el derecho a soñar....
pájaros prohibidos...
Los inmigrantes en el mundo...
galeanoetitis
VENTANA SOBRE EL CUERPO
La iglesia dice: El cuerpo es una culpa
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio
El cuerpo dice: yo soy una fiesta
Las palabras andantes, Eduardo Galeano
LA NOCHE/1
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta
LA NOCHE/2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.
LA NOCHE/3
Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.
El libro de los abrazos, Eduardo Galeano
EL MIEDO
Esos cuerpos nunca vistos los llamaban, pero los hombres nivakle no se atrevían a entrar. Habían visto comer a las mujeres: ellas tragaban la carne de los peces con la boca de arriba, pero antes la mascaban con la boca de abajo. Entre las piernas, tenían dientes.
Entonces los hombres encendieron hogueras, llamaron a la música y cantaron y danzaron para las mujeres.
Ellas se sentaron alrededor, con las piernas cruzadas.Los hombres bailaron durante toda la noche. Ondularon, giraron y volaron como el humo y los pájaros.
Cuando llegó el amanecer, cayeron desvanecidos. Las mujeres los alzaron suavemente y les dieron agua de beber.
Donde ellas habían estado sentadas, quedó la tierra toda regada de dientes.
Memoria del fuego 1, Los Nacimientos, Eduardo Galeano
La iglesia dice: El cuerpo es una culpa
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio
El cuerpo dice: yo soy una fiesta
Las palabras andantes, Eduardo Galeano
LA NOCHE/1
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta
LA NOCHE/2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.
LA NOCHE/3
Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.
El libro de los abrazos, Eduardo Galeano
EL MIEDO
Esos cuerpos nunca vistos los llamaban, pero los hombres nivakle no se atrevían a entrar. Habían visto comer a las mujeres: ellas tragaban la carne de los peces con la boca de arriba, pero antes la mascaban con la boca de abajo. Entre las piernas, tenían dientes.
Entonces los hombres encendieron hogueras, llamaron a la música y cantaron y danzaron para las mujeres.
Ellas se sentaron alrededor, con las piernas cruzadas.Los hombres bailaron durante toda la noche. Ondularon, giraron y volaron como el humo y los pájaros.
Cuando llegó el amanecer, cayeron desvanecidos. Las mujeres los alzaron suavemente y les dieron agua de beber.
Donde ellas habían estado sentadas, quedó la tierra toda regada de dientes.
Memoria del fuego 1, Los Nacimientos, Eduardo Galeano
La vida según Galeano -Mujeres-
El siguiente texto, es una transcripción literal de lo expuesto oralmente por Eduardo Galeano en: "La vida según Galeano" , en un nuevo ciclo del canal Encuentro.
MUJERES
San Juan Crisóstomo decía: "Cuando la primera mujer habló, provocó el pecado original" y San Ambrosio concluía: "Si a la mujer se le permite hablar de nuevo, volverá a traer la ruina al hombre".
La iglesia Católica, les prohíbe la palabra.
Los fundamentalistas musulmanes, les mutilan el sexo y les tapan la cara.
Los judíos muy ortodoxos empiezan el día agradeciendo: "Gracias Señor por no haberme hecho mujer".
Saben cocer.
Saben bordar.
Saben sufrir y cocinar.
Hijas obedientes.
Madres abnegadas.
Esposas resignadas.
Durante siglos o milenios ha sido así, aunque de su pasado sabemos poco.
Ecos de voces masculinas. Sombras de otros cuerpos.
Para elogiar a un prócer se dice: "Detrás de todo gran hombre hubo una mujer", reduciendo a la mujer a la triste condición de respaldo de silla.
Hoy voy a contarles, a mi modo y manera, algunas historias de mujeres que no siempre coinciden con éste identikit.
Mujeres
Están allí pintadas las paredes, los techos de las cavernas; alces, bisontes, figuras que vienen de eso que llaman Prehistoria; caballos, fieras, hombres, mujeres que no tienen edad. Fueron pintadas, pintados, hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
Y uno se pregunta: ¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos pintar de tan delicada manera?, ¿Cómo pudieron aquellos brutos que peleaban mano a mano con las fieras más feroces, crear esas figuras tan, tan plenas de gracia, esas mágicas obras volanderas que se escapan de la roca y por los aires vuelan?, ¿Cómo, cómo pudieron ellos?... ¿O eran Ellas?
Puntos de vista / 1
Si Eva hubiera escrito el génesis... ¿Cómo sería la primera noche de amor del género humano?. Eva hubiera puesto algunos puntos sobre las ies; quizá, digo yo, no sé, hubiera aclarado que ella no nació de ninguna costilla, que no conoció a ninguna serpiente, que no ofreció nunca ninguna manzana a nadie y que nadie le dijo que: "Parirás con dolor" y "Tu marido te dominará"... Y que todo eso, diría Eva, no son más que calumnias que Adán contó a la prensa.
Puntos de vista / 2
Si las Santas, y no los santos, hubieran escrito los Evangelios... ¿Cómo sería la primera noche de la era cristiana?. Las Santas hubieran contado que estaban todos de muy buen humor; todos: la Virgen, el niño Jesús resplandeciente en su cuna de paja, el buey, el asno, los Reyes Magos recién venidos de Oriente y hasta la estrella que los había conducido a Belén... Todos, todos contentos, menos uno. San José, sombrío, murmuró: "Yo quería una nena".
Hildegarda
En el año 1234 la religión católica prohibió que las mujeres cantaran en las iglesias. Las mujeres, impuras por naturaleza, ensuciaban la música sagrada que solo podía ser entonada por niños varones o por hombres castrados. Esta pena de silencio rigió durante siete siglos, siete siglos y pico, hasta que, con el siglo XX, hace un rato nomás, las mujeres pudieron cantar en las iglesias solas o en coros. Poco antes de que se pusiera en marcha esta prohibición contra las hijas de Eva, hubo una monja llamada Hildegarda, que dirigió un convento a las orillas del Rin, en una ciudad, Bingen, y que creó la música litúrgica que a mí me parece la más bella de todas, la que más me llega, la que más profundamente me llega al último rinconcito del alma. Y esa música fué escrita, compuesta para ser cantada por mujeres, las monjas de la Abadía de Bingen que dirigía Hildegarda; y por suerte el tiempo no les borró las voces, esas voces de ángeles que supieron cantar como nadie a la gloria del paraíso. Y, Hildegarda no se limitó a componer música maravillosa, que durante siglos fueron traidoramente entonadas por hombres porque las mujeres no podían cantarlas, sino que además fue una adelantada de su tiempo, que hace muchos años, ochocientos años, año más año menos, supo desafiar el monopolio masculino del convento y convirtió a su convento en un reducto, en un santuario de la libertad femenina...Y que supo escribir en sus trances místicos páginas que han perdurado, donde la mujer ocupa un lugar central, porque Hildegarda decía, y sabía lo que decía, que: "La sangre de veras sucia no es la sangre de la menstruación sino la sangre de las guerras".
Teresa
Cuatro siglos después, por esas vueltas raras de la vida y de la historia, Teresa se había convertido ya en un símbolo de la cristiandad y en un modelo de la mujer ibérica. Fue Santa, Teresa , ejemplo de virtud... Y sus pedazos andaban por todas partes. Franco, en aquella larguísima agonía, supo tener un brazo de Teresa en la mesita de luz, para que lo ayudara a pelear contra el diablo, y defenderse de sus tentaciones... Y bueno... Y otros pedazos, otros pedazos de la pobre Teresa fueron a parar a diversos destinos, incluyendo un pié, que está todavía en Roma.
Juana de Arco
No había hombre que pudiera con Juana. Ni en el arado, ni en la espada.
Al mediodía, en el silencio del huerto, escuchaba voces. Le hablaban los ángeles, los santos y también le hablaba la voz más alta del cielo, que le decía: "No hay nadie en el mundo que pueda liberar a Francia, solo tu"... y ella lo repetía, siempre citando a su fuente... "Me lo dijo Dios", decía. Y así esta pobre campesina analfabeta, nacida para cosechar hijos, encabezó un gran ejército, un inmenso ejército que a su paso crecía. Juana de Arco, doncella guerrera... virgen por mandato divino o por pánico masculino, avanzaba de batalla en batalla. Lanza en mano, cargando a caballo contra los soldados ingleses, fue invencible...hasta que fue vencida.
Los ingleses la hicieron prisionera y decidieron que los franceses se hicieran cargo de "la loca". Por Francia y por Dios fue abatida. Y los funcionarios del Rey de Francia y los funcionarios de Dios, se encargaron de mandarla a la hoguera.
Ella, rapada, encadenada, no tuvo abogado. Pero los Jueces, el fiscal, los expertos de la inquisición, los obispos, los priores, los canónigos, los notarios y los testigos, coincidieron todos sin excepción con la Docta Universidad de la Sorbona, que ya por entonces tenía un prestigio muy bien ganado.
La Universidad de la Sorbona dictaminó que Juana, Juana de Arco, la acusada, era: cismática, apóstata, mentirosa, adivinadora, sospechosa de herejía, errante en la fé y blasfemadora de Dios y de los Santos.
Tenía 19 años cuando la ataron a un palo en la plaza del Mercado de Rouen (Ruán)... y el verdugo encendió la leña.
Después pasó el tiempo y su patria y la iglesia, que la habían asado viva, la convirtieron en Heroína y Santa, Símbolo de Francia y emblema de la Cristiandad.
Olympia
Fueron femeninos los símbolos de la Revolución Francesa. Mujeres de gorro frigio, las tetas al aire, cabellos al viento, banderas al viento. Pero la Revolución Francesa proclamó los derechos del hombre y del ciudadano. Y poco después una militante revolucionaria, la actriz Olympia de Gouche propuso que la Revolución aprobara también una Declaración de los Derechos de la Mujer y de la ciudadana. Y un tribunal revolucionario la condenó y la guillotina la decapitó.
Cuando Olympia de Gouche estaba por subir al cadalso preguntó : "Si las mujeres podemos subir a la guillotina... ¿Por qué no podremos subir a la tribuna pública?.
Una semana después la Revolución Francesa decapitó nada menos que a la mujer del ministro del interior, por ocuparse de política... "que esas no son cosas de mujeres".
Y algunos años más tarde, cuando la primera comuna de París, un período revolucionario de grandes cambios, donde se aprobó el Sufragio Universal...universal pero no tanto...porque se sometió a votación en la Asamblea hasta dónde era universal el Sufragio Universal... y resultó que los votantes, todos hombres, votaron contra el voto de la mujer; las mujeres no tenían derecho de voto por resolución aprobada en 899 votos contra 1, aprobada por unanimidad menos uno.
