utopía / carlos carbone

En la inmensidad de la pampa
una florcita
sola
sueña
con el bosque

martes, 26 de mayo de 2009

caen los muros / lia miersch

Caen los muros
y los escombros tienen
rostros humanos

Teoría de conjuntos / Mario Benedetti

Cada cuerpo tiene
su armonía y
su desarmonía.
En algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa.
En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.

homenaje a mario benedetti / tomás borge

Carta póstuma

A Mario Benedetti
20 de Mayo de 2009 Tomás Borge

No puedo, carajo, enviarte flores. Tan solo palabras heridas, ganas de llorar, recuerdo de cuando estuvimos en Bluefields afiebrados viendo bailar el "Palo de Mayo" a mulatas que parecían estar a punto de cometer un pecado mortal, o cuando vagabundeábamos por Barcelona y Madrid. Leí have unos minutos, tu poema dedicado a Rigoberto López y otro, en extremo generoso, "Tomas recuerda a Carlos", así como tus persistentes referencias a Cuba, Venezuela y Nicaragua.

Eras asmático como el Che a quien te parecías en otros menesteres: en tu devoción por la justicia, en tu lealtad a prueba de manipulaciones con los revolucionarios, en tu admiración y respeto a Cuba y a Fidel.

Nunca te conocí otra cosa que no fuera tu bondad y pese a tu enorme talento, jamás caíste en la arrogancia, en el odio, en la envidia.

Eras limpio como una pared azul recién pintada

Cuando Juan mi hijo de 11 años tu admirador- como millones de niños, adolescentes y jóvenes- me dio la noticia de tu muerte sentí la necesidad de llevar el enorme hueco con mucho amor, con un cariño largo como la cola de un cometa con tus poemas y esa bondad constructiva y feroz que tuviste durante tu abundante vida. Pondré a media asta mis banderas por largo tiempo.

Escrito lo anterior apareció en el diario nicaragüense de la derecha- el cual te era antipático- un titular elogioso y aprovechando tu muerte, obscenos comentarios contra el F.S.L.N. Entre otros de un famoso escritor, enemigo de Cuba y cruel comentarista contra todas las personas mayores de 70 años.

Mario: Ahora te van a elogiar hasta los pitucos y unos cuantos más derramarán lágrimas de cocodrilo. Hay millones de millones que te lloramos con lágrimas de sal.

Abrazos,


Tomás Borge

lunes, 25 de mayo de 2009

josé martí en la poesía de mario benedetti..

"Hay hombres que hasta después de muertos, dan luz de aurora" dijo el Maestro y a 114años de su muerte en campaña, sigue siendo esta frase paradigmatica cuando pensamos en él.

Hace apenas un día que otro hombre -poeta y revolucionario, como Martí- nos dejó con la nostalgia infinita de su presencia y su poesía... un hombre que como Martí sufriera el destierro y amara esta tierra que nos vío nacer...

A Martí dedicó Benedetti estos versos que hoy quiero compartir, como modesto homenaje de admiración a ambos:

José Martí pregonero

Tu nombre es como el crisol
donde se funde la hazaña
tu nombre es como la caña
que endulza con lluvia y sol
de su destino naciente
sólo tu pueblo es el dueño
cual figuraban en tus sueño
por fin es libre tu gente

josé marti pregonero
no moriste en tu pregón
tus versos viven y son
pregones de un pueblo entero

tu isla exporta el verano
y hay flambollán y justicia
la buena tierra nutricia
da frutos para el cubano
tu nombre es como el crisol
donde se funde la hazaña
tu nombre es como la caña
que endulza con lluvia y sol
tan sobrio y tan desbordante
tan bueno y tan orgulloso
tan firme y tan generoso
tan pequeño y tan gigante

tan profundamente isleño
tan claramente cubano
tan latinoamericano
en tu suelo y en tu sueño

siempre nos tienes despierto
con tu constante mirada
con tu suerte despejada
y con tu fe de ojos abiertos

tu nombre es como el crisol
donde se funde la hazaña
tu nombre es como la caña
que endulza con lluvia y sol.

Mario Benedetti

martes, 19 de mayo de 2009

salve mario benedetti

“La revolución no es jamás el suicidio
la revolución ni siquiera es la muerte
la revolución es la vida más que ninguna otra cosa
aunque pueda morirse en ella
aunque se muera efectivamente
es la vida conjuro
la vida exorcismo
la vida sacrílega que profana a la muerte
Ib idem

Aún hoy día no puedo olvidar mi llanto cuando le hablé y le di un beso... ¡¡ni cuando le hablé a Silvio por primera vez sentí esa emoción!!... Aún conservo la edición de “El cumpleaños de Juan Ángel” que me autografió: manchada, re subrayada, con las esquinas dobladas, que resaltaba ante la fila de personas que llevaban la edición de sus Poesías Escogidas que Casa de la Américas relanzaba ese día... No imagino la vida sin haber leído “La Tregua” o “Primavera con una esquina rota”…

Benedetti es todo para mí: me enseñó a amar la poesía a través de su excelente compilación de Poesía de amor hispanoamericana… Es mi autor favorito y en lo personal, el más completo que he leído: su poesía es sencillamente imprescindible, sus trabajos periodísticos también, en la novela hizo buena tarea y en el cuento pocos rivales podría tener...

El acuñó en uno de sus poemas que luego se hizo canción, una frase que para mi define la lucha solidaria de todos nosotros:

"EN LA CALLE, CODO A CODO, SOMOS MUCHO MAS QUE DOS"

SALVE, MARIO BENEDETTI:

YA FORMABAS PARTE DE LA HISTORIA DE LA LITERATURA LATINOAMERICANA,
¡¡HOY ENTRASTE EN LA INMORTALIDAD!!!

rosa cristina báez...

lunes, 18 de mayo de 2009

CURRÍCULUM / mario benedetti

El cuento es muy sencillo
usted nace en su tiempo
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
y el temerario insecto
que será pisoteado
por su zapato nuevo

usted sufre de veras
reclama por comida
y por deber ajeno
o acaso por rutina
llora limpio de culpas
benditas o malditas
hasta que llega el sueño
y lo descalifica

usted se transfigura
ama casi hasta el colmo
logra sentirse eterno
de tanto y tanto asombro
pero las esperanzas
no llegan al otoño
y el corazón profeta
se convierte en escombros

usted por fin aprende
y usa lo aprendido
para saber que el mundo
es como un laberinto
en sus momentos claves
infierno o paraíso
amor o desamparo
y siempre siempre un lío

usted madura y busca
las señas del presente
los ritos del pasado
y hasta el futuro en cierne
quizá se ha vuelto sabio
irremediablemente
y cuando nada falta
entonces usted muere

(arte realizada por raúl fariña)

y si la hora llega / josé conde

Y si la hora llega

“Voy a cerrar los ojos en voz baja” MB

(a Mario Benedetti)

Y si la hora llega
en que la muerte, toque la puerta
la tan temida
la tan despreciada
la tan pensada
sea su paso de luto y mortaja
el paso lento de apacible mañana
y aquel suspiro, del que busca en la nada
se apague de a poco
cual candelero que dio su luz
en noches aciagas.
Se iluminé el rostro de quién soñó
con soles y universos
y ya dispuesto, quede tranquilo
como quien duerme
sobre la almohada.

Berlín, 30 abril de 2009

hasta siempre don mario...

