El cuerpo de la mujer / Mex Urtizberea

Hay instituciones históricamente manejadas por hombres que siempre han decidido, y siguen decidiendo, sobre el cuerpo de la mujer.

Hay culturas lejanas que se apropian del cuerpo femenino y ejecutan la
escisión, la mutilación sexual femenina.

Hay hombres que, de pronto, se adueñan del cuerpo de una mujer al azar, y a la fuerza, y a escondidas, y deciden qué hacer con él un rato.

Hay incluso padres, padrastros, tíos, que deciden qué hacer con el cuerpo de una mujer por un rato.

Hay jueces y juezas que dictaminan qué es lo que tiene que hacer una mujer con su propio cuerpo.

Hay liberales que defienden a ultranza las libertades individuales, pero
censuran la libertad individual de la mujer para decidir qué quiere hacer
con su cuerpo, un cuerpo que no es propiedad privada de ellos.

Hay opinólogos que opinan sobre qué debe hacer una mujer con un cuerpo, que es el suyo.

Hay una tradición que determina qué debe hacer con su cuerpo una mujer y que no se inmiscuye en lo que el hombre haga con el suyo. Y si es mucho lo que éste hace, en todo caso será llamado ganador, playboy, tigre. Si lo hiciera una mujer sería ligera, indecente, descocada y otros adjetivos que ni siquiera se pueden decir porque son malas palabras.

Hay asociaciones y ligas constituidas para regular lo que una mujer desee hacer con su cuerpo.

Hay modas impuestas por el mercado que decretan cómo tiene que ser el cuerpo de la mujer.

Hay demoras que demoran decisiones sobre el cuerpo de la mujer.

Hay mujeres con pancartas que exigen que otra mujer no pueda decidir sobre su propio cuerpo.

Hay dos chicas que nunca decidieron tener relaciones sexuales, ni tener un hijo. Pero alguien decidió por ellas que tuvieran relaciones sexuales.
Después, alguien decidió que tuvieran el hijo, pues mucho antes alguien
había decidido que el cuerpo de la mujer no fuera propiedad de ella, sino de ciertas instituciones (históricamente manejadas por hombres) que luego fueron tejiendo una cultura en la que el cuerpo de la mujer no es de ella, sino de las legislaciones, de los opinólogos, de las pancartas, de las
asociaciones, de las juezas, de las ligas, de la tradición, de los otros.

Hay dos chicas y cientos de chicas y cientos de mujeres que si toman una dolorosa decisión sobre su cuerpo, el de ellas, su propio cuerpo, resulta que están cometiendo un delito.

El cuerpo de la mujer es el pecado; la dolorosa decisión de una mujer sobre qué hacer con su cuerpo es pecado.

El cuerpo de la mujer está legislado. La dolorosa decisión de una mujer
sobre qué hacer con su cuerpo es ilegal.

Es ilegal en algunos países, y en otros no.

Vaya a saber uno qué legislación hay en el cielo.

Vaya a saber uno por qué todos podemos decidir sobre el cuerpo de una mujer.

Vaya a saber uno cómo sería el mundo si el hijo de Dios hubiera sido una
mujer.

sábado, 13 de junio de 2009

La mujer habitada (fragmento) / gioconda belli

" Después de varios meses de recios combates, uno tras otro morían los guerreros. Vimos nuestras aldeas arrasadas, nuestras tierras entregadas a nuevos dueños, nuestra gente obligada a trabajar para los encomenderos. Vimos a los jóvenes púberes separados de sus madres, enviados a trabajos forzados, o a los barcos desde donde nunca regresaban. A los guerreros capturados se les sometía a los más crueles suplicios; los despedazaban los perros o morían descuartizados por los caballos. Desertaban hombres de nuestros campamentos. Sigilosos desaparecían en la oscuridad resignados para siempre a la suerte de los esclavos. Los españoles quemaron nuestros templos: hicieron los códices sagrados de nuestra historia; una red de agujeros era nuestra herencia. Tuvimos que retirarnos a las tierras profundas, altas y selváticas del norte, a las cuevas en las faldas de los volcanes. Allí recorríamos las comarcas buscando hombres que quisieran luchar, preparábamos lanzas, fabricábamos arcos y flechas, recuperábamos fuerzas para lanzarnos de nuevo al combate.

Yo recibí noticias de las mujeres de Tegucigalpa. Habían decidido no acostarse más con sus hombres. No querían parirle esclavos a los españoles. Aquella noche era la luna llena, noche de concebir. Lo sentí en el ardor de mi vientre, en la suavidad de mi piel, en el deseo profundo de Yarince. Regreso de la caza con una iguana grande, color de hojas secas. El fuego estaba encendido y la cueva iluminada de rojos resplandores. Se acercó y después de comer acaricio el costado de mi cadera. Ví sus ojos encendidos en los que se reflejaban las llamas de la hoguera. Quite su mano de mi costado y me resbale más lejos, hacia el fondo de la cueva. Yarince vino hacia mí creyendo que se trataba de un juego para excitar más su deseo. Me beso sabiendo como sus besos eran pulque jugoso en mis labios: me emborrachaban. Lo bese. En mi surgían imágenes: agua de los estanques, tiernas escenas, sueños de mas de una noche, un niño guerrero, rebelde, inclaudicable, que nos prolongara, que se pareciera a los dos, que fuera un injerto de los dos, cargando las mas dulces miradas de ambos. Me aparte de que sus labios me vencieran. Dije: No, Yarince, no. Y luego dije no de nuevo y dije lo de las mujeres de Tegucigalpa, de mi tribu: no queríamos hijos para las encomiendas, hijos para las construcciones, para los barcos, hijos para morir despedazados por los perros si eran valientes y guerreros. Me miro con ojos enloquecidos. Retrocedió. Me miro y fue saliendo de la cueva, mirándome cual si hubiera visto una aparición terrible. Luego la ramas de la hoguera, muriéndose encendidas. Mas tarde escuche los aullidos de lobo de mi hombre. Y mas tarde aun, regresó arañado de espinas. Esa noche lloramos abrazados, conteniendo el deseo de nuestros cuerpos, envueltos en un pesado rebozo de tristeza. Nos negamos la vida, la prolongación, la germinación de las semillas. Como me duele la tierra de las raíces solo de recordarlo! No se si llueve o lloro? "

Antes de Amarte / PABLO NERUDA

Antes de amarte. amor, nada era mío:
vacilé por las calles y las cosas:
nada contaba ni tenía nombre:
el mundo era del aire que esperaba.
Yo conocí salones cenicientos,
túneles habitados por la luna,
hangares crueles que se despedían,
preguntas que insistían en la arena.
Todo estaba vacío, muerto y mudo,
caído, abandonado y decaído,
todo era inalienablemente ajeno,
todo era de los otros y de nadie,
hasta que tu belleza y tu pobreza
llenaron el otoño de regalos

ausencia de todo veo / miguel hernández

Ausencia en todo veo:
tus ojos la reflejan.
Ausencia en todo escucho:
tu voz a tiempo suena.
Ausencia en todo aspiro:
tu aliento huele a hierba.
Ausencia en todo toco:
tu cuerpo se despuebla.
Ausencia en todo pruebo:
tu boca me destierra.
Ausencia en todo siento:
ausencia, ausencia, ausencia.

en el principio era el verbo / jorge enrique adoum

te número te teléfono aburrido
te direcciono (callo caso y escalero)
y habitacionada ya te lámparo te suelo
te vas te enfósforo te libro
te disco te destoco te desvisto desoído
te camo te almohado enciendo descobijo
te pelo te cadero me cinturas
nos trasvasamos labio a labio
me embotello en tu adentro
nos rehacemos te desformo me conformo
miltuplicada tú yo mildividido