Edelmira Agustini
Ocurrió en Montevideo hace muchos años, exactamente en 1914, y ocurrió en una pieza de alquiler dónde un marido citó a su mujer, de la que estaba separado, y queriendo tenerla, queriendo quedársela... la amó y la mató... y se mató.
Publicaron los diarios uruguayos las fotos del cuerpo, del cuerpo de ella, tumbado junto a la cama... Edelmira Agustini, poeta, abatida por dos tiros de revólver, desnuda, como sus poemas, toda desvestida de rojo..."Vamos más lejos en la noche, vamos...", había escrito; y había cantado a las fiebres del amor sin pacatos disimulos; y había sido condenada por quienes castigan en las mujeres lo que en los hombres aplauden, porque la castidad es un deber femenino y el deseo es como la razón, un privilegio masculino. Y entonces ocurrió el sepelio, el entierro... Y ante el cadáver de Edelmira se derramaron lágrimas, creo que lágrimas de cocodrilo..., y frases, solemnes frases a propósito de tan sensible pérdida para Las Letras Nacionales que hoy viven un día de luto... Pero en el fondo, en el fondo los dolientes suspiraban con alivio..."la muerta muerta está y más vale así".
¿Pero muerta estaba esa muerta? ¿No son sombras de su voz y ecos de su cuerpo los amantes que en las noches del mundo arden? ¿No le hacen un lugarcito a Edelmira Agustini en las noches del mundo, para que cante su boca desatada y dancen sus pies resplandecientes?
Violeta
En los tristes años de la dictadura del general Pinochet, en Chile, el Régimen decidió cambiar los nombres de veinte poblaciones de los suburbios más pobres de la ciudad de Santiago; y en el rebautizo, una de las poblaciones, la población Violeta Parra, recibió el nombre de algún militar heroico, pero sus habitantes se negaron a llevarlo, se negaron a llamarse con otro nombre que no fuera su nombre; y en unánime Asamblea dijeron: "Somos Violeta Parra o nada". Y así rindieron homenaje, una vez más, a aquella campesina cantora, de voz gastadita, que en sus peleonas canciones había sabido celebrar los misterios de su tierra y de su gente.
Violeta era, era pecante y picante, amiga del guitarreo y del converse y del enamore y por bailar y por payasear se le quemaban las empanadas... "Gracias a la vida..." cantó en su última canción y un revolcón de amor la arrojó a la muerte.
Tamara
Tamara Arce desapareció al año y medio de edad. Fue encontrada por las Abuelas de Plaza de Mayo. Rosa, la madre de Tamara había sido presa, torturada y violada y fusilada con balas de fogueo...Y había estado ocho años sin saber nada de su hija. Cuando Las Abuelas la encontraron, la madre y la hija se miraron al espejo juntas y se rieron y no podían parar de reírse porque eran iguales; y tenían los mismos lunares en los mismos lugares; y entonces cuando llegó la noche, esa primera noche del reencuentro, Rosa, la madre, bañó a Tamara, la hija; y la enjuagó, y la jabonó y enjuagó y una vez y otra...la bañó una vez y otra y otra... no podía sacarle el olor, un olor espeso, como dulzón y Rosa sabía que conocía ese olor y no podía ubicarlo... no sabía por qué, no había manera, no había jabón que lo quitara; y entonces, de pronto Rosa recordó que ese era el olor de los bebés cuando acaban de mamar. Rosa no podía explicárselo, pero Tamara la hija tenía nueve años y olía a recién nacida.
benditas sean / alberto montoya
una de las mayores cosas bellas que me han pasado en la vida es tener a mi lado, a mi duende bello que con sus palabras, humor, sonrisas y lágrimas escribe versos que me llegan al alma y cada vez más...
este poema aún no lo publica y me ha dado la primicia y autorización para publicarlo en el blog y de paso abrazar a todas las mujeres del mundo mundial!!!
este poema aún no lo publica y me ha dado la primicia y autorización para publicarlo en el blog y de paso abrazar a todas las mujeres del mundo mundial!!!
benditas sean
alberto montoya
Yo quise ser juguete,
quise ser canción y juego,
barro,pelota y fuego,
selva,hacha y machete.
Beso,sinrazón y ruego,
nube,viento,agua,madera,
quise ser mar en celo,
yo quise ser primavera.
Benditas,benditas mujeres,
que de polo a polo abrieron
rutas,senderos y fuentes,
en mi fantasía primera.
Que ofrecieron almas,pechos,
dientes,bocas,labios y lenguas,
vientres,sexos,muslos y piernas
miel y sal para mis sueños.
Que tejieron laboriosas
como abejas en Abril
un potosí de candelas
en mi lujuria febril.
Benditas,benditas mujeres,
que de polo a polo son objeto
de golpes,abusos y desprecios,
violación,soledad y padeceres.
Ellas que son y fueron
juguete,canción y juego,
barro,pelota y fuego,
selva,hacha y madera.
Que fueron y son primavera,
niñas,hadas,brujas y elfas,
cristal,metal,barro y piedra,
almas de universo y sementera.
Benditas,benditas mujeres,
madres,hijas,nietas,abuelas,
esposas,amigas,amantes,compañeras,
infatigables trabajadoras del porvenir.
Benditas,benditas sean.
(6 de Marzo de 2009)
Yo quise ser juguete,
quise ser canción y juego,
barro,pelota y fuego,
selva,hacha y machete.
Beso,sinrazón y ruego,
nube,viento,agua,madera,
quise ser mar en celo,
yo quise ser primavera.
Benditas,benditas mujeres,
que de polo a polo abrieron
rutas,senderos y fuentes,
en mi fantasía primera.
Que ofrecieron almas,pechos,
dientes,bocas,labios y lenguas,
vientres,sexos,muslos y piernas
miel y sal para mis sueños.
Que tejieron laboriosas
como abejas en Abril
un potosí de candelas
en mi lujuria febril.
Benditas,benditas mujeres,
que de polo a polo son objeto
de golpes,abusos y desprecios,
violación,soledad y padeceres.
Ellas que son y fueron
juguete,canción y juego,
barro,pelota y fuego,
selva,hacha y madera.
Que fueron y son primavera,
niñas,hadas,brujas y elfas,
cristal,metal,barro y piedra,
almas de universo y sementera.
Benditas,benditas mujeres,
madres,hijas,nietas,abuelas,
esposas,amigas,amantes,compañeras,
infatigables trabajadoras del porvenir.
Benditas,benditas sean.
(6 de Marzo de 2009)
La conspiración de las mujeres hermosas / alejandro dolina....
gracias a un bello príncipe que me regaló este cuento...
Cuando Jorge Allen, el poeta, se cruzaba con alguna mujer hermosa, caía en el más hondo desasosiego.
Esta muchacha no será para mi -pensaba mientras la veía doblar para siempre la esquina.
Es que cada mujer que pasa frente a uno sin detenerse es una historia de amor que no se concretará nunca. Y ya se sabe que los hombres de corazón sueñan con vivir todas las vidas.
En ocasiones especiales, Allen usurpaba el tranco de las más buenas mozas para decirles algo.
- Vea: si no me conoce, no podrá usted darse el lujo de olvidarme.
Pero casi siempre ocurría lo mismo. Las pibas de Flores no mostraban el menor interés en olvidar o recordar al poeta.
Cabe ahora mismo salir al paso de la suspicacia general, aclarando que Allen era un joven de grata y recia figura. Además era muy versado en amorosas cuestiones. En verdad, casi no se ocupaba de otra cosa.
Una tarde, envenenado por la fría mirada de una morocha en la calle Bacacay, el hombre tuvo una inspiración: sospechó que la indiferencia de las hembras más notables no era casual. Adivinó una intención común en todas ellas. Y decidió que tenía que existir una conjura, una conspiración.
El la llamó: La conspiración de las Mujeres Hermosas.
Allen nunca fue un sujeto de pensamientos ordenados. Pero su idea interesó muchísimo a las personas más reflexivas del barrio de Flores. El primer fruto que se recuerda de estas inquietudes fue la memorable conferencia en el cine San Martín pronunciada por el polígrafo Manuel Mandeb.
Su titulo fue "De las mujeres mejor no hay que hablar", vale la pena transcribir algunos párrafos conservados en la dudosa memoria de supuestos asistentes.
"...Nadie puede negar el poder diabólico de la belleza. Se trata en realidad de una fuerza mucho más irresistible que la del dinero o la prepotencia. Cualquiera puede despreciar a quien lo sojuzga mediante el soborno o el temor. Por el contrario uno no tiene más remedio que amar a quien le impone humillaciones en virtud de su encanto. Y esta es una trágica paradoja.
"...Las mujeres hermosas de este barrio conocen perfectamente la calidad de sus armas y las utilizan con el único fin de provocar el sufrimiento de los hombres sensibles. Ostentan su belleza y sin embargo no permiten que uno la disfrute.
Cuentan dinero delante de los pobres. Esta perversa conducta no puede ser inconsciente. Obedece, sin duda a un plan minuciosamente pensado.
"...Cada vez que me acerco a una señorita para presentarle mi respeto.
No recibo otra cosa que gestos de desagrado, gambetas ampulosas y aún amenazas de escándalo. Ya no se puede ceder el paso a una dama sin que se sospeche que está por permitido perpetrarse una violación."
Desde la cuarta fila, un grupo de colegialas le retrucó al conferenciante, llamando su atención acerca del comportamiento de los conductores de camionetas. Opinaban las niñas que estos profesionales, más que requerirlas de amores parecían proponerse insultarlas.
Este que escribe opina que la objeción es interesante. Con toda frecuencia se ven por las calles individuos que lejos de postularse como admiradores de las señoritas que se les cruzan, proceden a agraviarlas con frases puercas.
Aquí surge un tema polémico. En qué consiste el piropo? ¿Cuál es su objeto y escencia?
Algunos sostienen que se trata de un género artístico: Un hombre ve a una mujer, se inspira y suelta párrafos. No existe la esperanza de una recompensa, basta con la satisfacción de haber cumplido con los duendes interiores.
Si este es el criterio correcto, la actitud de los conductores de camionetas es perfectamente comprensible. Tal vez quepan reparos de índole académica. Se puede opinar que es artísticamente superior un madrigal que un manotazo, pero ambas expresiones se encuadran rigurosamente en la definición que se ha sugerido anteriormente.
Otra corriente -menos desinteresada- piensa que todo piropo manifiesta la intención de comenzar un romance. Vale decir que se espera de la dama que lo recibe una respuesta alentadora.
Difícil será -por cierto- que alguien obtenga una sonrisa a cambio de una grosería.