Vámonos,
derrotando afrentas.
ERNESTO "CHE" GUEVARA

Así estamos
consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles

da verguenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nuca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart

da vergüenza el confort
y el asma da vergueza
cuando tú comandante estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido

eres nuestra conciencia acribillada

dicen que te quemaron
con qué fuego
van a quemar las buenas
las buenas nuevas
la irascible ternura
que trajiste y llevaste
con tu tos
con tu barro

dicen que incineraron
toda tu vocación
menos un dedo

basta para mostrarnos el camino
para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos

así estamos
consternados
rabiosos
claro que con el timpo la plomiza
consternación
se nos irá pasando
la rabia quedará
se hará mas limpia

estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella

donde estés
si es que estás
si estás llegando

aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

Quien sepa lo que va a pasar está mal informado.

Compañero Poeta Mario Benedetti : PRESENTE!! / Susel Paredes Piqué

Y ahora que no estas físicamente… ahora que no escribirás mas libros, debo agradecerte, todo lo feliz que me hiciste, y como me ayudaste a enamorar…

Te quiero
Tus ojos son mi conjuro / contra la mala jornada;
te quiero por tu Mirada que mira y siembra futuro
Tengo que agradecerte como me ayudaste, por ejemplo a entender que era táctica y estrategia…

Táctica y estrategia
Mi táctica es mirarte aprender como sos / quererte como sos.
Mi táctica es hablarte y escucharte / construir con palabras un puente indestructible.
Mi táctica es quedarme en tu recuerdo / no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos.
Mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos.
Mi estrategia es en cambio más profunda y más simple.
Mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites.
Tengo que agradecerte por valorar la amistad con mis exs…

Lovers go home!

Ahora que empecé el día volviendo a tu mirada, y me encontraste bien y te encontré más linda.

Ahora que por fin está bastante claro dónde estás y dónde estoy. Sé por primera vez que tendré fuerzas para construir contigo una amistad tan piola, que del vecino territorio del amor, ese desesperado, empezarán a mirarnos con envidia, y acabarán organizando excursiones para venir a preguntarnos cómo hicimos.

Gracias compañero poeta!!!!

mi querido mario / alberto montoya

Mi querido Mario,
el enemigo espera
a oficiar tu muerte...
no es serio Mario,
deberías haberles dicho
que no irás, que por nunca
de los nuncas de los nuncas irás.

Mi querido Mario
desde hoy celebraremos
tu palabra, el verso limpio y claro
que nos diste, suspirando,
sudando con nosotros
por un sueño imposible
al alcance de lo humano.

Mi querido Mario,
no es serio,
debiste avisarles
que a partir de hoy
estarías para siempre
en el corazón de tu pueblo,
que no es solo Uruguay.

Que ya por siempre de los siempres,
de los siembres, estarás con nosotros
en nuestro derecho innegable
a celebrarte para la vida.

No es serio Mario,
debiste avisarles a ellos
que no irías nunca,
que nunca irías
ni siquiera muerto.

aprendizaje / rincón de haikus / sueldo

Aprendizaje

Aquí y allá aprendemos cautamente
en el río / en la noche / en la fatiga
a vivir glorias o a morir de pena
en el rumbo mejor o a la deriva

no está mal ser humilde por las dudas
y dejar el fulgor para otro día
(en un comienzo el corazón callaba
sólo después supimos que latía)

aprender es un rito una costumbre
no le hace mal a nadie ni se olvida
aprende quien asciende hasta la cresta
pero también quien busca entre las ruinas

aprender es abrirse a los afanes
y ¿por qué no? también a la utopía
la enseñanza es enjambre y sus gaviotas
se posan en el alma sorprendida

sabemos que aprender tiene su riesgo
y puede convertirnos en ceniza
pero no importa / hay que aventurarse
aunque eso no les guste a los de arriba

hay que saber del tiempo / hora por hora
porque vivir no es una lotería
dame esa mano que me enseña siempre
y vayámonos juntos por la vida

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Rincón de Haikus


Si en el crepúsculo
el sol era memoria
ya no me acuerdo

La muerte invade
de vez en cuando el sueño
y hace sus calculos


Los pies de lluvia
nos devuelven el frio
de la desdicha


Por si las moscas
ay profetas que callan
sus profecias

Invierno invierno
el invierno no me gusta
si hace calor


Me gustaria
mirar todo de lejos
pero contigo

Dame cobijo
con toda la ternura
que te he prestado

En cada historia
el perdon y la inquina
son estaciones


Si el corazon
se aburre de querer
para que sirve

Botella al mar
esa que esperan todos
y esta vacia

Oye, oyeme
muchacha transeunte
besame el alma

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SUELDO

Aquella esperanza que cabía en un dedal,
aquella alta vereda junto al barro,
aquel ir y venir del sueño,
aquel horóscopo de un larguísimo viaje
y el larguísimo viaje con adioses y gente
y países de nieve y corazones
donde cada kilómetro es un cielo distinto,
aquella confianza desde nos cuándo,
aquel juramento hasta nos dónde,
aquella cruzado hacia nos qué,
ese aquel que uno hubiera podido ser
con otro ritmo y alguna lotería,
en fin, para decirlo de una vez por todas,
aquella esperanza que cabía en un dedal
evidentemente no cabe en este sobre
con sucios papeles de tantas manos sucias
que me pagan, el lógico, en cada veintinueve
por tener los libros rubricados al día
y dejar que la vida transcurra,
gotee simplemente
como un aceite rancio.

soliloquio / en un café / vaivén / mario benedetti

Soliloquio

Hoy he resuelto hablar conmigo mismo
aprovechar por fin el privilegio
de averiguar quién soy de dónde vengo
por qué me gustan las canciones tristes

cuando uno descubre sus miserias
siente el orgullo impávido sincero
de mirarse como un inconfundible
o como un tonto que no vive en paz

en el monólogo nos recorremos
desde la nuca fiel a los talones
ya no caemos en los simulacros
ni en las humillaciones vanidosas

nos vemos en la jaula de los odios
o en la vana penumbra del hastío
y gozamos con el asesinato
de hormigas cucarachas y polillas

hoy he resuelto hablar conmigo mismo
a ver si me convenzo y soy más bueno
y como premio encuentro algún amor
que me espera en un pétalo del alma

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En un café

A veces me metía en un café
acompañado de mi soledad
y quería pensar y no pensaba
porque en la esquina del tumulto ajeno
me convocaba algún silencio simple

uno es tan único que no consigue
ser como otros y menos no ser
nos levantamos y desmoronamos
con los recuerdos o con los despistes

mirarse adentro puede tener gracia
y también puede convertirse en duelo
nos conocemos tan precariamente
que respiramos y eso nos asombra
el corazón aporta sus latidos
y los sentimos con un ritmo ajeno

es cierto / me metía en un café
y los otros pasaban y pasaban
pero no me dejaban ni un vistazo
para que lo escondiera en mi guarida

