Receta de cocina frustrada a las finas hierbas


Receta de cocina frustrada a las finas hierbas

Apenas empiezo a saborearte
y ya me entran ganas de comerte
mordisquear tus orejas despacio
lamer tu cuello lentamente,
prepararte un aderezo con mi aliento
mezclar tu saliva con mis dedos.
Apenas empiezo a intuirte
y ya me entran ganas de servirte
un manjar de caricias y de halagos
invitarte a degustar mi condimento
sazonar con mis manos tu cintura
hornear el deseo a fuego lento.
Apenas empiezo a tramar la receta
cuando te deslizas con cautela hacia la mesa
y con la exquisita canela de tu boca
dispones ante mí la escapada.
Argumentas que hay exceso de alimento
y que mantienes una dieta muy estricta
me dejas rebosantes las manos de especias
y un desfile se inicia de pucheros y cazuelas.
El orégano previsto en tu mejilla
la pimienta salpicada en tu mirada
la vainilla extendida por tu nuca
la menta en tu piel y la mostaza.
El comino, el limón, la hierbabuena
el romero en tu frente, en tus labios la salvia
el azafrán y el laurel en tus hombros
por tus dientes el anís, la alcaparra.
Uno a uno los ingredientes que aguardaban tu llegada
retroceden a su lugar de origen
y yo, apenas me dispongo a iniciar la retirada
congelo en la memoria el menú del deseo
por si alguna vez te apetece paladearme
y a mí me entran ganas de evocarte
y es que apenas empiezo a conocerte
y ya siento el impulso de adobarte.

*/Gloria Bosch ("De carne y verso")/*

lunes, 9 de junio de 2008

será??

será que me vas a aguantar con mi carácter?
con mis ganas de dormir?
con mi andar descalzo?
sin que use ropa interior?
eliminando de las comidas todo lo frito, saturado de grasas, made in usa y monopolios como la cocacola?
será que me amas moviéndome todo el tiempo
olvidándome de todo,
sin recordar ni un solo nombre
con el "orden del día" alterado por los imprevistos
por mis lágrimas por todo
con la música siempre presente
unas veces muy callada
otras veces sin parar de hablar
y días hormonales sin querer que me toques?
será que amas a esta mujer amante
compañera
revolucionaria
trabajadora
amiga
hermana
hija
madre...
será que te gustan mis besos?
será que te enamora mi forma de hacer el amor?
será que te gusta ver mi cara sin maquillaje?
que te molesta mi perfume
o te incomoda mi forma de vestir?
será que te gusta mi cabello enredado, siempre despeinado
mis tres aretes por oreja,
mis peticiones de un vasito de agua a media noche?
será que soportas mi temor a las arañas,
el no querer cocinar pero tampoco salir a comer a ningún lado,
mi coquetería habitual involuntaria,
mi orden establecido??
será que te adaptas a que extrañe mucho a felipe,
a que lo llame todos los días y te diga que lo extraño con mi vida?
será que me amarás con la locura de la gente de la tropa,
sus reuniones troperas y mi presencia en ellas?
será que me amas si te bailo despacito y te soplo en la oreja,
si te digo: hoy no mi vida!
o al contrario: mi vida hoy si!
será que me amas aún y con mis olvidos.
con mi radicalidad antiyanqui,
con mis paradojas existenciales,
con mis dudas respecto a la natalidad,
mi afán desmesurado por ser madre
y mi inquietud por volver a criar a un enano o enana...
será que me amas siempre llevando un bolso más grande que yo,
y aunque me tropiece con mis propios pies,
y decida un día comer solo frutas,
o me de por llorar por todo
o no llorar por nada,
que fundemos un país para nosotros....
será que me amas cuando esté desnuda?
cuando lleve ropa,
o cuando te la quite?
será que me amas hasta el fin de los tiempos,
a pesar de mis errores y defectos?
será que me amas buscando mil motivos para no casarme de blanco
o mucho peor! para no casarnos?
encontrando pretextos para no usar tacones,
o para evitar la reunión formal
o el vocabulario de élite?
será que me amas cuando a punto de caerme lance una palabrota?
o cuando te diga que perdi algo en la calle
o peor aún! que te llame a decir que estoy perdida!!!!!!
será que amas a felipe,
así como lo he criado,
como el padre que siempre ha soñado??
será que me amas aún y cuando mi padre te analice de pies a cabeza???
aún y cuando mi familia te bautice como el "extraterrestre" -lo hacen con todos los novios nuevos de las primas, somos como 39-
con mi locura que veces asusta....????

Padrenuestro latinoamericano

Padrenuestro latinoamericano
(Mario Benedetti)


Padre nuestro que estás en los cielos,
con las golondrinas y con los misiles,
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande.

