Te diré que llevo de la luna un rayo / marialuz albuja


Te diré que llevo de la luna un rayo.
No tengo cráteres ni mares secos.

Sólo un relámpago que quiebra el viento
para llevarme lejos.


Después vendrá lo tuyo.
Lo que debió guardarse
sin malversaciones ni embustes.

Lo que debió recorgerse de los escombros
ara volar sin ser visto.
Lo que tenemos.
Lo que tuvimos.


miércoles, 30 de diciembre de 2009

alguna vez / marialuz albuja


alguna vez
quién sabe si después
o antes
del amanecer.

alguna vez
mientras en algún sitio un automóvil se detenga y alguien baje, sin mirarte.

alguna vez
al finalizar una jornada de trabajo particularmente aburrida,
quién sabe si segundos antes de que la luna asome la cabeza tras los árboles
(su cuerpo habrá de estar siempre escondido)
o mientras las noticias den a conocer los más triviales hechos.

alguna vez
quizá al comienzo de otra guerra
o en el descanso de las gradas que recorres cada día
sin notar que el pasamanos no aguanta
me habrás, por fin,
definitivamente
olvidado.

serás agua / marialuz albuja



serás agua
paisaje de sal
espuma regada en la arena.

serás nada en la sombra que borra el deseo
y apaga tu huella en la tierra

color de alabastro
murmullo que rasga con su golpeteo
la piel de las piedras.

serás lo que llevan escrito
las olas
la luz
la marea.

tu cuerpo / marialuz albuja


tu cuerpo
despedazado por la multitud
entregado a los verdugos que no conocen el perdón a sí mismos
necesita que lo abraces como si fueras tu propia madre
la hija abandonada que no supo regresar del invierno
la amiga enterrada.
Sáciate con la dulzura que palparon tus labios
cuando una jovencita te sacó de su vientre
y te alimentó pausadamente entre sus brazos
mientras la luna cabeceaba detrás de la neblina
y en la distancia alguien
tal vez
encendía la radio.
Recuéstate bocarriba
siempre fue hermoso el azul entrecortado por las copas de los árboles
escucha esa voz que jamás te dejó de llamar
(aún en los días amortiguados por las misteriosas pastillas
que ahora curan la tristeza).

Detén la insistencia de las palabras.

Enciende tu luz.

Poesía de Legna Rodríguez Iglesia



CHUPAR LA PIEDRA

Para chupar la piedra se necesita
Desactivar la piedra
Se necesita una vid y una centrífuga
Del tamaño convexo de mi boca
Entre chupar la piedra y estremecer la piedra
Hay distancias fascinantes
Que solo puede recorrer mi ojo
El ojo de la suerte
Y también el espíritu de una fruta
La fruta y la piedra
Poseen unidad y diversidad
Son desiguales pero también semejantes
Como los objetos que apetece mi memoria
Como las artes plásticas y las artes literarias
Como tú y como yo
La fruta tiene semilla y la piedra tiene semilla
La fruta tiene membrana
Y la piedra tiene una sutil membrana
Que yo quito con la punta de los dientes
Y desactivo a la piedra
Y la chupo
Entre chupar la piedra y desnutrir la piedra
Hay alrededor de 16 centímetros
Tal vez menos
Tal vez 14 centímetros
Tal vez 15
La piedra no es débil pero sí frágil
La piedra no es blanda pero sí tibia
La piedra no es vacua pero sí honda
Como los objetos que apetece mi inconciencia
Como las artes escénicas y las artes musicales
Como tu nombre y mi nombre
También tu nombre tiene semilla
No te llamas como mismo yo me llamo
Y esa es la mejor razón por la que podemos ser
Además de dos ideas filosóficas
Dos cuerpos capacitados para la acción de segar
También tu nombre tiene membrana
Y esa es la mejor razón por la que puedo segarte
Entre chupar la piedra y enamorar la piedra
Hay distancias de excelentes dimensiones
Que ahora mismo
En esta lóbrega milésima de segundo
Yo transitaré.




LA DULCE VIDA

Durante el año 1507
Alguien llamado Alberto Durero me pintó
La obra se llama Retrato de Muchacha (o Muchacho)
Y es un pergamino aplicado sobre tela
Él también pintó a Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis
Hace poco los cuatro jinetes y yo nos hicimos amigos
Después de cinco siglos exactos
Me pasa que me enamoro de uno de los jinetes
Pero el jinete ya tiene novia
Pero yo estoy tan arrinconada
Tan arrinconada tan arrinconada
Y tomo el auricular y le digo a Alberto Durero:
Voy a picarme el muslo
Con la misma cuchilla que afilabas tus carbones.
Con la sangre de mi muslo
Alberto Durero pinta una obra
Llamada El Jinete y La Muchacha
Donde aparecemos el jinete y yo
Conversando seriamente sobre la dulce vida
El jinete engulle frutas y a mí se me salen los leucocitos
Alberto Durero piensa:
Esta muchacha parece tonta
Ni a mí se me ocurriría llorar
Frente a uno de los jinetes del Apocalipsis
Definitivamente no se me ocurriría.
Y tomo el auricular y le digo a Alberto Durero:
La dulce vida y yo no tenemos parecido.



MONÓLOGO DE MISAKO

Comúnmente al tokonoma
Le introducen crisantemos
O camelias
O narcisos
Hoy he puesto
Diminutas ramas de manzanilla
Para cambiar
Para pensar con nitidez
En los cálculos de Euclides
Y el teorema de Pitágoras
Y la fórmula física del movimiento
Tan antipoética
Mañana pondré en el tokonoma
Cuatro gajos de apasote
Al igual que el apasote
Yo me considero un cáliz
Dividido en tres fracciones
Que envuelve totalmente al fruto
Tú eres el fruto
Tú maduras entre 30 y 40 días
Después de iniciada la floración
Luego caes al precipicio
Y germinas sin dificultades
(Pitágoras y Euclides se tapan con franela)
Por supuesto que al día siguiente
Pondré en el tokonoma
Un tallo de cordován
Esta planta es natural de México,
América Central, Antillas y Bahamas
Tú eres natural de mí
Y la fórmula física del movimiento
Es natural de ti
Todos pertenecemos a la palabra DESORDEN
(Pitágoras y Euclides se tapan como novios
Tú y yo nos destapamos)
Otro día pondré chamico
Una flor solitaria de chamico
De corola acampanada
Y cinco lóbulos blancos
Y cinco maromas verdes
Y sin raíz
Ese día seré un samurai
O tal vez una muchacha coja
Rígida y coja
Gentil y coja.
Al chamico le seguirá la caléndula
La escoba amarga
El mastuerzo
Y algunos guisazos de caballo.
Con el guisazo renaceré
Para esa hora los componentes
Volverán a serme útiles
Para esa hora mis hemorragias
Serán falsificaciones
Entonces coronaré al tokonoma
Con tu ítamo real.



