Para el hombre, el poeta, el forjador de sueños



la polilla.. rosa... o la mamina es una tropera cubana... una mujer revolucionaria con un corazón inmenso y la sangre roja y una vida luchadora... en el año 2005 la abracé y la adopté como mamina :) ella nos ha regalado esta joya que es un homenaje a silvio rodríguez, a la tropa, a la amistad, al amor...

espero que como dice silvio, el año que viene sea amable, querible, besable.. que se acaben las guerras, que defendamos la alegría como una trinchera -como dice benedetti- y que seamos un tilín mejores y mucho menos egoístas -de nuevo silvio-....

de paso dar la bienvenida a este espacio a pedro quien también colaborará en el blog con su gusto natural por la poesía roja rojita, de corazón, de palabras con sentido!

y para quienes han quedado en la huella de este año, para quien acogió mi corazón y mi vida, para quien sin pensarlo me robó sueños e ilusiones y sin pensarlo me hizo creer de nuevo en el amor.. para tí un abrazo donde estés, ahí estás mejor.. así te recuerdo mejor.. así duele menos..


Gracias, por que por ti, como dijo otro amado de los dioses
"somos mucho más que dos"


Una vez un hombre
-O más bien
casi un proyecto de hombre-
se dijo una canción.
Y la acunó en la cárcel
que formaban sus delgadas costillas.
Y voló la canción
escapando
enredándose luego
en las seis cuerdas de una guitarra.


Un hombre
que un día
imaginó que hacía
sólo una canción.
Y la cantó.
Entonces, la canción reclamó sus hermanas,
Y todas ellas
salieron a recorrer parajes
a navegar amores
a buscar unicornios
a encontrar causas y deshacer azares.


Y un día esa canción,
todas esas canciones
formaron un jardín
y allí libaron colibríes,
crecieron flores en arribas
-y abajos-
en nortes, pero más en sures:
crecieron en sonrisas y en risas
en lágrimas
y hasta en algunas peleas
tempestuosas.


Y el hombre que soñara la canción
encontró en el jardín su casa
y supo que sin él, no habría jardín,
ni sonrisas, ni amantes
(ni alguno que otro niño concebido
con su voz como telón de fondo…)


Y gritamos entonces,
-más que cantar, gritamos-
que sin ti, poeta, cantor, aprendiz de toda brujería,
seríamos, no más, sencillamente,
que guijarros rodantes,
lejanos, separados, desconocidos
por caminos lejanos.


Ahora, por ti, Silvio Rodríguez,
Somos algo más importante:
Somos TROPEROS.




Rosa, Polillosa y tropera
En diciembre 30 y 2008

martes, 30 de diciembre de 2008

centrifugados canallas / alberto montoya / mi duende..


No hay felicidad que no esté a tres pasos del fracaso,
ni fracaso que se eternice sin llegar a ver la luz,
nos deseamos mejores y mejorables,nos abocamos
con intención y camino y un poco de suerte
a las razones que imponga el instinto del porvenir.

Accidentes y tormentas,centrifugados del futuro,
razones difusas entre sentimientos claros y duros,
enanas,ananos,magos,duendes,brujas,brujos,
amantes valientes,payasos,bufones,juglares,
alcurnias inconclusas,locuras dispares.

Reina de mi casa,carcelera de mi cueva,
qué haría yo sin tu ansia en las labores del sentir,
qué destino sería el tuyo,qué delirio el mío,qué cantar,
qué verso,qué sino el nuestro si condenados
a la corriente del rio nos negamos a nadar.

Contrasentidos,depresiones y cansancio,
sellos con misivas del presente,amuletos sin suerte,
tontoselhaba,tontoselculo,gilipollas,idiotas,
anacoretas,malabaristas,cobardes,pusilánimes,
abolengos de pesadilla,penitencias en tránsito.

Reminiscencias de viejas cuentas,velas que no se apagan,
campanas que despiertan de su siesta y claman,
galopes de oficio errado,testigos y jurado,
acosados de malestares,acusados,convictos,perdonados
culpables,felices al fin y al cabo de ser flor y abeja.

Temores y dolores,sensaciones,inventos,disputa,
plazos,eventos del invierno,cerillas sin cabeza,
bacalaos y babosas,lagartos y lagartas,arañas,
cabrones y cabronas,perras,gatitos en decadencia,
noblezas sin conciencia,almas vacias,rastreras.

¿De cuántas maneras es posible vestirse,disfrazarse,
desnudarse el corazón,helarse de espanto?
¿De cuántas maneras se asesinan hombres y amantes,
niños,niñas que emergieron de la magia de amarse?
¿De cuántas maneras nos es posible la vida?.

Por qué cantamos / mario benedetti



Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

Usted preguntará, por qué cantamos?

Si nuestros bravos quedan sin abrazo
la Patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

Usted preguntará, por qué cantamos?

Si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

Usted preguntará, por qué cantamos?


Cantamos porque el río está sonando
y cuando suena el río /suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

Cantamos porque el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

Cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota

Cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

Cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.



Conjugaciones

De vez en cuando es bueno
Ser consciente
De que hoy
De que ahora
Estamos fabricando las nostalgias
Que descongelarán
Algún futuro.


