Para después perderse en el horizonte


Cuando él la vio llorando, sintió que con cada lágrima escurría un poco de su imaginaria historia. Dice Joaquín Sabina: no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió. Algo así pasaba entre ellos. Nunca pudieron ser amantes. Ella era una versión pos moderna de las míticas musas que se convertían en la inspiración de artistas. Y él tenía empeñada su espada en casa de otra doncella. Quizá por eso en el rosario de lágrimas, no hubo un padrenuestro que fuera capaz de mitigar la nostalgia, solo el arrepentimiento de no haberle construido al amor su templo mayor. Entonces tomados de la mano, fueron la metáfora perfecta para describir el sepelio de un fantasma.
Cuando pasaron los funerales, un abrazo de despedida suavizó el ritmo cardiaco y los remos se volvieron a agitar, para después perderse en el horizonte, donde nunca más han asomado. Ella no espera. Tiene un bello recuerdo de lo que nunca existió, y le basta.

jueves, 26 de febrero de 2009

Polvo de estrellas / macario


Lo suave de la sábana
no adormece la nostalgia
los verbos que tengo en un cajón
ruegan los saque
lloran y sus lágrimas inundan mi cuarto
el agua salada hace desaparecer el techo
y un manto negro transparente
se extiende sobre mi
me entrego a descifrar sus códigos
las estrellas
como una fila de hormigas
bajan por la pared
a iluminar su retrato
pero sus ojos me ven con lástima
entonces las hojas que he escrito
se vuelven polvo y la brisa nocturna
lo trae con su olor hasta mi pecho

Como si fuera cierto que he escrito
nada hay en el viento
nada hay en mi cama
nada hay en mis manos
solo un aroma de mujer perfecta
que a veces me mira
y se convierte en polvo de estrellas


Macario

fe de erratas / Martin Niemoeller

había colocodo inicialmente esta frase como de bertolt bretch, pero gracias a nuestros lectores descubrimos que la frase es de martin niemoeller, que la disfruten:

Primero vinieron a por los comunistas,
y yo no los defendí, porque yo no era comunista.
Después vinieron a por los judíos,
y yo no los defendí, porque yo no era judío.
Entonces vinieron a por los católicos,
y yo no los defendí, porque yo no era católico.
Finalmente vinieron a por mí,
y para entonces, ya no quedaba nadie para defenderme."

seguir vivo / alberto montoya


Sólo se pretende cumplir algunos sueños,
locas fantasías,aprendizajes,algo de vino,
compañía,algunas hierbas y buenos momentos.
¿Porqué todo se hace tan difícil,tan probable
como terriblemente improbable,tan vurgal
como sublime,tan recordado como olvidado?.

Sólo pretendíamos cumplir algunos sueños,
apuntábamos en hojas sueltas fáciles de perder,
listados de buenos deseos,versos,como si fundáramos
un 1º de Enero cualquier día del calendario.
Allí iban a parar locuras de guitarras mudas,
genealogías de amores probables,nombres y citas.

De ser tan desvastadoramente jóvenes
a ser ancianos de costumbres trasnochadas,
era un desvío que en unas horas se tomaba,
con licor o sin él,con derrota o sin ella,
perder el sino o no encontrarlo nunca
era un destino sin agenda que no imaginamos.

Y cada cual ató su chorizo al perro
y lo sacó a pasear dándole lustre y eco,
y cada quién tomó casamiento y oficio,
una casa caliente,mujer e hijos,
y cada cuanto hubo quién perdió la sién en un diván
y dejó de enebrar las agujas y los remiendos
sobreviviendo con mayor o menor holgura y seguridad.

Derrotados y perdidos,la banca repartió cartas,
funcionariados,liberados,artistas del despojo,
horarios de cojos,huérfanos de ideologías,desvalidos,
vendedores de ebay,compradores de ilusiones,ordenanzas,
no me joda yo no hice nada,camaradas,excamaradas,ONGs,
soflamas,líderes del humo,programas,proclamas...

Cuando los años son sumas de nada,o eso parecen,
espejismos en un desierto de colores,dolores,
una sombra que te juzga sin palabras,miradas,
cuando la historia es un constante dedo en la llaga,
un sin vivir,un no dejar de pensar,heridas desangradas,
torbellinos de agua pasada,libertad podrida,gastada.

Resucitar es la salida de urgencia homicida,
el marcapasos de búsquedas y ausencias,samaritana,
el rabo de nube de la basura del alma,
vela inflamada,corazón y esperanza,estampida,
el yunque de un nuevo crisol de sueños y tiempo,
camino y espada que nos devuelva la humanidad perdida.

Aunque cada cual ate su chorizo al perro
y lo saque a pasear dándole lustre y eco,
aunque cada quién retome casamientos y oficios,
casa propia o prestada,con o sin mujer,con o sin hijos,
aunque cada cuanto haya quién pierda la sién en un disparo
y deje de enebrar las agujas de otro mundo posible,
seguir vivo es un sueño cumplido de andar paso a paso..

un atril vacío / alberto montoya


UN ATRIL VACÍO

Deslizo sobre el papel la llama,
engarces de seda encantada,
baile de luciérnagas,añil,
tacón de ansia,copla,jarana,
nada sobre nada en el pentagrama,
vacío quedó mi atril.

Como una novia sin anillo
las notas escapan del bolsillo,
calla una cigarra en su redil,
una encordada llora su alborada,
y un ángel se lleva mi instinto
dejando vacío mi atril.

Enamoradas andan las flores,
danzas de embrujo primaveral,
pareciera que el mismísimo Abril
adelantara su peregrinar
pero Febrero sigue en su afán
dejando vacío mi atril.

Una militante adolescencia
se hizo amante de la desidia
y en los anales del sentir
nunca faltaron los himnos
pero un juglar faltó a su sino
dejando vacío mi atril.

Como neblina temprana,
la vihuela ensarta su rabia
por un sueño sin cumplir,
torpes manos calladas,
sirenas varadas en la ventana,
vacío quedó mi atril.

Si yo supiera improvisar acordes
en el corazón de mis palabras,
fugas,corcheas y semicorcheas,
un lenguaje de negras y blancas,
armonía,melodía y compás,
si supiera moldear el marfil,
puntear el vientre de una guitarra,
si yo no dejara de ser feliz,
nunca más el viento de otoño
dejaría vacío mi atril.

(Febrero de 1996)

alquimia de amores y muertes


Cuando de tan joven uno se enfrenta
a las tempestades de romances y desvelos,
ya sabe desde el traspiés del suelo
que la muerte aguarda en el quicio de la puerta
como una espada sedienta de herir el corazón.