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Vaivén

La vida viene / la vida se va
y cómo se vigilan los vivos y los muertos
en medio está la circunstancia
ese cercado territorio
donde ocurren los días y las noches

el corazón tiene sus límites
late si el tiempo lo perdona
palpita con un mínimo de fe
casi como un reloj / señor del péndulo

las manos palpan / agasajan
los pies dinámicos nos llevan
sobre hierbas / asfaltos / empedrados
acercándonos a ignotas serranías
donde esperan heraldos y testigos

la vida llega y ahí nomás se aleja
como un picaflor vertiginoso
sólo queda un sarmiento
con sus uvas temporalmente verdes

otras veces la vida se demora
nos gusta mantenerla entre los puños
y hacerle las preguntas que hace abril
en cualquier mes del cándido almanaque

cuando la vida viene / qué aleluya
cuando se va no siempre lo intuimos
por las dudas tenemos un adiós disponible
para que los compinches que nos sobrevivan
nos lo dejen con geranios y nardos
entre las manos quietas

claves / lecturas / estar en paz / mario benedetti

Claves

Yo creo recordar que había unas claves
para entender el mundo a borbotones
pero las he perdido / ya no existe
otra revelación que la tristeza

y la tristeza tiene ojos cerrados
para lo que no es dolor o sangre
y así / en esa ceguera involuntaria
no podremos envejecer tranquilos

vivimos sorprendidos / casi ajenos
al ritmo que nos marca la memoria
y el corazón se inquieta en sus latidos
será que a él también lo discriminan

acontece la noche y estoy solo
cargo conmigo mismo a duras penas
al buen amor se lo llevó la muerte
y no sé para quien seguir viviendo

había claves / sé que las había
y tan inútilmente las reclamo
que la nada me invade / me hace suyo
y no hay después que valga / nada es nada

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Lecturas

De cualquier repertorio de lecturas
podemos extraer algún fulano
que por un tiempo venga con nosotros
a soportarlo y a que nos soporte

lo archivaremos al pasar las lunas
allá en la biblioteca de los sueños
y pronto ocuparemos la vacante
con rostros que nos llegan de otros libros

leemos y leemos y leemos
y viajamos por ríos y vertientes
vaya a saber si todo ese vislumbre
tiene que ver con realidades ciertas
leemos y leemos por rutina
y al irnos apropiando de otros mundos
empezamos a vernos y a creernos
con otros cielos y otras esperanzas

leemos y la cándida lectura
nos hace dueños de la maravilla
y aunque no somos tan maravillosos
les damos gracias a los libros libres

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Estar en paz

Estar en paz no significa
dejar los odios en la cueva
y tapar los remordimientos
que todavía nos acosan

estar en paz es un delirio
que perseguimos en los sueños
y al que no siempre damos caza
antes que el sol nos despabile

a veces puede consistir
en una tarde de reposo
cuando miramos un paisaje
que intenta abandonar el marco

o también cuando desciframos
un jeroglífico del tiempo
y comprobamos que por suerte
sobrevivimos todavía

estar en paz / qué buena cosa
si fuera un riesgo permanente
y nos miráramos las palmas
limpias de culpas y perdones

la paz con paz es la aventura
más seductora de este limbo
especialmente cuando surge
como un epílogo de guerra

posdata / más o menos patria / otra vez los ausentes / mario benedetti

Posdata

Siempre queda algo por decir
un rencor un amor una sorpresa
un pedazo de vida insoportable
que sin embargo algo nos enseña

la vez que fuimos derrotados
cual si fuéramos ídolos de trapo
y la otra en que nos rozó un triunfo
de esos que no se tienen programados

siempre queda algo por soñar
llegar a una frontera tan remota
que queda más allá del horizonte
y por esa razón es seductora

y un intervalo casi oscuro
del que no nos libramos todavía
y que nos deja inmóviles mirando
a esa luna de tantas pesadillas

siempre queda algo por borrar
un aguacero un choque dos domingos
que a pesar de ser poco o casi nada
se resisten a hundirse en el olvido

siempre queda algo por buscar
digamos una paz sin atenuantes
y una conciencia boba que censura
pecados que son simples disparates

no queda nada que agregar
al menos encontré lo que buscaba
y si recuerdo alguna otra cosita
en todo caso agrego otra posdata

**********************************

Más o menos patria

Nos enseñaron que la patria era
una cosa tan grande tan solemne
que jamás podríamos abarcarla
con himnos serenatas o pregones

la patria era un manojo de vehemencias
con vanidades y sus parapetos
colecciones de escudos y banderas
elaboradas para apabullarnos

sin embargo la patria puede ser
algo tan servicial tan abreviado
que nos cabe en un puño de lealtades
y salta de crepúsculo en crepúsculo

si estamos lejos / con un mar en medio
la patria es como un pino en la memoria
de vez en cuando lo regamos y
su efluvio llega como una promesa

la patria es casi un duende del amor
se introduce sin más en el abrazo
hay besos tan patriotas que nos dejan
en los labios una nostalgia nueva

vayamos pues / que cante la guitarra
y que viva la patria / la minúscula
la que nos salva de las soledades
y nos deja en el alma sus laureles

**************************************

Otra vez los ausentes

No están y yo los busco inútilmente
ellos son los ausentes / en el caos
los tuve al lado mío / e imagino
que aún oigo sus pasos sus canciones

es perpetuo el recuerdo y sus imágenes
su amistad tan errante y tan segura
fuimos socios del mismo purgatorio
y padecimos de la misma espera

intercambiamos látigos y escudos
y encendimos la vieja llamarada
intercambiamos sangres y agonías
y despertamos juntos en la aurora

vaya a saber en qué pozo del tiempo
se escondieron sus ojos y sus manos
la nostalgia los trae al más acá
y el recuerdo hecho trizas nos alude

se fueron o los fueron /en qué guerra
con poquísima gloria y sin laureles
habrán quedado sus huesitos limpios
diciéndole a la historia otras historias

Testigo de uno mismo / Ensayo / Mario Benedetti

Testigo de uno mismo

¡que entre la luz y que entre el aire,
el aire que es el más fiel testigo de la vida!
JAIME SABINES

No sólo el aire fiel / también nosotros
somos testigos de la vida entera
la vemos transcurrir deshilachada
gozosa o muriéndose de pena

pasan mezclados / hechos y desechos
y nos dejan sin fe y hablando a solas
con más de una tristeza en la mochila
y admirando la espuma de las horas

todo convoca en los alrededores
todo es símbolo de algo que se quiere
y si el alma se pone a echar de menos
sobre todo convoca a los ausentes

somos vigías del amor y el odio
si perdemos el tiempo / lo ganamos
con las meditaciones como nubes
que tratan de acercarnos lo lejano

así y todo vamos quedando limpios
de miedos y parodias de coraje
y el peligro del mal que está de luto
lo vemos a través de los cristales

risa o llanto / silencio o barahúnda
competimos con el aire más fiel
y ya que al fin el poeta se despide
somos testigos de uno mismo / amén

*****************************************

Ensayo

La existencia es apenas un ensayo
que nos regalan las vacilaciones
a la que nos somete el sino sano
como confrontación y como prueba

nos dejan en las manos una suerte
en la que habrá que trabajar con ganas
a fin de demostrar que ahora o nunca
merecemos la piel de la jornada

hay que probar el sabor y el aroma
para saber si no estamos perdidos
y que a este ensayo de vivir debemos
pasarlo de una buena vez en limpio

desafiamos a ese que nos mira
desde un espejo que ya no nos sirve
para enterarnos provisoriamente
si llegan gozos o si estamos tristes

La vida ese paréntesis: Mario Benedetti (1920-2009)

Hoy día 17 de mayo de 2009 Mario Benedetti falleció en su casa de Montevideo, a los 88 años de edad. Nos deja su poesía de amor y de vida, su claridad para compartir las cosas más profundas. Con su obra nos demostró porque la poesía es “la gran reveladora”.

