Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.
En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.
amantes / alejandra pizarnik
una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío
UNA TIERRA SIN MEMORIA
MI TORO, NO VA A MORIR...
«Aute y parte», un homenaje entre la música, la pintura y la literatura al veterano cantautor
La
inocencia
A estas intempestades de la travesía,
con viento en proa y sin cuaderno
de bitácora al timón,
quiero creer que aún existe algún vigía
que espere, tras el horizonte,
una asombrosa aparición.
Porque si es cierto
que no quedan singladuras
que lleven a otros faros lejos
del tesoro en el arcón,
pongamos rumbo al puerto de las sepulturas
donde reposa la otra luz,
la que dio vida al corazón...
Porque vivir
no es más que una inconfesada delincuencia
cuando no queda ni la incandescencia
del fuego que se fue
la inocencia, la inocencia...
Y cuando la mirada es sólo un catalejo
para viajar por laberintos
donde el dato es religión,
aún creo en la pregunta , que hay tras el espejo
en donde se produce la osadía
de la Reflexión.
Porque si es cierto que sólo existe lo cierto
y que los sueños son el aire
que le dio la sinrazón,
levantaré una gran columna en el desierto
para soñar que soy un sueño
y que los sueños , sueños son...
Porque vivir
no es más que una inconfesada delincuencia
cuando no queda ni la incandescencia
del fuego que se fue
la inocencia, la inocencia...
A estas intempestades de la travesía,
con viento en proa y sin cuaderno
de bitácora al timón,
quiero creer que aún existe algún vigía
que espere, tras el horizonte,
una asombrosa aparición.
Porque si es cierto
que no quedan singladuras
que lleven a otros faros lejos
del tesoro en el arcón,
pongamos rumbo al puerto de las sepulturas
donde reposa la otra luz,
la que dio vida al corazón...
Porque vivir
no es más que una inconfesada delincuencia
cuando no queda ni la incandescencia
del fuego que se fue
la inocencia, la inocencia...
Y cuando la mirada es sólo un catalejo
para viajar por laberintos
donde el dato es religión,
aún creo en la pregunta , que hay tras el espejo
en donde se produce la osadía
de la Reflexión.
Porque si es cierto que sólo existe lo cierto
y que los sueños son el aire
que le dio la sinrazón,
levantaré una gran columna en el desierto
para soñar que soy un sueño
y que los sueños , sueños son...
Porque vivir
no es más que una inconfesada delincuencia
cuando no queda ni la incandescencia
del fuego que se fue
la inocencia, la inocencia...
Julio Cortázar - Rayuela
Toco
tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si
saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y
me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer
cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la
cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí
para
dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
tal como el agua / antonio preciado
Parto de que me bebo este poema,
de que yo siempre sueño cataratas,
de que no en vano se me va la lengua
si, aunque se atoren las palabras secas,
cuando empujo mi sed,
empieza el agua.
Empieza el agua buena de los niños
el agua niña del alegre charco,
el agua de los lunes,
los domingos,
el agua primordial de todo el año;
el agua audaz que se decide a ola,
el agua firme que horadó la roca,
el agua torrencial que me ha mojado;
el agua lavandera de la casa,
el agua pobre que jamás descansa,
el agua que anda a pie por los sembrados;
el agua perspicaz que al coco trepa,
el agua que pensó con la cabeza,
el agua sabia que colmó el milagro;
no el agua tonta que confió en la arena,
no el agua boba que se dio a la pena,
no el agua insulsa que se ha vuelto santa,
no el agua que se enjuaga los pecados,
no el agua dolorida de la lágrima,
no el agua boquiabierta de la gárgara,
no la gota voraz como un océano,
no el agua mansa resignada a poco,
no el agua muerta de los ahogados
ni el aguasangre de mi pueblo roto.
de que yo siempre sueño cataratas,
de que no en vano se me va la lengua
si, aunque se atoren las palabras secas,
cuando empujo mi sed,
empieza el agua.