El asunto es apasionante y fue desarrollado por el propio Mandeb, mucho después, en un libro que se llamo "La objeción de las colegialas", título que despertó un equivocado entusiasmo entre los conductores de camionetas.
Pero volvamos a la conferencia.
Manuel Mandeb presentó durante su exposición a un italiano y a un brasilero, quienes -dificultosamente- expresaron que, en sus países, los idilios se concertaban en forma rápida entre personas desconocidas y que muchas veces bastaba con leves gestos para entenderse bien.
Curiosamente, el propio conferencista desautorizó a sus invitados.
"...Está muy bien reclamar la tolerancia de las señoritas. Pero todo amorío debe presentar una cantidad razonable de escollos. Para serles franco, no quisiera saber nada con una mujer capaz de entreverarse en dos minutos con un tipo como yo."
La conferencia terminó en un tumulto. Varias conspiradoras asistentes empezaron a quejarse de recibir propuestas indecorosas de los caballeros vecinos. Probablemente se trataba de conductores de camionetas.
Los Refutadores de Leyendas hicieron oír su voz algunos días más tarde. En una de sus habituales reuniones manifestaron que no creían en la posibilidad de la conspiración. El argumento de los racionalistas merece consideración: según ellos las mujeres hermosas se odian entre sí y es inconcebible cualquier tipo de acuerdo.
Declararon también que es falso que esta estirpe no haga caso de los hombres: todos los dias uno ve hermosas muchachas acompañadas por algún señor.
Ya en el colmo de la locura, los Hombres Sensibles contestaron que allí estaba el punto: el señor que acompaña a las mujeres hermosas es siempre otro y esto provoca aun más tristeza que cuando uno las ve solas.
No sería extraño que estas damas y sus acompañantes no fueran sino incubos y sucubos que recorren el mundo para dar dique a las almas sencillas.
Ives Castagnino, el músico de Palermo, razonaba de este modo: si el propósito de las mujeres terribles es hacer sufrir a los hombres, tienen dos maneras de lograrlo:
1) No viviendo un romance con ellos.
2) Viviéndolo.
Según parece, al músico lo aterrorizaba mucho más la segunda posibilidad.
Como puede suponerse, las mujeres hermosas consultadas negaron siempre la existencia de la conjura. De cualquier modo, hay que reconocer que la encuesta no fue demasiado amplia. En primer lugar, las señoritas entrevistadas desconfiaban de los encuestadores y pensaban -con toda razón- que trataban de seducirlas. Y por otra parte resulta una verdadera ingenuidad que, quienes son capaces de una gesta tan oscura, se presten a revelar el secreto precisamente a sus víctimas.
Como suele ocurrir en estos casos, el tema de discusión se bifurcó innumerables veces y tomó el rumbo de los tomates.
Hubo quienes pidieron que se aclararan los limites de la hermosura para saber cabalmente quiénes eran las mujeres que alcanzaban esa categoría.
La cuestión es ardua, como todo juicio estético. Se pueden tener en cuenta -quizá- algunos indicios. Se dice que si una dama es muy linda, las demás la tendrán por tonta. Pero no puede tomarse este lugar común como precepto, pues es cosa evidente que existen mujeres que, siendo tontas, son al mismo tiempo feas. Inclusive hay gente que sostiene haber conocido señoritas hermosas e inteligentes, lo cual para mi gusto es demasiado.
El asunto se torna todavía más complejo a causa de la acción de los Agrandadores de Loros, unos caballeros más bien babosos que con halagos y falsedades consiguen que ciertos bagayos se crean la reina del corso.
Así, los hombres de corazón llegan a padecer la violencia de verse rechazados por damas que jamás pensaron seducir. La tarea de los Agrandadores ha ido muy lejos y ha llegado incluso a las tapas de las revistas y avisos de publicidad, donde se proponen a la admiración de la gente de toda clase de pescados con disfraz de Colombina.
Pero los Hombres Sensibles siempre supieron cuando se hallaban ante la presencia de una mujer hermosa. Sentían lo que Mandeb describía como una patada en el corazón. Y no se equivocaban nunca.
A decir verdad, jamás se alcanzaron a reunir pruebas convincentes sobre la existencia de la conspiración. Pero sus efectos se siguieron padeciendo.
Pese a todo, Allen, Mandeb y todos sus amigos siguieron recorriendo las esquinas haciendo fuerza para creer que detrás de alguna puerta iba a aparecer la mujer que les salvaría la vida.
Por suerte para los muchachos, hubo siempre entre las dilas conjuradas algunas Traidoras Adorables.
Naturalmente toda traición tiene su precio y muchas veces la exigencia era el amor eterno. Los Hombres de Flores pagaban una y otra vez este arancel La denuncia de Jorge Allen ya ha sido olvidada en el barrio del Ángel Gris. Pero aunque nadie converse sobre el asunto, basta con asomarse a la puerta para comprobar que las cosas siguen como entonces.
Allí están las mujeres hermosas en Flores y en toda la ciudad, gritando con sus miradas de hielo que no están en nuestro futuro ni en nuestro pasado.
Allí esta la abominable secta de las Chicas con Novio, poniéndonos ante la espantosa verdad de que siempre hay un hombre mejor que uno.
El camino para derrotar a esta muralla es largo y penoso, pero seguirlo es deber de los criollos arremetedores.
No hay más remedio que quererlas a pesar de todo. Y más todavía, tratar de que a uno lo quieran. Esta segunda labor es especialmente complicada y puede llevar la vida eterna. Consiste -por ejemplo- en ser bueno, aprender a tocar el piano, convertirse en héroe o en santo, estudiar las ciencias, comprarse una tricota nueva, lavarse los dientes, ser considerado y tierno y renunciar a los empleos nacionales.
Una vez hecho todo esto, ya puede el hombre enamorado, pararse en la calle y esperar el paso de la primera mujer hermosa para decirle bien fuerte:
-He sufrido mucho nada más que para saber su nombre.
Seguramente, la tipa fingirá no haber oído, mirará al horizonte y seguirá su camino.
Pero será injusto.
Alejandro Dolina
viernes, 6 de marzo de 2009
DESAFÍO A LA VEJEZ / gioconda belli
Cuando yo llegue a vieja
--si es que llego--
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
--como corresponde--,
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará rebelde-- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.
--si es que llego--
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
--como corresponde--,
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará rebelde-- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.
martes, 3 de marzo de 2009
creí pasar el tiempo / claribel alegría
Creí pasar mi tiempo
amando
y siendo amada
comienzo a darme cuenta
que lo pasé despedazando
mientras era a mi vez
des
pe
da
za
da.
amando
y siendo amada
comienzo a darme cuenta
que lo pasé despedazando
mientras era a mi vez
des
pe
da
za
da.
DATOS PERSONALES / Claribel Alegría
Tengo un metro cincuenta de estatura.
Ojos color castaño.
¿Me atreveré a reír,
a preguntar,
a destruir la armadura que me han puesto
y a gritar de vergüenza?
Sé leer y escribir,
mas no he podido aún olvidar mis rencores.
Nunca estuve en la cárcel.
¿A qué tantas contraseñas
si es más difícil que antes conocernos?
Por las noches me duele lo que he dicho.
En sueños me disfrazo.
vivo un papel absurdo
del cual olvido el texto.
Me identifica un número y me ahogo de sed.
Pero a pesar de todo surge el canto
y no saben qué hacer en las aduanas
y lo dejan salir.
Ojos color castaño.
¿Me atreveré a reír,
a preguntar,
a destruir la armadura que me han puesto
y a gritar de vergüenza?
Sé leer y escribir,
mas no he podido aún olvidar mis rencores.
Nunca estuve en la cárcel.
¿A qué tantas contraseñas
si es más difícil que antes conocernos?
Por las noches me duele lo que he dicho.
En sueños me disfrazo.
vivo un papel absurdo
del cual olvido el texto.
Me identifica un número y me ahogo de sed.
Pero a pesar de todo surge el canto
y no saben qué hacer en las aduanas
y lo dejan salir.
Etiqueta y prelaciones / julio cortázar
Siempre me ha parecido que el rasgo distintivo de nuestra familia es el recato. Llevamos el pudor a extremos increíbles, tanto en nuestra manera de vestirnos y de comer como en la forma de expresarnos y de subir a los tranvías. Los sobrenombres, por ejemplo, que se adjudican tan desaprensivamente en el barrio de Pacífico, son para nosotros motivo de cuidado, de reflexión y hasta de inquietud. Nos parece que no se puede atribuir un apodo cualquiera a alguien que deberá absorberlo y sufrirlo como un atributo durante toda su vida. Las señoras de la calle Humboldt llaman Toto, Coco o Cacho a sus hijos, y Negra o Beba a las chicas, pero en nuestra familia ese tipo corriente de sobrenombre no existe, y mucho menos otros rebuscados y espamentosos como Chirola, Cachuzo o Matagatos, que abundan por el lado de Paraguay y Godoy Cruz. Como ejemplo del cuidado que tenemos en estas cosas bastará citar el caso de mi tía segunda. Visiblemente dotada de un trasero de imponentes dimensiones, jamás nos hubiéramos permitido ceder a la fácil tentación de los sobrenombres habituales; así, en vez de darle el apodo brutal de Anfora Etrusca, estuvimos de acuerdo en el más decente y familiar de la Culona. Siempre procedemos con el mismo tacto, aunque nos ocurre tener que luchar con los vecinos y amigos que insisten en los motes tradicionales. A mi primo segundo el menor, marcadamente cabezón, le rehusamos siempre el sobrenombre de Atlas que le habían puesto en la parrilla de la esquina, y preferimos el infinitamente más delicado de Cucuzza. Y así siempre. Quisiera aclarar que estas cosas no las hacemos por diferenciarnos del resto del barrio. Tan sólo desearíamos modificar, gradualmente y sin vejar los sentimientos de nadie, las rutinas y las tradiciones. No nos gusta la vulgaridad en ninguna de sus formas, y basta que alguno de nosotros oiga en la cantina frases como «Fue un partido de trámite violento», o: «Los remates de Faggiolli se caracterizaron por un notable trabajo de infiltración preliminar del eje medio», para que inmediatamente dejemos constancia de las formas más castizas y aconsejables en la emergencia, es decir: «Hubo una de patadas que te la debo», o: «Primero los arrollamos y después fue la goleada». La gente nos mira con sorpresa, pero nunca falta alguno que recoja la lección escondida en estas frases delicadas. Mi tío el mayor, que lee a los escritores argentinos, dice que con muchos de ellos se podría hacer algo parecido, pero nunca nos ha explicado en detalle. Una lástima.
http://www.juliocortazar.com.ar
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El fuego de la muerte / Ricardo Luis Plaul
El hombre se apoderó del fuego
de los dioses y se convirtió en demonio.