"Cuando tengo una preocupación, un dolor o un amor tengo la suerte de poder transformarlo en poesía"

“Acontece la noche y estoy solo/ cargo conmigo mismo a duras penas/ al buen amor se lo llevó la muerte/ y no sé para quién seguir viviendo"

Tres poemas de Benedetti:

Cuando la poesía (inédito)

Cuando la poesía abre sus puertas
uno siente que el tiempo nos abraza
una verdad gratuita y novedosa
renueva nuestro manso alrededor
cuando la poesía abre sus puertas
todo cambia y cambiamos con el cambio
todos traemos desde nuestra infancia
uno o dos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien
**********************

La vida ese paréntesis

Cuando el no ser queda en suspenso
se abre la vida ese paréntesis
con un vagido universal de hambre
somos hambrientos desde el vamos
y lo seremos hasta el vámonos
después de mucho descubrir
y brevemente amar y acostumbrarnos
a la fallida eternidad
la vida se clausura en vida
la vida ese paréntesis
también se cierra incurre
en un vagido universal
el último
y entonces sólo entonces
el no ser sigue para siempre

********************************

COMO SI NADA

Si esta pobre existencia es como un puente
colgante entre dos áridos mutismos
vale decir entre dos muertes
a todas luces (o
mejor a todas sombras)
lo inapelable lo definitivo
lo importante vendría a ser la muerte
¿o no?
somos cardúmenes de vivos
que navegamos ciegos/ consolables
de muerte a muerte y sin escalas
de esta tregua brevísima querría
llevarme algunas cosas
verbigracia el latido del amor
el libro que releo en los insomnios
la mirada sin niebla de los justos
y otra vez el latido del amor
esto de no ser más/ de terminarse
tiene algo de aventura o de presidio
del ocaso al acaso media un palmo
de la nada a la nada va una vida
allá lejos/ la simple ceremonia
de esa boca de niño junto a un pecho
de madre manantial
es un envite inútil a la nada
un simulacro espléndido/ un adiós
pero la nada espera/ no se olvida
de todas sus promesas serviciales
sus lágrimas de paz y protocolo
sus grietas en la tierra y en el cielo

¿Cómo no ser curioso?
¿cómo no hacer apuestas a favor
o en contra hasta que alguien
pronuncie el no va más?
estoy henchido de curiosidad
callado como un pino en el crepúsculo
cuando el sol/ ese impar/ muere de a poco
y también él esconde sus vergüenzas
curioso y en silencio/ yo me espío
a ver si la esperanza cicatriza
o si las servidumbres se desmandan
o si el secreto a voces me concierne
estoy flotante de curiosidad
ávido de saber o de sufrirme
flotante entre mis miedos
esclavo de mis auras
señor de mis cenizas
alguna vez la nada será mía
y yo/ curioso
la venderé al mejor postor
y si él/ a su vez/ desencantado
la subasta en la plaza/
podré esfumarme al fin
como si nada.

**********************************

Como si fuéramos inmortales

Todos sabemos que nada ni nadie
habrá de ahorrarnos el final
sin embargo hay que vivir
como si fuesemos inmortales.

Sabemos que los caballos y los perros
tienen las patas sobre la tierra
pero no es descabellado que en una nochebuena
se lancen a volar.

Sabemos que en una esquina no rosada
aguarda el ultimátum de la envidia
pero en definitiva será el tiempo
el que diga dónde es dónde
y quién es quién.

Sabemos que tras cada victoria el enemigo regresa
buscando más triunfos
y que volveremos a ser inexorablemente derrotados
vale decir que venceremos.

Sabemos que el odio viene lleno de imposturas
pero que las va a perder antes del diluvio
o despúes del carnaval
sabemos que el hambre está desnuda
desde hace siglos
pero también que los saciados
responderán por los hambrientos.

Sabemos que la melancolía es un resplandor
y sólo eso
pero a los melancólicos nadie les quita lo bailado
sabemos que los bondadosos instalan cerrojos de seguridad
pero la bondad suele escaparse por los tejados
sabemos que los decididores
deciden como locos o miserables
y que mañana o pasado alguien decidirá que no decidan.

Sintetizando:

Todos sabemos que nada ni nadie
habrá de ahorrarnos el final
pero así y todo
hay que vivir
como si fuéramos inmortales!!!

se nos fue benedetti...

Primero que todo

Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace en menos tiempo de lo esperado.

Me gusta la gente con capacidad para medir las consecuencias de sus acciones, la gente que no deja las soluciones al azar.

Me gusta la gente estricta con su gente y consigo misma, pero que no pierda de vista que somos humanos y nos podemos equivocar.

Me gusta la gente que piensa que el trabajo en equipo, entre amigos, produce más que los caóticos esfuerzos individuales.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría.

Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos serenos y razonables.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza de reconocer que no sabe algo o que se equivocó.

Me gusta la gente que al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente; a éstos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente fiel y persistente, que no fallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente que trabaja por resultados. Con gente como esa, me comprometo a lo que sea, ya que con haber tenido esa gente a mi lado me doy por bien retribuido.

domingo, 17 de mayo de 2009

ésta también es la nieve / isbel díaz

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE
Isbel Díaz

ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE

este paisaje partido
que se torna tiempo ido
para que en su herida abreve
el sol,
página que leve-
mente es vuelta,
que no arranca
su signo ni su faz blanca
de la matriz que la acoge,
sino que como un deshoje
de almendro sobrio se estanca,
se acendra en el suelo crudo
y expira,
el árbol no arruina
con su muerte la divina
natura,
manchar no pudo
el espliego ni el escudo
en que el hombre limpio bebe:
es su virtud.
No se debe
lanzar la muerte al barranco.
El hielo no es sólo blanco:
esta también es la nieve.

VIENE COMO EN UN CARDUMEN MI DESTINO / isbel díaz

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE
Isbel Díaz

VIENE COMO EN UN CARDUMEN MI DESTINO

rafagando la vereda aclarecida,
vienen las opciones, ¡ay de aquel que pida
intermedio para degustar su vino!

Yo candoroso pensaba que mi sino
resuelto estaba, que las negras estrellas
del azar, las hilanderas, no eran ellas,
pero amagos del infortunio común
que se intercala en los días, mas aún
esas barajas profieren hondas huellas.

El encausto que restaña la salida
de mis lirios pobres hacia el blanco altar
no es celda, ni broche abyecto, ni bogar
en la rueda repetida de la vida:
una palabra es, y que no por leída
encandece menos mi visor tensado,
una palabra fosca que nubla el prado
donde se espigaba mi audaz pasionaria
desplegando sus vidrios, cantando el aria
de la albura, mas desconociendo el hado.

Sólo ahora, después del sismo, penetro
de la palabra la enjundia que me aterra,
y es la extorsión de mi albedrío, una sierra
trozante, suplicio, contundente cetro,
imagen truncada y por la cual perpetro
sin paz el crimen nefando del rencor.
¿Dónde habita la nieve? ¿acaso es mejor
desmontar toda fiereza fabulosa?
¿acaso aspira el río serena poza
donde escanciar su cauce y guardar la flor?

