Te diré que llevo de la luna un rayo / marialuz albuja


Te diré que llevo de la luna un rayo.
No tengo cráteres ni mares secos.

Sólo un relámpago que quiebra el viento
para llevarme lejos.


Después vendrá lo tuyo.
Lo que debió guardarse
sin malversaciones ni embustes.

Lo que debió recorgerse de los escombros
ara volar sin ser visto.
Lo que tenemos.
Lo que tuvimos.


miércoles, 30 de diciembre de 2009

alguna vez / marialuz albuja


alguna vez
quién sabe si después
o antes
del amanecer.

alguna vez
mientras en algún sitio un automóvil se detenga y alguien baje, sin mirarte.

alguna vez
al finalizar una jornada de trabajo particularmente aburrida,
quién sabe si segundos antes de que la luna asome la cabeza tras los árboles
(su cuerpo habrá de estar siempre escondido)
o mientras las noticias den a conocer los más triviales hechos.

alguna vez
quizá al comienzo de otra guerra
o en el descanso de las gradas que recorres cada día
sin notar que el pasamanos no aguanta
me habrás, por fin,
definitivamente
olvidado.

serás agua / marialuz albuja



serás agua
paisaje de sal
espuma regada en la arena.

serás nada en la sombra que borra el deseo
y apaga tu huella en la tierra

color de alabastro
murmullo que rasga con su golpeteo
la piel de las piedras.

serás lo que llevan escrito
las olas
la luz
la marea.

tu cuerpo / marialuz albuja


tu cuerpo
despedazado por la multitud
entregado a los verdugos que no conocen el perdón a sí mismos
necesita que lo abraces como si fueras tu propia madre
la hija abandonada que no supo regresar del invierno
la amiga enterrada.
Sáciate con la dulzura que palparon tus labios
cuando una jovencita te sacó de su vientre
y te alimentó pausadamente entre sus brazos
mientras la luna cabeceaba detrás de la neblina
y en la distancia alguien
tal vez
encendía la radio.
Recuéstate bocarriba
siempre fue hermoso el azul entrecortado por las copas de los árboles
escucha esa voz que jamás te dejó de llamar
(aún en los días amortiguados por las misteriosas pastillas
que ahora curan la tristeza).

Detén la insistencia de las palabras.

Enciende tu luz.

Poesía de Legna Rodríguez Iglesia



CHUPAR LA PIEDRA

Para chupar la piedra se necesita
Desactivar la piedra
Se necesita una vid y una centrífuga
Del tamaño convexo de mi boca
Entre chupar la piedra y estremecer la piedra
Hay distancias fascinantes
Que solo puede recorrer mi ojo
El ojo de la suerte
Y también el espíritu de una fruta
La fruta y la piedra
Poseen unidad y diversidad
Son desiguales pero también semejantes
Como los objetos que apetece mi memoria
Como las artes plásticas y las artes literarias
Como tú y como yo
La fruta tiene semilla y la piedra tiene semilla
La fruta tiene membrana
Y la piedra tiene una sutil membrana
Que yo quito con la punta de los dientes
Y desactivo a la piedra
Y la chupo
Entre chupar la piedra y desnutrir la piedra
Hay alrededor de 16 centímetros
Tal vez menos
Tal vez 14 centímetros
Tal vez 15
La piedra no es débil pero sí frágil
La piedra no es blanda pero sí tibia
La piedra no es vacua pero sí honda
Como los objetos que apetece mi inconciencia
Como las artes escénicas y las artes musicales
Como tu nombre y mi nombre
También tu nombre tiene semilla
No te llamas como mismo yo me llamo
Y esa es la mejor razón por la que podemos ser
Además de dos ideas filosóficas
Dos cuerpos capacitados para la acción de segar
También tu nombre tiene membrana
Y esa es la mejor razón por la que puedo segarte
Entre chupar la piedra y enamorar la piedra
Hay distancias de excelentes dimensiones
Que ahora mismo
En esta lóbrega milésima de segundo
Yo transitaré.




