Julio García Romero

"Cuando yo me muera no pienses

Que me he perdido para siempre

Regresaré como el viento,

Regresaré como la niebla

Con mi aliento se moverán los árboles

Entonces no pienses que soy un extraño,

No dudes ¿"Quién podrá ser?"

Volverá mi aliento, no temas

Volverá mi espíritu, no le temas".

miércoles, 30 de abril de 2014

Canto a Canto / Ricardo Dolorier

No canta en vano el zorzal,
ni el más humilde gorrión,
ni canta en vano el que espera,
ver florecida la tierra,
ver florecida la arena.

Que todo canto tiene
setido y sentimiento
para anunciar la mañana,
o para perfumar el viento.

Canto de agua a la lluvia,
cantos de surcos la tarde,
canción de estrellas la noche,
canción de besos el alma,
no canta en vano el zorzal,
ni el más humilde gorrión,
ni aquel cantor que trasunta los Andes
para tirar su canto
a los vientos del mundo (...)

De Canto a Canto

  Letra: Ricardo Dolorier Urbano, Intérprete: Maritina Portocarrero

HASTA CUANDO / Victor Valera Mora

Hasta cuándo seguir gritando a esta gente que el rey y la reina yace bajo tierra 

Hasta cuándo seguir gritando que no cedo en hipoteca mis sueños 

Hasta cuándo seguir gritando que soy incorregible

Hasta cuándo seguir gritando que no reniego de mis actos 

Hasta cuándo seguir gritando que nada de lo que no tengo está en venta ni quiero que ningún imbécil corte la soga 

Hasta cuándo seguir gdtando que cumplo mis deberes en la tormenta Hasta cuándo seguir gritando que no exijo futulo 

Hasta cuándo seguir glitando a esta gente que me son despreciables 

Hasta cuándo seguir gritando que estoy con los que no tienen razón porque la tienen a mares llenos Hasta cuándo seguir gritando gue jamás abandonaré mi capa de insurgente 

Hasta cuándo si desde siempre mis cartas están sobre la mesa

lunes, 19 de agosto de 2013

Reglas del juego para los hombres que quieren amar a mujeres / Gioconda Belli

    I

    El hombre que me ame
    deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
    encontrar la profundidad de mis ojos
    y conocer la que anida en mí,
    la golondrina
    transparente de la ternura.

    II

    El hombre que me ame
    no querrá poseerme como una mercancía,
    ni exhibirme como un trofeo de caza,
    sabrá estar a mi lado
    con el mismo amor
    con que yo estaré al lado suyo.

    III

    El amor del hombre que me ame
    será fuerte como los árboles de ceibo,
    protector y seguro como ellos,
    limpio como una mañana de diciembre.

    IV

    El hombre que me ame
    no dudará de mi sonrisa
    ni temerá la abundancia de mi pelo
    respetará la tristeza, el silencio
    y con caricias tocará mi vientre como guitarra
    para que brote música y alegría
    desde el fondo de mi cuerpo.

    V

    El hombre que me ame
    podrá encontrar en mí
    la hamaca para descansar
    el pesado fardo de sus preocupaciones
    la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
    el lago donde flotar
    sin miedo de que el ancla del compromiso
    le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

    VI

    El hombre que me ame
    hará poesía con su vida,
    construyendo cada día
    con la mirada puesta en el futuro.

    VII

    Por sobre todas las cosas,
    el hombre que me ame
    deberá amar al pueblo
    no como una abstracta palabra
    sacada de la manga,
    sino como algo real, concreto,
    ante quien rendir homenaje con acciones
    y dar la vida si necesario.

    VIII

    El hombre que me ame
    reconocerá mi rostro en la trinchera
    rodilla en tierra me amará
    mientras los dos disparamos juntos
    contra el enemigo.

    IX

    El amor de mi hombre
    no conocerá el miedo a la entrega,
    ni temerá descubrirse ante la magia del
    enamoramiento
    en una plaza pública llena de multitudes
    Podra gritar —te quiero—
    o hacer rótulos en lo alto de los edificios
    proclamando su derecho a sentir
    el más hermoso y humano de los sentimientos.