Fuego convertido en misiles,
Fuego de odio, fuego de codicia.
Avanza serpenteando en la cocina imperial,
cambia sus máscaras para no ser reconocido,
pero es la misma muerte de Vietnam, Irak
Afganistán o Gaza.
En la nuca del tiempo
hay un halcón saboreando
su destino de gloria,
mientras el vientre
de la pobreza abre sus entrañas
al fuego de metralla.
Despojos de humanidad
quedan en las calles
y el fuego sagrado se apaga
en los ojos de un niño.
La paz es una palabra
que el poder escribe
con sangre.
(Especial para ARGENPRESS CULTURAL)
Para después perderse en el horizonte
Cuando él la vio llorando, sintió que con cada lágrima escurría un poco de su imaginaria historia. Dice Joaquín Sabina: no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió. Algo así pasaba entre ellos. Nunca pudieron ser amantes. Ella era una versión pos moderna de las míticas musas que se convertían en la inspiración de artistas. Y él tenía empeñada su espada en casa de otra doncella. Quizá por eso en el rosario de lágrimas, no hubo un padrenuestro que fuera capaz de mitigar la nostalgia, solo el arrepentimiento de no haberle construido al amor su templo mayor. Entonces tomados de la mano, fueron la metáfora perfecta para describir el sepelio de un fantasma.
Cuando pasaron los funerales, un abrazo de despedida suavizó el ritmo cardiaco y los remos se volvieron a agitar, para después perderse en el horizonte, donde nunca más han asomado. Ella no espera. Tiene un bello recuerdo de lo que nunca existió, y le basta.
Cuando pasaron los funerales, un abrazo de despedida suavizó el ritmo cardiaco y los remos se volvieron a agitar, para después perderse en el horizonte, donde nunca más han asomado. Ella no espera. Tiene un bello recuerdo de lo que nunca existió, y le basta.
jueves, 26 de febrero de 2009
Polvo de estrellas / macario
Lo suave de la sábana
no adormece la nostalgia
los verbos que tengo en un cajón
ruegan los saque
lloran y sus lágrimas inundan mi cuarto
el agua salada hace desaparecer el techo
y un manto negro transparente
se extiende sobre mi
me entrego a descifrar sus códigos
las estrellas
como una fila de hormigas
bajan por la pared
a iluminar su retrato
pero sus ojos me ven con lástima
entonces las hojas que he escrito
se vuelven polvo y la brisa nocturna
lo trae con su olor hasta mi pecho
Como si fuera cierto que he escrito
nada hay en el viento
nada hay en mi cama
nada hay en mis manos
solo un aroma de mujer perfecta
que a veces me mira
y se convierte en polvo de estrellas
Macario
fe de erratas / Martin Niemoeller
había colocodo inicialmente esta frase como de bertolt bretch, pero gracias a nuestros lectores descubrimos que la frase es de martin niemoeller, que la disfruten:
Primero vinieron a por los comunistas,
y yo no los defendí, porque yo no era comunista.
Después vinieron a por los judíos,
y yo no los defendí, porque yo no era judío.
Entonces vinieron a por los católicos,
y yo no los defendí, porque yo no era católico.
Finalmente vinieron a por mí,
y para entonces, ya no quedaba nadie para defenderme."
Primero vinieron a por los comunistas,
y yo no los defendí, porque yo no era comunista.
Después vinieron a por los judíos,
y yo no los defendí, porque yo no era judío.
Entonces vinieron a por los católicos,
y yo no los defendí, porque yo no era católico.
Finalmente vinieron a por mí,
y para entonces, ya no quedaba nadie para defenderme."
seguir vivo / alberto montoya
Sólo se pretende cumplir algunos sueños,
locas fantasías,aprendizajes,algo de vino,
compañía,algunas hierbas y buenos momentos.
¿Porqué todo se hace tan difícil,tan probable
como terriblemente improbable,tan vurgal
como sublime,tan recordado como olvidado?.
Sólo pretendíamos cumplir algunos sueños,
apuntábamos en hojas sueltas fáciles de perder,
listados de buenos deseos,versos,como si fundáramos
un 1º de Enero cualquier día del calendario.
Allí iban a parar locuras de guitarras mudas,
genealogías de amores probables,nombres y citas.
De ser tan desvastadoramente jóvenes
a ser ancianos de costumbres trasnochadas,
era un desvío que en unas horas se tomaba,
con licor o sin él,con derrota o sin ella,
perder el sino o no encontrarlo nunca
era un destino sin agenda que no imaginamos.
Y cada cual ató su chorizo al perro
y lo sacó a pasear dándole lustre y eco,
y cada quién tomó casamiento y oficio,
una casa caliente,mujer e hijos,
y cada cuanto hubo quién perdió la sién en un diván
y dejó de enebrar las agujas y los remiendos
sobreviviendo con mayor o menor holgura y seguridad.
Derrotados y perdidos,la banca repartió cartas,
funcionariados,liberados,artistas del despojo,
horarios de cojos,huérfanos de ideologías,desvalidos,
vendedores de ebay,compradores de ilusiones,ordenanzas,
no me joda yo no hice nada,camaradas,excamaradas,ONGs,
soflamas,líderes del humo,programas,proclamas...
Cuando los años son sumas de nada,o eso parecen,
espejismos en un desierto de colores,dolores,
una sombra que te juzga sin palabras,miradas,
cuando la historia es un constante dedo en la llaga,
un sin vivir,un no dejar de pensar,heridas desangradas,
torbellinos de agua pasada,libertad podrida,gastada.
Resucitar es la salida de urgencia homicida,
el marcapasos de búsquedas y ausencias,samaritana,
el rabo de nube de la basura del alma,
vela inflamada,corazón y esperanza,estampida,
el yunque de un nuevo crisol de sueños y tiempo,
camino y espada que nos devuelva la humanidad perdida.
Aunque cada cual ate su chorizo al perro
y lo saque a pasear dándole lustre y eco,
aunque cada quién retome casamientos y oficios,
casa propia o prestada,con o sin mujer,con o sin hijos,
aunque cada cuanto haya quién pierda la sién en un disparo
y deje de enebrar las agujas de otro mundo posible,
seguir vivo es un sueño cumplido de andar paso a paso..
locas fantasías,aprendizajes,algo de vino,
compañía,algunas hierbas y buenos momentos.
¿Porqué todo se hace tan difícil,tan probable
como terriblemente improbable,tan vurgal
como sublime,tan recordado como olvidado?.
Sólo pretendíamos cumplir algunos sueños,
apuntábamos en hojas sueltas fáciles de perder,
listados de buenos deseos,versos,como si fundáramos
un 1º de Enero cualquier día del calendario.
Allí iban a parar locuras de guitarras mudas,
genealogías de amores probables,nombres y citas.
De ser tan desvastadoramente jóvenes
a ser ancianos de costumbres trasnochadas,
era un desvío que en unas horas se tomaba,
con licor o sin él,con derrota o sin ella,
perder el sino o no encontrarlo nunca
era un destino sin agenda que no imaginamos.
Y cada cual ató su chorizo al perro
y lo sacó a pasear dándole lustre y eco,
y cada quién tomó casamiento y oficio,
una casa caliente,mujer e hijos,
y cada cuanto hubo quién perdió la sién en un diván
y dejó de enebrar las agujas y los remiendos
sobreviviendo con mayor o menor holgura y seguridad.
Derrotados y perdidos,la banca repartió cartas,
funcionariados,liberados,artistas del despojo,
horarios de cojos,huérfanos de ideologías,desvalidos,
vendedores de ebay,compradores de ilusiones,ordenanzas,
no me joda yo no hice nada,camaradas,excamaradas,ONGs,
soflamas,líderes del humo,programas,proclamas...
Cuando los años son sumas de nada,o eso parecen,
espejismos en un desierto de colores,dolores,
una sombra que te juzga sin palabras,miradas,
cuando la historia es un constante dedo en la llaga,
un sin vivir,un no dejar de pensar,heridas desangradas,
torbellinos de agua pasada,libertad podrida,gastada.
Resucitar es la salida de urgencia homicida,
el marcapasos de búsquedas y ausencias,samaritana,
el rabo de nube de la basura del alma,
vela inflamada,corazón y esperanza,estampida,
el yunque de un nuevo crisol de sueños y tiempo,
camino y espada que nos devuelva la humanidad perdida.
Aunque cada cual ate su chorizo al perro
y lo saque a pasear dándole lustre y eco,
aunque cada quién retome casamientos y oficios,
casa propia o prestada,con o sin mujer,con o sin hijos,
aunque cada cuanto haya quién pierda la sién en un disparo
y deje de enebrar las agujas de otro mundo posible,
seguir vivo es un sueño cumplido de andar paso a paso..
un atril vacío / alberto montoya
UN ATRIL VACÍO
Deslizo sobre el papel la llama,
engarces de seda encantada,
baile de luciérnagas,añil,
tacón de ansia,copla,jarana,
nada sobre nada en el pentagrama,
vacío quedó mi atril.
Como una novia sin anillo
las notas escapan del bolsillo,
calla una cigarra en su redil,
una encordada llora su alborada,
y un ángel se lleva mi instinto
dejando vacío mi atril.
Enamoradas andan las flores,
danzas de embrujo primaveral,
pareciera que el mismísimo Abril
adelantara su peregrinar
pero Febrero sigue en su afán
dejando vacío mi atril.
Una militante adolescencia
se hizo amante de la desidia
y en los anales del sentir
nunca faltaron los himnos
pero un juglar faltó a su sino
dejando vacío mi atril.
Como neblina temprana,
la vihuela ensarta su rabia
por un sueño sin cumplir,
torpes manos calladas,
sirenas varadas en la ventana,
vacío quedó mi atril.
Si yo supiera improvisar acordes
en el corazón de mis palabras,
fugas,corcheas y semicorcheas,
un lenguaje de negras y blancas,
armonía,melodía y compás,
si supiera moldear el marfil,
puntear el vientre de una guitarra,
si yo no dejara de ser feliz,
nunca más el viento de otoño
dejaría vacío mi atril.
(Febrero de 1996)
alquimia de amores y muertes
Cuando de tan joven uno se enfrenta
a las tempestades de romances y desvelos,
ya sabe desde el traspiés del suelo
que la muerte aguarda en el quicio de la puerta
como una espada sedienta de herir el corazón.
Cuando de tan joven se conocen los fracasos
en las apuestas de cada caricia,
ya se sabe que la muerte es un luto desquiciado
que igual viaja en ramos de claveles,
como en anillos de despropósitos y desamparos.