Padre nuestro que estás en el exilio,
casi nunca te acuerdas de los míos;
de todos modos, dondequiera que estés,
santificado sea tu nombre,
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria.

En junio de mil nueve setenta y cinco
ya no sirve pedirte "venga a nos el tu reino",
porque tu reino también está aquí abajo,
metido en los rencores y en el miedo,
en las vacilaciones y en la mugre,
en la desilusión y en la modorra,
en este ansia de verte pese a todo.
Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello
y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria,
también alzó la mano el indio silencioso

que te respetaba pero se resistía a pensar "hágase tu voluntad".

Sin embargo, una vez, cada tanto,
tu voluntad se mezcla con la mía;
la domina, la enciende, la duplica,
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuando creo de veras lo que digo creer,
así en tu omnipresencia como en mi soledad,
así en la tierra como en el cielo,
siempre estaré más segura de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora.

Pero, ¿quién sabe?, no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga.
Tu voluntad igual se está haciendo en el viento,
en el Ande de nieve,
en el pájaro que fecunda a su pájara,
en los cancilleres que murmuran "Yes, sir",
en cada mano que se convierte en puño.
Claro, no estoy segura si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse;
lo digo con irreverencia y gratitud,
dos emblemas que pronto serán la misma cosa.

Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada día
y de cada pedacito de día.
Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy.
O al menos el derecho de darnos nuestro pan,
no sólo el que era símbolo de algo,
sino el de miga y cáscara,
el pan nuestro.

Y ya que nos quedan
pocas esperanzas y deudas
perdónanos, si puedes, nuestras deudas,
pero no nos perdones la esperanza;
no nos perdones nunca nuestros créditos.
A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos,
tangibles y sonrientes forajidos.
A los que tienen garras para el arpa.

Poco importa que
nuestros acreedores perdonen
así como nosotros, una vez, por error,
perdonamos a nuestros deudores.
Todavía nos deben como un siglo de
insomnios y garrote,
como tres mil kilómetros de injurias,
como veinte
medallas a Somoza,
como una sola Guatemala muerta.

Y no nos dejes
caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado,
o arrendar una
sola hectárea de su olvido,
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río el dólar y su amor contra-reembolso
arráncanos
del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia.

Amén.

ahora que-qué?

la cobardía es asunto
de los hombres no de los amantes
los amores cobardes no llegan a amores
ni a historias se quedan allí
ni el recuerdo las puede salvar...
ni el mejor orador conjugar...
de un tal silvio...





ahora que el tiempo ha pasado y que los años dejan huella...
ahora que te miro a los ojos y descubro tu sensibilidad...
ahora que oírte en el teléfono ya no es importante...
ahora que la frustración ha pasado a segundo plano...
ahora que me creí lista para amar...
ahora que la vida me ofreció una ilusión...
ahora que parece que la fuerza se multiplicó..
ahora que te encuentro en cada palabra sin hablar...
ahora que no importa la distancia sabiendo que estás...
ahora que los espejos reflejan tu historia y la mía...
ahora que la vida se pintó de olores con tu presencia...
ahora que los cuadros colgados en la habitación tienen tu nombre...
ahora que la cama ya no está tan vacía...y si...
ahora que la cobardía fue asunto de la mujer y no de la amante...
ahora cuando sólo me queda buscarme de amante la respiración...

y entonces, ahora que...


Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón...

Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías...

Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.

Ahora que tengo un alma que no tenía.
Ahora que suenan palmas por alegrías.
Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado, llueve todavía.
Ahora que hacemos olas por incordiar.
Ahora que está tan sola la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento de nunca empezar.

Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado...

Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,
sin querernos todavía...

Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganas
de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.

Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas
ni letanías.
Ahora que está en la luna
la policía.
Ahora que
explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo
cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo
de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido
lo que me das.
Ahora que no me mido
con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.


ahora....yo decidí mudarme...

Hoy decidí mudarme
y conmigo se mudarán otros,
como los sumideros de silencios
y los tráfagos y mi víscera más diminuta y virginal.

Se mudarán las marcas de mis dedos,
los cilios de mis miedos,
la lámpara del primer desliz,
el año pasado, el beso muerto en un instante;
el veneno del proceso se mudará de espacio,
se secará en la copa de esta torre
erguida sobre las ruinas de mi exilio,
se arrugará y florecerá dos hálitos
violáceos disparados hacia toda la tierra.

Me despellejaré del tiempo al viento
sin prisa de ver ni de ir
sino de empacarme, desempolvarme,
arruinarme la seguridad de mis pasos y la de mis tartamudos
sueños, dar una manita de gato a la luz de las mañanas
y recoger los
restos de uñas de las paredes,
de las almohadas,
recoger cada vestigio
de sombras madrugadoras
y todos los nombres, todas las sales,
los gemidos y el arroz con pintas verdes;
envolver en papel de plumas los
telones de bolsillo roto para husmear en el olimpo,
apilar el verbo y
refundirlo en un aguacero sordo,
amasar la piel hasta el desvanecimiento.

