¿Qué es lo que quieren? ¿Que cada gota de mi sangre se mezcle con el desgarro de tinta que vierte mi pluma? ¿Que escriba con mis huesos aquello por lo que es menester nervadura fresca, pasión azul aun virando a la negrura del espanto? ¿Que grite hasta desintegrar el amor, la poca piedad que desprende el ser cuando se ve acorralado por insípidos fonemas? ¿Qué es lo que quieren? ¿Qué en la pavura de lo humano ponga flores frescas como en mi propia tumba? ¿Qué es lo que pretenden? ¿Que de mis manos broten azucenas cuando estoy sintiendo las espinas en estigmas acuosos, dolientes, incapaces de dejar siquiera huella? Pues ya lo tienen: no soy más que un sátrapa que subvierte las palabras para morir en el éxtasis enloquecido de unos versos huecos, faltos de entidad, narcisistas. Y en ésta, mi egolatría, tal vez encuentren ustedes lo que buscan: un poco de belleza para un cielo que cada vez se parece menos a sí mismo.
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