El Alma en los Labios / El Alma en los Labios

cuando de nuestro amor la llama apasionada
dentro de tu pecho amante contemples extinguida,
ya que solo por ti la vida me es amada,
el día en que me faltes, me arrancaré la vida.
porque mi pensamiento, lleno de tu cariño,
que en una hora feliz me hiciera esclavo tuyo,
lejos de tus pupilas es triste como un niño
que se duerme, soñando en tu acento de arrullo.
Para envolverte en besos quisiera ser el viento
y quisiera ser todo lo que tu mano toca;
ser tu sonrisa, ser hasta tu mismo aliento
para poder estar más cerca de tu boca.
vivo de tu palabra y eternamente espero
llamarte mía como quien espera un tesoro.
lejos de ti comprendo lo mucho que te quiero
y, besando tus cartas, ingenuamente lloro.
perdona que no tenga palabras con que pueda
decirte la inefable pasión que me devora;
para expresar mi amor solamente me queda
rasgarme el pecho, amada, y en tus manos de seda
¡dejar mi palpitante corazón que te adora!

diciembre, 1918

Simulacros / julio cortázar

Somos una familia rara. En este país donde las cosas se hacen por obligación o fanfarronería, nos gustan las ocupaciones libres, las tareas porque sí, los simulacros que no sirven para nada. Tenemos un defecto: nos falta originalidad. Casi todo lo que decidimos hacer está inspirado -digamos francamente, copiado- de modelos célebres. Si alguna novedad aportarnos es siempre inevitable: los anacronismos o las sorpresas, los escándalos. Mi tío el mayor dice que somos como las copias en papel carbónico, idénticas al original salvo que otro color, otro papel, otra finalidad. Mi hermana la tercera se compara con el ruiseñor mecánico de Andersen; su romanticismo llega a la náusea. Somos muchos y vivimos en la calle Humboldt. Hacemos cosas, pero contarlo es difícil porque falta lo más importante, la ansiedad y la expectativa de estar haciendo las cosas, las sorpresas tanto más importantes que los resultados, los fracasos en que toda la familia cae al suelo como un castillo de naipes y durante días enteros no se oyen más que deploraciones y carcajadas. Contar lo que hacemos es apenas una manera de rellenar los huecos inevitables, porque a veces estamos pobres o presos o enfermos, a veces se muere alguno o (me duele mencionarlo) alguno traiciona, renuncia, o entra en la Dirección Impositiva. Pero no hay que deducir de esto que nos va mal o que somos melancólicos. Vivimos en el barrio de Pacífico, y hacemos cosas cada vez que podemos. Somos muchos que tienen ideas y ganas de llevarlas a la práctica. Por ejemplo, el patíbulo, hasta hoy nadie se ha puesto de acuerdo sobre el origen de la idea, mi hermana la quinta afirma que fue de uno de mis primos carnales, que son muy filósofos, pero mi tío el mayor sostiene que se le ocurrió a él después de leer una novela de capa y espada. En el fondo nos importa poco, lo único que vale es hacer cosas, y por eso las cuento casi sin ganas, nada más que para no sentir tan de cerca la lluvia de esta tarde vacía. La casa tiene jardín delantero, cosa rara en la calle Humboldt. No es más grande que un patio, pero está tres escalones más alto que la vereda, lo que le da un vistoso aspecto de plataforma, emplazamiento ideal para un patíbulo. Como la verja es de mampostería y de fierro, se puede trabajar sin que los transeúntes estén por así decirlo metidos en casa; pueden apostarse en la verja y quedarse horas, pero eso no nos molesta. «Empezaremos con la luna llena», mandó mi padre. De día íbamos a buscar maderas y fierros a los corralones de la avenida Juan B. Justo, pero mis hermanas se quedaban en la sala practicando el aullido de los lobos, después que mi tía la menor sostuvo que los patíbulos atraen a los lobos y los incitan a aullar a la luna. Por cuenta de mis primos corría la provisión de clavos y herramientas; mi tío el mayor dibujaba los planos, discutía con mi madre y mi tío segundo la variedad y calidad de los instrumentos de suplicio.

Recuerdo el final de la discusión: se decidieron adustamente por una plataforma bastante alta, sobre la cual se alzarían una horca y una rueda, con un espacio libre destinado a dar tormento o decapitar según los casos. A mi tío el mayor le parecía mucho más pobre y mezquino que su idea original, pero las dimensiones del jardín delantero y el costo de los materiales restringen siempre las ambiciones de la familia. Empezamos la construcción un domingo por la tarde, después de los
ravioles. Aunque nunca nos ha preocupado lo que puedan pensar los vecinos, era evidente que los pocos mirones suponían que íbamos a levantar una o dos piezas para agrandar la casa. El primero en sorprenderse fue don Cresta, el viejito de enfrente, y vino a preguntar para qué instalábamos semejante plataforma. Mis hermanas se reunieron en un rincón del jardín y soltaron algunos aullidos de lobo.

Se amontonó bastante gente, pero nosotros seguimos trabajando hasta la noche y dejamos terminada la plataforma y las dos escalerillas (para el sacerdote y el condenado, que no deben subir juntos). El lunes una parte de la familia se fue a sus respectivos empleos y ocupaciones, ya que de algo hay que morir, y los demás empezamos a levantar la horca mientras mi tío el mayor consultaba dibujos antiguos para la rueda. Su idea consistía en colocar la rueda lo más alto posible sobre una pértiga ligeramente irregular, por ejemplo un tronco de álamo bien desbastado. Para complacerlo, mi hermano el segundo y mis primos carnales se fueron con la camioneta a buscar un álamo; entretanto mi tío el mayor y mi madre encajaban los rayos de la rueda en el cubo, y yo preparaba un suncho de fierro. En esos momentos nos divertíamos enormemente porque se oía martillear en todas partes, mis hermanas aullaban en la sala, los vecinos se amontonaban en la verja cambiando impresiones, y entre el solferino y el malva del atardecer ascendía el perfil de la horca y se veía a mi tío el menor a caballo en el travesaño para fijar el gancho y preparar el nudo corredizo. A esta altura de las cosas la gente de la calle no podía dejar de darse cuenta de lo que estábamos haciendo, y un coro de protestas y amenazas nos alentó agradablemente a rematar la jornada con la erección de la rueda. Algunos desaforados habían pretendido impedir que mi hermano el segundo y mis primos entraran en casa el magnífico tronco de álamo que traían en la camioneta. Un conato de cinchada fue ganado de punta a punta por la familia en pleno que, tirando disciplinadamente del tronco, lo metió en el jardín junto con una criatura de corta edad prendida de las raíces. Mi padre en persona devolvió la criatura a sus exasperados padres, pasándola cortésmente por la verja, y mientras la atención se concentraba en estas alternativas sentimentales, mi tío el mayor, ayudado por mis primos carnales, calzaba la rueda en un extremo del tronco y procedía a erigirla. La policía llegó en momentos en que la familia, reunida en la plataforma, comentaba favorablemente el buen aspecto del patíbulo. Sólo mi hermana la tercera permanecía cerca de la puerta, y le tocó dialogar con el subcomisarlo en persona; no le fue difícil convencerlo de que trabajábamos dentro de nuestra propiedad, en una obra que sólo el uso podía revestir de un carácter anticonstitucional, y que las murmuraciones del vecindario eran hijas del odio y fruto de la envidia. La caída de la noche nos salvó de otras pérdidas de tiempo. A la luz de una lámpara de carburo cenamos en la plataforma, espiados por un centenar de vecinos rencorosos; jamás el lechón adobado nos pareció más exquisito, y más negro y dulce el nebiolo. Una brisa del norte balanceaba suavemente la cuerda de la horca; una o dos veces chirrió la rueda, como si ya los cuervos se hubieran posado para comer. Los mirones empezaron a irse, mascullando vagas amenazas; aferrados a la verja quedaron veinte o treinta que parecían esperar alguna cosa. Después del café apagamos la lámpara para dar paso a la luna que subía por los balaústres de la terraza, mis hermanas aullaron y mis primos y tíos recorrieron lentamente la plataforma, haciendo temblar los fundamentos con sus pasos. En el silencio que siguió, la luna vino a ponerse a la altura del nudo corredizo, y en la rueda pareció tenderse una nube de bordes plateados. Las mirábamos, tan felices que era un gusto, pero los vecinos murmuraban en la verja, como al borde de una decepción.