Cuando de tan joven se conocen los fracasos
en las apuestas de cada caricia,
ya se sabe que la muerte es un luto desquiciado
que igual viaja en ramos de claveles,
como en anillos de despropósitos y desamparos.

Cuando de tan joven uno se envalentona
como se acobarda ante el polvo y el éxtasis,
ya sabe que es frágil ese filo desdentado
por donde camina la edad gentil de los comienzos
como la edad senil de los derrotados.

Fuimos cautivos
de un mar embravecido,
y en la apuesta de amar
aprender a querer no supimos,
el naufragio cobró testigo,
la tristeza anidó en los ojos
y perdimos,perdimos,
y como aves desorientadas
no encontramos el camino de regreso
a la semilla de los principios.

Futuro y horizonte,
a mis veinte años
buscando su alma
como si de mi alma se tratara,
quedé enredado,enamorado
de mortales laberintos
de vida y suerte,
de amor y muerte,
licores,canciones y versos
y el tormento del desaliento.

Fue luna de mi noche viajera,
santo y seña de retos,
rosales y enredadaderas,
jardín de quimeras
sediento de agua,sexo y sal,
ella fue capitana
de mi barca naufragada,
niebla y espejo,
el beso amortajado
de la profundidad del mar.

Regresar resucitado
desde el tejer de la derrota,
ocurrió como ocurren los nacimientos,
en un acto de amor solitario,
y en la lujuria de mi propia pasión
le di a mi alma un vestido nuevo,
al corazón un latido restaurado,
y a mis pies el sentido de un sueño,
y me confesé converso a los aprendizajes,
a la alquimia del crecimiento.

Cuando de tan joven uno ya camina
del brazo de la Vieja Dama
y se enreda entre sus tretas y sus camas,
sabe tanto como aquél viejo que no cejó
en alimentar el amor de sus sueños.

Cuando de tan joven uno sabe tan poco,
más cerca de todo queda la duda,
más cerca de nada la rienda de la locura,
las faenas del proceder de la certeza,
la fiebre de la mayor de las aventuras.

Y es tanto lo que tengo de ese joven
y es tanto lo que no,
que reencontrarnos es una fiesta constante,
una ilusión que se me atonja necesaria,
en el ardid de esta guerra de amores y muertes.

al principio / alberto montoya

Mis queridos amigos y amigas,brujos,brujas, elfos y elfas,criaturas reales o imaginadas,troperos y troperas,personas,humanos y demás ralea que en público o privado tuvieron el atrevimiento de agasajarme con ternura y cariño,qué deciros que no sea otra cosa que mi más profundo agradecimiento.

Además quisiera daros un regalo;aparte de mi propia vida, mi compañera,mi hija, familia,amigos y compañero/as lo mejor de mi fantasía son esos versos que tejo dejándome el alma en cada sílaba,en cada palabra y justamente eso quisiera regalaros.
Un puñao de versos que junté con ahinco hace unos meses para un nuevo proyecto y que hoy quiero dar a la luz para vosotros,mis otros hermanos y hermanas en este viaje en la vida.

Gracias.


AL PRINCIPIO


A mis padres:
Manuela Montoya Alonso,
Amadeo Puig Raventós.

Mi padre fue Amadeo,mi madre Manuela,
raro o común romance de amo y sirvienta,
donde una mujer de voluntad libre y recia
decidió ser madre y sin saber leer en libro
supo leer a lo claro en su instinto de hembra.

Y en la negrura de una España medio muerta,
medio naciendo a la vida dió a parir tres hijos
y se deslomó para alzarlos,alimentarlos y vestirlos,
para verlos felices y largarse con esa tristeza
de quien dió su alma en misión cumplida.

Al principio solo tuvimos la ciencia de la miseria,
la calle y el barranco,la Alcazaba,el sol,la mar
y un jolgorio de calles llenas de mierda y tierra,
un clamor de pájaros,murallas,tricornios a caballo,
gallineros,pocilgas,garrapatas,piojos y chinches.

Al principio fue el hambre para todo,la ausencia
de tanto menos de la más elemental de las alegrías
y hubo guitarras,fiesta, cuevas encaladas,gitanos,
agua prestada , cubo de aguas negras y pocas bombillas,
nunca nos faltó bocado,veranos de siesta y playa.

Mi madre fue Manuela,mujer morena y ruda,
mi padre,Amadeo,un represaliado de la guerra
a quien se le conmutó la pena de muerte
para trabajar en las imprentas franquistas
de los dóciles periódicos del Movimiento.

Mi padre,Amadeo ,que nos dejó semi huérfanos,
mi madre ,Manuela, que se dejó espalda y piel
para que pudiéramos tener destino y escuela,
se dió al sueño esclavo del sudor y el trabajo,
llevándonos desde sus manos a las andanzas del futuro.

En el espejismo de una España en desarrollo
crecimos al desaire de sotanas y misterios,
años de paz ensangretada,oscuridad y silencio,
cárceles de ignorancia cercando la piel de toro
y el animal humano desposeído y prisionero.

Mi madre fue Manuela,guapa andaluza ,
sabia en la pobreza,huraña,tierna,humilde,dura,
mi padre,Amadeo,socialista en la Barcelona anarquista,
mujeriego,uno noventa de rubia melena,tuvo otros hijos
y ojos azules como los míos,murió ignorándonos .

Alberto me puso mi madre y Alberto me llamo,
hace algo más de un año perdí a mi hermano,vivía en Madrid,
mi hermana cumplió 52 vive en un pueblo de Murcia,
nací a favor del tiempo en Almería un 15 de febrero de 1960
y en más de una ocasión he muerto y he resucitado.

juro que lo oí decir / roque dalton

«Salvo en una sociedad completamente justa,
lo mejor de la vida
es ser jefe.»


Tomado de:
Roque Dalton, Un libro levemente odioso, Segunda Edición, UCA Editores, San Salvador, 1992.

el aire y el viento.../ eduardo galeano (del libro de los abrazos)


Por los caminos voy, como el burrito de San Fernando, un poquito a pie y otro poquito andando.

A veces me reconozco en los demás. Me reconozco en los que quedarán, en los amigos abrigos, locos lindos de la justicia y bichos voladores de la belleza y demás vagos y mal entretenidos que andan por ahí y por ahí seguirán, como seguirán las estrellas de la noche y las olas de la mar.

Entonces, cuando me reconozco en ellos, yo soy aire aprendiendo a saberme continuando en el viento.

Me parece que fue Vallejo, César Vallejo, quien dijo que a veces el viento cambia de aire.