EL MUNDO DE LOS SENTIDOS

1

Mi pubis está servido
Mis labios están servidos
Mi interior está servido
Yo soy una servidora de esas que ya no quedan
Y tú eres la antepenúltima carta de la baraja
Siempre hay algo peor
Lo dejo todo servido porque para comensales
Se han hecho mis interiores
Lo sirvo todo
Abro mi sombrilla
Abro los objetos que se pueden abrir
Y tú cierras el cuarzo rosado porque el día luce
De manera incandescente
Y tú cierras los objetos que se pueden cerrar
Y yo pienso en Aristóteles
Nunca tuve el placer de conocerlo pero pienso en él con ánimo
Con el mismo ánimo que pienso en las anáforas
Nada más cuando paso por la tienda de las joyas
Me privo de pensar en Aristóteles
Mi pensamiento es un solo de fagot
Para los árboles del centro de la ciudad
Los árboles tienen el tronco de yeso
En la tienda de las joyas una mujer vende árboles
Cómo te llamas, le digo
Aristóteles, me dice.



2

Me levanto del sofá con una idea en la mente
Al muchacho con nombre de muchacha no se le ocurre ninguna idea
Pero mi mente es un teléfono público
Mi mente está pintada con un óleo verde claro
En mi mente un arquitecto diseñó dos torres góticas
Al muchacho con nombre de muchacha
Le sorprenden mis ideas y mi nombre de revista
Y mi pubis de revista
Pero no me levanto del sofá
Hasta que mi mente se desune del tapón
Un arquitecto empotró mis tapones en la pared de su alcoba
Y las patas del sofá me preguntan por un brillo
Y son cuadradas
De madera y cuadradas
Verde claro y cuadradas
La idea en mi mente capta una bella escena de cine
Últimamente voy mucho al cine
Voy mucho al taller de crítica cinematográfica
Hablo de cine
Me como al cine que sabe a manteca cinematográfica
Me levanto del sofá con una idea en la mente
Mato al primero que pasa
Cómo te llamas, le digo
Aristóteles, me dice.

3

Hay un número singular de objetos que pudiera darme placer
Pero el placer no es cosa de darse
El placer les pertenece
A las estatuas del parque de los impropios
Y a las muchachas que van al cine con una flor en la oreja
Y a los hombres que van al cine del brazo de un hombre joven
El placer también le pertenece al pájaro
La mandíbula de tu cara pudiera darme placer
Y los verdes aguacates
Y las frutas con forma de corazón
Y las frutas con forma de palabra étnica
Esa joya de bismuto pudiera darme placer
Nos acostamos unidos bajo la sombra de las estatuas
Una manta cubre su pecho
Y otra manta cubre mi pecho
Y la brisa convierte algodones en júbilo
Cómo te llamas, le digo
Aristóteles, me dice.


PASTEL Y SANGRE

El día 22 de abril del año en tránsito
Algunos agapornis vinieron a quitarme las gamarras
Y como mi espíritu estaba moribundo
Todo resultó accesible perfectamente ingenuo
Lo que sí no estaba planeado
Era que los agapornis se enamoraran de mí
El amor no estaba ni por asomo planeado
Y como mi espíritu seguía moribundo
Dejé que los agapornis me hicieran
Un acto que solo ellos pudieron hacerme fácil
Ese día yo nombré a los agapornis
A uno le puse Juan Pablo Sastre
Y otro le puse María Vera
Y al tercero le puse Señorita Constipación
Un cuarto se llamó Julius Cortázar
Con Julius fui al cinema
Aunque jamás entendimos la película
Creo que trataba de dos límites absurdos
Y de unas varillas para inseminar
A los agapornis no puedo mentirles
Somos muchos y estamos enamorados
Cabemos en un albergue de 34 colchones
Pero aún estamos enamorados.

LA LEY DE LA DINÁMICA
Con Galileo no puedo juntarme
Ninguno de los dos sabemos trabajar
(Galileo no tiene casa y yo sembré una grosella en el patio
Pero tampoco sirvió)
Te lo dije mil veces, Galileo
Que te pusieras la pulsa de santajuanas y mates
Que orinaras en mi boca cuando la luna menguara
Que me dijeras que somos los sinónimos del éxtasis
Pero tampoco
Con Galileo no puedo ni bailar la macarena
Te lo dije mil veces, Galileo
La macarena es un baile para calientes o sátiros
La macarena es el límite del amor que nos teníamos
Y el amor que nos tenemos desde el tufo por la noche
Un tufo a macabros huecos por donde se filtra el ámbar
Y también las ambivalencias del amarillo al ceder
Te lo dije mil veces, Galileo
Es necesario ceder
Con Galileo no puedo ceder
Mañana me invitará a deslizarnos en una penca de yagua
Y todo sucederá distinto a su teoría
El monte se llenará de trivialidades
Y yo me desnudaré dejándome solamente los zapatos ortopédicos
Sin embargo las aguas oxidarán mis zapatos
Tú te irás, Galileo
A vivir entre residuos.

MONÓLOGO DE KANAME
Misako tú eres algún sonido sentado sobre mi silla
Estás sentada como Misako en su silla
Y no entiendo porqué tapas con tu cabello el tirante
No entiendo por qué te tapas los senos con el cabello
Deberíamos conversar acerca de la bambula
Tu conjunto es de bambula y yo tengo una tela de bambula
Para hacerme un conjunto como el tuyo
Tu palabra es de bambula
Tu sonido me abarca y si tuviera dos lazos grises
Me los pondría en el óvalo
Para que hicieran juego con tu sonido
Eres algún sonido disfrazado de quetzal
Lo único que deseo es disfrazarme de pájaro
Deberíamos tatuarnos un pájaro en la cadera
Ahora escribes en mi máquina como si fuera tu máquina
Y deberías saber que existo
Porque yo no existo pero sí existe mi tul
Deberías introducirte esa botella de barro
Seamos superficiales Misako
Seamos dos criaturas ovulando junto al ave
Pero no existimos ni la botella ni yo
Ni los objetos acumulados alrededor de la máquina
Únicamente la silla y la máquina y Misako
Y este sonido viejo que rebota en las paredes.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Poesía que no cede a la hipnosis / varios autores



PASIÓN DE JUAN EN AYACUCHO

Lo imposible ocurrió:
estiraron a mi amigo como a un insecto amargo,
lo colgaron de las tapias desde el amanecer
..........—exponiendo su torso vacío por ser una cadera
..........—la lluvia cayendo en mi amigo frío.
Mañana comeremos con él
pan e higos secos que no robaron los soldados,
sucediendo entonces otro mismo imposible:
empezar el tiempo
.....................................de la revolución.

(Enrique Falcón)



ESTADO DE ACEPCIÓN

Gaza.
(de origen y fin incierto).

uno. femenino.
Nudo en llanto, desatado
en el extremo. Obligado a doblarse,
a des-ser, mordaza en sangre.
Sirve par enganchar o ceñir
el cebo de Occidente,
una carnada de rabia,
la espada de Israel

y suspenderla luego desde ninguna parte.

dos. femenino.
Circundar el alambre,
abrirse las manos, caminar
el polvo hasta alcanzar
las puertas del templo,
despacho o como se llame
el lugar donde el Hombre del Lobby
aventa cenizas
de la Zarza Ardiente.