Cuando de tan joven uno se envalentona
como se acobarda ante el polvo y el éxtasis,
ya sabe que es frágil ese filo desdentado
por donde camina la edad gentil de los comienzos
como la edad senil de los derrotados.
Fuimos cautivos
de un mar embravecido,
y en la apuesta de amar
aprender a querer no supimos,
el naufragio cobró testigo,
la tristeza anidó en los ojos
y perdimos,perdimos,
y como aves desorientadas
no encontramos el camino de regreso
a la semilla de los principios.
Futuro y horizonte,
a mis veinte años
buscando su alma
como si de mi alma se tratara,
quedé enredado,enamorado
de mortales laberintos
de vida y suerte,
de amor y muerte,
licores,canciones y versos
y el tormento del desaliento.
Fue luna de mi noche viajera,
santo y seña de retos,
rosales y enredadaderas,
jardín de quimeras
sediento de agua,sexo y sal,
ella fue capitana
de mi barca naufragada,
niebla y espejo,
el beso amortajado
de la profundidad del mar.
Regresar resucitado
desde el tejer de la derrota,
ocurrió como ocurren los nacimientos,
en un acto de amor solitario,
y en la lujuria de mi propia pasión
le di a mi alma un vestido nuevo,
al corazón un latido restaurado,
y a mis pies el sentido de un sueño,
y me confesé converso a los aprendizajes,
a la alquimia del crecimiento.
Cuando de tan joven uno ya camina
del brazo de la Vieja Dama
y se enreda entre sus tretas y sus camas,
sabe tanto como aquél viejo que no cejó
en alimentar el amor de sus sueños.
Cuando de tan joven uno sabe tan poco,
más cerca de todo queda la duda,
más cerca de nada la rienda de la locura,
las faenas del proceder de la certeza,
la fiebre de la mayor de las aventuras.
Y es tanto lo que tengo de ese joven
y es tanto lo que no,
que reencontrarnos es una fiesta constante,
una ilusión que se me atonja necesaria,
en el ardid de esta guerra de amores y muertes.
a las tempestades de romances y desvelos,
ya sabe desde el traspiés del suelo
que la muerte aguarda en el quicio de la puerta
como una espada sedienta de herir el corazón.
Cuando de tan joven se conocen los fracasos
en las apuestas de cada caricia,
ya se sabe que la muerte es un luto desquiciado
que igual viaja en ramos de claveles,
como en anillos de despropósitos y desamparos.
Cuando de tan joven uno se envalentona
como se acobarda ante el polvo y el éxtasis,
ya sabe que es frágil ese filo desdentado
por donde camina la edad gentil de los comienzos
como la edad senil de los derrotados.
Fuimos cautivos
de un mar embravecido,
y en la apuesta de amar
aprender a querer no supimos,
el naufragio cobró testigo,
la tristeza anidó en los ojos
y perdimos,perdimos,
y como aves desorientadas
no encontramos el camino de regreso
a la semilla de los principios.
Futuro y horizonte,
a mis veinte años
buscando su alma
como si de mi alma se tratara,
quedé enredado,enamorado
de mortales laberintos
de vida y suerte,
de amor y muerte,
licores,canciones y versos
y el tormento del desaliento.
Fue luna de mi noche viajera,
santo y seña de retos,
rosales y enredadaderas,
jardín de quimeras
sediento de agua,sexo y sal,
ella fue capitana
de mi barca naufragada,
niebla y espejo,
el beso amortajado
de la profundidad del mar.
Regresar resucitado
desde el tejer de la derrota,
ocurrió como ocurren los nacimientos,
en un acto de amor solitario,
y en la lujuria de mi propia pasión
le di a mi alma un vestido nuevo,
al corazón un latido restaurado,
y a mis pies el sentido de un sueño,
y me confesé converso a los aprendizajes,
a la alquimia del crecimiento.
Cuando de tan joven uno ya camina
del brazo de la Vieja Dama
y se enreda entre sus tretas y sus camas,
sabe tanto como aquél viejo que no cejó
en alimentar el amor de sus sueños.
Cuando de tan joven uno sabe tan poco,
más cerca de todo queda la duda,
más cerca de nada la rienda de la locura,
las faenas del proceder de la certeza,
la fiebre de la mayor de las aventuras.
Y es tanto lo que tengo de ese joven
y es tanto lo que no,
que reencontrarnos es una fiesta constante,
una ilusión que se me atonja necesaria,
en el ardid de esta guerra de amores y muertes.
al principio / alberto montoya
Mis queridos amigos y amigas,brujos,brujas, elfos y elfas,criaturas reales o imaginadas,troperos y troperas,personas,humanos y demás ralea que en público o privado tuvieron el atrevimiento de agasajarme con ternura y cariño,qué deciros que no sea otra cosa que mi más profundo agradecimiento.
Además quisiera daros un regalo;aparte de mi propia vida, mi compañera,mi hija, familia,amigos y compañero/as lo mejor de mi fantasía son esos versos que tejo dejándome el alma en cada sílaba,en cada palabra y justamente eso quisiera regalaros.
Un puñao de versos que junté con ahinco hace unos meses para un nuevo proyecto y que hoy quiero dar a la luz para vosotros,mis otros hermanos y hermanas en este viaje en la vida.
Gracias.
Además quisiera daros un regalo;aparte de mi propia vida, mi compañera,mi hija, familia,amigos y compañero/as lo mejor de mi fantasía son esos versos que tejo dejándome el alma en cada sílaba,en cada palabra y justamente eso quisiera regalaros.
Un puñao de versos que junté con ahinco hace unos meses para un nuevo proyecto y que hoy quiero dar a la luz para vosotros,mis otros hermanos y hermanas en este viaje en la vida.
Gracias.
AL PRINCIPIO
A mis padres:
Manuela Montoya Alonso,
Amadeo Puig Raventós.
Mi padre fue Amadeo,mi madre Manuela,
raro o común romance de amo y sirvienta,
donde una mujer de voluntad libre y recia
decidió ser madre y sin saber leer en libro
supo leer a lo claro en su instinto de hembra.
Y en la negrura de una España medio muerta,
medio naciendo a la vida dió a parir tres hijos
y se deslomó para alzarlos,alimentarlos y vestirlos,
para verlos felices y largarse con esa tristeza
de quien dió su alma en misión cumplida.
Al principio solo tuvimos la ciencia de la miseria,
la calle y el barranco,la Alcazaba,el sol,la mar
y un jolgorio de calles llenas de mierda y tierra,
un clamor de pájaros,murallas,tricornios a caballo,
gallineros,pocilgas,garrapatas,piojos y chinches.
Al principio fue el hambre para todo,la ausencia
de tanto menos de la más elemental de las alegrías
y hubo guitarras,fiesta, cuevas encaladas,gitanos,
agua prestada , cubo de aguas negras y pocas bombillas,
nunca nos faltó bocado,veranos de siesta y playa.
Mi madre fue Manuela,mujer morena y ruda,
mi padre,Amadeo,un represaliado de la guerra
a quien se le conmutó la pena de muerte
para trabajar en las imprentas franquistas
de los dóciles periódicos del Movimiento.
Mi padre,Amadeo ,que nos dejó semi huérfanos,
mi madre ,Manuela, que se dejó espalda y piel
para que pudiéramos tener destino y escuela,
se dió al sueño esclavo del sudor y el trabajo,
llevándonos desde sus manos a las andanzas del futuro.
En el espejismo de una España en desarrollo
crecimos al desaire de sotanas y misterios,
años de paz ensangretada,oscuridad y silencio,
cárceles de ignorancia cercando la piel de toro
y el animal humano desposeído y prisionero.
Mi madre fue Manuela,guapa andaluza ,
sabia en la pobreza,huraña,tierna,humilde,dura,
mi padre,Amadeo,socialista en la Barcelona anarquista,
mujeriego,uno noventa de rubia melena,tuvo otros hijos
y ojos azules como los míos,murió ignorándonos .
Alberto me puso mi madre y Alberto me llamo,
hace algo más de un año perdí a mi hermano,vivía en Madrid,
mi hermana cumplió 52 vive en un pueblo de Murcia,
nací a favor del tiempo en Almería un 15 de febrero de 1960
y en más de una ocasión he muerto y he resucitado.
juro que lo oí decir / roque dalton
«Salvo en una sociedad completamente justa,
lo mejor de la vida
es ser jefe.»
Tomado de:
Roque Dalton, Un libro levemente odioso, Segunda Edición, UCA Editores, San Salvador, 1992.
lo mejor de la vida
es ser jefe.»
Tomado de:
Roque Dalton, Un libro levemente odioso, Segunda Edición, UCA Editores, San Salvador, 1992.
el aire y el viento.../ eduardo galeano (del libro de los abrazos)
Por los caminos voy, como el burrito de San Fernando, un poquito a pie y otro poquito andando.
A veces me reconozco en los demás. Me reconozco en los que quedarán, en los amigos abrigos, locos lindos de la justicia y bichos voladores de la belleza y demás vagos y mal entretenidos que andan por ahí y por ahí seguirán, como seguirán las estrellas de la noche y las olas de la mar.
Entonces, cuando me reconozco en ellos, yo soy aire aprendiendo a saberme continuando en el viento.
Me parece que fue Vallejo, César Vallejo, quien dijo que a veces el viento cambia de aire.
Cuando yo ya no esté, el viento estará, seguirá estando.
miércoles, 11 de febrero de 2009
la palabra / ernesto cardenal
LA PALABRA *
En el principio
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras (naikino)
y nos las dio, así como la yuca»
en aquella traducción amarillenta anónima del alemán
de una parte del gran librón de Presuss
que yo encontré en el Museo Etnográfico de Bogotá
traducción al español de Presuss traduciendo del uitoto al alemán:
La palabra de sus cantos, que él les dio, dicen ellos,
es la misma con que hizo la lluvia
(hizo llover con su palabra y un tambor),
los muertos van a una región donde «hablan bien las palabras»;
río abajo: el río es muy grande
(lo que han oído del Amazonas según Presuss)
allí no han muerto de nuevo
y se encuentran bien río abajo sin morir.
Día llegará en que iremos río abajo nosotros.
En el principio pues era la palabra.
El que es y comunica lo que es.
Esto es:
el que totalmente se expresa.
Secreto que se da. Un sí.
Él en sí mismo es un sí.
Realidad revelada.
Realidad eterna que eternamente se revela.
Al principio...
Antes del espacio-tiempo,
antes que hubiera antes,
al principio, cuando ni siquiera había principio,
al principio,
era la realidad de la palabra.
Cuando todo era noche, cuando
todos los seres estaban aún oscuros, antes de ser seres,
existía una voz, una palabra clara,
un canto en la noche .