    X

    El amor de mi hombre
    no le huirá a las cocinas
    ni a los pañales del hijo,
    será como un viento fresco
    llevándose entre nubes de sueño y de pasado
    las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron
    separados
    como seres de distinta estatura

    XI

    El amor de mi hombre
    no querrá rotularme o etiquetarme,
    me dará aire, espacio,
    alimento para crecer y ser mejor,
    como una Revolución
    que hace de cada día

Abraza la oscuridad / Charles Bukowski

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Pareja acostada en esa cama China largamenteremota / Gonzalo Rojas

1. Hablando de dioptrías, Mafalda era la ciega
y yo el ciego, compartíamos
la misma música arterial,
y cerebral, llorábamos de risa
ante el espectáculo de los dos espejos, el dolor
nos hace cínicos, este Mundo
decíamos no es yámbico sino océanico por comparar
farsa y frenesí: gozosa entonces mi desnuda me
empujaba riente como jugando al límite
del barranco casi fuera de la cama
alta de Pekín, como apostando
a la peripecia de perder de
dinastía en dinastía, cada vez
más y más al borde del camastro
de palo milenario y por lo visto nupcial, cada vez
más lejos del paraíso de su costado
de hembra larga de tobillo a pelo entre exceso
y exceso de hermosura y todo, ¡claro! por amor
y más amor, tigresa ella
en su fijeza de mirarme lúcida, fulgor
contra fulgor, y yo
dragón hasta la violación imantante, ¡diez
minutos sin parar, espiándonos,
líquidamente fijos, viéndonos por dentro
como ven los ciegos, de veras, es decir
nariz contra nariz, soplo contra soplo,
para inventarnos otro Uno centelleante
desde el mísero uno de individuo a individua, a tientas,
costillas abajo! -El que más
aguanta es el que sabe menos, pudiera acaso
decir el Tao.
................... Este Mundo
repetíamos y acabámos sin más
no es yámbico sino oceánico. Otras veces
llovía duro, lo que más llovía
eran lágrimas.
.......................... Ma-fal-da, digo ahora entrecortado,
y esto va en serio,
¿qué habrá sido de Mafalda?

2. Pues de cuantas amé, amé a Mafalda,
y que me despedacen las estrellas!, la amé
volandera en la lluvia de la Diagonal, bufanda al viento,
de una Concepción que yo no más me sé, la esperé
ahí anclado y desollado hasta que volviera la Revelación
cuya encarnación
se da una sola vez, bajé al Inferno
de la costumbre, a
mis años de galeote en USA bajé, entre doctos
y mercaderes, no hubo para mí en el plazo
más que mi Beatrice Villa sin arcancielo, cumbre
y cumbre hasta la asfixia,
ni tersura paridora al itálico modo,
ni otra ni otra, ni esbeltez comparable,
ni olorosa a la velocidad de ser,
ni pensamiento de diamante,
ni exacta de exactitud de mujer, ¡Frida acaso
que fue Diego hasta el fin!

3. Otros la amaron pero
yo la vi,
otros la amarán sin alcanzar nunca a verla,
otros y otros dirán que la durmieron
entre las sábanas del placer, nadadora y libertina
en el oleaje de las tormentas,
madona de las siete lunas dirán por despecho,
cambiantes cada 28
8 de sus días terrestres,
tornadiza y veloz, ;déjenla intacta como es,
que escriba su bitácora de vuelo interminable para mí,
que arda y arda en
mi corazón, que dance su danza de danzar,
libérrima!

4. Y en cuanto a mí,
¿cómo lo diría Matta?, consíguete una
vida de 80 años porque la vida empieza a los 70,
así al morir ya se sabe
Je m’en fous, Roberto: palabras perdedoras,
puras palabras, vejeces de palabras malheridas.
No hubo tiempo entre nosotros,
nunca hay tiempo ni distancia, todo es posible entre dos locos
que se ven a cada instante.
Relámpago es lo que hubo esa vez de Concepción de Chile
y nada más que relámpago,
figura de lo instantáneo hubo de lo que pende
el Mundo, y eso está escrito.
La amo, ¿y qué?
Soy el ciego que ama a su ciega.

A ROSE IS A ROSE / Blanca Varela

inmóvil devora luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume

Instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight / Alejandro Dolina

(Trabajo realizado por Manuel Mandeb por encargo de la agencia de publicidad Vivencia.)

