La poesía es un arma cargada de futuro / Gabriel Celaya


Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

jueves, 15 de enero de 2009

Receta de cocina frustrada a las finas hierbas*/




Apenas empiezo a saborearte
y ya me entran ganas de comerte
mordisquear tus orejas despacio
lamer tu cuello lentamente,
prepararte un aderezo con mi aliento
mezclar tu saliva con mis dedos.
Apenas empiezo a intuirte
y ya me entran ganas de servirte
un manjar de caricias y de halagos
invitarte a degustar mi condimento
sazonar con mis manos tu cintura
hornear el deseo a fuego lento.
Apenas empiezo a tramar la receta
cuando te deslizas con cautela hacia la mesa
y con la exquisita canela de tu boca
dispones ante mí la escapada.
Argumentas que hay exceso de alimento
y que mantienes una dieta muy estricta
me dejas rebosantes las manos de especias
y un desfile se inicia de pucheros y cazuelas.
El orégano previsto en tu mejilla
la pimienta salpicada en tu mirada
la vainilla extendida por tu nuca
la menta en tu piel y la mostaza.
El comino, el limón, la hierbabuena
el romero en tu frente, en tus labios la salvia
el azafrán y el laurel en tus hombros
por tus dientes el anís, la alcaparra.
Uno a uno los ingredientes que aguardaban tu llegada
retroceden a su lugar de origen
y yo, apenas me dispongo a iniciar la retirada
congelo en la memoria el menú del deseo
por si alguna vez te apetece paladearme
y a mí me entran ganas de evocarte
y es que apenas empiezo a conocerte
y ya siento el impulso de adobarte.

*/Gloria Bosch ("De carne y verso")/*

NO LLORES PALESTINA


NO LLORES PALESTINA

La bestia sionista está libre
cual drácula por sangre inocente
una barbarie de Israel y sus aliados
una sidímil guerra del exterminio
no entiendo, ser vejado en mi tierra
no entiendo, ser discriminado en mi cuna
no entiendo, ser expulsado de mi pais
solo se que es una guerra fascista
una barbarie sionista contra inocentes
por razones étnicas y politicas
no llores Palestina, Dios está contigo
no llores Palestina, el mundo esta contigo
no llores Palestina, hoy eres la mas grande.

Anibal Huamán V.

Mensaje del Subcomandante Marcos: "El pueblo Palestino va a resistir"

aunque no es un poema propiamente dicho, para mí son las palabras más sensibles que he escuchado en mucho tiempo..


Mensaje del Subcomandante Marcos:
"El pueblo Palestino va a resistir"

Y, tal vez, un niño o una niña de Gaza sobrevivan también. Tal vez crezcan y, con ellos, el coraje, la indignación, la rabia. Tal vez se hagan soldados o milicianos de alguno de los grupos que luchan en Palestina.

México, 11 ene. Tribuna Popular TP/Agencia Paco Urondo, gentileza de Pedro Bugani.-
Tal vez lo que voy a decir no venga al caso de lo que es el tema central de esta mesa, o tal vez sí.

Hace dos días, el mismo en el que nuestra palabra se refirió a la violencia, la inefable Condoleezza Rice, funcionaria del gobierno norteamericano, declaró que lo que estaba pasando en Gaza era culpa de los palestinos, por su naturaleza violenta.
Los ríos subterráneos que recorren el mundo pueden cambiar de geografía, pero entonan el mismo canto.

Y el que ahora escuchamos es de guerra y de pena.
No muy lejos de aquí, en un lugar llamado Gaza, en Palestina, en Medio Oriente, aquí al lado, un ejército fuertemente armado y entrenado, el del gobierno de Israel, continúa su avance de muerte y destrucción.

Los pasos que ha seguido son, hasta ahora, los de una guerra militar clásica de conquista: primero un bombardeo intenso y masivo para destruir puntos militares "neurálgicos" (así les dicen los manuales militares) y para "ablandar" las fortificaciones de resistencia; después el férreo control sobre la información: todo lo que se escuche y vea "en el mundo exterior", es decir, externo al teatro de operaciones, debe ser seleccionado con criterios militares; ahora fuego intenso de artillería sobre la infantería enemiga para proteger el avance de las tropas a nuevas posiciones; después será el cerco y sitio para debilitar a la guarnición enemiga; después el asalto que conquiste la posición aniquilando al enemigo, después la "limpieza" de los probables "nidos de resistencia".

El manual militar de guerra moderna, con algunas variaciones y agregados, está siendo seguido paso a paso por las fuerzas militares invasoras.
Nosotros no sabemos mucho de esto y, es seguro, hay especialistas sobre el llamado "conflicto en Medio Oriente", pero desde este rincón algo tenemos que decir:

Según las fotos de las agencias noticiosas, los puntos "neurálgicos" destruidos por la aviación del gobierno de Israel son casas habitación, chozas, edificios civiles. No hemos visto ningún bunker, ni cuartel o aeropuerto militar, o batería de cañones, entre lo destruido. Entonces nosotros, disculpen nuestra ignorancia, pensamos que o los artilleros de los aviones tienen mala puntería o en Gaza no existen tales puntos militares "neurálgicos".

No tenemos el honor de conocer Palestina, pero nosotros suponemos que en esas casas, chozas y edificios habitaba gente, hombres, mujeres, niños y ancianos, y no soldados.
Tampoco hemos visto fortificaciones de resistencia, sólo escombros.
Hemos visto, sí, el hasta ahora vano esfuerzo de cerco informativo y a los distintos gobiernos del mundo dudando entre hacerse patos o aplaudir la invasión, y una ONU, ya inútil desde hace tiempo, sacando tibios boletines de prensa.

Pero esperen. Se nos ha ocurrido ahora que tal vez para el gobierno de Israel esos hombres, mujeres, niños y ancianos son soldados enemigos y, como tales, las chozas, casas y edificios donde habitan son cuarteles que hay que destruir.
Entonces seguramente los fuegos de artillería que esta madrugada caían sobre Gaza eran para proteger de esos hombres, mujeres, niños y ancianos el avance de la infantería del ejército de Israel.

Y la guarnición enemiga a la que quieren debilitar con el cerco y sitio que se está tendiendo en torno a Gaza no es otra cosa que la población palestina que ahí vive. Y que el asalto buscará aniquilar a esa población. Y que cualquier hombre, mujer, niño o anciano que logre escapar, escondiéndose, del asalto previsiblemente sangriento, será luego "cazado" para que la limpieza se complete y el mando militar al mando de la operación pueda reportar a sus superiores "hemos completado la misión".

Disculpen de nuevo nuestra ignorancia, tal vez lo que estamos diciendo no venga, en efecto, al caso, o cosa, según. Y que en lugar de estar repudiando y condenando el crimen en curso, como indígenas y como guerreros que somos, deberíamos estar discutiendo y tomando posición en la discusión sobre si "sionismo" o "antisemitismo" , o que en el principio fueron las bombas de Hamas.

Tal vez nuestro pensamiento es muy sencillo, y nos faltan los matices y acotaciones tan necesarios siempre en los análisis pero, para nosotras, nosotros, zapatistas, en Gaza hay un ejército profesional asesinando a una población indefensa.
¿Quién que es abajo y a la izquierda puede permanecer callado?
¿Sirve decir algo? ¿Detienen alguna bomba nuestros gritos? Nuestra palabra, ¿salva la vida de algún niño palestino?

Nosotros pensamos que sí sirve, que tal vez no detengamos una bomba ni nuestra palabra se convierta en un escudo blindado que evite que esa bala calibre 5.56 mm o 9 mm, con las letras "IMI", "Industria Militar Israelí" grabadas en la base del cartucho, llegue al pecho de una niña o un niño, porque tal vez nuestra palabra logre unirse a otras en México y el mundo y tal vez primero se convierta en murmullo, luego en voz alta, y después en un grito que escuchen en Gaza.