Empieza el agua buena de los niños
el agua niña del alegre charco,
el agua de los lunes,
los domingos,
el agua primordial de todo el año;
el agua audaz que se decide a ola,
el agua firme que horadó la roca,
el agua torrencial que me ha mojado;
el agua lavandera de la casa,
el agua pobre que jamás descansa,
el agua que anda a pie por los sembrados;
el agua perspicaz que al coco trepa,
el agua que pensó con la cabeza,
el agua sabia que colmó el milagro;
no el agua tonta que confió en la arena,
no el agua boba que se dio a la pena,
no el agua insulsa que se ha vuelto santa,
no el agua que se enjuaga los pecados,
no el agua dolorida de la lágrima,
no el agua boquiabierta de la gárgara,
no la gota voraz como un océano,
no el agua mansa resignada a poco,
no el agua muerta de los ahogados
ni el aguasangre de mi pueblo roto.
sábado, 21 de abril de 2012
¿Por qué la poesía debe existir? / Juan Garrido
Hoy soy un verso hecho mierda en las calles
Con olores a cadáveres y flores que no saben de abrazos
mis dedos ya no cortan la piel que se desnuda sin amanecer.
Hoy espero, espero un vacío que se haga vino
Y me emborrache de ti, ¿no sé?
Hoy espero que anochezca, y me tenerme a la cama
Y jugar a dormir. Y jugar a reír a quedarme mudo
Mandar todo a la punta del cerro.
Quien soy poeta o un viejo culiao jugando a enamorarte.
terra / caetano veloso
Terra
Caetano Veloso
Quando eu me encontrava preso
Na cela de uma cadeia
Foi que vi pela primeira vez
As tais fotografias
Em que apareces inteira
Porém lá não estavas nua
E sim coberta de nuvens...
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?...
Ninguém supõe a morena
Dentro da estrela azulada
Na vertigem do cinema
Mando um abraço prá ti
Pequenina como se eu fosse
O saudoso poeta
E fosses a Paraíba...
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?...
Eu estou apaixonado
Por uma menina terra
Signo de elemento terra
Do mar se diz terra à vista
Terra para o pé firmeza
Terra para a mão carícia
Outros astros lhe são guia...
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?...
Eu sou um leão de fogo
Sem ti me consumiria
A mim mesmo eternamente
E de nada valeria
Acontecer de eu ser gente
E gente é outra alegria
Diferente das estrelas...
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?...
De onde nem tempo, nem espaço
Que a força mãe dê coragem
Prá gente te dar carinho
Durante toda a viagem
Que realizas do nada
Através do qual carregas
O nome da tua carne...
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?...
Na sacada dos sobrados
Da velha são Salvador
Há lembranças de donzelas
Do tempo do Imperador
Tudo, tudo na Bahia
Faz a gente querer bem
A Bahia tem um jeito...
Terra! Terra!
Por mais distante
O errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
Terra!
domingo, 8 de abril de 2012
kansada / livia díaz
No lo sé, querida pero cansa...tener miedo y estar aterrada...
No lo sé, querida pero cansa
tener miedo y estar aterrada
cansa, no encontrar una oportunidad
rascar en tierras con truco
hurgar en bolsas sin fondo
cavilar en silencio para no hacer ruido
corroer dientes yertos
saberse madre de hijos esclavos
heredar triunfos patentados en la diferencia
y no poder ser otredad
Livia Diaz
jueves, 8 de marzo de 2012
Fuera de los brazos de un amor / Charles Bukowski
fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra.
me he salvado de morir en la cruz
por una dama que fuma marihuana
escribe cantos y cuentos,
y es mucho más amable que la última,
mucho mucho más amable,
y su sexo es tan bueno o mejor.
no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,
más placentero es olvidar a un amor que no
cumplió
como todo amor
finalmente
no perdura...
más placentero hacer el amor
en la playa en Del Mar
en la habitación 42 y después de todo
sentado en la cama
tomando buen vino, hablando y tocando
fumando.
escuchando las olas...
he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...
volviéndome salvaje adentro
mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...
fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra
no es placentero morir en la cruz,
más placentero es escuchar tu nombre susurrado en
la oscuridad.
martes, 28 de febrero de 2012
La Copianditis / Eduardo Galeano
Modernización, motorización. El estrépito de los motores no deja oír las voces que denuncian el artificio de una civilizacion que te roba la libertad para despues vendértela, y que te corta las piernas para despues obligarte a comprar automóviles y aparatos de gimnasia. Se impone en el mundo y como único modelo posible de vida la pesadilla de las ciudades donde los autos gobiernan. Las ciudades latinoamericanas sueñan con parecerse a Los Ángeles, con sus ocho millones de automóviles dando ordes a la gente. Aspiramos a ser la copia grotesca del vertigo. Llevamos cinco siglos de entrenamiento para copiar en vez de crear. Ya que estamos condenados a la copianditis, quizá podriamos elegir nuestros modelos con un poco mas de cuidado.