1) Busque la flecha indicadora.

2) Presione con el dedo pulgar hasta que el cartón del envase ceda.

3) Disimule. Soy un joven escritor que no tiene más ocasión que esta de conectarse con las muchedumbres. Usted finja que sigue abriendo este estúpido paquete y yo le diré algunas verdades.

4) Los vendedores de elixir nos convidan todos los días a olvidar las penas y mantener jubiloso el ánimo. El Pensamiento Oficial del Mundo ha decidido que una persona alegre es preferible a una triste.

5) La medicina aconseja cosmovisiones optimistas por creerlas más saludables. Al parecer, la verdad perjudica la función hepática.

6) Viene gente. Siga la línea de puntos indicada por la flecha.

7) Escuche bien porque tenemos poco tiempo: la tristeza es la única actitud posible que los compradores de este jabón pueden adoptar ante un universo que no se les acomoda. Toda alegría no es más que un olvido momentáneo de la tragedia esencial de la vida. Puede uno reírse del cuento de los supositorios, pero este es apenas un descanso en el camino. Uno juega, retoza y refiere historias picarescas, solamente para no recordar que ha de morirse. Ese es el sentido original de la palabra diversión: apartar, desviar, llamar la atención hacia una cosa que no es la principal.

8) Conversar acerca de estos asuntos es considerado de la peor educación. Los comerciantes se escandalizan, las personas optimistas huyen despavoridas, los maximalistas declaran que la angustia ante la muerte es un entretenimiento burgués y los escritores comprometidos gritan que la preocupación metafísica es literatura de evasión. Al respecto, mientras le recomiendo que no deje el paquete de jabón al alcance de los niños, le juro que todo lo que se escribe es de evasión, menos la metafísica: las noticias políticas, los libros de
sociología, los horarios del ferrocarril, los estudios sobre las reservas de petróleo, no hacen más que apartarnos del tema central, que es la muerte.

9) Calcule 100 gr. de jabón por cada kilo de ropa sucia.

10) Cuanto más inteligente, profunda y sensible es una persona, más probabilidades tiene de cruzarse con la tristeza. Por eso, las exhortaciones a la alegría suelen proponer la interrupción del pensamiento: "es mejor no pensar..." Casi todos los aparatos y artificios que el hombre ha inventado para producir alegría suspenden
toda reflexión: la pirotecnia, La música bailable, las cantinas de La Boca, el metegol, los concursos de la televisión, las kermeses.

11) Separe la ropa blanca de la ropa de color. Y entienda que la tristeza tiene más fuerza que la alegría: un hombre recibe dos noticias, una buena y una mala. Supongamos que ha acertado en la quiniela y se ha muerto su hermana. Si el hombre no es un canalla, prevalecerá la tristeza. El premio no lo consolará de la desgracia.
Byron decía que el recuerdo de una dicha pasada es triste, mientras que el recuerdo de un pesar sigue siendo pesaroso.

12) No mezcle este jabón con otros productos y no haga caso de los sofistas risueños. Tarde o temprano alguien le dirá: "Si un problema tiene solución, no vale la pena preocuparse. Y si no la tiene, ¿qué se gana con la preocupación?" Confunde esta gente las arduas cuestiones de la vida con las palabras cruzadas. La soledad, la angustia, el desencuentro y la injusticia no son problemas sino tragedias, y no es que uno se preocupe sino que se desespera.

Lloraba Solón la muerte de su hijo.

Un amigo se le acerca y dice:

- ¿Por qué lloras, si sabes que es inútil?

- Por eso - contestó Solón - porque sé que es inútil.

13) No está mal ser triste, señora. El que se entristece se humilla, se rebaja, abandona el orgullo. Quien está triste se ensimisma, piensa. La tristeza es hija y madre de la meditación. Participe del concurso "Vacaciones Sunlight" enviando este cupón por correo.

