hasta mañana... por mario benedetti....



HASTA MAÑANA

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja

para la muerte, que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido nada,
con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

jueves, 30 de abril de 2009

homenaje a idea vilariño


Ya no

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.



Un huésped

No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí.

Somos ajenos
túy yo misma
y mi casa.
Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.

Qué puedo hacer
cedértela
pero yo vivo sola



Desnudez total

Ya en desnudez total
extraña ausencia
de procesos y fórmulas y métodos
flor a flor,
ser a ser,
aún con ciencia
y un caer en silencio y sin objeto.
La angustia ha devenido
apenas un sabor,
el dolor ya no cabe,
la tristeza no alcanza.
Una forma durando sin sentido,
un color,
un estar por estar
y una espera insensata.
Ya en desnudez total
sabiduría
definitiva, única y helada.
Luz a luz
ser a ser,
casi en amiba,
forma, sed, duración,
luz rechazada.


ESTÁS VIVO EN MI PECHO.../ Claribel Alegría



Estás vivo en mi pecho
y sólo yo te siento.
Eres el alquimista
que transforma en poesía
nuestro llanto.

sábado, 11 de abril de 2009

AMOR / claribel alegría




Todos lo que amo
están en ti
y tú
en todo lo que amo.

ARS POÉTICA / Claribel Alegría


Yo,
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jamás me cambiaría
por la Venus de Milo:
mientras reina en el Louvre
y se muere de tedio
y junta polvo
yo descubro el sol
todos los días
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.

ayer / fernando rojas


una vez tal vez habríamos bailado
apretados al alba o a la memoria
tal vez en el abrazo un beso largo como tiempo
o como el largo de la orilla del beso de la tierra

tal vez una mañana habría visto tus ojos
los habría despertado con un beso
o les habría robado el alma hasta aprenderlos

un día sin pensarlo habría volteado hacia el camino
sin ver los pasos y sin ver los cielos
los resplandores las sombras los infiernos
los perros flacos y los amarillos

tal vez habría mordido un labio
en un beso letal o habría mojado a besos
tus manos y tu sexo
tus piernas y tus senos
tus miedos tus oídos tus albas tus incendios

tus labios con mi nombre tejido

sin remedio

mira / fernando rojas


mira desde lejos el desorden de mi mesa
el montón de papel en mi escritorio

mira que no sé si es un desorden
pues yo sé dónde está cada cosa
o un orden no espacial, invisible

será que miro de cerca tanta cosa
o dejo de mirar

será que ya no miro ni tu ausencia

Un poema al padre del escepticismo: Raúl Alfonsín


31 de marzo de 2009

el problema no es
ni el punto final
ni la obediencia debida
ni el felices pascuas
ni la casa está en orden
ni la masacre en la tablada
ni haber dicho que las madres
de plaza de mayo
eran desestabilizadoras
ni la economía de guerra
ni llamar héroes de malvinas
a un montón de militares golpistas
ni el pacto de olivos
ni haber ordenado
un pedido de captura internacional
para juan gelman.

el problema es
que hoy murió el padre
de nuestro escepticismo y esa muerte
no nos deja ninguna
esperanza.

Pablo Marchetti


Pablo Marchetti es escritor, músico y periodista. Fundador de la revista Barcelona y cantante y compositor del grupo Falopa. El viernes 3 de abril recitó esta poesía en la presentación que ese grupo musical realizó en Mu. Punto de Encuentro.

Los poemas / Víctor Casaus



Por suerte sólo nacen
de esta rabia y este desconcierto
de este sudor imperceptible entre los dedos /sólo
nacen de la furia y la nostalgia
de una mirada /que no está/
de un temblor /que se recuerda/ de unas ganas de cantar y de contar
cada segundo en la fiesta de la vida
por suerte sólo nacen
donde/como/cuando
deben nacer.

domingo, 5 de abril de 2009

gabriela mistral


Después de muchos años, cuando yo sea un montoncito de polvo callado, jugad conmigo, con la tierra de mi corazón y de mis huesos.

Si me recoge un albañil, me pondrá en un ladrillo, y quedaré clavada para siempre en un muro, y yo odio los nichos quietos.

Si me hacen ladrillo de cárcel, enrojeceré de vergüenza oyendo sollozar a un hombre; y si soy ladrillo de una escuela, padeceré también de no poder cantar con vosotros en los amaneceres.

Mejor quiero ser el polvo con que jugáis en los caminos del campo. Oprimidme: he sido vuestra; deshacedme, porque os hice; pisadme, porque no os di toda la verdad y toda la belleza.

O, simplemente, cantad y corred sobre mí, para besaros las plantas amadas.

Decid, cuando me tengáis en las manos, un verso hermoso, y crepitaré de placer entre vuestros dedos.