Enmarcar el albarán de su fusil.

tres. femenino.
Pájaro negro que al surcar
la franja esta noche
me despierta y canta

(Carmen Camacho)




NI NADIE

Nadie me conoce.
Ni mi psiquiatra.
Ni la alcachofa de la ducha.
Ni mi taza de café.
Ni mis pestañas.
Nadie sabe nada de mí.
Nadie me ha descubierto todavía.
Ni mis sujetadores.
Ni mis bragas.
Ni mi pinza de depilar.
Nadie se asoma a mis zonas estrechas.
Nadie sabe encontrarlas
Nada me araña.
Ni mi cepillo de dientes.
Ni los chicles.
Ni los vasos de leche desnatada.
Nada entra en mi cuerpo.
Todo lo cruza.
Todo pasa de largo.
Como el viento en las casas con dos puertas.
Nada se lleva nada.
Nadie.

(Inma Luna)

martes, 15 de diciembre de 2009

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS / SUERTE MANIFIESTA / Jesús Jambrina





LOS VIVOS

se acuestan temprano
después de anotar en sus libros
las ganancias del día: cada engaño,
cada frase bien dicha, cada
espejo de agua derrotado en el camino.
se levantan en la mañana
y mientras corren a orillas
de un lago real o imaginario,
los vivos planean el día
con la municiosidad de una lagartija
antes de capturar un insecto.
regresan a casa, ponen CNN
para sintonizar el código del día:
el nuevo problema, la nueva enfermnedad
el signo de la discordia
cotidiana contra el sin apellido
que se permite un proyecto de vida
contra el señor de la esquina
que lee el periódico y tiene
una opinión diferente
contra la niña
que dice papá al último que atendió
su madre en la madrugada.
los vivos se bañan con las palabras de CNN
desayunan anuncios, toman café en la bolsa
y se visten y peinan
como los presentadores o presentadoras,
los vivos son todo ojos y oídos
al mínimo verbo, abjetivo, o sustantivo
que revele el secreto de la jornada,
la cuerda floja en la cual deberan pasar
las próximas ocho horas.
al momento de salir, los vivos
se topan con los muertos, esa masa
de fantasmas que surge de la nada
y anota pacientemente
el día en que volverá a nacer.




POEMA DE AMOR
Sólo poseemos aquello que perdemos
J. L. Borges

Ahora que todo terminó
lavarás tu conciencia
diciendo que nunca me quisiste.
Yo me alegraré
porque al fin y al cabo
también podré decir lo mismo.
Todo quedará entre personas
de bien y de vastas lecturas;
por eso igualmente sabrás
que Borges no fue mi maestro
y que de verdad te habrás ido de mi vida
mientras yo sólo estaré empezando
en la tuya.



SUERTE MANIFIESTA

Te acusarán de plagio,
de falsificación de documentos
y alteración de los hechos.
Husmearán en tus gavetas.
Irán de período en período
buscando una razón, un punto
de entrada en el presente
que los haga afirmar
que tu felicidad es un truco.
Si es preciso crearán evidencias,
hablarán con los muertos,
digitalizarán sus voces
mencionando alguna de tus bobadas.
Destruirán tu pasaporte.
Pero no encontrarán nada.
Tu vida es más simple de lo que sospechan.
Tragarán esa píldora-daga
que en su tránsito al interior
cortará fríamente sus esósfagos.
Vomitarán, defecarán
su propia baratija espiritual;
su imaginación perversa.
Sus cadáveres pasarán
frente a tu tienda de campaña.



ALMODÓVAR

¿Es que acaso el deseo
tiene que ser una amenaza?
¿No hay vida más que en el deseo?
¿No hay muerte más que en el
sufrimiento?


LA COSA


Habría que inventar
una palabra para nombrarte,
y todavía estarías fuera
de todo alcance
en medio de un cuadro
difícil de reconocer.



TELÚRICAS


I
La lluvia
penetra en los corales
hay tanto revuelo
en ellos que no se
sabe que pasará
en la próxima
jornada

II
Y todo marcha
entre nebulosas
como la galaxia
en el espacio estelar


III
la hormiga sube
a su hoja y vuela
aunque sólo se le vea
cargando fragmentos
a su castillo de polvo


DISCURSO
a Carlos Alberto Aguilera

Alguien mira al horizonte
mientras traduce un trabalenguas
del tiempo de los egipcios.
No hay nada que pueda ser hallado ¿o sí?
En la curva del lenguaje
una pitonisa y un niño
se dejan caer sigilosamente,
como de oídas.


NOCHE DE CINE


El otoño se descubre
en la zona de un grito.
Pasan una, dos parejas
por entre los arcos.
Hay tres botellas, una copa,
un vestido y tres cajetillas
de cigarros. Los rostros no están
pero fuman.



LA BRUJA

Desconfía de todos
porque no confía en sí misma.
Se cree joven
y colecciona objetos
de sus amantes imaginarios
para que la salven
de la modorra en la que vive.
Es una sociopata,
una asesina en potencia,
una terrorista
que usa su alquimía monetaria
para comprar el cielo
y los diplomas de confíanza.
La bruja muere cada día
en la noche y resuscita
en la mañana con ayuda de los demonios
que lleva en el cuerpo.
Dice mentira a sus hijos
y es un peligro
para sus propios nietos.
La bruja habla con los fantasmas,
los dibuja en cartulinas
que esconde de la vista pública
por ser la evidencia
de su verdadera vocación.
Da lástima verla esforzarse tanto
contra el mundo
que la mira y sonríe en silencio.



NADA QUE PERDER

el ojo de la ballena
circula el horizonte
trae en él
lo que nadie ve o
no quiere ver, el tiempo
pasa en picachos
de ilusiones y tu
sigues tu camino
sin que el vecino
logre convercerte
del beneficio de tener.



EL DÍA DEL SILENCIO

El Poder se apropia de nuestras palabras;
transfuga del derecho
se adueña de ellas sin avisar
y luego nos culpa de hablar demasiado.
El Poder nos roba el conocimiento
y con él fabrica sus jerarquías
de odio y sus políticas baratas.
El Poder malversa con nuestros afectos
nuestras necesidades y nuestra alegría.
El Poder usa su alquimia de oficinas
su historia y la fantasía de su justicia
para elaborar lo contrario.
El Poder hurta el amor hipócritamente
invita a la prensa y los ministros
para que celebren su delincuencia autorizada.
El Poder está solo y quiere que estémos
solos con él.
Por eso y por mucho más que no viene al caso,
declaremos un día de silencio
empezando con un nano segundo, un segundo
un minuto, una hora...
Cerrémosle la entrada a nuestro universo
de palabras, de imaginaciones y búsquedas.
Póngamos en evidencia su rapiña
su destrucción sistemática de la verdad
y su incapacidad para construir belleza.
En silencio, fertilicemos el espacio donde el Poder
no puede entrar, donde nunca pudo entrar
porque el secreto es mas fuerte
que sus técnicas de vigilancia.
Demostremos cómo el Poder ha muerto
sin posibilidades de resucitar.