Cuando yo ya no esté, el viento estará, seguirá estando.

miércoles, 11 de febrero de 2009

la palabra / ernesto cardenal


LA PALABRA *

En el principio
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras (naikino)
y nos las dio, así como la yuca»
en aquella traducción amarillenta anónima del alemán
de una parte del gran librón de Presuss
que yo encontré en el Museo Etnográfico de Bogotá
traducción al español de Presuss traduciendo del uitoto al alemán:
La palabra de sus cantos, que él les dio, dicen ellos,
es la misma con que hizo la lluvia
(hizo llover con su palabra y un tambor),
los muertos van a una región donde «hablan bien las palabras»;
río abajo: el río es muy grande
(lo que han oído del Amazonas según Presuss)
allí no han muerto de nuevo
y se encuentran bien río abajo sin morir.
Día llegará en que iremos río abajo nosotros.
En el principio pues era la palabra.
El que es y comunica lo que es.
Esto es:
el que totalmente se expresa.
Secreto que se da. Un sí.
Él en sí mismo es un sí.
Realidad revelada.
Realidad eterna que eternamente se revela.
Al principio...
Antes del espacio-tiempo,
antes que hubiera antes,
al principio, cuando ni siquiera había principio,
al principio,
era la realidad de la palabra.
Cuando todo era noche, cuando
todos los seres estaban aún oscuros, antes de ser seres,
existía una voz, una palabra clara,
un canto en la noche .
En el principio era el Canto.
Al cosmos él lo creó cantando.
Y por eso todas las cosas cantan.
No danzan sino por las palabras (por las que fue creado el mundo)
dicen los uitotos. «Sin razón no danzamos».
Y nacieron los grandes árboles de la selva,
la palma canaguche, con sus frutos para que bebiéramos,
además el mono-choruco para que comiera los árboles,
el tapir que come en el suelo los frutos,
el guara, el borugo para comer la selva,
él creó a todos los animales como la nutria, que come pescado,
y a la nutria pequeña,
él hizo todos los animales como el ciervo y el chonta-ciervo,
en el aire al águila real que come a los chorucos,
creó al sidyi, al picón, al papagayo kuyodo,
los pavos eifoke y forebeke, al bakital, al chilanga, el hokomaike,
el patilico, el papagayo sarok,
el kuikudyo, elfuikango, el siva y el tudyagi,
el pato hediondo, la mariana que ahora sabe comer peces,
el dyivuise, el siada, el hirina y los himegisinyos
y sigue el poema uitoto
en la anónima traducción al español de
la de Presuss del uitoto al alemán
engavetada en el Museo.
«Aunque digan: ellos danzan sin motivo. Nosotros
en nuestras fiestas narramos las narraciones.»
Que Presuss recogió pacientemente en un gramófono hace años
y tradujo al alemán.
Los muertos: ellos han retomado a la palabra creadora
de la que brotaron con la lluvia, los frutos y los cantos.
«Si nuestras tradiciones fueran solamente absurdas,
estaríamos tristes en nuestras fiestas.»
Y la lluvia una palabra de su boca.
Él creó el mundo mediante un sueño.
y él mismo es algo así como un sueño. Un sueño que sueña.
Le llaman Nainuema, según Presuss:
«El que es (o tiene) algo no existente.»
O como un sueño que se hizo real sin perder su misterio de sueño.
Nainuema: «El que es ALGO muy real no-existente.»
Y la tierra es Nicarani, «lo soñado», o «la visión soñada»:
lo nacido de la nada como un sueño del Padre.
El Génesis según los Witotos o Huitotos o Uitotos.
En el principio
antes del Big Bang
era la Palabra.
No había luz
la luz estaba dentro de las tinieblas
y sacó la luz de las tinieblas
las apartó a las dos
y ese fue el Big Bang
o la primera Revolución.
Palabra que nunca pasa
(«el cielo y la tierra pasarán...»)
Ha quedado un lejano rumor en el universo
de aquella explosión
como estática de radio.
Y empezó la danza dialéctica celeste.
«El yang llama;
el yin responde.»
Él es en el que toda cosa es.
Y en el que toda cosa goza.
Toda cosa coito.
Todo el cosmos cópula.
Todas las cosas aman, y él es el amor con que aman.
«El yang llama;
el yin responde.»
Son los dos coros.
Son los dos coros que se alternan cantando.
Y Pitágoras descubrió la armonía del universo
oyendo el martillar de un herrero.
Esto es: el movimiento isotrópico -uniforme y armonioso-
del universo.
La Creación es poema.
Poema, que es «creación» en griego y así
llama S. Pablo a la Creación de Dios, POIEMA,
como un poema de Homero decía el Padre Ángel.
Cada cosa es como un «como» .
Como un «como» en un poema de Huidobro.
Todo el cosmos cópula.
Y toda cosa es palabra,
palabra de amor.
Sólo el amor revela
pero vela lo que revela,
a solas revela,
a solas la amada y el amado
en soledad iluminada,
la noche de los amantes,
palabra que nunca pasa
mientras el agua pasa bajo los puentes
y la luna despacio sobre las casas pasa.
El cosmos
palabra secreta en la cámara nupcial.
Toda cosa que es verbal.
Mentira es lo que no es.
Y toda cosa es secreto.
Oye el susurro de las cosas...
Lo dicen, pero dicen en secreto.
Sólo a solas se revela.
Sólo de noche en lugar secreto se desnuda.
El cósmico rubor.
La naturaleza: tímida, vergonzosa.
Toda cosa te baja los ojos.
-Mi secreto es sólo para mi amado.
Y no es el espacio, mudo.
Quien tiene oídos para oír oiga.
Estamos rodeados de sonido.
Todo lo existente unido por el ritmo.
Jazz cósmico no caótico o cacofónico.
Armónico. Todo lo hizo cantando y el cosmos canta.
Cosmos como un disco oscuro que gira y canta
en la alta noche
o radio romántico que nos viene en el viento.
Toda cosa canta.
Las cosas, no creadas por cálculo
sino por la poesía.
Por el Poeta («Creador» =POIÊTÉS)
Creador del POIEMA.
Con palabras finitas un sentido infinito.
Las cosas son palabras para quien las entienda.
Como si todo fuera teléfono o radio o t. v.
Palabras a un oído.
¿Oís esas ranas?
¿y sabes qué quieren decirnos?
¿Oís esas estrellas? Algo tienen que decirnos.
El coro de las cosas.
Melodía secreta de la noche.
Arpa eolia que suena sola al sólo roce del aire.
El cosmos canta.
Los dos coros.
«El yang llama;
el yin responde.»
Dialécticamente .
¿Oís esas estrellas? Es el amor que canta.
La música callada.
La soledad sonora.
«La música en silencio de la luna», loco Cortés.
La materia son ondas.
Un yo hacia un tú.
Que busca un tú.
Y esto es por ser palabra todo ser.
Por haber hecho al mundo la palabra
podemos comunicarnos en el mundo.
-Su palabra y un tambor...