Me empinaré para miraros, buscando entre vosotros los ojos, los cabellos de los que enseñé.

Y cuando hagáis conmigo cualquier imagen, rompedla a cada instante, que a cada instante me rompieron los niños de ternura y dolor.

GABRIELA MISTRAL

-Maestra chilena. (Premio Nóbel)
Nació un 7 de Abril de 1889 en Vicuña, Chile.
Su nombre era Lucila Godoy Alcayaga.

el coleccionista de utopías / alberto montoya

asterisco: esto no es falsa modestia... alberto montoya, mi duende, me ha regalado este poema.... porque me conoce y me quiere como soy... porque me sabe, y sabe lo que siento... y porque su introducción no es más que la evidencia que en este mundo vivimos seres de otro planeta.... mi duende, te quiero con todo mi lóbulo límbico....


"Hay seres humanos de los que nadie se enamora,
a los que el destino encadena a lágrimas y fracaso,
a los que la angustia es un punto fijo en el calendario,
los que suman historias inconclusas al paso de la vida
y no dejan de amasar amores bajo la lluvia,tras el espanto,
' los que no dejan de buscarse a sí ',
de revolverse en su prisión insomne,
de dar hasta el último aliento sin medida,
de coleccionar utopías en la tristeza del verano. "

Para ellos

A Vane

EL COLECCIONISTA DE UTOPÍAS

Tengo en la sangre un zumbir de abejas,
un picor de pájaros en las manos,
un zigzag de hormigas por la espalda,
un run run de gatos en la cabeza,

Tengo un rugir de lobos y cigarras,
un trotar de perros despistados,
un canto de canarios liberados,
un vuelo de gaviotas apátridas.

Tengo un brillar de soles sin galaxia,
bocas que se buscan y se encuentran,
tintineos de sudores en deshielo,
un respirar de pólenes en desbandada.

Un tren que dispara alegrías
en la plaza de los desamparados,
un amoroso Dios que castiga
a políticos,banqueros y militares.

Una revolución pendiente,un mundo,
un juego sin edad para perder el tiempo,
arcillas que se resisten a los dedos,
tonadas que humanizan iglesias y conventos.

Una locura huérfana de divanes,
una pasión de glúteos y pezones,
un pecado absuelto en los bares,
un ladrón que roba corazones.

Me confieso adicto a la ternura,
a la fruta fresca de una lengua,
al rubor de ojos de un cara a cara,
a la cópula improvisada,imperfecta.

Me acuso de excederme en la fantasía,
de agrandar la bandera de lo humano,
de tejer ilusiones en la rueca,
de soñar sin quebranto noche y día.

Me declaro culpable sin atenuante,
de toda esta mar de nubes y estelas...
con una tiza y un trozo de horizonte,
pintaré en mi celda versos y rayuelas.

BELLEZA CRUEL.- (fragmento) / Ángela Figueroa Aymerich


Dadme un espeso corazón de barro,
dadme unos ojos de diamante enjuto,
boca de amianto, congeladas venas,
duras espaldas que acaricie el aire.
Quiero dormir a gusto cada noche.
Quiero cantar a estilo de jilguero.
Quiero vivir y amar sin que me pese
ese saber y oír y darme cuenta;
este mirar a diario de hito en hito
todo el revés atroz de la medalla.
Quiero reír al sol sin que me asombre
que este existir de balde, sobreviva,
con tanta muerte suelta por las calles...

El sexo es una categoria politica (Kate Mollet)


Nadie discute que el sexo
es una categoría en el mundo de la pareja:
de ahí la ternura y sus ramas salvajes.

Nadie discute que el sexo
es una categoría familiar:
de ahí los hijos,
las noches en común
y los días divididos
(él, buscando el pan en la calle,
en las oficinas o en las fábricas;
ella, en la retaguardia de los oficios domésticos,
en la estrategia y la táctica de la cocina
que permitan sobrevivir en la batalla común
siquiera hasta el fin de mes).

Nadie discute que el sexo
es una categoría económica:
basta mencionar la prostitución,
las modas,
las secciones de los diarios que sólo son para ella
o sólo son para él.

Donde empiezan los líos
es a partir de que una mujer dice
que el sexo es una categoría política.

Porque cuando una mujer dice
que el sexo es un categoría política
puede comenzar a dejar de ser mujer en sí
para convertirse en mujer para sí,
constituir a la mujer en mujer
a partir de su humanidad
y no de su sexo,
saber que el desodorante mágico con sabor a limón
son fabricados por la misma empresa que fabrica el napalm
saber que las labores propias del hogar
son las labores propias de la clase social a que pertenece ese hogar,
que la diferencia de sexos
brilla mucho mejor en la profunda noche amorosa
cuando se conocen todos esos secretos
que nos mantenían enmascarados y ajenos.