LA DULCE VIDA

Durante el año 1507
Alguien llamado Alberto Durero me pintó
La obra se llama Retrato de Muchacha (o Muchacho)
Y es un pergamino aplicado sobre tela
Él también pintó a Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis
Hace poco los cuatro jinetes y yo nos hicimos amigos
Después de cinco siglos exactos
Me pasa que me enamoro de uno de los jinetes
Pero el jinete ya tiene novia
Pero yo estoy tan arrinconada
Tan arrinconada tan arrinconada
Y tomo el auricular y le digo a Alberto Durero:
Voy a picarme el muslo
Con la misma cuchilla que afilabas tus carbones.
Con la sangre de mi muslo
Alberto Durero pinta una obra
Llamada El Jinete y La Muchacha
Donde aparecemos el jinete y yo
Conversando seriamente sobre la dulce vida
El jinete engulle frutas y a mí se me salen los leucocitos
Alberto Durero piensa:
Esta muchacha parece tonta
Ni a mí se me ocurriría llorar
Frente a uno de los jinetes del Apocalipsis
Definitivamente no se me ocurriría.
Y tomo el auricular y le digo a Alberto Durero:
La dulce vida y yo no tenemos parecido.



MONÓLOGO DE MISAKO

Comúnmente al tokonoma
Le introducen crisantemos
O camelias
O narcisos
Hoy he puesto
Diminutas ramas de manzanilla
Para cambiar
Para pensar con nitidez
En los cálculos de Euclides
Y el teorema de Pitágoras
Y la fórmula física del movimiento
Tan antipoética
Mañana pondré en el tokonoma
Cuatro gajos de apasote
Al igual que el apasote
Yo me considero un cáliz
Dividido en tres fracciones
Que envuelve totalmente al fruto
Tú eres el fruto
Tú maduras entre 30 y 40 días
Después de iniciada la floración
Luego caes al precipicio
Y germinas sin dificultades
(Pitágoras y Euclides se tapan con franela)
Por supuesto que al día siguiente
Pondré en el tokonoma
Un tallo de cordován
Esta planta es natural de México,
América Central, Antillas y Bahamas
Tú eres natural de mí
Y la fórmula física del movimiento
Es natural de ti
Todos pertenecemos a la palabra DESORDEN
(Pitágoras y Euclides se tapan como novios
Tú y yo nos destapamos)
Otro día pondré chamico
Una flor solitaria de chamico
De corola acampanada
Y cinco lóbulos blancos
Y cinco maromas verdes
Y sin raíz
Ese día seré un samurai
O tal vez una muchacha coja
Rígida y coja
Gentil y coja.
Al chamico le seguirá la caléndula
La escoba amarga
El mastuerzo
Y algunos guisazos de caballo.
Con el guisazo renaceré
Para esa hora los componentes
Volverán a serme útiles
Para esa hora mis hemorragias
Serán falsificaciones
Entonces coronaré al tokonoma
Con tu ítamo real.



EL MUNDO DE LOS SENTIDOS

1

Mi pubis está servido
Mis labios están servidos
Mi interior está servido
Yo soy una servidora de esas que ya no quedan
Y tú eres la antepenúltima carta de la baraja
Siempre hay algo peor
Lo dejo todo servido porque para comensales
Se han hecho mis interiores
Lo sirvo todo
Abro mi sombrilla
Abro los objetos que se pueden abrir
Y tú cierras el cuarzo rosado porque el día luce
De manera incandescente
Y tú cierras los objetos que se pueden cerrar
Y yo pienso en Aristóteles
Nunca tuve el placer de conocerlo pero pienso en él con ánimo
Con el mismo ánimo que pienso en las anáforas
Nada más cuando paso por la tienda de las joyas
Me privo de pensar en Aristóteles
Mi pensamiento es un solo de fagot
Para los árboles del centro de la ciudad
Los árboles tienen el tronco de yeso
En la tienda de las joyas una mujer vende árboles
Cómo te llamas, le digo
Aristóteles, me dice.