14) Ahora que se fue el jabonero, aprovecharé para confesarle que suelo elegir a mis amigos entre la gente triste. Y no vaya a creer el ama de casa Sunlight que nuestras reuniones consisten en charlas lacrimógenas. Nada de eso: concurrimos a bailongos atorrantes,
amanecemos en lugares desconocidos, cantamos canciones puercas, nos enamoramos de mujeres desvergonzadas que revolean el escote y hacemos
sonar los timbres de las casas para luego darnos a la fuga. Los muchachos tristes nos reímos mucho, le aseguro. Pero eso sí: a veces, mientras corremos entre carcajadas, perseguidos por las víctimas de nuestras ingeniosas bromas, necesitamos ver un gesto sombrío y
fraternal en el amigo que marcha a nuestro lado. Es el gesto noble que lo salva a uno para siempre. Es el gesto que significa "atención, muchachos, que no me he olvidado de nada".



NOTA: Las instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight fueron
rechazadas.

ausencia / gabriela mistral

Se va de  ti mi cuerpo gota a gota. / Se va mi
cara en un óleo sordo / se van mis manos
en azogue suelto / se van mis pies en
dos tiempos de polvo.
¡Se va todo, se nos va todo! 
Se va mi voz, que te hacía campana / cerrada
a cuanto no somos nosotros. / Se van mis gestos
que se devanaban, en lanzaderas , debajo
tus ojos. / Y se te va la mirada que entrega, cuando
te mira, el enebro y el olmo.

Pido clemencia, clemencia para los europeos / Keith Ellis

Pido clemencia, clemencia para los europeos.
No los castiguéis por su disposición para atacar a Cuba
Por considerar que el país no tiene el derecho
De castigar a los que trabajan traicioneramente
Al servicio de los bárbaros que añoran
Regresar para dividir y robar
Para obstruir la cultura y la ciencia
Para frenar el desarrollo de la educación y la salud
Para elevar la mortalidad infantil a la tasa suya
Para que la esperanza de vida no compita con la suya
Para que la población esté igual de desinformada
Para que se deje de salvar vidas y mejorar la salud
De los pobres en todo el mundo
Para degradar de nuevo el medio ambiente
Para detener la alfabetización de millones
Por el temor de que esa gente llegue a saber
Cómo mantener sus dineros lejos de rapaces bancos
Cómo defender lo que es suyo.

Sed pacientes con los europeos
Recordad sus arraigadas costumbres ancestrales
De asesinar a africanos e indígenas por millones
De robarle a otros y tenerlo como regalo de Dios
De violar, de torturar.

Mostradle el camino hacia la redención
Con una imagen de la verdadera Cuba
No hay forma más expedita de librarlos
De sus monstruosos hábitos de bestias e hipócritas.

gratitud / oliverio girondo

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.

SOY UN CASO PERDIDO - Mario Benedetti

Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial
y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete

creo que tiene razón
soy parcial
de esto no cabe duda
más aún yo diría que un parcial irrescatable
caso perdido en fin
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral

en varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad
por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
ordenaron el expurgo parcial
de mis libros parciales
en argentina me dieron cuartenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas
por último en perú incomunicaron mi parcialidad
y a mi me deportaron

de haber sido neutral
no habria necesitado
esas terapias intensivas
pero qué voy a hacerle
soy parcial
incurablemente parcial
y aunque pueda sonar un poco extraño
totalmente
parcial

ya sé
eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones
y preces y dignidades
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten
es decir para los neutrales
con un agravante
como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos

después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración
o mejor les reservo cierto asombro
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
girón
tlatelolco
trelew
pando
la moneda

es claro que uno
y quizá sea esto lo que quería decirme el crítico
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras
digamos indignarse contra pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnos
sobre la atlántida

no es mala idea
y claro
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimeto para el arte
y por otro no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral

no es mala idea
pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores
parciales y neutrales
torturados y verdugos
o sea la misma pelotera
cuba sí yanquis no
de los continentes no sumergidos

de manera que
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad
lo más probable es que siga escribiendo
cuentos no neutrales
y poemas y ensayos y canciones y novelas
no neutrales
pero advierto que será así
aunque no traten de torturas y cárceles
u otros tópicos que al parecer
resultan insoportables a los neutros

será así aunque traten de mariposas y nubes
y duendes y pescaditos

mendiga voz / alejandra pizarnik

Y aún me atrevo a amar

el sonido de la luz en una hora muerta,

el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.

Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.

viernes, 9 de agosto de 2013

amantes / alejandra pizarnik

una flor

no lejos de la noche

mi cuerpo mudo

se abre

a la delicada urgencia del rocío

UNA TIERRA SIN MEMORIA

 

UNA TIERRA SIN MEMORIA

NO NOS COBIJARA JAMÁS;

NUESTRA LUZ SE IRA APAGANDO

DESAMPARADA MORIRÁ.

MAS, SI CADA HOMBRE VIERA

LA FUENTE CLARA DE LA VERDAD

Y, EN EL VIEJO FUNDAMENTO

SU PENSAMIENTO DEJARA ANDAR.

LLOVERÍA DONDE DEBE

Y EN ESE INSTANTE LA CLARIDAD

FUNDARÍA UN NUEVO DIA

BAJO ESTE CLARO AZUL SIN PAR.

Y ESTA TIERRA AMERICANA FLORECERÍA EN PAZ.

PARA PARIR UN NUEVO MUNDO

AL TIEMPO HAY QUE ENTENDER

PARA CAMBIAR LA HISTORIA

HAY QUE COMENZAR,

PARA VIVIR LA GLORIA AMERICANA

DEL MAÑANA HAY QUE LUCHAR

MI TORO, NO VA A MORIR...

mujer

«Aute y parte», un homenaje entre la música, la pintura y la literatura al veterano cantautor

La inocencia
  A estas intempestades de la travesía,
con viento en proa y sin cuaderno
de bitácora al timón,
quiero creer que aún existe algún vigía
que espere, tras el horizonte,
una asombrosa aparición.
Porque si es cierto
que no quedan singladuras
que lleven a otros faros lejos
del tesoro en el arcón,
pongamos rumbo al puerto de las sepulturas
donde reposa la otra luz,
la que dio vida al corazón...
Porque vivir
no es más que una inconfesada delincuencia
cuando no queda ni la incandescencia
del fuego que se fue
la inocencia, la inocencia...
Y cuando la mirada es sólo un catalejo
para viajar por laberintos
donde el dato es religión,
aún creo en la pregunta , que hay tras el espejo
en donde se produce la osadía
de la Reflexión.
Porque si es cierto que sólo existe lo cierto
y que los sueños son el aire
que le dio la sinrazón,
levantaré una gran columna en el desierto
para soñar que soy un sueño
y que los sueños , sueños son...
Porque vivir
no es más que una inconfesada delincuencia
cuando no queda ni la incandescencia
del fuego que se fue
la inocencia, la inocencia...

Julio Cortázar - Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

tal como el agua / antonio preciado

Parto de que me bebo este poema,
de que yo siempre sueño cataratas,
de que no en vano se me va la lengua
si, aunque se atoren las palabras secas,
cuando empujo mi sed,
empieza el agua.
Empieza el agua buena de los niños
el agua niña del alegre charco,
el agua de los lunes,
los domingos,
el agua primordial de todo el año;
el agua audaz que se decide a ola,
el agua firme que horadó la roca,
el agua torrencial que me ha mojado;
el agua lavandera de la casa,
el agua pobre que jamás descansa,
el agua que anda a pie por los sembrados;
el agua perspicaz que al coco trepa,
el agua que pensó con la cabeza,
el agua sabia que colmó el milagro;
no el agua tonta que confió en la arena,
no el agua boba que se dio a la pena,
no el agua insulsa que se ha vuelto santa,
no el agua que se enjuaga los pecados,
no el agua dolorida de la lágrima,
no el agua boquiabierta de la gárgara,
no la gota voraz como un océano,
no el agua mansa resignada a poco,
no el agua muerta de los ahogados
ni el aguasangre de mi pueblo roto.

sábado, 21 de abril de 2012

querida mujer

domingo, 15 de abril de 2012

¿Por qué la poesía debe existir? / Juan Garrido

Hoy soy un verso hecho mierda en las calles

Con olores a cadáveres y flores que no saben de abrazos

mis dedos ya no cortan la piel que se desnuda sin amanecer.

Hoy espero, espero un vacío que se haga vino

Y me emborrache de ti, ¿no sé?

Hoy espero que anochezca, y me tenerme a la cama

Y jugar a dormir. Y jugar a reír a quedarme mudo

Mandar todo a la punta del cerro.

Quien soy poeta o un viejo culiao jugando a enamorarte.