No sabemos ustedes, pero nosotros y nosotras, zapatistas del EZLN, sabemos lo importante que es, en medio de la destrucción y la muerte, escuchar unas palabras de aliento.
No sé cómo explicarlo, pero resulta que sí, que las palabras desde lejos tal vez no alcanzan a detener una bomba, pero son como si se abriera una grieta en la negra habitación de la muerte y una lucecita se colara.

Por lo demás, pasará lo que de por sí va a pasar. El gobierno de Israel declarará que le propinó un severo golpe al terrorismo, le ocultará a su pueblo la magnitud de la masacre, los grandes productores de armamento habrán obtenido un respiro económico para afrontar la crisis y "la opinión pública mundial", ese ente maleable y siempre a modo, volteará a mirar a otro lado.
Pero no sólo. También va a pasar que el pueblo Palestino va a resistir y a sobrevivir y a seguir luchando, y a seguir teniendo la simpatía de abajo por su causa.

Y, tal vez, un niño o una niña de Gaza sobrevivan también. Tal vez crezcan y, con ellos, el coraje, la indignación, la rabia. Tal vez se hagan soldados o milicianos de alguno de los grupos que luchan en Palestina. Tal vez se enfrente combatiendo a Israel. Tal vez lo haga disparando un fusil. Tal vez inmolándose con un cinturón de cartuchos de dinamita alrededor de su cintura.
Y entonces, allá arriba, escribirán sobre la naturaleza violenta de los palestinos y harán declaraciones condenando esa violencia y se volverá a discutir si sionismo o antisemitismo.
Y entonces nadie preguntará quién sembró lo que se cosecha.

Por los hombres, mujeres, niños y ancianos del Ejército Zapatista de Liberación Nacional.
Subcomandante Insurgente Marcos.

México, 4 de enero del 2009. (Agencia Paco Urondo)

miércoles, 14 de enero de 2009

traspolación


TRASPOLACIÓN


El poeta no se abstiene por conveniencia porque no es socio de la muerte.
Al poeta no se le puede vetar el sentido de justicia porque es la musa de los que dejan huella.
No se puede acallar al poeta ni aún muerto,porque sus palabras:son eternas.
Y porque en la asamblea de las conciencias,

DIOS le ha cedido la palabra.

Gina Escobar

TRASPOLACIÓN

"¿Quién ha dicho que la colonización de un territorio subdesarrollado debe hacerse con el consentimiento de sus habitantes? Si así fuera… un puñado de pieles rojas reinarían en el espacio ilimitado de América." Organización Sionista de Gran Bretaña-1921.(Fuente Revista Isla Negra)


Ven , Gurión
Siéntate a descansar
a la orilla del gran río
que abriste con tus manos
en la inocente Palestina.

Ven, cebado Herzl, a beber
de los votivos cauces abiertos
por tus hijos-engendros
Irgun , Haganah y Palmach.

Continúa la barbarie,
que no alcanzan las venas
para alimentar a los carniceros
Dayan, Sneh, Rabin,
Peres ,Olmert,Baruk...

Continúa la matanza
que son insuficientes los hedores
de la sangre árabe para la
malvada ceguera de Meir.

Continúa Sion
asando carne refugiada
en el altar de "TU" terrorismo.
Dispersa ojos e intestinos
de los niños de Séfora
después de despojarla.

Otro horror lejano e inconexo
violó tus entrañas
Sigilosa se ocultó en tu vientre
para renacerse
hija tuya en Palestina.

Los colmillos de las sombras
se hundieron ávidas
en la yugular de tu pueblo
y hoy vagas repulsiva
en oscura y triste noche

buscando tu venganza
en otros cuellos.


Gina Escobar
Argentina

CONTRA EL TERRORISMO DE LOS ESTADOS POESIA Y REVOLUCION MUNDIAL. Por Hernando Ardila González*


COLOMBIA: CONTRA EL TERRORISMO DE LOS ESTADOS CONTRA LOS PUEBLOS INERMES RESPONDEMOS CON LA POESIA... MAS POESIA Y MAS POESIA QUE NO QUEDE UN SOLO POETA SIN ENVIARME UN POEMA PARA PALESTINA COMO EN MARZO LOS ENVIATEIS PARA COLOMBIA CUANDO OS DIJE COLOMBIA MUERE... DALE UN POEMA. HAGAMOS ESTA CRUZADA CON DIGNIDAD PERO CON FUERZA Y SIN RENUNCIAR A NUESTRO DERECHO A CONVOCAR A LA REVOLUCION MUNDIAL DE LOS PUEBLOS OPRIMIDOS.

HERNANDO ARDILA GONZALEZPOETA DEL MUNDO
PRESIDENTE FUNDACION PAIS SIN FRONTERAS PSF COLOMBIA


Jesús,
baja de la cruz
ponte éstos jeanes raídos
toma agua soberana del arroyo
no esa negra envenenada y gaseosa
mujer con cuerpo de cristal
que entrega diezmos, al lado…
no de la vida

Hombre,
baja de la cruz
quítate esa corona de espinas
ponte la boina oliva,
da tu órden milagrosa…
“levántate y anda” con la misión de vencer.

Hermano,
baja de la cruz
aquí están tus sandalias
recoge a poco tus cabellos
aquí están tus jeanes raídos
y el libro que en tus manos es verbo de liberación.

Vamos Amigo
baja de la cruz.,
iremos a la taberna
tomaremos unas cervezas
yo invito a la princesa
tú invitas a Magdalena
y danzaremos hasta el alba
mientras tus heridas se cierran.

Hazlo Maestro,
baja de la cruz
ponte la casaca esperanza
tiene imagen de la vida
camina entre el mustio río humano
por los niños Libaneses y Palestinos.

Señor,
apéate de la cruz
cabalga con Bolívar… te seguimos
ya no más como te tienen,
vivo te queremos
que la cruz sea solo un adorno
hasta un piercing
o un amuleto

César aún te quiere allí
se persignan los silencios
el inri es epitafio
de los sueños sublevados

Desclávate… Jesús te pido
y en la herida de tu pecho,
haz un tatuaje con el rostro de María
ella también es nuestra madre.

¡Descuélgate de la cruz Jesús!
mi comandante señor
desciende, danos tu luz
toma tu arma cargada de futuro
dispara para derribar los templos…
el Sixtino y la Sinagoga
y enmudécelos para que no usen tu parábola
cuando vestidos de oro los jerarcas
oferten planes para ir al cielo.

Yo aquí estoy camarada
esperando tu orden de batalla
no de rodillas, porque de pie tú me necesitas

Yo aquí estoy Jesús maestro
bebiendo de tu verbo
en el coro que entona tu grito de batalla
“Amaos los unos a los otros…
bienaventurados los perseguidos… mi paz os dejo, defendedla”.

Yo estoy aquí ya, Jesús descrucificado
Soy en ese mar de incontables aguas militantes
que anegamos recuperando la tierra prometida
luego de tu gesta libertaria.

Señor vino…!
El príncipe Uday y la Gaitana
José Antonio, Manuela e Inkarrí
Guataipuru, Tupac y Cuacthemoc
Araucanos, Mapuches, Caribes y Cheyennes.

Señor vino…!
El Libertador Simón Bolívar
Pancho Villa y Zapata
Marcos, Martí, Camilo Farabundo, Sandino
y Ernesto Che Guevara.

Señor Vino…!
Rafael Uribe Uribe y Jorge Eliécer Gaitán
Gandhi y Martin Luther King
Venezuela, Bolivia,
Ecuador y Nicaragua.
Chile, Argentina, Paraguay y Brasil, están en la senda
y en el camino hay más por venir.

Es corinto tu palabra,
Anfictionía y realidad
no es tu pueblo elegido,
el que excluye las vidas inocentes
con auspicio de los siete
el santo pontífice silencio
la bendición del pentágono
que también es una estrella,
disparando desde cada punta
a las cinco casas hermanas,
su honda no es contra Goliat.