Existe un silencio que no calla, dice
con su danza velar amarga respuesta,
así a la palabra derrota, se gesta
un lauro-nube dentro del vientre y se
perfuma de helor, al arbitrio bendice
y a la vez la calma acude, sacerdote.
No hay dualidad, es del amor el rebote,
es la rama bisoña que estrena el olmo
ya seco, ya vencido y que, para colmo
de agostamiento, Machado ostenta en dote.

si en la pobreza de este espacio / isbel díaz

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE
Isbel Díaz

SI EN LA POBREZA DE ESTE ESPACIO

la luz vista no resulta hermosa,
si al acercarte los diamantes se apagan
como pizzicati leves al caer:
qué pueden mis versos, más desnudos aún,
qué pueden los minúsculos perros que dispongo
si sus platos son mis propias nadas, mis caricias.
No hallarás más que ofrendas ya extintas
en mis altares,
tablones náufragos recogidos en las mañanas
cuando el agua trae los despojos del sargazo y la noche,

y quizás no te alumbren
y al tocar mi mesa se instale un cadáver en tu palma,
una opacidad que llamas vacío,

y es que no verás la sonrisa enraizada del rescoldo
ni el frío en la piel irá a significar sus lecturas y viajes infinitos,
serán sólo lívidas hambrunas en mi cuerpo, mis marcas.

Pasarán sin nombre las cuerdas amadas y sus lutos,
pero será un silencio inatrapable
que desde ahora no resistes,
que ya repeles en tu rama sin silbos.

Abro mi guitarra del aire, sin afeites ni esmaltes,
un nombre sueno que puede blanquear hasta
los patios traseros como un jabón muy pobre

y nada ves aún,
y al acercarte los diamantes se extinguen.

éxodo / isbel díaz

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE
Isbel Díaz

ÉXODO

Voy a sacarlos de este país y a llevarlos
a una tierra grande y buena, donde
la leche y la miel corren como el agua.
Éxodo 3.8

De los naufragios conocerás,
de las artes como piras que consumen,
y no encuentro qué estrella darte en tu éxodo,
cómo empaquetar mi umbral --madre para las lluvias--
entre tus colecciones y libros apuñalados.
Cuando Egipto dejes de respirar y sus arenas
en la espalda de algún amante encuentres,
cuando frente a un mar cualquiera nombres:
Egipto, Ítaca, Colón,
ya no sabré dónde esconder la culpa:
esta tierra pequeña donde la leche y la miel escasean tanto
y tanto escasea el ala.
No existen pertrechos luminosos en este junco,
sus bordas, las aguas que corta, son los desiertos de Shur, del Sinaí,
todas las arenas hasta Canaán marcándose en tus plantas.
Subirán soles forasteros hermanos de mi sol
que dejarán otras marcas en tu capa
y la sal cristales distintos formará
en las cavernas que alguna vez entreví,
cuando vomitabas tu desarraigo y tus flores y tu abuela-reina
que escaló también en mí, sí, con su voz
que eras tú sobre la cama de todos nosotros.

¿Cómo se despiden las aves, los cuadros de las paredes, las mantas?
se miran en el silencio quizás,
y sin romper nada zarpan hacia el tiempo,
como unos reyes elfos que desconocen la muerte,
como unas botellas vacías y sin filos.

Conocerás de los naufragios, entendámonos,
no habrán asideros mejores que tus versos hincando el suelo,
como hoy,
y esas bestias salvadoras habitarán siempre
el país que cargas a la espalda,
con sus panes, pero con sus traiciones.
Soy uno de esos monstruos que te apoyan,
que salvan, cuando miras,
el paisaje más despejado para tu frente,
pero me destierro sin moverme en este recinto,
como si quedaran átomos limpios en este espacio tras tu fuga.

en los meandros nítidos del oro / isbel díaz

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE
Isbel Díaz

EN LOS MEANDROS NÍTIDOS DEL ORO

donde las palmas abruman fieles
la mirada, las viriles mieles
de la carne, el ave: yo demoro.
Yo la espantada sangre atesoro
en mi grial apenado, en mi verso,
y a la palabra entrego el reverso
de mi espacio todo.

Permanente
es el miedo, las costras, la gente
que ansía escapar de este universo
por mí habitado en constante lucha.
Mas sus balsas en la noche miro,
que son del palmar espejo, tiro
mortal para mi alma, es pena mucha;
y como escriba quedo a la escucha
de aquellos irretornables remos

--¿Dónde van? ¿Cómo hallarlos podremos
después, cuando los pífanos cedan?--

pero se diluyen igual, vedan
el retorno al amnios: los perdemos.

Este pan que el paladar afrenta
mientras la siguiente hogaza cuece
el azar, aunque el destino no se
halla más que en el ser, en la cruenta
sombra que somos, en la violenta
luz que despejar el cauce ansía:
este pan no me ama, es una vía
para atar las alas de mi embrión
y seguir obnubilado el son
del discurso que a los otros guía.

Cala en mi frente la costa oscura,
mas la guitarra, el rincón del musgo,
el céfiro lento que no juzgo
por enardecer mi prematura
faz provecta, otra y otra espesura
que recorrer agostando anhelos:
esos cardinales paralelos
de mi marcha y también de mi estadio,
fundan mi pirámide en el radio
en que costa es cuna ya sin velos.

La acequia donde los bueyes braman
sus torvas arcadas, absolutos,
lazos para amarrarse a los lutos
que el día ostenta ante los que aman,
esos mismos monstruos aquí claman
por fulgir en los textos que asiento,
y ese brillo excarcela el aliento
en mis alvéolos oprimido:
yo no intento escapar, no, yo pido
mesar el ojo cruel con el viento.

Viento de duda y de orilla, timbre
en la puerta de la mina gris,
eso intento, yo capto el desliz
que humana el bordón, logro que cimbre
la víscera en la silla de mimbre,
y canto el gallo que está en el lienzo
para limpiarme del indefenso
rostro que porta el perdón manchado,
no es que me quiera beber el lado
rompible del sol, pero lo pienso.

diatriba por un reino / isbel díaz

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE
Isbel Díaz

DIATRIBA POR UN REINO
Puedo antorchas vehementes esgrimir
contra quien te pretende en la corteza,
contra quien esboza, mientras te besa
el nombre, una burla con el reír.

Puedo igual figurar mi maldecir
en la maldición de quien escondido
agrieta la nieve, asimismo pido
para aquella decapitada alma:
perdón, una noticia alegre, palma
donde fundar un no robado nido.

La belleza imposible sea dicha
en recipientes armados,
de oros
han de ser los labios que canten coros
para no herir lo claro.
Si la ficha
es movida tenaz ya no hay desdicha
en la yerba,
la piedra que te envuelve
busca desdorada su haz y resuelve
que el templo, la jungla maravillada
se descobije intacta, y la mirada
cana entonces de la belleza vuelve.

No resiste mi espalda más injurias
ni más regalos,
ya no más resiste,
que el agua destilada se me embiste
y corrupta no es agua, sino furia
con sombra de voz y carne, lujuria
del pez castrado que de tarde en tarde
la piedra-mar fornica con alarde.
Siéntome y respiro.
Es esta la costa
que ampara ambos caldos, esta la imposta,
piélago de la isla que en mí arde.

ésta también es la nieve / primer poema / isbel díaz

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
ÉSTA TAMBIÉN ES LA NIEVE
Isbel Díaz

PRIMER POEMA

Entre bambalinas, al perfil de la luz
para no caer de vuelta al stage,
me penetra la honesta calle de los mendigos.

Los dulces mendigos,
de los que siempre conocer quisimos el hermano, la madre pobre,
el maestro de la escuela cargada en la nostalgia:
odio falaz para azuzar sus injurias cada hora
o su ya perdonada blasfemia al pórtico de las felicidades.