2

Me levanto del sofá con una idea en la mente
Al muchacho con nombre de muchacha no se le ocurre ninguna idea
Pero mi mente es un teléfono público
Mi mente está pintada con un óleo verde claro
En mi mente un arquitecto diseñó dos torres góticas
Al muchacho con nombre de muchacha
Le sorprenden mis ideas y mi nombre de revista
Y mi pubis de revista
Pero no me levanto del sofá
Hasta que mi mente se desune del tapón
Un arquitecto empotró mis tapones en la pared de su alcoba
Y las patas del sofá me preguntan por un brillo
Y son cuadradas
De madera y cuadradas
Verde claro y cuadradas
La idea en mi mente capta una bella escena de cine
Últimamente voy mucho al cine
Voy mucho al taller de crítica cinematográfica
Hablo de cine
Me como al cine que sabe a manteca cinematográfica
Me levanto del sofá con una idea en la mente
Mato al primero que pasa
Cómo te llamas, le digo
Aristóteles, me dice.

3

Hay un número singular de objetos que pudiera darme placer
Pero el placer no es cosa de darse
El placer les pertenece
A las estatuas del parque de los impropios
Y a las muchachas que van al cine con una flor en la oreja
Y a los hombres que van al cine del brazo de un hombre joven
El placer también le pertenece al pájaro
La mandíbula de tu cara pudiera darme placer
Y los verdes aguacates
Y las frutas con forma de corazón
Y las frutas con forma de palabra étnica
Esa joya de bismuto pudiera darme placer
Nos acostamos unidos bajo la sombra de las estatuas
Una manta cubre su pecho
Y otra manta cubre mi pecho
Y la brisa convierte algodones en júbilo
Cómo te llamas, le digo
Aristóteles, me dice.


PASTEL Y SANGRE

El día 22 de abril del año en tránsito
Algunos agapornis vinieron a quitarme las gamarras
Y como mi espíritu estaba moribundo
Todo resultó accesible perfectamente ingenuo
Lo que sí no estaba planeado
Era que los agapornis se enamoraran de mí
El amor no estaba ni por asomo planeado
Y como mi espíritu seguía moribundo
Dejé que los agapornis me hicieran
Un acto que solo ellos pudieron hacerme fácil
Ese día yo nombré a los agapornis
A uno le puse Juan Pablo Sastre
Y otro le puse María Vera
Y al tercero le puse Señorita Constipación
Un cuarto se llamó Julius Cortázar
Con Julius fui al cinema
Aunque jamás entendimos la película
Creo que trataba de dos límites absurdos
Y de unas varillas para inseminar
A los agapornis no puedo mentirles
Somos muchos y estamos enamorados
Cabemos en un albergue de 34 colchones
Pero aún estamos enamorados.

LA LEY DE LA DINÁMICA
Con Galileo no puedo juntarme
Ninguno de los dos sabemos trabajar
(Galileo no tiene casa y yo sembré una grosella en el patio
Pero tampoco sirvió)
Te lo dije mil veces, Galileo
Que te pusieras la pulsa de santajuanas y mates
Que orinaras en mi boca cuando la luna menguara
Que me dijeras que somos los sinónimos del éxtasis
Pero tampoco
Con Galileo no puedo ni bailar la macarena
Te lo dije mil veces, Galileo
La macarena es un baile para calientes o sátiros
La macarena es el límite del amor que nos teníamos
Y el amor que nos tenemos desde el tufo por la noche
Un tufo a macabros huecos por donde se filtra el ámbar
Y también las ambivalencias del amarillo al ceder
Te lo dije mil veces, Galileo
Es necesario ceder
Con Galileo no puedo ceder
Mañana me invitará a deslizarnos en una penca de yagua
Y todo sucederá distinto a su teoría
El monte se llenará de trivialidades
Y yo me desnudaré dejándome solamente los zapatos ortopédicos
Sin embargo las aguas oxidarán mis zapatos
Tú te irás, Galileo
A vivir entre residuos.

MONÓLOGO DE KANAME
Misako tú eres algún sonido sentado sobre mi silla
Estás sentada como Misako en su silla
Y no entiendo porqué tapas con tu cabello el tirante
No entiendo por qué te tapas los senos con el cabello
Deberíamos conversar acerca de la bambula
Tu conjunto es de bambula y yo tengo una tela de bambula
Para hacerme un conjunto como el tuyo
Tu palabra es de bambula
Tu sonido me abarca y si tuviera dos lazos grises
Me los pondría en el óvalo
Para que hicieran juego con tu sonido
Eres algún sonido disfrazado de quetzal
Lo único que deseo es disfrazarme de pájaro
Deberíamos tatuarnos un pájaro en la cadera
Ahora escribes en mi máquina como si fuera tu máquina
Y deberías saber que existo
Porque yo no existo pero sí existe mi tul
Deberías introducirte esa botella de barro
Seamos superficiales Misako
Seamos dos criaturas ovulando junto al ave
Pero no existimos ni la botella ni yo
Ni los objetos acumulados alrededor de la máquina
Únicamente la silla y la máquina y Misako
Y este sonido viejo que rebota en las paredes.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Poesía que no cede a la hipnosis / varios autores