Tu pueblo ahora y siempre
somos nosotros los negros,
amarillos, mestizos y mulatos,
indios desterrados, con historias invisibles
hechos con piel de tabaco
con genes de maíz
y derechos aplazados,
nos bañan ríos salados
que erosionan las mejillas,
somos artesanos de palabras libres
y liberadoras
con sonrisas de café,
mate
y tequila

caminantes con miradas de sol
sembrando pasos bajo la luna
para cosechar el nuevo amanecer.

… Jesús
ese es tu ejército de paz
tu nación
que te pide
… bendito comandante amigo,
¡baja ya
de esa no bendita cruz!

Hernando Ardila González*, POETA del MUNDO:
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=590

lunes, 12 de enero de 2009

LOS SANTOS INOCENTES. Por Juan pan García*


ESPAÑA: Al comprobar que nadie se mueve ahora para alzar sus voces contra este crimen contra la Humanidad, no dejo de recordar las palabras de Bertold Brecht:


“Un día vinieron a por los comunistas, pero dado que yo no era comunista, no me preocupé.
Luego vinieron por los curas, pero yo no era creyente y no hice caso.
Otro día se llevaron a los judíos, pero yo no era judío y no me molesté.
Un día vinieron a por mí, y nadie hizo nada.”

Ave metálica y maldita
Cuyo alimento es la sangre de inocentes
Hierro y fuego son tus excrementos
Carroñera, buscas entre los despojos
El trofeo para tus vitrinas

Palestina:
Tierra yerma cubierta de cadáveres
Qué horribles máquinas allanarán
Tus plazas y calles
Para cultivar naranjas con zumos de sangre

¿Cuántos Herodes en jerusalén
enviarán sus huestes a
matar a tus hijos?
¿Cuántos de éstos deberán derramar
su sangre para que el mundo despierte?

Israel:
Reclamas una tierrra que no es tuya
¡nunca lo ha sido!
Desde el principio te enamoraste de ella
Cuando saliste de Egipto la ocupaste
Matando ancianos, mujeres y niños
No es tu tierra
¡Nunca lo ha sido!
Fueron las armas las que hablaron
Con sangre firmaron las escrituras

En la ceremonia sangrienta,
Ingleses y americanos, tus amigos
del crimen fueron testigos
Pero al igual que Cristo, uno de tus hijos,
Israel, por tus crímenes
¡Yo te maldigo!

Por Juan pan García*, POETA del MUNDO:
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_europa.asp?ID=4955

Ahora nuestro deseo, es Paz y Amor, allá en el mar de lagrimas!!! Por Pascual E. ALEJO RETTIZ*



PERÚ: A su voz y llamado estamos de pie siempre, por ello nos preocupa los ultimos acontecimientos que viene sucediendo en el oriente lejano entre nuestros hermanos, y sobre estas decadas de intervención y enfrentamiento militar, de guerras irrazonables, elevamos unos versos que fueron difundidos al mundo a traves de la Prensa Mundial, y los deseo compartir con esta cruzada humana y mundial...!, que se adjunta al presente con el ruego de su difusión.

Ahora nuestro deseo, es Paz y Amor, allá en el mar de lagrimas!!!


No, no hay felicidad en mi alma!!!,
Saludos,
'Hermano y Amigo del Alma'
Perú - Lima, 31 de diciembre de 2008
Pascual E. ALEJO RETTIZ


“HERMANOS Y AMIGOS DEL ALMA”

“A los pueblos en guerra, nuestra esperanza
del fin a la metralla y las bombas asesinas!”PEAR

¡Abran paso!, vengo de América
de aquel Perú andino,
aun vivo entre alboradas de balas trilladas,
allá estoy junto a ustedes disipando sus gritos de dolor!

¡Ay!, mujeres, hombres, jóvenes y niños
Avancen. Corran de la guerra y del hambre mortal que mata.
En esta esquina de la vida siento gemir al mundo.
Es de noche. Hay frío. El fin llega a todos!.

¡Hermanos de mi Alma!, del mundo cristiano
dame la bandera de tus sufrimientos
para agitarla sin descanso hasta lograr la Justicia
y la paz universal para todos!,
porque también estoy en tus batallas
explotando en mil partículas las emociones de la muerte!

No hay patria y libertad, si por un pan se muere!.
No hay paz y democracia, sin la razón de participar!
Estoy aquí con el verbo inmortal en transito
de pie siempre adelante por el camino de la dignidad!

Por: Pascual E. ALEJO RETTIZ* POETA del MUNDO:
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=2399

No más GUERRA, NO MAS GUERRAAAAAAAAAA!! Por Rina Tapia de Guzmán*


COLOMBIA: Estoy tan triste pero tan triste, con la desesperanza a cuestas, soy incapáz de repetir felíz año nuevo , Felices pascuas, dónde felices, cuándo felices ¿es que no pertenecemos a este planeta? todos pero absolutamente todos debiéramos unir nuestras voces para gritar a pulmón lleno: No más GUERRA, NO MAS GUERRAAAAAAAAAA!!



¡OH! TRISTE 2009

Porqué inventaron laS palabras
Navidad, Año Nuevo, Epifanía,
Día de acción de gracias
será para ¿confundir,distraer
alucinar a la humanidad?
Hay invasión no de marcianos,
sino de desalmados, criminales,
descerebrados, alienados
locos por el poder y la supremacía,
sin un dios de cualquier color,
sin un arquitecto universal,
son destructores, con dioses
de la gran tecnotogía,
las bombas los misiles,
los tanques, helicópteros
y todo lo que arrase con pueblos,
sembrando la muerte,
¿cambio de siglo?
¿cambio de mentalidad?
¡nó! crecimiento de odio,
venganza, perversidad
degeneración, desenfreno.
Naciones en manos de enajenados
dementes, perdieron la memoria,
olvidaron el holocausto ¿o en el
recibieron entrenamienrto?
Detengan yá sus arnmas,
las siglas no disparan, no mueren.
¿No mas muerte ! Claman los niños.
las madres, el pueblo civíl, ¡No más!..
Siempre guerra, siempre muerte,
la causa, ¿una porción de tierra?,
¿fuentes de agua?,¿ pozos de petróleo?
o ¿depósito de armas nucleares?
cual el sofisma para justificar
el desbocarse de estas mentes DEMENTES.

Enero 4 2009

Rina Tapia de Guzmán*, POETA del MUNDO:
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=4615

HOMBRES TRISTES. Por Ady Yagur*



ISRAEL: Estimado compañero y amigo poeta LUIS ARIAS MANZO, Te envio este poema que llamo 'HOMBRES TRISTES' ...llamado a la PAZ entre los pueblos del mundo... grito de esperanza ...rocio que moja el alma... Nosotros los poetas debemos utilizar el instrumento de las PALABRAS para salvaguardar la vida y así entonar nuevos himnos de PAZ y CORDURA entre los pueblos y SEÑALARLES el camino de la amistad y comprension, para que el mundo en que vivimos, y que han de vivir otras generaciones futuras, sea más humano y placentero SOBRE la tierra..


HOMBRES TRISTES
------------------
Hombres tristes
calles sin portales
la GUERRA extiende sus brazos
hiriendo la carne de los vivos
más allá del dolor y la incertidumbre..
Las hojas se miran azoradas
ante la mirada TRISTE de los hombres
frente a la tragedia que desgarra el alma..
y que llamamos GUERRA..
Teñidos de sangre yacen los muertos
en la vera del camino con su mirada cristalina
y el alma se encoge como un musgo en la neblina
CESEMOS LAS LUCHAS HERMANOS
y demosnos las manos abrazando a la vida..
fuente de anhelos dulce vagar de sueños
eco curtido de nuevas esperanzas..
Voy a dibujar una sonrisa
y despertar a las flores que sueñan
voy a llamar a los vivos para que escuchen mi voz
mensaje humilde balbuceo de VERDES palabras ..

Ady Yagur*, POETA del MUNDO:
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_asia.asp?ID=4247

recetas de miseria

RECETAS DE MISERIA

A los madres y niños palestinos

Gira hueca la ciruela verde del mundo
y un galope de acero estalla el infierno.