En el principio era el Canto.
Al cosmos él lo creó cantando.
Y por eso todas las cosas cantan.
No danzan sino por las palabras (por las que fue creado el mundo)
dicen los uitotos. «Sin razón no danzamos».
Y nacieron los grandes árboles de la selva,
la palma canaguche, con sus frutos para que bebiéramos,
además el mono-choruco para que comiera los árboles,
el tapir que come en el suelo los frutos,
el guara, el borugo para comer la selva,
él creó a todos los animales como la nutria, que come pescado,
y a la nutria pequeña,
él hizo todos los animales como el ciervo y el chonta-ciervo,
en el aire al águila real que come a los chorucos,
creó al sidyi, al picón, al papagayo kuyodo,
los pavos eifoke y forebeke, al bakital, al chilanga, el hokomaike,
el patilico, el papagayo sarok,
el kuikudyo, elfuikango, el siva y el tudyagi,
el pato hediondo, la mariana que ahora sabe comer peces,
el dyivuise, el siada, el hirina y los himegisinyos
y sigue el poema uitoto
en la anónima traducción al español de
la de Presuss del uitoto al alemán
engavetada en el Museo.
«Aunque digan: ellos danzan sin motivo. Nosotros
en nuestras fiestas narramos las narraciones.»
Que Presuss recogió pacientemente en un gramófono hace años
y tradujo al alemán.
Los muertos: ellos han retomado a la palabra creadora
de la que brotaron con la lluvia, los frutos y los cantos.
«Si nuestras tradiciones fueran solamente absurdas,
estaríamos tristes en nuestras fiestas.»
Y la lluvia una palabra de su boca.
Él creó el mundo mediante un sueño.
y él mismo es algo así como un sueño. Un sueño que sueña.
Le llaman Nainuema, según Presuss:
«El que es (o tiene) algo no existente.»
O como un sueño que se hizo real sin perder su misterio de sueño.
Nainuema: «El que es ALGO muy real no-existente.»
Y la tierra es Nicarani, «lo soñado», o «la visión soñada»:
lo nacido de la nada como un sueño del Padre.
El Génesis según los Witotos o Huitotos o Uitotos.
En el principio
antes del Big Bang
era la Palabra.
No había luz
la luz estaba dentro de las tinieblas
y sacó la luz de las tinieblas
las apartó a las dos
y ese fue el Big Bang
o la primera Revolución.
Palabra que nunca pasa
(«el cielo y la tierra pasarán...»)
Ha quedado un lejano rumor en el universo
de aquella explosión
como estática de radio.
Y empezó la danza dialéctica celeste.
«El yang llama;
el yin responde.»
Él es en el que toda cosa es.
Y en el que toda cosa goza.
Toda cosa coito.
Todo el cosmos cópula.
Todas las cosas aman, y él es el amor con que aman.
«El yang llama;
el yin responde.»
Son los dos coros.
Son los dos coros que se alternan cantando.
Y Pitágoras descubrió la armonía del universo
oyendo el martillar de un herrero.
Esto es: el movimiento isotrópico -uniforme y armonioso-
del universo.
La Creación es poema.
Poema, que es «creación» en griego y así
llama S. Pablo a la Creación de Dios, POIEMA,
como un poema de Homero decía el Padre Ángel.
Cada cosa es como un «como» .
Como un «como» en un poema de Huidobro.
Todo el cosmos cópula.
Y toda cosa es palabra,
palabra de amor.
Sólo el amor revela
pero vela lo que revela,
a solas revela,
a solas la amada y el amado
en soledad iluminada,
la noche de los amantes,
palabra que nunca pasa
mientras el agua pasa bajo los puentes
y la luna despacio sobre las casas pasa.
El cosmos
palabra secreta en la cámara nupcial.
Toda cosa que es verbal.
Mentira es lo que no es.
Y toda cosa es secreto.
Oye el susurro de las cosas...
Lo dicen, pero dicen en secreto.
Sólo a solas se revela.
Sólo de noche en lugar secreto se desnuda.
El cósmico rubor.
La naturaleza: tímida, vergonzosa.
Toda cosa te baja los ojos.
-Mi secreto es sólo para mi amado.
Y no es el espacio, mudo.
Quien tiene oídos para oír oiga.
Estamos rodeados de sonido.
Todo lo existente unido por el ritmo.
Jazz cósmico no caótico o cacofónico.
Armónico. Todo lo hizo cantando y el cosmos canta.
Cosmos como un disco oscuro que gira y canta
en la alta noche
o radio romántico que nos viene en el viento.
Toda cosa canta.
Las cosas, no creadas por cálculo
sino por la poesía.
Por el Poeta («Creador» =POIÊTÉS)
Creador del POIEMA.
Con palabras finitas un sentido infinito.
Las cosas son palabras para quien las entienda.
Como si todo fuera teléfono o radio o t. v.
Palabras a un oído.
¿Oís esas ranas?
¿y sabes qué quieren decirnos?
¿Oís esas estrellas? Algo tienen que decirnos.
El coro de las cosas.
Melodía secreta de la noche.
Arpa eolia que suena sola al sólo roce del aire.
El cosmos canta.
Los dos coros.
«El yang llama;
el yin responde.»
Dialécticamente .
¿Oís esas estrellas? Es el amor que canta.
La música callada.
La soledad sonora.
«La música en silencio de la luna», loco Cortés.
La materia son ondas.
Un yo hacia un tú.
Que busca un tú.
Y esto es por ser palabra todo ser.
Por haber hecho al mundo la palabra
podemos comunicarnos en el mundo.
-Su palabra y un tambor...
Somos palabra
en un mundo nacido de la palabra
y que existe sólo como hablado.
Un secreto de dos amantes en la noche.
El firmamento lo anuncia como con letras de neón.
Cada noche secreteándose con otra noche.
Las personas son palabras.
Y así uno no es si no es diálogo.
Y así pues todo uno es dos
o no es.
Toda persona es para otra persona.
¡Yo no soy yo sino tú eres yo!
Uno es el yo de un tú
o no es nada.
¡Yo no soy sino tú o si no no soy!
Soy Sí. Soy Sí a un tú, a un tú para mí,
a un tú para mí.
Las personas son diálogo, digo,
si no sus palabras no tocarían nada
como ondas en el cosmos no captadas por ningún radio,
como comunicaciones a planetas deshabitados,
o gritar en el vacío lunar
o llamar por teléfono a una casa sin nadie.
(La persona sola no existe.)
Te repito, mi amor:
Yo soy tú y tú eres yo.
Yo soy: amor.
* Cantiga 2, de Cántico cósmico. (N. del E.)
En el principio
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras (naikino)
y nos las dio, así como la yuca»
en aquella traducción amarillenta anónima del alemán
de una parte del gran librón de Presuss
que yo encontré en el Museo Etnográfico de Bogotá
traducción al español de Presuss traduciendo del uitoto al alemán:
La palabra de sus cantos, que él les dio, dicen ellos,
es la misma con que hizo la lluvia
(hizo llover con su palabra y un tambor),
los muertos van a una región donde «hablan bien las palabras»;
río abajo: el río es muy grande
(lo que han oído del Amazonas según Presuss)
allí no han muerto de nuevo
y se encuentran bien río abajo sin morir.
Día llegará en que iremos río abajo nosotros.
En el principio pues era la palabra.
El que es y comunica lo que es.
Esto es:
el que totalmente se expresa.
Secreto que se da. Un sí.
Él en sí mismo es un sí.
Realidad revelada.
Realidad eterna que eternamente se revela.
Al principio...
Antes del espacio-tiempo,
antes que hubiera antes,
al principio, cuando ni siquiera había principio,
al principio,
era la realidad de la palabra.
Cuando todo era noche, cuando
todos los seres estaban aún oscuros, antes de ser seres,
existía una voz, una palabra clara,
un canto en la noche .
En el principio era el Canto.
Al cosmos él lo creó cantando.
Y por eso todas las cosas cantan.
No danzan sino por las palabras (por las que fue creado el mundo)
dicen los uitotos. «Sin razón no danzamos».
Y nacieron los grandes árboles de la selva,
la palma canaguche, con sus frutos para que bebiéramos,
además el mono-choruco para que comiera los árboles,
el tapir que come en el suelo los frutos,
el guara, el borugo para comer la selva,
él creó a todos los animales como la nutria, que come pescado,
y a la nutria pequeña,
él hizo todos los animales como el ciervo y el chonta-ciervo,
en el aire al águila real que come a los chorucos,
creó al sidyi, al picón, al papagayo kuyodo,
los pavos eifoke y forebeke, al bakital, al chilanga, el hokomaike,
el patilico, el papagayo sarok,
el kuikudyo, elfuikango, el siva y el tudyagi,
el pato hediondo, la mariana que ahora sabe comer peces,
el dyivuise, el siada, el hirina y los himegisinyos
y sigue el poema uitoto
en la anónima traducción al español de
la de Presuss del uitoto al alemán
engavetada en el Museo.
«Aunque digan: ellos danzan sin motivo. Nosotros
en nuestras fiestas narramos las narraciones.»
Que Presuss recogió pacientemente en un gramófono hace años
y tradujo al alemán.
Los muertos: ellos han retomado a la palabra creadora
de la que brotaron con la lluvia, los frutos y los cantos.
«Si nuestras tradiciones fueran solamente absurdas,
estaríamos tristes en nuestras fiestas.»
Y la lluvia una palabra de su boca.
Él creó el mundo mediante un sueño.
y él mismo es algo así como un sueño. Un sueño que sueña.
Le llaman Nainuema, según Presuss:
«El que es (o tiene) algo no existente.»
O como un sueño que se hizo real sin perder su misterio de sueño.
Nainuema: «El que es ALGO muy real no-existente.»
Y la tierra es Nicarani, «lo soñado», o «la visión soñada»:
lo nacido de la nada como un sueño del Padre.
El Génesis según los Witotos o Huitotos o Uitotos.
En el principio
antes del Big Bang
era la Palabra.
No había luz
la luz estaba dentro de las tinieblas
y sacó la luz de las tinieblas
las apartó a las dos
y ese fue el Big Bang
o la primera Revolución.
Palabra que nunca pasa
(«el cielo y la tierra pasarán...»)
Ha quedado un lejano rumor en el universo
de aquella explosión
como estática de radio.
Y empezó la danza dialéctica celeste.
«El yang llama;
el yin responde.»
Él es en el que toda cosa es.
Y en el que toda cosa goza.
Toda cosa coito.
Todo el cosmos cópula.
Todas las cosas aman, y él es el amor con que aman.
«El yang llama;
el yin responde.»
Son los dos coros.
Son los dos coros que se alternan cantando.