Hay tantas cajas de cartón en las esquinas,
llenas de horizontes quebradizos,
llenas de voces amigas y otras canciones
que caben en mi solsticio eterno
de gritos para ser hilvanados,
de tuertos crímenes
perfectos de criminales australes,
míos, nuestros, vuestros;
cajas de cáscaras también,
cáscaras de humo degollado en el lavabo,
duendes cantantes habitantes del número siete,
hambrientos, peregrinos amantes de
todo vértigo, míos y solamente míos como si de criaturas dijera su génesis
y me los comiera con ansias famélicas hasta el letargo,
hasta encarnar
en sus espíritus y verlos volar
metidos en esas cajas vacías,
en mis células perfumadas con el aroma de sus miramientos
hasta vestirme de sus
pieles y desescamarme de mendicidades minusválidas
que ya no peinan las olas
ni rezan la espuma que me hizo fuerte.

Seres míos que dejaron sus
lágrimas en dibujos sobre esta jaula,
que se quitaron las togas que caían del sol
y anochecieron y atardecieron y amanecieron así de desnudos,
con la hoja de parra del poema,
con la visita de los clavos en el pecho
y un trago de uva para asentar arenas,
para sedarnos como parte de la terapia grupal,
para pintarnos las bocas de palabras,
de cama, sí. De canas.

Mudarme porque he visto harapienta una huella mía
al subirme al muslo bohemio de cada buenos días;
mudarme por el hastío de respirar igual,
de aspirar por los poros del vacío,
de amagar un vórtice agazapado
en crisálidas perpetuas,
en el debajo que no tiene mi lecho.

Mudarme por vicio,
mudarme con las manos en alto,
con las alas lésbicas y con espanto,
de la mano de todos y ensartando adioses,
siempre adioses, siempre comienzos y horquillas
donde quemar monigotes y
jubilar guitarras de combate;
mudarme de sangre, que es lo que importa
(de vez en cuando),
cuando hay hacia el centro un horno donde el
hollín se vuelve esfera anaranjada,
donde incineran a los anillos de la vida
y así van junto a los surcos,
labrando el espiral,
colmándolo de aguas herbales,
de juncos y flores con ínfulas de jazz.

Degüello múltiple es esta mudanza,
la decapitación de los recuerdos a pesar de la coraza,
del verdugo de la higuera
o del semillero de versos,
de hermanos, de camaradas,
mariposas de menos de un día.

He decidido esta mudanza
y conmigo se mudarán otros,
aprendices de andarse en andrajos,
los que acaso han vuelto al parnaso,
quienes tuvieron sexo con
el ombligo de la creación,
los parapetos del mundo,
devotos al uno de la verdad,
al uno del origen.

Los unos, los otros,
nosotros, los
yoes...

Mis bosques se mudarán
a un pedazo de capullo,
a uno de
sus hilos amarillos,
allá donde todos
tejemos nueva casa.


porque en un mañana cantaré un "ahora ya ves..."

Ahora Ya Ves (Olga Román)

He dejado de hablar con las paredes,
de repetir tu nombre
he dejado de perderme en los bares
de buscarte en la noche
de rendirme al amanecer
he dejado de pensar si algun dìa
tal vez si tu quisieras, tal vez
volverìamos a ser lo que fuimos,
lo que un dìa quisimos,
lo que nunca tuvimos

Y ahora ya ves,
ya se como seguir adelante
ya se como seguir aunque tu no estès,
no ha sido fàcil,
pero ya se

Ahora ves aunque cada mañana me cueste
aunque a veces me equivoque y te nombre
fue sin querer, aprenderè

He dejado de burlarme del tiempo
de reirme del amor
he dejado a un lado mis hazañas
ahora cuido las palabras
lo que hago y lo siento
he dejado de esperar eternamente
tal vez lo que ha pasado serà para mejor
he dejado de llorar por las esquinas
y ahora espero que la vida
me traiga otro tiempo de amor

Y ahora ya ves...

asterisco: poema la mudanza de diego cazar baquero escrito el día de hoy a propósito de no sé qué... la otra canción es increíblemente de sabina -aunque sabina a mí no me guste- pero ya ven la letra fue necesaria.... y la última canción es decir la siguiente de santiago feliú...

asterisco2..no eres tú! es el destornillado y cotidiano azar...siento haberte hecho sufrir...