Tomado de "Patas Arriba" - Eduardo Galeano
Me declaro culpable...
Nazareno Saudade (Colaboración para ARGENPRESS CULTURAL)
Me declaro culpable..
De saber lo que ha querido decir Pichon-Rivière al escribir: "Por los que están, por los que vendrán"
De sentir a plenitud a Galeano con: "La vida es darse; no hay alegría más grande"
De aclamar a Silvio cuando escucho: "Yo he preferido hablar de cosas imposibles, porque de lo posible se sabe demasiado"
De que se me enchine la piel cuando Allende da su último discurso en Radio Magallanes: "La historia es nuestra y la hacen los pueblos"
De admirar a Víctor Jara: "No me asusta la amenaza, patrones de la miseria"
De entender a plenitud a Simón Rodríguez: "Yo quise hacer de la tierra un paraíso para todos. La hice un infierno para mi"
De maldecir cuando Luis Pastor canta: "Duérmete mi niño, que es mejor no ver; lo que aquellos lobos han hecho con él"
De tener un hueco en el estomago cuando Lila Downs entona: "Maquiladora sólo un recuerdo será algún día y la cosecha tu propio fruto será algún día; y a la desaparecida le harán JUSTICIA..."
De vanagloriar a Serrat: "Que esos no se han enterado; que Carlos Marx está muerto y enterrado"
De comprobar día a día la triste verdad que Ali Primera nos grita: "Usted no lo va a creer, pero hay escuelas de perros y les dan educación, pa' que no muerdan los diarios; pero el patrón hace años, MUCHOS años que está mordiendo al obrero"
De poner ojo Remi cuando escucho a Manu Chao: "INFINITTA TRISTEZA viento de Washington…"
De hacerme las Preguntitas sobre Dios de Atahualpa Yupanqui: "Hay un asunto en la tierra, más importante que Dios; y es que naide escupa sangre pa' que otro viva mejor... ¿Que Dios vela por los pobres? Tal vez si o tal vez no, pero es seguro que almuerza en la mesa del patrón"
De dormir arrullado bajo el: "Duerme, duerme negrito, que tu mama está en el campo... negrito"
De algún día repetir la: "Última carta a una madre" de Javier Heraud
De interpelar la subjetividad de Daniel Viglietti: “Lo haremos tu y yo (por brazo un fúsil), nosotros lo haremos (por luz la mirada), tomemos la arcilla, es de madrugada…”
De enamorarme de la niña que me habló del "Bolo" Flores *
De tener nauseas al leer que en México existe el tercer hombre más rico del mundo, de saber que 50 millones de pobres en este país, ni juntando el patrimonio de toda su vida alcanzarán sus 49 mil mdd.
De IDENTIFICARME con Marx: "Hay que ser muy bestias; para no hacerse responsables de la desgracia ajena"
De no contestar el teléfono, de tener que decirle adiós a mis compañeros de 30 años.
De todo esto y mil cosas más me declaro culpable; por todo esto, por ellos brindo esta noche...
*Ahora que te has ido, también suelo decir: Mi exilio es de llanto.
sábado, 31 de diciembre de 2011
qué dirá el santo padre / violeta parra
Miren como nos hablan
de libertad
cuando de ella nos privan
en realidad
Miren como pregonan
tranquilidad
cuando nos atormenta
la autoridad
Qué dirá el Santo Padre
que vive en Roma
que le están degollando
a sus palomas?
Miren como nos hablan
del paraíso
cuando nos llueven penas
como granizos
Miren el entusiasmo
por la sentencia
sabiendo que mataban
a la inocencia
Qué dirá el Santo Padre
que vive en Roma
que le están degollando
a sus palomas?.
deseos de año nuevo..
Si me dijeran pide un deseo, preferiría un rabo de nube, que se llevara lo feo y nos dejara el querube. (Silvio Rodríguez)
Octavio Fraga Guerra | Para Kaos en la Red
www.kaosenlared.net/noticia/video-peticiones-visperas-ano-nuevo
Manuel López Oliva (Cuba)
Es la hora de pedir nuestros deseos. Es la hora de atomizar los odios para darle paso a la lucidez. Es también el gran minuto para reflexionar cuanto hemos hecho por esta tierra y cuanto aún falta por hacer, en esta casa de todos.