Y Pitágoras descubrió la armonía del universo
oyendo el martillar de un herrero.
Esto es: el movimiento isotrópico -uniforme y armonioso-
del universo.
La Creación es poema.
Poema, que es «creación» en griego y así
llama S. Pablo a la Creación de Dios, POIEMA,
como un poema de Homero decía el Padre Ángel.
Cada cosa es como un «como» .
Como un «como» en un poema de Huidobro.
Todo el cosmos cópula.
Y toda cosa es palabra,
palabra de amor.
Sólo el amor revela
pero vela lo que revela,
a solas revela,
a solas la amada y el amado
en soledad iluminada,
la noche de los amantes,
palabra que nunca pasa
mientras el agua pasa bajo los puentes
y la luna despacio sobre las casas pasa.
El cosmos
palabra secreta en la cámara nupcial.
Toda cosa que es verbal.
Mentira es lo que no es.
Y toda cosa es secreto.
Oye el susurro de las cosas...
Lo dicen, pero dicen en secreto.
Sólo a solas se revela.
Sólo de noche en lugar secreto se desnuda.
El cósmico rubor.
La naturaleza: tímida, vergonzosa.
Toda cosa te baja los ojos.
-Mi secreto es sólo para mi amado.
Y no es el espacio, mudo.
Quien tiene oídos para oír oiga.
Estamos rodeados de sonido.
Todo lo existente unido por el ritmo.
Jazz cósmico no caótico o cacofónico.
Armónico. Todo lo hizo cantando y el cosmos canta.
Cosmos como un disco oscuro que gira y canta
en la alta noche
o radio romántico que nos viene en el viento.
Toda cosa canta.
Las cosas, no creadas por cálculo
sino por la poesía.
Por el Poeta («Creador» =POIÊTÉS)
Creador del POIEMA.
Con palabras finitas un sentido infinito.
Las cosas son palabras para quien las entienda.
Como si todo fuera teléfono o radio o t. v.
Palabras a un oído.
¿Oís esas ranas?
¿y sabes qué quieren decirnos?
¿Oís esas estrellas? Algo tienen que decirnos.
El coro de las cosas.
Melodía secreta de la noche.
Arpa eolia que suena sola al sólo roce del aire.
El cosmos canta.
Los dos coros.
«El yang llama;
el yin responde.»
Dialécticamente .
¿Oís esas estrellas? Es el amor que canta.
La música callada.
La soledad sonora.
«La música en silencio de la luna», loco Cortés.
La materia son ondas.
Un yo hacia un tú.
Que busca un tú.
Y esto es por ser palabra todo ser.
Por haber hecho al mundo la palabra
podemos comunicarnos en el mundo.
-Su palabra y un tambor...
Somos palabra
en un mundo nacido de la palabra
y que existe sólo como hablado.
Un secreto de dos amantes en la noche.
El firmamento lo anuncia como con letras de neón.
Cada noche secreteándose con otra noche.
Las personas son palabras.
Y así uno no es si no es diálogo.
Y así pues todo uno es dos
o no es.
Toda persona es para otra persona.
¡Yo no soy yo sino tú eres yo!
Uno es el yo de un tú
o no es nada.
¡Yo no soy sino tú o si no no soy!
Soy Sí. Soy Sí a un tú, a un tú para mí,
a un tú para mí.
Las personas son diálogo, digo,
si no sus palabras no tocarían nada
como ondas en el cosmos no captadas por ningún radio,
como comunicaciones a planetas deshabitados,
o gritar en el vacío lunar
o llamar por teléfono a una casa sin nadie.
(La persona sola no existe.)
Te repito, mi amor:
Yo soy tú y tú eres yo.
Yo soy: amor.
* Cantiga 2, de Cántico cósmico. (N. del E.)
la ventolera / libro de los abrazos / eduardo galeano
Silva el viento dentro de mi.
Estoy desnudo.
Dueño de nada, dueño de nadie,
ni siquiera dueño de mis certezas,
soy mi cara en el viento,
a contraviento,
y soy el viento que me golpea la cara...
Estoy desnudo.
Dueño de nada, dueño de nadie,
ni siquiera dueño de mis certezas,
soy mi cara en el viento,
a contraviento,
y soy el viento que me golpea la cara...
lunes, 9 de febrero de 2009
El día inútil - Rosario Castellanos
Me han traspasado el agua nocturna, los silencios
originarios, las primeras formas
de la vida, la lucha,
la escama destrozada, la sangre y el horror.
Y yo, que he sido red en las profundidades,
vuelvo a la superficie sin un pez.
Vencer las trampas / gioconda belli
Volvés a sentir el calorcito en la yema de los dedos,
la cosquilla de escribir en el estómago y sos de nuevo
poeta, mujer, pájara. Estas otra vez fértil y tierrosa
llenas de fuego líquido las venas que creías apagadas
como ríos mansos
la cosquilla de escribir en el estómago y sos de nuevo
poeta, mujer, pájara. Estas otra vez fértil y tierrosa
llenas de fuego líquido las venas que creías apagadas
como ríos mansos
¿dónde? / oliverio girondo
¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
PIDO EL SILENCIO - Alejandra Pizarnik
Canta, lastimada mía
Cervantes
aunque es tarde, es noche,
y tú no puedes.
Canta como si no pasara nada.
Nada pasa
Cervantes
aunque es tarde, es noche,
y tú no puedes.
Canta como si no pasara nada.
Nada pasa
COLD IN HAND BLUES / Alejandra Pizarnik
y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo
ESCRÚPULO / oliverio girondo
Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.
dietética / oliverio girondo
Hay que ingerir distancia,
lanudos nubarrones,
secas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,
vizcacheras,
caminos con tropillas
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.
Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
a fogata,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas, al aire,
de molino,
de toro...
Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!
lanudos nubarrones,
secas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,
vizcacheras,
caminos con tropillas
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.
Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
a fogata,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas, al aire,
de molino,
de toro...
Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!
cuando de sed sufrí / antonio guerrero
Poema de Antonio Guerrero, prisionero en las cárceles de USA, por luchar contra el terrorismo. Conferencia Rosa Luxemburg, Berlín, Alemania. Musicalización de Vicente Feliú
Cuánto de sed sufrí
Cuánto de sed sufrí hasta lograr tu beso,
tu boca seductora, agua fresca de un río.
Aquella sed compacta hizo temblar la noche
y el deseo llenó las copas con su vino.
Bebimos sin pensar en la luna sangrienta
ni en la estrella de fuego y con espinas,
para luego sentir que fuimos solo instante.
No tuvimos, acaso, más remedio que amarnos.
Han seguido rodando los tranvías vacíos
sobre rieles de inviernos de gélidas ventiscas,
andan como el amor truncado que camina
callado y confundido con todo lo existente,
andan como yo ando, sediento y sin refugio,
harto de soledad desde que te alejaste.
Antonio Guerrero
Noticia para viajeros / julio cortázar
Noticia para viajeros
Si todo es corazón y rienda suelta
y en las caras hay luz de mediodía,
Si en una selva de armas juegan niños
y cada calle le ganó la vida,
No estás en Asunción ni en Buenos Aires,
No te has equivocado de aeropuerto
No se llama Santiago el fin de etapa
Su nombre es otro que Montevideo.
Viento de libertad fue tu piloto
Y brújula de pueblo te dio el norte,
cuántas manos tendidas esperándote,
cuántas mujeres, cuántos niños y hombres
Al fin alzando juntos el futuro,
Al fin transfigurados en si mismos,
mientras la larga noche de la infamia
se pierde en el desprecio del olvido
La viste desde el aire, ésta es Managua
de pie entre ruinas, bella en sus baldíos,
pobre como las armas combatientes
rica como la sangre de sus hijos
Ya ves, viajero, está su puerta abierta,
todo el país es una inmensa casa.
No, no te equivocaste de aeropuerto:
Entra nomás, estás en Nicaragua.
LEYENDA DEL ARCOIRIS / Cos Causse
Existe un solo arcoiris en el Caribe y en mi
recuerdo
Y llegó a esta isla oculto en un barco por un
Esclavo africano
y al primer latigazo del amo surgió el color
Rojo y real
Y los últimos colores surgieron con las lágrimas
De sus ojos.
pero alguien dice que no, que el arcoiris es un sueño, una sirena
que vino un día en un caracol de Curazao y
que al tocar las costas de Cuba
brotaron del fondo gris y de la música del
caracol los colores más curiosos
y el arco del arcoiris.
Elma, desde las montañas de Jamaica, vio un
arcoiris estallar
como una rafaga de fuego, como relampagos
juntos y enemigos.
Un caminante antillano cuenta que es un
cimarrón muerto que se asoma
desde el pasado buscando la isla donde crece
la Ceiba, el árbol que fué su cuerpo.
Los poetas piensan que el arcoiris es el primer
testimonio de amor sobre el planeta,
que cuando el hombre y la mujer descubrieron
que de su vida nacía otra vida
tejieron felices frente al niño las aguas del
mar y las flores de la tierra.
Pero lo que si es cierto es que existe un solo
arcoiris en el Caribe y en mi recuerdo
y que vamos unidos a conquistar colores,
esa imagen que mañana será la vida!
recuerdo
Y llegó a esta isla oculto en un barco por un
Esclavo africano
y al primer latigazo del amo surgió el color
Rojo y real
Y los últimos colores surgieron con las lágrimas
De sus ojos.
pero alguien dice que no, que el arcoiris es un sueño, una sirena
que vino un día en un caracol de Curazao y
que al tocar las costas de Cuba
brotaron del fondo gris y de la música del
caracol los colores más curiosos
y el arco del arcoiris.
Elma, desde las montañas de Jamaica, vio un
arcoiris estallar
como una rafaga de fuego, como relampagos
juntos y enemigos.
Un caminante antillano cuenta que es un
cimarrón muerto que se asoma
desde el pasado buscando la isla donde crece
la Ceiba, el árbol que fué su cuerpo.
Los poetas piensan que el arcoiris es el primer
testimonio de amor sobre el planeta,
que cuando el hombre y la mujer descubrieron
que de su vida nacía otra vida
tejieron felices frente al niño las aguas del
mar y las flores de la tierra.
Pero lo que si es cierto es que existe un solo
arcoiris en el Caribe y en mi recuerdo
y que vamos unidos a conquistar colores,
esa imagen que mañana será la vida!
El analfabeto político - Bertolt Bretch
El peor analfabeto
es el analfabeto político.
Él no oye, no habla
ni participa en los acontecimientos políticos.
No sabe que el costo de la vida,
el precio de los frijoles, del pescado,
de la harina, del alquiler, del calzado
y de las medicinas
dependen de las decisiones políticas.