Es medianoche / Maria Etchart



Es medianoche y llueve en Costa Rica,
Un silencio total puebla las calles,
Algunos dormirán sus borracheras,
Esos chicos que ocultan su droga y su vergüenza
Bajo un trailer vacío yacerán en el suelo silenciosos.
El cerro que amenaza derrumbarse
Perturbará, ominoso y letal, algunos sueños.
Muchos hombres y mujeres, serenos,
Juntarán fuerzas para un nuevo día.
Y yo anhelo escuchar que llegó la mañana
Con los gritos de ardillas en las ramas
Y coloridos pájaros que picotean frutos.
El sol traerá de nuevo la esperanza,
Siempre lo hace, desde siempre aparece
Y todo vuelve a comenzar como si ese día
Tal vez todo resulte diferente.


Las tres de la mañana en Buenos Aires,
Como hormigas silentes volvieron a su casa los nocheros,
Los que festejan el despojo que del país hicieron,
Pero también han regresado los que recorren barrios,
Noche a noche y las bolsas de residuos,
En busca de un mendrugo, un trapo
O tal vez un juguete con que alegrar a un niño.


En distintos lugares del planeta,
En diferentes horas, otros hombres, en silencio,
Prosiguen, inmutables, amasando fortunas y creando miserias.
Sus codiciosas mentes no descansan, nunca tendrán bastante,
Y tan sólo perciben el verde dólar, el negro del petróleo,
La blanca cocaína que hay que seguir vendiendo,
Atizando conflictos para vender armas y fabricar guerras
En las que morirán los inocentes.
Su boleto de entrada es el soborno,
compran almas como otros compran panes,
todo lo ensucian, matan
Sin ensuciar sus manos con la sangre.


Y en esta misma noche, bajo este mismo cielo,
Habrá miles de niños con pancitas vacías, ojos secos,
Durmiendo un sueño yermo, sin esperanza alguna,
Salvo ese infaltable sol de la mañana
Que siempre nos engaña, haciéndonos creer
Que, tal vez este día, todo sea diferente.

Poemas para los amigos


Amigos: Otra vez soy yo, con otro poemita. Esta vez son versos de seis sílabas. Los sonetos anteriores eran endecasílabos. Se dice que a partir de los endecasílabos los versos son de arte mayor. De diez sílabas hacia abajo, ya son de arte menor. Claro que, si sin saber esto alguien me preguntara qué es un verso de arte mayor, yo hubiera dicho que era uno de Darío o de Neruda, de uno grande que sabe poner la palabra exacta en el sentimiento exacto. Aquí un recluso me prestó el libro Azul de Darío y otra pequeña antología de sus poemas. Ello, unido a las rimas de Bécquer que también, milagrosamente, cayeron en mis manos, han disparado mis impulsos, han revuelto la musa, claro que sin pretender llegar a la cúspide de ambos. Pero he disfrutado muchísimo la lectura, especialmente de Azul, que antes había ‘leído’ (así entre colmillas). Ese recluso me mostró unos mensajes que le envía a su esposa y yo le dije que se acercaban mucho a genuinos poemas, solo que él tenía que perfilarlos un poquito con algo de rima y métrica, aunque en la poesía todo está permitido. Surgieron así, para explicarle a él, estos poemas que comienzan por éste que, como les dije, tiene versos cortos de solo seis sílabas, muy usados en todas las generaciones de poetas.
Su título ya de por sí dice algo:

EL COMPAS DE UN VERSO

De una luz que está
dentro de tu pecho
prendida en la noche
cuando arriba Eros
de las altas cumbres
en corcel de fuego
a causar la herida
dulce del recuerdo
viene precedido
el compás de un verso.
Muisca armoniosa
del volcán inmenso
donde arde la llama
de llantos y ensueños.
Mágicos sonidos
de alas en el viento
abriendo en el aire
la verdad del sueño.
Un compás que vibra.
Un compás que pienso.
!Oh, compás divino
del amor eterno!

Escrito el 18 de noviembre de 2009

Ahora en la mañana cuando vine a chequear si me había entrado algo tenía 11 mensajes. Aquí las sesiones están limitadas a 30 minutos de uso del sistema. Luego tienes que esperar al menos otros 30 minutos para poder entrar. Esto sin contar la cola que a veces hay y los cierres por conteo. Pero ya les responderé a todos. Puedo ver que lo de los poemas ha gustado y eso me da una alegría y quizás surjan otros nuevos en este diciembre que va a paso agitado. Otro abrazo fuerte de los cinco, con nuestro amor eterno. Tony

Queridos amigos: Aquí les va otro soneto. Este tiene relación con alguien a quien conocí aquí y hemos compartido mis inspiraciones y sus ideas para algunos versos. No se asusten por ‘el cometa errante en el vacío inmenso del olvido’ que sabemos que ustedes jamás se olvidan de nosotros cinco. Muchas veces es difícil explicar todo lo que condujo a algún poema y qué hay detrás de cada verso. Lo real y que quiero que quede en ustedes es cuando les digo de corazón:¡no dejaremos nunca de amarlos!

VANA ILUSIÓN

Como brasa apagada por el viento
En mi se va muriendo aquel pasado.
Poco tengo del barrio que ha cambiado.
El horizonte azul pierdo a lo lejos.
De noche cuando miro el hondo cielo,
Lejana voz como el rumor de un lago
Creo que por mi nombre me ha llamado.
!Todo es vana illusión, todo es un sueño!
El diario del ayer se me ha perdido,
Ando sin dirección, cometa errante
En el vacío inmenso del olvido;
Rueda rota que sigue hacia adelante
Sobre las duras piedras del camino,
Ese soy yo !y no dejo de amarte!

Escrito el 10 de noviembre de 2009
Con el eterno aprecio de los cinco.
Tony

Queridos amigos: luego de enviarles algunos sonetos en los que la rima no ha sido como la que debe tener el soneto clasico, aqui les envio mi intento de sonetio clasico, en el que podarn ver que las rimas son consonates segun corresponde a cada estrofa del poema. Los estoy aburriendo con todo esto?.la verdad es que yo nosoy ningun experto en la materia. Claro que este dedicarme a la poesia me ha hecho descubrir algunos secreticos de la composicion poetica, pero para explicar lo que es un soneto clasico se necesitaria un poco de tiempo y no creo que sea el objetivo de este intercambio.
Aqui veran, en este soneto, una cierta influencia de ese erotismo que ha marcado a muchos poetas y es que el tema de la mujer y del amor ha veces viene con un impulso ligado a toda la belleza femenina que hace la vida tan hermosa. Lleguen a ustedes con el mayor respeto estos versos.

SONETO

Hoy pinte su desnudo cuando besa
Con ardiente y al mismo tiempo pura
Expresion en los ojos, hermosura
De una ilusion primaveral espesa.
Suspiros puse en su peson de fresa
Y fuego en la region de su cintura,
Un toque de quietud y de locura,
Un poco de afrodita y de princesa.
No sintiendome a gusto con colores
Incapaces de dar con su armonia
Me enfrasque con esmero en los aromas.
Mi mente se inundo de sus olores,
Fragancias llenas de melancolia,
Desde donde volaron mis palomas.