Somos palabra
en un mundo nacido de la palabra
y que existe sólo como hablado.
Un secreto de dos amantes en la noche.
El firmamento lo anuncia como con letras de neón.
Cada noche secreteándose con otra noche.
Las personas son palabras.
Y así uno no es si no es diálogo.
Y así pues todo uno es dos
o no es.
Toda persona es para otra persona.
¡Yo no soy yo sino tú eres yo!
Uno es el yo de un tú
o no es nada.
¡Yo no soy sino tú o si no no soy!
Soy Sí. Soy Sí a un tú, a un tú para mí,
a un tú para mí.
Las personas son diálogo, digo,
si no sus palabras no tocarían nada
como ondas en el cosmos no captadas por ningún radio,
como comunicaciones a planetas deshabitados,
o gritar en el vacío lunar
o llamar por teléfono a una casa sin nadie.
(La persona sola no existe.)
Te repito, mi amor:
Yo soy tú y tú eres yo.
Yo soy: amor.

* Cantiga 2, de Cántico cósmico. (N. del E.)

la ventolera / libro de los abrazos / eduardo galeano



Silva el viento dentro de mi.
Estoy desnudo.
Dueño de nada, dueño de nadie,
ni siquiera dueño de mis certezas,
soy mi cara en el viento,
a contraviento,
y soy el viento que me golpea la cara...

lunes, 9 de febrero de 2009

El día inútil - Rosario Castellanos


Me han traspasado el agua nocturna, los silencios
originarios, las primeras formas
de la vida, la lucha,
la escama destrozada, la sangre y el horror.
Y yo, que he sido red en las profundidades,
vuelvo a la superficie sin un pez.

Vencer las trampas / gioconda belli


Volvés a sentir el calorcito en la yema de los dedos,
la cosquilla de escribir en el estómago y sos de nuevo
poeta, mujer, pájara. Estas otra vez fértil y tierrosa
llenas de fuego líquido las venas que creías apagadas
como ríos mansos

¿dónde? / oliverio girondo


¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.

PIDO EL SILENCIO - Alejandra Pizarnik


Canta, lastimada mía
Cervantes
aunque es tarde, es noche,
y tú no puedes.
Canta como si no pasara nada.
Nada pasa

COLD IN HAND BLUES / Alejandra Pizarnik




y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

ESCRÚPULO / oliverio girondo


Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

dietética / oliverio girondo


Hay que ingerir distancia,
lanudos nubarrones,
secas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,
vizcacheras,
caminos con tropillas
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.
Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
a fogata,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas, al aire,
de molino,
de toro...
Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!

cuando de sed sufrí / antonio guerrero

Poema de Antonio Guerrero, prisionero en las cárceles de USA, por luchar contra el terrorismo. Conferencia Rosa Luxemburg, Berlín, Alemania. Musicalización de Vicente Feliú




Cuánto de sed sufrí

Cuánto de sed sufrí hasta lograr tu beso,
tu boca seductora, agua fresca de un río.
Aquella sed compacta hizo temblar la noche
y el deseo llenó las copas con su vino.

Bebimos sin pensar en la luna sangrienta
ni en la estrella de fuego y con espinas,
para luego sentir que fuimos solo instante.
No tuvimos, acaso, más remedio que amarnos.

Han seguido rodando los tranvías vacíos
sobre rieles de inviernos de gélidas ventiscas,
andan como el amor truncado que camina

callado y confundido con todo lo existente,
andan como yo ando, sediento y sin refugio,
harto de soledad desde que te alejaste.

Antonio Guerrero

Noticia para viajeros / julio cortázar



Noticia para viajeros
Si todo es corazón y rienda suelta
y en las caras hay luz de mediodía,
Si en una selva de armas juegan niños
y cada calle le ganó la vida,
No estás en Asunción ni en Buenos Aires,
No te has equivocado de aeropuerto
No se llama Santiago el fin de etapa
Su nombre es otro que Montevideo.
Viento de libertad fue tu piloto
Y brújula de pueblo te dio el norte,
cuántas manos tendidas esperándote,
cuántas mujeres, cuántos niños y hombres
Al fin alzando juntos el futuro,
Al fin transfigurados en si mismos,
mientras la larga noche de la infamia
se pierde en el desprecio del olvido
La viste desde el aire, ésta es Managua
de pie entre ruinas, bella en sus baldíos,
pobre como las armas combatientes
rica como la sangre de sus hijos
Ya ves, viajero, está su puerta abierta,
todo el país es una inmensa casa.
No, no te equivocaste de aeropuerto:
Entra nomás, estás en Nicaragua.

LEYENDA DEL ARCOIRIS / Cos Causse


Existe un solo arcoiris en el Caribe y en mi
recuerdo
Y llegó a esta isla oculto en un barco por un
Esclavo africano
y al primer latigazo del amo surgió el color
Rojo y real
Y los últimos colores surgieron con las lágrimas
De sus ojos.
pero alguien dice que no, que el arcoiris es un sueño, una sirena
que vino un día en un caracol de Curazao y
que al tocar las costas de Cuba
brotaron del fondo gris y de la música del
caracol los colores más curiosos
y el arco del arcoiris.
Elma, desde las montañas de Jamaica, vio un
arcoiris estallar
como una rafaga de fuego, como relampagos
juntos y enemigos.
Un caminante antillano cuenta que es un
cimarrón muerto que se asoma
desde el pasado buscando la isla donde crece
la Ceiba, el árbol que fué su cuerpo.
Los poetas piensan que el arcoiris es el primer
testimonio de amor sobre el planeta,
que cuando el hombre y la mujer descubrieron
que de su vida nacía otra vida
tejieron felices frente al niño las aguas del
mar y las flores de la tierra.
Pero lo que si es cierto es que existe un solo
arcoiris en el Caribe y en mi recuerdo
y que vamos unidos a conquistar colores,
esa imagen que mañana será la vida!

El analfabeto político - Bertolt Bretch


El peor analfabeto
es el analfabeto político.
Él no oye, no habla
ni participa en los acontecimientos políticos.

No sabe que el costo de la vida,
el precio de los frijoles, del pescado,
de la harina, del alquiler, del calzado
y de las medicinas
dependen de las decisiones políticas.

El analfabeto político es tan animal
que se enorgullece e hincha el pecho
al decir que odia la política.