El analfabeto político es tan animal
que se enorgullece e hincha el pecho
al decir que odia la política.
No sabe el imbécil que
de su ignorancia política proviene
la prostituta, el menor abandonado,
el asaltador, y el peor de los bandidos,
que es el político aprovechado,
embaucador y corrompido,
lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.
es el analfabeto político.
Él no oye, no habla
ni participa en los acontecimientos políticos.
No sabe que el costo de la vida,
el precio de los frijoles, del pescado,
de la harina, del alquiler, del calzado
y de las medicinas
dependen de las decisiones políticas.
El analfabeto político es tan animal
que se enorgullece e hincha el pecho
al decir que odia la política.
No sabe el imbécil que
de su ignorancia política proviene
la prostituta, el menor abandonado,
el asaltador, y el peor de los bandidos,
que es el político aprovechado,
embaucador y corrompido,
lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.
PARECE SER EQUINOCCIO 8:30PM / liván magdaleno
Para Ibis
Siempre la llegada es la partida
absorbes la ciudad olvidas el auditórium
es corta la saeta lejana en rugir de plata
gradual opalescencia a merced del centro cóncavo
que bebe del sol su brújula
Nada mas exacto mas absoluto abrir los ojos
rogar sobre la piedra atribulada que nunca espera
sobre otros microorganismos inferiores de la cadena
8:30pm parece ser equinoccio
Dueles entonces como ropa de invierno
como racimos de cuchillos en la nuca
Soñar es la única sensación que nos motiva
el hacha de la conciencia
los verdugos no perdonan tales faltas
En este olor seco de la tarde
las sajaduras succionan
perpetuos músculos en su cavidad
asilo interminable del madero dentro de la grava
Somos lo que parece ser el justo medio
la inconformidad de la concurrencia baldía
Tontos estadíos del simulacro pasan se hospedan
en un café cual si fuese espuma o vapor de París
(no precisamente corre el Sena)
Cuatro billetes por dos boletos clandestinos al costado del parque
frente al café parisino
dos boletos cuestan un mundo
para el centro cóncavo de la sala
El protagonista domina el intervalo
magistral ojeada calidoscopio
CLOSE-UP (SONRIE CEREMONIOSO)
después de alzar el brazo en do mayor
(PALABRAS) (OVACIÓN) Comienza el concierto.
EL ASPA INSOMNE / liván magdaleno
A Violeta Ramos
Después del trabajo el tedio arrastra. Eternizas el sentido ignoto
romper el orden finísimo se hace carne
un graznido que fecunda una bocanada de sangre para la aurora
Disección del ruido pantanoso. Febril laberinto
Después del trabajo doblegas lo que otros iniciaron
vivir no solo es una neurálgica opción
a céntimos se construye un sueño
espectros de luz beben su sombra
Supón que el aire es asiento
( ponga el escribano lo que necesita )
volar con rumor de flechas nos aleja de la insomne curvatura
Girar la rueda girar
escozor de tendones rígidos
girar flotar girar
Para quien conoce la voz obsequiosa
fractura del todo. Ensimismada
con los dedos rasgando el eje donde la humareda
del tiempo apuntala
Solo la lucha contra el viento genera las aspas
girar la rueda girar
Después del esfuerzo tendrás tus alas.
Después del trabajo el tedio arrastra. Eternizas el sentido ignoto
romper el orden finísimo se hace carne
un graznido que fecunda una bocanada de sangre para la aurora
Disección del ruido pantanoso. Febril laberinto
Después del trabajo doblegas lo que otros iniciaron
vivir no solo es una neurálgica opción
a céntimos se construye un sueño
espectros de luz beben su sombra
Supón que el aire es asiento
( ponga el escribano lo que necesita )
volar con rumor de flechas nos aleja de la insomne curvatura
Girar la rueda girar
escozor de tendones rígidos
girar flotar girar
Para quien conoce la voz obsequiosa
fractura del todo. Ensimismada
con los dedos rasgando el eje donde la humareda
del tiempo apuntala
Solo la lucha contra el viento genera las aspas
girar la rueda girar
Después del esfuerzo tendrás tus alas.
CONOCIENDO A SEVERO SARDUY / liván magdaleno
Gracias, Estanislao.
Estoy inventándome un paradigma
alguna señal vía crucis que acorte la distancia del puente
un nombre cuyo pecado subvierta lo diferente
/ mas bien extinto
ante la excesiva indiferencia de la sombra
Un huésped redentor con alas de Ícaro;
misionera estirpe de testamento escribe el crucigrama
/ al paso
de sirena sembrada al vacío
con su música de sonajero transcurrida en innata sabia
El escriba desdibuja las marcas de una isla
/ cenizas de antepasados
como enigma doliente
retoñando el trópico en tierra firme la terquedad de la voz
Lejanía absoluta navegando por los entresijos
Lezamianos del altar fundado
a la luz de la escarcha parisina y de Saint-Leonard
Te descubro
Áurea cópula de ideas
La discordia sepulta la hipocresía
lo confuso sigue siendo confuso
hasta gangrenoso
Un regalo de feria te atrajo a mis manos
para deconstruir sinuosa división
con esa cantata en la memoria
entre escupidores acuchillados por tu suerte
cuando sólo sirves de paz con todos
(ríen por la simbiosis del espejo para saciar las soledades)
Suerte que ya no se conforma con el ensueño
para ilusos profanadores de tumba e indigna cicatriz
/ haciéndose eco en el río
Ahora las grises nevadas parisinas
recorren las calles habaneras otra vez, debajo del brazo
acurrucando la ingravidez
Estoy inventándome un paradigma
una señal que acorte la distancia del puente
Abro las puertas de la isla
al fetiche dinosaurio.
CÍRCULOS CONCÉNTRICOS / Liván Magdaleno
Cuando nos parece exacto taladran
/ luego los abismos
boquiabiertos y desnucados como postales tardías
daguerrotipos brutales moldeados por ángulos filosos
de cuerpos pendientes transmigraciones repetidas
--es nuestra sentencia, no hay otra salida--
Todo se hace un reflejo, núcleos donde sobreviven
/ los elementos más fuertes
en la irrealidad desmedida del eco sin tono
El umbral detiene el rumbo azaroso
creemos formar parte de sus centros de todo
/ cuanto tocamos
de esa inercia devorada que nace de ella
/ un punto blanco
A veces impredecible como lunas deshojando soles
y una estampida descorcha los vórtices
hacia emanaciones terrenales de sus entidades próximas
de sus círculos concéntricos
Cuando nos parece exacto equivocamos
/ la ruta de los dioses
(cualidades huecas de los círculos)
ya nada tiene en tal caso regreso
hasta el espejo tiene poros deudas con el pasado
aleros deformes lechos ultramarinos
/ inacabados y salinosos
rodeados de cuanta vida estalle
a intervalos de minutos siglos y milenios
Su fin es el mismo punto
embestidos uno dentro de otros formando
/ odas en espirales
¡Cuanto quisimos también nos amaron!
Estamos ahí o sea viéndonos distintos
algo mas adentro que de costumbre.
SIMBIOSIS EN EL ESPEJO / Liván Magdaleno / DUEÑOS DE LA PALABRA
Un hombre hiere de muerte en la otra esquina
dedo índice sobre la geografía
usurpa huellas al margen del fango
entonces exige su disparo
reverencias
para una muchedumbre que reclama el sacrificio del amor
Al costado su miseria de cada día
encima del hombro una ciudad desierta
/ atestiguan los perros
el hambre que les habita en las entrañas
y decenas de muertes viajan contaminado el silencio
cuando le persiguen mejillas de harapos inocentes
secuencias y rutas de la conciencia
A esos dueños del mundo búsquenles en lo más hondo
en la inmateria esclava de sus perforaciones
o en el reverso
cuando desdoblen los rostros
/ al alcance de todos
bien sabrán
se esconde un cobarde animal enmascarado en portafolios
Ese infeliz tiene su dardo
sin embargo puede morir como cualquier otro
y será para entonces
que mordido víctima de la palabra
caerá por el propio peso.
varios poemas / josé conde
Estas cosillas las escribí durante mi estancia en Cuba, y se me habían quedado allá. Fue en medio del calor y el trabajo en la agricultura, así que fueron sudados más que inspirados, deseo les gusten.
A UNA MUCHACHA QUE PREGUNTA
Quiero mostrarte mi país
no en un, dos, tres…
sino, en todos sus colores
con todos sus dolores
y esperanzas.
El verde y el azul
de mar y cielo
(pero no de noticieros)
y caminar con los pies descalzos
por la húmeda hierba de la mañana
que se ve desde mi ventana
tomados de la mano.
Un amarillo cálido
que nos arrope
de voces que se encuentran
cuando la tarde llega
y entre susurros y sigilos
anuncian noches iluminadas.
Rojo, corazón
que sueña y crea
futuros que se adelantan
en la risa de un niño
en la mujer que trabaja
y ve sus manos dignas
y se siente dichosa
cuando ama y es amada.
S. Spíritus, 19 de octubre de 2008
*****************************
FLOREAL
"con las mismas manos de acariciarte"
Roberto F. Retamar
Sembramos un campo repleto de flores
donde debíamos comida
tú sabes, los niños.
Hoy lo visitan las mariposas
de infinidad de colores
de lugares sin nombres
de países sin sombras
ni horizontes.
Tus manos, que tanto cuidaron la tierra
hoy cuidan los niños
con idéntico amor
y no estoy contigo.
Sembramos un campo repleto de flores
a pesar que el tiempo marcó
un final y una duda
lo que importa.
El destello veloz de tu risa
los niños
quedarán guardados
como remedio de amores
y de mi corazón
la cura.
Managuaco, 10 de octubre de 2008
***************************
DELIRIO DE AGUA QUE CAE
Cae, cae
la lluvia y brilla
un arcoiris, al roce del sol
Toca, toca
la sublime lira
una canción espirituana.
Gira, gira
mi corazón, delira
entre un buenas y un adiós.
Cae, cae
agua y limpia
este aire que asfixia
e inspira, estos versos
en los que simbolizas
sol, delirio, canción.
Dos Ríos (S. Spíritus), 12 de octubre de 2008
***************************
TIEMPO DE/CLARAR
Se del dolor
cuando el alma pena
y el olvido nubla la razón.
Ponle cara al viento
en su mejor gala
y no temas
no soltaré tu corazón.
Se del sol
que quema y acaricia
y del fuego que consume
el tiempo, y las horas
que secan el pasado, las piedras
que habitan los caminos
y nos dejan sin versos
sin molinos
sin palabras
sin princesas encantadas
para cantarle al amor.
Managuaco, 11 de octubre de 2008
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