Encendieron cigarrillos y se fueron yendo, unos en piyama y otros más despacio.

Quedó la calle, una pitada de vigilante a lo lejos, y el colectivo 108 que pasaba cada tanto; nosotros ya nos habíamos ido a dormir y soñábamos con fiestas, elefantes y vestidos de seda.

Me doy cuenta de que me faltas / (Jaime Sabines)

y mucho.... :(

Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
Cuando me quedo solo
me quedo más solo
solo por todas partes y por ti y por mí.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado
y me quedo dormido
y terriblemente cansado
preguntando.
Amor, todos los días.
Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.
Puedes empezar a leer esto
y cuando llegues aquí empezar de nuevo.
Cierra estas palabras como un círculo,
como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.
Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,
en mi garganta como moscas en un frasco.
Yo estoy arruinado.
Estoy arruinado de mis huesos,
todo es pesadumbre.

NUESTRA GUERRA / Jaime Galarza Zavala

1
Esta es la guerra del pobre
Por el pan y por la estrella.
Esta es la guerra del siervo
por su siembra.
Esta es la guerra de los pueblos míseros
contra el imperio de la panza llena.
Esta es la guerra del hombre por el hombre.
La guerra de la paz contra la guerra.

2
Aquí hay sangre y sangre y sangre.
En nuestra dulce América.
Aquí mataron siempre los señores.
Los propietarios de hombres y de haciendas.
Los dueños del petróleo y del estaño.
Los dueños del carbón y las moliendas.
Los dueños del café y del cacao.
Los dueños de las aguas y las hembras
Aquí hay sangre y sangre y sangre.
La paz es letra muerta.
Aquí guerreamos cinco siglos
En nuestra dulce América.
Guerreamos por más señas desde el día
que llegaron aquellas carabelas
y hombres que nos cambiaron baratijas
por el sol y la tierra.
Los echamos al fin, pero enseguida
Llegaron otros amos, de otra lengua.
Vampiros democráticos. Piratas de levita.
Buitres borrachos de sangre y de chequeras.
Infantes de marina a cuyo lado
Pizarro es una pálida azucena.
"América para los americanos" nos dijeron,
Y se quedaron con América.
Por eso no han callado los tambores
Y Bolívar galopa cual centella,
Artigas organiza la esperanza,
Cruza San Martín la cordillera
Y lanzando su voz huracanada
José Martí convoca a la pelea,
Con sus barbas crecidas allá, arriba,
En los duros combates de la sierra.

3
Esta es la guerra del pobre
Por el pan y por la estrella.
Esta es la guerra del siervo
Por su siembra.
Esta es la guerra de América Latina
Por su suelo, su cielo y su bandera.
La guerra de Los Andes orgullosos
Contra los rascacielos de brutal soberbia.
La guerra del jaguar voluntarioso
Contra los fabricantes de escopetas.
La guerra de las pampas indomables
Contra los calabozos y las rejas.
La guerra de los cóndores altísimos
Contra los bombarderos que la muerte llevan.
La guerra de los pumas naturales
Contra el coyote que del norte llega.
La guerra de los hombres por los hombres.
La guerra de la paz contra la guerra.

odio a los indiferentes / traducción de Antoni Domènech

Odio a los indiferentes. Creo que vivir quiere decir tomar partido. Quien verdaderamente vive, no puede dejar de ser ciudadano y partisano. La indiferencia y la abulia son parasitismo, son bellaquería, no vida. Por eso odio a los indiferentes.

La indiferencia es el peso muerto de la historia. La indiferencia opera potentemente en la historia. Opera pasivamente, pero opera. Es la fatalidad; aquello con que no se puede contar. Tuerce programas, y arruina los planes mejor concebidos. Es la materia bruta desbaratadora de la inteligencia. Lo que sucede, el mal que se abate sobre todos, acontece porque la masa de los hombres abdica de su voluntad, permite la promulgación de leyes, que sólo la revuelta podrá derogar; consiente el acceso al poder de hombres, que sólo un amotinamiento conseguirá luego derrocar. La masa ignora por despreocupación; y entonces parece cosa de la fatalidad que todo y a todos atropella: al que consiente, lo mismo que al que disiente, al que sabía, lo mismo que al que no sabía, al activo, lo mismo que al indiferente. Algunos lloriquean piadosamente, otros blasfeman obscenamente, pero nadie o muy pocos se preguntan: ¿si hubiera tratado de hacer valer mi voluntad, habría pasado lo que ha pasado?

Odio a los indiferentes también por esto: porque me fastidia su lloriqueo de eternos inocentes. Pido cuentas a cada uno de ellos: cómo han acometido la tarea que la vida les ha puesto y les pone diariamente, qué han hecho, y especialmente, qué no han hecho. Y me siento en el derecho de ser inexorable y en la obligación de no derrochar mi piedad , de no compartir con ellos mis lágrimas.

Soy partidista, estoy vivo, siento ya en la consciencia de los de mi parte el pulso de la actividad de la ciudad futura que los de mi parte están construyendo. Y en ella, la cadena social no gravita sobre unos pocos; nada de cuanto en ella sucede es por acaso, ni producto de la fatalidad, sino obra inteligente de los ciudadanos. Nadie en ella está mirando desde la ventana el sacrificio y la sangría de los pocos. Vivo, soy partidista. Por eso odio a quien no toma partido, odio a los indiferentes.

Walking Around / pablo neruda

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

MANUAL DE LOS BUENOS MODALES / Jorge Boccanera

Mis vecinos son sanos,
tienen el paso elástico y recortan el césped los domingos.
Pero yo no conozco a mis vecinos.
Tengo mi casa aquí,
pinte verde la verja, la pared blanca, pero no los conozco.
Los supongo educados,
eso se ve en el moño que corona sus bolsas de basura.
Mis vecinos son sanos,
tienen un perro largo que arrastra las orejas
y un jardín de candados.
Tengo mi casa aquí, puse una piedra, planté una
veranera,
pero no los conozco.
Cada mañana escucho el golpe del periódico contra sus
puertas de metal.
Estoy viendo mi casa: si le prendiera fuego, un curioso
quizá se acercaría.
Pienso en mi casa, tal vez si la quemara
este barrio sería más amable.

Credo pagano / Von Wernich

Creo en la memoria, sostenedora de la vida
y la justicia y esperanza sobre esta tierra,
y en los hombres y mujeres que creyeron
y que dieron su vida construyendo futuro.
Que desde el vientre materno trajeron convicciones
solidaridad y compromiso con sus semejantes.
Y en las dueñas de los vientres
que resucitaron para continuar la marcha
de sus hijas e hijos.
Que nunca olvidaron, que no perdonaron
que jamás mataron ni engañaron
que no secuestraron, ni robaron niños
que no entregaron jóvenes torturados
en el nombre de Dios,
ni consolaron a los que torturaron.
Creo en las abuelas que acunan como madres
la historia de los que aún no están con sus familias.
Que ascendieron desde el infierno del dolor sin remedio
y que no quieren ni pueden detenerse a descansar
porque tienen mucho amor y poco tiempo.
Creo en Angelelli, en Mujica, en De Nevares,
En las monjitas, en los curitas que meten las patas
en el barro y la miseria.
En los que no hacen llorar a su Dios en el nombre
del Padre ni del hijo ni del espíritu de cuerpo.

Creo que merece la cárcel.
Creo que merece el castigo.
Creo que no merece la protección de la Iglesia.
Creo que la justicia debe borrarle su sonrisa burlona
Para que la justicia no siga pareciendo una burla.

Por las madres
Por los hijos
Por la paz en nuestras almas.
Amén.

