o eso parecen,
espejismos en un desierto de colores,dolores,
una sombra que te juzga sin palabras,miradas,
cuando la historia es un constante dedo en la llaga,
un sin vivir,un no dejar de pensar,heridas desangradas,
torbellinos de agua pasada,libertad podrida,gastada.
Resucitar es la salida de urgencia homicida,
el marcapasos de búsquedas y ausencias,samaritana,
el rabo de nube de la basura del alma,
vela inflamada,corazón y esperanza,estampida,
el yunque de un nuevo crisol de sueños y tiempo,
camino y espada que nos devuelva la humanidad perdida.
Aunque cada cual ate su chorizo al perro
y lo saque a pasear dándole lustre y eco,
aunque cada quién retome casamientos y oficios,
casa propia o prestada,con o sin mujer,con o sin hijos,
aunque cada cuanto haya quién pierda la sién en un disparo
y deje de enebrar las agujas de otro mundo posible,
seguir vivo es un sueño cumplido de andar paso a paso..
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