Las Tres Pasiones / Bertrand Russell

terra / caetano veloso

Terra

Caetano Veloso

Quando eu me encontrava preso

Na cela de uma cadeia

Foi que vi pela primeira vez

As tais fotografias

Em que apareces inteira

Porém lá não estavas nua

E sim coberta de nuvens...

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?...

Ninguém supõe a morena

Dentro da estrela azulada

Na vertigem do cinema

Mando um abraço prá ti

Pequenina como se eu fosse

O saudoso poeta

E fosses a Paraíba...

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?...

Eu estou apaixonado

Por uma menina terra

Signo de elemento terra

Do mar se diz terra à vista

Terra para o pé firmeza

Terra para a mão carícia

Outros astros lhe são guia...

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?...

Eu sou um leão de fogo

Sem ti me consumiria

A mim mesmo eternamente

E de nada valeria

Acontecer de eu ser gente

E gente é outra alegria

Diferente das estrelas...

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?...

De onde nem tempo, nem espaço

Que a força mãe dê coragem

Prá gente te dar carinho

Durante toda a viagem

Que realizas do nada

Através do qual carregas

O nome da tua carne...

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?...

Na sacada dos sobrados

Da velha são Salvador

Há lembranças de donzelas

Do tempo do Imperador

Tudo, tudo na Bahia

Faz a gente querer bem

A Bahia tem um jeito...

Terra! Terra!

Por mais distante

O errante navegante

Quem jamais te esqueceria?

Terra!

domingo, 8 de abril de 2012

maria regina

Bueno, flaca, aquí, a bordo de un avión quiero que recibas un saludo muy cordial de alguien que comparte muchas cosas con vos.

Julio Cortazar, El Padre Cronópio

pd.. la historia completa en http;//krusay.blogspot.com

kansada / livia díaz

No lo sé, querida pero cansa...tener miedo y estar aterrada...

No lo sé, querida pero cansa

tener miedo y estar aterrada

cansa, no encontrar una oportunidad

rascar en tierras con truco

hurgar en bolsas sin fondo

cavilar en silencio para no hacer ruido

corroer dientes yertos

saberse madre de hijos esclavos

heredar triunfos patentados en la diferencia

y no poder ser otredad

Livia Diaz

jueves, 8 de marzo de 2012

Mujer Revolucionaria Bendita seas!

Fuera de los brazos de un amor / Charles Bukowski

fuera de los brazos de un amor

y ya en los brazos de otra.

me he salvado de morir en la cruz

por una dama que fuma marihuana

escribe cantos y cuentos,

y es mucho más amable que la última,

mucho mucho más amable,

y su sexo es tan bueno o mejor.

no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,

más placentero es olvidar a un amor que no

cumplió

como todo amor

finalmente

no perdura...

más placentero hacer el amor

en la playa en Del Mar

en la habitación 42 y después de todo

sentado en la cama

tomando buen vino, hablando y tocando

fumando.

escuchando las olas...

he muerto muchas veces

creyendo y esperando, esperando

en una habitación

contemplando un cieloraso agujereado

esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...

volviéndome salvaje adentro

mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...

fuera de los brazos de un amor

y ya en los brazos de otra

no es placentero morir en la cruz,

más placentero es escuchar tu nombre susurrado en

la oscuridad.

martes, 28 de febrero de 2012

La Copianditis / Eduardo Galeano

Modernización, motorización. El estrépito de los motores no deja oír las voces que denuncian el artificio de una civilizacion que te roba la libertad para despues vendértela, y que te corta las piernas para despues obligarte a comprar automóviles y aparatos de gimnasia. Se impone en el mundo y como único modelo posible de vida la pesadilla de las ciudades donde los autos gobiernan. Las ciudades latinoamericanas sueñan con parecerse a Los Ángeles, con sus ocho millones de automóviles dando ordes a la gente. Aspiramos a ser la copia grotesca del vertigo. Llevamos cinco siglos de entrenamiento para copiar en vez de crear. Ya que estamos condenados a la copianditis, quizá podriamos elegir nuestros modelos con un poco mas de cuidado.

Tomado de "Patas Arriba" - Eduardo Galeano

Me declaro culpable...

Nazareno Saudade (Colaboración para ARGENPRESS CULTURAL)

Me declaro culpable..