Cómo me perdonan, al rascarse en esa latitud apenas avizorada,
esplenden con la nieve al fondo
--homogeneizadora nieve, la de Charlot dignamente hambriento--
y se condensan lágrimas en el azur
para mirarme después del brillo y permanecer
aceptando mis vestiduras dignas.

El rumiar de los mendigos descascara los contenes,
silencia el exterior de la plaza hasta poblarla,
y si entonces el párpado se yergue en un desove agónico
para mirar el brazo de quien distante pasa,
se desclavan pues por sobre los ojos los maderos luctuosos del recuerdo
y vislumbran al Padre, culpable de la malograda fuga,
de los ebrios bancos arribados después
como unos puentes en la seducción,
como unos puentes levantados tras el fog
y la serenata verdegris, como unos puentes, oh dios.

La calle de los mendigos amamanta sus perros
y escapa, tullido mago que tortura sus artes y desciende
a otorgar sobre los harapos el polvo perdido,
el asentamiento para acoger la noche
que navega con qué aplomo en la insonoridad de la bruma.

El quebrar del alba no es señal danzante para el llagado,
ya vendrán los pájaros al clarear, mas los huesos no han de volar así,
la mañana no es de todos los que asisten a las nupcias,
lo veo desde mi guardado asiento,
lo veo y me callo como el que duerme.

elogio a la danza / NANCY MOREJÓN

(A Leo Brouwer)

El viento sopla
Como un niño
Y los aires jadean
En la selva, en el mar.
Entras y sales
Con el viento,
Soplas la llama fría:
Velos de luna soplas tú
Y las flores y el musgo
Van latiendo en el viento.
Y el cuerpo
Al filo del agua
Al filo del viento
En el eterno signo de la danza.

CÓMO HACER UN PAN / Julio Leite

Muela los huesos
hasta lograr
la buena harina,
use la levadura
de su rabia,
amase
sobre madera de amigos,
con abrazo amase
hasta el cansancio,
después haga fuego
con ramitas de "ganamos"
y en el horno del corazón
que presten sus hermanos
cocine esa esperanza
a repartir.

miércoles, 13 de mayo de 2009

MEDITACIÓN EN LA VILLA / Carlos Mugica

Señor, perdóname por haberme acostumbrado a ver que los chicos, que parecen tener ocho años, tengan trece:

Señor, perdóname por haberme acostumbrado a chapotear en el barro; yo me puedo ir, ellos no;

Señor, perdóname por haber aprendido a soportar el olor de las aguas servidas, de las que me puedo ir y ellos no;

Señor, perdóname por encender la luz y olvidarme de que ellos no pueden hacerlo;

Señor, yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no, porque nadie hace huelga con su hambre;

Señor, perdóname por decirles "no sólo de pan vive el hombre", y no luchar con todo para que rescaten su pan;

Señor, yo quiero quererlos por ellos y no por mí. Ayúdame.

Señor, sueño con morir por ellos: ayúdame a vivir para ellos.

Señor, quiero estar con ellos a la hora de su luz. Ayúdame.

Mi madre en un pueblito de recuerdos / (Aquiles Nazoa)

Mi madre vive en un pueblito de recuerdos; yo algunos domingos me subo en el elefante del Libro Mantilla para ir a visitarla.

Allí vive mi madre entre las cuentas de colores que con los años se le han ido cayendo como hermosas gotas de sangre de su corazón.

Allí está ella pensativa, allí está ella muy joven y elegantemente triste, a tono su tristeza con la melancolía de la hora en que atardece en su pueblito de recuerdos.

Yo que amé siempre la tarde, pienso que a la envejecida luz de esa hora mi madre es el alma misma de la tarde; y cuando en esa actitud la he encontrado, me vuelvo de puntillas y llego a casa contando que en el pueblito de recuerdos donde vive mi madre, la tarde permaneció hoy largo rato con la mano en la mejilla.

Allí, como entre vestigios de jardín, vive mi madre entre sus últimos ovillos de sedalina, entre los irisados témpanos de cristal de la lámpara que nunca se compuso, junto a la cruz de palma bendita que en otros años poníamos en el patio dentro de un plato de agua cuando había tormenta.

Hay algo allí de primavera archivada, serán las flores secas que también hay, o bien aquella mota que aunque ya sin polvera conserva su ampulosidad de bailarina que ha engordado; en todo caso será de tanto vivir entre esas cosas por lo que la mirada de mi madre es lejanamente dulce y vagamente apagada, como sería si uno pudiera verlo, el nostálgico aroma de las galletitas Palmer´s.

A veces mi madre y yo nos vamos pueblo adentro, oyendo bajo nuestras pisadas el crujir de oro de las hojas secas, nos vamos a lo largo de ese territorio de oro, a veces ella y yo nos vamos, mirando yo caer las hojas secas que a lo largo de años y años de vivir en su pueblito de recuerdos, se la han ido desprendiendo de su anticuado vestido de flores a mi madre.

Vamos en un tranvía bajo la lluvia; pasajeros los dos de un puente que ella le dijo a papá que parecía un barco, mi madre quiere que nos detengamos donde está el vendedor de granizado para que yo me coma las estrellas. Ahora me sube a su hombro para que yo contemple por primera vez un río. Pero el fulgor de sus cabellos me resultó más fascinante, pues como era ya la noche y era marzo, y apareció la luna bajísima e inmensa, yo por la primera vez vi el mar, ¡lo vi dormido de mi madre en los líquidos cabellos!

Ahora llegamos al momento en que yo no he nacido. Ahora mi madre está tendida sobre el mundo, y el amor la agasaja de perfumes como a la tierra un río de duraznos; dócil, pluvial, arbórea, taza de leche enamorada, está ahora tendida allí mi madre, cuna de flores el dulce cuenco de su vientre, para tornear - suavísima alfarera - la sustancia de siglos que cantando la nombra en la palabra de mi padre.

Madre, pequeña fábrica de amor, mansa esposa del Tiempo, milagro de tu carne fue darles forma humana a las tinieblas y recoger la noche en tus entrañas para levantarla como una espiga hacia la aurora.

Yo lo sé, yo lo sé, porque mis ojos, yo lo sé, no han conocido estrellas más tortuosas, ni mañana más claras, ni flores más augustas ni en fin nubes, como las que aprendí desde tu cuerpo a mirar a través de tu mirada.

ESO ERA AMOR / Ángel González

Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

EL QUE NO APRENDE NUNCA / Raúl Gustavo Aguirre

El que no aprende nunca toca el fuego
el que no aprende nunca da una mano,
el que no aprende nunca vuelve a andar.
El que no aprende nunca se golpea
contra una pared y con la otra
y después con la otra y con la otra
y sigue caminando.

POEMA XVIII / Alcira Fidalgo Pizarro

!Qué tanto!
ya me jodieron bastante.
Encadenaron mis pájaros de viento
y no les dije nada.
Salí a comprar una manzana
pero estaba prohibida
(por su color)
o por su asunto
de Adán y Eva.
Quise estudiar astronomía
y tampoco pude
(no fuera que los rusos
enseñaran marxismo entre las nubes).
Quise danzar los pensamientos
y me pusieron botas
en los pies desnudos.
Siguen jodiendo,
pero ahora,
robamos por docenas las manzanas.
Por las noches,
en balcones sin luces brotan ojos
que estudian los sputniks.
Y mañana,
cuando festejen no sé bien qué fecha solemne
verán pasar mis pájaros de viento.

