Valium 10 / Rosario Castellanos

A veces ( y no trates
de restarle importancia
diciendo que no ocurre con frecuencia)
se te quiebra la vara con que mides,
se te extravia la brujula
y ya no tienes nada.

El dia se convierte en una sucesion
de hechos incoherentes, de funciones
que vas desempeñando por inercia y por habito.

Y lo vives. Y dictas el oficio
a quienes corresponde. Y le das la clase
lo mismo a los alumnos inscritos que al oyente
Y en la noche redactas el texto que la imprenta
devorara mañana.
Y vigilas (oh, solo por encima)
la marcha de la casa, la perfecta
coordinacion de multiples programas
-porque el hijo mayor ya viste de etiqueta
para ir de chambelan a un baile de quince años
y el menor quiere ser futbolista y el de en medio
tiene un poster del Che junto a su tocadiscos.

Y repasas las cuentas del gasto y reflexionas
junto a la cocinera, sobre el costo
de la vida y el ars magna combinatoria
del que surge el menu posible y cotidiano.

Y aun tienes voluntad para desmaquillarte
y ponerte la crema nutritiva y aun leer
algunas lineas antes de consumir la lampara.

Y en la oscuridad, en el umbral del sueño,
echas de menos lo que se ha perdido:
el diamante de mas precio, la cata
de marear, el libro
con cien preguntas basicas (y sus correspondientes
respuestas) para un dialogo
elemental siquiera con la Esfinge.
Y tienes la penosa sensacion
de que en el crucigrama se deslizo una errata
que lo hace erresoluble.

Y deletreas el nombre del Caos. Y no puedes
dormir si no destapas
el frasco de pastillas y si no tragas una
en la que se condensa,
quimicamente pura, la ordenacion del mundo.

(1925-1974)

miércoles, 10 de junio de 2009