 

De saber lo que ha querido decir Pichon-Rivière al escribir: "Por los que están, por los que vendrán"

De sentir a plenitud a Galeano con: "La vida es darse; no hay alegría más grande"

De aclamar a Silvio cuando escucho: "Yo he preferido hablar de cosas imposibles, porque de lo posible se sabe demasiado"

De que se me enchine la piel cuando Allende da su último discurso en Radio Magallanes: "La historia es nuestra y la hacen los pueblos"

De admirar a Víctor Jara: "No me asusta la amenaza, patrones de la miseria"

De entender a plenitud a Simón Rodríguez: "Yo quise hacer de la tierra un paraíso para todos. La hice un infierno para mi"

De maldecir cuando Luis Pastor canta: "Duérmete mi niño, que es mejor no ver; lo que aquellos lobos han hecho con él"

De tener un hueco en el estomago cuando Lila Downs entona: "Maquiladora sólo un recuerdo será algún día y la cosecha tu propio fruto será algún día; y a la desaparecida le harán JUSTICIA..."

De vanagloriar a Serrat: "Que esos no se han enterado; que Carlos Marx está muerto y enterrado"

De comprobar día a día la triste verdad que Ali Primera nos grita: "Usted no lo va a creer, pero hay escuelas de perros y les dan educación, pa' que no muerdan los diarios; pero el patrón hace años, MUCHOS años que está mordiendo al obrero"

De poner ojo Remi cuando escucho a Manu Chao: "INFINITTA TRISTEZA viento de Washington…"

De hacerme las Preguntitas sobre Dios de Atahualpa Yupanqui: "Hay un asunto en la tierra, más importante que Dios; y es que naide escupa sangre pa' que otro viva mejor... ¿Que Dios vela por los pobres? Tal vez si o tal vez no, pero es seguro que almuerza en la mesa del patrón"

De dormir arrullado bajo el: "Duerme, duerme negrito, que tu mama está en el campo... negrito"

De algún día repetir la: "Última carta a una madre" de Javier Heraud

De interpelar la subjetividad de Daniel Viglietti: “Lo haremos tu y yo (por brazo un fúsil), nosotros lo haremos (por luz la mirada), tomemos la arcilla, es de madrugada…”

De enamorarme de la niña que me habló del "Bolo" Flores *

De tener nauseas al leer que en México existe el tercer hombre más rico del mundo, de saber que 50 millones de pobres en este país, ni juntando el patrimonio de toda su vida alcanzarán sus 49 mil mdd.

De IDENTIFICARME con Marx: "Hay que ser muy bestias; para no hacerse responsables de la desgracia ajena"

De no contestar el teléfono, de tener que decirle adiós a mis compañeros de 30 años.

De todo esto y mil cosas más me declaro culpable; por todo esto, por ellos brindo esta noche...

*Ahora que te has ido, también suelo decir: Mi exilio es de llanto.

sábado, 31 de diciembre de 2011

qué dirá el santo padre / violeta parra

Miren como nos hablan

de libertad

cuando de ella nos privan

en realidad

Miren como pregonan

tranquilidad

cuando nos atormenta

la autoridad

Qué dirá el Santo Padre

que vive en Roma

que le están degollando

a sus palomas?

Miren como nos hablan

del paraíso

cuando nos llueven penas

como granizos

Miren el entusiasmo

por la sentencia

sabiendo que mataban

a la inocencia

Qué dirá el Santo Padre

que vive en Roma

que le están degollando

a sus palomas?.

deseos de año nuevo..

Si me dijeran pide un deseo, preferiría un rabo de nube, que se llevara lo feo y nos dejara el querube. (Silvio Rodríguez)

Octavio Fraga Guerra | Para Kaos en la Red 

www.kaosenlared.net/noticia/video-peticiones-visperas-ano-nuevo

    

Manuel López Oliva (Cuba)

Es la hora de pedir nuestros deseos. Es la hora de atomizar los odios para darle paso a la lucidez. Es también el gran minuto para reflexionar cuanto hemos hecho por esta tierra y cuanto aún falta por hacer, en esta casa de todos.

Inventario

Pido un mundo de paz pero con memoria. Para que no se tuerce el futuro con ese pasado de guerras fratricidas. Donde los poderosos afincan sus lanzas contra los desposeídos de esta tierra.