Alcira Fidalgo Pizarro (1949-¿1977?). Poeta y artista plástica. Estudiante de derecho, militante del campo popular, residió en Jujuy, Salta, Mar de Plata y Capital Federal donde fue detenida y desaparecida en 1977. "Oficio de aurora" es su único poemario.

MANIFESTACIÓN / Álvaro Yunque

Me agrego a la entusiasta muchedumbre,
y me dejo llevar...
Mis pies ya no son pies, ya tengo alas,
mi voz no es mi voz ya.
Canto y camino, ¿quién por mí camina?,
¿quién leva la voz de mi cantar?..
¡Hermoso este olvidarse de sí mismo
para ser uno más!

SEMÁFORO 17 / Dardo Sebastián Dorronzoro

(Para Irma, en sus veinte años)

No quiero que me industrialicen,
no quiero que me nacionalicen,
no quiero
que claven mi lengua a un poste;
no quiero, no, que me enchapen en oro, en fierro,
en madera olorosa, no quiero
que me pongan en una sala, cruzado de brazos,
con la mirada perdida en un collar de cuervos,
o gimiendo
por el costado más claro de mis bigotes. No,
deciles que me dejen así, con los caballos preparados,
con todos
los caballos de luz preparados,
con todos los sauces esperándome desde
el fondo de los perros, con tu llegada,
azul, a veces,
o roja,
y tus ojos
mirándome siempre en la primera sombra
de los incendios,
si no, con el puente,
con las doce cuadras hasta tu bulín y el río,
y tus pasos de gata, y todos
sentados en la cama, todos
con la sopa en la sartén, con la vieja yerba,
con el mate,
y la pava,
y la noche
marchándose a chorros por los barrotes,
hacia los estrépitos,
hacia los trenes,
hacia las innumerables batallas,
por un solo pedazo de tu sangre o de mi sangre.
Así te digo; así
debe ser, sin gritos, sin el amor de la carne,
acaso, pero
hundida la garganta de revoluciones, llorando
sobre
el dulce hueso que se queda en el camino,
y las piedras,
y las huelgas,
y los ángeles,
y los mismos veranos de los ríos estrujándonos,
muriéndonos
por una
sola
esperanza. Pero ven, ahora, mira: todo nace,
comienzan
a arder supermercados, y mañana,
quizá, ponga mi última mano sobre tu frente,
para irme
bulín arriba,
puente arriba,
perros y amor arriba, hacia
antiguos vientos, lluvias,
muchachas en el recuerdo y boliches
con la luz del olvido en sus botellas.

PLURAL / manuel serrano pérez

Un hombre solo se deshace...
ya lo dije también.
Pero un hombre con un hombre
toma su traje azul, una flor, un pañuelo,
afila un poco el hacha de todos los oficios,
prende un cigarro
y cruza silencioso la compartida bruma
de lágrimas serenas que ayudan a morir.
Un hombre con un hombre,
puede, en fin,vencer la soledad y la derriba.

Manuel Serrano Pérez. Poeta, escritor y ensayista nacido en la provincia de Tucumán. En 1940 fundó con Alberto Burnichón el Taller de Teatro. Fue integrante del grupo editor y de la revista "Cartón de Poesía" con Carlos Duguech y Carola Briones. Es un infatigable gestor de diversos movimientos culturales en el norte de su país. Destacado traductor, ha dado a conocer a los más representativos poetas rumanos del siglo XX. Entre otros premios obtuvo el Gran Premio de Honor de la SADE. "Despojado de lo meramente lírico, se aleja de las estridencias de las actuales 'modas poéticas', para entrar en un terreno en que la poesía encuentra verdadera significación", dice María Scardanelli acerca de este poeta. Poemarios: "Con el mundo
encima", "Morir a sabiendas".

PROPUESTA / Jorge Money

Busca aproximarte a través de la idea y lo entenderás
pero no será con la inteligencia sino con tus manos
debes empezar a palpar la memoria es hora ya
de que aprendas a conocer como los ciegos

Jorge Money (¿1946?-1975). Poeta y periodista nacido y muerto en Buenos Aires. Fue asesinado por la Triple A. Estudió ciencias económicas.Trabajó en el diario "La Opinión" desempeñándose como cronista en el Ministerio de Economía. El poeta Alberto Szpunberg -a quien Money había entregado sus poesías para una lectura- los puso a salvo cuando partió al exilio, llevándoselos con él. Algunas de las piezas poéticas de Money son casi aforísticas, forma que al parecer le basta -y le alcanza plenamente-, para entregar su pensamiento. No dejó libro de poemas impreso.

tu hijo / Oswaldo Karo Amaya

El ojo abierto
no puede dormir
la sangre seca
en la mano del tirano

Las sombras de mis muertos
no abandonan
esta habitación

¡Oh Victoriano Verbel!
tu muerte derrama
astillas
en mi pecho

¡Oh Sol Taboada!
tu hijo
está aún sin enterrar
en mis versos
Y no hay lumbre
para la inmensidad de su cuerpo

(Colombia)

Soneto de lo posible / Mario Bendetti

Puede ser que una vez

en un desvelo descubramos que el mundo es una fiesta y encontremos al fin
esa respuesta que desde siempre nos esconde el cielo

puede ser que una noche

en algún vuelo ganemos sin querer alguna apuesta y advirtamos que un alma
está dispuesta a servirnos de paz y de consuelo

puede ser que el transcurso de los años nos vaya proponiendo otra corriente
dejándonos con suerte y sin extraños

y aunque en la piel nos queden cicatrices
desde el viejo pasado hasta el presente
puede ser que logremos ser felices

el hombre y el barquito / alberto montoya

Hace diez años escribí este pequeño poema saliendo de un par de dramas que sacudieron mi vida:perdí a mi madre,perdimos a los 5 meses de gestación a mi primera hija.La vida es la salida y la vida es la meta. Escribí estos versos y se los dediqué a Mario Benedetti,hoy quiero dejarlos aquí apoyando,rezando a ese dios sin templo que todos llevamos.

En una botellita de cristal
tengo yo un frágil barquito,
menudo,chiquito,
lo muevo a compás
p'alante y p'atrás
como marioneta sin hilos.

¡Qué bonito mi barquito
en su botellita de cristal!.

Sin más mar que el cielo,
sin más tierra que el mar,
¿no será eso el hombre:
una diminuta, frágil criatura
andando p'alante y p'atrás
adentro de una botellita?.

¡Qué bonito mi barquito
en su botellita de cristal!.

Oración por mi enemigo / Armando Tejada Gómez

El enemigo es breve como un siglo,
algo más que un colmillo, menos que una araucaria,
suele esperar afuera, repta detrás del viento,
puede herir a mi hermano si se demora el alba.
El enemigo es breve, pero puede hacer daño:
cortar un gajo ahora, envenenar mi canto,
puede hacer que me nazcan cuchillos de los dientes
y buscarme la boca para luego acusarme.
El enemigo sabe que no tengo parientes
ni blasón en la puerta ni abuelos magistrados,
puede hurdir que soy vago y mal entretenido
y mostrar las hilachas de mis antepasados.
Puede, como ha podido todo este breve tiempo,
pasar gato por liebre y comerse el venado
mientras la buena gente me mira a la intemperie
y en tanto se persigna me da vuelta la cara.
Es un Goliath de hierro el enemigo mío:
gigantesco, electrónico, atómico, blindado,
pero es breve, epidérmico, aéreo, bullanguero
y olvida entre su estrépito que yo vengo de abajo,
que soy un sacerdote del aire y la madera
y que escribí la biblia entre el dolor y el fango;
que no hay flor en la tierra que no me considere
no digo el jardinero, pero digo su hermano;
que el cereal, el último cereal que nos quede,
lleva en su piel, ardiendo, el calor de mis manos
y que el pan que se come cuando muerde la espiga
le filtra en la saliva el sabor de mi sangre.