No eres tú,
es el destornillado cotidiano azar,
la puerta del delirio,
la fangosa realidad,
los narcos, la inflación, la solución impar,
los dioses apagados, la fantasía incapaz,
Berlín, Fidel, el Papa, Gorbachov y Alá.
No eres tú, mi amor...*

No eres tú,
son estos días de mierda que también se irán,
son Lennon y Guevara que no quieren regresar,**
latinos divididos sin América;
soy yo, que no me curo de quererte más,
es por los pasaportes y la enemistad.
No es por ti, mi amor...***

No eres tú,
es tanta democracia para no creer,****
es la canción de Silvio y la crisis de fe,
es la sabiduría de desaprender,
es Panamá sin guía, agradeciendo a Bush,*****
es un amor por Cuba, es socorrer la luz, ******
es como cuando faltas, cuando faltas tú.
No eres tú, mi amor...

No eres tú,
no eres lo que esta noche me costó inventar,
es falta de marcianos, es por mi aterrizar;
es que me falta cuento en esta capital:
se amarga hasta el romance y la anarquía crece más;
es cuerda que se oxida en esta vena de pensar,
es musa mal parida, es que no sé ni qué cantar,
No eres tú, mi amor...*******
No eres tú...
¡Son los demás!


asterico3: a veces los pacientes no entienden que para nosotras las psicólogas cortar la vida y el amor nos resulta casi imposible...

El día en que yo la vide

El día en que yo la vide

El día en que yo la vide
no sé lo que fue de mí
hay cosas que el cuerpo pide
no debiéndolas pedir.

Cortante sin ser cuchillo
mujer de la población
tu amor fue como un cadillo
clavado en el corazón.

Bailé con ella una noche,
noche que fue como el día,
la cabeza se me moche
si no es cosa`e brujería
el merengue de esa noche
lo estoy oyendo toavía.

Anónimo.

Dominicano libre

Dominicano libre

Cuando llega el domingo en la mañana
ensillo el portro rucio de más brío,
cojo un gallo, concierto un desafío
y marcho a la gallera más cercana.

Cruzo haciendo disparos la sabana
me detengo en algún que otro bohío
y dando vivas al caudillo mío
me tomo cuatro veces la mañana.

Dos cosas me subyugan: la morena
con quien paso las noches en la plena
y hace que el alma de entusiasmo vibre

y la voz legendaria y palpitante
que responde al ¿Quién vive? interrogante
llena de Fe: ¡Dominicano libre!

Emilio A. Morel

ELEGÍA AL CHE GUEVARA

ELEGÍA AL CHE GUEVARA

Dejaste los veranos argentinos
y esas tardes y noches que te queman,
recorriste, con gusto, los caminos
de casi toda tu América.
Cambiaste el aire de la pampa y de las sierras
por el dulzor de lejanos cañaverales,
contagiaste a hijos de otras tierras
con el fervor de tus simples ideales.
Si ellos fueron equívocos o acertados,
- sólo Dios lo sabrá -
eras un joven revolucionario
buscando justicia y libertad.
Y ya lejos de tu suelo
fuiste maestro y zafrero,
médico de los obreros
que a tu lucha se unieron.
Y en las contiendas cubanas
-como prueba de hermandad -
derrocaste al dictador
exponiendo tu verdad.
Para callarte eligieron
la muerte y a traición,
nunca honró a tu enemigo
esa trágica elección.
Te juzgaron con las leyes
de un bárbaro fusil,
te declararon culpable
y condenado a morir.
Pero nunca lograron
que tu mirada se apague
aunque tu corazón herido
te dejara de latir.
Como al tigre te emboscaron
-en silencio entre la selva-
luego tu cuerpo arrastraron
bajo el techo de una escuela.
Esperando que el cobarde se alejara
otro hereje cavó una fosa entre las piedras,
y escondido esa noche en las tinieblas
descargó su odio golpeando con la pala…
sabiendo que la carne que enterraba
era del valiente y perseguido "Che" Guevara.
Sólo hay dos barbados rostros
que los hombres han recordado,
el del que padeció en las cruz, por otros
y el tuyo, que sin ella te enterraron.
Pero aún hoy tus pétreos ojos
invitan a luchar por la justicia,
desde una gorra, remera o camisa
los alientas a que griten sus enojos.
Enarbolan banderas por el mundo
jóvenes que creyeron en tu verbo
sabiendo en su sentir profundo
¡ que estás vivo, para siempre, en el recuerdo !
"Está, está, el "Che" está
en el campo, en la tierra, en el camino,
en un pájaro, en el cielo, en un niño,
en todas las voces pidiendo libertad"
Y tus huesos, embebidos de pasión,
en una tumba, al fin descansan
de aquel histórico panteón
donde van los héroes elegidos por las masas.

Mirna Berraz de Gallo

 
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