la foto del parque está dejando solos
a los caballos de cartón
y a un gato que pasaba
tu recuerdo de foto de porque
ya no está
tu voz al otro lado del río
se va apagando
tus silencios se hace crueles
te vas
llamas a las cigüeñas que te conocen los insomnios
las convocan a volar detrás de tí
sobrevuelas la luna
las montañas empequeñecen
nadie saluda desde el andén del cielo
eva se ha puesto celosa
te anda ocultando de adán
que sabe tanto de pecados originales
los quisiera inventar contigo
qué hago con los poemas que te nombran
con los personajes de novelas ajenas que se te aparecen
con los planetas que tienen tu nombre
con el montón de arena del mar
con la pobre luna
qué hago con la sombra mía que me sobra
con la sonrisa que era siempre para tí
con mi mano para cruzas las avenidas
con el parque donde nos aprendemos a vivir
qué hago con mis lunares
con los pedacitos de nubes que comíamos juntos
pasillos tristes
me tararean
las veredas sin charco del quito
y el plicía que se acercó a averiguar
qué pasaba
(tres horas anclado en una esquina)
mi corazón saltaba con cada ruido de pasos
que te podrían anunciar
no llegabas
nunca te pude pedir que te quedaras
nunca contar que he construido un mundo
donde solo entre vos
nunca te pude pedir:
"por hoy
solo un minuto más
no te vayas".
sabes,
hoy
me voy.
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