No sabe el imbécil que
de su ignorancia política proviene
la prostituta, el menor abandonado,
el asaltador, y el peor de los bandidos,
que es el político aprovechado,
embaucador y corrompido,
lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

PARECE SER EQUINOCCIO 8:30PM / liván magdaleno


Para Ibis

Siempre la llegada es la partida
absorbes la ciudad olvidas el auditórium
es corta la saeta lejana en rugir de plata
gradual opalescencia a merced del centro cóncavo
que bebe del sol su brújula
Nada mas exacto mas absoluto abrir los ojos
rogar sobre la piedra atribulada que nunca espera
sobre otros microorganismos inferiores de la cadena
8:30pm parece ser equinoccio
Dueles entonces como ropa de invierno
como racimos de cuchillos en la nuca
Soñar es la única sensación que nos motiva
el hacha de la conciencia
los verdugos no perdonan tales faltas
En este olor seco de la tarde
las sajaduras succionan
perpetuos músculos en su cavidad
asilo interminable del madero dentro de la grava
Somos lo que parece ser el justo medio
la inconformidad de la concurrencia baldía
Tontos estadíos del simulacro pasan se hospedan
en un café cual si fuese espuma o vapor de París
(no precisamente corre el Sena)
Cuatro billetes por dos boletos clandestinos al costado del parque
frente al café parisino
dos boletos cuestan un mundo
para el centro cóncavo de la sala
El protagonista domina el intervalo
magistral ojeada calidoscopio
CLOSE-UP (SONRIE CEREMONIOSO)
después de alzar el brazo en do mayor
(PALABRAS) (OVACIÓN) Comienza el concierto.

EL ASPA INSOMNE / liván magdaleno


A Violeta Ramos

Después del trabajo el tedio arrastra. Eternizas el sentido ignoto
romper el orden finísimo se hace carne
un graznido que fecunda una bocanada de sangre para la aurora
Disección del ruido pantanoso. Febril laberinto
Después del trabajo doblegas lo que otros iniciaron
vivir no solo es una neurálgica opción
a céntimos se construye un sueño
espectros de luz beben su sombra
Supón que el aire es asiento
( ponga el escribano lo que necesita )
volar con rumor de flechas nos aleja de la insomne curvatura
Girar la rueda girar
escozor de tendones rígidos
girar flotar girar
Para quien conoce la voz obsequiosa
fractura del todo. Ensimismada
con los dedos rasgando el eje donde la humareda
del tiempo apuntala
Solo la lucha contra el viento genera las aspas
girar la rueda girar
Después del esfuerzo tendrás tus alas.

CONOCIENDO A SEVERO SARDUY / liván magdaleno


Gracias, Estanislao.

Estoy inventándome un paradigma
alguna señal vía crucis que acorte la distancia del puente
un nombre cuyo pecado subvierta lo diferente
/ mas bien extinto
ante la excesiva indiferencia de la sombra
Un huésped redentor con alas de Ícaro;
misionera estirpe de testamento escribe el crucigrama
/ al paso
de sirena sembrada al vacío
con su música de sonajero transcurrida en innata sabia
El escriba desdibuja las marcas de una isla
/ cenizas de antepasados
como enigma doliente
retoñando el trópico en tierra firme la terquedad de la voz
Lejanía absoluta navegando por los entresijos
Lezamianos del altar fundado
a la luz de la escarcha parisina y de Saint-Leonard
Te descubro
Áurea cópula de ideas
La discordia sepulta la hipocresía
lo confuso sigue siendo confuso
hasta gangrenoso
Un regalo de feria te atrajo a mis manos
para deconstruir sinuosa división
con esa cantata en la memoria
entre escupidores acuchillados por tu suerte
cuando sólo sirves de paz con todos
(ríen por la simbiosis del espejo para saciar las soledades)
Suerte que ya no se conforma con el ensueño
para ilusos profanadores de tumba e indigna cicatriz
/ haciéndose eco en el río
Ahora las grises nevadas parisinas
recorren las calles habaneras otra vez, debajo del brazo
acurrucando la ingravidez
Estoy inventándome un paradigma
una señal que acorte la distancia del puente
Abro las puertas de la isla
al fetiche dinosaurio.

CÍRCULOS CONCÉNTRICOS / Liván Magdaleno



Cuando nos parece exacto taladran
/ luego los abismos
boquiabiertos y desnucados como postales tardías
daguerrotipos brutales moldeados por ángulos filosos
de cuerpos pendientes transmigraciones repetidas
--es nuestra sentencia, no hay otra salida--
Todo se hace un reflejo, núcleos donde sobreviven
/ los elementos más fuertes
en la irrealidad desmedida del eco sin tono
El umbral detiene el rumbo azaroso
creemos formar parte de sus centros de todo
/ cuanto tocamos
de esa inercia devorada que nace de ella
/ un punto blanco
A veces impredecible como lunas deshojando soles
y una estampida descorcha los vórtices
hacia emanaciones terrenales de sus entidades próximas
de sus círculos concéntricos
Cuando nos parece exacto equivocamos
/ la ruta de los dioses
(cualidades huecas de los círculos)
ya nada tiene en tal caso regreso
hasta el espejo tiene poros deudas con el pasado
aleros deformes lechos ultramarinos
/ inacabados y salinosos
rodeados de cuanta vida estalle
a intervalos de minutos siglos y milenios
Su fin es el mismo punto
embestidos uno dentro de otros formando
/ odas en espirales
¡Cuanto quisimos también nos amaron!
Estamos ahí o sea viéndonos distintos
algo mas adentro que de costumbre.

SIMBIOSIS EN EL ESPEJO / Liván Magdaleno / DUEÑOS DE LA PALABRA



Un hombre hiere de muerte en la otra esquina
dedo índice sobre la geografía
usurpa huellas al margen del fango
entonces exige su disparo
reverencias
para una muchedumbre que reclama el sacrificio del amor
Al costado su miseria de cada día
encima del hombro una ciudad desierta
/ atestiguan los perros
el hambre que les habita en las entrañas
y decenas de muertes viajan contaminado el silencio
cuando le persiguen mejillas de harapos inocentes
secuencias y rutas de la conciencia
A esos dueños del mundo búsquenles en lo más hondo
en la inmateria esclava de sus perforaciones
o en el reverso
cuando desdoblen los rostros
/ al alcance de todos
bien sabrán
se esconde un cobarde animal enmascarado en portafolios
Ese infeliz tiene su dardo
sin embargo puede morir como cualquier otro
y será para entonces
que mordido víctima de la palabra
caerá por el propio peso.

varios poemas / josé conde

Estas cosillas las escribí durante mi estancia en Cuba, y se me habían quedado allá. Fue en medio del calor y el trabajo en la agricultura, así que fueron sudados más que inspirados, deseo les gusten.


A UNA MUCHACHA QUE PREGUNTA

Quiero mostrarte mi país
no en un, dos, tres…
sino, en todos sus colores
con todos sus dolores
y esperanzas.

El verde y el azul
de mar y cielo
(pero no de noticieros)
y caminar con los pies descalzos
por la húmeda hierba de la mañana
que se ve desde mi ventana
tomados de la mano.