PASIÓN DE JUAN EN AYACUCHO

Lo imposible ocurrió:
estiraron a mi amigo como a un insecto amargo,
lo colgaron de las tapias desde el amanecer
..........—exponiendo su torso vacío por ser una cadera
..........—la lluvia cayendo en mi amigo frío.
Mañana comeremos con él
pan e higos secos que no robaron los soldados,
sucediendo entonces otro mismo imposible:
empezar el tiempo
.....................................de la revolución.

(Enrique Falcón)



ESTADO DE ACEPCIÓN

Gaza.
(de origen y fin incierto).

uno. femenino.
Nudo en llanto, desatado
en el extremo. Obligado a doblarse,
a des-ser, mordaza en sangre.
Sirve par enganchar o ceñir
el cebo de Occidente,
una carnada de rabia,
la espada de Israel

y suspenderla luego desde ninguna parte.

dos. femenino.
Circundar el alambre,
abrirse las manos, caminar
el polvo hasta alcanzar
las puertas del templo,
despacho o como se llame
el lugar donde el Hombre del Lobby
aventa cenizas
de la Zarza Ardiente.

Enmarcar el albarán de su fusil.

tres. femenino.
Pájaro negro que al surcar
la franja esta noche
me despierta y canta

(Carmen Camacho)




NI NADIE

Nadie me conoce.
Ni mi psiquiatra.
Ni la alcachofa de la ducha.
Ni mi taza de café.
Ni mis pestañas.
Nadie sabe nada de mí.
Nadie me ha descubierto todavía.
Ni mis sujetadores.
Ni mis bragas.
Ni mi pinza de depilar.
Nadie se asoma a mis zonas estrechas.
Nadie sabe encontrarlas
Nada me araña.
Ni mi cepillo de dientes.
Ni los chicles.
Ni los vasos de leche desnatada.
Nada entra en mi cuerpo.
Todo lo cruza.
Todo pasa de largo.
Como el viento en las casas con dos puertas.
Nada se lleva nada.
Nadie.

(Inma Luna)

martes, 15 de diciembre de 2009

EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS / SUERTE MANIFIESTA / Jesús Jambrina





LOS VIVOS

se acuestan temprano
después de anotar en sus libros
las ganancias del día: cada engaño,
cada frase bien dicha, cada
espejo de agua derrotado en el camino.
se levantan en la mañana
y mientras corren a orillas
de un lago real o imaginario,
los vivos planean el día
con la municiosidad de una lagartija
antes de capturar un insecto.
regresan a casa, ponen CNN
para sintonizar el código del día:
el nuevo problema, la nueva enfermnedad
el signo de la discordia
cotidiana contra el sin apellido
que se permite un proyecto de vida
contra el señor de la esquina
que lee el periódico y tiene
una opinión diferente
contra la niña
que dice papá al último que atendió
su madre en la madrugada.
los vivos se bañan con las palabras de CNN
desayunan anuncios, toman café en la bolsa
y se visten y peinan
como los presentadores o presentadoras,
los vivos son todo ojos y oídos
al mínimo verbo, abjetivo, o sustantivo
que revele el secreto de la jornada,
la cuerda floja en la cual deberan pasar
las próximas ocho horas.
al momento de salir, los vivos
se topan con los muertos, esa masa
de fantasmas que surge de la nada
y anota pacientemente
el día en que volverá a nacer.




POEMA DE AMOR
Sólo poseemos aquello que perdemos
J. L. Borges

Ahora que todo terminó
lavarás tu conciencia
diciendo que nunca me quisiste.
Yo me alegraré
porque al fin y al cabo
también podré decir lo mismo.
Todo quedará entre personas
de bien y de vastas lecturas;
por eso igualmente sabrás
que Borges no fue mi maestro
y que de verdad te habrás ido de mi vida
mientras yo sólo estaré empezando
en la tuya.