¿En qué fábrica forjaron
tanto corazón de hielo,
tanto nervio de mármol,
tanta sed de vampiro?

Eran niños de mano abierta
y alma de pájaro en flor
trepados a nubes de luz
y risas de sol amigo,
y ahora sólo son muertos,
carne inocente hecha trizas,
arropada en cunas de metralla.
Y ahora sólo tristeza de pantano hondo,
de tierra abierta y sepulcro,
ceñidos por el frío de su abrazo.

Una madre grita: ¡Ladrones!
porque alguien robó el futuro
y dejó sin vida el horizonte.
El dolor llora luto
en cada esquina del orbe
mientras yo pregunto:
¿Hasta cuando seguirá
en su puesto el loco carnicero
repartiendo recetas de miseria?

Enero 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
http://www.eltallerdelpoeta.com/

Poema de Obed Juan Vizcaíno Nájera: Palestina.


No podemos permanecer de brazos cruzados,
cuando niños, niñas,
adolescentes y jóvenes,
ancianos y ancianas,
están muriendo en esa tierra ancestral,
que vio nacer al Salvador de toda la Humanidad.

No podemos permanecer con los corazones insensibles,
cuando mueren las esperanzas de la humanidad,
por obra y gracia de la maldad y de la ambición.

No podemos permitir que el estallar de las bombas
sea el idioma que impere en el mundo.
Destrucción de casas y escuelas,
hospitales y mezquitas,
Iglesias y pesebres.

Se destruye a la humanidad,
con nuevos y feroces holocaustos,
se acaban los juegos y las sonrisas,
los parques están vacíos y destrozados.

Madres y padres que abrazan con dolor,
a sus niños y niñas moribundos o asesinados.
Atentado contra los sueños de miles de personas,
se construyen muros y trincheras,
prepotencia de quienes creen en principios de razas superiores,
escondidos en religiones sin caridad y sin sentido,
han hecho de Dios un juguete impotente que manipulan,
desde escritorios y empresas trasnacionales.

Dios sanguinario y vengativo,
sediento de muerte y de llantos.
Lleva cuentas de explosiones y muertes,
de hogares destruidos y cadáveres destrozados.
Conducen al inocente de nuevo al gólgota,
Calvario de dolores y martirios.
Sed de sangre de un imperio que crucifica,
que se lava sus manos ensangrentadas,
en un gesto hipócrita de democracia y libertad.

No podemos seguir con los ojos cerrados,
no podemos seguir ignorando que en otras partes,
se masacra a todo un pueblo con la complicidad
de gobiernos y Organizaciones mundiales,
que no reconocen en los pueblos asesinados,
ningún derecho a la vida,
ninguna esperanza.

No podemos permanecer tranquilos o tranquilas,
cuando en otras partes se asesina a personas,
que pudieran ser nuestros hijos e hijas,
padres y madres,
hermanos y hermanas.

08 / 01 /2009.

domingo, 11 de enero de 2009

habla el subcomandante marcos sobre palestina... IMPRESIONANTE!!

este texto me ha hecho llorar literalmente.... estas palabras son conmovedoras...

ché comandante / nicolás guillén










para descargar el poema: http://www.divshare.com/download/6235069-84a



Che Comandante
Nicolás Guillén
Cuba, 1902-1989
1964

No porque hayas caído
tu luz es menos alta.
Un caballo de fuego
sostiene tu escultura guerrillera
entre el viento y las nubes de la Sierra.
No por callado eres silencio.
Y no porque te quemen,
porque te disimulen bajo tierra,
porque te escondan
en cementerios, bosques, páramos,
van a impedir que te encontremos,
Che Comandante,
amigo.

Con sus dientes de júbilo
Norteamérica ríe. Mas de pronto
revuélvese en su lecho
de dólares. Se le cuaja
la risa en una máscara,
y tu gran cuerpo de metal
sube, se disemina
en las guerrillas como tábanos,
y tu ancho nombre herido por soldados
ilumina la noche americana
como una estrella súbita, caída
en medio de una orgía.
Tú lo sabías, Guevara,
pero no lo dijiste por modestia,
por no hablar de ti mismo,
Che Comandante,
amigo.

Estás en todas partes. En el indio
hecho de sueño y cobre. Y en el negro
revuelto en espumosa muchedumbre,
y en el ser petrolero y salitrero,
y en el terrible desamparo
de la banana, y en la gran pampa de las pieles,
y en el azúcar y en la sal y en los cafetos,
tú, móvil estatua de tu sangre como te derribaron,
vivo, como no te querían,
Che Comandante,
amigo.

Cuba te sabe de memoria. Rostro
de barbas que clarean. Y marfil
y aceituna en la piel de santo joven.
Firme la voz que ordena sin mandar,
que manda compañera, ordena amiga,
tierna y dura de jefe camarada.
Te vemos cada día ministro,
cada día soldado, cada día
gente llana y difícil
cada día.
Y puro como un niño
o como un hombre puro,
Che Comandante,
amigo.

Pasas en tu descolorido, roto, agujereado traje de campaña.
El de la selva, como antes
fue el de la Sierra. Semidesnudo
el poderoso pecho de fusil y palabra,
de ardiente vendaval y lenta rosa.
No hay descanso.
¡Salud, Guevara!
O mejor todavía desde el hondón americano:
Espéranos. Partiremos contigo. Queremos
morir para vivir como tú has muerto,
para vivir como tú vives,
Che Comandante,
amigo.


De Tengo, 1964

sábado, 10 de enero de 2009

a ti / jaime saenz

A ti
Jaime Saenz


Al calor de tu forma progresa mi sangre, en el aire
de sueño
el clima para lo solo eres tú
-una sombra canta para ti en el fondo del agua al
compás de mi corazón
y en tu mirar mis ojos están silenciosos por la música
al soplo de la luz,
en el cielo y en la oscuridad.

Esta noche reuno tu forma,
el eco de tu boca en medio de una olvidada canción
-y te doy un abrazo.

viernes, 9 de enero de 2009

nacer hombre / adela zamudio

Nacer Hombre
Adela Zamudio

Cuánto trabajo ella pasa
Por corregir la torpeza
De su esposo, y en la casa,
(permitidme que me asombre)
tan inepto como fatuo
sigue él siendo la cabeza,
porque es hombre.

Si alguna versos escribe
-?De alguno esos versos son
que ella sólo los suscribe?;
(permitidme que me asombre)
Si ese alguno no es poeta
¿por qué tal suposición?
-Porque es hombre.

Una mujer superior
en elecciones no vota,
y vota el pillo peor;
(permitidme que me asombre)
con sólo saber firmar
puede votar un idiota,
porque es hombre.

Él se abate y bebe o juega
en un revés de la suerte;
ella sufre, lucha y ruega;
ella se llama ?ser débil?,
y él se apellida ?ser fuerte?
porque es hombre.

Ella debe perdonar
si su esposo le es infiel;
mas, él se puede vengar;
(permitidme que me asombre)
en un caso semejante
hasta puede matar él,
porque es hombre.