Paraná, 5 de Julio 2007, primer día del juicio oral a Von Wernich

La dialéctica / bertolt brecht

La injusticia no puede ser eterna

Los de la dialéctica

Con paso firme se pasea hoy la injusticia.
Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años más.
La violencia garantiza: Todo seguirá igual.
No se oye otra voz que la de los dominadores,
y en el mercado grita la explotación: Ahora es cuando empiezo.
Y entre los oprimidos, muchos dicen ahora:
Jamás se logrará lo que queremos.
Quien aún esté vivo no diga jamás.
Lo firme no es firme.
Todo no seguirá igual.
Cuando hayan hablado los que dominan,
hablarán los dominados.
¿Quién puede atreverse a decir jamás?
¿De quién depende que siga la opresión? De nosotros.
¿De quién que se acabe? De nosotros también.
¡Que se levante aquel que está abatido!
¡Aquel que está perdido, que combata!
¿Quién podrá contener al que conoce su condición?
Pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana
y el jamás se convierte en hoy mismo.

Preguntas de un obrero que lee

¿Quién construyó Tebas, la de las Siete Puertas?
En los libros figuran sólo los nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos bloques de piedra?
Y Babilonia, mil veces destruida,
¿quién la ´volvió a levantar otras tantas? Quienes edificaron
la dorada Lima, ¿en qué casas vivían?
¿Adónde fueron la noche
en que se terminó la Gran Muralla, sus albañiles?
Llena está de arcos triunfales
Roma la grande. Sus césares
¿sobre quienes triunfaron? Bizancio
tantas veces cantada, para sus habitantes
¿sólo tenía palacios? Hasta la legendaria
Atlántida, la noche en que el mar se la tragó, los que se ahogaban
pedían, bramando, ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿El sólo?
César venció a los galos.
¿No llevaba siquiera a un cocinero?
Felipe II lloró al saber su flota hundida.
¿No lloró más que él?
Federico de Prusia ganó la guerra de los Treinta Años.
¿Quién ganó también?

Un triunfo en cada página.
¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años.
¿Quién pagaba los gastos?

A tantas historias,
tantas preguntas.

anarquía

Nací con la primera revuelta insumisa, inquieta, desgreñada Me construí a mi misma desnuda, bella, irreverente. Desde mis huesos inermes partió la primera blasfemia hacia el creador... Me negué a ser sometida, dirigida, apadrinada. Me transformé en apóstata fui acusada de irreligión. Fui condenada, pero mis alas eran de fénix, y en raudo abandoné las hogueras y atravesé los océanos... Vi yugos por dondequiera, calambres y hambre, parlamentos y lamentos, aprendí la desesperación. Cavé con las uñas una trinchera de sueños y me embriagué con esa pandilla de niños locos, poetas náufragos allá en España del treinta y seis... Miré a la izquierda, miré a la derecha y vi rostros sucios ocultos tras limpios uniformes vertiendo la sangre de los pueblos en nombre de la justicia, la dialéctica y otras empalagosas quintaesencias... Y tomé la rabia Y la afilé y lancé truenos contra los tronos, enemiga de los gobiernos, enemiga de las patrias, enemiga del dolor. Abrazo al mundo, vivo y no ruego, amo y resisto sus tiranías.

Soy la Anarquía!!!

oda al culo / pedro mairal

El autor, hijo de uno de los abogados argentinos de mayor prestigio, Héctor Mairal, había escrito en la revista Brando, en 2006, un texto notable acerca de las tetas. Y ahora, la revista Soho, de Bogotá, Colombia, le pidió que escriba sobre los culos. El texto es notable:

Por PEDRO MAIRAL * BOGOTÁ (Soho).

No suelo concordar con el prójimo varón sobre cuál es el mejor culo. Noto un gusto general por el culito escuálido de las modelos flacas. A mí me gustan grandes, hospitalarios, macizos. Me gusta el culo balcón, que sobresale y se autosustenta como un milagro de ingeniería. El culo bien latino, rappero, reggaetón, de doble pompa viva y prodigiosa.

Me salen versos cuando hablo de culos. Quizá porque en los culos hay algo más antiguo y atávico que en las tetas, que en realidad son una intelectualización. Las tetas son renacentistas, pero el culo es primitivo, neanderthaliano. Con su poder de atracción inequívoca, su convergencia invitadora, es un hit prehistórico. Despierta nuestro costado más bestial: el del acoplamiento en cuatro patas. Las tetas son un invento más reciente, son prosaicas. El culo, en cambio, es lírico, musical, cadencioso,indiscernible del meneo de caderas, del ritmo, la batida de la bossa que retrata a la garota que se aleja en Ipanema.

Porque el culo siempre se aleja, siempre se va yendo, invitando a que lo sigan. Se mueve en dirección contraria de las tetas que siempre vienen y por eso suelen ser alarmantes, amenazadoras, casi bélicas (me acuerdo de las tetas de Afrodita, la novia de Mazinger Z, que se disparaban como dos misiles). Las tetas confrontan, el culo huye, es elegía de sí mismo, se va yendo como la vida misma y deja tristes a los hombres pensando qué cosa más linda, más llena de gracia aquella morena que viene y que pasa con dulce balance camino del mar.

Las mujeres argentinas tienen orto, las colombianas jopo, las brasileras bunda, las mexicanas bote, las peruanas tarro, las cubanas nevera o fambeco, las chilenas tienen poto. O mejor dicho, las chilenas no tienen poto, según mis amigos transandinos que se quejan de esa falta y quedan asombrados cuando viajan por Latinoamérica. Yo mismo casi me encadeno a la muralla del Baluarte de San Francisco en el último Hay Festival de Cartagena de Indias para no tener que volver y poder seguir admirando el desfile incesante de cartageneras o barranquilleras cuyos culos altaneros merecían no este breve artículo sino un tratado enciclopédico o un poemario como el Canto General.

De las cosas que hacen las mujeres por su culo, la que más ternura me da es cuando lo acercan a la estufa para calentarlo. No lo pueden evitar. Pasan frente a una chimenea o un radiador y acercan el culo, lo empollan un rato. El culo es la parte más fría de una mujer. Siempre sorprende al tacto esa temperatura, el frescor del cachete en el primer encuentro con la mano.

Durante el abrazo, se puede llegar a los cachetes de dos maneras. Una es desde arriba, si la mujer tiene puesto un pantalón, pero es dificultoso y lo ajustado de la tela impide la maniobra y la palmada vital. La otra forma es desde abajo y eso es lo mejor, cuando se alcanza el culo levantando de a poco el vestido, por los muslos, y de pronto se llega a esas órbitas gemelas, esa abundancia a manos llenas.

En ese instante se siente que las manos no fueron hechas para ninguna otra cosa más que palpar esa felicidad, para sentir con todos los músculos del cuerpo la blanda gravitación, el peso exacto de la redondez terrestre.

Se suele pensar que, en el sexo, la posición de perrito somete a la mujer. Pero hay que decir que abordar por detrás a una mujer de ancas poderosas puede ser todo lo contrario: es como acoplarse a una locomotora, como engancharse en la fuerza de la vida, hay que seguirla, no es fácil, uno queda subordinado a su energía, hay que trabajar, darle mucha bomba, carbón para la máquina. Es uno el que queda sometido a su gran expectativa, absorto, subyugado, vaciándose para siempre en la doble esfera viva de esa mantis religiosa.

Una vez vi un hombre de unos 45 años dando vueltas al parque, corriendo tras su personal trainer. Lo curioso es que era una personal trainer, y las calzas azules de esta profesora de gimnasia evidenciaban que tenía un doctorado en glúteos. Como el burro tras la zanahoria, el hombre corría tras ella sin pensar en nada más que ese seguimiento personal. No me sorprendería que a la media hora hubiera un grupo de corredores trotando detrás, en caravana. La música de los culos es la del flautista de Hamelin. Los hombres, con su legión de ratones, van tras ella, hipnotizados.
Las mujeres saben aprovechar sus recursos. Yo trabajé en una empresa en el mismo piso que una arquitecta narigona (esas narigonas sexys) y con un "tremendo fambeco".