Un amarillo cálido
que nos arrope
de voces que se encuentran
cuando la tarde llega
y entre susurros y sigilos
anuncian noches iluminadas.

Rojo, corazón
que sueña y crea
futuros que se adelantan
en la risa de un niño
en la mujer que trabaja
y ve sus manos dignas
y se siente dichosa
cuando ama y es amada.

S. Spíritus, 19 de octubre de 2008

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FLOREAL

"con las mismas manos de acariciarte"
Roberto F. Retamar


Sembramos un campo repleto de flores
donde debíamos comida
tú sabes, los niños.
Hoy lo visitan las mariposas
de infinidad de colores
de lugares sin nombres
de países sin sombras
ni horizontes.
Tus manos, que tanto cuidaron la tierra
hoy cuidan los niños
con idéntico amor
y no estoy contigo.

Sembramos un campo repleto de flores
a pesar que el tiempo marcó
un final y una duda
lo que importa.
El destello veloz de tu risa
los niños
quedarán guardados
como remedio de amores
y de mi corazón
la cura.

Managuaco, 10 de octubre de 2008

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DELIRIO DE AGUA QUE CAE

Cae, cae
la lluvia y brilla
un arcoiris, al roce del sol
Toca, toca
la sublime lira
una canción espirituana.
Gira, gira
mi corazón, delira
entre un buenas y un adiós.

Cae, cae
agua y limpia
este aire que asfixia
e inspira, estos versos
en los que simbolizas
sol, delirio, canción.

Dos Ríos (S. Spíritus), 12 de octubre de 2008

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TIEMPO DE/CLARAR

Se del dolor
cuando el alma pena
y el olvido nubla la razón.
Ponle cara al viento
en su mejor gala
y no temas
no soltaré tu corazón.

Se del sol
que quema y acaricia
y del fuego que consume
el tiempo, y las horas
que secan el pasado, las piedras
que habitan los caminos
y nos dejan sin versos
sin molinos
sin palabras
sin princesas encantadas
para cantarle al amor.

Managuaco, 11 de octubre de 2008

CANCIÓN DE LA ESPERANZA / Yolanda Bedregal


Canción de la esperanza
en el camino inútil
de mi vida, tus manos
cruzan como dos alas
cargadas de ternura

AHUYENTEMOS EL TIEMPO, AMOR / Gioconda Belli


Ahuyentemos el tiempo, amor,
que ya no exista;
esos minutos largos que desfilan pesados
cuando no estás conmigo
y estás en todas partes
sin estar pero estando.
Me dolés en el cuerpo,
me acariciás el pelo
y no estás
y estás cerca,
te siento levantarte
desde el aire llenarme
pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés,
me hace sentirme a veces
como una leona herida,
me retuerzo
doy vueltas
te busco
y no estás
y estás
allí
tan cerca.

Poema a la Clase Media / mario benedetti


Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.

Desde el medio mira medio mal
a los negritos
a los ricos a los sabios
a los locos
a los pobres.

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también.

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida) sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se dá cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.

Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.

Lluvias / Aquiles Nazoa


Han llegado las lluvias. Muchos recuerdos gratos
vienen a mi memoria cuando empieza a llover:
mis tardes en la escuela, mis primeros zapatos,
mis primeros amigos, los que no he vuelto a ver…
¿Serán ellos ahora como estos mentecatos
que en mojarse no encuentran el más leve placer
y huyendo de la lluvia, como si fueran gatos,
con las primeras gotas echaron a correr?
Yo mismo, que en mis tiempos de escolar no sabía
de contento más grande ni mayor alegría
que salir, en el cinto las alpargatas rotas,
a vadear las corrientes, chapoteando en el barro,
hoy soy un caballero que le teme al catarro…
Definitivamente somos unos idiotas.

Cuento Inédito: EL MUNDO REAL por Silvio Rodriguez


Desde que tengo uso de razon se que el mundo es un escenario irreal, puesto ahi para que me lo crea. Delante de mi siempre hay un corre-corre de prepa- rativos para tener dispuestos los lugares que se me ocurra visitar. Si voy a casa de mi abuela Isabel, que queda a unos 200 metros de la mia, siento el alboroto que se forma a lo largo de su calle, mientras me voy acercando a l la esquina, de forma que cuando llego y doblo, mi vista se posa en un panorama habitual: Panchita contando papas rellenas, el Guacara saltando a su yegua esqueletica, Cuca tendiendo sabanas a traves de una rendija del porton y, un poco mas alla, aparentemente al azar, algunas personas entrando y saliendo de las casas misteriosamente, quien sabe con que fin.

Total, lo que se ve en cualquier calle de cualquier pueblo, en culquier lugar.

Los animales y el monte son los unicos que no disimulan.Ellos son como son. El rio es hondo y lleno de biajacas, y esta encajado entre dos lomas larguisimas que van culebrando durante kilometros, llenas de pelo verde. La cabellera de la loma es el monte, y yo soy un piojo curioso que no va por los trillos, sino por donde esta la maran~a en que se arrastra el jubo,donde las lagartijas son gordisimas. Yo voy a donde hay pajaros que no se ven, pero se oyen. Hay uno que dice tirecaratiti y otro que dice cocoriOco. En ese lugar hay jicoteas montadas en los gajos que rozan la corriente. Si pasa un bote, ellas se zambullen; pero si vengo yo, se quedan y me miran. A veces hasta sacan un buen tramo la cabeza y me hacen sen~itas, saludandome.A mi no me gusta molestarlas y ellas a mi tampoco.

Luego me voy al ojo de agua,donde hay una laja blanca y ancha,sumergida una cuarta bajo la superficie, en la que me siento y me deslizo hasta el chorro que viene del fondo. El manantial es potentisimo: desde la orilla se ve y parece que hubiera un tropelaje de peces, pero uno se para en la laja, casi arriba del borboton, lo mira y no hay mas que un tembleque de aguas transpa- rentes. La primera vez daba miedo meterse, porque estaba aprendiendo a nadar y alli tapa a dos hombres, pero me agarre del bordecito de la piedra y me fui escurriendo hasta que senti que la fuerza del chorro me aguantaba. Que comico, no sabia que saber nadar, uno se acostaba y era como si en aquel punto el rio hubiera perdido su man~a de tragagente. Yo no sabia que el rio tuviera un ojo, y mucho menos que fuera de esa forma.

A veces alli, como una cruz mirando al cielo, soy la pupila del ojo de agua, y alla arriba, en la ultima lejania de las alturas, veo pasar auras tin~osas perforando las nubes. Esos pajaros lucen muy bien a esa distancia, pero cerca tienen una cocorotina de maran~on que da repugnancia. Dicen que son utiles, porque se comen la carron~a, pero a nadie le gustan porque son feas y de mal aguero.Sin embargo, nada vuela mejor que una tin~osa, como si el aire fuera de ellas.Suben y bajan todo el tiempo y pasan horas sin mover un ala, como bailando en el vacio. Por eso, a vecess dan ganas de ser aura, aunque la gente luego te repudie.