Pido gloria para todos los hombres y mujeres de este mundo, pero para todos. No hay gloria completa 

mientras haya un solo hombre o una sola mujer envuelta en la pobreza. En la exclusión social o el desamparado.

Pido que cada ser humano tenga acceso real y definitivo a alimentarse dignamente. Los troqueles del mercado no son los verdaderos veladores de esta gesta. Nos toca hacer labor para que las ansias se calmen, para que el alimento no sea un genocida negocio.

Pido salud para todos, mucha salud. Es hora de aniquilar toda esa parafernalia farmacéutica que inventa dolores y anula la posibilidad de curar a pueblos, naciones o continentes por no disponer de los recursos financieros ante un derecho impostergable.

Pido que la solidaridad no sea una meta o el momento para la medalla. Ha de ser nuestra dama de noche, nuestro amanecer, nuestra compañía. Hemos de hacer obra cada día pues la tarea es ardua.

Pido cultura y educación para que todos podamos hablar como iguales. Para que nuestra palabra sea respetada que no significa compartida. Solo desde la cultura y la educación es posible lograr esta gran meta.

Pido lo que todos debemos tener, un espacio para nuestras vidas. Un lugar habitable donde sembrar amor, cultura y educación. Un refugio donde hacer poemas, metáforas o libros enteros. Desde la palabra también me alimento.

Pido que cada día seamos más los que soñemos por un mundo mejor. Debemos andar en paso apretado para anular la mentira, la hipocresía, el miedo, la barbarie, la tortura y esa oleada guerrerista que anda desatada vestida con aires de democracia.

Pido un congreso de niños y niñas, pues a ellos también debemos escucharlos. Son la esperanza de este planeta, que nos reclama un cambio de vida ante sus faldas. Nos toca sembrar para que la tierra siga siendo la gran casa de todos.

Silvio Rodríguez escribió estos versos y los hizo canción, los vistió de deseos.

Rabo de nube (1977)

Autor: Silvio Rodríguez

Si me dijeran pide un deseo

preferiría un rabo de nube,

un torbellino en el suelo

y una gran ira que sube.

Un barredor de tristezas,

un aguacero en venganza

que cuando escampe parezca

nuestra esperanza.

Si me dijeran pide un deseo,

preferiría un rabo de nube,

que se llevara lo feo

y nos dejara el querube.

Un barredor de tristezas,

un aguacero en venganza

que cuando escampe parezca

nuestra esperanza.

Nota: La obra de artes plástica que acompaña este texto se titula: “La extraña historia de un niño que dormía con un pez”.

Octavio Fraga Guerra en Kaos en la Red

viernes, 30 de diciembre de 2011

feliz navidad / frei betto

Feliz Navidad a los que secan

lágrimas en el consuelo de la fe y

plantan en la tierra de la vida

las semillas del porvenir.

Y a los que crían hipocampos en acuarios de misterio

y conocen la geometría de la cuadratura del círculo.

Feliz Navidad a quien se emborracha

de chocolate en la curda pasional

de la lucidez critica y no teme

pronunciar palabras allí donde

la mentira cose bocas y enjaula conciencias.

Y a todos los que con el rostro limpio

de los maquillajes de Narciso,

doblan las rodillas a la dignidad de los carboneros.

Feliz Navidad a todos los que saben

volar sin exhibir las alas

y abren caminos con los propios pasos,

exultantes por los ecos de profundas nostalgias.

Y a los que descifran enigmas sin revelar Inconfidencias

y, desnudos, abrazan epifanías bajo cascadas de magnolias.

Feliz Navidad a los que saborean

aleluyas en los bosques en que

disfrutan ángeles barrocos

y nadan su gordura dejando los

cabellos blancos flotar sobre la

saciedad de años bien vividos y

a todos los que escuchan la Sinfonía cósmica

y, en los salones de la Vía Láctea,

bailan con los astros al ritmo de incertezas siderales.

Feliz Navidad también a los infelices,

a los tibios y a los pusilánimes,

a los que dejan escurrir la vida

por la rejilla de la mezquindad

y, en el calor de sus apegos,

ven sus días evaporarse como el rocío

calentado por el sol del verano.

Quiera Dios que renazcan con el

niño que se acomoda

en corazones dibujados en forma de pesebres.

lunes, 26 de diciembre de 2011