Inventario
Pido un mundo de paz pero con memoria. Para que no se tuerce el futuro con ese pasado de guerras fratricidas. Donde los poderosos afincan sus lanzas contra los desposeídos de esta tierra.
Pido gloria para todos los hombres y mujeres de este mundo, pero para todos. No hay gloria completa
mientras haya un solo hombre o una sola mujer envuelta en la pobreza. En la exclusión social o el desamparado.
Pido que cada ser humano tenga acceso real y definitivo a alimentarse dignamente. Los troqueles del mercado no son los verdaderos veladores de esta gesta. Nos toca hacer labor para que las ansias se calmen, para que el alimento no sea un genocida negocio.
Pido salud para todos, mucha salud. Es hora de aniquilar toda esa parafernalia farmacéutica que inventa dolores y anula la posibilidad de curar a pueblos, naciones o continentes por no disponer de los recursos financieros ante un derecho impostergable.
Pido que la solidaridad no sea una meta o el momento para la medalla. Ha de ser nuestra dama de noche, nuestro amanecer, nuestra compañía. Hemos de hacer obra cada día pues la tarea es ardua.
Pido cultura y educación para que todos podamos hablar como iguales. Para que nuestra palabra sea respetada que no significa compartida. Solo desde la cultura y la educación es posible lograr esta gran meta.
Pido lo que todos debemos tener, un espacio para nuestras vidas. Un lugar habitable donde sembrar amor, cultura y educación. Un refugio donde hacer poemas, metáforas o libros enteros. Desde la palabra también me alimento.
Pido que cada día seamos más los que soñemos por un mundo mejor. Debemos andar en paso apretado para anular la mentira, la hipocresía, el miedo, la barbarie, la tortura y esa oleada guerrerista que anda desatada vestida con aires de democracia.
Pido un congreso de niños y niñas, pues a ellos también debemos escucharlos. Son la esperanza de este planeta, que nos reclama un cambio de vida ante sus faldas. Nos toca sembrar para que la tierra siga siendo la gran casa de todos.
Silvio Rodríguez escribió estos versos y los hizo canción, los vistió de deseos.
Rabo de nube (1977)
Autor: Silvio Rodríguez
Si me dijeran pide un deseo
preferiría un rabo de nube,
un torbellino en el suelo
y una gran ira que sube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.
Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
que se llevara lo feo
y nos dejara el querube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.
Nota: La obra de artes plástica que acompaña este texto se titula: “La extraña historia de un niño que dormía con un pez”.
viernes, 30 de diciembre de 2011
feliz navidad / frei betto
Feliz Navidad a los que secan
lágrimas en el consuelo de la fe y
plantan en la tierra de la vida
las semillas del porvenir.
Y a los que crían hipocampos en acuarios de misterio
y conocen la geometría de la cuadratura del círculo.
Feliz Navidad a quien se emborracha
de chocolate en la curda pasional
de la lucidez critica y no teme
pronunciar palabras allí donde
la mentira cose bocas y enjaula conciencias.
Y a todos los que con el rostro limpio
de los maquillajes de Narciso,
doblan las rodillas a la dignidad de los carboneros.
Feliz Navidad a todos los que saben
volar sin exhibir las alas
y abren caminos con los propios pasos,
exultantes por los ecos de profundas nostalgias.
Y a los que descifran enigmas sin revelar Inconfidencias
y, desnudos, abrazan epifanías bajo cascadas de magnolias.
Feliz Navidad a los que saborean
aleluyas en los bosques en que
disfrutan ángeles barrocos
y nadan su gordura dejando los
cabellos blancos flotar sobre la
saciedad de años bien vividos y
a todos los que escuchan la Sinfonía cósmica
y, en los salones de la Vía Láctea,
bailan con los astros al ritmo de incertezas siderales.
Feliz Navidad también a los infelices,
a los tibios y a los pusilánimes,
a los que dejan escurrir la vida
por la rejilla de la mezquindad
y, en el calor de sus apegos,
ven sus días evaporarse como el rocío
calentado por el sol del verano.
Quiera Dios que renazcan con el
niño que se acomoda
en corazones dibujados en forma de pesebres.
lunes, 26 de diciembre de 2011
Poema a la clase media / mario benedetti / fé de erratas
atendiendo el pedido de María quien me escribió para comentarme que el poema "a la calse media" aunque se lo ha atribuido por mucho tiempo a mario benedetti, ella nos lo aclara: El poema clase media no es de Benedetti, lo escribió el argentino Daniel Cézare, durante el lockout de las patronales sojeras en el 2008.- Muchas gracias Maria.
Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.
Desde el medio mira medio mal
a los negritos,
a los ricos, a los sabios,
a los locos,
a los pobres.
Si escucha a un Hitler
medio le gusta,
y si habla un Che
medio también.
En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras).
A veces, solo a veces, se da cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.
Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.
domingo, 11 de diciembre de 2011
Benditos malditos VI / joaquín sabina
LXXIV
BENDITOS MALDITOS VI
Para Nacho y Virginia
Bendito sea el indocumentado
morito hacinadito en su patera,
los pañales del hijo del pecado,
la dictadura de la primavera.
Benditos sean los cultos robinsones,
los récords que no salen en el Guinness,
los nacos, los pied noir, los segundones,
los adultos que lloran en los cines,
la penitencia de los penitentes,
la decadencia de los decadentes,
las aflicciones de los afligidos,
las anginas del tonto de la clase,
las Duncan, las Meninas, los Ducasse,
los alias falsos de los perseguidos.
Que Dios nos libre de los comerciantes.../ nicanor parra
Que Dios nos libre de los comerciantes
sólo buscan el lucro personal
que nos libre de Romeo y Julieta
sólo buscan la dicha personal
líbrenos de poetas y prosistas
que sólo buscan fama personal
líbrenos de los Héroes de Iquique
líbrenos de los Padres de la Patria
no queremos estatuas personales
si todavía tiene poder el Señor
que nos libre de todos esos demonios
y que también nos libre de nosotros mismos
en cada uno de nosotros hay
una alimaña que nos chupa la médula
un comerciante ávido de lucro
un Romeo demente que sólo sueña con poseer a Julieta
un héroe teatral
en convivencia con su propia estatua
Dios nos libre de todos estos demonios
si todavía sigue siendo Dios.
viernes, 2 de diciembre de 2011
Preguntas y respuestas / nicanor parra
¿Qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?
-claro que vale la pena
-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?
-claro que vale la pena
-¿pregunto yo si valdrá
la pena comer centolla
valdrá la pena criar
hijos que se volverán
en contra de sus mayores?
-es evidente que sí
que nó
que vale la pena
-Pregunto yo si valdrá
la pena poner un disco
la pena leer un árbol
la pena plantar un libro
si todo se desvanece
si nada perdurará
-tal vez no valga la pena
-no llores
-estoy riendo
-no nazcas
-estoy muriendo
Mujeres / nicanor parra
La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores
Terminarán sacándome de quicio.
hasta luego / nicanor parra
Ha llegado la hora de retirarse
Estoy agradecido de todos
Tanto de los amigos complacientes
Como de los enemigos frenéticos
¡Inolvidables personajes sagrados!
Miserable de mí
Si no hubiera logrado granjearme
La antipatía casi general:
¡Salve perros felices
Que salieron a ladrarme al camino!
Me despido de ustedes
Con la mayor alegría del mundo.
Gracias, de nuevo, gracias
Reconozco que se me caen las lágrimas
Volveremos a vernos
En el mar, en la tierra donde sea.
Pórtense bien, escriban
Sigan haciendo pan
Continúen tejiendo telarañas
Les deseo toda clase de parabienes:
Entre los cucuruchos
De esos árboles que llamamos cipreses
Los espero con dientes y muelas.
Defensa de Violeta Parra / nicanor parra
Dulce vecina de la verde selva
Huésped eterno del abril florido
Grande enemiga de la zarzamora
Violeta Parra.
Jardinera
locera
costurera
Bailarina del agua transparente
Árbol lleno de pájaros cantores
Violeta Parra.
Has recorrido toda la comarca
Desenterrando cántaros de greda
Y liberando pájaros cautivos
Entre las ramas.
Preocupada siempre de los otros
Cuando no del sobrino
de la tía
Cuándo vas a acordarte de ti misma
Viola piadosa.
Tu dolor es un círculo infinito
Que no comienza ni termina nunca
Pero tú te sobrepones a todo
Viola admirable.
Cuando se trata de bailar la cueca
De tu guitarra no se libra nadie
Hasta los muertos salen a bailar
Cueca valseada.
Cueca de la Batalla de Maipú
Cueca del Hundimiento del Angamos
Cueca del Terremoto de Chillán
Todas las cosas.