Las nubes son otra historia, aunque tampoco ponen al personal de acuerdo. Periquin ve un barco donde el Chentu ve un conejo, y alli mismo es donde Mingo ve una mujer escarranchada.Yo, tratando de ver lo que ellos dicen, veo una jaiba en una bandera de piratas.Las nubes son de lo mas curiosas. El problema de las nubeses de donde vienen y hacia donde van,que han visto y cuantas cosas se las pasan saboreando.Porque esas aguas que han subido y bajado tantas veces, deben ser las mismas de toda la vida.La nube que se descarga sobre el rio de mi pueblo seguro se lleno en el Amazonas, y las goticas que el sol me chupa del ombligo van a llover sobre una piramide de Egipto.Yo creo que las nubes ensen~an tantas formas porque les gusta contar las extran~ezas que conocen,pero por mas que uno las mire nunca llegan a saber tanto como ellas, tan solo se lo puede imaginar.

Cuando tengo que ir a la escuela -una de las cosas mas horribles del mundo obligatorio- o cuando ya es por la tarde y no me dejan salir solo, yo tengo mi manera de regresar al mundo real.No tengo ni que cerrar los ojos, solo me quedo quieto y me voy, lo visito pensando.A veces hasta resulta mas entretenido que ir a pie, porque me atrevo a hacer cosas que cuando estoy alli me dan escalofrios.Por ejemplo, cruzar nadando la curva del Paso del Soldado.Eso solo lo hacen los mas grandes; es una distancia tremenda y alli dicen que el rio tapa una palma real.Yo se que algun dia lo voy a hacer en carne y hueso, pero mientras tanto practico con la cabeza.El unico problema que tiene la cabeza es que cuando voy braceando, a mitad del camino, puedo ver el lecho del rio, donde siempre hay algunos ahogados envueltos en el limo del fondo, riendose y llamandome.Otras veces veo el lomo escamoso de una serpiente marina que me pasa rozando.

Hoy vamos a Labana, a donde dicen que nos vamos a mudar, porque mi padre encontro trabajo alla. Le pregunte a mi tio Angelito, el que mas habla conmigo, como es la Labana.Creo que no me va a gustar demasiado.Dicen que es como el pueblo, pero diez veces mas grande.Ya me parece estar viendo a diez Panchitas contando papas rellenas, a diez Guacaras con una yegua flaca cada uno, a diez Cucas tendiendo ropa limpia, y a diez de todo lo demas, incluyendo el teatro.La vida obligatoria sera diez veces mas truquera y habra diez veces mas gente corriendo de un lado para otro y cuchicheando: "apurense que ya viene "mientras yo me acerco a una esquina y la doblo para ver lo que estare diez veces mas aburrido de mirar. Lo unico que me llama la atencion es ese mar del que hablan.Dicen que es diez veces mas grande que el rio y que la orilla del frente no se ve.No me explico como, pero si fuera cierto, el mundo real de Labana debe tener que ver con ese mar. ?Cuantas jicoteas y biajacas andaran por alli?...Pero igual me pregunto quien sabra el nombre de los pajaros, donde habra un patio con granadas y si estara Mirita en el de al lado.No se nada, comprendo.Como tampoco me imagino la cantidad de noticias que cargaran las nubes, que taman~o podra tener el ojo de agua de un rio tan grande, ni con cuantos ahogados y serpientes querra meterme el miedo cuando no tenga mas remedio que visitar el mar con la cabeza.

solo / oliverio girondo


Solo,
con mi esqueleto,
mi sombra,
mis arterias,
como un sapo en su cueva,
asomado al verano,
entre miles de insectos
que saltan,
retroceden,
se atropellan,
fallecen;
en una delirante actividad sin rumbo,
inútil,
arbitraria,
febril,
idéntica a la fiebre
que sufren las ciudades.
Solo,
con la ventana
abierta a las estrellas,
entre árboles y muebles que ignoran mi existencia,
sin deseos de irme,
ni ganas de quedarme
a vivir otras noches,
aquí,
o en otra parte,
con el mismo esqueleto,
y las mismas arterias,
como un sapo en su cueva
circundado de insectos

LLORAR A LÁGRIMA VIVA / oliverio girondo



Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

en el claro del bosque / alberto montoya


Andaba cantuarreando algunas cositas de Humet mientras la cabeza daba vueltas a estos días de enfermedad, fiebres y exceso de cama y mantas y el cancancio de esa incansable mujer que cuida mi salud y reina en mi casa. Y así que así salieron de golpe estos versos,40 minutos de trajín y bueno aquí están tanto para ella,Rosa,mi mujer,como para él para Joan Baptista Humet a modo de humilde homenaje.


EN EL CLARO DEL BOSQUE


En homenaje a Joan Baptista Humet.

A Rosa

Caminando llegué
a la voluptuosidad de su vientre,
fui duende,embrujo y simiente
y al amaparo de sus pechos
sembré mi techo con millones de agujeros.

Convoqué a la noche
y a millones de seres sin oficio
y a quien quiso acercarse
al claro del bosque
y en pleno derroche de labios y besos
nos comimos muletas y asombro
y unas veces así que así
y otras manga por hombro
nos hicimos novios del destino
y nos dimos a vivir sin papeles ni anillos.

La libertad y ese afán de sentir y dar
a veces es una agonía,
una porfía al azar y un dedal
que mal que bién,
que bién que mal,
nos mueve al compás
de soledades y compañías.

Mírese usted
del derecho y del revés
si no encuentra con quién
jugársela un día
y no deje de salir
al balcón del porvenir
por si pasa la maravilla.

Convoqué al astro sol
y dejé en los bolsillos
millones de argumentos,
entre inmensidad y firmamento,
entre piernas y sexos
hallé un mundo y lo perdí
y unas veces así que así
y otras manga por hombro
seguimos viviendo por despecho
dándole de patadas a este invento.

Caminando encontré
unos ojos y una piel,
yo,vagabundo,poeta,payaso,
al amparo de su alma
hallé mi lugar y mi parnaso.

Y aquí me quedé a vivir.

Madrugada del 4 de Febrero de 2009

jueves, 5 de febrero de 2009

De los distintos usos de la palabra ética


Juan Rosales (Desde Argentina, especial para ARGENPRESS CULTURAL)

Cuando me dicen la palabra ética, espero el telegrama de despido.

Cuando me dicen la palabra ética, calculo cuánto les dejará de beneficio.