¡Oh, mortal!
¡Oh mortal privilegiado,
que de perfecto y cabal
gozas seguro renombre!
para ello ¿qué te ha bastado?
Nacer hombre.

desapareció el silencio

Creo que son más que reflexiones, son sentimientos que sacan palabras convertidas en poemas, como el de Juani: … El general se parapeta / tras un muro:/ cómodo despacho / desde el que da órdenes con mano férrea, sin temblar; y en el de Teresa "que la unión de los hombres conscientes, vencerá a la guerra que desatan otros hombres insensatos" y en el clamor del hermano y poeta Dr. Ernesto Kahan, "…¡Defiéndelos Padre! . Es tu Palabra Señor la que sostiene nuestras vidas, nos salvas y renuevas nuestros espíritus, eres nuestro amparo y fortaleza. Dios amado: en pie, te clamo y derramo en ti como mar mi corazón, alzo mis manos por nuestras vidas y la Paz en Palestina y el mundo entero. Heme otra vez de ti, con este corazón que te susurra y ruega. Afuera los perros bulliciosos ladran a las sombras. Esta noche deseo comprender tu voluntad."
Yo nací en Nicaragua, mi papá y mi mamá, los dos eran hijos de inmigrantes palestinos, originarios de la ciudad de Belén, se establecieron en Nicaragua desde 1913; siempre hemos estado ligados a la causa Palestina; estaba en Beirut con la OLP en 1982, viví los tres meses de bombardeos de junio a agosto, experimenté en carne propia lo que hoy vive la población en Gaza; hoy mi memoria retorna a Beirut, siempre lo mismo, solo que ahora multiplicados los escombros y las muertes, a pesar de ello no logran debilitar la fortaleza del pueblo palestino.
Les dejo un poema que escribí cuando viajaba sobre las aguas del Mar Mediterráneo, salí evacuada en uno de los grupos de la OLP, nos correspodio refugiarnos en Siria, viajabamos en un barco griego que integraba "las fuerzas de paz"





Desapareció el silencio.

Desafío caminos llenos de tumbas.
Versos rebeldes reúnen sangre y muerte.
Me anegan brumas
perennes,
insurrectas.

Voces de niños,
despezados
me llaman,
gritan un adiós detenido en mi sangre.

Centellea el nacionalismo infinito de mi padre;
se aloja en el sufrimiento de este pueblo,
en el dolor
asido a mi linaje.

En el Líbano se apagó la risa;
lloré y volví a llorar mi origen;
mis palabras arremeten contra las trincheras
velan la sangrienta tumba de Beirut.

Anhelos de paz estremecen lemas y mandatos.

Me deslizo esparcida en la nostalgia.

Partimos buscando olivos,
y jazmines nuevos.

Los Fanton hirieron todos mis poemas,
mientras Fairous nos despedía con su canción:
Le Beirut…

Suad Marcos F.
Mar Mediterráneo, 1982

¿QUE LES QUEDA A LOS JOVENES? / mario benedetti


¿Qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?

¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza y con la lluvia y los relámpagos y con el sentimiento y con la muerte esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno /
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente.

hablando con ella en la franja de gaza



hablando con ella en la franja de gaza

yo solo quería escucharte
pequeña amiga
pero solo escuché un silbido penetrante
y una violenta explosión inesperada.

y entonces me quedé hablándole
toda la tarde
a tus bellos ojos negros
abiertos como dos claveles melancólicos/
muy cerquita de tu cabeza
arrancada de su cuerpo
por un maldito misil del sionismo asesino.-

/aldo luis novelli
/poeta – narrador - ensayista
/neuquén- patagonia – argentina

EN UNA CALLE DE GAZA / alberto montoya



EN UNA CALLE DE GAZA

Despierto de un largo sueño
alcoholizado por el invento navideño,
en la pantalla decenas de muertos en el suelo
envueltos en sábanas,mantas que no evitan,
que no pueden tapar la verguenza del mundo,
este agudo dolor,esta impotencia que siento.

Dios está con ellos,viaja en sus helicópteros
y despliega una plaga de muerte en los misiles
que una y otra vez caen sobre ciudades,plazas,
escuelas,hospitales,mercados y calles,
desayuno con los cuerpos de niños destrozados
y las lágrimas no pueden recomponerme el alma.

¿Cómo es posible tanta impunidad?
¿Cómo es posible justificar tanto despropósito,
cruel,criminal,desmedido y desproporcionado?.
El cordero se trocó en lobo y devora con odio
a víctimas inocentes que luchan por sobrevivir.

Me tapo la cabeza de olvido,cierro los ojos,
los misiles siguen cayendo,aumentan los muertos,
millares de heridos,decenas de niños mutilados
por el simple hecho de jugar en sus calles,
por el simple hecho de ser palestinos.

Dos tercios del mundo evitan la condena
enredados en metafísicas demagogias,
el Papa también evita lo evidente
conjugando religión y mecardotecnia,
¿Cómo es posible que este pueblo fuese
el elegido por un Dios que pregonaba el amor?

Israel sobrevivió al exterminio y Estados Unidos
le tendió la mano,la plata,aviones y tanques
y de ave fenix pasó a ser el ángel de la muerte.
Israel se convierte en el gran asesino de Oriente
y juntos dejan un negro rastro de dolor y masacre,
ojalá su mismo Dios al infierno los condene.

¿Cómo es posible tanta impunidad?
¿Cómo es posible justificar tanto despropósito,
cruel,criminal,desmedido y desproporcionado?.
El terror bíblico del apocalipsis en manos judias,
mortal estrella de fuego cayendo sobre Palestina.

Cierro los ojos,elevo al cielo la cabeza,
se abre un abismo de dolor en el universo,
las estrellas están de luto,se desangran,
millares de heridos,decenas de niños mutilados,
Dios cayó asesinado esta navidad en una calle de Gaza.

Alberto Montoya Alonso
Aguadulce 8 de Enero de 2009

«Nunca te venció noche tan clara» Salvatore Quasimodo



Nunca te venció noche tan clara
Si te abres a la risa y parece que tocas
Una escalera de astros
Que ya bajo en el sueño, rodando,
Para situarme atrás, en el tiempo.

Dios era entonces temor de estancia clausurada
Donde un muerto reposa,
Centro de toda cosa,
del cielo y del viento, del mar y de la nube.

Y aquel arrojarme a la tierra,
Aquel gritar alto el nombre en el silencio,
Era dulzura de sentirme vivo.

(De "Aguas y Tierras", 1920-1929)

tres cielos


Dentro de un ámbito líquido
dentro a su vez de un batiscafo gaseoso
navega, detenida, pendiente del cielo. Mano de niño.
De no conocer la certeza del color
Solo claro oscuro le rodea
mil entes oscuros atestando un vagón.
Tres cielos afuera es noche, todos emigran. Detenidos.
El ámbito líquido contiene un casco de cuerpo entero
Mientras el gaseoso,
mil entes ociosos y la mano de Dios. Niño con balde.

Ambito tercero, la punta de una estrella conduce al sol.

korge

La cabeza del poeta

La cabeza del poeta

Me corté la cabeza
la puse en un plato
y se la llevé a mi doctor
–No tiene nada, me dijo
sólo está al rojo vivo
arrójala al río y veremos
la arrojé al río junto con las ranas
y entonces fue que hizo un gran alboroto
empezó a cantar canciones extrañas
a crujir espantosamente y a aullar
la tomé y me la puse de nuevo en el cuello
recorrí frenético las calles
con una verde cabeza hexagonal de poeta.

Tomado de El utensilio, 1971

Miltos Sajtouris*

El poeta soldado
No he escrito poemas
en medio de estallidos
en medio de estallidos
pasó mi vida
Un día temblaba
otro me estremecía
en el miedo
en el miedo
pasó mi vida
No he escrito poemas
no he escrito poemas
sólo cruces
clavo
en sepulcros.
Tomado de Los espectros o
La alegría en la otra calle, 1958

Estruendos mudos





¿Y los intelectuales? ¿Dónde veranean? ¿En cuántos idiomas se callan? ¿O es que esperan el premio Jerusalén?

Y ese poeta borrachoso y alguna vez divertido que tiene la voz guarapera y desprecia a todos los que no se emborrachan y esnifan y jura que es el Guinsberg de la calle de las pizzas, ¿en qué cocina de Torre Tagle sirve y con qué bocaditos se atraganta?

Repúblicas del silencio, torres de jade, almas con sordina, viejos apolillados, jóvenes veletas, pendejos de todas las falanges:

¿Dónde están que nadie los oye mientras los niños son troceados en Gaza?

¿Que esos niños están muy lejos y no nos conciernen?

Gaza está aquí nomás, a tiro de Al Jazeera: ustedes son los que están lejos.

Además, valgan verdades, a ustedes ni los niños de Lima les conciernen.