Ni bandurria
ni tenca
ni zorzal
Ni codorniza libre ni cautiva
Tú
solamente tú
tres veces tú
Ave del paraíso terrenal.
Charagüilla gaviota de agua dulce
Todos los adjetivos se hacen pocos
Todos los sustantivos se hacen pocos
Para nombrarte.
Poesía
pintura
agricultura
Todo lo haces a las mil maravillas
Sin el menor esfuerzo
Como quien se bebe una copa de vino.
Pero los secretarios no te quieren
Y te cierran la puerta de tu casa
Y te declaran la guerra a muerte
Viola doliente.
Porque tú no te vistes de payaso
Porque tú no te compras ni te vendes
Porque hablas la lengua de la tierra
Viola chilensis.
¡Porque tú los aclaras en el acto!
Cómo van a quererte
me pregunto
Cuando son unos tristes funcionarios
Grises como las piedras del desierto
¿No te parece?
En cambio tú
Violeta de los Andes
Flor de la cordillera de la costa
Eres un manantial inagotable
De vida humana.
Tu corazón se abre cuando quiere
Tu voluntad se cierra cuando quiere
Y tu salud navega cuando quiere
Aguas arriba!
Basta que tú los llames por sus nombres
Para que los colores y las formas
Se levanten y anden como Lázaro
En cuerpo y alma.
¡Nadie puede quejarse cuando tú
Cantas a media voz o cuando gritas
Como si te estuvieran degollando
Viola volcánica!
Lo que tiene que hacer el auditor
Es guardar un silencio religioso
Porque tu canto sabe adónde va
Perfectamente.
Rayos son los que salen de tu voz
Hacia los cuatro puntos cardinales
Vendimiadora ardiente de ojos negros
Violeta Parra.
Se te acusa de esto y de lo otro
Yo te conozco y digo quién eres
¡Oh corderillo disfrazado de lobo!
Violeta Parra.
Yo te conozco bien
hermana vieja
Norte y sur del país atormentado
Valparaíso hundido para arriba
¡Isla de Pascua!
Sacristana cuyaca de Andacollo
Tejedora a palillo y a bolillo
Arregladora vieja de angelitos
Violeta Parra.
Los veteranos del Setenta y nueve
Lloran cuando te oyen sollozar
En el abismo de la noche oscura
¡Lámpara a sangre!
Cocinera
niñera
lavandera
Niña de mano
todos los oficios
Todos los arreboles del crepúsculo
Viola funebris.
Yo no sé qué decir en esta hora
La cabeza me da vueltas y vueltas
Como si hubiera bebido cicuta
Hermana mía.
Dónde voy a encontrar otra Violeta
Aunque recorra campos y ciudades
O me quede sentado en el jardín
Como un inválido.
Para verte mejor cierro los ojos
Y retrocedo a los días felices
¿Sabes lo que estoy viendo?
Tu delantal estampado de maqui.
Tu delantal estampado de maqui
¡Río Cautín!
¡Lautaro!
¡Villa Alegre!
¡Año mil novecientos veintisiete
Violeta Parra!
Pero yo no confío en las palabras
¿Por qué no te levantas de la tumba
A cantar
a bailar
a navegar
En tu guitarra?
Cántame una canción inolvidable
Una canción que no termine nunca
Una canción no más
una canción
Es lo que pido.
Qué te cuesta mujer árbol florido
Álzate en cuerpo y alma del sepulcro
Y haz estallar las piedras con tu voz
Violeta Parra
Esto es lo que quería decirte
Continúa tejiendo tus alambres
Tus ponchos araucanos
Tus cantaritos de Quinchamalí
Continúa puliendo noche y día
Tus toromiros de madera sagrada
Sin aflicción
sin lágrimas inútiles
O si quieres con lágrimas ardientes
Y recuerda que eres
Un corderillo disfrazado de lobo.
Cartas a una desconocida / nicanor parra
Cuando pasen los años, cuando pasen
los años y el aire haya cavado un foso
entre tu alma y la mía; cuando pasen los años
y yo sólo sea un hombre que amó,
un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,
un pobre hombre cansado de andar por los jardines,
¿dónde estarás tú? ¡Dónde
estarás, oh hija de mis besos!
Cambios de nombre / nicanor parra
A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta :
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!
¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre :
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera :
Es es un problema personal.
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