(A Maritchu y Eduardo Aute)
Busco cualquier pretexto
para volver allí donde tu rosa se complica,
donde su perfección se multifurca
en filos delicados y sinuosos,
en bordes palpitantes, en diminutos pozos
húmeros que me susurran invenciones.
Desde ese encalve descubro en ti
los ojos con que Ingrid de Arco, ardiendo
en la plaza del viejo del mercado de Rouen,
imploraba a los cielos el fin de su suplicio.
Y en vez de la misericordia
de un golpe de alabarda, transito
tus vidas, privadas callecitas, beso
los deslindes de su encantada arquitectura,
deletreo sus recovecos góticos, sus delicados
pliegues, turgencias y oquedades
-encajes de tu alma girando en agonía-,
hasta que te desatas en estremecimientos
y asciendes cantando como un ángel,
mártir y virginal, llamada
al fin por Tu Señor.
Busco cualquier pretexto
para volver allí donde tu rosa se complica,
donde su perfección se multifurca
en filos delicados y sinuosos,
en bordes palpitantes, en diminutos pozos
húmeros que me susurran invenciones.
Desde ese encalve descubro en ti
los ojos con que Ingrid de Arco, ardiendo
en la plaza del viejo del mercado de Rouen,
imploraba a los cielos el fin de su suplicio.
Y en vez de la misericordia
de un golpe de alabarda, transito
tus vidas, privadas callecitas, beso
los deslindes de su encantada arquitectura,
deletreo sus recovecos góticos, sus delicados
pliegues, turgencias y oquedades
-encajes de tu alma girando en agonía-,
hasta que te desatas en estremecimientos
y asciendes cantando como un ángel,
mártir y virginal, llamada
al fin por Tu Señor.
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