Las becas Fullbright, las becas Guggenheim, las becaciones, las vacaciones, las contemplaciones: todo eso, muchachos, los ha sacado de la historia, los ha librado del dolor, los ha vuelto esa prosa oscura y fingidamente autista, esa poesía que se empeña en no decir nada y lo logra admirablemente, esa manera tan bien pagada de hacerse los cojudos.

De los viejos, digamos, hechas las excepciones tan escasas y visibles, no cabe esperar mucho. La mayor parte de ellos envidia a Pablo Macera, que se cansó de ser honesto y bailó para Fujimori mientras tramaba la pensión de la 20530 (diez mil trescientos soles que se lleva cada mes por haber estado sesenta días en el Congreso).

Los viejos empezaron a volverse incrédulos cuando ya nadie creía en ellos. Así pasa cuando la procesión va por dentro.

Pero, ¿y los jóvenes?

Nadie dice que salgan a las calles y quemen banderas. Eso sí que puede estar pasado de moda.

¿Pero no pueden decir algo, escribir algo, balbucear algo, gritar un poco, enviar cartas, llorar por los niños de Gaza que son los mismos de Sabra y Chatila?

¿Y el señor Abugattás? ¿No es que era medio palestino? ¿Cómo están las exportaciones de textiles, señor Abugattás?

¿Y el señor Mufarech está de acuerdo con la ruleta de las balas israelíes? ¿O sólo hay tiempo para hacerse la cara de nuevo?

¿Y los Saba? ¿Tampoco tienen nada que decir? ¡Pues qué bien que lo dicen!

Y así sucesivamente.

¿Es que en el Perú ya está la Fox News?

El silencio de la mayor parte de los periodistas tiene una explicación servil.

Pero el silencio de los poetas y de las poetas, como se dice ahora, es un estruendo mudo, una afonía oportunista, una manera de congraciarse con lo peor.

En Gaza los niños son bombardeados.

En el Perú los niños pueden morir más despacio, en la cámara lenta de la tuberculosis y la anemia, caídos por el plomo de La Oroya.

En Gaza y en el Perú, en suma, los niños se mueren por causas evitables.

Pero a los intelectuales eso no les importa.

A los poetas y a las poetas no les importa.

A los novelistas que no han leído a Arguedas pero adoran a Bayly les importa menos.

A toda esa tribu la convencieron de que si su obra se metía con la realidad, entonces la realidad se metería con ellos y con ellas.

Y entonces nada de críticas arregladas en el dominical de “El Comercio”. Nada con la mafia malogradaza de los cuetos. Nada con postular a becas de los Estados Unidos, donde viven los faverón y despachan los viejos que el sistema desbravó hace un montón de años.

Por eso es que en mucho de lo que se publica, todo parece de cartón o mineralizado, abstracto hasta la desaparición del hombre, amoratado a golpes de evasión.

El sistema les dijo: no se contaminen y ellos no se contaminaron. Trabajan en quirófanos (donde opera el sistema).

Creen que si una rabia auténtica cruza por su prosa o tensa su poesía, entonces vendrán los viejos amaestrados en Texas y les dirán:

-Hum, suena a poesía social y a populismo literario. Mala cosa.

Y entonces tendrán que guardar sus pasaportes y sus venias.

Por eso odian al pobre de Juan Gonzalo Rose, que amó tanto a los demás que su poesía parece un parque para enamorados, un asilo, un colegio que sirve de refugio, un templo de la cólera.

Y por todas estas razones estos muchachos creen que hablar de Gaza infecta y hablar de la pobreza impertérrita te vuelve anecdótico y hablar de las mentiras de la aldea global ensucia lo que debe parecer siempre aséptico y salido de un laboratorio de palabras.

¿Qué ensucia Gaza, en realidad?

No ensucia nada.

Porque la página en blanco –blanca como un mandil desinfectado- sigue en blanco después de ser llenada con esas frases que son como las buganvilias estériles y que están hechas para entusiasmar a los que creen que escribir es una manera de hacerse con un puesto en la cola de las visas.

Páginas que se quedan en blanco. Páginas en blanco que están más en blanco que nunca cuando son editadas (y aplaudidas por la crítica políticamente correcta).

Páginas blancas, pálidas de miedo.
-----------

extraído del diario la Primera

miércoles, 7 de enero de 2009

los justos / jorge luis borges

Los justos

Jorge Luis Borges

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

martes, 6 de enero de 2009

un poema.. los niños.. las niñas... palestina



El poema, escrito por una joven Palestina del campo de refugiados de la playa de Gaza pocos días antes de que la mataran de un disparo en la cabeza, es un reflejo del sentimiento palestino

... No tengo carnet de identidad
todo lo que sé es que soy palestina.
Escribí esto para todos mis hermanos palestinos
si me preguntas por mi carnet de identidad
no lo sé,

sólo sé que soy palestina aquí
soy la hija de la libertad
no me preguntes.

La flor del naranjo,
el azahar somos los palestinos.
El olor de la libertad
te dice que soy la hija de la Intifada,
desde las montañas de las piedras,
soy palestina.

Me han quitado el carnet hecho por los israelíes
pero no pueden quitarme el amor a mi patria
que está en mi corazón.

Soy la hija de la tierra, y del mar y del desierto.
Me quitaron el carnet de identidad los nazis del mundo,
los israelíes.

Me llevan al juzgado para condenarme.

La ocupación, la represión no serán para siempre
hay que ser fuerte para liberarse de las cadenas

«Ama el cisne salvaje» / Luis Rogelio Nogueras


La Habana, 1944-1985

No intentes posar tus manos sobres su inocente
cuello (hasta la más suave caricia le parecería
el brutal manejo del verdugo).
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(su voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).
No remuevas el agua de la laguna
no respires
para ser tuyo
tendría que morir.

Confórmate con su salvaje lejanía
con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).
No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.

viernes, 2 de enero de 2009

POETAS (cincuenta años) / fernando rojas



venid poetas, poetizas
venid que les espero

hijos de la buena y de la mala
venidos de la hierba, del suelo
de la nada que de repente vaga

venid con sus metáforas y sus anáforas
con sus manos de fuego para quemar el tiempo

venid que los espero
con el vino y el humo
la noche que se asusta de vernos
un pedazo de infierno

venid
con sus alas de cielo

decidme tres verdades en un verso
tres mentiras iguales
y una historia larga

hacedme vulnerable como el siempre
irreversible y claro

transparente volátil

venid y con sus garras

venid y con sus palabras blandidas quemad el alba


Fernando Rojas
enero 1, 2009

POESÍA / jimmy calla colana

La poesía que ahora escribo
es muy simple.
Es mi sentimiento
pidiéndote comprensión.
Es la poesía
que quiere acabar
con la hipocresía y la vil traición.
La poesía será mi conciencia
y mi pensamiento.
Pero será también
la prosa humana que quiere una gran
transformación.
Que el pueblo salga a las calles.
que luche por la insurrección.
Los hombres con el puño en alto
y las mujeres igual,
todos juntos, hombro a hombro,
avancemos por nuestra liberación.
Porque aquí está mi poesía
con la antorcha de llama azul
con las banderas invictas
de nuestra gran liberación.
Por eso es que escribo
con infinita devoción,
y con inquebrantable convicción
esta dulce redención
que este nuevo año sea de reflexión
lucha y combate por una ansiada revolución.

Un poema para Gaza...

Gracias por permitirme participar en este espacio, Cheqa... Seguro que no podré seguir tu ritmo, pero algo aportaré desde aquí.

Comienzo con este poema de Remi Kanazi, desgraciadamente vigente, que encuentro en el blog ...desde mi libertad!!... de Alejandra. Ella lo toma de Rebelión.