Ella sabía que era su mejor ángulo y lo hacía valer, con unos pantalones ajustados que dejaban todo temblando. Era una de esas oficinas cuadradas, llenas de líneas rectas: el almanaque cuadriculado, la tabla rectangular del escritorio, la ventana, los estantes, las carpetas de archivos. Un lugar irrespirable de no ser por el culo de la arquitecta que a veces pasaba camino a tesorería o a la fotocopiadora. Su culo era lo único redondo en todo este edificio de oficinas. Lo único vivo yo creo. Nunca intenté nada (se decía que tenía un novio), pero en una época yo pensaba escribir una novela con los acoplamientos heroicos que imaginé con ella. Una novela que iba a titular, con un guiño a Greenaway, "El culo de una arquitecta".

No escribí ni dos líneas de esa novela, pero sí algunos poemas que ella nunca leyó.

Me acuerdo que la veía antes de verla, la intuía en un ritmo particular que tenía el sonido de sus pasos, un peso, un roce de la cara interna de sus muslos de falsa mulata. Cuando aparecía en el rabillo de mi ojo, ya sabía plenamente que se trataba de ella. Y pasaba y todo se detenía un instante, el memo, el mail, la voz en el teléfono, todo se curvaba de pronto, no había más rectas, todo se ovalaba, se abombaba, y el corazón del oficinista medio quedaba bailando. No exagero.

Además era plena crisis del 2002. Todo se derrumbaba, caían los ministros, los presidentes, caía la economía, la moneda, la bolsa, caía el gran telón pintado del primer mundo, caía la moral, el ingreso per cápita, todo caía, salvo el culo de la arquitecta que parecía subir y subir, cada vez más vivaracho, más mordible, más esférico, más encabritado en su oscilación por los corredores, pasando en un meneo vanidoso que parecía ir diciendo no, mirame pero no, seguime pero no, dedicame poemas pero no.

Ojalá ella llegue a leer esto algún día y se entere del bien que me hizo durante esos dos años con solo ser parte de mi día laborable pasando con tanta gracia frente al mono de mi hormona. Y ojalá se entere también que, cuando me echaron, lo único que lamenté fue dejar de verla desfilar por los pasillos respingando el durazno gigante de su culo soñado.

jueves, 11 de junio de 2009

se me asoma tu nombre / quelentaro

una melodía, un poema, guitarra, sentimiento... bellísimo....





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Se me asoma tu nombre…y me lo trago
Y me que rumiando un sabor a recuerdo.
Siempre escondo tu nombre
Lo disfrazo…lo achico… lo dejo pequeñito y…lo amo.
Cuando me da por quererte
Igual que si me da rabia…
Te quiero hasta que me duele
¿Cómo alzar un canto y nombrarte?
Y que nadie pregunte el por qué de tu nombre.
¿Cómo decir que estos ojos que canto son tus ojos?
Y este pelo…tu pelo.
¿Cómo cantar tu tibieza carnal y nombrarte?
¿Cómo?

Todo iba bien
Hasta que apareció el camino que te ausencia medio día
Y quedo esperando tu tardanza de siembra.
Yo se que hay otras voces
Que no son voces mías.
Que se arrastran las horas, que me tiembla la vida
Y quiero tu regreso apurado de duda
Recontaré tu cuerpo, tu mirada y tu boca.
Pero…hay algo que va…
Que va bajo tu piel que yo no puedo ver
Bajo tu piel va algo que yo, no puedo ver.

Te adiviné algún sentir secreto
Y los celos pusieron palabras gruesas en mi boca.
Y ¿Quién va a decir tu nombre despacio en las gaviotas?
¿Y va esperar que el mar se lo devuelva, enredado de alga,
Jineteando tormentas, manchadito de cielo, rumoroso y queriéndome?
¿Quien?

Hoy nombraste, tanteando que te oyera, un tal no se que…cariño nuevo.
Yo no lo oí por cierto, te tomo la cintura.
Yo estaba atento en otra cosa
Te llamo por tu nombre y juego con tu pelo.
Luego empezó a ponerse triste la mañana
Un día voy hacer que tengas
Un largo martes 30 triste en la mañana.

Voy a jugar al olvido.
Y te apuesto que gano.
Se que eres buena olvidando, pero voy dispuesto a todo
Hasta jugar al morirme …y te apuesto que te gano.

Se me asoma tu nombre…y me lo trago
Y me que rumiando un sabor a recuerdo.
Siempre escondo tu nombre
Lo disfrazo…lo achico…lo dejo pequeñito y…lo amo.

miércoles, 10 de junio de 2009

Poema en fermento / macario

Mírame
y dime con tus labios lo que en tus ojos leo,
cuéntame la monotonía de los amantes y el ciclo de la vida,
remoja en mi tinta tus labios
y piérdete en el color del intento;
sube por la escalera del viento
y baja una nube para tu almohada;

Mírame,
y dime con tus labios lo que en tus versos leo,
desata la rémora del suicido y las marañas el entierro,
sedúceme con tu acento de expatriada del mundo
y pídeme que te aloje en mi velero,
en mi paleta de acuarelas,
para hacer del rojo sol, un frío invierno.

Ahora mírame,
cántame con tus labios lo que en tus ojos oigo;
la melodía de las ganas (pero qué ganas
de hacerte el amor con la lengua y los dedos),
con el silencio y el aplauso no pierdas la compostura
ni quebrantes el mandamiento.

Simplemente mírame
y toca con tus labios lo que en el alma siento,
pero bebe agua fría antes del murmullo
por si las palabras quemaran el universo;
y al fin dime si es o no tu poema,
un poema en fermento.

Dura menos un hombre que una vela.../ Eugenio Montejo

Dura menos un hombre que una vela
pero la tierra prefiere su lumbre
para seguir el paso de los astros.
Dura menos que un árbol,
que una piedra,
se anochece ante el viento más leve,
con un soplo se apaga.
Dura menos un pájaro,
que un pez fuera del agua,
casi no tiene tiempo de nacer,
da unas vueltas al sol y se borra
entre las sombras de las horas
hasta que sus huesos en el polvo
se mezclan con el viento,
y sin embargo, cuando parte
siempre deja la tierra más clara.

LAS NUEVAS PALABRAS “In English”

asterisco: aunque el texto me llegó dirigido al pueblo chileno, fácil se aplica al mundo mundial...

... Desde que a las insignias las llaman “pins”, a los autoadhesivos “stickers”, a los maricones “gays”, a las comidas frías “lunchs”, a las ensaladas “salad bar”, a los repartos de cine “casting”, Chile ya no es el mismo.....

Ahora es mucho más moderno...
Y lo que todavía es peor, de lo atrasados que estábamos, sin darnos cuenta . . .
Nadie nos dijo que el “merchandising” era el famoso matuteo de monitos y huevadas institucionales.

Los niños leían revistas en vez de “comics”, los jóvenes hacían fiestas en lugar de “parties”, los estudiantes pegaban carteles sin saber que eran “posters”, los empresarios hacían negocios en vez de “bussines” y los obreros (tan ordinarios ellos) al mediodía le traían la vianda en lugar de usar “lunchera”.....

Yo en la escuela hice muchas veces “aerobics” pero en mi ignorancia pensaba que estaba en clase de gimnasia...

Si en un colegio había casilleros, hoy son “lookers”

La profesora era la Profe o la Señorita, hoy es la “Miss”

Afortunadamente todo esto cambió, Chile hoy es un país moderno, y a los chilenos se nos nota el cambio… exclusivamente cuando hablamos....

Y eso es muy importante!!!

Cuando estudiábamos para una prueba parcial decíamos “estoy hasta la chucha” cuando en realidad estábamos “a full”.

Cuando decidíamos parar un ratito, nos comíamos un sanguchito, sin saber que en realidad habíamos hecho un “break”.

Desde ese punto de vista los chilenos estamos completamente modernizados...

Ya no tenemos centros comerciales, son todos “shopping o mall”.....

Adoptamos incluso nuevas palabras, lo que habla de nuestra extraordinaria apertura y capacidad para superarnos.

Ahora los niños ya no usan el monopatín, usan el “scooter”, que suena mas “in”; ya ni tenemos sentimientos sino “feeling” que son mucho más profundos.