SUERTE MANIFIESTA

Te acusarán de plagio,
de falsificación de documentos
y alteración de los hechos.
Husmearán en tus gavetas.
Irán de período en período
buscando una razón, un punto
de entrada en el presente
que los haga afirmar
que tu felicidad es un truco.
Si es preciso crearán evidencias,
hablarán con los muertos,
digitalizarán sus voces
mencionando alguna de tus bobadas.
Destruirán tu pasaporte.
Pero no encontrarán nada.
Tu vida es más simple de lo que sospechan.
Tragarán esa píldora-daga
que en su tránsito al interior
cortará fríamente sus esósfagos.
Vomitarán, defecarán
su propia baratija espiritual;
su imaginación perversa.
Sus cadáveres pasarán
frente a tu tienda de campaña.



ALMODÓVAR

¿Es que acaso el deseo
tiene que ser una amenaza?
¿No hay vida más que en el deseo?
¿No hay muerte más que en el
sufrimiento?


LA COSA


Habría que inventar
una palabra para nombrarte,
y todavía estarías fuera
de todo alcance
en medio de un cuadro
difícil de reconocer.



TELÚRICAS


I
La lluvia
penetra en los corales
hay tanto revuelo
en ellos que no se
sabe que pasará
en la próxima
jornada

II
Y todo marcha
entre nebulosas
como la galaxia
en el espacio estelar


III
la hormiga sube
a su hoja y vuela
aunque sólo se le vea
cargando fragmentos
a su castillo de polvo


DISCURSO
a Carlos Alberto Aguilera

Alguien mira al horizonte
mientras traduce un trabalenguas
del tiempo de los egipcios.
No hay nada que pueda ser hallado ¿o sí?
En la curva del lenguaje
una pitonisa y un niño
se dejan caer sigilosamente,
como de oídas.


NOCHE DE CINE


El otoño se descubre
en la zona de un grito.
Pasan una, dos parejas
por entre los arcos.
Hay tres botellas, una copa,
un vestido y tres cajetillas
de cigarros. Los rostros no están
pero fuman.



LA BRUJA

Desconfía de todos
porque no confía en sí misma.
Se cree joven
y colecciona objetos
de sus amantes imaginarios
para que la salven
de la modorra en la que vive.
Es una sociopata,
una asesina en potencia,
una terrorista
que usa su alquimía monetaria
para comprar el cielo
y los diplomas de confíanza.
La bruja muere cada día
en la noche y resuscita
en la mañana con ayuda de los demonios
que lleva en el cuerpo.
Dice mentira a sus hijos
y es un peligro
para sus propios nietos.
La bruja habla con los fantasmas,
los dibuja en cartulinas
que esconde de la vista pública
por ser la evidencia
de su verdadera vocación.
Da lástima verla esforzarse tanto
contra el mundo
que la mira y sonríe en silencio.



NADA QUE PERDER

el ojo de la ballena
circula el horizonte
trae en él
lo que nadie ve o
no quiere ver, el tiempo
pasa en picachos
de ilusiones y tu
sigues tu camino
sin que el vecino
logre convercerte
del beneficio de tener.



EL DÍA DEL SILENCIO

El Poder se apropia de nuestras palabras;
transfuga del derecho
se adueña de ellas sin avisar
y luego nos culpa de hablar demasiado.
El Poder nos roba el conocimiento
y con él fabrica sus jerarquías
de odio y sus políticas baratas.
El Poder malversa con nuestros afectos
nuestras necesidades y nuestra alegría.
El Poder usa su alquimia de oficinas
su historia y la fantasía de su justicia
para elaborar lo contrario.
El Poder hurta el amor hipócritamente
invita a la prensa y los ministros
para que celebren su delincuencia autorizada.
El Poder está solo y quiere que estémos
solos con él.
Por eso y por mucho más que no viene al caso,
declaremos un día de silencio
empezando con un nano segundo, un segundo
un minuto, una hora...
Cerrémosle la entrada a nuestro universo
de palabras, de imaginaciones y búsquedas.
Póngamos en evidencia su rapiña
su destrucción sistemática de la verdad
y su incapacidad para construir belleza.
En silencio, fertilicemos el espacio donde el Poder
no puede entrar, donde nunca pudo entrar
porque el secreto es mas fuerte
que sus técnicas de vigilancia.
Demostremos cómo el Poder ha muerto
sin posibilidades de resucitar.