Un poema para Gaza

Remi Kanazi
Global Research
Traducido del inglés para Rebelión por Germán Leyens





Nunca conocí la muerte hasta que vi el bombardeo de un campo de refugiados

Cráteres repletos de tobillos desfigurados y torsos esparcidos

Sin señal de una cara, sólo un grito desvaneciente

Nunca comprendí el dolor

Hasta que una niña de siete años aferró mi mano

Me miró con sus suaves ojos marrones, buscando respuestas

Pero yo no tenía ninguna

Tenía aliento mudo y plumas secas en mi bolsillo trasero

Que no podían llenar páginas de comprensión o resolución

En su otra mano tenía la llave de la casa de su abuela

Pero no pude abrir la celda que enjaulaba a sus hermanos mayores

Dijeron: nuestras hondas lanzaron sueños para que el otro lado sienta la presencia de nuestro padre

Artesano

Construyó casas donde nadie construía

Y cuando cayó, guardó silencio

Una bala calibre .50 desgarró su cuello y sus cuerdas vocales

Demasiado cerca del muro

Su martillo debe haber sido un arma

Él debe haber sido un arma

Usurpando montes y demografías de asentamientos

Así que su hija estudia matemática

Siete explosiones por ocho cuerpos

Igual cuatro resoluciones del Congreso

Siete helicópteros Apache por ocho aldeas palestinas

Igual silencio y una segunda Nakba

Una tasa de natalidad menos su tasa de natalidad

Igual un mar y 400 aldeas re-erigidas

Un Estado más dos pueblos… y no puede dejar de llorar

Nunca conoció la revolución o la ecuación adecuada

Lágrimas sobre el papel con la yema de sus dedos

Buscando respuestas

Pero sólo tiene maestros

Mira hacia el cielo y ve estrellas de David que demuelen la escualidez con misiles hellfire

Ella recuerda palabras y recuerdos de su último abrazo antes de volverse y caer

Ahora bombea agua sucia de pozos, mientras los asentamientos dividen y vencen

Y el asesino de su padre sentado frente a la playa con jerga europea

Ella recuerda palabras, mientras ellos piensan en reversa

En nociones obscenas y confusión indígena


¡Es nuestro país!, dijo ella

Tiene siete años

¡Es nuestro país!, dijo ella

Y no necesita un libro de historia o un maestro de escuela

Tiene estos muros, este cielo, su campo de refugiados

No conoce la ecuación adecuada

Pero ve mis plumas secas

Ya no espera mis respuestas

Sólo sujeta la llave de su abuela… buscando tinta



Remi Kanazi es colaborador frecuente de Global Research. Las fotos las tomo del blog de Alejandra.

jueves, 1 de enero de 2009

2009

miércoles, 31 de diciembre de 2008

2009


parafraseando a silvio: que este año sea amable, querible, besable..
que venga la esperanza!
y que el amor engendre la maravilla...
que seamos un tilín mejores y mucho menos egoístas!

un abrazo nuevoañero desde mi cheqa...

Para el hombre, el poeta, el forjador de sueños



la polilla.. rosa... o la mamina es una tropera cubana... una mujer revolucionaria con un corazón inmenso y la sangre roja y una vida luchadora... en el año 2005 la abracé y la adopté como mamina :) ella nos ha regalado esta joya que es un homenaje a silvio rodríguez, a la tropa, a la amistad, al amor...

espero que como dice silvio, el año que viene sea amable, querible, besable.. que se acaben las guerras, que defendamos la alegría como una trinchera -como dice benedetti- y que seamos un tilín mejores y mucho menos egoístas -de nuevo silvio-....

de paso dar la bienvenida a este espacio a pedro quien también colaborará en el blog con su gusto natural por la poesía roja rojita, de corazón, de palabras con sentido!

y para quienes han quedado en la huella de este año, para quien acogió mi corazón y mi vida, para quien sin pensarlo me robó sueños e ilusiones y sin pensarlo me hizo creer de nuevo en el amor.. para tí un abrazo donde estés, ahí estás mejor.. así te recuerdo mejor.. así duele menos..


Gracias, por que por ti, como dijo otro amado de los dioses
"somos mucho más que dos"


Una vez un hombre
-O más bien
casi un proyecto de hombre-
se dijo una canción.
Y la acunó en la cárcel
que formaban sus delgadas costillas.
Y voló la canción
escapando
enredándose luego
en las seis cuerdas de una guitarra.


Un hombre
que un día
imaginó que hacía
sólo una canción.
Y la cantó.
Entonces, la canción reclamó sus hermanas,
Y todas ellas
salieron a recorrer parajes
a navegar amores
a buscar unicornios
a encontrar causas y deshacer azares.


Y un día esa canción,
todas esas canciones
formaron un jardín
y allí libaron colibríes,
crecieron flores en arribas
-y abajos-
en nortes, pero más en sures:
crecieron en sonrisas y en risas
en lágrimas
y hasta en algunas peleas
tempestuosas.


Y el hombre que soñara la canción
encontró en el jardín su casa
y supo que sin él, no habría jardín,
ni sonrisas, ni amantes
(ni alguno que otro niño concebido
con su voz como telón de fondo…)


Y gritamos entonces,
-más que cantar, gritamos-
que sin ti, poeta, cantor, aprendiz de toda brujería,
seríamos, no más, sencillamente,
que guijarros rodantes,
lejanos, separados, desconocidos
por caminos lejanos.


Ahora, por ti, Silvio Rodríguez,
Somos algo más importante:
Somos TROPEROS.




Rosa, Polillosa y tropera
En diciembre 30 y 2008

martes, 30 de diciembre de 2008

centrifugados canallas / alberto montoya / mi duende..


No hay felicidad que no esté a tres pasos del fracaso,
ni fracaso que se eternice sin llegar a ver la luz,
nos deseamos mejores y mejorables,nos abocamos
con intención y camino y un poco de suerte
a las razones que imponga el instinto del porvenir.

Accidentes y tormentas,centrifugados del futuro,
razones difusas entre sentimientos claros y duros,
enanas,ananos,magos,duendes,brujas,brujos,
amantes valientes,payasos,bufones,juglares,
alcurnias inconclusas,locuras dispares.

Reina de mi casa,carcelera de mi cueva,
qué haría yo sin tu ansia en las labores del sentir,
qué destino sería el tuyo,qué delirio el mío,qué cantar,
qué verso,qué sino el nuestro si condenados
a la corriente del rio nos negamos a nadar.

Contrasentidos,depresiones y cansancio,
sellos con misivas del presente,amuletos sin suerte,
tontoselhaba,tontoselculo,gilipollas,idiotas,
anacoretas,malabaristas,cobardes,pusilánimes,
abolengos de pesadilla,penitencias en tránsito.

Reminiscencias de viejas cuentas,velas que no se apagan,
campanas que despiertan de su siesta y claman,
galopes de oficio errado,testigos y jurado,
acosados de malestares,acusados,convictos,perdonados
culpables,felices al fin y al cabo de ser flor y abeja.

Temores y dolores,sensaciones,inventos,disputa,
plazos,eventos del invierno,cerillas sin cabeza,
bacalaos y babosas,lagartos y lagartas,arañas,
cabrones y cabronas,perras,gatitos en decadencia,
noblezas sin conciencia,almas vacias,rastreras.

¿De cuántas maneras es posible vestirse,disfrazarse,
desnudarse el corazón,helarse de espanto?
¿De cuántas maneras se asesinan hombres y amantes,
niños,niñas que emergieron de la magia de amarse?
¿De cuántas maneras nos es posible la vida?.

Por qué cantamos / mario benedetti



Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

Usted preguntará, por qué cantamos?

Si nuestros bravos quedan sin abrazo
la Patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

Usted preguntará, por qué cantamos?

Si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

Usted preguntará, por qué cantamos?


Cantamos porque el río está sonando
y cuando suena el río /suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

Cantamos porque el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

Cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota

Cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

Cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.



Conjugaciones

De vez en cuando es bueno
Ser consciente
De que hoy
De que ahora
Estamos fabricando las nostalgias
Que descongelarán
Algún futuro.