Y de la misma manera sacamos “tickets”, usamos “kleenex”, compramos “compact disc”, comemos “sandwichs”, hacemos “footing”, “treeking”, vamos al “pub” y cuando pasamos unos días en la playa, en carpa, hacemos “camping” ...

Y todo ello con la mayor naturalidad y sin darle mayor importancia...

Total a nuestros canales de TV ya no les interesa la audiencia, sólo el “rating on line”

Los carteles que anuncian rebajas dicen “20% OFF”, ya no vendemos decimos “for sale”, y cuando logramos meternos detrás de algún escenario, hacemos “backstage”...

Obviamente esos cambios de lenguaje han influido en nuestras costumbres, han cambiado nuestro aspecto, que ahora es mucho más “fashion”...

Los chilenos ya no usamos mas calzoncillos, sino “boxer”, tampoco viajamos más en las micros sino en “bus”, y para el auto usamos el “parking”…..

En la oficina ya no tenemos jefes sino “boss”, que está siempre en “meeting” con los “public relations”, o tal vez haciendo “bussines” con su secretaria...

Los ejecutivos hacen “MBA” y no maestrías en negocio.

Y la secretaria, tal vez vive en un barrio de mierda, pero se la pasa haciendo “mailing” en su “PC”, y cuando sale del trabajo se va al “Gym” a hacer “fitnees” y “aerobics”…

El autoservicio pronto será un “self service”, el escalafón ahora es el “ranking”,el representante ahora es “manager” y la entrega a domicilio “delivery”...

Desde hace algún tiempo los tipos importantes son “vips”, los audífonos “walk man”, los puestos de venta “stands”, y las niñeras “babby sitter”......

Cuando llevé mi ropa a lavar ya no estaba la lavandería, habían instalado una “laundry”

Y por supuesto que ahora ya no pedimos perdón, decimos “sorry”, y cuando vamos al cine comemos “pop corn” (son más ricos si llevan “butter”). ¡Cagaron las cabritas!

Menos mal que en el “pet shop” todavía venden perros, pájaros y tortugas de agua.

Las farmacias ya se anuncian como “ . . . store”

¿Será que lo traemos en la sangre?

¿Será por eso que dicen que somos los ingleses de Latinoamérica?

Tal vez por eso cuando manejamos lo hacemos por la izquierda y cuando adelantamos lo hacemos por la derecha.

Tal vez por ello nuestros niños van al “Villa María Academy” o al “People Help
People” o al más chileno de los colegios “Chilean Eagles College”

Mi hija estuvo unos meses en el jardín infantil más cercano a la casa, se llamaba “My Little World” . . . ¡Cuándo mierda lo iba a pronunciar bien!

Y para finalizar una flor: ¿Recuerdas cómo se llama la máxima cita de nuestro deporte más criollo, el rodeo?

¡Eso mismo, “El Champión”!

. . . Para poder seguir gritándole “huevón” al pelotudo que la anda cagando en todos lados y no “fuck” . . .

Que nuestras mujeres sigan gritando ¡Dale, dale! Y no Oh my God!

“Please”, antes que llegue esa celebración de mierda que ahora acostumbramos a hacer . . . NOCHE DE BRUJAS.

OPS! SORRY, HALLOWEEN.

ESPERO QUE LES HAYA GUSTADO

“MY FRIENDS . . .
SEE YOU LATER”.

Cuento breve con moraleja / Rodolfo Bassarsky

Quise hacerle un homenaje a la Brevedad. Por eso cuando tuve a mi hijo lo llamé Nicasio. ¿Qué mejor homenaje puede concebirse? Me sentí un verdadero triunfador. Alguien que frente a un desafío casi imposible supo encontrar la solución acertada, impecable. Mi antiguo amigo Pipino, amigo también de la Brevedad, creyó ponerle a su hijo el nombre más breve posible. Lo llamó O. Rivalizaba con él su amigo Pulgarcito, también del círculo de mis amistades, quien ni corto ni perezoso, llamó a su propio hijo con una aparente alusión a las horas: Casio. Es decir menos que la O del hijo de Pipino. Nadie hasta ahora pudo batir mi ingeniosa apología. Mi hijo es menos que un trozo de O. Con lo que se pone en evidencia una curiosa paradoja: cuanto más largo el nombre, más breve. En ocasiones será necesario ser abundante, explicarlo bien, para ser al mismo tiempo sintético y preciso.

Seguramente en otoño / Miguel Longarini

Es inseguro el mundo de los vivos
cuando los muertos llaman a su puerta.
Es seguro el camino de los muertos
que olvidaron la vida en cada oferta.

¿Quién va a "asegurarnos" que estaremos seguros entre in-seguros,
que ya no peligra nuestra integridad, ni nuestra propiedad?
¿Qué haremos luego sin la in-seguridad?
¿Podremos acostumbrarnos?

¿No será que tendrá que venir la mano dura?

Dicen: los señores y señoras que ven a Susana,
cantan con Cacho y se acuestan con Moria...
Dijo: mano plomo gris o grisplomo que nos cuida,
que aleja a los mano-blanda, a los mano-mala;
a los que hacen que la mano NO venga bien...

¡Hay que marchar pidiendo más mano en el asunto!
para eso alguna vez fuimos: Derechos; Derechos y Humanos...

Asusta e ilustra tanta memoria vendida,
alquilada y COMPRADA.

Digo: Yo no entro en esta de golpear;
en eso de jugar con fuego para quemarse.
Dije no, un NO de pecho; un NO compañero,
porque mi mamá me alertó, cuando niño
que en ese -juego-fuego-
¡Se pueden avivar fantasmas!
De muy malas palabras,
como los que aparecen...
Segura-mente
en mi Argentina
de cada otoño,
todos los 24 de marzo.

CASI SONETOS AHOGADOS DEL AHOGADO / Luis Cardoza y Aragón

II

Siento caer la nieve de la luna,
absorta tristemente como el tiempo.

Caer sin tregua, siempre igual, oscura
y olvidada en su infinito desierto.

Callada nieve en el vacío, muerta
y aterida como una catarata
de duelos y azules amapolas
sin forma ni existencia eternizada

en el hueco inmedible, cortinaje
sin principio ni fin, lenta, muy lenta-
mente cayendo, como la mirada

que nunca llega y nunca se va
del ojo inexistente que la llora.
Soñando están mi soledad y el mar.

INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA A UN RELOJ / Julio Cortázar, Cuentos Completos 1996.

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca.

Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías,en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Me Declaro Desertor / Hugo Cuevas Moore.

I

No quiero un ejército en mi casa
No quiero un ejército en mi jardín
No lo quiero en mi cuadra
Ni en mis calles
No quiero un ejército en mi país.

II

Me declaro desertor
Objetor de Conciencia
Enemigo de la Muerte
A mano armada
Enemigo de la institución
De la muerte entrenada
De las balas disparadas
De la violencia organizada.

III

Me declaro traidor
A la ley con bombas y granadas
Al orden con tanques y metrallas
A la vida en el gatillo
A las penumbras y al miedo
Al yo disparo y después veo

IV

Me declaro prófugo
De los cerebros bien lavados
De los jóvenes obligados
De la paz con muertos sin nombre
De las armas por encima del hambre
De mi país y su olor a sangre.

V

Me declaro desertor
Me declaro Humano
Me declaro amante de la vida
Luchador de la palabra abierta
De la verdad incoercible
De la justicia franca
Me declaro desertor
Me declaro humano.

VI

Quiero amigos en mi casa
Quiero flores en mi jardín
Quiero árboles en mi cuadra
Niños en las calles
No quiero ejército ni sangre en mi país.

Sacado de "Chuyma" nº 4. Boletín de la Acción Colectiva por la Objeción de Conciencia en Colombia Jueves,9 de diciembre de 2004

Motivo literario / Mónica Lavin

Le escribió tantos versos, cuentos, canciones y hasta novelas que una noche, al buscar con ardor su cuerpo tibio, no encontró más que una hoja de papel entre las sábanas.