Escrito el 17 de noviembre de 2009
Quedo abierto a cualquier comentario y a cualquier critica.
Con el carino hermano de los cinco.
Tony

SIGNOS VITALES
Dando signos vitales a un fantasma
Palpe sus movimientos, su armonia;
Vi arder con llamas nuevas sus pupilas;
Por su rostro correr azules lagrimas.
Trate que me dijera lo que calla,
Lo que vamas alla de su apatia
Y entendi que aunque el alma nada diga
Puede amar y sufrir con la mirada.
No es cuestion de palabras, es de ojos
Tan tiernamente tristes como el ave
Que se ha quedado sola en el invierno.
El enigma de un llanto que conozco
Y he llevado conmigo a cualquier parte
Me hizo por fin decirle: !te comprendo!

Un fuerte abrazo de los Cinco. Tony

Con los pies descalzos / Carola Valencia


(Selección del poemario)

5
Amanecí hueca,
fijos los ojos en el sol
era un instante sin filo que nació de la ausencia
amanecí hueca,
con eternas páginas en los ojos.
Amanecí estremeciendo la vida.


6
Cuando la tarde tiene olor de otoño,
siento el dolor amargo de las horas
y el aliento melancólico
que la soledad me regala.
Cuando me acerco a la belleza de acero,
Observo las nubes sin sexo
Los besos que modulan el viento.
Cuando rozo los labios tibios de los versos,
me detengo,
y siento el llanto del horizonte.
Es así que lloro al mundo,
a los mares ocultos de bellos pliegues,
a los mensajes sin eco,
a las manos de nadie
calladas y vacías.


7
Volveré dejando huellas al alba,
borraré de mi mente los leves recuerdos
que el murmullo me trajo un día.
Vendré con la noche a la espalda, galopando
[labios cansados de besos estériles]
y llantos vencidos,
llegare con la memoria desierta,
con los poros heridos por los huesos,
regresaré a la salida del sol
con los hombros desnudos y los pies delcazos.


8
Poco antes del alba
cayeron las palabras,
sobre la ignorada tristeza,
y la lejanía se erizo de triángulos.
Y al alba,
acaricie los rostros que inundaban mis ojos,
después,
en los pasillos del silencio
Se durmieron los sueños.


9
¡Qué extraño nombrarte hoy,
en esta hora de las cinco,
cuando el sol se desvanece en el horizonte!
Es que se acerca la ora de ni búsqueda.


10
Me recuerdas tan solo el calor de una llama
el alboroto de unas lágrimas,
me recuerdas al humo de hipnóticas ciudades,
a inviernos que amanecen fusilados,
me recuerdas a horas largas,
al viento enmarañado en el atardecer de la distancia,/
me recuerdas al infinito
y a una luna llena.


11
Soy la palabra de la ausencia
el latido de la noche,
soy la palabra in forma,
sin tiempo,
la mirada de nadie,
la sombra nocturna.
Soy la palabra lejana
en el espacio prohibido del gesto dormido,
En la hierba del campo.
Soy la palabra,
mi palabra ajena,
y sin embargo yo,
en los días vacíos que no me pertenecen.


12

Porque el silencio es oscuro
y las manos tiemblan,
porque la luz es tenue
hablo contigo,
y aunque nos duela,
habrá gene a nuestro alrededor,
callada.


13
Como si la tristeza se rompiera
vuela sobre la tarde que se escapa
robando fábulas bellas
para unos versos vacíos.

14
Quiero soñar con una canción
cuando esté amaneciendo
y que el canto de un gallo al alba
me seque las lágrimas.
(...)

miércoles, 11 de noviembre de 2009

QUIEBRA / BRUNO SÁENZ ANDRADE



(QUITO-ECUADOR)

El amor -o una forma
sutil de la indigencia-
se anima a florecer en la memoria de alguien.
Hay una mano cerca de la rosa;
no se desliza, en el jardín, un alma.

Entre el que rememora
y quien perdió el motivo,
está la ausencia.

LEGADO / Vicente Feliú



• Agosto 2009

Hijos míos,
quisiera regalarles mi saber,
el fuego que en mi vida puse al sol,
conciencia de mi alma
de puro trovador.

Hijos míos,
la historia no es arriendo ni alquiler.
La muerte ha abierto brecha sin perdón
entre quienes batallan
por sobrevivir.

Hijos míos,
desde Cristo queremos lanzar
una estela que abriera un azar
de esperanza, de un sueño de paz.

Hijos míos,
vuestros hijos tendrán que matar
pues por más que hemos querido amar
nuestra especie no quiere aceptar
el amor.

Hijos míos,
la guerra es siempre intrusa al corazón.
Hacerla sin cuartel para vivir
a veces, sin remedio
nos impone el dolor.

Hijos míos,
la Patria no es palabra sino acción.
Mirar la humanidad sin sonreír
es un atrevimiento
que no hay que tolerar.

Hijos míos,
con Martí propusimos lanzar
una estela que abriera un azar
de esperanza, de un sueño de paz.

Hijos míos,
vuestros hijos tendrán que matar
pues por más que hemos querido amar
nuestra especie no quiere aceptar
el amor.

Hijos míos,
el siglo que amanece no anda bien.
El cielo no se aclara y la luz
titila entre más sombras
que vienen y van.

Hijos míos,
venimos desde siempre en porvenir,
cargamos sobre el hombro una canción
que pacte un sortilegio
contra la sinrazón.

Hijos míos,
junto al Che volvimos a lanzar
una estela que abriera un azar
de esperanza, de un sueño de paz.

Hijos míos,
vuestros hijos tendrán que matar
pues por más que hemos querido amar
nuestra especie no quiere aceptar
el amor.

PARA LEER EN FORMA INTERROGATIVA / julio cortázar


Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caìda la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn
habìa que tirarlos
habìa que llorarlos
habìa que inventarlos otra vez.

Antiprosapoética / Angelpedro Bencomo Artemi Remidan


(Desde Artevigo, Canarias. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)