Es medianoche / Maria Etchart



Es medianoche y llueve en Costa Rica,
Un silencio total puebla las calles,
Algunos dormirán sus borracheras,
Esos chicos que ocultan su droga y su vergüenza
Bajo un trailer vacío yacerán en el suelo silenciosos.
El cerro que amenaza derrumbarse
Perturbará, ominoso y letal, algunos sueños.
Muchos hombres y mujeres, serenos,
Juntarán fuerzas para un nuevo día.
Y yo anhelo escuchar que llegó la mañana
Con los gritos de ardillas en las ramas
Y coloridos pájaros que picotean frutos.
El sol traerá de nuevo la esperanza,
Siempre lo hace, desde siempre aparece
Y todo vuelve a comenzar como si ese día
Tal vez todo resulte diferente.


Las tres de la mañana en Buenos Aires,
Como hormigas silentes volvieron a su casa los nocheros,
Los que festejan el despojo que del país hicieron,
Pero también han regresado los que recorren barrios,
Noche a noche y las bolsas de residuos,
En busca de un mendrugo, un trapo
O tal vez un juguete con que alegrar a un niño.


En distintos lugares del planeta,
En diferentes horas, otros hombres, en silencio,
Prosiguen, inmutables, amasando fortunas y creando miserias.
Sus codiciosas mentes no descansan, nunca tendrán bastante,
Y tan sólo perciben el verde dólar, el negro del petróleo,
La blanca cocaína que hay que seguir vendiendo,
Atizando conflictos para vender armas y fabricar guerras
En las que morirán los inocentes.
Su boleto de entrada es el soborno,
compran almas como otros compran panes,
todo lo ensucian, matan
Sin ensuciar sus manos con la sangre.


Y en esta misma noche, bajo este mismo cielo,
Habrá miles de niños con pancitas vacías, ojos secos,
Durmiendo un sueño yermo, sin esperanza alguna,
Salvo ese infaltable sol de la mañana
Que siempre nos engaña, haciéndonos creer
Que, tal vez este día, todo sea diferente.

Poemas para los amigos


Amigos: Otra vez soy yo, con otro poemita. Esta vez son versos de seis sílabas. Los sonetos anteriores eran endecasílabos. Se dice que a partir de los endecasílabos los versos son de arte mayor. De diez sílabas hacia abajo, ya son de arte menor. Claro que, si sin saber esto alguien me preguntara qué es un verso de arte mayor, yo hubiera dicho que era uno de Darío o de Neruda, de uno grande que sabe poner la palabra exacta en el sentimiento exacto. Aquí un recluso me prestó el libro Azul de Darío y otra pequeña antología de sus poemas. Ello, unido a las rimas de Bécquer que también, milagrosamente, cayeron en mis manos, han disparado mis impulsos, han revuelto la musa, claro que sin pretender llegar a la cúspide de ambos. Pero he disfrutado muchísimo la lectura, especialmente de Azul, que antes había ‘leído’ (así entre colmillas). Ese recluso me mostró unos mensajes que le envía a su esposa y yo le dije que se acercaban mucho a genuinos poemas, solo que él tenía que perfilarlos un poquito con algo de rima y métrica, aunque en la poesía todo está permitido. Surgieron así, para explicarle a él, estos poemas que comienzan por éste que, como les dije, tiene versos cortos de solo seis sílabas, muy usados en todas las generaciones de poetas.
Su título ya de por sí dice algo:

EL COMPAS DE UN VERSO

De una luz que está
dentro de tu pecho
prendida en la noche
cuando arriba Eros
de las altas cumbres
en corcel de fuego
a causar la herida
dulce del recuerdo
viene precedido
el compás de un verso.
Muisca armoniosa
del volcán inmenso
donde arde la llama
de llantos y ensueños.
Mágicos sonidos
de alas en el viento
abriendo en el aire
la verdad del sueño.
Un compás que vibra.
Un compás que pienso.
!Oh, compás divino
del amor eterno!