Mario Benedetti

TEORÍA Y PRÁCTICA / mario benedetti


Señoras y señores
hoy trataremos del imperialismo
tema difícil si los hay
y a veces engorroso de sitiar
en sólo media hora de pésimas noticias

en consecuencia intentaré abordarlo
tal como en un pasado alegre y misterioso
se solía abordar los bajeles piratas
quiero decir
de un modo irregular

digamos por ejemplo
que una campana suena a lo lejos mansa
y purifica el diálogo y se queda
como el sol en las copas de los árboles

a pesar del calor el horizonte
se pone su bufanda
y unos pájaros sueltos y agilísimos
la recorren
y no son golondrinas

nada de eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que una muchacha quiebra la mañana
con sus caderas móviles
sus ojos perentorios
sus labios de cosecha
su paso que no pasa
y el muchacho espera invencible y modesto
la incluye en su destino la estudia poro a poro
y así centineleándola
se atreve o no se atreve

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que un niño escucha el mundo y decidiéndose
le echa su bocanada de candor
aprende cómo son sus pies y se los come
discute con el techo y lo convence
llora para variar y porque sabe
que a su alarido comparece el seno
con su promesa láctea y esa piel
que le gusta sentir junto a los párpados
y sabe que es feliz aunque no sepa
qué precio va a pagar o qué desprecio

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que un viejo está aprendiendo el alfabeto
y clave en su memoria los diptongos
y las esdrújulas que son tan cómodas
porque llevan acento indiscutible
tiene rostro de cuáquero este viejo
pero el alma la tiene de resorte
y escribe llubia porque en su campito
nunca vio que lloviera con ve corta

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que una máquina late en el delirio
dice ruidosamente su producto
y las manos lo ayudan lo enderezan
lo limpian lo acicalan y lo envasan
manos que se conocen hace años
y hace años se mojan y se secan
se dan la bienvenida y los adioses
se preguntan se llaman se responden
se apoyan en la máquina materna
que dice su producto y carraspea
y cuando las ve juntas veteranas
suelta dos o tres lágrimas de aceite

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que en la serena noche conyugal la pareja
hizo un hijo porque le dio la gana
y le ha dado la gana porque sabe
que un hijo es el profeta cotidiano
irá anunciándolos de sol a sol
irá diciendo a todos que es un hijo
y se alimentará con insolente
apetito y probará la patria
como si fuera pan caliente y nuevo

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que la frontera pierde sus aduanas
y hasta nos invadimos los unos a los otros
nos prestamos volcanes y arroyitos
y cobre y antropólogos y azúcar
y lana y proteínas y arcoiris
y alfabetizadores y durmientes
y poetas y prosistas y petróleo
y el contrabando queda para el viento
y para los amantes migratorios

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que la lluvia y el sol nos pertenecen
también el sobrecielo y el subsuelo
las provincias de nuestro corazón
y el territorio de nuestro trabajo

somos iguales ante los iguales
en un mundo de pares y sin otros
una linda locura de los cuerdos
y cierta estratagema de justicia
vamos poniendo tildes a presagios
que se cumplieron o se están cumpliendo
en un comienzo fuimos sólo islas
ahora somos urgentes archipiélagos

tampoco eso es el imperialismo

y digamos por último
que tenemos la noche y nuestra casa
y un reloj que no cuenta hacia la muerte
la ciencia avanza tanto que ha logrado
aislar el virus de la xenofobia
y la patria es ahora un salado bautismo
que va de mar a mar
y los abismo siguen existiendo
aunque nadie se arroje a su silencio

siempre es duro vivir pero se vive
dentro de las esclusas de la vida

y una vez más afirmo
nada de esto es el imperialismo

confío no haber sido demasiado sectario
en el enfoque teórico del tema

señoras y señores
acaba de avisarme un compañero
que afuera nos esperan los señores gendarmes
tal vez para brindarnos alguna clase práctica

deseémonos coraje
y buena suerte

he dicho
muchas gracias
(M.B)

RETABLO DE IDA Y VUELTA (LABERINTOS II) / alberto montoya / mi duende

Todos los días parten estelas de colores,
dibujando en la noche trazos imposibles,
piedra y camino,silencio,polvo y grito,
misterios encadenados a un número,un nombre.

Todos los dias mudamos en el lavabo
el alma sudada de los dias pasados,
cogemos los zapatos,la muda temprana,
viajando a la incertidumbre cotidiana.

Estaciones y trenes,
siempre abiertas,siempre presentes,
rutas del suicidio a la certeza de las heridas,
rutas de gloria,rutas sin vida,
vagones,asientos,desnudos,sedientos,
destinos seguros,inciertos,alegres,molestos.

Todos los días sin horarios ni taquillas,
cogemos billete de desahucio y de maravilla,
gente corriente que corre,que siente,
gente urgente que gana y que pierde.

Estaciones y trenes,
siempre abiertas,siempre presentes,
rutas sobre rutas de amores y odios,
rutas de miseria sobre la fiebre del oro,
andenes y prisas sobre esperas,
bancos,maletas,bolsos,bolsas,pareceres,
mentiras y verdades de sueños pendientes.

Todos los días rehacemos el viaje,
despertamos dormidos en mundos reales,
nos echamos a la calle y miramos de frente
al futuro que agoniza en cada presente.

Todos los días parten estelas de colores,
abren arcoiris en la oscuridad de la noche,
corazones y sangres que se desbordan
entre ser estrella o un número o un nombre.

22 de Diciembre 2008

 
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