Mis poemas en prosa poética han sido,
son y serán siempre salvajes,
otros también estarán cargados de ternuras y de pasiones,
de sensualidad y de Cojitos salvajes,
porque no hay nada mejor en esta sociedad patriarcal y demás tumores,
que oler el cuerpo de una mujer después de una noche loca de sexo salvaje.
Mi prosa poética también se ha llegado a plantar y a rebelarse,
sobre todo contra esas tendencias tan dominantes,
al orden impuesto dominante y todos los controles que nos ponen.
Mientras yo sigo escribiendo y transmitiendo,
proponiendo una prosa poética callejera,
de reuniones con la gente en los parques,
escrita con el lenguaje que cada un@ posea,
en mi caso siempre trato de que sea el de mis raíces,
el de mi querido y gran expoliado pueblo;
no sólo el archipiélago canario sino además el pueblo dónde nací y me criaron.
Mi prosa poética tratará de ser lo más sencilla posible,
escrita y plasmada con rabia;
es hasta cáustica,
es hasta corrosiva,
pero también es directa y desnuda,
rotunda y llena de intenciones que invocan siempre a la rebelión y,
amarnos más allá de los propios sentidos de cada un@.
Quiero la prosa poética con toda mi alma y mi corazón,
esa que trato de transmitir sin orden,
liberada siempre de sintaxis opresivas.
No me llegan a molar nada las estrofas asépticas sometidas a rimas y métricas,
paso totalmente de los poemas célebres,
esos académicos y muy clásicos,
la prosa poética que escribo está inspirada en la calle donde se sigue luchando,
donde también te meten un balazo los maderos,
donde se protesta por los robos de estos mangantes del poder establecido y,
también donde se llega a trapichear con todo y,
como ven también existen colas para comprar cocaína,
para comprar heroína o quizás una entrada para el teatro,
existen muchas colas para muchas cosas en esta sociedad machista.
Mientras sigo escribiendo poemas que sean directos,
sin que estos lleguen a tener trampas gramaticales,
porque siempre digo lo que siento y lo que pienso,
pase lo que pase y le pese a quién le pese.
Mis palabras y frases van directas a tod@s,
al corazón y al alma humana de la gente,
esa que suele se empática y hasta solidaria,
también para ese ser que algún día encontraré y juntos nos llegaremos a preanspotar mucho más allá del imperio de todos y cada uno de los propios sentidos,
en ese latente contacto de la dulce nada.
Me meto con la jodida rutina,
con lo anormal y lo vulgar que no puedo dejar pasar y,
contra esos Guanajos que creen que el cuerpo de una mujer es sólo un jodido trozo de carne,
contra esos Simplones que no llegan a respetar a una mujer,
cuando ésta debería tener todo el respeto del mundo,
me sigo metiendo contra lo estándar y lo que siguen diciendo normalizado.
Me chifla la escandalera y a veces hasta las incertidumbres,
quizás sea que no sólo soy un depredador de las palabras,
sino además un gran provocador,
poeta y Celador del Alma,
como otros much@s más que se dedican por igual,
para tratar de incitar a que la gente piense,
a que la gente llegue a reflexionar,
a que la gente llegue un momento en que llegue a decir,
¡basta ya de tantos abusos y tantos robos a costa del pueblo?;
incito a que se planteen muchas cosas en la cabeza y,
que no se las planteen la teleboba que al final nunca les dirán nada bueno.
Ni siquiera me llego a plantear los días,
cuando salgo de mi casa hay veces en las que creo que no volveré a ella ;
repelo esa carcoma que llega descomponer las ideas y los afectos,
con esos filtros de censura estériles y comerciales.
Mi prosa poética sé que llega a quemar las manos de los mangantes,
escribo poemas para todo el mundo,
para que les queme las manos también acerca de lo que leen y,
por supuesto que jodo los ojos y oídos de esos llamados ahora demócratas ladrones que siempre han sido y seguirán siendo de guante blanco,
a esos que les produzca escalofríos para que les fustigue sus jodidas conciencias y
digan que hay que ver cómo escribe éste,
pero si nos pensábamos que era un analfabeto,
un yonki de los que ya nunca más tendrán cura,
pero cuánto estarán y se han equivocado conmigo,
lo digo sobre todo por algunos mal llamados aldean@s,
que no se merecerían llamarse nunca así.
En fin mi prosa poética que,
aunque esta hay veces que vive allá por los lares de las fortalezas Guanches,
esas fortalezas de nuestros queridos y grandes antepasad@s,
o quizás también habría que decir que en el mundo de las utopías,
creanme que siempre tendrá los pies en el suelo y,
la cabeza siempre despejada en la tierra misma,
para ahora seguir bregando y enfrentándome con las palabras,
llegando a demostrar sin otras armas,
que no sólo la poesía,
que no sólo la prosa poética verdadera,
pura y siempre libre porque sale de lo que ven mis ojos y mi propia imaginación,
sin dejarme atrás los propios pensamientos,
esta siempre procederá de la propia calle,
de las propias paredes donde se escriben muchas cosas y,
sobre todo procederá siempre del pueblo y para el pueblo llano,
este por el cuál luchamos para que por lo menos llegue a ser un poquito más libre cada día.

Mi Revolución.


Seduces con chispeantes hojas de ternura.
embriagas con la magia de un cielo nocturno.
lleno de nubes de rebeldia.
das una fragancia de escapismo y fuerza.
tu esencia compleja de simplicidad y arrogancia .
pureza y libertad.exótico .lleno de pasión .
tus sabores citricos ,dulces y amargos .
refuerzan al instante mi deseo de ser libre.
mis dudas las disipas,regeneras mis sentidos.
reduces el temor a lo desconocido.
estimulas,oxigenas,revitalizas.
tu exquisita combinación entre fuego,agua.
calor, revolución.
aceleran mi condición.
me entrego y bebo de tu fresca infusión de especies .
envueltas en calidas notas de cariño.
de abrazos y besos furtivos .
caricias que enmudecen y que hacen aflorar nuestros sentimientos ,
anhelos ,ideales y nuestro compromiso.
alivias mis pesares ,me siento comoda.
me sorprendes ,me agradas ,me impresionas .
te aferras a mi cintura ,realzas y reactivas mi cuerpo .
tantas veces fatigado.
tus colores gama inalcanzable de compromiso.
tus tonos suaves y fuertes .
provocan sensaciones infinitas ,me entregas porciones desmedidas de libertad.
dulces momentos de igualdad,me inspiras ,me sobrecojes.
eres mi experiencia más fructifera y gratificante .
nuestra amistad profunda,nos encanta ,nos provoca,
nos acelera ,nos da sabiduria e incursiona en nuestras experiencias
de rebeldía.
En la quietud de nuestros corazones ,renace la utopía.
estar viva junto a ti ,
significa: vivir con entusiasmo.
esperar con alegría.
avanzar con coraje y orgullo.
lograr determinación y conquista.
nuestro amor por la vida es un díalogo silencioso,
lleno de complicidad y compromiso.
que contiene palabras del alma.
besos de la clandestinidad,
caricias de la hermandad.
somos dulce protección,eres una ventaja adicional a mi cuerpo .
disfruto de tu compañia.
efectivamente somos firmeza,actitud extensión,arrogancia confianza,
fascinación y pureza.
Mejoras mi desempeño.
Alivias mis dolores.
Calmas mis emociones.
la rebeldía que nos acoge . Es sabiduria compartida.
Besamos y abrazamos las mismas heridas .
Queremos ser libre en esta tierra. No queremos cadenas ni tregua.
Queremos ser brisa y viento, avanzar sin tranzar en este cruel pavimento .
el camino andado nos dejo estragos.
dejo experiencias ,coraje y valores acumulados.
pero nada ni nadie esta olvidado.
somos sabiduría compartida .
tu eres enseñanza libertaria, yo acción comunitaria.
Desafiantes de las lógicas, jugados por enteros por las verdades utópicas .
Amor a toda prueba ,amor sin opresión .
Nuestro camino es decisión

Debo reconocer que te extraño demasiado.