Escrito el 18 de noviembre de 2009

Ahora en la mañana cuando vine a chequear si me había entrado algo tenía 11 mensajes. Aquí las sesiones están limitadas a 30 minutos de uso del sistema. Luego tienes que esperar al menos otros 30 minutos para poder entrar. Esto sin contar la cola que a veces hay y los cierres por conteo. Pero ya les responderé a todos. Puedo ver que lo de los poemas ha gustado y eso me da una alegría y quizás surjan otros nuevos en este diciembre que va a paso agitado. Otro abrazo fuerte de los cinco, con nuestro amor eterno. Tony

Queridos amigos: Aquí les va otro soneto. Este tiene relación con alguien a quien conocí aquí y hemos compartido mis inspiraciones y sus ideas para algunos versos. No se asusten por ‘el cometa errante en el vacío inmenso del olvido’ que sabemos que ustedes jamás se olvidan de nosotros cinco. Muchas veces es difícil explicar todo lo que condujo a algún poema y qué hay detrás de cada verso. Lo real y que quiero que quede en ustedes es cuando les digo de corazón:¡no dejaremos nunca de amarlos!

VANA ILUSIÓN

Como brasa apagada por el viento
En mi se va muriendo aquel pasado.
Poco tengo del barrio que ha cambiado.
El horizonte azul pierdo a lo lejos.
De noche cuando miro el hondo cielo,
Lejana voz como el rumor de un lago
Creo que por mi nombre me ha llamado.
!Todo es vana illusión, todo es un sueño!
El diario del ayer se me ha perdido,
Ando sin dirección, cometa errante
En el vacío inmenso del olvido;
Rueda rota que sigue hacia adelante
Sobre las duras piedras del camino,
Ese soy yo !y no dejo de amarte!

Escrito el 10 de noviembre de 2009
Con el eterno aprecio de los cinco.
Tony

Queridos amigos: luego de enviarles algunos sonetos en los que la rima no ha sido como la que debe tener el soneto clasico, aqui les envio mi intento de sonetio clasico, en el que podarn ver que las rimas son consonates segun corresponde a cada estrofa del poema. Los estoy aburriendo con todo esto?.la verdad es que yo nosoy ningun experto en la materia. Claro que este dedicarme a la poesia me ha hecho descubrir algunos secreticos de la composicion poetica, pero para explicar lo que es un soneto clasico se necesitaria un poco de tiempo y no creo que sea el objetivo de este intercambio.
Aqui veran, en este soneto, una cierta influencia de ese erotismo que ha marcado a muchos poetas y es que el tema de la mujer y del amor ha veces viene con un impulso ligado a toda la belleza femenina que hace la vida tan hermosa. Lleguen a ustedes con el mayor respeto estos versos.

SONETO

Hoy pinte su desnudo cuando besa
Con ardiente y al mismo tiempo pura
Expresion en los ojos, hermosura
De una ilusion primaveral espesa.
Suspiros puse en su peson de fresa
Y fuego en la region de su cintura,
Un toque de quietud y de locura,
Un poco de afrodita y de princesa.
No sintiendome a gusto con colores
Incapaces de dar con su armonia
Me enfrasque con esmero en los aromas.
Mi mente se inundo de sus olores,
Fragancias llenas de melancolia,
Desde donde volaron mis palomas.

Escrito el 17 de noviembre de 2009
Quedo abierto a cualquier comentario y a cualquier critica.
Con el carino hermano de los cinco.
Tony

SIGNOS VITALES
Dando signos vitales a un fantasma
Palpe sus movimientos, su armonia;
Vi arder con llamas nuevas sus pupilas;
Por su rostro correr azules lagrimas.
Trate que me dijera lo que calla,
Lo que vamas alla de su apatia
Y entendi que aunque el alma nada diga
Puede amar y sufrir con la mirada.
No es cuestion de palabras, es de ojos
Tan tiernamente tristes como el ave
Que se ha quedado sola en el invierno.
El enigma de un llanto que conozco
Y he llevado conmigo a cualquier parte
Me hizo por fin decirle: !te comprendo!

Un fuerte abrazo de los Cinco. Tony

 
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