el día de tu muerte...

Rogelio Guedea
el día de tu muerte...
-jaime sabines, a tu memoria-

el día de tu muerte se hizo un árbol de fuego
en lo más dulce de mi mujer. el día de tu muerte.
cayeron pájaros del costado izquierdo de mi mujer.
una bugambilia le nació. le nació uno de esos
dolores que te dolían. eras lento con esos dolores.
amargo como un animal herido. y nunca supiste
que mi mujer lloraba leyendo tu pasión. por las
noches la encontraba leyendo tu pasión y ahí mismo
le volaban astros. claridades. una pena se desprendía
de tus manos y arrastraba como ramita a mi mujer.
la bajaba del cielo a mis brazos pasando por tu alma.
quiero decir por ese páramo donde cabalgas o haces
brechas para que camine yo. por eso una noche mi
mujer ató soles. hierbas dulces. ella misma juntó
el amor que derramaba. jaime. y te abrigó.

viernes, 18 de julio de 2008

Otoño del 96

Sergio Badilla
Otoño del 96

Miro hacia el jardín y mis pupilas sorprenden la fugacidad de un relámpago
Tal vez no existo
soy sólo un espejismo que amarillea la lóbrega arboleda
una articulada mise en scene una descuidada mentira
La madreselva se resiste a la persistencia del viento
sus hojas mantienen la lasciva humedad de la llovizna y de la pasada noche
La savia se extravía en el camino hacia los pétalos
se tempraniza se prematura entre las ramas
Un hombre se pierde en medio de la bruma ante mis ojos
en la umbría vecindad del mar del norte
Una sirena ulula en la imaginación distante de algún puerto
No hay ni habrá jamás lejanía en su mente
sus huellas se disipan con torpeza en la profunda nieve
Los cuadros cuelgan ahora en la blanca perpetuidad del muro de mi casa
con casual destreza con un orden de estética doméstica estudiada
En la cocina una olla expide un intenso olor a comida
Riitta esculca la profundidad del tiesto
la paleta arrebata en su madera
el secreto al metal y a su forma
Una fotografía refleja tenuemente la silueta de un árbol deshojado
cubren el vidrio que la envuelve
El color de la vida se destiempla se descontextualiza
se humilla ante la realidad que modifica su única existencia
Un zorzal apresura su vuelo para evitar la calma
y elude ser una figura pedestre
semejante a la pasividad de los cuerpos en reposo
Las flores se marchitan
desangran su íntimidad desde las corolas
hacia la mohosa nada
Qué puede urgir ahora la vieja memoria me pregunto
El otoño se confunde en la opacidad de la mirada en los gestos
y hace frío en todas las habitaciones de esta eruginosa casa
Una ráfaga de viento estremece la vidriera de la ventana más cercana
La garúa perla insistente la rama extendida de una palma
algo insinúa la sequedad en su aterido cuerpo
En la penumbra se escapan figuras que reconoce mi cerebro
algunos objetos figuras ambulantes una decena de rostros quietos
La evocación me obliga a rondar como temeroso fantasma
intangible próximo a una desesperada tristeza
Vuelvo a pensar que no existo unas pisadas en la nieve
la presteza de un relámpago en la oscuridad de la arboleda

VAMPISOL

ahora que salimos al aire con radio pirata, han habido muchas cosas lindas que compartir, pero este mail de glenda me sacó mil sonrisas:

ya estoy tambiénn!! y la mente loca y trimotorrr me llevó a recordarme de los Vampiros en La Habana y su Radio Vampiro Internacionallll, cuando todos los del mismo grupo pegados al aparato se enteran de la fórmula del Vampisol..aquí se las dejo, hasta que Vane, Lore, Kike o Julio nos mande por Radio Pirata Internacional la fórmula secreta del Tropisol :o)

Esta es Radio Vampiro Internacional...interrumpimos esta maravillosa comedia para informarles de la fórmula del vampisol, gratis, como siempre quiso el profesor…:



En noche de luna llena
mezclar con gran precisión,
dos onzas de hierbabuena
y un huevo de camaleón,
echar 3 onzas y un cuarto
de azúcar sin refinar,
un corazón de lagarto
y una pizquita de sal…
después de todo eso añada,
sangre de colibrí
con mucha piña colada
y un toquecito de ají…
Debe agregar sin demora
extracto de tiburón,
lo pasa por batidora
con medio litro de ron.
Todo se debe colar
por un colador de tul,
luego se pone a enfriar
hasta que se ponga azul…

Desde entonces, gracias a Pepe, Vane, Lore, Kike, Julio... los vampiros ya podemos chupar sangre a cualquier hora (Brindo por ello con O+ añeja 1903…la mejor!!!) y escuchar musikita de la que mueve el alma..así que cuando vayas a la
playa o este en la cola del super...cuidado..ese junto a ti podría ser...un vampiro!!! o un tropero!!! :-P yo, la vampira Glenda, tomando tropisol añejo 1996, escuchando a Cesaria Évora y Caetano :-)))))))

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN

sábado, 15 de abril de 2006
EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN de Manuel Scorza



EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN


Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?

Tenía que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza

se trata de / macario

Se trata de bajar la voz en el hospital
por si la paciencia convaleciente
desespera encamada.

Se trata amar el aire,
recoger un poco,
hundirse en la ciudad,
salir, respirar de nuevo,
o comprar un tanque de oxígeno.

Se trata de coleccionar monedas
de distintos tiempos
que cada día valen más,
contrario a nosotros.

Todo por si el invierno llega a tiempo
a compartir la cena,
una copa de vino,
sin ansiedad alguna
ni espectros del hubiera.

macario

Y por más que busca

Un trota mundos,
busca el final del arco iris,
un espectro, un dios,
sirenas,
las canciones, la voz,
una hoja en blanco.

Nunca está satisfecho;
se aflige, se espanta,
muere, llora
y vuelve a morir;
sale de un sitio y entra a otro,
mira ladrones en los cantaros
y lámparas sin aceite.

Su familia lo detesta.
Le reclaman las noches,
las sabanas, los cuadros.
Duerme solo, solo por dormir.
Sueña brújulas, mapas,
fe, días con sol,
un harem de diosas,
y a ella por mujer.

Y por más que busca
solo encuentra un rostro en el espejo.
¡cielos!
¡Se parece tanto a mí…!

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Amordazada la memoria,
lloviendo tristeza y ganas de gritar,
así se vive después de morir,
de migajas de pan y agua de lluvia.

--
Publicado por Macario Rodríguez para Cianuro al Silencio

 
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