PUEDO / Claudio Nicolás Grandi


Puedo empacar mis bártulos
y marcharme:
Porque escribí el libro
planté el árbol
y tuve el hijo;
porque amé
y me amaron hasta los límites
irreversibles del balazo;
porque viajé hasta saber las urgencias del regreso;
porque construí las paredes de mi casa
con mis versos rojos, secos y duros
como ladrillos asolados.
Puedo empacar mis bártulos y marcharme
y marcharme,
pero también puedo quedarme
y empezar
deletreando despacito
mi nuevo abecedario.

Claudio Nicolás Grandi, Poeta y periodista nacido en la provincia de Buenos Aires. Como periodista, colaboró en el periódico "Alberdi" que dirigía el periodista Joaquín Álvarez en la ciudad de Vedia (Prov. de Buenos Aires). Desaparecido a los 31 años de edad por la Dictadura militar, junto a su compañera María Cristina Cournou (embarazada en ese momento de 4 meses). Por intermedio de las Abuelas de Plaza de mayo su familia aún busca al nieto desaparecido. No dejó poemario editado. Extraído de "Palabra Viva" Editado por SEA y CONABIP año 2005.

PEDIATRIA / Dardo Sebastián


Zanahoria rallada,
manzana rallada,
muchas proteínas,
muchas vitaminas,
mucha leche,
que no tome frío
que duerma en una habitación ventilada,
que las criaturas
durante el primer año son muy delicadas ¿Ha entendido?
Sí, doctor, dijo la mujer
mientras el doctor salía en cuatro patas de la cueva.

De: "Una sangre para el día" - Dardo Dorronzoro



Dorronzoro nació en San Andrés de Giles, provincia de Buenos Aires, en 1913. Poeta, publicó sus primeras obras en un periódico socialista al que adhería ideológicamente.

Aunque escribió mucho, publicó sólo dos libros de poemas: Una sangre para el día (Papeles de Buenos Aires, 1975), y Llanto americano (aparecido ocho años después de su desaparición, en 1984). También publico una novela: La nave encabritada, que fuera premio de novela Emecé, en 1964. Algunas otras quedaron inéditas, como: La grieta, Para no morir, Quien heredará nuestra sangre y Fusiles al amanecer. También tiene un volumen de cuentos no publicado con el título de La porción del diablo.

El 25 de junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de su casa en el barrio La loma, en la ciudad de Luján. El mismo mes que desaparecían Francisco Urondo y Miguel Ángel Bustos.

che / Humberto Costantini


-A lo mejor está debajo de la alfombra.
-A lo mejor nos mira de adentro del ropero.
-A lo mejor ese color habano es una seña.
-A lo mejor ese pez colorado es guerrillero.
-Yo juro haberlo visto de gato en azoteas.
-Y yo, corriendo por los hilos del teléfono.
-Señor, ¿ha revisado bien adentro de su cama?
-O John, ¿qué es esa barba que asoma en tu chaleco?
-Debiéramos filtrar todas las aguas de los ríos.
-Lavar todas las caras de los negros.
-Picar la cordillera de Los Andes.
-Poner a South-América en un termo.
-Dicen que en Venezuela montaba una guitarra.
-Que en Buenos Aires entraba en bandoneones y discépolos.
-Que en Uruguay punteaba una milonga con el Diablo.
-Y en Brasil vestido de caboclo bajaba a los terreiros.
-Pero si ayer nomás saltó en Santo Domingo.
-Si en Colombia era cumbia de los filibusteros.
-Si lo vi esta mañana con su risa terrible soltándole los duendes al espejo.
-A mí casi me mata la otra noche, se me subió con un millón de sátiros al
sueño.
-Ese lío en Bolivia es cosa suya.
-Y esos ladridos en la noche no son perros.
-Y esa sombra que pasa, ¿por qué pasa?
-Y no me gustan nada esos berridos junto al pecho.
-A lo mejor está en la pampa y es graznido.
-A lo mejor está en la calle y es el viento.
-A lo mejor es una fiebre que no cura.
-A lo mejor es rebelión y está viniedo.

Humberto Costantini (1924-1987), a la par que poeta y prosista fue un eximio cuentista que supo bucear mediante su prosa en la raíz porteña y en su música por antonomasia: el tango. Poeta que no necesitó del andamiaje de una lucubrada y "rara" estética para alzar su verso: le bastó con su profunda convicción humanista y su decidida participación contra la injusticia, lo que no pudo dejar de acarrearle situaciones peligrosas durante los llamados "Años de plomo" en su país, hasta que finalmente debió exiliarse.Su libro "Háblenme de Funes" dio origen al filme "Un tal Funes" . "Cuestiones con la vida" es su único poemario.

 
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