El enemigo es loco y breve como un siglo.
Imagina que Cristo es un hombre y tres clavos
y porque nunca supo cuánto dura un rebelde
bebe su hiel y eructa hacia las navidades,
oficia fríos rezos en la misa del oro,
gatilla las tinieblas, bombardea arrozales,
tiene un perro, una amante y dos sicoanalistas
que le amansan la muerte dos veces por semana
y él, que nunca me ha visto ni por fotografías,
cree que ando en su sombra y soy una navaja.

De noche, cuando cae a la estepa del sueño,
cuando lo desenchufan sus enchufados amos,
transpira, grita, salta y enrosca su culebra
igual que una culebra herida por el rayo.
Nadie puede con él dormido ni despierto
ni bonachón ni alegre ni triste ni nostálgico:
ha sido condenado a llevarse a sí mismo
y quién puede impedir que esté solo de a ratos?

Yo que siento y consiento la piedad por la vida,
que amo desde hace siglos la salud de los árboles,
pienso que él debería regresar al origen
y aprender con la flor los rituales del agua.
Pero ¿quién lo desnuda como en un nacimiento?
¿Quién le olvida la sombra, los crímenes, el cáncer?
¿Cómo lo llevo herido a un sitio campesino
y digo: pan o hierba, sin que la vida estalle?
Y acaso, digo acaso porque todo es posible,
¿él puede en lo profundo volver a la inocencia?
¿Puede mirar a un ciervo porque sólo es de música
y no matar su leve sinfonía en el aire?
Él que no entiende nada que no sea de acero,
de dólar consistente, de exacto porcentaje,
¿soportará sin riesgo adentro de su pecho
el enorme estallido del amor en su sangre?
¿Esas detonaciones de los niños en ronda?
¿La madre que los llama con la torcaz y el álamo?

¿No sacará el revólver cuando vea la vida
frágil como la lluvia, desnuda como un cántaro?
¿No empezará de nuevo este torpe asesino
a jugar al guerrero y a comerse el venado?

Yo sé que mi enemigo es breve como un siglo,
un colmillo en cenizas, menos que una araucaria,
hay pueblos que lo asedian delante de los vientos
y ya no tienen tiempo para esperar el alba.

Pobre de mi enemigo, tan breve en su masacre!

Aquí, al pie de los vientos, digo: que en paz descanse.

Tonadas para usar - 1968

y seguiría sin mí / idea vilariño

Me moriré y él seguirá cantando
bueno
digo
Carlitos
y Jorge seguirá haciendo el amor
como si se muriera
y seguirá sin mí este mundo mago
¿este mundo podrido?

Tanto árbol que planté
cosa que dije
y versos que escribí en la madrugada
y andarán por ahí como basura
como restos de un alma
de alguien que estuvo aquí
y ya no más
no más.

Lo triste lo peor fue haber vivido
como si eso importara
vivido como un pobre adolescente
que tropezó y cayó y no supo
y lloró y se quejó
y todo lo demás
y creyó que importaba.

carta II / idea vilariño

Estás lejos y al sur
allí no son las cuatro.

Recostado en tu silla
apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar
-estoy pensando en ti no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero-.
Estoy pensando en ti ya hace una hora
tal vez media
no sé.

Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha
me pondré el traje negro
y me pasaré el peine.

Iré a cenar
es claro.

Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la cama
y entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la noche
a ser
la sola única cosa
que me importa en el mundo.

el amor / idea vilariño

Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorgojea al oído
y le gorgojeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me deshace
lo rompo
me ayuda lo
levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de odio de amor
y desatado
gime su voz y gimo
ríe y río
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
- no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.

Poeta de la legua / Armando Tejada Gómez

escucharlo aquí:
http://www.esnips.com/doc/c6889f6d-3b4d-4a99-b5f8-adae3f140877/13---Armando-Tejada-Gomez---Poeta-De-La-Legua

Cantando por ahí se ha sentado a mi mesa
el cantor, el rufián, el ángel, el guerrero,
el empresario, el lúcido, el loco, la ramera:
gente de bravas índoles y de modales feos.
juntos hemos bebido del vino del escándalo
y le hemos bajado los calzones al tiempo.
Alguna vez la copla arde en sus corazones
y recorre sus aguas y sale por sus ojos
con el sigilo junco de un niño alucinado
que ha visto un dios de sal pero lejos y solo.

Y yo, que tengo sitio de laurel en mi pueblo,
mientras esto no cambie, bebo y canto con todos.

la opinicón personal / koldo campos sagaseta

Los medios se han llenado de “opiniones personales”. No hay programa o periódico que no cuente en sus diarias ofertas con la “opinión personal” de alguno de sus entrevistados habituales.

Y esa constante apelación a resaltar las opiniones propias como personales, en mi personal opinión sólo puede deberse a que los declarantes también disponen de opiniones no personales, esas que son ajenas, que se suponen inducidas y se diferencian de las primeras en que no necesitan titularse como propias.

Aunque la comunidad científica todavía lo ignore, al parecer, nuestro cerebro dispone de dos espacios perfectamente delimitados para albergar las opiniones. Uno de los depósitos sirve para generar las personales y el otro se ocupa de almacenar aquellas de las que nos apropiamos.

En una sociedad en la que todo el mundo opina lo mismo y, lo que es peor, lo opina de la misma forma, lo único que nos permite diferenciar una opinión de otra es esa coletilla que subraya la autoría del juicio, la responsabilidad de la opinión. De ahí que haya opiniones a secas y opiniones personales.

Lo que no acabo de entender es… ¿personal de quién?

cuentos cortos / eduardo parra

CACERÍAS

“¡Los tengo! ¡los atrapé!” gritaba eufórica, mientras entre varios intentaban controlarla. Arrinconada, la forzaron a abrir las manos ateridas. Vieron atónitos sus propios rostros, brillando en pequeños fragmentos de espejo.


LUNÁUTICA

Una noche quiso acercarse y besarlo. Agradecerle los versos de salitre que el joven escribía para ella. Amaba las canciones que le compuso una vez, en un barco.

Pero el amor de los hombres es sólo de los hombres y la Luna no puede arrimarse tanto al mar.


RENCORES

La mano cruzó aquel rostro con certera alevosía de mujer indignada ante tanta miseria que nunca pudo reclamarle. ¡Después de 50 años, aparecer otra vez! ¿A buscar qué, me explicabas tú?

De pronto, la ligereza del viento le recordó que al recuerdo no se le puede abofetear.


CALORES

Joven y bella, nadie la rondaba. Hermosa y suave, nadie codició su vientre imberbe o el carmín de sus labios. Mientras cenaba, ni ella, ni su madre, ni su país entero, sabían que cuatro años eran suficientes para que Israel detuviese su latido, ardida en fósforo.