Cuando me dicen la palabra ética, saco la otra mejilla antes que sea tarde.

Cuando me dicen la palabra ética, corro antes que llegue la Montada.

Cuando me dicen la palabra ética, veo a los chicos oliendo pegamento, quemando su ternura por algo de ilusión o de comida.

Cuando me dicen la palabra ética, afirman que el dinero (suyo) no hace la felicidad (nuestra).

Cuando me dicen la palabra ética, me acuerdo del silencio de los indiferentes y los ojos cerrados de los puros.

Cuando me dicen la palabra ética, me ofrecen ver la vida color rosa, si es que quito la vista de la vida.

Cuando me dicen la palabra ética, es que me advierten: "nadie es inocente".

Cuando me dicen la palabra ética, es que me instruyen: "gobernar no es para cualquiera".

Cuando me dicen la palabra ética, los miro persignarse ante la Bolsa y oficiar misa en la Rural.

Cuando me dicen la palabra ética, salgo de Tribunales y busco la justicia, aunque, suspiran, "la Justicia no es para este mundo".

Cuando me dicen la palabra ética, me reprochan la vulgaridad de tener hambre.

Curando me dicen la palabra ética, me aconsejan desprendimiento, porque no me han desprendido bastante todavía.

Cuando me dicen la palabra ética, electrifican los muros de sus countries.

Cuando me dicen la palabra ética, añaden: es hora de sentar cabeza y cortarse el pelo y las ideas.

Cuando me dicen la palabra ética, quieren decir "todo esto es nuestro, y guay del que lo toque".

Cuando me dicen la palabra ética, me muestran sus salones alfombrados, en tanto se nos mueren las criaturas por falta de vacunas o de agua.

Cuando me dicen la palabra ética, se lamentan porque "pobres habrá siempre" y son los mismos.

Cuando me dicen la palabra ética, es que en un lado ponen los sermones y en otro las acciones.

Cuando me dicen la palabra ética, me afirman que algún día comeremos de lo que les servimos, y en todo caso no sólo de pan mueren los pobres.

Cuando me dicen la palabra ética, me van clasificando: explotable o desechable.

Cuando me dicen la palabra ética, insisten en salvarme del pecado (y salvarse del miedo)

Cuando me dicen la palabra ética, me recuerdan no dejarme llevar por la lujuria, porque amar y soñar no dan ganancias, y al fin sólo el trabajo nos hará libres,
como en Auschwitz.

Cuando me dicen la palabra ética, insisten en que no escuche a los malos que molestan, en tanto ellos cobran su porciento.

Cuando me dicen la palabra ética, van contando las monedas para la limosna suya de cada día.

Cuando me dicen la palabra ética, me piden que no me golpee la cabeza contra su pared, porque su pared puede dañarse.

Cuando me dicen la palabra ética, me explican que ellos son mi prójimo y debo amarlos más que a mí mismo.

Cuando me dicen la palabra ética, me pintan el cielo prometido si es que me porto bien en este infierno.

Cuando me dicen la palabra ética, es porque uno debe estar en su lugar, al pie de la escalera.

Cuando me dicen la palabra ética, siento aún las cadenas, la capucha, los electrodos atados en los huevos, y la melosa voz que me exigía nombres en nombre del Señor.

Cuando me dicen la palabra ética, me exhortan a matar y a morir por sus negocios, que llaman Dios ó Patria, da lo mismo.

Cuando me dicen la palabra ética, se regocijan porque han vuelto al Templo y echado a Jesús a latigazos.

Cuando me dicen la palabra ética, es que han puesto peaje en el ojo de la aguja para que pasen sólo los camellos.

Cuando me dicen la palabra ética, añoro a mi abuelito, que no pudo soportar tanta injusticia.

Cuando me dicen la palabra ética, siento un olor a mierda que voltea…

Cuando digo la palabra ética, no es sólo una palabra.

Cuando digo la palabra ética, es que demando ¿qué han hecho de la vida?

Cuando digo la palabra ética, pienso en mis días sin pan y sin canciones.

Cuando digo la palabra ética, es que ya me cansé de estar arrodillado.

Cuando digo la palabra ética, siento que alguien me necesita como yo necesito de los alguien.

Cuando digo la palabra ética, es que empecé a dudar de los fuertes y a creer en los débiles.

Cuando digo la palabra ética, no acuso al pecador sino al pecado.}

Cuando digo la palabra ética, es que estoy con los que arrojan maíz a las palomas
y estrechan la mano del caído.

Cuando digo la palabra ética, sé que es tiempo de recordarlo todo y entender lo que se va y lo que se viene.

Cuando digo la palabra ética, quiero que el hombre y el pájaro y el árbol sean amigos.

Cuando digo la palabra ética, fraguo un ladrillo para el mundo que construirán mis nietos y sus nietos.

Cuando digo la palabra ética, quiero decir que ya no soy el que pretenden sino que puedo ser el que yo quiera.

Cuando digo la palabra ética, es que no me basta la palabra progreso (para unos pocos), y ante todo quisiera vivir de otra manera.

Cuando digo la palabra ética, se despereza el duende de la alegría, digo chau a la noche y bienvenido al día.

Cuando digo la palabra ética, vuelvo a mirar las cosas con ojos infantiles.

Cuando digo la palabra ética, digo primero está el amor, la mano amiga, el canto y la comida, las cosas importantes de la vida.

Cuando digo la palabra ética, es porque sueño con que algún día nos sentemos a compartir el pan y la poesía, y al fin Caín se abrace con su hermano.

Cuando digo la palabra ética, cuando se escapa a las calles, solidaria, y arde en los ojos que estaban apagados, ellos sacan la tropa o la chequera creyendo que somos números u objetos, y no saben que el alma no está en venta.

Y es que digo la palabra ética y creo que ya es hora de sacarla del burdel y traerla a casa.

lunes, 2 de febrero de 2009

Estadísticas del cuerpo humano



Los alimentos tardan 7 segundos en ir de su boca al estómago.

Un pelo humano puede soportar el peso de 3 kg.

El pene de un hombre medio tiene tres veces el tamaño de su dedo pulgar.

El hueso de la cadera es más sólido que el cemento.

El corazón de una mujer late más rápido que el de un hombre.

Hay alrededor de mil millares de bacterias en cada uno de sus pies.

Las mujeres parpadean dos veces más a menudo que los hombres.

La piel de un humano pesa 2 veces más que su cerebro.

Su cuerpo utiliza 300 músculos solo para mantenerse en equilibrio estando de pie.

Si su saliva no puede disolver algún alimento, no lo puede saborear.

Las mujeres ya han terminado de leer este mensaje…

Los hombres siguen midiéndose el dedo pulgar.

 
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