Cuento de arena / Jairo Anibal Niño

Un día la ciudad desapareció. De cara al desierto y con los pies hundidos en la arena, todos comprendieron que durante treinta largos años habían estado viviendo en un espejismo.

Valium 10 / Rosario Castellanos

A veces ( y no trates
de restarle importancia
diciendo que no ocurre con frecuencia)
se te quiebra la vara con que mides,
se te extravia la brujula
y ya no tienes nada.

El dia se convierte en una sucesion
de hechos incoherentes, de funciones
que vas desempeñando por inercia y por habito.

Y lo vives. Y dictas el oficio
a quienes corresponde. Y le das la clase
lo mismo a los alumnos inscritos que al oyente
Y en la noche redactas el texto que la imprenta
devorara mañana.
Y vigilas (oh, solo por encima)
la marcha de la casa, la perfecta
coordinacion de multiples programas
-porque el hijo mayor ya viste de etiqueta
para ir de chambelan a un baile de quince años
y el menor quiere ser futbolista y el de en medio
tiene un poster del Che junto a su tocadiscos.

Y repasas las cuentas del gasto y reflexionas
junto a la cocinera, sobre el costo
de la vida y el ars magna combinatoria
del que surge el menu posible y cotidiano.

Y aun tienes voluntad para desmaquillarte
y ponerte la crema nutritiva y aun leer
algunas lineas antes de consumir la lampara.

Y en la oscuridad, en el umbral del sueño,
echas de menos lo que se ha perdido:
el diamante de mas precio, la cata
de marear, el libro
con cien preguntas basicas (y sus correspondientes
respuestas) para un dialogo
elemental siquiera con la Esfinge.
Y tienes la penosa sensacion
de que en el crucigrama se deslizo una errata
que lo hace erresoluble.

Y deletreas el nombre del Caos. Y no puedes
dormir si no destapas
el frasco de pastillas y si no tragas una
en la que se condensa,
quimicamente pura, la ordenacion del mundo.

(1925-1974)

Cuánto habré de amarte / chelo

Cuánto habré de amarte
cuando vengas a recoger tus cosas
y montes una obra de pocos actores
y mucho escenarios
y sigas creyendo
en la llave perdida de aquel cerrojo
cuánto habré de amarte
cuando venga de descubrirte hombre...

cuánto habré de amarte
en esa cama de balanzas
con platos que no vacilan caer de tu lado
ahondarte el fantasma en la mancha del sol de la mañana
cuánto habré de amarte
en esa cama ciega y desmanchada
cuánto habré de amarte
y aún más cuánto preguntarte
la sed de tu próxima sequía
y su respectivo miedo
que es haberme visto
cerrajero, actor y vidente
cuánto habré de preguntarte
si es a mí a quién amas..

AGONÍA / chelo

todavía vivo
todavía muero
y más vivo cada vez que no te mato
y más vienes cada vez que no me muero

si te respiro y mejor si te supongo
y das aire y alimento
para hincharme el pecho de sepulcros
y engordar los llantos en tu lirio
solo inventa un adiós sencillo
y un gran show de maromas, cartas y silencios
para reconocer tu amnesia que es ya mía
besarte en otro cielo y hacer como tu olvido...

Carta a Vicki / Rodolfo Walsh

Querida Vicki.

La noticia de tu muerte me llegó hoy a las tres de la tarde. Estábamos en reunión... cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escuché tu nombre, mal pronunciado, y tardé un segundo en asimilarlo. Maquinalmente empecé a santiguarme como cuando era chico. No terminé ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo. Después les dije a Mariana y a Pablo: -Era mi hija.

Suspendí la reunión. Estoy aturdido. Muchas veces lo temía. Pensaba que era excesiva suerte, no ser golpeado, cuando tantos otros son golpeados.
Si, tuve miedo por vos, como vos tuviste miedo por mí, aunque no lo decíamos. Ahora el miedo es aflicción. Se muy bien por qué cosas has vivido, combatido. Estoy orgulloso de esas cosas.

Me quisiste, te quise. El día que te mataron cumpliste 26 años. Los últimos fueron muy duros para vos. Me gustaría verte sonreír una vez más. No podré despedirme, vos sabés por qué.

Nosotros morimos perseguidos, en la oscuridad. El verdadero cementerio es la memoria. Ahí te guardo, te acuno, te celebro y quizá te envidio, querida mía.

5/10. Hablé con tu mamá. Está orgullosa en su dolor, segura de haber entendido tu corta, dura, maravillosa vida. Anoche tuve una pesadilla torrencial, en la que había una columna de fuego, poderosa pero contenida en sus límites, que brotaba de alguna profundidad.

Hoy en el tren un hombre decía: -Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año. Hablaba por él, pero también por mí.


13/10 (Carta a Emiliano Costa, yerno de Rodolfo Walsh, en ese momento detenido).

Emiliano:

Al morir Vicki, la niña quedó en manos del Ejército. Después se la dieron a tu padre. Vicki quería que estuviera con nosotros. Hoy eso no parece posible sin desatar un conflicto familiar cuyas proyecciones son difíciles de calcular.

En consecuencia estamos proponiendo a tu padre un acuerdo que sin modificar esa situación de hecho, reconozca a los familiares de Vicki que son los que antes de su muerte tuvieron mayor trato con la niña -y por lo tanto se encariñaron más con ella- el derecho a verla y a retirarla dos días a la semana. Yo garantizo que ese acuerdo se cumpla.

De este modo podría ver a la niña regularmente, la memoria de la madre no le sería borrada y aquellos que la quieren podrían seguir viéndola.

Como por un lado temo que tu familia pueda oponer reparos, y por otro estimo que tu opinión es la que más puede pesar en la solución del problema, te escribo para pedirte que me apoyes en esta proposición. Por lo demás, te acompaño en tu dolor como se que me acompañás en el mío.

Te mando esta carta por dos vías. Una de ellas es tu padre, que está autorizado a leerla.

Espero tu respuesta. Un abrazo. CAPITAN

MANIOBRAS / chelo

la soledad es horrible
y la calentura es tremenda y peor...
la memoria me devora en la noche
en la sábana posada tu huella
de la sien desciendes a la mano
y es ahí que en verdad despiertas

pasas de la sábana al cuello, lo besas...
me susurras lo que jamás dijiste,
las golpizas con tu indiferencia,
esta vacuidad que cuando vienes se agita.

me adentro en tus pechos
y manejo a mi ritmo tu cuerpo
de cinco paredes marchitas
e innumerables blancos cementerios...

quebranto las reglas del vino
pues me embriago en tu copa vacía,
me desangro entre sueño y sequía,
me desangro con la sangre dormida...

TAQUICARDIA / chelo

el corazón tarda en erguirse
después de una carruselezca noche
se mueve despacio...
amortiguadas sus piernas
se levantan en lapsos de suspiros, cartas y lagrimales muletas
se desarropa los harapos manchados de esperanzas
espaldas arruñadas y praderas de seguro abrigo
al corazón le cuesta volver a madrugar, de hecho,
le pesa la imagen que solo sus afilados diarios guardan,
esos artículos sobre las mañanas sin desayuno
o los trueques de las fuentes más limpias
y los juegos con la lengua y el tiempo
además muy en la mañana hace frío
y los harapos también son cosas de los obituarios
y regresa a la calle vagabundo
guardando entre sus vagatelas
dos piezas de oro,
algunas poses de cama
y una foto
a caminar o sentarse por ahí de silla en silla
o a lo mejor en una cama
peinando las praderas con cada paso
con cada olvido
con cada intento de fingir alivio
amanece atrasado del sol
desayuna en su penumbra
con la lengua amarga
tragando quintales de heno
se le van cayendo los días
al igual que las vagatelas
pero no le importa
porque además pierde el tacto con cada caricia
y le propina a sus sstilladas esculturas momentáneas..