Zona de confianza / Reina María Rodríguez (Cuba)


te quiero cuando voy a desprenderme
y la soledad me aplasta más que la gravedad
contra el sonido constante del avión
que a veces se hace irregular
para que tiemble el abismo
no el abismo del aire sino
en su vertiginosa y profunda caída en el tiempo.
porque las noches son lagunas
en las que me asomo bocabajo
en un espejo cóncavo
en estos países donde los hombres
son malos y buenos –como dicen los niños-
y uno no sabe quién es
porque en ninguno puede reconocerse.
es un terror el mundo sin límite de mi cabeza
sin un lugar exacto para descansar
con los ojos cerrados
la tranquilidad de su paisaje.
te quiero para no pensar en la muerte
y sólo sea ésta una sucesión en el espacio
las pequeñas fugas de la luz.
para no creer en la soledad de la tierra
como una nave oscura vagando por lugares desiertos
porque si uno piensa en la muerte
es porque cree en el olvido
y nunca voy a saber quién soy
si dejo la eternidad de los espejos
te quiero para romper las ruinas circulares
de los días extraños y sentir
que tus ojos están en todas partes
esperándome esperándome
porque uno se inventa unos ojos y apareces:
yo he visto tus ojos en las hormigas
en una gota de lluvia y en el silencio
tus ojos y mis ojos son una coordenada
del triángulo de la muerte
delatan la oscuridad
el pozo negro donde caigo
en una trampa de musgo
y no puede ser casual esta corrupción de la mirada.
te quiero porque fuera de aquí
la existencia no tiene misterios
y lo inesperado está sólo en lo poseído.

martes, 20 de octubre de 2009

la mordida de cronos / odette alonso


Yo no podría
no
yo no sabría
poner mi dedo sobre la herida mustia
y fingir que no duele
y sonreír
y dormir cada noche
como un ángel caído
al que han vaciado el alma.


Si bien reconozco
que nunca he sido demasiado despierto
tu confesión
me dejo atontado sobrecogido
perplejo
mudo
no se si hice lo correcto
pero no pude hacer otra cosa
que abroquelarme
que cerrar mi cuerpo y mi mente
que introvertir el alma
que callar

que se puede decir
si se tienen manos y dedos
y no se tiene una piel que acariciar
si la boca no se puede medir más
en esa boca que es la única
que le puede dar la medida
si se tiene el poema y se perdió la belleza
si se tiene la palabra y no hay mensaje

si te puedo encontrar con solo pensarte
entre miles de personas
pero no puedo tocarte
no puedo dejar que mi ojos
fundan en los tuyos la sonrisa
si ya no habrá historias de piel
escritas entre besos
en los bordes de tu cuerpo
ni caricias
ni mi lengua volverá a dibujar
el contorno de tu rostro
entre besos breves
y dedos entretejidos en el pelo

para que hablar
si ya las palabras no tienen
por destino
tus oídos

alelado tonto desconcertado
extrañado perdido
solo mudo paralizado
así ando
y no puedo ni quiero
disimularlo

DESEO / Dulce Maria Loynaz



Que la vida no vaya más allá de tus brazos.
Que yo no pueda caber con mi verso en tus brazos,
que tus brazos me ciñan entera y temblorosa
sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra...

Que me sean tus brazos horizonte y camino,
camino breve y único horizante de carne:
que la vida no vaya más allá... ¡Qué la muerte
se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!...

Mientras dure


Amar con locura
sin tiempo
sin espacio
sin convenciones
ni contratos
sin fecha de vencimiento
ni pase de facturas
hasta que se gasten los sueños
hasta que duelan los huesos
hasta que la piel se descascare
amar
tan solo amar
mientras dure.

OTRA ARTE POETICA UNA: LA PALABRA / DARIO JARAMILLO AGUDELO


Estamos de acuerdo;
por una vez concedamos que ustedes, los poetas,
tienen la razón; que tienen
toda la razón: sí, las palabras
se gastan, las palabras
envenenan todo lo que tocan.
Digamos que acertaron, que dieron
en el blanco, que cogieron
la cosa por donde era;
digamos que hay palabras metálicas
que si caen desde cierta altura
pueden matar a una persona
y que hay palabras en forma de ceniza
que explotan como pólvora,
y que hay otras palabras que son flores
que se marchitan en un día
-como las de este verso de doble faz,
útil para floreros y promesas-
y que hay otras que se huelen y se tocan y se miran
y palabras detergente
y palabras perfume y que también está la palabra
silencio. Digamos, en fin, que hay palabras
como la palabra caravana o la palabra
sombra, sin mencionar la conocida
rosa. Pero ya estamos llegando
al límite. Las palabras, son palabras, poetas,
y yo no puedo hacer nada por ustedes.

ELLA DECIDE / HUGO ALBERTO PATUTO



Menos mal que por dentro
uno es enteramente libre
y alcanza el perdón de las cosas
para negar el firme avance
con que toda muerte
decide.

LOVE STORY / DARIO JARAMILLO AGUDELO

Su nombre era Margoth, llevaba boina azul
y en su pecho colgaba una cruz.
Canta Leo Marini con don Américo y sus Caribes


Digamos que es lindo tener penas de amor
y disfrazar la noche con la llorosa nostalgia del bolero:
sin ti es inútil vivir
como inútil será
el quererte olvidar:
digamos que la violeta entre el libro,
el retrato, acaso una carta donde volcamos toda nuestra falta de vergüenza
(¿sabe usted lo que es ir desnudo por la calle?)
quieren decir que sin un amor la vida no se llama vida.
Digamos todo esto:
que la soledad, que la nostalgia, que el ayer que vivimos,
son apenas esta noche que no te veo mirándome a los ojos.
Digamos de la guitarra que lo dice todo:
la penumbra, el beso tímido,
el insomnio deshojando margaritas,
la pobre y estúpida pena de amor, digamos,
en fin, digamos
que todo esto es apenas la certeza
de que alguna vez fuimos felices.

ana maría rodas


Hoy he descubierto la belleza
de ser yo misma.
-no,
no fue así;
me lo enseñaste-
Pero al hacerme mujer
al mostrarme que los seres
son tan libres
Comprendí
que libre-yo
y libre-tú
podamos tomarnos de la mano
y realizar la unión sin anularnos.

Por eso me apretujo dentro de mí misma
hasta salir las lágrimas
y en el pelo
se me prende
el sabor salado del olvido.

Algún imbécil dijo
que el poeta es la clave del mundo.

¡Mentira!
A mi sólo me queda encogerme hacia dentro
y esperar
ciegamente
un sonido, una expresión cualquiera
y que alguien
donde quiera que esté
emita una señal diciéndome que existo.

Prolongación de la noche / Roberto Obregón


No me niegues que a veces,
al despertar,
quisieras refugiarte nuevamente
debajo de mis manos,

quedarte quietecita, apenas
respirando,
convertida en la misma huella
de la noche.

lunes, 19 de octubre de 2009

Reír llorando / Juan de Dios Peza



Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el más gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.
Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».
—Viajad y os distraeréis.
—¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!
—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...
—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.
—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.
—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.
—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.
¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!
¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!
Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Hacia El Anochecer / Roberto Fernández Retamar


Hacia el anochecer, bajábamos
Por las humildes calles, piedras
Casi en amarga piel, que recorríamos
Dejando caer nuestras risas
Hasta el fondo de su pobreza.
Y el brillo inusitado del amigo
Iluminaba las palabras todas,
Y divisábamos un poco más,
Y el aire se hacía más hondo.
La noche, opulenta de astros,
Cómo estaba clara y serena,
Abierta para nuestras preguntas,
Recorrida, maternal, pura.
Entrábamos a la vida
En alegre, en honda comunión;
Y la muerte tenía su sitio
Como el gran lienzo en que trazábamos
Signos y severas líneas.

domingo, 18 de octubre de 2009

Felices Los Normales / Roberto Fernández Retamar


A Antonia Eiriz

Felices los normales, esos seres extraños.
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