Mario Benedetti

TEORÍA Y PRÁCTICA / mario benedetti


Señoras y señores
hoy trataremos del imperialismo
tema difícil si los hay
y a veces engorroso de sitiar
en sólo media hora de pésimas noticias

en consecuencia intentaré abordarlo
tal como en un pasado alegre y misterioso
se solía abordar los bajeles piratas
quiero decir
de un modo irregular

digamos por ejemplo
que una campana suena a lo lejos mansa
y purifica el diálogo y se queda
como el sol en las copas de los árboles

a pesar del calor el horizonte
se pone su bufanda
y unos pájaros sueltos y agilísimos
la recorren
y no son golondrinas

nada de eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que una muchacha quiebra la mañana
con sus caderas móviles
sus ojos perentorios
sus labios de cosecha
su paso que no pasa
y el muchacho espera invencible y modesto
la incluye en su destino la estudia poro a poro
y así centineleándola
se atreve o no se atreve

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que un niño escucha el mundo y decidiéndose
le echa su bocanada de candor
aprende cómo son sus pies y se los come
discute con el techo y lo convence
llora para variar y porque sabe
que a su alarido comparece el seno
con su promesa láctea y esa piel
que le gusta sentir junto a los párpados
y sabe que es feliz aunque no sepa
qué precio va a pagar o qué desprecio

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que un viejo está aprendiendo el alfabeto
y clave en su memoria los diptongos
y las esdrújulas que son tan cómodas
porque llevan acento indiscutible
tiene rostro de cuáquero este viejo
pero el alma la tiene de resorte
y escribe llubia porque en su campito
nunca vio que lloviera con ve corta

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que una máquina late en el delirio
dice ruidosamente su producto
y las manos lo ayudan lo enderezan
lo limpian lo acicalan y lo envasan
manos que se conocen hace años
y hace años se mojan y se secan
se dan la bienvenida y los adioses
se preguntan se llaman se responden
se apoyan en la máquina materna
que dice su producto y carraspea
y cuando las ve juntas veteranas
suelta dos o tres lágrimas de aceite

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que en la serena noche conyugal la pareja
hizo un hijo porque le dio la gana
y le ha dado la gana porque sabe
que un hijo es el profeta cotidiano
irá anunciándolos de sol a sol
irá diciendo a todos que es un hijo
y se alimentará con insolente
apetito y probará la patria
como si fuera pan caliente y nuevo

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que la frontera pierde sus aduanas
y hasta nos invadimos los unos a los otros
nos prestamos volcanes y arroyitos
y cobre y antropólogos y azúcar
y lana y proteínas y arcoiris
y alfabetizadores y durmientes
y poetas y prosistas y petróleo
y el contrabando queda para el viento
y para los amantes migratorios

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que la lluvia y el sol nos pertenecen
también el sobrecielo y el subsuelo
las provincias de nuestro corazón
y el territorio de nuestro trabajo

somos iguales ante los iguales
en un mundo de pares y sin otros
una linda locura de los cuerdos
y cierta estratagema de justicia
vamos poniendo tildes a presagios
que se cumplieron o se están cumpliendo
en un comienzo fuimos sólo islas
ahora somos urgentes archipiélagos

tampoco eso es el imperialismo

y digamos por último
que tenemos la noche y nuestra casa
y un reloj que no cuenta hacia la muerte
la ciencia avanza tanto que ha logrado
aislar el virus de la xenofobia
y la patria es ahora un salado bautismo
que va de mar a mar
y los abismo siguen existiendo
aunque nadie se arroje a su silencio

siempre es duro vivir pero se vive
dentro de las esclusas de la vida

y una vez más afirmo
nada de esto es el imperialismo

confío no haber sido demasiado sectario
en el enfoque teórico del tema

señoras y señores
acaba de avisarme un compañero
que afuera nos esperan los señores gendarmes
tal vez para brindarnos alguna clase práctica

deseémonos coraje
y buena suerte

he dicho
muchas gracias
(M.B)

RETABLO DE IDA Y VUELTA (LABERINTOS II) / alberto montoya / mi duende

Todos los días parten estelas de colores,
dibujando en la noche trazos imposibles,
piedra y camino,silencio,polvo y grito,
misterios encadenados a un número,un nombre.

Todos los dias mudamos en el lavabo
el alma sudada de los dias pasados,
cogemos los zapatos,la muda temprana,
viajando a la incertidumbre cotidiana.

Estaciones y trenes,
siempre abiertas,siempre presentes,
rutas del suicidio a la certeza de las heridas,
rutas de gloria,rutas sin vida,
vagones,asientos,desnudos,sedientos,
destinos seguros,inciertos,alegres,molestos.

Todos los días sin horarios ni taquillas,
cogemos billete de desahucio y de maravilla,
gente corriente que corre,que siente,
gente urgente que gana y que pierde.

Estaciones y trenes,
siempre abiertas,siempre presentes,
rutas sobre rutas de amores y odios,
rutas de miseria sobre la fiebre del oro,
andenes y prisas sobre esperas,
bancos,maletas,bolsos,bolsas,pareceres,
mentiras y verdades de sueños pendientes.

Todos los días rehacemos el viaje,
despertamos dormidos en mundos reales,
nos echamos a la calle y miramos de frente
al futuro que agoniza en cada presente.

Todos los días parten estelas de colores,
abren arcoiris en la oscuridad de la noche,
corazones y sangres que se desbordan
entre ser estrella o un número o un nombre.

22 de Diciembre 2008

Despedida a George Bush


De Carlos Angulo Rivas, poeta y escritor peruano, desde Canadá

Dos zapatos volaron, presidente Bush
dieron la vuelta al mundo
en ochenta minutos por segundo
diría el poeta César Vallejo;
bajaste la cerviz de puro miedo
cayó tu arrogancia por los suelos.


¡Perro! De los malditos eras tú
no el pobre animalito de tus paseos.
¡Bien hecho! Elevó la voz el universo
¡Miserable! Bien merecido dijeron otros
miserable fue tu paso por la Casa Blanca
¡miserable! ¡miserable! ¡miserable!
palabra de despedida, de un millón de muertos.


¡Miserable! Reza el membrete consciente de la gente
tu nombre sólo en la galería de los prontuarios
en la historia de los zapatos a raudo vuelo.


El miedo se pintó en tu rostro
y no eran bombas "inteligentes"
ni armas de destrucción masiva
sólo zapatos de olor a pueblo herido
zapatos humildes cansados de pisar
cementerios, cárceles, calles vacías.


Qué incapacidad de amor, qué infierno
la oscura noche de las pesadillas, la tragedia.


Babilonia arrojó su pena en un latido
mutiló su grito en la garganta
ahogado en llamas, luz ciega, humaredas
arrastrando a cuestas el horror de las visiones
la niña ensangrentada, el hombre mutilado
cargados en brazos de auxilio
gritando, gimiendo, llorando
en rauda carrera, nerviosa energía.


Bush de un dogal pasea su perro
En jardines pródigos de verde frescura
¿Quién es el animal? Me pregunto
¿el que menea su cuerpo y bate la cola?
¿o el amo de la sonrisa insolente?


¿Quién? Los jueces humanos se preguntan:
uno ladra de alegría natural,
el otro de furia voraz, incontenible.

viernes, 26 de diciembre de 2008

La gente sola / Julio César Silvain

¿Has visto la gente sola?

Caminar la oscura calle con luz de mercurio
la metálica luz sin párpados.
Pesarle el pie la noche sola
acosada de mano lenta
oscuridad misteriosa de guante.

Amor-temor de ventanas.
Deseo de pierna sola
queriendo entrar, entrando
encontrando nada
y el taco que sigue
interminable, nuevo, desgastado.

¿Has visto la gente sola?

¿Me has visto?
¿Te has visto?

¿Alguien nos me vio buscándonos?
Huyéndonos.

Caminar la vela tendida de un banco de plaza
que no conoce el viento.

Entrar al aire
y a la vieja aguja del reloj
que por oficio se olvidó del tiempo.

Anda sola la gente sola
apretad de manos.
¿La has visto?

¿A quién me le pregunto
le pregunto, me digo?

Mañana-Ayer-Hoy

Pero ahora es un costado
en cada sitio

¿Has visto la gente sola?


(...)

domingo, 21 de diciembre de 2008

 
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