Canción del Amor Sincero / Raúl Gómez Jattin

Prometo no amarte eternamente,
ni serte fiel hasta la muerte,
ni caminar tomados de la mano,
ni colmarte de rosas,
ni besarte apasionadamente siempre.
Juro que habrá tristezas,
habrá problemas y discusiones
y miraré a otras mujeres
vos mirarás a otros hombres
juro que no eres mi todo
ni mi cielo, ni mi única razón de vivir,
aunque te extraño a veces.
Prometo no desearte siempre
a veces me cansaré de tu sexo
vos te cansarás del mío
y tu cabello en algunas ocasiones
se hará fastidioso en mi cara
Juro que habrá momentos
en que sentiremos un odio mutuo,
desearemos terminar todo y
quizás lo terminaremos,
mas te digo que nos amaremos
construiremos, compartiremos.
¿Ahora si podrás creerme que te amo?

hor..mi..gas / edgar alan garcía

HOR…MI…GAS
a saraluz y solsiré
miles hormigas hormiguitas hormigotas
se pasean por tu cama… y por tus botas
escampan en tu ombligo…acampan en mi boca
llegan en fila india………….y se frotan
……..corren……..lamen………danzan
zampan……..liban…….trotan……..
……….o muy educadas………en silencio
se pasean………..por……….la alfombra
………………………………………….
cuántas hormigas suben…suben….suben
cuántas hormigas bajan…bajan…bajan
………………………………………..
hervidero……..aluvión……..barahunda…
…..torrente……multitud……muchedumbre
……..desde la bañera ………hasta el pajar
desde la antena ……………..hasta el radar
………..desde la cima………..hasta el mar
bajan………trabajan……….rebajan……..
……..suben…….trasuben……resuben……
pasan………repasan………y vuelven a pasar
………………………………………………
hormigas………………hormiguitas……….
………………….hormigotas……………….
tan alegres……………………tan niñas…….
…………………tan locas…………………..
que iluminan …………..el mundo………….
………………………………..sin descansar.

HISTORIA DEL QUE ESPERO SIETE AñOS / Alejandro Dolina

asterisco: dedicada para quien cree que puede llamar cuando se le da la gana y peor aún que una está dispuesta a ser tan buena gente como siempre...

Jorge Allen, el poeta, amaba a una joven pechugona de los barrios hostiles.

Según supo después, alcanzó a ser feliz. Una noche de junio, la chica resolvió abandonarlo.

- No te quiero mas - le dijo.

Allen cometió entonces los peores pecados de su vida; suplicó, se humilló, escribió versos horrorosos y lloró en los rincones.

La pechugona se mantuvo firme y rubricó la maniobra entreverándose con un deportista reluciente.

El poeta recobró la dignidad y empleo su tiempo en amar sin esperanzas y en recordar el pasado. Su alma se retemplo en el sufrimiento y se hizo cada vez mas sabio y bondadoso. Muchas veces soñó con el regreso de la muchacha, aunque tuvo el buen tino de no esperar que tal sueño se cumpliera.

Mas tarde supo que jamás habría en su vida algo mejor que aquel amor imposible.

Sin embargo, una noche de verano, siete años y siete meses después de su pronunciamiento, la pechugona apareció de nuevo.

Las lágrimas le corrían por el escote cuando le confesó al poeta:

- Otra vez te quiero.

Allen nunca pudo contar con claridad lo que sintió en aquellas horas. El caso es que volvió a su casa vacío y desengañado. Quiso llorar y no pudo. Nunca más volvió a ver a la pechugona. Y lo que es peor, nunca más, nunca más volvió a pensar en ella ni a soñar su regreso.

korge

Desde el irreversible peldaño
asida a mil manos, se maquilla.
Y no de tanto peinarse
va a trocar su sino,
ni escribir letra por medio
sobre libro ya leído. No.

lecturas livianas

Etimologías

BERMUDAS: observar a las que no hablan.

POLINESIA: mujer policia que no entiende razones.

ASTRONOMIA: perro de los supersonicos que no puede hacer pipi.

TELEPATIA: aparato de TV para la hermana de mi mama

TUBERCULO: expresion de los apaches cuando alguien los veia desnudos.

TUNICA: unica nica de tu propiedad.

ANOMALO: hemorroides

ANTILOPES: Pro Gutierrez.

ATIBORRARTE: desaparecerte.

BANDEJA: expresion que les gritan a las mujeres arabes cuando manejan.

BENCENO: lo que los bebes hacen con los ojos cuando toman leche.

CACAREO: excremento del preso.

CACHIVACHE: pequeño hoyo en el pavimento que esta a punto de convertirse en bache.

CAVERNICOLA: pequeño excusado al que no le caven ni las posaderas.

CENTIMETRO: lo que siente la novia en su luna de miel.

CHINCHILLA: auchenchia de un lugar para chentarche.

CONSOLIDANDOSE: situacion en la que esta una pareja de recien casados en la playa.

DECAPITO: superhombre.

DILEMAS: hablale mas

DIOGENES: la embarazo.

DIPUTADAS: habla como mariquita.

ELECCION: lo que expelimenta un oliental al vel una pelicula polno.

EMANA: la ota hija de mi ama y mi apa.

ENDOSCOPIO: me preparo para todos los examenes excepto para dos.

ENVERGADURA: lugar donde se ponen los condones

FEHACIENTE: antonimo de bhonita no ciente.

MANIFIESTA: baile de manies.

MEOLLO: meescucho

NITRATO: apatia por hacer algo.

NUEVAMENTE: cerebro sin usar.

ONDEANDO: ontoy.

PREVENIDO: acabar antes que tu pareja.

TALENTO: no 'ta' rapido

ASFALTADO.- Expresion que dicen las maestras al niño que no va diario a la escuela.

DEPARA.- Lo que dicen las tarjetitas que les ponen a los regalos.

EMBARNECER.- Ponerse como Barney.

MATUTINO.- Hijo del oficial Matute.

MINISTERIO.- Pequeño aparato steriofonico

NOGALES.- Ciudad antagonica de Gales.

ALABANZA.- Lugar al que se va la comida arabe al ingerirse.

ALFALFA.- Primera primera letra letra griega griega.

INDIGESTION.- Tramite que solicita un indio.

Nube del alba, lluvia del atardecer / Gaotang Fu, de Song Yu (s. IIIaC)

Cuando partía, ella le dijo:
«Vivo en la vertiente soleada del Monte de las Hechiceras, donde la cumbre se hace inexpugnable. Por la mañana soy nube del alba, por la tarde lluvia que se desliza. Cada aurora, cada atardecer, al pie de la Terraza del Sol».

EL SILENCIO

"Una larga mesa de amigos, en el restorán Plataforma, era el refugio de Tom Jobim contra el sol del mediodía y el tumulto de las calles de Río de Janeiro.

Aquel mediodía, Tom se sentó aparte. En un rincón, se quedó tomando cerveza con Zé Fernando Balbi. Con él compartía el sombrero de paja, que lo usaban salteado, un día uno, al día siguiente el otro, y también compartían algunas cosas más.

–No –dijo Tom, cuando alguien se arrimó–. Estoy en una conversa muy importante.
Y cuando se acercó otro amigo:
–Me vas a disculpar, pero nosotros tenemos mucho que hablar.

despedida / luis zalamea

Yo me voy porque en los "subways" no crecen los bejucos;
porque ya no huele el aire prisionero de las calles
a azafrán, ni a tomillo, ni a hembra en primavera.
Me voy porque a los parques les pusieron mordazas.
Me voy porque aquí ya no se puede reír a carcajadas;
porque los crepúsculos se compran enlatados;
porque agonizaron, inermes, los últimos rebeldes.

Me voy porque hasta los besos se encuentran censurados.
Me voy porque ya ordenaron investigar a la alegría;
porque a los niños les raptaron sus hadas;
porque a los libros los encerraron en la cárcel.
Me voy porque a la muerte la están vendiendo en cápsulas.
Me voy porque a las mujeres les rondaron el sexo;
porque al alcohol le editaron sus sueños;
porque en lugar de saúcos se cultivan barrotes.
Porque soltaron, todos, los diques del pavor.
Me voy porque en las calles tan sólo ríe el miedo.