Epitafio De Un Invasor / Roberto Fernández Retamar


Tu bisabuelo cabalgó por Texas,
Violó mexicanas trigueñas y robó caballos
Hasta que se casó con Mary Stonehill y fundó un hogar
De muebles de roble y God Bless Our Home.
Tu abuelo desembarcó en Santiago de Cuba,
Vio hundirse la Escuadra española, y llevó al hogar
El vaho del ron y una oscura nostalgia de mulatas.
Tu padre, hombre de paz,
Sólo pagó el sueldo de doce muchachos en Guatemala.
Fiel a los tuyos,
Te dispusiste a invadir a Cuba, en el otoño de 1962.
Hoy sirves de abono a las ceibas.
La Habana, octubre, 1962

Con Las Mismas Manos / Roberto Fernández Retamar


Con las mismas manos de acariciarte estoy construyendo una escuela.
Llegué casi al amanecer, con las que pensé que serían ropas de trabajo,
Pero los hombres y los muchachos que en sus harapos esperaban
Todavía me dijeron señor.
Están en un caserón a medio derruir,
Con unos cuantos catres y palos: allí pasan las noches
Ahora, en vez de dormir bajo los puentes o en los portales.
Uno sabe leer, y lo mandaron a buscar cuando supieron que yo tenía biblioteca.
(Es alto, luminoso, y usa una barbita en el insolente rostro mulato.)
Pasé por el que será el comedor escolar, hoy sólo señalado por una zapata
Sobre la cual mi amigo traza con su dedo en el aire ventanales y puertas.
Atrás estaban las piedras, y un grupo de muchachos
Las trasladaban en veloces carretillas. Yo pedí una
Y me eché a aprender el trabajo elemental de los hombres elementales.
Luego tuve mi primera pala y tomé el agua silvestre de los trabajadores,
Y, fatigado, pensé en ti, en aquella vez
Que estuviste recogiendo una cosecha hasta que la vista se te nublaba
Como ahora a mí.
¡Qué lejos estábamos de las cosas verdaderas, Amor, qué lejos ?como uno de otro?!
La conversación y el almuerzo
Fueron merecidos, y la amistad del pastor.
Hasta hubo una pareja de enamorados
Que se ruborizaban cuando los señalábamos riendo,
Fumando, después del café.
No hay momento
En que no piense en ti.
Hoy quizás más,
Y mientras ayude a construir esta escuela
Con las mismas manos de acariciarte.

El Otro / Roberto Fernández Retamar


Nosotros, los sobrevivientes,
¿a quiénes debemos la sobrevida?
¿quién se murió por mí en la ergástula,
quién recibió la bala mía,
la para mí, en su corazón?
¿sobre qué muerto estoy yo vivo,
sus huesos quedando en los míos,
los ojos que le arrancaron, viendo
por la mirada de mi cara,
y la mano que no es su mano,
que no es ya tampoco la mía,
escribiendo palabras rotas
donde él no está, en la sobrevida?

Mago / wilfredo machado


El niño con el pote de pega cruzaba la calle, somnoliento, cuando un autobús lo embistió con violencia, dejándolo muerto sobre la acera. Todos quedaron conmovidos frente al cadáver del infante. Nadie supo de dónde salió el mago, quien cubrió el cuerpecito con una sábana blanca. El mago comenzó a realizar una serie de pases mágicos sobre la sábana que brillaba bajo el sol. Un grupo enfurecido de los que allí estaba se acercó al mago e, insultándolo, lo golpeó con violencia. "Qué te has creído" ¡Cabrón! "¿No respetas el dolor de la gente?" El mago desapareció del lugar antes de ser linchado. Cuando al fin llegaron los paramédicos en una ambulancia, levantaron la sábana con cuidado. Algunos curiosos que llegaron tarde sólo vieron la bandada de palomas que elevaba su vuelo desde la sábana manchada de sangre hacia los edificios grises. Todos aplaudían con lágrimas en los ojos.

viernes, 16 de octubre de 2009

EL POZO / Luis Mateo Diez


Mi hermano Alberto cayó al pozo cuando tenía cinco años.

Fue una de esas tragedias familiares que solo alivian el tiempo y la circunstancia de la familia numerosa.
Veinte años después mi hermano Eloy sacaba agua un día de aquel pozo al que nadie jamás había vuelto a asomarse.
En el caIdero descubrió una pequeña botella con un papel en el interior.
"Este es un mundo como otro cualquiera", decía el mensaje.


A TU LADO / Francisco Alvarez HIdalgo.


Dime que estoy tendido a tu costado,
que no permitirás que me levante;
que se ha dormido el tiempo, y este instante
engendrará un abrazo ilimitado.

Mírame, aunque tus ojos no han llegado
a verse en mi pupila penetrante;
allí estaré, presente, aunque distante,
viéndome sin pensar que me has soñado.

Bésame con el ímpetu bravío
del amor juvenil y del tardío,
y con imperceptible suavidad.

Y si dormido estoy, haz que despierte,
que el sueño no me deja conocerte,
ni tampoco besarte de verdad.

toc toc / la cheqa


toc toc
Toc Tocc
TOc TOc
TOC TOC

y su corazón no se abría...

ring ring
Ring Ring
RIng RIng
RINg RINg
RING RING

y su alma no contestaba...

fuuuu fuuuu
Fuuu Fuuuu
FUuu FUuu
FUUu FUUu
FUUU FUUU

y su cuerpo no se estremecía con su viento....

él golpeaba llamaba soplaba
ella no sentía no oía no se estremecía

él buscaba
ella no encontraba
él jugaba
ella no entendía
él vestía
ella iba descalza
él se iba
ella llegaba
él dormía
ella nunca lo hacía
él contaba
ella imaginaba
él reía
ella sonreía
él hacía
ella deshacía
él se concentraba
ella siempre lo intentaba
él trabajaba
ella desempleada
él del día
ella anochecía
él cercano
ella alejada
él metáfora
ella anáfora
él admiración
ella interrogación
él ortografía
ella onomatopeyas
él música
ella voz
y así se hicieron melodía....

SI QUIERES / Alfonsina Storni

Si quieres besarme...besa,
- yo comparto tus antojos-
mas no hagas mi boca presa,
¡bésame quedo en los ojos!

No me hablas de los hechizos
de tus besos en el cuello...
están celosos mis rizos,
¡Acaríciame el cabello!

Para tí mimo oportuno,
si tus ojos son palabras,
me darán, uno por uno,
los pensamientos que labras.

Pon tu mano entre las mías,
temblarán como un canario
y oiremos las sinfonías
de algún amor milenario.

Esta es una noche muerte
bajo el techumbre astral.
Está callada la huerta
como en un sueño letal.

Tiene un matiz de alabastro
y un misterio de pagoda.
¡Mira la luz de aquel astro!
¡La Tengo en el alma toda!
Silencio...silencio...¡Calla!

Hasta el agua corre apenas,
bajo su verde pantalla
se aquieta cabe la arena.

¡Oh! ¡Qué perfume tan fino!
¡No beses mis labios rojos!

En la noche de platino´
bésame quedo en los ojos...

 
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